I Primogeniti » Luci nell'Oscurità

Per un attimo fu come se il mondo, il suo asse, il suo centro, si flettesse.
Si piegasse, e nella frazione di un istante vertesse a coincidere come punto di snodo, come vertice primo nella sagoma di quella donna alla carica. Di quel mostro. Di quell'essere che con occhi d'abisso si slanciava, si contorceva, scattava e ringhiava al pari di una belva assassina.
Nell'esatto istante in cui ella guardò verso di lui, nel preciso momento in cui i loro occhi si incrociarono, Edwin seppe di avere molto poco per pensare. Molto poco per ricordare. Molto poco, insomma, per vivere.
Prese un respiro, contrasse la mascella, strinse la presa sulla propria spada e, il tremito delle membra che mandava a mille il suo cuore, ringraziò.
Per quel giorno. Per quella vita. Per i mille patimenti. Per le mille giornate senza acqua e senza pane, passate a brancolare alla cieca da una bettola all'altra nella speranza che qualche buon'anima, qualche uomo di buon cuore gli allungasse uno scarto di pesce, un rimasuglio di minestra, una crosta di pane ammuffito.
Espirò lentamente, Edwin, e per quel lungo momento che per ogni uomo precede la morte, ringraziò. Nel suo modo rozzo. Nel suo stile da poco di buono con un'anima. Perché sapeva che non ci sarebbe stata una seconda occasione per quello. Una seconda possibilità per ricordarsi che ognuno, prima o poi, deve giungere a patti con la propria coscienza e decidere -quale triste alternativa- se consegnarsi all'alto o al basso della giostra che di ogni uomo fa il proprio diletto.
Dove andrai, Edwin? Dove, il tuo spirito si schianterà mentre venti inclementi, sciami sferzanti ti sbatteranno di qua e di la fino a ridurre il tuo essere ad un nulla?
Dove, mio caro criminale dalle mani pulite, andrà a finire il tuo peccato di tradimento, violenza, menzogna, omicidio...codardia?
Probabilmente, fra le nere fauci di questa bestia, pensò tristemente, ben stretto in quella morsa canina che molti prima di me travolse. E vinse.
Probabilmente, rimuginò portando innanzi a sé la propria arma inutilmente affilata, in un qualche pertugio dimenticato da demoni e diavoli, dimenticato perfino da coloro che della dannazione si dovrebbero occupare per lavoro.
E certamente
concluse
non sarebbe stato affatto male.

Meglio di quel puzzo costante di sudore. Meglio di quello stantio aggravarsi di anni e sofferenze.
Meglio, infine, della precipitosa quanto affannata vita di individui come un tempo era lui. Aggrappati alla speranza. Abbarbicati all'idea che non vi sia mai una fine. Mai una fine al credere. Una fine all'arrampicarsi e
risalire
dove il puzzo è meno stantio. Dove il fiato si fa più ampio e la voce, quella vera, possa infine levarsi e gridare, aperta forza
"Edwin! NO!"

Poi il tremore. Poi il dividersi di ideale e reale, la sfaccettata gamma delle possibilità a collidere nell'unica visione possibile, sconcertante eppure terribilmente vera. Quanto il suo arrendersi. Quanto il suo lasciar ricadere a terra la lama e con un balzo sporgersi in avanti, mani sudate a protendersi, ad aprirsi e poi richiudersi -stretta animale- sulle vesti umide di una sagoma poco distante, poco diversa dal groviglio di corpi che attorno, nell'oscurità, si accavallino e malevoli si contorcano.
Per un attimo Edwin si ritrovò ad ansimare, la tensione dello sforzo a sbiancare e poi arrossire i suoi lineamenti ed infine, un grido ad uscirgli direttamente non dalle labbra ma dall'anima, egli riuscì a separare Vrael dalla furia che lo sovrastava. Cadendo all'indietro, ruzzolando e sul selciato picchiando gomiti e schiena, la pesantezza dell'altro a franargli addosso insieme al puzzolente sentore di paura e dolore. A rovinargli in viso insieme al grido disumano della creatura, al suo volgere gli occhi verso l'alto e per una volta strillare -o forse meglio dire, ululare- a quella luna che solo lei pareva capace di vedere.
Da gelare il sangue, decretò.
Da stringere le budella e chiedersi, dannazione,
"Perchè diavolo non mi hai lasciato a crepare, razza di idiota?"
Ecco le sue prime parole dopo il fuggire confuso di lei. Dopo il volgersi di mille e più lumi in un'unica direzione e rapidi saettare via, quasi che il Cielo, quello vero, li avesse all'unisono reclamati.
"Quando mai ti ho detto che uno dei motti dei Cristascura è rimetterci la pelle come uno stupido per salvare la pelle ad un vecchio con un piede già nella fossa?"
Sapeva di avere il fiato corto. E sudore appiccicato ovunque come una maschera di fango. Però non potè proprio esimersi dallo stringere in un rude abbraccio quello stupido ragazzo. Quell'idiota che per poco non buttava gli anni migliori della sua vita per...
[color=black"Lascia che te lo dica una sola volta, ragazzo"[/color] nella sua voce, il rauco risalire di quella paura che per un secondo, solo un secondo, aveva creduto di non provare "Se uno getta la spada e chiude gli occhi dinnanzi alla morte, non è proprio affar tuo ricordargli che sta solo facendo la figura dell'imbecille" una pausa, il suo rapido abbassarsi a recuperare l'arma precedentemente dimenticata a terra.
"Potrebbe rimanerne offeso nell'orgoglio"
E nello stendersi del suo sorriso, nel suo socchiudersi di occhi chiari come ghiaccio e sciogliersi in una grassa risata, ecco il sopraggiungere di Morghen.
Più basso di una spanna di quanto non sembrasse solo pochi minuti prima. Più rosso e martoriato di quanto ce lo si ricordasse. E abbastanza stizzito dalla faccenda generale -e ancor più dalla goliardia di Edwin- da zittire tutti quanti in un sol attimo. Si mosse a fatica, una delle due gambe percorsa da una ferita abbastanza profonda da farci scorrere in tutta la sua lunghezza un mignolo.
E grugnì.
"Vedo che siete tutti ancora abbastanza vispi da ridacchiare come donzelle mentre attorno a voi i veri uomini" pausa significativa. Edwin sospirò "Lottano per la sopravvivenza di Neirusiens"
E delle madri. E delle mogli. E dei figli.
Si. Si. Chiaro.
"E tu chi diamine sei?"
Mentre gli occhi di tutti i presenti si spostavano improvvisamente in una insperata direzione molto lontano da quella tenuta fino ad allora, il movimento del capo dei Crostascura fu repentino. Brutale. Eppure stranamente leggero.
In un sol attimo il piatto della spada incontrò la nuca di Morghen, lasciando che il suo sguardo inviperito si addolcisse della più morbida sensazione del sonno. Mossa che portò immediatamente tutti i presenti a girarsi nuovamente verso di loro e poco dopo a portare all'unisono le mani dei DentiMozzi a stringersi attorno alle else delle loro spade.
"Sono certo che da dormiente farà meno danni"
fu la glaciale spiegazione di Edwin mentre, dai vicoli in ombra, l'intero gruppo Crostascura faceva la sua comparsa nello spiazzo aperto. Lui li salutò con un cenno, per nulla sorpreso dal fatto che nessuno di loro -ma proprio nessuno- avesse seguito gli ordini di Morghen preferendo viceversa seguire il gruppo dei DentiMozzi nell'ombra.
Solo allora, lentamente, Edwin portò la propria attenzione sull'ultimo arrivato. Un uomo scarno, evidentemente provato -come le voci avevano riferito- eppure abbastanza abile da nascondere la propria presenza anche in piena vista, anche sotto gli occhi di coloro che, attenti, parevano stranamente incapaci di notarlo -o volerlo notare-. Gli rivolse una lunga occhiata per poi, lento, piegare appena il capo in segno di saluto.
Forse non li avrebbe uccisi tutti quanti. Forse. Ma tutto dipendeva da come lui, Edwin, fosse riuscito a gestire quei pochi secondi antecedenti la decisione finale.
Prese dunque fiato, lui.
"Thomas ti ringrazia per la dolcezza dimostrata nel persuaderlo a non suicidarsi. E lo stesso fanno i miei uomini ancora estasiati dalla casa degli specchi da te creata."
deglutì piano, cautamente.
"La donna sta andando al pilastro. Io ti posso condurre li" una pausa, lo sguardo che si alzava così da cogliere gli occhi di tutti -si, anche i DentiMozzi- "Posso condurvi tutti, così da porre finalmente la parola fine a questa dannata storia di fantasmi e assassini."
Uno sguardo a Morghen, il volto rubicondo ora addolcito da una smorfia fanciullesca.
"Lui starà bene in una di queste case. Al sicuro, prima che dalle ombre e dalle voci, da se stesso"
Detto questo, una mano all'elsa della spada e l'altra sul collo, ad asciugare il sudore, si voltò. Nei suoi occhi, il bruno tralucere di Neirusiens ora per metà sommersa -velo quiescente- da un'oscurità fitta, ora per l'altra acquattata nella più torbida penombra.
Uno strano scompiglio regnava fra i vicoli, simile al sommarsi di cauti mormorii che dai muri, dai tombini, dai pavimenti e dalle finestre cieche esalassero come spiri bramosi, eco spente del brusio che molto più avanti, molto più in là acquistava di istante in istante forza e potenza.

Per un secondo, uno solo, Edwin si concesse di essere preoccupato.
Di aggrottare le sopracciglia, stringere le labbra e domandarsi, un filo sottile di disperazione a macchiare i suoi occhi di gelo
Da quando Neirusiens era diventata così rumorosa?
Da quando, vociare soffuso, anche il silenzio aveva trovato la propria voce? Il proprio suono?
Si passò la lingua sulle labbra, il gesto di un istante a colmarne molti altri che, da li in avanti, non ci sarebbero stati -o potuto essere-
C'erano storie che narravano della Voce della Morte. Della Melodia del Riposo Eterno. Del Sogno.
E di Velta, la regina di ognuno di questi visi che del trapasso, della Fine, sono sinonimi.
Che ora, una e per sempre, fosse giunto il momento per Neirusiens di perire?

OOO



"Certo che no, mio caro"
La voce del Sindaco aveva un che di affabile, di mesto mentre, lo sguardo acceso di vitalità, lasciava passare una ad una le dita sulla nera superficie del Pilastro. Parve trattenere il fiato per un istante.
E poi rilasciarlo, le sottili labbra ad incurvarsi in una beffarda parodia di sorriso. A guardarlo si sarebbe detto che solo pochi istanti prima qualcuno gli avesse rivelato la parola d'ordine per accedere in direttiva al paradiso. Senza morire. Senza soffrire. Così, semplicemente.
Lo sguardo dubbioso ora socchiuso in una smorfia palesemente preoccupata -e forse un poco atterrita, pure- il suo vice pareva più propenso a pensare al prematuro quanto incontrovertibile decadimento delle sue facoltà mentali.
Non che ne avesse mai avute chissà quante, in realtà.
Si passò la lingua sulle labbra.
Nemmeno a scrivere era capace, quella sottospecie di tacchino vestito a festa...Per la maggioranza delle volte egli si limitava a squadrare sommariamente il foglio completamente bianco che lui teoricamente avrebbe dovuto riempire. Poi misurarlo con il palmo aperto. Sollevarlo con entrambe le mani annusandolo con fare sofisticato ed infine, volendosi lo sguardo verso di lui, risolversi nel sospirare
"Per una faccenda di tale calibro non è necessario il mio intervento"
Non.
Necessario.
Come se fare il Sindaco volesse dire occuparsi di problemi di insormontabile importanza quali risolvere il mistero della vita o assicurarsi che esistesse o meno una vita oltre la morte. E testarlo personalmente, se possibile.
Il vice si accigliò, un'espressione di insolita sorpresa che affilava ancor più i suoi tratti scarni.
"Davvero non le serve il mio aiuto?"
Ripetè atono.
L'altro gli sorrise senza, tuttavia, staccare i propri occhi dalla scura sagoma che ora, affettuosamente, stava palpeggiando.
"L'ho detto"
convenne amabile.
"E io dovrei..."
"...Si. Andare"
lo interruppe rapido.
Il vice si passò ancora una volta la lingua sulle labbra, avvertendo un debole formicolio scorrergli giù, lungo la schiena come il lascivo tocco di uno "sgradito" amante. Rabbrividì.
"E lei rimane qui...solo?"
aggiunse ansioso. Di tutti e dieci gli anni di servizio, il Sindaco non gli aveva concesso mai un, che fosse uno, secondo di pausa. Non mentre faceva la doccia. Non mentre intratteneva le sue seducenti ospiti. Non mentre, che diamine, espletava ogni suo dannatissimo bisogno personale.
E ora...
"Si. Certo."
annuì sovrappensiero l'altro. Una pausa.
Poi, lentamente, come preso da un'ispirazione improvvisa, l'uomo spostò lo sguardo su di lui. Gli sorrise, come se improvvisamente ci fosse stato qualcosa di incredibilmente buffo su cui ridere.
Spostò una volta gli occhi di lato.
Sospirò.
"Anche se" aggiunse dopo un attimo, una sfumatura fredda ad arrochire improvvisamente la sua voce "Solo non è proprio il termine più adatto, ora come ora"

Per un attimo, un istante, il segretario si chiese il motivo di quel "guizzo" di pupille. Il perchè, improvvisamente, una sensazione di freddo fosse spirata dalle labbra del Sindaco per giungere a lui.
E sorpassarlo.
Per capitolare in un punto che, ora più che mai, pareva capace di vertere su di sé un'attenzione tanto palpabile quanto decisiva. Deglutì, notando ancora, ancora una volta, lo spostarsi delle iridi pallide dell'altro.
Pallide come neve.
E ora scure come ombra.
E ora cosa?
Tremò appena.
"Signore?"
chiese ansioso, le mani che si stringevano in una morsa di innaturale apprensione.
E per un attimo, un lungo istante, egli vide il Sindaco sorridere.
Lo vide.
E lo sentì -vacuo sussurro nella sua testa. Nel suo sguardo. Nel suo corpo-.
Poi, crepitio sottile
"Per una faccenda di tale calibro non è necessario il mio intervento"
sussurrò egli. Ma non con le labbra. Non con la voce.
Semplicemente, roco vibrio teso.
Nella sua testa.

Un Sospiro, il velarsi di volto e occhi. Il mutare di sguardo ed animo.
"Prendetelo"
sussurò semplicemente Ian. Pareva non esserci bisogno di null'altro, di niente oltre perchè dal nulla nere mani comparissero e afferrassero all'unisono la figura di Hocrag stringendola e costringendola ad inginocchiarsi bocconi.
L'uomo scoccò uno sguardo in tralice al giovane come valutando, come soppesando il da farsi.
"Avvicinatevi"
E fu come se dall’ombra compatta l’oscurità stessa prendesse forma. Un sussurro, un dardeggiare fugare di pupille e subito eccole li, altre sagome tetre e nubescenti ad accostarsi ad Hocrag.
“Non fategli del male” aggiunse dopo un attimo Ian “Sarebbe un vero peccato dopo che questo poveretto ha percorso così tante miglia solo per farci visita”
Un ghignetto delizioso per poi, rapido, un cenno in direzione del pinnacolo.
“Vieni, Hocrag. Sarei felice di mostrarti una cosa”
Per “vieni”, le ombre risposero sollevando letteralmente di peso il senza sonno, due spanne da terra a costringerlo, volente o nolente, ad avanzare in direzione del punto che fino ad allora aveva evidentemente attratto l’attenzione dell’altro. Uno scuro pinnacolo dalle forme contorte, spire e sagome screziate di luce che aleggiavano di tanto in tanto su di esso come se, per nulla frutto della morta pietra, quell’oggetto spirasse e traspirasse pura vita.
Nello stringerlo, parvero quasi sibilare, quasi che il calore della pelle del giovane –tiepida malgrado il freddo- avesse avuto in qualche modo il potere di stupirli ed al contempo dilettarli –quasi che anche le creature del gelo, in fondo, altro non cercassero che un calore insolito a riscaldarle-.
Sssshhhhsssshhhh
Ed una delle due, brivido inconsulto, parve improvvisamente incapace perfino di proseguire.
Si fermò, rigida, una delle due mani strette attorno al braccio di Hocrag che vibrava di tensione mentre ella, sibilo contratto, piegava appena il capo verso terra. Pareva soffrire. E nei suoi tratti in parte femminili –mento sottile e occhi grandi su uno sfondo di nera caligine- tale espressione crepitò come distorsione maligna.
Shhhhhhssshhhh
Sussurrò fra i denti. Un suono basso, cupo. Una nota tetra che l’attimo dopo si inspessì ancora di più in concomitanza al mutare rapido dei tratti di quel viso.
Ora mandibola spessa, ora occhi socchiusi e piccoli, sopracciglia spesse a disegnarsi come sbavi cisposi sulla fronte corrugata.
Un uomo?
Ella stesse parve chiederselo prima che le dita di Ian si posassero per intero sul suo volto, il palmo aperto a socchiudere a forza quelle pupille ora bianchissime, ora sgranate di quella metamorfosi orripilante.
“E’ difficile per loro mantenere un aspetto definito” spiegò questi con un sorriso appena, appena, triste “La forma umana è così complessa, così distinta da quella di tutte le altre creature che riuscire a coglierne le espressioni, le movenze è ben più di quanto siano capaci di fare”
esitò, la mano che si allontanava rivelando un viso ancora differente dai due precedentemente veduti.
Era un uomo, ora, eppure i suoi tratti non erano come quelli precedentemente veduti ma più sottili, più oblunghi. Tratti e contorni già veduti, già intravisti da Vrael all’interno della fazione DentiMozzi fra gli uomini che durante gli scontri si erano battuti al suo fianco contro l’avanzare delle ombre. E che poi erano scomparsi, volatilizzatisi nell'oscurità improvvisamente calata sulla città.
“Ciò che possono fare, dunque, è carpire più modelli possibile, quanti più –visi e corpi- e cercare di ricalcarne i contorni così da farli propri. Ma difficile è trovare un volto ed una sagoma che si adatti loro così, nell’impossibilità di trattenere tale forma, l’unica cosa che possono fare è divorarne l’anima e passare, dopo, ad un nuovo corpo”
Poiché passare da un corpo all’altro richiede energia. Richiede Vita, la medesima che viene bruciata nell’atto di possessione e che irrimediabilmente va persa una volta che l’ombra lo abbandona.
Ma Ian evitò di spiegare quest’ultimo punto. Non voleva certo che i suoi bambini venissero incolpati degli omicidi che in quegli ultimi tempi si erano susseguiti a Neirusiens. No, certo che no. Non era colpa loro, in fondo, per cui sarebbe stato inutile recriminare alcunché ora che tutti –o quasi- avevano finalmente trovato la propria forma definitiva.
Perché rivelare che la fonte di nutrimento di quelle creature altro non era che l’anima degli esseri umani? Che la loro semplice esistenza –così colma di emozioni, così viva di sentimenti- rappresentava la sola cosa che a quegli esseri mancava per divenire a tutti gli effetti, delle realtà incarnate?
Sorrise ancora, occhi chiari come perla, occhi di infanti, occhi innocenti, a fissarlo ora in un misto di adorazione e terrore.
Per nessuno appunto. Nessuno.
“Ma non temere, Hocrag” si affrettò dunque a dire dopo un istante “A te non faranno nulla” gli scoccò un’occhiata in tralice “Non finchè ci sarò qui io a vegliare su di te e a ricordar loro che solo i vivi, solo loro, hanno il potere di liberare ciò che quest’antica magia sigillò molto tempo fa”
E così dicendo, sembrò cosa scontata indicare il pilastro alle sue spalle. Gesto superfluo, ma che Ian osò comunque come a voler rafforzare l’aspettativa che tutt’intorno traspirava come rumore bianco, come sottofondo appena avvertibile eppure presente. Cupa metonimia senza fine.
Brillò tenue l’oggetto, sagome e snodi ad infiammarsi di pallida tralucenza che, alle spalle dell’uomo, disegnarono per un attimo la figura.
Braccia tarchiate. Collo taurino. Piedi piatti, a papera. Ed un grosso, rotondo, ventre.
Eppure per un istante, per un infimo secondo fu come intravedere un doppio contorno in lui. Una doppia sagoma che, incastro oblungo, disegnava due profili di cui solo uno pareva visibile ad occhio umano.
Uno vero.
L’altro presunto.
Ma difficile dire quale dei due fosse il più sincero o il più effimero.
Ian Arrow sospirò alando le mani al cielo. E dentro di lui, in quel viscerare contratto, ciò che veniva ospitato si mosse anch’esso, di propria sponte, riflesso asincrono.
“Solo i vivi possono leggere le parole dei morti” sussurrò ora più debolmente “Poiché se così non fosse non esisterebbe pace per coloro che più non sono. Ed essi continuerebbero a vagare, ciechi, alla ricerca di una soluzione, di una via di fuga dalla propria caduca condizione”.
Con una nuova spinta, con un nuovo passo sbilenco, Hocrag fu dunque portato innanzi al pilastro, la sua luce che, quasi avvertendo l’avvicinarsi del senza sonno si intensificava appena, tingendosi delle screziate tinture dell’argento.
Parve riconoscerlo.
Parve salutarlo, come una vecchia conoscenza che, dopo lungo attendere finalmente si intraveda sulla soglia di casa.
E le si dia il benvenuto.
E le si conceda tutta la gioia di cui si è capaci.
“Ed ora, caro Hocrag, che ne diresti di dare una lettura a questi miseri versi?” sospiro nuovamente Ian “Se non sbaglio, tu possiedi la chiave per decifrarli.” Sogghignò “ Qualche buon’anima, sia sempre lodata l’attenzione con cui le tenebre –e mai la luce- tessono le proprie reti, te la diede”.
Poco distante, creatura avulsa d’espressione, Aris alzò il proprio capo in direzione del pinnacolo. Pareva distante, eppure nei suoi occhi scuri si leggeva l’attenzione, la veglia.
Che non fosse già più stata lei? O, ancor meglio, che mai lo fosse stata e solo gli sciocchi, solo gli ingenui avessero creduto che una donna fosse stata davvero capace di accogliere in sé le ombre del cuore senza per questo morirne o venirne in qualche modo sopraffatta?
Piegò una volta il capo di lato, i lunghi e neri capelli che lentamente le ricadevano come cortina sul volto cinereo. E nel mutare di quel colore, nel trasfigurarsi anch'esso da ebano a rosso vivo, da cenere a pallida neve, ella sospirò.
Lungo suono. Lungo LA a dipanarsi come nebbia tutt’attorno, come quiescente bruma che del mattino è la fedele consorte. E che del sole riflette la sembiante. E che della notte riverbera il gelo.
Eppure ora, nel cupo silenzio di Neirusiens quel cupo spiro parve solo una cosa, solo una. Difficile sbagliarsi, difficile fraintendere.
Era un accordo. Una base.



“Ed ora” concluse dunque Ian con un sorriso soddisfatto “Leggi, Hocarg. E fai in modo che la tua voce suoni forte e chiara in queste tenebrose oscurità. Leggi, poiché ad ogni uomo è concesso, prima o poi, di contemplare la magnificenza di ciò che è sovrannaturale. Di ciò che esiste solo nel sogno e nulla più se non che nell’incubo.”

OOO

Poco distante, fu come vedere un fulgido bagliore serpeggiare fra le chiari iridi di Edwin. Un lampo allarmato, un febbrile segnale di pericolo cui egli rispose istintivamente serrando la presa della propria mano destra sull'elsa della spada.
Deglutì un attimo, il vigile sguardo che passava dall'una all'altra ombra come cercando - come sperando di trovare- un modo per fare di tutte loro, ed in un unico momento, un niente.
"Dobbiamo fermarlo"
sentenziò gelido.
Difficile dire a chi si riferisse, se ad Hocrag o ad Ian. In ogni caso, il fulcro delle sue parole pareva essere quasi certamente il pinnacolo, l'ora sfavillante struttura capace -sola- di costringere al silenzio ogni altra cosa.
"Strane leggende narrano di quell'infausta pietra. Storie di sospiri che da essa talvolta esalano per giungere all'orecchio di un malcapitato ascoltatore ed irretirlo, e ucciderlo."
si passò nervosamente la lingua sulle labbra.
"Quella cosa -non importa ciò che sia- è malvagia. Non è di questo mondo ed il semplice fatto che Ian la voglia in qualche modo utilizzare sta bene ad indicare quanto pazzo sia diventato"
una pausa, gli occhi cupi che si posavano su Vrael in una muta richiesta che egli mai si sarebbe azzardato a pronunciare.
Non per onore.
Non per orgoglio.
"Crostascura!" richiamò gelido "Con me!"
E l'attimo dopo eccolo slanciarsi in avanti. Eccolo estrarre la propria arma e mulinarla in avanti falciando la prima ombra, la prima che, ignara, si pose sulla sua strada.

E innalzati, libero,
o canto di una vita Immortale. Impresso con mente e anima, voce a cui non serva alcun corpo
poiché lo spirito si elevi e scorra languido nel Fiume che è Vita,
ed eterna esistenza di dannazione.
Fiume dell'oblio che dell'Oblio ti nutri e nascondi lontano
dai ricordi e dal segreto che solo potrebbe scovarti.
Scorri, e del nostro vivere mantieni la bellezza
e la forza
ed il tempo che tiranno fugge senza dite,
senza te che solo ogni cosa trattieni
e mantieni nella corrente del Destino.

Scorri, o fiume dell'Eternità.


Ogni cosa era compiuta.
Ogni tassello, ogni frammento, ogni briciola di quel lungo e faticoso cammino che aveva portato ora tutti quanti, pedine e pedoni, cavalli e cavalieri a convergere li, oscuro campo di battaglia dove nell'immobilità ora tutto accadeva, ora tutto terminava come era stato scritto.
Questo il primo pensiero di Ian. Questo il suo estatico socchiudere gli occhi, alzare piano il capo verso l'alto, e nel fremito di un sogghigno proclamare a se stesso, a se medesimo.
Ce l'ho fatta.
Semplicemente.
Inequivocabilmente.
E non sarebbe certo stato quel misero residuo d'uomo a dire il contrario, o quella sparuta banda di idioti fermamente convinti, ora, di aver diritto all'ultima parola, al finale appello contro la sentenza che li vedeva succubi, e non certo agenti, di tutto quello stridio, gorgoglio, sibilo che dell'aere ora faceva propria dimora.
Sogghignò di nuovo, godendo dell'opalescente luminescenza che da dietro le palpebre gli era possibile intravedere, cupa sembiante del miasma lattiginoso che improvvisamente, flutti incorporei, aveva preso a tempestare tutt'attorno al Pilastro.
Non avevano sostanza, le anime. E nemmeno colore. Eppure il loro dibattersi nel reale, il loro tormentoso voltarsi, fluttuare, dimenarsi, spirare aveva come la capacità di torcere la realtà visibile, sfibrando la vista di graffi lattiginosi, di crepe sottili eppure luminose. Quasi a suggerire che la sola verità, il solo tangibile ben poco avrebbero impiegato per cedere sotto la prepotente ed incontrollabile evidenza dell'Oltre, dell'Imperscrutabile.
Sospirò ancora Ian, e nel farlo si portò una mano al petto onde saggiare, fredda come gelo, la liscia superficie dell'oggetto che portava appena sotto gli indumenti.
Presto.
Si ricordò.
Presto, prima che tutta quella magia avesse trovato un luogo ben migliore ove dirigersi. Prima che, perdute, le anime fino a poc'anzi racchiuse all'interno del pilastro -Quante saranno state? Mille? Cento? Abbastanza per potersi definire molte? Sufficienti?- fossero andate perdute nel frettoloso avanzare dell'esistenza.
Così Ian aprì di nuovo gli occhi, e nel farlo essi si posarono sulla figura avvinta di Hocrag. Lui, piccola pedina in un mondo di alfieri. Gli sorrise per un attimo, ansioso di comunicargli tutta la propria soddisfazione e di ricordargli che, malgrado tutto, opporsi a ciò che è grande, e potente, e inarrestabile altro non è che stupidità. E vanità. Meditò anche di apostrofarlo in qualche modo, magari esibendo un sorriso compiaciuto ed un "grazie tante" di contorno, come solo i più temibili cattivi osano fare. E per finire, mostrare proprio a lui, proprio al suo più accanito sostenitore, l'oggetto che ora, nel suo palmo, già prendeva a scaldarsi di pari passo con il -luminoso- convergere verso di esso di tutte le anime presenti.
Catalizzatore, avrebbe spiegato. E poi, ancor più professionalmente. Serve per evitare che tutte questo tesoro vada perduto, assorbito dai futili involucri che voialtri umani tanto vi ostinate a chiamare Corpi quando in realtà altro non sono che prigioni. Che modi per impedire all'anima e alla vita di librarsi libera, estatica, nell'ebbrezza dell'immortalità.
Ma, meditò dopo un attimo, dubitava che avrebbe detto alcuna di quelle parole.
Il Senzasonno pareva troppo turbato, troppo imbambolato nel proprio soccombere -alla propria sola mente, poverino- per prestargli ascolto. Per ricordare anche solo come si facesse ad ascoltare probabilmente e riflettere, meditabondo, su quanto grande fosse stato il suo errore nel giungere lì. Nel seguire i segni. Nel seguitare i suoi spostamenti ed infine raggiungerlo nelle profondità di Neirusiens dove il Destino, quello vero, già lo attendeva.
Povero caro.
Ma qualcuno doveva pur perdere no?
E se non fosse stato Hocrag chi altri allora?
Lui?
Represse un sorriso. Represse un ghigno anche quando, dal basso di tutta la propria inadeguatezza, il Senzasonno ebbe anche la forza di alzare il capo in sua direzione -che si fosse accorto dello sfottò?- per poi ostentare, truce, uno sguardo di sfida.
Insensibile, Ian alzò in alto la propria mano, il scintillante oggetto ossidiana -rubineo nell'opalescente oscurità- che prendeva ora quasi a bruciare nel suo palmo.
No certo che no. Non era per questo che era tornato. Non era per questo che tanto si era affaticato ad assomigliare, ad apparire ed in tutto e per tutto passare per
Ian Arrow
Chimerès.
Tale incredibile consapevolezza lo colpì alla sprovvista.
O, più che la consapevolezza, lo strano attacco del Senzasonno, qualcosa a metà fra una scarica d'adrenalina e il vuoto più assoluto. Fra il giubilo e poi l'apatia più completa, sensazione che lo lasciò per un attimo ansante e contrito a terra, la fiera compostezza ostentata fino a pochi istanti prima ora solo un ricordo, un soffuso domandarsi, confuso
Dov'è finita la pietra?
Venne colto da un brivido, il suo palmo vuoto per brutalmente tornava al gelo di sempre ricordandogli con una fitta d'allarme che qualcosa di importante, di estremamente importante, ora mancava all'appello. Si scosse, tremò, percependo solo vagamente la consistenza della sua pelle creparsi, crepitare ed infine andare in mille pezzi come per i serpenti la muta.
Dove...socchiuse le palpebre. Il brusio delle anime tutt'attorno pareva ora più vicino, più pressante. E si mosse a tentoni nel proprio rovinare, il mero involucro di ciò che era stato che ora si ammassava in lamine sottili attorno ai suoi piedi, alle sue ginocchia, alle sue dita aperte sull'umido selciato, sulle viscide pietre che del lago facevano struttura e sostegno ma che ora per qualche ragione altro non sembravano capaci di fare se non di ostacolarlo in quella sua ricerca del
Ma Dove Diavolo Era Finita?
Dove...
CROSTASCURA!!
Il suo braccio fu più rapido del pensiero, e ne bastò uno solo -di entrambi- perchè il ragazzino lanciatosi alla carica venisse letteralmente alzato di peso, poche spanne da terra, da una stretta alla gola. I suoi compagni -tutti tranne il vecchio- erano già caracollati a terra, la forza del richiamo delle anime davvero troppo insostenibile per loro, per dei miseri umani quali erano.
Aveva detto di chiamarsi Vrael, e più volte il suo viso era lampeggiato vivido negli occhi di ombre e sussurri. Aveva detto di essere ormai un adulto, eppure a guardarlo bene a Chimerès egli non parve altro che un ragazzino, un misero bamboccio montatosi la testa giusto perchè un vecchiaccio ancor più penoso di lui aveva finito con l'averlo in simpatia.
"Troppo tardi, ragazzino"
fu il suo unico commento, l'occhio vitreo che scrutava in quello ora teso dell'umano. Notò la tralucenza dell'iride, la pallida bellezza della trama di quegli occhi ancora inesperti, ancora fiduciosi del mondo. E ne sorrise, ben sapendo che ora l'immagine disumana riflessa in quegli specchi fatati, il corpo grottesco, il volto esangue e nero più dell'abisso non erano -o almeno, non solo- la dimostrazione della paura di lui.
"Il sacrificio umano c'è già stato, ma vedendo la tua insistenza -malgrado fino ad ora alcuno dei miei fedeli ti abbia toccato- potrei pensare ad un compito speciale per te"
Si ma quale?
Il fendente di una spada all'altezza della gola fece luce nella sua mente.
Edwin il valoroso era giunto in aiuto del suo figlioccio, uno sguardo al limite fra il terrorizzato e il disperato a muovere la sua spada da una parte all'altra, da un estremo all'altro della figura di Chimerès che altro non potè fare se non arretrare di un passo, due, e poi, non potendone proprio più di quella danza imprevista, optare per lo scaraventare con una mano il ragazzo -piccolo Vrael- nelle acque retrostanti ed agguantare il vecchio con l'altra.
Spezzargli una spalla -quella munita di arma- non fu difficile così come ben poco disturbo gli costò gettarlo poco dopo ai piedi di Hocrag ansante e malridotto.
Scoccò al Senzasonno un'occhiata in tralice per poi abbozzare un sorriso.
"Puoi prenderla, se vuoi" concesse in direzione dell'uomo "Lei approverebbe"
E detto ciò trasse da terra la pietra che ora, incandescente, pareva far già evaporare l'aria attorno a sè. Era più pesante, ora, quasi che la sua massa si fosse inspiegabilmente evoluta malgrado la stabilità delle dimensioni. Dunque l'anima aveva davvero un peso...


La soppesò per un attimo fra le dita adunche, neri artigli affusolati come ossa e neri più della pece. Definirli umani sarebbe certo stato un azzardo non da poco. Ma la Pietra, oh si, quella pareva davvero starci bene nella stretta. La alzò di nuovo sopra la propria testa, il turbine di anime che nuovamente -come cogliendo quel movimento- tornava a convergere in quel punto per poi scomparire. Inghiottito, attratto, divorato...ognuna di queste cose.
L'incupirsi un poco dell'atmosfera, lo spegnersi di qualche luce in lontananza. La vita, e non solo quella, pareva attimo dopo attimo stare abbandonando quel luogo.
"Ma sbrigati. Altrimenti l'inizio di questa "tragedia" potrebbe essere la tua nuova, sconsolata, fine".