Faustus' Dream ~ La mano del destino

Faustus' Dream ~ la mano del destino
VII - Nel profondo

Tic, tac.
Non ne aveva voglia.
Non ne aveva alcuna voglia.
Se avesse continuato a rifiutare così drasticamente l'idea di morire, probabilmente la sua semplice volontà l'avrebbe protetto.
E, ironia della sorte, quindici centimetri di acciaio perforarono il demone che si accingeva a raggiungere l'Assente.
Rimase quasi basito, quasi rallentò, ma sapeva perfettamente che non pteva permetterselo.

Non molto distante, vicino il portone della torre, la donna della falange di Villers, che conservava ancora un aspetto pressoché umano, gli faceva segno di entrare, prima che questa se lo chiudesse alle spalle.
Silente, obbedì, seguito altrettanto silenziosamente da Vipsinia.

Atmosfera gelida, illuminazione scarsa, urla indefinite.
In realtà, era proprio quello che si aspettava dalla Sala Grande di RotteNhaz.
Un teatro degli orrori dove gli attori muoiono per davvero, nessuna finzione teatrale, e in più l'ingresso è gratuito, e le comparse non vengono neppure retribuite.

Ascolta
Disse con tono drammatico Makoved.
Io so come portarti fuori di qui. Posso salvarti dalla maledizione che grava su questo luogo, ma ad una condizione..
Aiutami a trovare Montag de Villers.

Il suo sguardo era quasi insorreggibile. Era proprio quello di una persona che sa cosa sta facendo.
E Sàrkan, benché fosse sempre stato un tipo schivo restio a fidarsi di chiunque, sentiva chiaramente di non avere alcuna scelta.
Annuì, mormorando affermativamente, mentre tendeva l'orecchio il più possibile.
Qualcuno combatteva; come al solito.

Combattevano tutti, a RotteNhaz, i combattimenti erano quasi diventati qualcosa di scontato e monotono.

I tuoi amici ci farebbero comodo.
Disse, spostando lo sguardo dalle scale ai duellanti.
Vipsinia non gli avrebbe mai permesso di gettarsi nella mischia per provare a convincere individui potenzialmente pericolosi di unirsi a quella che sembrava una spedizione potenzialmente suicida per ottenere una potenziale salvezza, e lui, in ogni caso, non l'avrebbe mai fatto.

Coprendo il ticchettio incessante dell'orologio con una voce abbastanza ferma da rassicurarlo, prese a parlare, chiarendo la sua posizione.

Sia chiaro: io con loro, con questo posto, con tutte queste cose non c'entro niente. Non appartengo a questa serie di eventi, sono stato coinvolto casualmente, e non ho la minima voglia di farmi ammazzare.

Detta l'ultima parola, con fare sempre più incerto, prese a salire le gli scalini, ad un passo, corrispondeva immancabile un ticchettio.

Tic, tac.
Tic, tac, tic, tac.

La tensione sale, il dubbio si trasforma in agonia, cosa si trova dietro la porta?
Montag? Demoni? Una via di fuga?
Dubbi. Dubbi su dubbi. Ormai la sua vita stessa era un dubbio, un dubbio al quale non aveva voglia di trovare una risposta.
Neanche ricordava chi Montag fosse, mal'aveva sentito pronunciare spesso alla Virago.
Vipsinia interrompeva il proprio fiato sempre più frequentemente.
Anche lei si poneva domande impossibili, ma erano di natura nettamente differente.
Si chiedeva perché lei. Se lo chiedeva praticamente sin dalla sua nasciata, ma con così tanta insistenza prima di allora.
Perché? Perché? Perché?
E ora che finalmente aveva trovato qualcosa, qualcuno, per cui valeva la pena rischiare tutto per ottenere quasi nulla, vedeva lo stesso gettarsi verso le insiedie dell'ignoto.
E non poteva permettersi di perdere tutto, non in questa situazione.
Sàrkan non avrebbe mai mosso un dito per chiamare rinforzi, il solo disinteresse nei confronti della realtà sarebbe bastato a fargli preferire il suicidio anziché chiedere a qualcuno aiuto.
Lui saliva lento gli scalini, palesava la sua insicurezza in ogni movenza, pur lottando aspramente con se stesso per rimuovere ogni segno di quella che lui identificava come debolezza.

Vipsinia si voltò, mentre Sàrkan mozzava in gola un richiamo a lei diretto.
Intuì prima di pronunciare il suo nome cosa lei avesse in mente, e le era grato.
Scese gli scalini veloce e silenziosa, cercando di appropinquarsi alla lotta senza esser identificata come un nemico.
Lo spadone estratto, poggiando orizzontalmente su entrambe le mani, in segno inequivocabile di pace.
Sorretta solo dall'amore quasi materno nei confronti del Senzanome, avanzava, terrorizzata.

La voce squillò chiara, le sue parole vibrarono nell'aria come frecce.

Perché...

Disse, esitando un istante.
Lentamente, le parole che le sembravano più convincenti cominciavano a presentarsi sempre più ordinatamente.

...combattete...

Lei li conosceva; presenziavano tutti a quella che ormai era un cumulo di macerie, che sino a poco tempo prima prendeva il nome di Virago Nera.
Si salvarono tutti, e una dei tre sembrava aver portato in salvo anche l'oste della locanda.
Per quale ragione si combattevano? Lo spettacolo suscitava un disappunto raccapricciante.

... fra di voi, come bestie incoscienti, quando dovreste invece sorreggervi l'un l'altro?

Sàrkan osservava con la coda dell'occhio, Vipsinia mosse il capo in direzione di Motoko, facendo perno su quella che sembrava d'indole più pura.

Oltre quelle scale, probabilmente, si trova quella che sembra essere la vostra unica vera salvezza.

Esitando un solo istante, proseguì.

Volete davvero morire uccidendovi a vicenda?
Sentiva il proprio cuore spremersi come esasperato, la pressione attanagliarla, la paura frenarla.
Attese nascondendosi nel mantello, senza concedersi di riprendere il fiato.

Faustus' Dream ~ la mano del destino
VIII - Sancta Sanctorum

Tutto è musica, attorno a lui.
Chiude gli occhi, inclina la testa, lo zigomo appoggiato sulle nocche della mano chiusa.
Potrebbe essere una festa, il grande ballo della corte che non ha mai avuto: l’orchestra non manca, poco importa se è stregata e abita dentro un’ocarina.
Gli invitati, nemmeno: ci accontentiamo anche della feccia, non serve un abito da sera.

Seduto sul trono di pietra, cento drappi di porpora avvolgono e si dipanano dallo scranno, accogliendolo nelle loro sinuose morbidezze, fino a sparire nel buio della sala. È un intrico di arterie piatte e immobili, illuminate dai candelabri pendenti e dalle fiaccole incastrate nelle colonne squadrate. Da qualche parte a RotteNhaz, per allietare il viaggio, risuonano note allegre: le urla degli invitati, il cozzare del ferro, lo stridere delle lame, esplosioni, insulti rochi e invasati.
Dalle vetrate la luce della luna taglia il pavimento in lunghe sezioni rettangolari, illuminando via via sempre di meno verso il fondo: lunghi arazzi cremisi appesi alle finestre coprono la luce, l’assorbono, la filtrano distorta in una tonalità sempre più cupa e rossastra, annullandosi progressivamente fino all’estremità sud della sala, lì dove il buio è spezzato solo dalle torce ardenti, lì dove riposa il generale d’armata.
Primo ufficiale nominato dei Falkenberg Korps, l’esercito del demone.
{«Generalleutnant»}
Primo a salire in quel vascello di matti, fatto di pietra nera e sortilegi.
Ultimo ad entrare in scena.

Corruga leggermente la fronte, reprimendo una piccola fitta di calore pulsante, la mano libera rotea e stringe il bicchiere di vetro bombato dentro cui vortica una minuscola stilla di liquido scuro. I vini del beccaio gli hanno scaldato le budella, bevuti a stomaco vuoto, aprendosi un varco fino ai nervi della fronte. Sospira, ed è quasi un ringhio di stizza: dalle pareti trasuda un suono sempre più alto e insistente - il valzer della follia gli solletica le orecchie, le urla degli ospiti sono il miglior invito per unirsi alle danze. Ma lui aspetta, come gli è stato ordinato, di lasciare che si scannino fra di loro, per far emergere i più forti – o i più fortunati. Poggia il vetro sul bracciolo, si stende un po’, rovescia la testa dall’altro lato, fa una smorfia. Aspetta ancora, per il bene dei Korps. Chiude gli occhi, si lascia cullare dalla musica, trangugia l’ultima goccia di vino con mesta avidità, sentendo il sapore aspro sulla lingua umida. Sono rimasti in pochi, lo sa.
Ciò che non sa, invece, è quanto ancora dureranno.

« Mi sono rotto, Oberkommandierende.
…e poi, è finito il vino. »

Rohan si alza, e dall’ombra alle sue spalle emerge un lento stormo di pugnali d’acciaio, plasmato dalla foschia stessa. Un singolo drappo rosso si muove con lui, fra i mille immobili, staccandosi dal trono.
Nello stesso istante il cristallo appoggiato si rovescia, cade a terra, la porta si spalanca, gli occhi annebbiati si illuminano, le spade scattano all'unisono.

La sagoma di Montag viene disegnata sul legno da un contorno di ferro vibrante.
Dove non sono stati fermati, i pugnali tremano a pochi centimetri dal viso dell’ospite, piccole linee affilate sospese a mezz’aria. L'uomo esita per qualche istante, le labbra carnose boccheggiano un po' prima di parlare a testa china.

« Montag. Montag De Villers. Capitano di Brigata. »

Il Generalleutnant si avvicina, i passi rimbombano secchi per la sala. Sorride acido, pregustando una risposta che darà senso all’attesa consumata fra alcool e scomodi riposi. Muove il braccio con un gesto repentino, come a scacciare una mosca, afferrando due metri d’acciaio sagomato che precipitano dal soffitto. I pugnali si dissolvono, lasciando i due a guardarsi occhi negli occhi. Benché lo superi di una spanna abbondante e abbia affrontato almeno dieci inverni in più, Montag Orso di Ferro non riesce a staccare lo sguardo da quelle iridi intense, affilate, bestiali.

« Il nuovo acquisto…
E quanti uomini abbiamo reclutato, Capitano Montag? »

« Circa 200, signore.
Il resto morti o sottomessi. »

Sul volto del ragazzo si allarga un sorriso: come primo reclutamento, era sufficiente.

« Allora non ce ne servono altri.
Fai strada. »

~~~ † ~~~

« Arriva qualcuno. »

Quando le figure si fecero più nitide, Hilsa trasecolò. La prima era un ragazzo che non aveva mai visto nella falange, con una lunga chioma di capelli incolti che gli cadeva oltre le spalle e un mantello lacero a coprirgli la schiena. Due pesanti schinieri, intarsiati con fregi e lame sporgenti, gli coprivano le gambe fino alla coscia, ma non sembrava portare armi con sé né armature di ogni sorta - al contrario del suo compagno, un vero e proprio gigante d’acciaio, dal cranio pelato e decorato dalle cicatrici.

« Capitano Montag! »

Esclamò, senza sortire granché sui due.

« Hilsa… »

« Cos’è successo? Chi è lui?
Dobbiamo andarcene. La falange… »

Le frase le si spezzò in gola, più per l’espressione di Montag che per il ricordo dei suoi commilitoni, divorati dal morbo e mutati in bestie: Orso di Ferro, dietro i lineamenti marcati e inscalfibili, era tranquillo, totalmente a suo agio, senza un cenno di rimorso o preoccupazione nonostante la carneficina ancora in corso. Pareva quasi divertito, in quel frangente, guardando gli occhi spalancati della mezz’elfa: Hilsa non aveva capito niente

« No. »

Scandì deciso.

« Non ce ne andremo da qui: RotteNhaz diverrà il nostro nuovo quartier generale.
Comanderemo la falange come abbiamo sempre fatto, e nuovi guerrieri si aggiungeranno alle nostre fila – più forti, più preparati, più determinati e crudeli. Conquisteremo terre, fama, ricchezze… sotto l’egida del Beccaio.
L’Oberkommandierende non è stupido né ipocrita, sa che questa, Hilsa, è la vera libertà, dettata dal potere.

Se non sei d’accordo, libera di prendere la tua strada. »

Di morte.
Ora come allora, Montag non tollerava insubordinazioni da parte dei suoi inferiori.
Hilsa lo guardò. Le sue mani sottili e callose strinsero la falce con rinnovato – e disperato – vigore.
Un velo di tristezza e rassegnazione scese su entrambi, sottile come una bava di ragno.

« Vabbè, ho capito l’antifonia... »

Rohan si fece avanti, grattandosi la nuca con fare scocciato, sorpassando i due commilitoni.
Mosse il collo, e una serie di schiocchi secchi conclusero il breve riscaldamento.

« Tienti la fighetta marcia.
Io prendo gli sbandati. »

Ci fu un lampo improvviso, e il cozzare delle lame risuonò per tutta la sala, quando Montag e Hilsa si avventarono reciprocamente l’uno contro l’altro, scontrandosi con forza tale da allargare una ragnatela di crepe nel punto d’appoggio. La donna urlò, ruotando l’asta e deviando altrove il colpo del Capitano, che sfondò il pavimento con il filo dell’alabarda. Si girò di scatto, parando un fendente alle spalle, e Hilsa fu spinta via da un repentino calcio alla bocca dello stomaco, che le mozzò il fiato e la mandò contro un muro, infrangendo una teca di vetro. Sputando sangue, si rialzò lanciandosi all’attacco, gli occhi iniettati di rabbia.

« Non c’è molto da spiegare.
Io inizio a picchiarvi e voi cercate di morire il più tardi possibile. »

Rohan piegò la testa di lato, e la falce di Hilsa gli sibilò roteando a qualche centimetro dal collo, andando a conficcarsi nella porta da cui era entrato il gruppo. De Villers ruggì.

« Sembra facile da capire, no? »

Il Generalleutnant puntò l’indice verso il soffitto della sala, coperto da un manto di lame sospese e puntate verso il basso. Uno spadone alto quasi quanto lui piombò a terra, mancandolo per un soffio. Rohan lo impugnò, e il metallo fu avvolto interamente dalle fiamme: quando queste si spensero, non ve n’era più traccia. Menò un fendente a vuoto, senza nulla in mano, e sul pavimento comparve il taglio della lama.

« Impegnatevi. »

Ormai l’Armigero non sorrideva più, scrutando gli ospiti con cieca determinazione.
Era un ordine, non un consiglio.

I pugnali vibrarono, prima di scendere sui tre come una pioggia di vetro.
Rohan si lanciò all’attacco a testa bassa, correndo sulla superfice dell’aria come un piano solido e leggermente obliquo, divorando in pochi attimi la distanza che lo separava dal gruppo. Il mantello si allungò, schioccando dall’attrito, sfregiato dal diluvio d’acciaio. Scelse in fretta, fra i sibili delle lame, senza badare a chi dei due avrebbe colpito con le sue stesse mani. I gambali gli strinsero i muscoli, quasi fondendosi al suo stesso corpo, fremendo di eccitazione: scattò verso il tizio a destra, già sanguinante, mirando alla bocca dello stomaco con un pugno ben piazzato. La zweilhander, sfrecciandogli affianco, era occupata ad intrattenere l’altro ospite di RotteNhaz, ma non da sola: dal cielo, dopo la tempesta di pugnali, cadde roteando un gigantesco martello da guerra. Entrambe le armi era dirette allo stesso individuo - la prima per trafiggerlo, dritto alla bocca dello stomaco, la seconda per schiantarlo a terra con la sua mole. Allo stesso tempo gli SfregiaDiavoli morsero il vuoto, portando il loro padrone alle spalle della prima vittima: non bastava, un solo pugno non era abbastanza – non per Rohan. Prima ancora di toccare il suolo, scattò il calcio sinistro – dentro la sua testa l’acciaio sembrò urlare, fendendo l’aria verso il busto del giovane, sotto la spalla destra. Avrebbe tranciato qualunque cosa ci fosse stata in mezzo con violenza inaudita.

Non per rabbia.
Non per vendetta.
Non per obbedire.
Semplicemente, si annoiava, e quello era il suo passatempo preferito.

Vipsinia risalì le scale a passo svelto, raggiungendo Sàrkan, pochi metri oltre la porta.
Era una sensazione d'insuccesso frustrante e invincibile.
Gente disillusa, che preferisce continuare a massacrarsi anziché tentare di sopravvivere.
Eppure lei pensava che non sarebbero necessitate molte parole per convincerli, dopotutto il concetto di sopravvivenza è alla base di ogni creatura.
La risposta dell'altro però le fece dubitare della sua stessa coerenza.
Quella frase le dava il tormento, non le concedeva un solo secondo di pace.

Perché è quello che siamo: nient'altro che bestie
Voi avete preteso di apporre le vostre forze in questo scontro -voi siete così sciocchi da credere di poter distruggere un oggetto inamovibile.

Dunque era così? Era stata lei a scegliere di gettarsi in quella follia, lei decise di seguire Sàrkan senza opporsi, lei stava alla causa dei suoi problemi.
Come poteva pretendere che la gente l'ascoltasse e le desse ragione, senza che lei stessa sapesse cosa fare?
La sensazione d'amaro cresceva lenta, scalino dopo scalino.
Sembrava realmente di aver ingerito un boccone dal pessimo sapore, e non si aveva la possibilità di risputarlo.

I passi risuonavano lenti lungo il corridoio.
Sàrkan in cuor suo sapeva che Vipsinia non li avrebbe facilmente convinti, ed in realtà era abbastanza stupito che uno di quei tre avesse deciso di seguirli; ma non sembrava un elemento di granché utilità: tagli disseminati un po' dovunque, sicuramente affaticato dal combattimento, e incredibilmente irritante, per non dire stupido, a giudicare da quanto gli sentì dire durante il corso della vicenda. In fin dei conti, non era dissimile da Sàrkan qualche tempo prima dell'incontro con il Dottore.

Il corridoio sfociava in una sala circolare dai colori che ricreavano magistralmente un'ambiente che Sàrkan fino ad allora aveva avuto l'onore solamente di leggere.
La curiosità di questo venne stuzzicata, così come la prudenza; Hilsa mormorò una frase minima che il Senzanome si perse, e mentre Vipsinia accarezzava l'elsa dello spadone, l'Assente cercava di individuare qualcuno.
Fra le tonalità ripetitive della sala comparvero due figure, e una di quelle era senz'altro il loro obiettivo: Montag.

Non ce ne andremo da qui: RotteNhaz diverrà il nostro nuovo quartier generale.
Comanderemo la falange come abbiamo sempre fatto, e nuovi guerrieri si aggiungeranno alle nostre fila – più forti, più preparati, più determinati e crudeli. Conquisteremo terre, fama, ricchezze… sotto l’egida del Beccaio.
L’Oberkommandierende non è stupido né ipocrita, sa che questa, Hilsa, è la vera libertà, dettata dal potere.

Se non sei d’accordo, libera di prendere la tua strada.

Dopo uno scambio veloce di battute, la situazione si fece chiara, e l'Assente, seppur deluso e amareggiato, si preparò ad affrontare il destino.
L'altro, ora meglio illuminato, mostrava un corpo robusto, asciutto, espressione decisa, contornata dalle tonalità scure dei lunghi capelli che ribelli precipitavano lungo la schiena.

Non c’è molto da spiegare.
Io inizio a picchiarvi e voi cercate di morire il più tardi possibile.
Sembra facile da capire, no?

Sàrkan avrebbe sbadigliato, se solo gli avesse concesso qualche istante in più: il classico individuo sicuro di sé, che – probabilmente per cercare di guadagnare autostima – impartisce ordini a cuor leggero, utilizzando espressioni che poco si addicono ad uno nella sua posizione, lui detestava la gente di quel tipo.
Sapeva il fatto suo, questo era certo, ma che motivo c'era di sottomettersi così all'Oberkommandierende?
L'Assente era solito biasimare qualunque cosa non coincidesse perfettamente con la sua concezione degli eventi, ma questa volta chiunque, probabilmente, avrebbe appoggiato la sua osservazione.

Dall'alto si profilavano saettanti le figure di una dozzina di lame, crescendo di numero come una raffica di frecce ai principi dell'assedio di un forte, queste sorgevano dal buio, pregustando sofferenza.
Mentre gli occhi vuoti di Sàrkan cercavano disperatamente una soluzione, il tizio di prima, sul quale a quanto pareva aveva formulato un giudizio errato, gli scivolò accanto, difendendolo completamente dalla raffica attraverso un uso impressionante della propria arma.
In effetti si meritava un ringraziamento, ma Sàrkan non aveva il tempo di formularlo, e certamente l'altro non aveva la forza di sentirlo.
Vipsinia scivolò lesta alla destra del Senzanome, e, una volta al sicuro, balzò indietro, estraendo lo spadone dalla guaina, palesando una sorprendente forza fisica.

Senza concedersi il tempo di tirare un sospiro di sollievo, levò gli occhi al soffitto, oscurato da una figura incerta ma sicuramente pericolosa.
Un peso imprecisato d'acciaio gli calava fremente addosso, pronto a firmare una sentenza di morte col suo sangue.
Nonostante si mostrasse sfocato e confuso, e mischiasse sinuosamente i suoi contorni con l'etere, Sàrkan ne avvertiva la presenza.

Non mosse un muscolo.
Non gli voleva dare neppure la soddisfazione di averlo spinto ad impegnarsi, come da lui ordinato.
Al suo fianco sorse da una ribollente macchia bicromatica la figura ammantata di Numero 4.

Si ergeva stanco, sorreggendosi su un bastone, le sue lunghe vesti strascicavano irrimediabilmente al suolo.
Era la prima volta, in realtà, che Sàrkan lo chiamava, dopotutto, i vecchi non vanno disturbati se non per importanti necessità.
Tornava in mente invadente il ricordo del loro singolo, confusissimo incontro.

Una coltre di nebbia bianca copriva il suo volto, lasciando intravedere solamente due occhi stanchi, bordati da una serie di rughe che conferivano un alone di saggezza ad ogni sua parola.
Disse di essere stato il quarto a giungere alla Valle, disse inoltre che non poteva uscire da quel luogo se non per aiutare qualcuno.

Ed ora presenziava perennemente affaticato al cospetto della monolitica arma, frenata da una patina sbiadita color del ferro.
L'arma non raggiunse che il suolo, dopo aver involontariamente concesso il tempo all'Assente di spostarsi senza affrettarsi.
Giungeva saettante l'ultima arma, mossa dallo stesso individuo che aveva dato origine a tutto, il quale ormai ricordava un'armeria vivente.
Sàrkan era quasi certo che l'avrebbe tagliato senza che lui potesse opporsi.
Scattò in una direzione casuale, cercando di ascoltare il sibilo della lama e attraverso questo salvarsi.
Tagliò l'aria, poi la carne, strappando di netto parte del tessuto intorno alla zona dell'anca sinistra, mentre in seguito ad un urlo mozzato in gola un liquido che un tempo sarebbe stato sangue prese a colare vischioso lungo le vesti lacere del Senzanome.

Vipsinia era quasi rimasta esterna alla faccenda; qualunque fosse la situazione, nessuno la considerava.
Vide Sàrkan soffrire stringendo i denti, sentendo una scarica di adrenalina invaderla e controllarla.
Mulinò lo spadone con tutte le forze in direzione dello sconosciuto, imprimendo tutta la sua forza nel gesto.
Sàrkan distese la mano, e dal Nulla due pareti, l'una bianca e l'altra nera, comparvero, come se si fossero sempre trovate in quel luogo, nel silenzio.
E nello stesso silenzio, si stringevano rapide verso la figura robusta – ma non abbastanza da resistere – di Rohan.
Quando chiuse il palmo, queste si schiantarono l'un l'altra, in una morsa implacabile.
Vipsinia, rimasta disarmata, spostò lo sguardo su una teca gravida d'armi a lei adiacente, e, sfondandola a mani nude, pagando un piccolo prezzo in sangue per il gesto, afferrò una coppia di spade corte gemelle.
Robuste, un metallo lucente le rivestiva, l'impugnatura si mostrava confortevole al tatto e non opprimeva la ferita alle dita.
Balzò fra le ombre, silenziosa e letale, in direzione dello sconosciuto, ovunque questo si trovasse, indirizzando alla giugulare la sinistra, all'addome la destra.
Nella nebbia inspiegabilmente nata, una pioggia orizzontale accompagnava leggiadra le lame gemelle.
Per un istante, Numero 4 sorrise.

Faustus' Dream ~ la mano del destino
IX - Il fato di Lorencillo

Lo scagliò via come un cencio.
Sentì la carne piegarsi sotto il peso del suo pugno, le ossa scricchiolare tiepide e l’intero corpo del pistolero, in un conato di dolore, fu gettato altrove – dove venne raggiunto, affiancato in velocità, solo per essere di nuovo straziato e sbattuto contro il muro opposto, con gran spreco di sangue. Era divertente vederlo volare come uno di quei pupazzi sballottati qua e là, stretti per una gamba fra le fauci di un cane, fino a farne uscire tutta l’imbottitura.
Troppo debole per giocare con lui – al di là che fosse un mentecatto.
Non valeva nemmeno la pena rispondergli.

L’altro, invece, portò lo scontro al quattro contro uno.
Poi l’esplosione, il fumo, l’oscurità.
Un brivido gli percorse la pelle come una scossa, facendolo ghignare.
Inserire come handicap la mancanza di vista era divertente, sì.
Ma ancora troppo poco.

« Ai lati! »

Ringhiò Montag, concedendosi un attimo di distrazione: Hilsa era a terra, supina e ansimante, il sudore della fronte si mischiava a un sottile rivolo di sangue. Un singulto di rabbia la fece alzare, lanciandosi contro l’uomo che un tempo, forse, aveva amato. Di nuovo per il sanctorum risuonò il cozzare delle lame, e le urla della donna diventarono sempre più disperate.

Rohan, ad occhi chiusi, in quel momento ridacchiava.
Allargò le braccia, dentro alla cortina acre, preparandosi all’impatto: avrebbe portato anche lui un ospite in più. « Black Lancelot » sussurrò, e attorno alla sua figura l’aria si fece di fuoco, diventando improvvisamente solida e cangiante.
In quell’istante, le barriere si schiantarono contro qualcosa di più grosso.
Un’enorme armatura di ferro scuro, avvolta da fiamme violacee, era comparsa nella stessa posizione del Generalleutnant, a braccia spalancate e gambe salde, dietro di lui. Gli occhi di brace del colosso fissavano il mago, e una spada dello stesso metallo tozzo e corroso grattò la guaina.

Qualcosa sibilò roteando, fendendo la cortina di fumo rapido come un falco in picchiata. Alla lama che schizzò fuori dal misero banco di nebbia, senza incastrarsi nella massiccia figura dell’armatura, Rohan oppose il palmo della mano destra. Acciaio contro acciaio, strinse gli artigli e bloccò il colpo senza muovere un passo, chiudendo le dita contro il filo della spada. Con un giro del polso, l’arma ruotò dalla parte del manico, lanciata alla mancina. Non avrebbe rifiutato un combattimento ravvicinato.

Strappando un velo di caligine, la ragazza gli comparve davanti. Dimostrava più animo e fegato del proprio spasimante, brandendo in quel modo due pugnali contro di lui. Parò il fendente al collo allargando il braccio, bloccandolo con la spada che gli era stata così generosamente regalata, e mosse avanti la dritta per fermare l’affondo.
Ma la lama gli trapassò il palmo.
In quell’istante, qualcuno avrebbe potuto chiamarlo imprevisto, sbadataggine, errore. Qualcuno avrebbe urlato, accasciandosi dal dolore. Rohan non fece una piega. Quando arrivò alla guardia, fermando il colpo a pochi centimetri dall’addome, serrò il polso sulla mano dello spettro - e strinse.

« Cos’avevo detto? »

Disse, senza far trasparire alcuna emozione.
Una massa scura e offuscata strappò la ragazza dal suo campo visivo, scaraventandola altrove.
C’era una persona, in quella sala, che non si stava impegnando affatto.

~~~ † ~~~

Non si ricordava nè chi fosse, nè cosa ci facesse in quel luogo.
Tutto, ormai, era secondario, di fronte a una nuova evidenza: lui, mai come prima, era forte. Strinse il pugno secco e grigio, la pelle coperta in alcuni punti da scaglie affilate. Nelle sue vene, scorreva il potere, un flusso unicamente al servizio del nome che gli era stato marchiato a fuoco nel cervello: Viktor von Falkenberg. Fiutò l’aria delle sale buie e umide, e si gettò in corsa dentro un muro, dove scomparve risucchiato.
Si ricordava di un odore preciso, un ragazzo che riaffiorava nella sua memoria assieme ad altri sporadici ricordi. Virago, Capodanno Rosso, Falange de Villers… poi, il vuoto, la morte e una nuova vita, migliore. Non si era mai sentito così bene, così pieno di sé. Tutto ciò che gli sussurrava l’istinto – e quella nuova voce gracchiante, che si era insediata al suo interno – poteva farlo senza curarsi né delle difficoltà, né delle conseguenze.
Lo straniero che prima era così sicuro, arrogante e pieno di sé, così sciocco e divertente nelle sue parole eppure così feroce e malizioso nella sua anima, tanto da metterlo quasi in soggezione, ora era a terra. La bocca del soldato si spalancò, rivelando due file di denti addizionali. Mai come ora, era stato così eccitato, di fronte ad un essenza tanto opprimente e al tempo stesso distrutta.
Puoi farlo, gli disse la voce vai e soddisfati.
I bottoni delle brache si strapparono all’unisono, e il mostro calò sopra il demone.
Da dietro.

~~~ † ~~~

Di nuovo, lame in volo. L’Idiota gli aveva sparato, quindi era ancora in vita. Ma non c’era bisogno di verificare da vicino, non adesso. Mosse una mano, e quattro daghe caddero rapide, per assicurarlo al suolo.
C’era qualcosa di più interessante da fare, in quel momento: sarebbe stato un peccato farla attendere.
La zweilhander turbinò nel vuoto, per conficcarsi a terra - ma fra il metallo e le lastre di porfido c’era il dorso del piede del ragazzo.
Non l’avrebbe fatto andar via così presto, e non aveva aspettato così a lungo per scontrarsi contro qualcuno che non voleva combattere. Lo Stendardo calò dall’alto, come la scure del boia, diretto alla nuca del giovane. Lo avrebbe costretto a farlo, in quel caso, o si sarebbe spaccata come un’anguria.
E i Falkenberg Korps si sarebbero dati alla pazza gioia con la ragazza che si portava appresso.

« Ti annoi? »
Chiese, incrociandone gli occhi.
Posso rimediare.

Scattò il gancio destro, quasi girandosi in corsa per assecondare il colpo, come un maglio diretto alla guancia, gettato in avanti. Il classico cazzotto capace di far incrinare lo zigomo e sradicare una mezza dozzina di denti gli avrebbe insegnato che, per combattere, non serve sempre una ragione.
Specialmente a Rottenhaz.

Qualcosa si agita, frantuma persino l'aria.
Per Vipsinia è tardi. Scaraventata a diversi passi di distanza, giaceva quasi inerme al suolo, come una foglia ingiallita sospinta troppo bruscamente dal vento invernale.
Espelle un grumo di sangue denso e vischioso, rialza lo sguardo: ormai è fuori pericolo.

Quando la nebbia si diradò Sàrkan non vide che un monolitico martello insanguinato e la figura di Vipsinia proiettata ai bordi della stanza, in prossimità di una teca.
Lo sconosciuto si dimostrava di poco al di sopra delle aspettative di Sàrkan: continuando così, non sarebbe sopravvissuto di certo.
Cercava di mantenere la calma, la concentrazione, le idee ordinate, ma sentiva che era impossibile contenersi; distolse lo sguardo dall'Ombra, cercando di deconcentrarsi.
Qualcosa fendette l'aria, muovendosi verticalmente verso Sàrkan, non la vide, la sentì solamente sibilare, non appena qualcosa gli sfiorò la scarpa, grattandone via il tessuto come burro, felino ritirò l'arto, come se avesse strattonato una corda immaginaria alla quale questo era collegato.
Ma era troppo tardi per uscirne incolume.
Tagliò carne, suola e pavimento, aveva quasi reciso un paio di dita, e anche se il danno era complessivamente basso, il dolore non era mai stato così acuto.
Cercò di spostare la lama e liberare il piede prima che il guerriero si trovasse abbastanza vicino da nuocere, ma un'alabarda di proporzioni indescrivibili calava nefasta verso il collo del Senzanome.
Numero Quattro, a pochi passi da lui, si mosse preoccupato, e, in un serrare nervosamente i denti e le palpebre, accusò il colpo, senza emettere un suono.
Sàrkan vide la sua vita salvata da qualcuno che per lui era poco meno che uno sconosciuto.
Lo guardò un solo istante, trasmettendogli un ringraziamento sentito ma non articolato.
Il vecchio doveva fare i conti con un brutto taglio, ma sapeva che il suo tempo sarebbe scaduto a breve.
Troppo rapido, Rohan era ormai ad un passo, sferrante un colpo che, se solo lo avesse centrato, l'avrebbe probabilmente ucciso sul colpo, trapassandolo da parte a parte come se quel pugno fosse effettivamente un'arma.
Flesse lesto le gambe, abbassandosi notevolmente e scattando in un'acrobazia poco elegante qualche passo alla sinistra dello sconosciuto.
Voltandosi, ebbe l'occasione di scrutare per la prima volta la stanza.
Montag aveva sconfitto Hilsa, Numero Quattro cercava di sopprimere il dolore senza farlo notare, Vipsinia provava con disperazione crescente a risollevarsi.
Jack stava per essere sfondato come una porta.

Possibile che l'unico ancora in piedi fosse solo lui?
Sàrkan? L'antieroe per eccellenza rimaneva l'unico in campo?
Forse era la svolta decisiva, forse, per una volta, lui, e lui solo, sarebbe stato al centro di tutto.

Quel giorno, per vincere, avrebbe fatto qualunque cosa.
Scattò rapido, cercando di aggirare Rohan e infine menando un colpo orizzontale, che era certo avrebbe parato senza grande esitazione. A quel punto, lasciò scivolare una pedina nera e bianca in prossimità del suo unico bersaglio.
Dopo il flash, cercò di allontanarsi il più possibile, mentre dei filamenti bianchi alla base e neri alla punta si allacciavano fra loro in una tela a cupola nella quale Rohan svolgeva il ruolo di preda.
Larga pochi metri di metri ed estremamente rozza, ospitava ora il guerriero, ora Numero Quattro, ora una quantità tale di entità da far effettivamente trovare stretti gli ospiti.
Ardeva come benzina sul fuoco la rabbia.
Per una volta dopo tempo immemore, Sàrkan perse il sangue freddo e le sue movenze pacate.
Lo voleva morto, lo voleva vedere disperarsi, almeno per un istante, volevare guardare il suo panico tangibile spandersi nell'aria, ed assaporarne ogni singolo frammento.
Vipsinia vide Sàrkan acceso come poche volte in vita, e, nel dolore lancinante di almeno tre coste incrinate, accennava un sorriso sofferente.
Si chinò verso di lei, raccogliendola, cercando di ignorare il proprio dolore e prestare cura al suo.

Vipsinia, nel fumo che ora si spandeva fitto nella gabbia, volle lasciare una delle lame gemelle insieme al suo ultimo briciolo di tenacia., ormai drasticamente seprate, una viaggiava nell'aria, agli arti inferiori di Rohan.
Sàrkan si allontanava a passo svelto, tenendo Vipsinia stretta a sé, mentre Numero Quattro, con uno sforzo finale, mulinò una lancia grigia allo stomaco dell'avversario, accompagnato da una ventina di manifestazione dalla forma imprecisata, munite di artigli e denti affilati.
Si trattava di un'asta finemente lavorata, ornata da un'incessante motivo a fiori che si arrampicava dalla base, arrestandosi solo a pochi centimetri dalla punta: erano narcisi, tutti quanti.
A Volsung, questo il nome del Quarto, piacevano molto.
Fu una conversazione breve, quella del loro primo incontro, e Sàrkan rimase quasi sempre in silenzio, ascoltando le parole del vecchio come un nipote ascolta le storie del nonno.
Volsung giunse alla Valle per cogliere un fiore, che disse avere in tutto e per tutto l'aspetto di un narciso, ma era di colore bianco all'esterno, e nero all'interno.
Volsung scomparì insieme al narciso, e nessuno si ricordò più di lui.

Divertiti, tu. E impegnati.
Disse sprezzante: doveva ancora prendersi almeno una rivincita verbale.

Grazie, Volsung, non lo dimenticherò mai.
Disse, voltandosi un'ultima volta verso il Quarto, mentre questo si scioglieva rapido in una pozza grigia.

Pose lo sguardo su Vipsinia, incrociando i suoi occhi spenti; le doveva un'ammontare interminabile di scuse per la sua stoltezza, per la sua ingenuità, per la sua immotivata brama di avventura degna del più sognatore fra i fanciulli.

Perdonami.
Lei non rispose, chiudendosi in sé in una movenza dalla forma fredda, in cuor suo, l'aveva già perdonato, e quel suo gesto così insolito e umano sembrava incredibilmente incoerente con i soliti modi di fare dell'Assente. Ma quello era un giorno diverso.
Per una volta, tutto era diverso.