Unfinished

Le carovane cariche della refurtiva stavano giusto in quel momento passando uno dei controlli più accaniti che avessero dovuto subìre da quando si erano allontanati dal luogo del misfatto.
Il Nero, in sella al suo cavallo scalciante - un bellissimo esemplare dalla folta criniera color pece e il pelo marrone scuro - si guardò attorno senza un solo brivido: non sarebbero certo state quelle guardie a fermare il cammino suo e dei suoi uomini. A Gerico non c'era questo problema, godeva di tutti i privilegi che potesse desiderare. Con un solo schiocco di dita avrebbe potuto far cadere ai suoi piedi alcuni dei borghesi più arricchiti della città e costringerli a offrirgli tutto il denaro che desiderava. Figuriamoci se delle semplici guardie potevano costituire un problema per lui. "No, decisamente no.", rincarò con un ghigno da sotto la maschera.
La città attorno a lui si muoveva con gli stessi ritmi con cui lo faceva l'ultima volta che vi aveva messo piede. Il Nero sapeva benissimo che lì, oltre quella ricca fazione in cui ora si stava addentrando, ne esistevano molte altre. Non ricche e prospere come quella, ma malfamate e impoverite da tasse e non. Si disse che prima o poi ci sarebbe tornato, in quei luoghi.

Sì. Prima o poi.


~~~


Seraph riaprì finalmente gli occhi sulla realtà. Era scosso e disorientato, ma si accorse ben presto di non riuscire a muoversi; era inchiodato - inchiodato a un sudicio letto, il cui materasso sembrava puzzare di vecchio e mille altre cose. Tutti odori che riusciva a riconoscere perfettamente nonostante fosse la prima volta che li sentisse, che gli erano stranamente - e in modo inquietante - particolarmente familiari. La sua pelle, già di per sé appena rosea, era ora di un pallore innaturale, quasi malaticcio.
L'angelo deglutì. Quel piccolo movimento del pomo d'Adamo gli diede la forza di provare ad alzarsi. Si puntellò su un gomito, poi su entrambi: era stremato, come se avesse corso per miglia e miglia senza un attimo di riposo; avvertiva i muscoli lanciare grida di dolore che si estendevano dolorosamente lungo tutto il corpo. Eppure non aveva fatto assolutamente nulla che giustificasse un simile supplizio. Aggrottò la fronte e piccole gocce di sudore cominciarono a cadere sul materasso.
(Plic, plic... plic.)
"Fa caldo", si trovò a pensare. "Cosa mi succede?"
Fu a quel punto che le immagini vivide di quello che credeva fosse un sogno cominciarono a riaffiorare, colpendolo come sassi dritti sulla fronte. Per un attimo si sentì scoppiare la testa, tanté che si portò entrambe le mani in viso, come se così potesse in qualche modo arginare il dolore. Digrignando i denti riuscì a resistere, ma quest'ultimo lo ridusse ansante e nuovamente in posizione supina. Seraph provò a recuperare un po' di fiato prima di capire cosa stava succedendogli.
Dopo un attimo, però, un ricordo riaffiorò dai meandri della sua mente. Veniva da un passato lontano, che Seraph non sentiva nemmeno suo: vedeva Sitael, il suo maestro, spiegargli che le loro essenze angeliche erano in grado di captare sensazioni, sogni e incubi degli esseri umani; oltre a captare, poteva però accadere che l'angelo raccogliesse addirittura frammenti di vita di queste persone, con cui la sua essenza era probabilmente entrata in contatto. Seraph si sentì immediatamente più tranquillo: non c'era nulla di cui avere paura. Assolutamente nulla.

Quelle non erano memorie sue. Assolutamente no.
Dovevano essere quelle di qualche mercenario, o di un essere senza scrupoli che girava da quelle parti.
Ne aveva sentito i pensieri più profondi, nel sogno, e non gli erano affatto piaciuti.

Dopo quel primo momento di puro terrore che lo aveva bloccato, Seraph riuscì finalmente a muoversi. Scese dal letto e si infilò ai piedi il paio di stivali malamente buttati sulle assi di legno del pavimento; un paio decisamente troppo grande per i suoi piccoli piedi da apparente dodicenne, ma erano gli unici che era stato in grado di trovare tempo prima. Trovò poi la sua casacca a ridosso dei piedi del letto. Da quanto l'aveva utilizzata era ormai piuttosto sporca, di un colore giallino, non più di un bianco candido; il fatto che fosse piuttosto larga e lasciasse intravedere tutta la porzione di pelle fino alle spalle, poi, non lo aiutava di certo: se qualcuno gli avesse guardato la schiena avrebbe potuto notare qualcosa di nero tatuato sulla sua pelle che si tuffava oltre il bordo dell'indumento, nascondendosi. Di positivo c'era che nessuno, se non tastando, avrebbe potuto notare che alla cintola portava un pugnale, tenuto fermo in modo saldo dalla cintura.
Il suo aspetto era in tutto e per tutto quello di un trovatello. Un trovatello particolare, dai tratti soffici e troppo perfetti, i capelli di un bianco abbacinante e gli occhi bicromi, quello destro ambrato e quello sinistro di un azzurro chiarissimo.

Decise di uscire da quella stanza - troppo soffocante e sporca per i suoi gusti. Non ne avrebbe avuto un felice ricordo, si disse. Quando scese al piano inferiore una zaffata di aria polverosa e tiepida lo investì in pieno, facendogli lacrimare gli occhi; si lanciò solo una veloce occhiata attorno, incontrando la figura del locandiere che gli aveva affittato la camera - e che ricambiò con un'occhiata truce: egli stentava a credere che un ragazzino come lui facesse parte del Toryu, unico motivo per cui Seraph era riuscito ad avere un tetto sulla testa quella notte - e quella di qualche altro avventore che rientrava in quel momento da una nottata passata a bere, a giudicare dalle facce.
Quindi passò oltre con passo svelto, afferrando la maniglia della porta e uscendo il più velocemente che poté. Come fosse possibile non ne aveva idea, ma l'aria che trovò una volta uscito era ancora più irrespirabile di quella all'interno dell'osteria.
Senza pensarci troppo, però, Seraph si buttò a capofitto nella folla che gli scorreva davanti come un fiume. Ad un tratto accadde una cosa strana, però: una sensazione spiacevole gli aggredì la bocca dello stomaco, facendogli girare la testa all'improvviso; un immediato terrore, simile a quello che l'aveva colto quella mattina, si impossessò delle sue membra, e senza accorgersene finì per sbattere contro qualcuno, cadendo poi rovinosamente a terra.
La paura non cessò di farlo tremare nemmeno così. Nonostante questo Seraph riuscì ad alzare la testa e a parlare.

« A-attenzione... » mormorò, stordito.

Non era da Seraph scusarsi senza un valido motivo con un essere umano.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Grazie per aver accettato di ruolare con me! Spero che questo primo post sia l'inizio di una bella, intensa e amichevole giocata *_*/ Ho tenuto conto dell'unica passiva di Viktor (in cui Seraph inciampa nell'ultima parte del post) che mi sembra influenzi il mio PG: Achtung. Di seguito, invece, le passive di Seraph e l'unico oggetto che porta con sé:

CITAZIONE

Passive (riassunto effetti):

Il Velo del Padre: Aura che identifica Seraph come un'essere particolare, non di questo mondo; particolarmente puro, inspira timore indipendentemente da chi si trova davanti a lui.
Pura energia: Passiva che lo rende immune all'essere percepito tramite i sensi del gusto e dell'olfatto.
Essenza Divina: Passiva di inudibilità di tutte le azioni prodotte da Seraph, che verranno come assorbite da una bolla fatta della stessa essenza che costituisce il ragazzino. E' trasmissibile agli oggetti che tocca.

Oggetti:

La Mano Destra del Serafino: Semplice pugnale di foggia particolare ma senza alcun potere.

A te!

Unfinished ~
I - Indicazioni

Seraph piegò docilmente il capo all'indietro quando si sentì afferrare il mento e tirar su la testa. Il terrore che gli aveva pervaso le membra per un attimo stava scemando finalmente, ma esso lo aveva così indebolito per un attimo che il Serafino non riuscì ad opporsi nemmeno ad un'azione simile; quella sensazione che lo aveva colpito allo stomaco, intanto, andò a trasformarsi in un quieto timore quando vide l'anziano essere umano in volto. Gli occhi bicromi di Seraph, ambra e azzurro, misero a fuoco solo qualche secondo più tardi la sua immagine, facendolo deglutire. Immobilizzandolo a terra.
Il giovane angelo riuscì però ad aggottare la fronte, perplesso. Non era disgustato dal tocco dell'uomo - piuttosto, invece, se ne sentiva intimorito. Era turbato, invece, da ciò che gli era accaduto: dubitava che fosse l'uomo la fonte di quel potere che lo aveva assalito per un attimo, eppure non riusciva a trovare altri, attorno a sé, apparentemente in grado di emanare una tale, fastidiosa energia: erano tutti troppo lontani per essere colpevoli. Il ragazzino aveva potuto sondare ciò che gli stava attorno solamente con uno sguardo veloce, però. Non si sentiva al sicuro alla presenza del vecchio, inutile tentare di nasconderlo. Levare lo sguardo per un attimo di troppo dalla sua figura sentiva che avrebbe potuto significare la fine.

Sì, perché quell'uomo puzzava di morte.
Anche se la sua era solo una sensazione, in realtà. Forse era stato suggestionato un po' troppo dalla vita che aveva intercettato e sognato quella mattina, dopotutto?

Eppure quando egli parlò, con quella voce tipica degli esseri umani quando raggiungevano una certa età, un brivido gli corse giù per la spina dorsale, facendolo impallidire e al tempo stesso spalare gli occhi: assomigliava ad un corvo, quell'anziano. Sembrava gracchiare, e il mantello diventò per un attimo le sue ali nell'immaginario del giovane angelo, mentre le sue rughe sparirono per lasciare spazio ad un becco adunco, pronto a beccarlo.

« M-mi lasci. » balbettò dopo aver raccolto un po' di coraggio.

La sua piccola mano, pallida e dalla pelle levigata in confronto a quella dell'uomo, stava per correre a quella nodosa del vecchio, quando però quest'ultimo, all'improvviso, la spostò dal mento alla spalla del ragazzino. Strinse quest'ultima in un modo che non piacque per nulla a Seraph. Il sorriso che gli fece, poi, lo inquietò tanto da ammutolirlo per un istante.
Voleva che lo lasciasse andare. Qualunque cosa, davvero, "... ma lasciami andare!", pensò.
Basta con quelle fastidiose sensazioni e quei pensieri terribili.

« Sì. Sì, va bene. La aiuterò. » disse velocemente.
Accennò poi uno sguardo alla mano nodosa e deglutì.
« Però mi lasci... Mi sta facendo male. » mentì.

Unfinished ~
II - La guida

I brividi giù per la schiena tornarono a farsi vivi alla successiva risata dell'anziano, sempre più inquietante. Anche questa volta si immaginò uno stormo di corvi in volo che riempivano il cielo, salendo sempre più in alto. Croci nere nel cielo plumbeo. Deglutì e, finalmente, si rialzò in piedi.
Fu come recuperare uno svantaggio. Seraph era solo uno scarso metro e cinquanta in altezza, ma in confronto a prima - quando era praticamente steso a terra, letteralmente alla mercé di tutti - gli sembrava di aver recuperato addirittura un po' di coraggio. Che sfumò, purtroppo, alle seguenti parole dell'uomo.

Il giovane angelo arrossì per il linguaggio piuttosto diretto del vecchietto: quelli erano argomenti che nell'Hekhal si toccavano raramente. Nella sua vita d'angelo aveva sentito parlare della riproduzione umana solo due volte, ed entrambe in termini piuttosto diversi da quelli appena utilizzati. Ma non fece tempo ad abbassare lo sguardo per nascondere le gote arrossate - due vere chiazze rosse sul suo viso appena roseo, perfettamente in bella vista - perché l'uomo lo spiazzò offrendogli una fiaschetta.

« Questo ti scioglierà un po' la lingua. Così potrai parlarmi tanto di questa tua amata città. »

Il coraggio raccolto un attimo prima svanì definitivamente. Doveva essere stata solamente un'illusione, una beffa, pensò Seraph mentre entrava in panico: come si comportavano gli esseri umani in questo caso? Non ricordava nulla della sua vita terrena precedente, e chissà quanto quelle memorie avrebbero potuto essere utili in un momento simile. Non riusciva nemmeno ad aprire bocca per dirgli che "no, io non sono di questa città".
Afferrò la fiasca, intanto. La guardò e se la rigirò fra le mani, osservandola attentamente. Avvertiva il rumore del liquido all'interno: cos'era? L'odore era abbastanza sgradevole per il suo naso, lo sentiva persino senza avvicinare troppo la fiasca al viso. Quell'uomo si aspettava veramente che lui bevesse qualcosa a lui totalmente estraneo? Per quanto ne sapeva poteva essere veleno. Dopotutto gli umani lo utilizzavano spesso, no?

Finalmente, però, si decise. Per il timore di qualcosa di peggiore dell'essere avvelenato, Seraph avvicinò le labbra alla fiasca e le appoggiò sul bordo. Trattenne per un attimo il respiro, adocchiando l'uomo, poi si rovesciò il contenuto sulle labbra. Non bevve il suo contenuto - non fece nemmeno a tempo: il solo odore e il liquido che si riversò sulle labbra - e su cui passò velocemente la punta della lingua - bastarono a provocargli una tosse improvvisa che lo costrinse a staccarsi dalla fiasca e offrirla di nuovo al proprietario.
Almeno aveva provato a berla, pensò.

« La ringrazio... signore. » disse appena si riprese.
Era effettivamente meno rigido di prima: anche solo quelle poche gocce che aveva assaggiato con la punta della lingua, forse, potevano fare effetto? Avvelenarlo, rendendolo prima più disinibito di fronte al terrore?
« Ma non penso che faccia per me... E non sono della città. » lo informò. « Sono nuovo di queste terre, in effetti. »

E come non credergli, dopotutto? Capelli albini e lucenti, occhi bicromi e chiari, pelle diafana.
Non erano decisamente tratti tipici di quei luoghi, si poteva dire.

Unfinished ~
III - Scrutare oltre

Seraph lo guardò perplesso. Aveva lasciato al vecchio tutto il tempo che voleva, non osando interromperlo per timore: era scampato al veleno, a quanto sembrava; non aveva intenzione di innescare una reazione negativa nell'uomo.
Deglutì mentre lo osservava, sentendosi come un animale in esposizione. Non osò distogliere lo sguardo, però, e proprio per questo il giovane angelo si trovò a scrutarlo in modo più approfondito: l'aura di timore che emanava, di per sé, avrebbe potuto - anzi, dovuto - insospettirlo; egli, poi, aveva un luccichio strano negli occhi, punteggiati di rosso come le fiamme degli Inferi. "Le fiamme degli Inferi...", pensò Seraph.
Lo colse un improvviso capogiro che lo obbligò a portarsi una mano alla testa: vide un luogo oscuro, sobrio nel suo pavimento lucido e nero; le pareti del luogo erano di fredda pietra, e all'altro capo della stanza in cui si trovava si ergeva sul suo trono un uomo, con lunghi capelli neri e lo stesso luccichio negli occhi. L'uomo dai capelli neri gli sorrise, tendendogli una mano, e poi l'immagine svanì esattamente com'era apparsa.
"Cos'è stato?" si chiese Seraph, tremando. Le mani andarono a cingere le sue piccole spalle tremanti.

« Qualcosa che ci accomuna, ragazzino. »

La pacca sulla spalla che ricevette lo risvegliò dallo stato di trance in cui era caduto. Seraph sbatté le ciglia velocemente e tornò alla realtà, guardando interrogativo l'anziano: non aveva notato niente dello strano luccichio di consapevolezza che era passato nei suoi occhi, ma la domanda seguente lo incuriosì.

« Cosa... sono? » chiese scettico.
Ma Seraph aveva imparato dalle esperienze fatte che non era sempre un bene far vedere alla gente cos'era. Senza ulteriore indugio, quindi, rispose: « Chi sono. Mi chiamo Isaia. »
Poi assottigliò un po' lo sguardo e deglutì, formulando una domanda che avrebbe potuto rispondere a molti suoi dubbi.
« Lei, invece...? Cos'è? »

Unfinished ~
IV - Isaac

Seraph avrebbe voluto aprire bocca per chiedergli incuriosito e intimorito "Cosa intende con per oggi, signore?", ma non ne ebbe il tempo. Fu il tempo di un guizzo, un lampo, e ciò che lui ricordò si sovrappose agli occhi del Beccaio, che lo fissavano interessati. Ricordava mentre l'altro vedeva. Quando tornò alla realtà aveva gli occhi grandi e sgranati, le gambe molli e tremava vistosamente - ancora una volta.
Fu costretto a fermarsi, lì in mezzo alla strada, al fianco del vecchio.

« Uno di quei bianchi uccellini. Dunque è questo ciò che sei, Isaac. »

« Ma ciò che non posso fare a meno di chiedermi è:
cosa ci fa un angelo decaduto qua a Gerico? »

Parole dure da digerire, veri pugni nello stomaco. Seraph - oppure Isaia, o ancora Isaac? Era così confuso da non riuscire più a capire chi fosse veramente - venne avvolto da una sensazione strana, che gli prese ancora lo stomaco; aveva bisogno di vomitare, che fosse l'anima oppure il suo passato. Perché quello lo era, lo aveva percepito, aveva sentito la sua essenza vibrare in accordo con quel pezzo di memoria e riconoscerla. Una risonanza, ecco cos'era accaduto. La sua essenza angelica era entrata in risonanza con quella di un'empia creatura malvagia, con quella di un angelo decaduto! Quegli esseri disgustosi. Se c'era qualcosa che mal sopportava con tutto il cuore, oltre agli esseri umani, erano proprio i Dannati, ancor più se angeli: esseri che facevano male in nome del Signore. Che desideravano, per questo, rientrare nelle sue grazie. Ma era innegabile, e questo lo ridusse sull'orlo delle lacrime, che cominciarono a cadere piano sulle sue guance: quello era lui. Quell'angelo decaduto era stato lui.
« Sitael, Sitael... » - Cominciò a sussurrare il nome del suo guardiano, di suo fratello, come se si trattasse di una preghiera inudibile e potente, in grado di spiegargli cosa stava accadendo. Deglutì a stento, annaspando e cadendo ancora a terra. Si prese la testa fra le mani e poi, in un moto di pura stupidità, di orgoglio, di chissà quale altra sensazione, si calmò e alzò lo sguardo sul vecchio, per un attimo lasciato da parte, ignorato fino a quel momento.
Uno sguardo vacuo che sembrava anticipare l'arrivo di una tempesta, calmo solo sulla superficie; sul fondo si agitavano correnti così forti, così pericolose, che era meglio lasciarle dove stavano in quel momento.

E mentì. « Mente. »
Mentì ancora. « Lei sta mentendo. »
Negò la realtà.
« Deve star mentendo! » urlò.

E poi in un mormonio - come se fosse stato svuotato da tutto, e appena più udibile della precedente preghiera, aggiunse:
« ... Deve essere così. Il mio nome è- »

Si bloccò, per fortuna. Lancinanti fitte, affilate come coltelli, cominciarono a prendergli a stilettate la testa, riducendolo ancora boccheggiante. Con lacrime di dolore agli occhi, ora, rialzò la testa - tenuta fra le piccole e candide mani, ora mortalmente pallide come la pelle del viso del ragazzino - e guardò il suo anziano interlocutore, con la muta richiesta di dirgli solo la verità ora ben stampata negli occhi lucidi: « Come ha fatto...? Come può pensare che io sia qualcosa di così abominevole? », gli chiese improvvisamente rinvigorito, calcando sull'ultima parola, come se il dolore gli desse la forza di osare.

Unfinished ~
V - Tessitura