Faustus' Dream ~ La mano del destino

Quella nebbia sembrava riuscire ad ovattare l'ambiente in maniera del tutto innaturale.
Il Vecchio Orso procedeva a passo cadenzato, subito dietro di lui seguivano tre uomini armati: per quanto gli risultasse difficile scorgerli era impossibile non sentire i rumori che producevano spostandosi.
« Per la coda porcina di Belzebù » sbottò, « qui non si vede un accidente! »
Non ebbe nemmeno il tempo di riprendere fiato dopo aver pronunciato quelle parole.
Occhi -occhi nell'oscurità. Un istante di lieve brillio, un ringhio sommesso, lo schioccare delle fauci aperte a mostrare le zanne.
Il Corsaro fece un passo indietro, l'unico occhio sgranato in un moto di ribrezzo verso quelle bestie.
« ...e forse era meglio quando non si vedeva nulla » concluse.

« Non saranno due cucciolotti a fermarci. »
La voce del grassone pelato fu lo scossone necessario per calare il Flagello nella giusta prospettiva: all'interno di una fortezza demoniaca semovente, in cui non si riusciva a scorgere praticamente nulla, accompagnato da armigeri e fauna locale assortita. Quello era esattamente il suo habitat.
Le sue labbra si contrassero in un ghigno mefistofelico, l'occhio destro era ridotto ad una fessura che mandava lampi di un azzurro slavato. Lo chiuse, privandosi della vista.
Se quei mastini infernali riuscivano a individuare le prede in quella considerevole bruma, allora anche lui poteva riuscirci, utilizzando i loro stessi mezzi. Anzi, poteva addirittura trarne vantaggio: al contrario di quelle simpatiche bestiole lui non provocava alcun rumore muovendosi, l'ambiente circostante non reagiva al suo passaggio e -cosa più importante di tutte- non aveva alcun odore.
L'adrenalina andò in circolo, pompando all'interno del suo corpo, aumentando la sua capacità di percezione.
Nel frattempo intorno a lui si era scatenata la battaglia: i tre armigeri che gli stavano alle spalle lo avevano superato di slancio, attaccando uno dei mastini.
Il Corsaro riaprì l'occhio, scrutando nelle tenebre e nella nebbia.



Estrasse rapidamente la cazoleta e la pistola.
Quello che stava per fare lo riportò inesorabilmente indietro di qualche mese, al suo ultimo arrembaggio
-una nave mercantile al largo del Regno Meridionale.
« Avanti la filibusta. »

Spiccò un balzo, per poi rimanere sospeso nel vuoto. Percepiva distintamente l'odore delle belve -troppo differente da quello degli uomini d'arme che li stavano combattendo. Mentre saliva una scala invisibile, portandosi a circa un metro e mezzo d'altezza rispetto al suolo, alle sue narici arrivò l'odore più delicato della ragazzina orientale.
Si fermò di colpo, e lo stesso ghigno di qualche attimo prima tornò a balenare nel suo occhio, riflesso delle labbra nuovamente increspate. Aveva fiutato la sua preda.
Scattò in avanti, fendendo la nebbia. Correndo, passò di fianco ai tre armigeri che l'avevano superato: cercavano di combattere contro il mastino, tentando di tenerlo a distanza con le loro armi. La bestia balzò in avanti, atterrandone uno. Il rumore delle zanne che dilaniavano acciaio e carne penetrò nelle orecchie del Corsaro, infastidendolo.
Rintuzzando la sensazione di disagio, il Flagello continuò la sua corsa. Con rapidi fendenti della Lagrima di Pirate's Bay si apriva la strada, sentiva l'odore farsi sempre più vicino. Finché non trovò la bestia.
Il mastino stava scattando verso il gruppo di uomini che aveva appena superato, pronto a dare man forte al suo simile in una lotta impari. Sembrò non far caso all'uomo sospeso per aria sopra di lui: la foschia impediva una visione chiara, la mancanza di una traccia olfattiva permise a Laurens di lasciare che la bestia sfilasse sotto di lui in un turbinare di nebbia e furore.
Proprio nell'istante in cui il mastino di Rottenhaz lo superava, il Demone sollevò Pride e fece fuoco.
Non il più piccolo rumore esordì dalla canna della pistola, solo un breve lampo dorato, e il fumo della polvere da sparo che rapidamente si disperse nella nebbia. Il cane infernale giaceva sul fianco: il proiettile l'aveva colpito alla zampa sinistra, fratturando l'osso. Quando Laurens si avvicinò, l'odore del sangue gli arrivò addosso come una zampata, stordendolo per qualche attimo. Dietro di lui, lo sferragliare degli altri combattevi aumentava rapidamente di intensità, condito dalle imprecazioni degli uomini e dai ringhi delle belve.
Il Corsaro si abbassò di circa mezzo metro, mentre ricaricava rapidamente l'arma. Quando finalmente lo vide, il mastino tentò di rialzarsi, ignorando completamente il dolore. Sfortunatamente per lui, la frattura della zampa lo costringeva ad un'andatura lenta e claudicante.
Il corsaro prese la mira con maggiore calma: il proiettile successivo penetrò fra gli occhi della belva.
« Riposa in pace » concesse, prima di risollevarsi, tornando a ricaricare l'arma.

Tornò a scattare, cercando di individuare la nuova preda.
Correndo, guadagnò quota, passando letteralmente sopra agli altri combattenti. La ragazzina orientale sembrava cavarsela egregiamente, così come gli altri membri dell'eterogeneo gruppo. Un po' meno divertiti dal safari improvvisato erano i famosi tre armigeri, ancora alle prese con il mastino. Quando il Corsaro li sorvolò poté notare come fossero riusciti a ferire in più punti la belva -non che questo avesse impedito al mastino di staccare letteralmente un braccio ad uno degli uomini, che adesso si rotolava a terra, mezzo annegato dal suo stesso sangue.
Annoiato -e in parte anche disgustato da quella visione- il Corsaro li superò in fretta, proprio mentre uno dei due armigeri tentava di attirare l'attenzione del mastino sul suo compagno già gravemente ferito. Se la bestia si fosse lasciata convincere a sbranare il moribondo, gli altri due avrebbero ottenuto l'opportunità di colpirla alle spalle.
Mors tua vita mea.

La sua nuova preda gli venne incontro.
Ringhiava e si dimenava, fra i denti stringeva ancora un osso sanguinolento. Laurens non poté non domandarsi a chi fosse appartenuto. Stavolta la bestia diede segno d'averlo visto: scattò in avanti, divorando la distanza. Con fin troppa calma, il Demone sollevò nuovamente la sua pistola, cercando di prendere la mira. Purtroppo, accadde qualcosa che il Flagello dell'Ovest non aveva considerato: il mastino, improvvisamente, spiccò un balzo poderoso che l'avrebbe portato ad impattare sul Corsaro nonostante l'ampia distanza dal suolo di quest'ultimo.
Il Capitano de Graaff sparò, ma con troppa fretta, colto di sorpresa da quel movimento.
La pallottola parve colpì la bestia solo di striscio, disegnandole una striatura rossa di sangue lungo il fianco. L'impatto del mastino sul corpo del Demone fu pauroso: Laurens si ritrovò scaraventato a terra, le zampe della bestia che squarciavano la sua mantella nera e gli graffiavano il torace. A causa del contraccolpo sia la cazoleta che la pistola gli erano cadute di mano, e già così faceva una discreta fatica a trattenere le fauci del mostro distanti dalla sua faccia, premendogli l'avambraccio sulla gola.
Sentì l'odore del sangue -del suo sangue. Una ferita non troppo profonda si era aperta sul braccio sinistro, poco più di un graffio causato dagli artigli del mostro, mentre uno sfregio ben peggiore gli attraversava la guancia destra. Un rivolo di sangue gli scivolò sulle labbra, proprio sotto il naso del mastino che prese a sbavare, eccitato dalla prospettiva di poter divorare della carne fresca.
Il Flagello di Pirate's Bay non era certo famoso per la sua forza fisica, e se non avesse rapidamente messo fine a quello scontro si sarebbe ritrovato a far compagnia ai numerosi cadaveri che già ornavano l'antro della fortezza semovente.
Tentare di ribaltare la situazione con un colpo di reni era indubbiamente una pessima idea, data la stazza della bestia. La sua unica possibilità era rappresentata dal pistolese che teneva appeso alla bandoliera. Cercò di divincolarsi, liberando la mano destra dal peso della belva e ci riuscì, procurandosi una nuova collezioni di graffi ed escoriazioni su tutto il braccio. Riprese il controllo della propria sicurezza nello stesso momento in cui le sue dita afferrarono l'elsa del pugnale.
Con un movimento rapidissimo, facendo leva sulla sua scarsa possanza fisica, infilzò il pugnale nello stomaco della mostruosità canina che aveva addosso, aprendogli le viscere. Ruotò il polso, aggravando la ferita, per poi muovere ancora di più il pugnale.
Il cane non parve sentire qualcosa di più che un debole fastidio, ma dopo qualche istante la sua morsa iniziò a perdere intensità. A quel punto, il Corsaro gli piantò il pugnale dietro l'orecchio sinistro con un rapido guizzo, mettendo fine alla sua agonia priva di guaiti o dolore.
« Vai a farti fottere » ansimò, scrollandosi di dosso la salma canina e rimettendosi in piedi.
"Eppure, scommetto che questi animaletti sono un grazioso presente di benvenuto da parte di quel tizio" pensò, riportando alla mente l'immagine dell'uomo che li aveva scrutati dalla sommità della fortezza. Qualcuno che -ci avrebbe scommesso la testa- lui aveva già incontrato. Ma non ricordava quando, né perché.
« Ehi, tu! » ululò al nulla, mentre si chinava a raccogliere la Lagrima di Pirate's Bay, riponendola nel fodero.
« Lo so che puoi sentirci: che diavolo sta succedendo qui? Avanti, fatti vedere. »
Ma sapeva che non sarebbe successo. Chi gioca in casa non rinuncia mai ai vantaggi che può trarne.

Claudicante, tornò ad avvicinarsi agli armigeri, osservando le ultime fasi dello scontro.
Il loro piano aveva funzionato: uno degli uomini era a terra, in una pozza di sangue, il braccio divelto e la faccia ridotta a un grumo sanguinante. Sopra di lui, il mastino ferito a morte esalava gli ultimi rabbiosi respiri.
« Che coraggio » commentò il Corsaro, superandoli, « credevo che vi sareste fatti in quattro per salvare un commilitone. »
Proseguendo ancora per una decina di metri, cercando di recuperare gli altri membri del gruppo, incappò in uno spettacolo che gli fece gelare il sangue nelle vene: la ragazzina stava esorcizzando uno dei cani, riducendolo ad una mansueta bestiolina.
« Tieni lontana da me quello spiedo » berciò, riferendosi alla spada.
« Anche se credo potrà tornarti utile a breve. »
Era appena iniziato il loro personale viaggio all'Inferno.
Solo che per Laurens de Graaff quello non era altro che un ritorno a casa.
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La voce era ovunque.
Intorno a lui, la sentiva rimbombare nelle orecchie dopo aver rimbalzato claudicante sulle schiene degli uomini della Falange. Lo scoccare della frusta sembrò quello di un orologio eterno che celebra il giorno del giudizio, il boato dei mostri -perché questo erano diventati quegli uomini- salutò l'inizio di quella che si prospettava come una nuova era di sangue e morte.
Laurens sussultò, guardandosi intorno e cercando di trovare delle vie di fuga: nessuna accessibile. Posti dove nascondersi, forse, ma non faceva parte della sua natura. Non che appartenesse alla nobile schiatta degli eroi pronti a morire per una buona causa. Lui forse era pronto ad accettare la morte con quaranta centimetri di acciaio nelle viscere, ma certo non aveva fretta di bruciare la sua vita -tanto meno non voleva sprecarla in difesa degli abitanti di quel buco di culo di città. Per quel poco che riusciva a vedere, gli sembrava di essere tornato a Pirate's Bay: benché le fattezze dei suoi nemici avessero cessato d'essere umane, quel piccolo esercito che gli si parava di fronte ondeggiando e urlando minacce non era troppo diverso dalla peggiore filibusta. Animali, semplici animali.
"L'uomo in sé è una fiera" aveva detto du Grammont. Di certo sarebbe stato orgoglioso di vedere il risultato della sua filosofia portata fino agli estremi.
Una macchina da guerra che di umano non aveva più nulla. Avevano perfino perduto l'indipendenza, si erano ridotti ad essere animali sudditi di uno spaventoso capobranco che parlava senza lasciarsi scorgere.
Bestie. Erano solamente bestie.

Né quel ragionamento, né ciò che vide, tuttavia, lo scossero particolarmente.
Lui stesso era capace di mutare il suo aspetto -e certo non credeva di risultare troppo più attraente di quegli abominii, quando la Bestia di Pirate's Bay risaliva l'abisso per reclamare il suo bottino di ruggine ed ossa. Inoltre, una sola immagine, nitidissima, era affiorata alla sua mente con la fredda precisione di una lama di ghiaccio, distogliendo la sua attenzione da quello che si apprestava a diventare -più che un campo di battaglia- un vero e proprio mattatoio.
L'uomo con il bastone, quello sconosciuto e truculento Demiurgo che li aveva invitati e poi accolti all'interno di quel maniero delle abiezioni.
Aveva parlato, si era lasciato intravedere, quindi era tornato a rinchiudersi nella sua rancorosa torre, teatro delle macchinazioni di quelli e -Lorencillo era pronto a scometterci- ben altri orrori.
Lì doveva essere la chiave, in quell'uomo che aveva chiamato a raccolta sotto sconosciuti vessilli la feccia mercenaria, rubandola al suo Generale e piegandola alla sua volontà in maniera sordida. Qualcosa li aveva avvelenati, qualcosa che li aveva privati di ciò che ancora poteva ancorarli all'umanità, qualcosa che aveva compiuto l'impresa di trascendere la semplice volontà, riducendo quegli uomini a una massa indistinta di predatori obbedienti.
Dorham poteva anche sprofondare nel White Whorl per quanto lo riguardava, ma quello che stava osservando poteva rivelarsi estremamente interessante per i suoi scopi. Doveva incontrare quel vecchio sciancato, carpirgli il segreto, sparire da quel luogo.
E pazienza se non avrebbe mai assaporato l'umido e nascosto alveo di Jumelle.

In ogni caso, prima di poter mettere in pratica i suoi propositi, doveva trarsi fuori dalla battaglia che ormai era cominciata e si stava rapidamente tramutando in una carneficina.
Alzò la voce, ordinando ai due superstiti della lotta contro il mastino che gli erano vicini di tentare di aprirsi un varco verso l'uscita. Se mai fossero riusciti a sopravvivere a quel pandemonio, forse avrebbero potuto recare aiuto a qualcuno -ma onestamente non credeva ci fosse da fare affidamento su uomini di quella risma.
Disinteressandosi completamente della sorte dei due, piegò rapidamente le ginocchia, poggiando il palmo della mano destra al suolo. E scomparve, inghiottito dalla roccia fredda e nera di Rottenhaz. Divorò la distanza nascosto nel suolo, dove gli altri non potevano raggiungerlo, né attaccarlo, dove non c'erano grida e schiamazzi, nessuno urlava nel culmine della battaglia reclamando il proprio trofeo personale, nessuno chiedeva aiuto, non c'erano moribondi a implorare misericordia. C'era solo il vuoto. Il Vuoto era intorno a lui e dentro di lui. Lui era dentro il vuoto.
Lui era il vuoto.

Finché non tornò ad emergere dal suolo, ansimando come se avesse attraversato un largo tratto d'acqua in apnea. Non ebbe nemmeno bisogno di guardarsi intorno: poteva percepire gli odori e i suoni, e quelli bastavano.
Erano lontani, meno distinti. Di fronte a lui, delle porte aperte. E forse, in lontananza, gli sembrava di intravedere delle scale.
O forse era solo un'illusione ottica, data dalle lance di luce che si rincorrevano vorticando e spezzandosi sulle pareti.
Varcò la soglia senza guardarsi indietro. Che gli altri sbrogliassero la matassa per conto loro.
Lui aveva delle domande da fare, e l'unico che poteva rispondere era rintanato da qualche parte in quella fortezza.
L'uomo con il bastone.

"Io avea già il mio viso nel suo fitto;
ed el s'ergea col petto e con la fronte
com'avesse l'inferno a gran dispitto."

†

~ A SONG OF ICE AND FIRE ~
. a feast for crows - guilty grasp grandeur .

A volte capita che nell'avventurarsi alla ricerca di qualcosa si divenga a un punto in cui la strada da percorrere cessa d'essere dritta come un fuso, divenendo tortuosa. In quei casi è d'obbligo una deviazione, un cammino alternativo che segua il divenire degli eventi senza che l'obiettivo prefisso perda la sua centralità. Gli attimi in cui si deve deragliare dal cammino previsto sono i peggiori, perché è necessaria una certa dose di sangue freddo per discernere la via migliore da intraprendere. Eppure, spesso e volentieri è proprio in quegli istanti che si può determinare l'esatta natura di un essere vivente: c'è chi preferisce seguire il cammino tortuoso adeguando il proprio carattere a questa nuova evenienza, sfruttandola, cercando di volgerla a proprio favore utilizzando le più gravi bassezze -ma c'è anche chi persiste nel suo cammino dritto come un fuso, anche seguendo una via disagevole.
Lord Jeor Mormont -uomo tutto d'un pezzo, indomito combattente e cuore prodigo- apparteneva a quest'ultima categoria.
Sfortunatamente per tutti i presenti, Jeor Mormont era solo un fantoccio costruito su ben altra nervatura. Con un sorriso sadico a rigargli le labbra, Laurens de Graaff si guardò intorno, accarezzando con le sue occhiate sbilenche ciò che accadeva intorno a lui.
La ragazzina sembrava concentrata, il soldato non pareva particolarmente sveglio, e quell'altro incosciente che l'aveva seguito era poco meno che una squallida parodia di un avversario.

Le parole avevano danzato tutto intorno a lui e contemporaneamente dentro di lui, dietro i suoi occhi i pensieri si davano il cambio proponendo sempre nuove immagini, variazioni su un unico tema d'odio e assassinio.
La scala per l'Inferno era incrostata di sangue rappreso e ruggine, ossa sfarinate e membra mezze decomposte, eppure lui non vedeva che il desiderio di percorrerla per arrivare in vetta, divorare il Castello capace di sfidare il cielo per essere lui stesso il solo a superare ogni maledetto limite che quel corpo semi-umano gli aveva imposto.
Distruggere i deboli? Usarli come puntelli e scarni predellini per una nuova scalata?
Avevano scelto l'uomo fottutamente giusto.
« Ma certo, amico » rispose, senza nemmeno preoccuparsi ancora di camuffare la propria voce, certo che chiunque gli avesse parlato fosse anche in grado di ascoltarlo.
« Ho ucciso, fatto a pezzi, torturato. E per cosa? Perché mi piaceva. »
Mentre il suo sorriso si incarogniva, le dita della mano sinistra correvano sotto lo scapolare che pendeva dal collo, scostandolo e scivolando al di sotto, a raccogliere la piccola catena che pendeva, trattenendogli proprio sul cuore un oggetto ovale che produceva un curioso rigonfiamento sotto i vestiti.
« Il numero dei bambini che ho lasciato in lacrime è pareggiato solo da quello delle madri che ho stuprato » sussurrò, come a voler dare ulteriore conferma che quello che aveva fatto fino a quell'istante non era altro che il preludio per ciò che stava per accadere. Sentì la ragazzina urlare e colpire l'armigero che le stava di fianco.
« E se potessi tornare indietro, lo rifarei. Perché è questa la via, questa è la scala per l'Inferno: »
Con queste parole, si portò alle labbra il piccolo oggetto che era fuoriuscito da sotto le sue vesti gualcite.
« P - I - C - A - T - R - I - X »
Perché quello che stava per intonare era il canto di tutti coloro che aveva distrutto, ed era anche il suo canto, il canto del Distruttore -l'orgoglioso lamento del colpevole. Perché di lì a poco tutti i più deboli sarebbero stati annichiliti.
« Guilty Grasp Grandeur. »

Iniziò a suonare.
Erano note non sue, un cantico orientale che andava componendosi, invisibile agli occhi ma che rapiva le menti, allietava l'udito con un crescendo esotico. Bastarono le primissime note perché al suono ipnotico di Epoch, la Giara delle Ere, si unissero decine di altri strumenti invisibili, riuniti alle pendici dell'Inferno per accompagnare il cammino di colui che possedeva la chiave e la forza, la lancia ed il sole. La musica gli impedì di avvertire in maniera distinta il vociare della ragazzina: prima che la sua mente venisse obnubilata dal richiamo del Regno Perduto riuscì soltanto a percepire la grandezza di ciò che stava creando. Poi davanti ai suoi occhi cominciarono a scorrere le immagini delle larghe praterie Dothraki, il Mare di Sabbia Rossa, il rumore prodotto dallo scalpitare degli stalloni si unì alla musica senza disturbare la melodia, fondendosi con le urla dei ragazzini.
Le note della devastazione che seguirono si accompagnarono al sibilare delle frecce e al crepitare sommesso del fuoco, le urla della razzia, mentre al di sotto delle vesti un tumulto sembrava sconvolgere il ventre del Corsaro. Movimenti sinuosi e affilati, sussulti che tuttavia sembravano non sconvolgere il suonatore che continuava imperterrito nella sua performance. Quando il rosso macchiò le vesti, avvenne ciò che nessuno si sarebbe mai potuto aspettare.
Il sonno della ragione partorisce mostri.
Immagina cosa può fare un folle da sveglio.

Fra gli abiti stracciati e lordi di sangue, fra i brandelli di muscoli e pelle che cadevano al suolo con un suono molle e osceno, si potevano intravedere gli artigli della Belva che a fatica ma con mefistofelica pacatezza usciva dal suo antro annidato nell'addome del Demone. E quando venne fuori, il suo ruggito spezzò la musica.
Con le ultime note, Lorencillo adagiò l'ocarina, lasciandola ricadere sul petto.
Aveva l'occhio destro ridotto a una fessura, digrignava i denti in preda al dolore che sembrava non aver avvertito mentre suonava ma che adesso ricadeva sulle sue membra e sui suoi nervi con l'opprimente sapore del sangue sulle labbra.
Fu una questione di istanti, con la Belva che era appena uscita dal suo corpo: non si accorse nemmeno dell'attacco, del movimento della giovane, fu la semplice presenza della sua mostruosa progenie a impedirgli di ritrovarsi a terra con ferite anche peggiori di quelle che aveva accusato richiamando quel piccolo coacervo di caos piegato alla malvagità estrema e alla poliedrica inventiva dello scellerato genitore.
L'attacco della sacerdotessa Shinmei si abbatté sull'aberrazione partorita dal Demone, aprendo con violenza un profondo squarcio su quello che in un uomo si sarebbe chiamato torace -prolungandosi fino al braccio, e di lì fin quasi all'artiglio rostrato che colava fiele.
Laurens non aveva visto -non era stato capace di individuare- chi fosse l'autore di un tale sconsiderato gesto, ma poco importava. Dal suo punto di vista, quei tre stavano tutti per essere uccisi.

« MAI INCHINATI » ringhiò, estraendo la Lagrima di Pirate's Bay e il Corte -il pugnale da combattimento corpo a corpo.
Nello stesso istante, la Belva si lanciava contro la ragazzina orientale, divorando la distanza che li separava, preparandosi ad ingaggiare un combattimento che avrebbe presumibilmente lasciato un solo superstite sul campo. Una volta che fosse giunta a poco meno di due metri, avendo la preda a portata d'artiglio, avrebbe sferrato la sua offensiva, basandosi sulla netta superiorità fisica che aveva nei confronti della giovane spadaccina.
Il primo colpo sarebbe stato una spazzata con il braccio destro, volta a costringere l'avversaria ad una parata per poi sorprenderla con un affondo portato con l'artiglio mancino per sorprenderne le scoperture nella guardia, presumibilmente già duramente provata dal contraccolpo.
A prescindere da cosa avrebbe fatto la Belva, comunque, il Flagello dell'Ovest aveva altri piani, che andavano oltre il dolore per il ventre squarciato. L'odio instillatogli dalla voce, il cieco furore, era acuito da quella sofferenza come dal suo desiderio di rivalsa. Non vedeva nient'altro che il trionfo.
E come ogni trionfo, doveva essere annegato nel sangue.
E scomparve.

« MAI PIEGATI »
La sua voce risuonò dove era stato un attimo prima, e fu l'ultimo rumore che produsse, perché una volta resosi invisibile grazie alla Comunione con la Trama Nera non c'era alcun modo per rintracciarlo, per capire dove fosse. Per un breve lasso di tempo non sarebbe più stato lo scintillante Kraken Dorato, né la mostruosa Bestia di Pirate's Bay: solo una presenza invisibile. Solo un un Fantasma che attraversava i campi di combattimento portando con sé una gelida brezza di morte e disperazione -la disperazione dei moribondi che imploravano l'ultimo gesto di misericordia.
Sarebbe divenuto il Re Ombra.
Un'Ombra mortale, ma comunque sfuggente, tanto da apparire imprendibile. Se anche i suoi sprovveduti avversari fossero riusciti a inquadrare le sue labbra non avrebbero visto più alcun sorriso divertito: c'era solo la cieca determinazione, quella stessa furia primordiale che invasa i religiosi, quell'attaccarsi a dei dogmi indimostrabili a cui si può credere -si vuole credere- per puro opportunismo.
Per trionfare, tutti i deboli dovevano morire. La cosa gli piaceva.
Ogni rivoluzione richiede il suo truculento tributo. La sua non faceva eccezione.
Non visto, non percepito, si avvicinò al corpo esanime dell'armigero, svenuto a breve distanza dalla spadaccina. Si abbassò lentamente, cercando di non forzare eccessivamente il proprio addome.
« MAI SPEZZATI » sussurrò, mentre apriva la gola del nemico da parte a parte, scostandosi appena in tempo per evitare che il violento fiotto di sangue che sgorgava dallo squarcio lo inondasse.
Gli altri non avrebbero visto nulla di più che un aprirsi volontario della carotide, ed un uomo passare dallo svenimento ad uno stadio di sonno più profondo -e irreversibile.

Il breve e silenzioso cammino che seguì fu quello che Laurens apprezzò maggiormente:
la sua progenie se la sarebbe cavata egregiamente con la puntaspilli del Regno d'Oriente, almeno per qualche tempo l'avrebbe tenuta a bada, permettendogli così di ottemperare alle richieste che la voce gli aveva imposto. Richieste, non ordini. Voleva solo un tributo, doveva riconoscere in lui la stessa ferocia, la stessa grandezza che gli era propria. Nessuno sceglie per caso i propri discepoli.
Si fermò di colpo, davanti ai suoi occhi si assieparono le immagini dell'altro mondo, di quell'universo attraverso lo specchio che aveva osservato già tante volte, con gli occhi delle vittime e con quelli dei carnefici, fino ad arrivare all'inimmaginabile, una sensazione che forse solo un'altra persona su Asgradel aveva mai provato: mettersi in bocca il punto di vista di Dio.
A lui era stato concesso, grazie all'Urna delle Ere.
A risvegliare i suoi sensi, quando si trovava ormai a pochi passi da Jack, fu un altro pensiero, se possibile di maggiore sollazzo rispetto ai precedenti: lui era ancora Jeor Mormont. Non aveva ancora giocato la sua carta migliore.

Scattò in avanti, la mano destra portò rapidamente la cazoleta ad affondare nella gamba sinistra dell'uomo, deciso a tranciargli di netto il muscolo della coscia impedendogli gli spostamenti, mentre con la mano sinistra brandiva il pugnale che avrebbe cercato d'inserirsi lateralmente fra le costole all'altezza del cuore, trafiggendo il nemico ed uccidendolo, lasciandolo privo di requie.
Contava soprattutto sulla sua ormai proverbiale velocità, unita al fatto che era invisibile, e assolutamente impossibile da percepire. Inoltre, se le cose si fossero messe male, poteva sempre contare su Apocryphe.
La Bestia era ormai pronta per essere sciolta. I mastini di Rottenhaz non erano i soli a reclamare la guerra.
Lui era il Fantasma che attraversava i campi di battaglia. Fu solo un sussurro il suo, rivolto alla persona che stava per uccidere.
« Conosci tu la storia del Re Ombra? »