Valzer al crepuscolo ~ Ragnarok

Ragnarok
P a s t a n d f u t u r e

Dov’era adesso? Cos’era accaduto, stavolta? La Nera Signora, sinonimo di orgoglio e possanza, di onore ed ostinazione, piegata come un arboscello secco in procinto di spezzarsi, nuda in animo ancor più di quanto le vesti sgualcite potessero suggerire in corpo. Improvvisamente si sentì sola, mentre molto avanti ai suoi occhi una luce ancora estranea si assopiva soavemente fra le grinze del tempo e dello spazio, strappandole ogni misero brandello di tepore. Aveva freddo, adesso. Un freddo pungente, acre, penetrante fin nelle ossa. Aveva freddo, un gelo intenso, di quelli che preludevano la dipartita: dopotutto, la conosceva bene la morte, lei. Si strinse nelle spalle, le sfregò nervosamente, finanche a perdere sensibilità non appena tutto nei dintorni si fece più cupo, smorto, oscuro ed abissalmente angosciante. In men che non si dica il campo di battaglia era oramai lontano e l’unico riverbero nelle vicinanze era quello fioco e smussato di un moccolo in mezzo al nulla, quasi librasse misteriosamente a mezz’aria. Rekla stette immobile, piantata in quella sua timorosa postura, sperando solo che in cuor suo ciò non fosse sintomo di nuova follia, di nuova costrizione. […] «Avvicinati» mormorò una voce roca, stonata seppur intatta. La Nera non accennò neppure a muoversi, ma ricorse anzi d’istinto alla fedele lama che usava giacere al proprio fianco: sparita, come ogni cosa in suo possesso. Sbarrò le palpebre, prima d’aguzzarle poi su di un loculo appena rischiarato al capo a lei opposto, ove solo un gracile seggio iniziava ora a tratteggiarsi per quanto indistintamente plausibile. Rekla mosse lenta in avanti, giacché non le fu difficile riconoscere quell’assurdo scranno: un trono, il trono. Notò con sommo stupore che, man mano che i metri si riducevano, i propri passi si facevano sempre più sordi, ovattati d’ombra, e quell’inutile podio più imponente e ricercato. Dopo solo pochi istanti fu alle pendici d’un enorme piedistallo in marmo e il suo sguardo si smarriva tra le livide striature attraversanti quasi ogni lastra di cui era finemente composto. «Di più» incalzò l’ombra, via via più nitida ed opprimente «E’ ora che tu veda cos’hai fatto.» Il cuore della cacciatrice prese a martellare, e ancora, e ancora, e ancora. Le parve che tutto intorno a lei prendesse vita e ruotasse vertiginosamente. Finalmente le fu possibile vedere. Ai lati del possente seggio due unici candelieri rinvigorivano l’atmosfera già snervante della sala, mentre – non poco distante – una pila di carogne secche e carne rafferma farciva larga parte dell’ala destra del palazzo. Un lungo colonnato formato da tredici piloni in calce ripercorreva, infine, meticolosamente l’intero perimetro circolare dell’atrio. Uno spettacolo non dei migliori, non v’era dubbio. Rekla si sentì improvvisamente disarmata e vuota a fronte d’una simile, macabra sontuosità. «C-chi sei?» L’ombra si flesse in avanti, il tanto bastante perché lasciasse sgusciare una misera parte dei propri duri lineamenti. «No. Tu.. no.» «Ti sono mancato?» Il Cerbero non credette ai propri occhi. Maestro... … Reoka sedeva sicuro coi gomiti posati ai corrimani e le dita incrociate poco sotto il mento. Le sue unghie erano sporche di terra umida e la barba ispida svettava a chiazze laddove la pelle poteva ancora vantare presenza, dacché per la gran parte diradata al punto da esporre le ossa e i muscoli sottostanti. La mandibola era disgregata a manca e il respiro sibilava fastidiosamente per essa; avrebbe persino potuto giurare che fosse in avanzato stato di decomposizione. «Mi hai deluso. Hai forse dimenticato i miei insegnamenti?» «Non potrei neppure volendolo» inspirò profondamente «Ma… non sono… abbastanza forte.» L’uomo avvicinò l’indice ad una delle palpebre sottili e sfilò distrattamente una delle sclere velate dalle cataratte, per poi giocherellarci nervoso come fosse una grottesca biglia color cera sporca. «Smetti di compiangerti ed apri gli occhi, ragazza: giochi un ruolo più grande di te in questa battaglia.» Il tono rauco della voce vibrò nel silenzio d’oltretomba della sala, riecheggiandovi veementemente. «Rispettalo… o la mia delusione sarà l’ultimo dei tuoi problemi.» Improvvisamente, un bruciore intenso le percosse il ventre, che iniziò a sanguinare senza alcuna reale ferita. Il tutto divenne sgradevolmente enigmatico, ed ogni mesta figura prese nuovamente – ed inevitabilmente – a rarefarsi. «Ma che … • • • … diavolo succede?» Si portò la mano al fianco destro e sentì una punta di gelido metallo oltrepassarne le carni. Il dolore fu acuto, straziante, come tale fu la sua estrazione. In un sussurro la lama fu fuori e Rekla – china su se stessa – fece appena in tempo a voltarsi. «Guarda Ildim, una puttana» un uomo ossuto, rachitico in volto e dalla pelle liscia come marmo, diede di strattone alla falda della giacca in pelle nera del compagno – per converso, un ometto basso, rugoso, corpulento e dall’occhio guercio – che non esitò a drizzare gli orecchi. «Da quanto non ne vediamo una, eh?» Sorrisero, sghignazzando tra loro oltremodo goffamente. «E’ bella, si.» Pausa. «Io la prendo da dietro. Tu tieniti il resto.» Gli piaceva dominare, sovrastare nella sua infima grandezza, ma aveva scelto la troia sbagliata per farlo. Rekla non rispose. Si rizzò, invece, silenziosa come la più letale tra le fiere, atta a studiare la sua preda, intenta a fomentare l’odio e il dolore per catalizzarlo in un’unica forza d'animo. «Mh.» Si portò la mano alle labbra, leccando i diversi grumi di sangue tra le unghie, il suo sangue. Avrebbe potuto squartarli, avrebbe potuto strappare loro il sesso per violare quanto di più sacro possedessero, avrebbe potuto intrecciare le loro lingue come fossero filamenti dello stesso orgoglio strappatole più e più volte, troppe. Avrebbe potuto fare di loro ciò che desiderava, ma il suo interesse giungeva a sponde ben più lontane di quello. Spinse lo sguardo oltre le spalle, alla ricerca dell’ennesima luce… o del suo fautore. Ma nulla; solo il caos dilagante ed un incommensurabile miasma d’anime da mietere. Quale presupposto più congeniale all’opera di un guardiano d’inferno? Ildim scattò per primo, trotterellando sulle tozze gambette e sciabolando una daga troppo spessa per la sua stazza. Ciononostante, parve saperla destreggiare a menadito, sferrando un fendente a pelo d’aria a soli pochi passi dalla mercenaria. Questa scattò all’indietro, guardando la lama del nano impattare sonoramente al terreno. «Jy» «Tu» ringhiò in direzione dell’Hoëpriester più prossimo, impiegato a falciare un branco di ladri e attaccabrighe. «Gruumsh eis 'n demonstrasie van jou vermoë.» «Gruumsh reclama una dimostrazione del tuo valore.» L’energumeno, forzato in dovere più che nell’animo, non esitò ad obbedir tacitamente. «NO!» Apprestatosi al più gracile dei due, dunque, gli arpionò il collo come fosse un virgulto arido e marcio, prima di stirarglielo come una chioccia della più fetida qualità. Ma Ildim – tuttalpiù – non accennò a desistere e, mentre il proprio compagno stramazzava tra le grinfie del gigantesco pelleverde, assaltò una seconda volta la dannata fanciulla. «Osi forse sfidare il Cerbero?» La voce stillò nel suo udito come fosse esito malsano della biforcuta lingua di una serpe: un’intera esistenza dedita al peccato, ora ridestata da poche semplici parole, dense a tal punto da violarne la coscienza. Il bandito non seppe dir nulla, la mente stessa parve esserne inghiottita e vomitata in pezzi. Si portò le mani alle tempie, premendovi con forza immane nella speranza che tutto ciò trovasse ricetto, che si placasse. Ma il suono della mecenate – il suo profumo, il suo respiro – rintronavano grevi nel di lui petto, mozzandogli il fiato in un solo istante. Fu forse quello l’esatto momento? L’Hoëpriester gli fu sopra con un goffo balzo, tirandolo a sé tra urla e sguaiati lamenti. Rekla non guardò neppure; non v’era più alcuna soddisfazione nella sofferenza altrui. Si volse, socchiudendo le palpebre nel vano tentativo di riacquistare – almeno lei e almeno in parte – la giusta concentrazione. D’ora in avanti, giurò a se stessa che finanche il maestro sarebbe stato fiero. SPOILER (clicca per visualizzare) CITAZIONE Rekla Estgardel La Nera Signora Stato Umano ReC 225 | AeV 175 | PeRf 275 | PeRm 375 | CaeM 175 « Energie: 44 - 6 = 38% « Status fisico Rekla: danno medio al fianco destro + danno medio alla spalla sinistra. « Armi: Constantine • sfoderata; Dolore e Sofferenza • riposta - riposta ~ ~ ~ C o r r u z i o n e Attiva Quinto Vizio • неопределенности Incertezza, totale o quasi assenza di sicurezza, condizione di conoscibilità limitata in cui è impossibile descrivere lo stato esistente, i risultati futuri o più di un risultato possibile. L'incertezza può anche essere semplicemente la conseguenza di un'ignoranza di fatti potenzialmente ottenibili, causa inevitabile di insicurezza dell'operato del soggetto. A tal proposito, Rekla ha sviluppato la capacità di provocare con un semplice moto del braccio una distorsione nell'aria che andrà dritta verso il proprio avversario. Quest'ultimo, se colpito, vedrà circondarsi la mente di una sottile nebbiolina violacea, la quale lo stordirà e confonderà per il resto del turno, infondendogli proprio quello stesso stato di incertezza da cui deriva la nomea della tecnica. Su personaggi con poca concentrazione, questa avrà un effetto devastante, causandogli l'inibizione dei sensi ed il completo disorientamento per qualche secondo, contro un mondo che vedranno ruotare incessantemente. Contro avversari con alta concentrazione invece l'effetto sarà più attenuato, e questi sentiranno solo un leggero senso di nausea e stordimento, faticando a mantenersi in piedi ma possedendo ancora coscienza del mondo circostante. La tecnica dura circa dieci secondi, o cinque se si cerca di recuperare la concentrazione forzatamente, nonostante lo stordimento. Un'ottimo stratagemma per impedire all'avversario di compiere elaborati incantesimi o per distrarlo prima di una attacco. Va considerata come un normale attacco psionico di livello medio. Consumo di energie: Medio. Passiva La connessione tra l'evocatore e il mostro è molto più potente di quella che potrebbe mai avere con qualsiasi altra delle sue creature. Loro sono la stessa cosa, divisasi solamente con l'obiettivo di distruggere il proprio avversario. Per questo, i loro corpi sono legati insieme non solamente dalle mere catene che fuoriescono dal gauntlet. Nel caso in cui Rekla dovesse subire un danno provocato dal proprio avversario (e non autoinflitto tramite tecniche o atti impulsivi) ella potrebbe decidere di suddividere tale ferita e farne subire la metà esatta al proprio colosso, che griderà, alimentando la propria furia. Esemplificando, se Rekla dovesse subire un danno Medio, ella potrebbe decidere di prenderne solamente uno Basso, facendo sì che il mostro, tuttavia, subisca anch'egli un danno Basso. In poche parole, potrà smezzare qualsiasi danno rivolto alla propria persona, purché l'evocazione sia già presente sul campo. Viceversa, potrà anche decidere di suddividere i danni rivolti all'evocazione, subendone la metà, poiché i due non sono che diverse emanazioni dello stesso corpo [Tecnica passiva]. Incisione del B a s t a r d o I - II - III: - Possibilità di caratterizzare una delle proprie armi da mischia con un particolare orpello (una runa, un simbolo, o una scritta). Quell'arma - e solo quella - potrà in qualsiasi momento innescare i poteri del dominio. Grazie all'incanto, inoltre, essa risulterà impossibile da distruggere nonostante gli attacchi che le potrebbero venir mossi. (I) - Possibilità di caratterizzare una seconda arma tramite l'incantamento, anche una a distanza, anche se in questo caso dovranno essere incantati i proiettili. Le armi (e i proiettili) incantati potranno in qualsiasi momento innescare i poteri del dominio. Grazie all'incanto, inoltre, risulteranno sempre affilatissime e incapaci in alcun modo di perdere le proprie capacità offensive, oltre che indistruttibili. (II) - Grazie all'incanto, si aggiunge un terzo effetto alle armi incantate, rendendole permanentemente prive di peso per quanto riguarda il possessore del sigillo. Ogni altra persona percepirebbe il peso reale dell'arma. Inoltre, non potranno neppure essere sottratte al portatore, e in alcun modo rubate. (III) -Gola: Rekla raggiunge il successivo livello dell'Incisione del Bastardo. (Livello III) -Superbia: Essendo innamorata di se stessa e di una forse inesistente superiorità, la giovane ha coltivato un carattere duro e scorbutico che non ispira affatto fiducia in chi la affianca ma, talvolta, insinua un timore lieve che però non ha alcun effetto contro i demoni o gli individui di livello superiore. -Terzo Vizio dell'Animo|Ambizione: Che sia negativa o positiva, l’ambizione - così come la sua assenza - sottende tutte le azioni umane malvagie o meritevoli che siano. L’ambizione sfrenata può portare all’insoddisfazione perenne, a cambiare schizofrenicamente campo di interesse o obiettivo pur di avere una nuova vetta da scalare, mentre un’accezione positiva di questa attitudine psicologica può coincidere con una sana spinta a migliorarsi e non accontentarsi, a superare i propri limiti. Rekla Estgardel è forse l'essere più ingordo e privo di scrupoli del pianeta, pericoloso e raggelante nell'infinita contaminazione della sua mente. E' proprio grazie a quest'incessante bramosia, però, che la Nera Signora è riuscita a cogliere frutti misteriosi ed unici, rari e preziosi come le più pregiate ricchezze del mondo. In termini pratici, ella è in grado di usufruire delle capacità di una seconda classe: il ladro. A tal modo ciò potrà senz'altro spalancare alla regina dei morti molteplici vie ad un'innumerevole quantità di attacchi e strategie, tutte indubbiamente mirate a stroncare sul nascere l'esistenza del malcapitato avversario. -Nel ricordo del dolore, l'unità di un cuore spezzato: indifferenza al dolore; pur provandolo, il portatore non si farà influenzare da esso. -La comprensione del dolore, così da annientarlo: auspex passivo che si attiva una volta che il portatore viene ferito sia fisicamente che psicologicamente. Egli diverrà in grado di determinare l'esatta posizione di chi ha fatto partire l'attacco. ~ ~ ~ Note • Eccovi in breve quanto accade: - Rekla viene raggiunta da due banditi, energia gialla, pericolosità E; - Ildim, l'illusionista, attiva la seguente abilità: CITAZIONE » Effetto attivo: Spendendo un consumo pari a Basso, l'illusionista sarà in grado di ricreare nella mente nemica, una sola immagine, che potrà essere un ricordo oppure un apparizione momentanea. Potrà modificare quindi le sue percezioni grazie ad una semplice illusione che sarà facilmente bypassata con un minimo di concentrazione. L'immagine verrà vista all'interno del campo di battaglia, ma sarà visibile solo per colui che è affetto dall'illusione in se. La prima parte del post, invero, è proprio l'interpretazione di questo effetto, rivelato solo dopo; - Il secondo bandito, dal nome ignoto, riporta Rekla alla realtà attraverso un affondo di medie entità con la seguente abilità: CITAZIONE » Effetto attivo: Tutto ciò che si è sottoposto a incanto potrà, in qualsiasi momento e senza concentrazione, ricoprirsi di un alone elementale dell'elemento scelto con la scelta del dominio. Una seconda proprietà si aggiunge: pur potendo contare sull'effetto precedente, una volta richiamato l'incanto si potrà menare un fendente a vuoto, scatenando una mezzaluna di magia elementale verso l'avversario. Questa risulterà molto rapida, ma non sarà possibile modificarne la traiettoria una volta scagliata. Per attivare l'effetto si dovrà spendere un costo pari a Medio e passare le dita sull'area dell'arma su cui si è iscritto l'incantamento, esattamente come accade per il livello precedente. Nel caso in cui si incantino dei proiettili, questi dovranno essere toccati direttamente, quindi dovranno essere essere estratti dal caricatore nel caso appartengano a una pistola o un fucile provvisto di ciò. Ho dotato, infatti, il secondo bandito (guerriero) di una passiva di metagame al fine di giungere al successivo livello del dominio (verde). - Incassati i precedenti danni e, nonostante tutto, interessata alla ricerca di Ashlon (che tuttavia non riesce ancora a scorgere a causa del disordine), comanda all'Hoëpriester più vicino di occuparsi dei due banditi, al fine di toglierseli dalla strada. Essendo quest'ultimo un'energia rossa, ho supposto potesse tenervi abbastanza testa, tralasciando però larga parte del combattimento a seguito del disinteresse della mercenaria. - Il bandito illusionista tenta comunque di attaccare la ragazza, ma questa evoca "Incertezza" per influenzare l'operato dell'uomo ed arrestare la sua offesa; - Detto ciò, Rekla si volta e tenta di riacquistare concentrazione, sfuggitole a causa delle differenti psioniche subite nei precedenti turni; - Spero che il post sia quantomeno sufficiente, considerando che io per primo sono ben consapevole della qualità scadente con la quale questo m'è uscito. Chiedo, quindi, ancora perdono e passo la mano.^^

Varyags Of Miklagaard

Miklagaard has been our home for twenty years or more.
We've lent our axes, spears and swords in service of the emperor.
We are loyal warriors, that's the oath we gave;
To protect the emperor even to a violent grave!
Our loyalty was always firm, we kept our given word,
On these southern battlefields, our northern war cries roared!
Battles have been fought, many gave their lives.
But all who died by axe and sword were called to hall up high.
Our time here is now at end.
Can't help but reminisce a cold spring day...
So long ago when we set out to sea!
We! Set out from Svitjod's Shores! With dreams of fame and Gold!
And! The work of weaving Norn's! Was for us unknown!
It's time to take farewell
We have been resolved
From the sacred oath we gave, it's time to go back home.
Our time here is now at end; our memories will stay of Miklagaard!
Our southern home, until the end of days!

La vera Apocalisse.
Che il genere umano avesse davvero raggiunto il picco più basso e miserabile della sua storia?
Che davvero le potenze Superiori avessero deciso di reputarli indegni di continuare a vivere?
Che la Punizione del Creatore si stesse realmente compiendo attraverso - o contro? - Ray e la Bianca Dama?
Dicono che ogni Leggenda nasconde un briciolo di verità.
Che ogni singola storia fantastica potrebbe far risalire le sue radici in avvenimenti passati realmente accaduti.
Le narrazioni riguardo la Fine del Mondo, in particolare, avevano tutte una manciata di punti in comune, dettagli di un certo spessore che le accumunavano tutte, indipendentemente dal contesto in cui si abbattessero: dei capisaldi costanti a forgiare l'intero mito.
Tristàn, perso nella sua ignoranza guerriera, si era convinto di trovarsi a vivere l'Ultimo dei Giorni, dimenticando del tutto il fattore principale, che aveva sempre accompagnato ogni singola triste novella: la discesa del Caos a distruggere l'ordine Divino.
Se il suo senso dell'oggettività non fosse stato dilaniato, andato perduto a causa delle mostruosità cui stava assistendo, avrebbe potuto facilmente notare la mancanza di tale elemento. Vi erano i Giganti, vi era il piano del Cielo, vi era la ribellione delle Terre, vi era l'Odio dilagante tra le specie, oramai impossibile da trattenere, ma l'Ordine vigeva ancora. Gli eserciti, compatti, si fronteggiavano adoperando ancora basilari tattiche militari, lo scontro procedeva ad un ritmo, seppur non lineare, ma quantomeno progressivo in un crescendo di sorprese e sofferenze. Salvo alcuni avvenimenti dalla straordinaria portata, messi in atto dalla Paladina dell'Asgradel, la battaglia andava snocciolandosi come molte altre che lo stesso cavaliere Grigio aveva vissuto.
Non ebbe neanche il tempo di levare la spada al cielo, pronto ad esplodere in un grido di gioia quando i Giganti si mossero, schiacciando e riducendo in poltiglia - con una facilità impressionante, senza alcuna rabbia, conseguenza del loro semplice muoversi - un gran numero di Elfi, che una nuova catastrofe gli gelò il cuore.
La discesa del Caos si incarnò in un qualcosa di estremamente familiare: la Purgatory.
Ancora ricordava, con mitigata malinconia, il freddo giorno d'inverno in cui per la prima volta l'aveva veduta. Come dimenticare la sorpresa e lo sconcerto mescolati ad un fortissimo senso di ammirazione? Inizialmente aveva creduto si trattasse di una mera illusione, di un artificiosa magia atta ad intimorire i nemici del Goryo. Solo in seguito avrebbe compreso l'intricato sistema meccanico che aveva permesso a tale nave, quanto di più simile a quella di un regolare pirata, ma capace di viaggiare tra le nuvole anzichè negli oceani.
Il clan Goryo rappresentava per lui la sua stessa missione.
Non si era arruolato spinto da un profondo senso di giustizia, dall'intima necessità di punire i malvagi, tenendoli lontani dalla società civile: aveva messo piede nel territorio di Hyena esclusivamente per avere una testa di ponte sul continente, un ritrovo ove poter pianificare con estrema tranquillità e precisione le ricerche dell'amata e dell'erede. In cambio dei suoi servigi, infatti, aveva sempre potuto avere a sua disposizione scout e spie di ogni genere, provenienti da ogni parte del mondo conosciuto. Ciò, mescolato ai numerosi interrogatori cui aveva sottoposto larga parte della Feccia catturata, l'avevano più volte messo sulle tracce dell'Eretica, senza che però fosse mai riuscito a raggiungerla.
Col passare dei mesi, senza che neppure lo volesse, aveva preso ad identificare la nave volante del Goryo come la sua seconda casa. Man mano che la speranza di riunirsi alla sua famiglia era scemata - ma mai aveva osato ammetterlo, non avrebbe potuto accettare quella realtà -, un sentimento quasi patriottico l'aveva avvolto e confortato.
Era certo che sarebbe stato ricordato anche per la sua militanza, durante la fine stessa del Mondo, tra le schiere di Hyena.
Tristàn Cousland.
Custode Grigio. Nobile del Ferelden. Eroe di Denerim. Gerarca del Goryo.
Marito e padre.
In cuor suo aveva nutrito la certezza che, qualora Ray avesse voltato loro le spalle e rotto il patto che li legava, sempre se non avesse trovato la morte in quelle lande desolate, avrebbe potuto far ritorno alla Purgatory come se niente fosse accaduto, ricominciando, con la testardaggine del peggiore dei muli, le sue ricerche. Aveva sottovalutato decisamente l'entità della battaglia che stava infuriando. In gioco non vi era un feudo o una donna, la Dama e il Sovrano non erano arrivati ai ferri corti per preziosi tesori o per territori da annettere a quelli già propri: il continente stesso, indipendentemente da chi avrebbe trionfato, non sarebbe mai più stato lo stesso.
Solo il Goryo non sarebbe mutato. Avrebbero veleggiato verso altri lidi: reputava quello il vantaggio dell'essere un clan nomade.
E invece apparve dal nulla, senza alcun preavviso.
Solo il rombo dei motori, il ringhiare dei propulsori, fecero presagire la sua venuta.
E fu così che il respirò gli si mozzò, che una dolorosa fitta gli attraversò il petto quando, con disarmante semplicità, vide la prua della nave del buon Tavros squarciare le nuvole, filare leggiadra attraverso la tempesta, sovrastandoli tutti.
Un artistico ammasso di ferraglie e legno sospeso nel vuoto sopra le loro teste, emblematica sfida agli Dèi stessi.
Incurante delle intemperie, incurante del dipinto di morte e speranze spezzate dipinto sulla viva tela sotto di essa, avanzava con la forza di un leone, indomito, libero, fiero.
«No... non è possibile...»
Biascicò il cavaliere con un filo di voce, forse in direzione di Viktor, l'unico che avrebbe potuto comprendere e condividere quel suo tormento.
Hyena, il Capitano del Clan Goryo, non sarebbe rimasto a guardare.
Confermando il suo carattere - con il quale spesso il Cousland era venuto ai ferri corti, ma lo stesso che aveva imparato a reputare adatto ad un uomo con simili responsabilità - indipendente, spericolato e libero da ogni legame, l'Immortale faceva il suo ingresso in campo, violento araldo del Caos. Anch'egli ardente di desiderio, anch'egli, come una iena, alla ricerca della sua fetta di gloria. Come un famelico sciacallo si fiondava su bestie ormai ferite, approfittando della loro debolezza per edificare il proprio trionfo. Che avesse atteso di proposito che gli eserciti si provacassero tante offese? Che avesse atteso il momento propizio per sferrare il colpo finale a schieramenti già provati?
O che volesse semplicemente sfruttare tale soqquadro per esprimere la supremazia del Goryo? Ciò avrebbe spiegato il perchè un ingresso simile, a cavallo della roccaforte stessa del clan; questa arrancava penosamente, la fierezza estetica deturpata dalla lentezza cui era condannata, una Puttana troppo grassa per montare velocemente. Una Puttana regale, specchio di un'antica bellezza ormai decaduta. Gravida al pieno, anche di più, delle sue capacità.
Fottuta dalla Feccia, traboccante di aborti della natura, stipati come cadaveri in celle modeste e maleodoranti, incatentati per l'eternità, in un Purgatorio eterno duro come l'Inferno.

Una vampata di terrore sembrò paralizzare il bianco cavaliere: no, non paura, vergogna ad esser sinceri.
Indipendentemente da ciò che stava accadendo, si sentì profondamente in colpa.
Un traditore della peggior specie. Lui ed il vecchio al suo fianco avevano abbandonato il clan spinti solo dal cieco desiderio di raggiungere i loro scopi, arrivando addirittura ad accostarsi ad una figura tanto odiata e disprezzata dal loro comandante.
Solo una domanda gli ronzava nella mente: da che parte stava? Con l'Asgradel o con il Leviatano?
Ben presto questi tetri pensieri furono scalzati da una necessità più impellente: respingere la follia di Hyena.
Per trovare risposta a tale quesito non dovette far altro che seguire con lo sguardo lo spostamento della nave volante: migliaia di occhi erano puntati sul suo scafo, elfi ed orchi sembravano come svuotati da ogni furore, ammaliati - almeno quanto lui - da quella visione tanto allucinante.
Questa, attraversando l'intero campo di battaglia, sganciò tutti i settori relativi ai detenuti, bombardandoli tutti non con bombe o esplosivi, bensì con le peggiori canaglie del continente. Quella un tempo conosciuta come "Grassa Puttana", vomitò anime impure, strappate all'Inferno su loro tutti, senza alcuna distinzione, portando nuovi nemici ed alleati ad entrambe le fazioni. I compartimenti stagni, con un clangore metallico assordante, s'aprirono all'unisono: grida demoniache, forse anche peggiori di quelle che avrebbero provato i dannati tra le fiamme eterne, miste a gemiti colmi di eccitazione squarciarono la piana.
«Maledetto figlio di puttana...»
Esclamò a stento il Custode Grigio, quasi meccanicamente, travolto dall'emozione.
Ecco con chi aveva deciso di schierarsi Ramon: con se stesso, unicamente votato alla sua personale causa.
Tali aberrazioni della natura mai avrebbero dovuto rivedere la luce del giorno. Non erano uomini, non erano animali, non erano nulla: spettri indefinibili, mostruosità che erano state, giustamente, tenute prigioniere fino a quel momento, affinchè non potessero perpetrare ulteriormente nelle loro inutili vite. Criminali della peggior specie, apprendisti del demonio.
Mulinando armi occasionali, per lo più pezzi di ferraglia raccolti tra i detriti di quelle che erano state le loro celle, si lanciarono all'attacco, fiondandosi contro chiunque capitasse loro a tiro, indipendentemente dalla lunghezza delle orecchie o dal colore della pelle. Erano tornati liberi e avrebbero fatto pagare cara a tutti loro la prigionia cui erano stati sottoposti.
Gli scontri ripresero all'istante, ancora più ferinamente.
«Viktor... noi siamo stati i loro carcerieri...»
... non pensi che avranno una gran voglia di farcela pagare?
Non terminò la frase, certo che il vecchio avrebbe colto all'istante la sua palese allusione.
«Forse c’è un modo, Tristàn, per rovesciare la situazione».
Asserì il germanico, lanciandogli poi un sorriso piuttosto inquietante.
«Avremo solo bisogno di un nostro comune amico».
L'Eroe del Ferelden non comprese, tuttavia rispose con un cenno positivo del capo, sfoderando con la destrosa Dumat, già lorda di sangue nemico. Viktor conosceva le arti magiche ben più di lui, confidava dunque che non lo avrebbe deluso.
Lui, da bravo guerriero - del tutto inesperto nell'utilizzare altro che non fossero le sue armi -, avrebbe però dovuto coprirgli le spalle dalla Feccia: alcuni di essi, infatti, si stavan già dirigendo di gran carriera verso la loro posizione; dovevano averli riconosciuti.
«Orchi! A me! Formazione compatta attorno al Generale!»
Ringhiò con autorevolezza verso un reparto di picchieri poco distante, il quale si mosse, come una sola creatura, raggiungendolo. Una manciata di Pelleverde e niente più: insieme a loro avrebbe retto l'avanzata nemica il giusto per fornire al compagno d'arme il tempo necessario ad utilizzare la sua arcana conoscenza.
Viktor. Dinnanzi lui, un compatto schieramento di imponenti seguaci di Gruumsh. Tristàn alla loro testa, in prima linea.
Dumat in pugno. Dumat risvegliata dal suo sonno. La splendente Dumat spaccò il cranio del primo furfante che, solitario, si avventò sul suo portatore.
Quel primo sangue, provocò la carica di decine di ex detenuti.
Gli occhi fuori dalle orbite, arrossati, i volti stravolti a mostrare espressioni folli. I lerci capelli al vento, i nudi corpi malnutriti in bella vista, chiazzati da ferite e segnati da pustole e cicatrici - molte, sicuramente, provocate da carcerieri meno misericordiosi del Cousland.
Non avevano padrone, non avevano bandiere, non avevano scopi: solo il malsano desiderio di sfogare la propria collera. Era l'ira a tenerli in piedi, cadaveri animati dalla follia.
Ed allora egli realizzò di essere come loro: un cane sciolto.
Il giuramento prestato al Leviatano sembrava non valere più nulla: li aveva abbandonati a combattere la sua battaglia, sacrificandoli senza alcun timore, il giusto - dal suo punto di vista - tributo affinchè potesse elevarsi allo stato di divinità. Non vi era più un briciolo di onore o di gloria su quel campo di battaglia: una volgarissima baruffa su ampia scala, dove chiunque puntava esclusivamente ad affondare la propria arma nelle carni altrui, ancora e ancora, trafiggendone quanti più possibile prima di cadere a sua volta. Sarebbe morti invano, nessun poeta avrebbe mai narrato delle loro gesta. Che l'Era dei cavalieri stesse volgendo al termine? Come poteva, un uomo del suo rango, ritagliarsi uno spazio in un mondo così corrotto, dove menzogne e tradimenti erano pane quotidiano?
Non ebbe tempo per prolungarsi in tale riflessione, i due sparuti plotoni - il suo, quello orchesco e quello improvisato composto da membri della Feccia - si scontrarono caricandosi a vicenda.
Urla sacre rivolte alla propria divinità si fusero a rantoli e strilli acuti, privi di ragione alcuna.

Gli orchi supportati dalla fede e dall'impeto, la Feccia sorretta dalla pazzia che aveva ormai schiavizzato le loro menti.
Il primo a morire fu un bestione alla destra di Tristàn, trafitto alla gola dal giavellotto di colui che sembrava comandare quella banda di pezzenti; il più grosso tra loro, dal capo rasato e dal volto sfigurato. Dietro a tutti, colpiva dalla distanza e inciatava i cani che lo seguivano. Impugnava un'alabarda, già intrisa di caldo sangue, raccolta chissà dove.
Incrociò il suo sguardo ed entrambi seppero che uno dei due sarebbe morto.
Il problema, per il Generale, era riuscire a farsi largo tra quelli che un tempo erano stati i suoi prigionieri. Orchi e cani si combattevano senza alcuna pietà, tutt'attorno al vecchio, il quale sembrava caduto in uno stato di grande concentrazione che doveva averlo tagliato fuori dalla realtà circostante.
«Massacrateli! Massacrateli tutti!»
Urlava, avanzando supportato dai suoi.
Un fendente, una gola tagliata. Un affondo, una vita spezzata.
Si ritrovò senza quasi accorgersene con anche la seconda spada nel pugno, intento a turbinarle in contemporanea creando dei vortici di metallo che non lasciavano intatte le nude carni dei prigionieri, quasi del tutto sprovvisti di protezioni. Hyena glieli aveva mandati contro, ma non aveva donato loro alcunchè con cui affrontare la situazione: carne da macello avente la sola utilità di rendere più caotico il tutto.
Proseguiava in linea retta, certo che i commilitoni gli avrebbero protetto i fianchi, lasciandosi alle spalle una scia di cadaveri nemici e amici. Gridava e colpiva senza tregua, pervaso dalla frenesia, come sovente gli accadeva nei momenti più concitati.
La personificazione della Guerra nella sua splendente armatura.
Spade cozzarono, tubi metallici e mazze vennero a contatto con la sua bardatura, senza però riuscire a scalfirla: ognuno di costoro, fallendo nell'unica possibilità di colpirlo, ricevava poi un colpo mortale.
Ancora, ancora e ancora. Infilza, ritrai, affonda.
Para, schiva, arranca.
Qualcosa sibilò nell'aria e lo colpì alla fronte. Perse il senso dell'orientamento e crollò pesantemente al suolo.
Un forte dolore gli assalì le tempie. Tutto tacque, solo il folle tamburellare del suo cervello contro le ossa dal cranio. Le grida si persero nel vuoto, riducendosi a suoni lontani, ovattati. La realtà assunse connotati onirici: strane forme si affaccendavano tutt'attorno, nascoste in un velo di nebbia.
Stava per chiudere gli occhi quando si sentì afferrare da sotto le ascelle; due forti mani lo sollevarono senza fatica.
Ancora intontito, si ritrovò malfermo sulle proprie gambe con un enorme figura che gli si parava dinnanzi: un orco, abbaondantemente coperto di sangue - suo, o di terzi, questo rimase un mistero.
«Umano! UMANO! Comb...»
La roca ed affannata voce si ruppe. Uno spasmo, subito seguito da un secondo, lo scosse. Il colosso boccheggiò alla ricerca d'aria. E infine crollò a terra, rivelando due giavellotti a trafiggergli il petto.
Immediatamente il Custode si riebbe, scosso da tale visione: per rialzarlo aveva esposto la schiena al nemico, il quale ne aveva codardamente approfittato. Non avrebbe lasciata impunita tale onta.
Con la forza di un orso, caricò a testa bassa, aprendosi la strada a colpi di spada, lasciando il resto della truppa a fronteggiare la Feccia, arrivando, finalmente, faccia a faccia con l'energumeno pelato, il giavellottista.
Era un uomo dalle dimensioni realmente spropositate. La sua altezza doveva superare i due metri e venti: il collo taurino, gli occhi, porcini e maligni incavati in un viso ricoperto da strati di grasso.

Come un vulcano, eruppe in una risata, scoprendo i denti - più simili a zanne, viste le dimensioni.
«Eccolo qui! Il cavaliere del mio cazzo! Quanto ho desiderato questo momento!»
Tuonò, sputando ai piedi del Custode Grigio, mulinando dinnanzi a sè l'immensa alabarda, puntandogliela contro.
«Tu, lurida bestia...»
Ringhiò in risposta Tristàn, il quale, armi in pugno, aveva preso a girare attorno al bestione, cercando la giusta angolazione per assalirlo.
«Vedo che mi hai riconosciuto!»
L'aveva riconosciuto.
Robert De Puis era il suo nome. Accusato di aver stuprato ed ucciso sei bambine.
Quando Tristàn, con alcuni altri membri del Goryo l'aveva catturato, il cadavere di una delle piccoline giaceva ancora al suo fianco. Dovetterlo fermarlo in tre perchè non lo uccidesse all'istante. Benchè non l'avesse mai conosciuto, era anche lui un padre: e il suo pensiero che personaggi del genere fossero liberi di girare l'aveva riempito di nausea e orrore.
Finalmente però, qualcosa di positivo stava accadendo.
Ora niente l'avrebbe fermato dallo spedire quel abominio tra le fiamme dell'Inferno.
«Questa volta nessuno potrà trattenermi.»
Sibilò con estrema apatia mista a fredda determinazione.
In vita sua, raramente aveva desiderato a tal punto la morte di un uomo.
Non avrebbe sprecato tale occasione agendo d'impulso: avrebbe sfruttato la stazza dell'avversario e la stupidità in cui sarebbe sicuramente caduto a causa della sete di vendetta. Gli lasciò la prima mossa.
Questo, sempre con un sorriso sornione stampato tra le pieghe di grasso, avanzò pesantemente, cercando di affondare la punta dell'alabarda nel petto del Custode: fu piuttosto rapido, più di quanto avesse preventivato, tuttavia piroettò di lato evitando. Sfruttando la posizione sbilanciata del nemico, tentò di calare Dumat sulla viscida carne della schiena, tra le scapole. Prima ancora che potesse calarla del tutto, una morsa gli serrò la gola: serpentino e letale, Robert aveva reagito in tempo. Lo sollevò di peso, bloccandogli la trachea e lasciandolo penzoni, godendo nel vedere il cavaliere che lo aveva messo in catene ad un passo dal soffocamento.
«Senti la vita abbandonarth eh!»
Proruppe a pochi centimetri dal suo volto, schizzandogli purulenta bava sulla visiera dell'elmo.
Non poteva permetterselo. Non dopo tutta la strada che aveva percorso, non dopo tutte le mostruosità che l'Asgradel gli aveva vomitato contro. Titani, Fenici... ed ora fottuto pedofilo lo avrebbe privato della vita? Non sarebbe morto, non per mano sua.
Sfruttando quella suo abbassamento della guardia - da perfetto imbecille si lasciò andare al godimento di una vittoria non ancora segnata -, Tristàn gli sferrò un calcio alla bocca dello stomaco, interrompendo il contatto e facendo crollare in ginocchio il bestione. Ancora una volta il cavaliere passò all'attacco, colpendo la mascella dell'assassino con una poderosa ginocchiatta, la quale lo fece ribaltare e crollare sulla schiena. Imprecando oscenamente contro ogni divintà conosciuta e col sangue che copioso gli macchiava il prorompente petto, tentò di rimettersi in piedi. Le gambe gli vennero mozzate di netto: con un doppio fendente in contemporanea, l'uomo del Ferelden privò il carcerato della sua mobilità.
«Pezzo di merda! Fottuto bastardooo!»
Rantolò Robert, scosso dalle convulsioni, sconvolto dalla vista della pozza di sangue che andava formandosi ai suoi piedi.
Con estrema calma, il Custode si avvicinò all'ammasso di carne in putrefazione, girandogli attorno e fermandosi alle sue spalle. Chinò il capo e lo fissò negli occhi, senza trovarvi nemmeno un briciolo di rimorso: solo odio, lo stesso rancore che l'aveva portato ad agire in quel modo fino a meritarsi di finire nelle segrete del Goryo.
Calò la lama, trafiggendogli la gola, tranciandogli di netto carne ed ossa, mettendo fine alla sua inutile vita.
Un profondo senso di pace calò su di lui. Mai un omicidio aveva migliorato il suo umore. Mai, fino a quel giorno.
Stava per fare dietro-front per accertarsi delle condizioni del manipolo di orchi - di cui, ahimè, si era del tutto dimenticato nella foga dello scontro - quando il gelo lo pietrificò. Il dolore esplose con qualche secondo di ritardo. Era stato trafitto al costato, ma a giudicare dalla perdita di sangue, nessun organo vitale era stato sfiorato: fortunatamente doveva trattarsi di una lama di modeste dimensioni, forse di un coltello, non di certo di quella di una spada. Senza curarsi di ciò che era accaduto, si voltò e si trovò, con ancora il pugnale tra le mani - lordo del suo sangue - un ometto patetico, gracile e macilento, che gli lanciò un'occhiata terrorizzata. Meccanicamente, prima che potesse darsi alla fuga, Tristàn lo decapitò con un colpo preciso e metodico: morì prim'ancora che la sua testa toccasse il suolo.
Lentamente, notando che gli orchi superstiti avevano trovato la vittoria, arrancò verso Viktor, sperando che avesse avuto il tempo necessario ad attuare il suo stratagemma.
Non sarebbe però stato l'unico a muoversi per spingere il nemico.
Ancora una volta, gli Sciamani, perla dell'esercito, avrebbero dato il loro contributo ai loro fratelli in prima linea, ora sotto attacco da molteplici fronti. Alcuni di essi si sarebbero concentrati a proteggere i loro corpi, evocando delle mistiche armature, così da permetter loro di avanzare senza alcuna paura o riserva. Altri, convogliando la propria indole elementale, avrebbero evocato degli avatar del Fuoco, globi ardenti dotati di volontà propria. Questi, letali e precisi, avrebbero scagliato parte della loro stessa natura contro qualunque nemico: elfi e carcerati, senza distinzione.
Notando il lavoro di questi ultimi, si sentì sollevato e lanciò un'ultimo sguardo alla Purgatory, sua dimora per lungo tempo. Fece giusto in tempo a vederla prender quota, ormai palesemente indirizzata verso il Nero Sole. Digrignò i denti, serrò la mascella e imprecò, incapace di spiegarsi cosa diavolo stesse combinando Hyena.
Tra lo stupore generale, questa venne risucchiata dalla massa d'ombra.
Così come era giunta, la sede del clan Goryo scompariva.
E finalmente tutto fu chiaro.
Hyena non era un bastardo senza ideali.
(O forse sì, ma seppur indirettamente stava salvando quel mondo).
Ramon Espejo aveva sacrificato ciò che aveva creato, plasmato nella fatica, pur di impedire che quel mondo finisse per capriccio di uno dei due Comandanti. Dama Bianca e Leviatano: due facce della stessa, megalomane, medaglia.