Oltre la Libertà, [Campagna] "I Misteri di Cagliostro", Capitolo Secondo

L'incedere in quei corridoi bui, con la sola guida di un pirata redento, faceva uno strano effetto a Fangorn.
In quell'oscurità, stretto dalle mura di pietra, si sentiva quasi inutile: non vedeva al buio, non aveva capacità particolari che gli permettessero di avanzare con più facilità e - magari - fare strada ai compagni. Le sue uniche armi erano la saggezza e la forza bruta, la seconda del tutto inutili in un frangente come quello, dove contava il silenzio di ogni respiro.
Guardava gli altri due nella penombra, mentre percorrevano sicuri la via che Axenhoor stava seguendo: entrambi così giovani, ignari della compagnia di un vetusto come lui, e abili nello scivolare lesti in quelle situazioni. Non poterono che baluginare, gli occhi di Fangorn, rimpiangendo la sua foresta, casa e culla, dove avrebbe dovuto passare il resto della sua vita; invece, era stato spedito in una missione eterna, vecchia quanto gli Ent stessi.

Ad un tratto, il gruppo si fermò; oltre uno svincolo del corridoio, davanti alla prima cella, si intravedeva una figura intenta a parlottare: con chi, se con il prigioniero o con un compare, non era possibile saperlo se non uscendo allo scoperto.
Fu con un solo gesto che Axnehoor diede loro l'ordine di uccidere in silenzio e Balthier, il ragazzo armato di armi da fuoco, si fece avanti quatto quatto, scomparendo dalla loro vista in un soffio; l'invisibilità con la quale si era coperto gli avrebbe permesso di ottenere maggiori informazioni, avvicinandosi alla porta della segreta.
Fangorn rimase in attesa con gli altri, sentendo le mani formicolare leggermente: non era a proprio agio, anzi attendeva che sorgesse il sole con tutto il cuore. A quel punto...

Fu il momento: Zell si mosse in avanti, avvertito da un segnale che lo stesso Fagorn sembrò interpretare correttamente; due sassolini lanciati, due guardie da abbattere. Uscirono allo scoperto praticamente all'unisono, camminando veloci verso la cella e stendendo le braccia verso le guardie: vide l'altro lanciare una scarica elettrica verso la prima guardia, fulmini che sfrigolavano attorno al suo arto; l'Ent invece mosse il polso davanti a sé, incanalando l'aria di quei cunicoli in una folata estremamente violenta. Date le dimensioni della cella, il vento si sarebbe abbattuto su entrambe le guardie, rallentandole o scaraventandole indietro contro il muro con un tonfo sordo poiché i suoi compagni, senza timore, avevano agito insieme a lui.

Niente fuga, per i due uomini: sarebbe stata morte o morte.
La missione poteva dirsi seriamente iniziata.

Spesso e volentieri, persone prive di fantasia si rifugiano in espressioni confezionate ad arte da terzi incomodi, pronti a levare le castagne dal fuoco a chi non ha particolare dimestichezza con l'originalità. Una di queste infelici locuzioni, espressione di cattivo proprio perché rese eccessivamente banali dall'uso, è il luogo comune per cui l'apparenza inganna. Luogo comune che tuttavia, in talune occasioni, può rivelarsi inopinabilmente fondato.
Come nel caso dei Fantasmi.

Si erano ritrovati -i quattro- contro due guardie armate fino ai denti e dall'aspetto marziale, palesemente inclini a perpetrare ogni sorta di nefandezza. Eppure, proprio perché l'apparenza inganna, erano state incapaci di reagire all'assalto mosso dal quartetto: resi innocui dall'incanto di Balthier, i due uomini rimasero immobili sotto la grandine di colpi che gli piovve addosso, tanto da subirli tutti ed in pieno, riuscendo a pronunciare solo alcune urla striminzite, che tuttavia nel notturno silenzio del Forte Rosso risuonarono possenti come latrati di animali.
Ma Fangorn e Zell, supportati dal buon vecchio Catrim fugarono le ultime resistenze. I corpi caddero a terra, senza vita, le carni straziate. A terra un lago di sangue in cui annegavano scampoli d'osso e materia cerebrale.
Fu proprio il Pirata in piena crisi mistica ad avvicinarsi al prigioniero. Gli bastarono pochi istanti per rendersi conto che per lui non ci sarebbe stato nulla da fare: il polso era debolissimo, quasi non respirava più. Quasi certamente non avrebbe superato la notte, e portarselo dietro in quelle condizioni si sarebbe potuto rivelare fatale per il proseguo della missione.
Per un istante pensò addirittura di poterlo tornare a prendere una volta recuperati gli altri, ma l'idea venne subito accantonata: se anche l'avessero trovato ancora vivo al loro ritorno, non sarebbe mai riuscito ad effettuare la scalata lungo l'altissima parete a sud.

Con il cuore gonfio di pena, si rimise in piedi, facendo cenno al gruppo di uscire rapidamente dalla cella e proseguire.
Non c'era tempo per fare i buoni samaritani, e certamente non aveva intenzione di morirci, in quel buco di culo sperduto fra le montagne.
Sperò solo che nessuno protestasse, che avessero abbastanza buon senso da capire: era una scelta obbligata.
La ragion di stato li aveva condotti lì, l'istinto di sopravvivenza doveva portarli fuori.

Nel silenzio che seguì, il rinnegato li guidò attraverso un corridoio perfettamente uguale al precedente: stesse sparute fiaccole che tristemente illuminavano le pareti, stesso funereo silenzio.
Alla fine, seppure con la tensione che divorava i guizzi muscolari, arrivarono alla lieve svolta che dava accesso alla seconda cella. E stavolta non sembravano esserci guardie di sorta, ma solo un uomo abbrutito dalla prigionia.
Li vide arrivare da dietro le sbarre e si rintuzzò fino in fondo alla cella: evidentemente, lì le guardie andavano solo per portare i pasti e picchiarlo. E di certe alle cinque del mattino nessuno si aspettava un pasto.
Tuttavia, quando il quartetto si fece più vicino, l'uomo strabuzzò gli occhi.
« Voi...voi non siete i soliti. Vi hanno mandato a uccidervi? »
I suoi occhi, di un verde pallido, che aveva perso ogni lucentezza e voglia di vivere, incontrarono quelli di Catrim, che gli rispose:
« Siamo qui per liberarti amico. Come-- »
« --sapevo che non ci avrebbero abbandonati! Però... »
« ...cosa? »

L'uomo, da che era in piedi, quasi esultante, ricadde a terra, reso esausto dai suoi stessi pensieri.
« La cella è incantata. Sembra un incanto molto potente, dovrete riuscire a spezzarlo. »

Il loro assalto era risultato sprecato: le guardie vennero finite senza un sussulto, un grido che venne soffocato dai colpi mortali, ma il prigioniero non poteva muoversi con loro.
Il corpo, il viso, il polso erano quelli di un uomo più morto che vivo, così lo lasciarono lì nella cella, abbandonandolo ai suoi ultimi istanti.
Fangorn e gli altri seguirono Catrim per un altro corridoio, identico a quello precedente. Solo che, stavolta, la cella a cui si trovarono davanti non era custodita: al di là delle sbarre, un uomo spaventato ed emaciato, dopo un momento di terrore di fronte al quartetto, si fece avanti per parlare con loro.
Solo uno scambio di battute, tra lui e Axenhoor, poi cadde al suolo:
uno svenimento da contentezza o per i maltrattamenti subiti? A loro non restava che abbattere la porta della cella per scoprirlo.
Un problema tuttavia si poneva: un incantesimo posto a protezione della gattabuia, che andava reso inoffensivo.
Fangorn guardò Zell farsi avanti e lanciare delle scintille sulla serratura, facendola cigolare leggermente; lui non fece altro che muovere il polso, e un'altra bordata di vento si abbattè sulla porta della cella.
Scardinandola? Così sperava.

« Tenetevi pronti, necios. »

Inizialmente vi fu solo un rumore, un botto sordo che nel pericolante silenzio del Forte risuonò come un vero e proprio bombardamento. L'impatto degli attacchi sulla cella sprigionò contemporaneamente una luce verdastra dalle venature d'argento e una spessa coltre di fumo; le due cose, insieme, impedirono la vista a tutti i presenti. L'uomo all'interno della cella cominciò a gridare in maniera ossessiva, spaventato dalla vampata di fiamme verdastre che si era riversata all'interno della cella, divorando ogni cosa. Le sue urla si estinsero rapidamente appena la fiammata cessò d'esistere, ma il suo silenzio fece temere il peggio ai Fantasmi per qualche istante ancora, prima che il fumo si diradasse.
Quando la coltre fu abbastanza labile da riuscire a vedere l'interno della cella -annerito dalle fiamme- l'uomo era in piedi davanti a loro, incerto se esibire un sorriso di raggiante gratitudine per essere stato liberato o un'espressione preoccupata in vista di ciò che li attendeva. Si grattò poderosamente la nuca, assumendo un aspetto corrucciato.
« Alek Ilievich » si presentò, tastandosi il torace dove le fiammelle verdi avevano bruciacchiato i vestiti lasciando ampie chiazze.

Un istante dopo, il suo sguardo divenne acquoso, improvvisamente sconvolto -e sì che per essere un pirata doveva averne visti di spettacoli orrendi.
Balthier era contro il muro del corridoio, il cranio aperto, rivoli di sangue misto a materia cerebrale gli colavano fra i capelli e lungo il collo. Una larga chiazza di sangue copriva il mattone sul quale aveva sbattuto, sbalzato indietro dalla violenta onda d'urto scatenata dall'incantesimo protettivo spezzato. La torcia collocata poco distante era caduta dal punto d'affissione ed aveva iniziato a bruciare le vesti dell'uomo -che tuttavia sembrava respirare ancora, per quanto debolmente.
Catrim, rapidissimo, spense il principio d'incendio sul corpo di Balthier, ma ormai una lunga bruciatura si allungava sul suo torace, lungo il collo e fino all'occhio destro.
« Non va affatto bene questo » asserì il Redento.

Tutti loro sapevano a cosa si stesse riferendo: un uomo in meno era un duro prezzo da pagare per aver liberato un membro dell'equipaggio del Conqueror. Forse potevano ancora salvarlo, ma come avrebbero fatto a portarselo dietro?

Il fragore della porta divelta, una vera e propria esplosione, era andato scemando dopo aver assordato tutti i presenti - e tutta la guarnigione del forte, con buone probabilità.
L'uomo che aveva davanti, pensò Fangorn, non sembrava nulla di speciale: avevano fatto tanta fatica per lui?
« Alek Ilievich », si presentò, ma il suo sguardo si riempì d'orrore immediatamente; seguendo la retta dai suoi occhi, Fangorn si voltò appena in tempo per vedere Balthier accasciato a terra, la testa sanguinante e sbocconcellata dove era stato colpito. Un mattone vagante a causa dello scoppio gli aveva aperto il cranio e, come se non fosse bastato, le fiamme gli avevano divorato gran parte della pelle: fortunatamente Catrim aveva spento il fuoco prima che il danno si facesse davvero irreparabile.
Fangorn si avvicinò a Balthier senza indugi e gli posò una mano sul polso, percependone la vita, seppur debole. Non si fece tanti problemi, il ragazzo: non gliene sarebbe importato granché, in altri casi, ma era suo compagno in missione e come tale sarebbe uscito assieme a loro da quel luogo; senza un fiato, se lo porto in spalla, soccombendo leggermente sotto il peso dell'uomo.

« Portaci fuori di qui, Axenhoor. »
Prima ce ne andiamo, meglio è.
E poi, sentiva che non sarebbero stati soli a lungo.
« Lei prenda le armi di Balthier e si renda utile, mrr... Andiamocene. »

La moneta volteggiò in aria per un tempo indefinito, quasi il normale fluire si fosse interrotto per assistere a quelle piroette. Volteggiò, e cadde. Il tintinnare del rame sulla dura pietra infastidì l'uomo dai capelli scuri. Sollevò appena lo sguardo, passandosi fra l'indice ed il pollice della mano destra l'angolo alto della pagina che stava leggendo -pagina di una sorta di diario di bordo, un almanacco di piccole dimensioni.
Sollevò lo sguardo e incastrò i suoi occhi neri sulla moneta vorticante al suolo, finché non la vide adagiarsi sul fianco, mostrando una sola faccia.
« Croce » constatò con voce atona.
L'uomo dagli occhi chiari si mise immediatamente in piedi, sollevando le braccia in un gesto d'esultanza. Non ebbe nemmeno il tempo di aprir bocca, che l'altro lo fulminò con lo sguardo.
« Non ci provare » lo rimbrottò, « o ti assicuro che la croce sarà lì ad aspettarti quando usciremo di qui. »
Per tutta risposta, il suo interlocutore abbassò mestamente le braccia, trattenendo a stento un sorriso. Si chinò davanti alla moneta. La guardò come se non ne avesse mai vista una prima d'ora.
« Non dovresti essere così teso, Principino. »
L'altro non rispose. Aristotele Nemo de Focault si mise in piedi dopo aver ripreso la moneta, iniziando a giocherellarci con fare innocente.
« La moneta ha parlato, in ogni caso. »
« Quella moneta parla troppo, proprio come il suo proprietario. »

Il Cavaliere dell'Ordine di Enoch e Secondo Consigliere del Conte di Cagliostro fece un mezzo inchino, quindi si lasciò cadere a terra, lasciando che le sue spalle scivolassero lungo il muro alle sue spalle.
"Per essere un misero Primo Ufficiale si da perfino troppe arie, il ragazzino" pensò, accarezzando il bordo della moneta.
« Chiacchierona o meno, la mia stella di rame ha decretato che stavolta sarai tu a rispondere ad una mia domanda. »
Avevano iniziano quella sorta di gioco alcuni giorni prima: ognuno, in un momento qualsiasi, poteva lanciare in aria la moneta; se fosse uscito testa sarebbe toccato al Cavaliere rispondere ad una domanda del Principe. Non c'erano altre regole, si poteva porre qualsiasi quesito.
« Avanti, fa' la tua domanda prima che perda la pazienza. »
« Sei l'unico erede del Duca Cardinale » esordì « quale sarebbe la ricompensa se ti mettessi sul trono del tuo anziano zio anzitempo? »
Un tonfo sordo accompagnò quelle parole, il rumore prodotto dal libello che veniva chiuso con forza fra le mani del Principe.
« Poca corda e caduta sorda » recitò, scrutandolo con uno sguardo glaciale.
« E' questa la pena per pirati e traditori, e guarda un po': tu sei entrambe le cose. »
« Sai bene che non lo sono, Principino: ho servito meglio il Duca tuo zio da Cagliostro di quanto abbia fatto tu sulla sua ammiraglia. »

Risentito, l'altro si alzò in piedi. Nemo si disse che -a giudicare dal furore nei suoi occhi- doveva aver toccato un tasto estremamente doloroso. Sorrise bonariamente, a dimostrare che qualsiasi tentativo minatorio non sarebbe stato preso sul serio. Non dove si trovavano, non da parte di un marinaio disarmato e poco più che maggiorenne.
« Io ho sempre dimostrato il mio valore » iniziò il giovane, per venire bruscamente interrotto da un risolino. Il Secondo Consigliere fece un gesto con la mano, come a voler scacciare un insetto fastidioso che gli stesse ronzando intorno.
« Fammi il piacere » lo rimbeccò,
« L'ammiraglio Neorlay era valoroso, e a desso è morto. »
« E lo sarai anche tu, se solo oserai alzare un dito contro mio zio. »

Nemo si alzò nuovamente in piedi, ma mentre stava facendolo un rumore li distrasse. Un boato soffocato, distante, giunse alle loro orecchie, subito seguito dal parlottare sommesso degli uomini oltre la porta. Poi solo il rumore di metallo stridente e passi affrettati. Il Cavaliere sorrise al Principe.
« Pare che si siano finalmente degnati di venirci a prendere » bisbigliò in un sorriso, incontrando lo sguardo preoccupato del suo compagno di cella. Poteva comprendere quella tensione: certo, se a liberarli fossero stati gli uomini dell'Ammiraglio de Rognac tutto si sarebbe risolto per il meglio per il giovane nobile, ma e invece fossero arrivati accoliti del Primo Ordine il gioco avrebbe preso una piega estremamente violenta e imprevedibile.
« Chissà se sono i miei amici o i tuoi » chiese ad alta voce, preparandosi a lanciare nuovamente la sua moneta.
« Scommettiamo? »
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L'allarme. Qualcuno aveva dato l'allarme.
Non si sapeva chi di preciso: qualcuno, da qualche parte nel Forte Rosso, aveva dato l'allarme.
Sulle mura, ad ogni cinquanta passi, veniva acceso un fuoco; le sentinelle venivano svegliate a suon di calci nei bassifondi, le urla si aprivano la strada lungo tutti i corridoi. Gli accessi alla seconda cinta muraria e al mastio erano sbarrati. Gli arcieri e gli scorpioni sulla sommità della Torre di Vuelta puntavano sulle mura del forte.
Qualcuno quella notte si sarebbe fatto male. Molto male.

Catrim, Fangorn e Zell si ritrovarono a guardarsi l'un l'altro quando le voci giunsero alle loro orecchie. Il fumogeno sparato dal Rinnegato gli avrebbe dato un po' di vantaggio, ma quello che stavano per affrontare non gli avrebbe lasciato parecchie speranze, non con Balthier in quelle condizioni ed un uomo disarmato da proteggere. Dalle loro spalle sentirono arrivare un violento rumore di passi, uomini che correvano lungo i corridoi. Dovevano aver trovato la cella con dentro i due aguzzini ed il prigioniero morto. Non c'era grossa scelta.
Avanzarono per alcuni minuti, trascinandosi in avanti finché il rumore alle loro spalle non si perse nella cacofonia che improvvisamente aveva iniziato a inondare gli angusti budelli di roccia in cui si muovevano. Il debole sorriso di Catrim servì a poco quando in lontananza, verso la fine del tunnel che stavano percorrendo, sopra l'imboccatura che conduceva all'agujero ultimo, la cella nascosta sotto la Torre di Vuelta, notarono una luce.
E alla luce di quelle torce poterono individuare tre guardie.

Erano solo tre, ma si trattava di pirati veri e propri, perfetti tagliagole. Ognuno di loro era armato di una sciabola corta da arrembaggio. Li fissarono per qualche istante, prima che il più grosso dei tre iniziasse a urlare come un ossesso, cercando di farsi udire da qualcuno che chiaramente non c'era.
A quanto gli aveva detto Caitrim mancavano all'appello dei prigionieri ancora un membro dell'equipaggio più il giovane Primo Ufficiale del Conqueror. Per accedere alla più profonda tra le segrete del Forte Rosso dovevano sgominare quelle guardie e calarsi in quella cella, un posto che nemmeno il Rinnegato aveva mai avuto lo stomaco di visitare.

Eppure dovevano farcela.
In fondo, loro erano Fantasmi.

Procedettero spediti, i Fantasmi, o quantomeno quanto più velocemente potevano con il peso di Balthier a gravare sulle spalle di Fangorn. Non che l'Ent sembrasse risentirne in un alcun modo visibile, anche se la fatica che provava nella sua forma umana cominciava ad avere qualche effetto sulle giunture.

L'intera fortezza si era risvegliata dal suo sonno, i rumori di persone in corsa e armi spostate - baliste o che altro che si muovevano sulle mura; grida e ordini impartiti che si mescolavano in un suono indistinto e assordante, che almeno poteva servire a coprire i loro passi. Li avevano comunque già scoperti e si trovavano dietro di loro, almeno all'altezza della prima cella visitata: le voci di uomini, chiare e distinte prima della cacofonia, gli erano alle calcagna.
Mhr, o facciamo la fine del topo,
o prendiamo i rimanenti e ce ne andiamo...
Fangorn sentì un colpo di pistola da qualche parte sopra di loro.
o eventualmente ci uccidono prima della fine, mhrm.

In fondo al corridoio percorso in quei corti, lunghissimi attimi, una luce di torcia.
E sotto quella luce, illuminati come diavoli di fronte all'imboccatura dell'inferno, si stagliavano tre pirati: di quelli che si immaginano nei migliori libri di avventura, armati con una sciabola corta ciascuno, brutti e cattivi come pochi esemplari di uomini sanno essere.
Al solo guardarli incutevano timore, grossi e pericolosi, non come quelle due guardie che avevano avuto la sfortuna di trovarsi davanti ai Fantasmi del forte.
Il più grosso di loro emise un grido strozzato, urla di aiuto animalesche che uscivano distorte da quella bocca sgraziata, priva di denti qua e là ma certamente assetata... di sangue.
Il nostro, pensò Fangorn mentre poggiava a terra un Balthier esangue, eppure ancora vivo.
L'Ent cercò di guardarli negli occhi per spaventarli, come era solito fare con gli esemplari più infimi che si trovava ad affrontare nei suoi lunghi spostamenti, ma vi era qualcosa di preoccupante nel fatto che non riuscisse ad alzare lo sguardo dai loro stivali lerci, al massimo arrivando all'altezza della cintola.
Più su non riusciva ad andare e sbuffava contro la sua inconsueta incapacità.

Fu il più grosso dei tre a muoversi, e gli altri due lo seguirono a ruota.
Caricò Fangorn con tutta la sua forza, menando un fendente diretto alla testa: decapitare al primo colpo l'Ent sembrava rientrare nelle sue priorità, dato che pure lo guardava con timore ma non aveva esitato al primo segno di debolezza.
Il braccio di Fangorn si frammise tra la spada e il capo, e la lama affondò fino all'osso, bloccandosi per poi sgusciarne fuori con un guizzo di fluido. L'Ent digrignò i denti e finalmente alzò gli occhi per vedere bene il pirata corpulento: aveva una faccia martoriata dai colpi ricevuti in battaglia, cicatrici un po' ovunque e - effettivamente - gli mancavano due incisivi; uno sguardo bovino che non aveva alcun significato nella vita, se non scorribande e stupri e denaro.

La spada ritratta dal braccio di Fangorn tornò presto a mulinargli contro, lasciando un altro lungo taglio all'altezza dello stomaco, non profondo ma sanguinante e fastidioso. Un altro pirata, che sembrava l'esatta antitesi di questo - magro, belloccio, e dallo sguardo assassino; a questo i denti mancavano tutti: probabilmente avevano voluto "divertirsi" con lui, poi aveva morso e per questo...
Il pensiero di Fangorn venne bloccato da un dolore lancinante alla spalla destra, dove la sciabola del Bello aveva lasciato un taglio bloccatosi sulla clavicola.
Due erano tanti, troppi.
Charles doveva essere impegnato con il terzo... ma non gli sarebbe dispiaciuto accollarsene un altro. Poi c'erano Catrim e il prigioniero - Balthier sarebbe stato utile, sfortuna della sorte: il primo si sarebbe reso utile, il secondo e Balthier andavano protetti.
E alle sue spalle ora c'erano il prigioniero e Balthier.
Il Grosso e il Bello gli si avventarono contro di nuovo ma sicuramente non si aspettavano di vedere le loro spade incastrarsi in uno spesso strato di corteccia: si guardarono inebetiti, mentre Fangorn diede un calcio all'inguine del Grosso che diede un guaito mentre si accasciava leggermente, lasciando la sciabola per proteggersi le parti intime. Il Bello non fece in tempo a togliere la lama dalla corazza che aveva ricoperto Fangorn e si vide davanti al viso il palmo aperto dell'Ent: un'attimo dopo veniva scaraventato in volo da una folata di vento, lanciato a tutta velocità verso Charles e il suo avversario. La sciabola si tolse con un sonoro crack dalla corteccia, ancora salda nella mano del Bello.

Un colpo alla testa lo fece cadere a terra boccheggiante, schiaffando la guancia sinistra al suolo di pietra.
Sopra Fangorn si ergeva di nuovo il Grosso, gli occhi infuriati e una mano ancora a stingere i suoi beni più preziosi. Diede un calcio all'Ente nello stesso punto dove era stato colpito e ghignò di piacere vedendo Fangorn accartocciarsi in preda al male.
Prese in mano la sciabola, staccatasi dal fianco di corteccia, e si avvicinò a Balthier e all'uomo liberato: il primo non lo degnò manco di un'occhiata, ma al secondo scoccò qualcosa di molto eloquente. Il prigioniero squittì e cercò di ribellarsi, mentre il Grosso lo appendeva al muro e caricava indietro il braccio per perforargli il cranio da parte a parte, forse per appenderlo seduta stante contro la parete di pietra: come si appende un quadro, solo con una spada al posto del chiodo.
Affondò il colpo ma non perforò nulla: la spada si infilzò su un piccolo scudo di legno, proprio a qualche millimetro dalla testa del prigioniero; di fianco a lui, Fangorn era in piedi e guardava il pirata come ad un qualcosa di disgustoso.
Gli indicò le sue parti basse, dove si vedeva uno strato di corteccia, là dove il Grosso aveva creduto di colpirlo così dolorosamente; poi gli poggiò sulla tempia una delle pistole di Balthier, che il pirata aveva così bellamente ignorato.
Il colpo sfondò il suo cranio come un melone maturo e il corpo cadde a terra esanime.

Fangorn lasciò cadere la pistola in grembo a Balthier e si accasciò contro il muro, stremato.
Se gli altri se la fossero cavata, lo avrebbero trovato lì, tra il prigioniero salvato e il compagno ferito, in riposo.
Altrimenti, beh,
si sarebbero incontrati di nuovo nell'aldilà.

SPOILER (clicca per visualizzare)

f a n g o r n
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• Forma umana: ReC (200) ; AeV (100) ; PeRf (125) ; PeRm (250) ; CaeM (100)
Ent: ReC (200) ; AeV (75) ; PeRf (325) ; PeRm (350) ; CaeM (75)

Stato fisico: Taglio all'addome, taglio alla spalla destra, taglio profondo al braccio sinistro, contusione al capo; dolorante e stanco.
Stato psicologico: Illeso.
Energie: 56% – 22% – (6+6+6)% = 16%
Dominio: Absolute Defense (I-II)

Equipaggiamento: -
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ABILITA' PASSIVE IN USO

P a s t o r e d e g l i a l b e r i
La presenza degli Ent sul creato è voluta da una qualche divinità: spaventata per la sorte della natura in genere e degli alberi in particolare, Yavanna (così chiamata colei che li generò) volle porre a guardia del verde esseri tali che potessero opporsi alle asce dei boscaioli e alle creature malvagie senza rispetto. Per questo, i Pastori degli alberi possiedono una sorta di apparenza mistica, divina, che incute timore reverenziale in chiunque li osservi. A causa della loro indole placida e disinteressata, tuttavia, questa sorta di abilità si manifesta solamente su creature pari o inferiori a loro; non ha effetto su Ent o altre creature divine.

C o r t e c c i a
Umano o no, Fangorn è difficile da scalfire sia nella mente che nel corpo. E' lento, più lento di molte alte creature, ma possiede una difesa adatta ad ogni situazione: la sua corteccia, la pelle bruna che lo avvolge. In forma di Ent, è normale che i colpi ricevuti vadano a schiantarsi contro la sua protezione naturale, resa più resistente ogniqualvolta necessario; ma persino in forma umana, con un semplice consumo, la corteccia più apparire dal nulla al di là della pelle chiara. Istantaneamente, come se fosse la cosa più naturale del mondo. Qualsiasi colpo portato sarà adeguatamente respinto, poiché la potenza della corteccia risulterà sempre di un livello superiore rispetto al consumo spesso per richiamarla (in forma umana) o ispessirla (in forma di Ent).

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ABILITA' ATTIVE IN USO

Shields of bark _ Semplicemente volendolo, Fangorn è in grado di richiamare scudi di potenziale Basso e Medio d'innanzi a se, formati da corteccia talmente resistente da non essere scalfita. Le dimensioni degli stessi possono variare: dalla forma di un vassoio a quella di un muro o di una cupola d'innanzi all'Ente.

Blow away _ Il potere di un Pastore degli alberi non agisce solo sulla flora e sulla fauna ma anche sugli elementi. In modo particolare, il vento si pone volentieri al suo servizio, spirando brezza sui virgulti o abbattendosi sugli arbusti dannosi; se richiamata in combattimento, una semplice folata può rivelarsi utile, specialmente se ad Alto potenziale. Un uomo può essere scaraventato lontano con un semplice movimento del polso, come se l'Ent stesse scacciando una mosca fastidiosa, infliggendo danni da urto.

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Note: - Dannatamente lungo e probabilmente sconclusionato, però mi sono divertito. L'energia è quella che è: finora sparare delle folate d'aria non è stato decisamente all'insegna del risparmio; ho voluto un po' strafare ma, d'altronde, poi Alist3r se ne trova due da ammazzare e non potevo lasciarglieli entrambi in forze. Poi, meno rischi per Catrim, che dobbiamo proteggere per il proseguimento della quest.
Bon, a vous!

P.s.: La corteccia a protezione delle palle è stata una chicca che non ho saputo risparmiarmi

Inizialmente non si sentì null'altro che una folata di vento, uno spiffero che contorcendosi sembrava attraversare tutti i corridoi del forte, avvicinandosi concentricamente al corpo centrale, il vero e proprio mastio.
A quel punto, quello che tutti udirono intorno a loro fu un semplice sospiro. Stanco, afflitto, depauperato di ogni possibile sogno o speranza. Carico di dolore come solo gli sconfitti sanno essere.
Un sospiro che allo stesso tempo era colmo di pazienza -ma non la pazienza futile di chi si siede in riva al fiume aspettando che passi il cadavere del nemico. No, si trattava piuttosto di quella coraggiosa pazienza, determinazione nel cercare l'autodistruzione, nello spingersi fino al limite del baratro per poi buttarcisi dentro con il sorriso sulle labbra.
Era la pazienza di chi è disperato e non ha più nulla da aspettarsi e allora si accorge di avere davanti tutto il tempo del mondo.
Fatti salvi i Fantasmi, tutti i presenti all'interno del Forte Rosso sapevano quale fosse il significato di quel gemito -e cominciarono ad aver paura.
A cominciare da Catrim, che indietreggiò, finendo col cercare di nascondersi dietro il corpo dell'uomo che avevano liberato pochi istanti prima.

Il vento tornò, ma stavolta in senso contrario: spirava dal centro della fortezza verso l'esterno, quasi volesse ricacciare indietro gli invasori.
Esattamente a venti metri di distanza da dove si trovavano gli infiltrati, appena visibile nella penombra, si ergeva il portone che permetteva l'accesso alle più tetre e profonde galere di quel posto infernale, alloggiate sotto la Torre di Vuelta.
Ci fu un vago brillio argentato, che poteva essere solo intravisto. Poi l'esplosione che scardinò il portone si trascinò via tutte le immagini nella sua esecrabile lucentezza divorata dalla malvagità che aveva all'interno. Ogni cosa in quelle mura si ridipinse di rosso sangue -anzi, sembrava proprio di vederlo e sentirlo colare, il sangue, sulla nuda pietra dei corridoi.
Catrim, il moribondo Charles, Fangorn, Alek: tutti spazzati via, come se non fossero mai esistiti. Quando Zell fu nuovamente in grado di guardarsi intorno, nessuno di loro era più al suo fianco. Era solo. O quasi.

Oltre il portone ridotto ad un rudere pericolante, ormai quasi del tutto divelto, avanzava un uomo dai capelli che un tempo dovevano essere stati rossi, ma che ormai lasciavano il posto ad un rosa pallido, totalmente stinto. Il cappellaccio piumato gli nascondeva buona parte del viso, lasciando scoperte solo due labbra sottili e taglienti.
Indossava un abito rosso cupo, in più punti lordato di grasso e sangue, ma che a suo modo riusciva a suonare elegante -e perfettamente intonato all'ambientazione.
Il rumore prodotto dai tacchi dei suoi stivali sul suolo malamente pavimentato riecheggiava ad ogni passo come altrettanti rintocchi di un invisibile pendolo che richiamava il giorno del giudizio.
Si fermò a dieci passi esatti da dove si trovava Zell.


« Cosa abbiamo qui? » mormorò fra sé, rivelando una voce che sembrava potesse essere amabile,
quando non veniva usata per minacciare -il che accadeva di frequente.
« Un intruso. Cosa facciamo noi con gli intrusi, mio Re? »

Una voce si dipinse dal nulla, insieme a strali di argento vivo e note di sterminio -eppure incredibilmente tristi.
« Li uccidiamo, Andreas. »
« Molto vero. Nel caso specifico però, credo che potrebbe esserci più utile da vivo. »
Si sentì una nuova nota, una nota che non poteva esistere, che non c'era mai stata prima e non ci sarebbe stata nemmeno dopo.
« Va bene, ma ricorda di onorare il Codice. »
Gli strali argentati svanirono, e con loro anche l'ultima eco di quel suono meraviglioso e inquietante.
Un vago sorriso si stagliò sulle labbra del Flagello del Sud.
« Il mio nome è Andreas Adrieszoon. »

Fece qualche passo in avanti, togliendosi elegantemente il copricapo ornato da piume variopinte,
rivelando due occhi rossi al punto da sembrare rubino liquido.
« E tu saresti...? »