Macerie fumanti, Seran Satu vs Jace Beleren

In tutti gli insediamenti, dalle metropoli più avanzate ai villaggi più sperduti, si possono trovare poveri, meno poveri e ricchi. Si possono incontrare contadini che sgobbano e nobili che comandano, mercanti che s'arricchiscono e guardie che obbediscono e artigiani che sudano.
Kaer Modred non è da meno, anzi presentava inattese sorprese per un piccolo villaggio di cinquecento anime, Kaer Modred può vantarsi di ospitare i Nalaar.
Anche se è la nobile casata dei Westford a comandare, legittimi signori del villaggio, della terra su cui sorge e delle foreste che lo circondano, il gioiello del posto, coloro che portano fama e prosperità sono i ricchi mercanti dei Nalaar. I primi non avevano nessun nome famoso da lucidare come un trofeo di cui vergognarsi, nessun eroe o infame e gli altri avevano Chandra, ladra ed avventuriera, che era arrivata con ricchezze e contatti da tutto e ben oltre il Regno.
I Westford non avevano una fortezza ma una torre - Lancia del Cacciatore - che svettava smilza e usurata, che appariva ben misera rispetto alla Culla dell'Estate, villa che già dal principio era degna delle più grandi città dell'Ovest, ed ogni anno s'ingrandiva tanto da essere diventata grande il doppio dalla sua costruzione. I primi avevano sì il potere, ma erano gli altri a comandare con l'oro.
Come può l'invidia non bruciare nei loro cuori?



L'invidia poteva bruciare l'orgoglio dei Westford, ma fu la Culla dell'Estate ad incendiarsi. Il cielo si colorò di arancioni caldi e rossi terribili, il fumo si levò ad oscurare la luna in cielo, e le urla svegliarono l'intero villaggio riempendo la notte di terrore. Come fosse cominciato nessuno sapeva spiegarselo, ma tutti videro come finì: nuvole cupe piansero per la disgrazia, cancellando ogni lingua di fuoco e salvando buon parte della tenuta. A bruciare era stata l'ala più vecchia della villa e nemmeno gravemente; non c'erano nemmeno stati morti ma solo danni.
I Nalaar l'avrebbero ricostruita, più grande e bella che mai.

Duello Ufficiale
Serhat Satu X Jace Beleren
Verde vs Verde
E | D

Fatalità,
la bussola nelle vite degli uomini. Quando drammi ed incidenti le complicano e le cause sono troppo misteriose - o troppo tremende - questa semplice parola culla fino ad addormentare le coscienze. Per esempio l'incendio di Culla d'Estate? Una tragica fatalità! Il legno dell'ala più antica aveva un paio di secoli d'età, era vecchio e secco, e nessuno più abitava o usava quelle stanze da tempo, lasciate all'abbandono senza alcuna manutenzione. Nessuno ha mai parlato di invidia o dolosità, era stato un capriccio del caso. Proprio come il fatto che Jace Beleren era in quei giorni a Kaer Modred, non per svago ma per un compito molto delicato e per nulla innocente.



Lo Stregone spinse la donna in avanti dopo l'ennesimo tentativo di quella di fermarsi. Non era niente, una delle tante serve che rassettavano le cucine, svuotavano i pitali o pulivano la biancheria; troppo vecchia e brutta per puntare più in alto di così. Una nullità, eppure nonostante la sua mediocrità era colei che serviva al Cartomante. Per puro caso la donna aveva notato in una delle stanze più abbandonata uno scomparto segreto e lì dentro il Diario della capostipite Nalaar; l'obbiettivo di Jace. Non che a lui interessassero quei mercanti, od avesse alcun conto in sospeso con loro, e non era nemmeno interessato a simili testi - non aveva la minima idea di cosa potesse essere scritto in quel diario - ma era stato pagato. Il lavoro sembrava facile, la ricompensa era buona e tutto il lavoro di raccolta informazioni e logistica era stato già studiato dal committente, perfino l'incendio era stato progettato nei minimi particolari: un lavoro facile; forse troppo suggeriva la sua coscienza paranoica. Il Mastigos scrutava ogni angolo, aspettandosi trappole, guardie nascoste o simili problemi ma gli unici suoni venivano da qualche lontano e sperduto manovale impegnato in chissà quale lavoro. Con così poco rumore i gemiti sommessi e le suppliche singhiozzanti della donna sembravano urla. Continuava a ripetere di lasciarla in vita, che non avrebbe raccontato nessuno della vicenda, che il suo segreto era al sicuro. Per tutta risposta Jace, stanco da quel piagnisteo ininterrotto - una vera cascata di parole e lacrime - avvicinò l'estremità affilata della frusta al collo sudato ed arrossato della serva, ed il tocco freddo e metallico bastò a zittirla e calmarla; spegnendo un principio di mal di testa che offuscava la mente dell'uomo.

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La situazione non era proprio quella che s'immaginava: anziché corridoi e saloni ricolmo di macerie scampate alla devastazione si trovò in un groviglio di ponteggi, funi, puntelli ed attrezzi: un vero e proprio cantiere. Vi era addirittura un capanno appena costruito ed un uomo intento a spaccare pietre, mentre gli era stato assicurato che sarebbero passate settimane per la ricostruzione. L'imprevisto era molto grave: una delle consegne era di non venir visto nel furto così che si ci scordasse del diario ma ora aveva non uno ma ben due testimoni da eliminare; sapeva che nulla sarebbe filato liscio. Con un gesto repentino sgozzò l'incredula donna, che non ebbe tempo nemmeno di accennare un urlo; il suo corpo atterrò con un tonfo tra i ruderi e le macerie con un filo di sangue a cingerle il collo. Non provò niente mentre la lama della frusta le apriva la gola ed il sangue insozzava la sua mano, e presto avrebbe dovuto uccidere l'uomo. Prima però doveva rivolgergli una domanda:

« Pezzente, se non vuoi fare la fine di questa nullità dimmi subito se hai trovato una specie di libro, un diario. Fallo in fretta e potrei anche risparmiarti. »

È paradossale ma spesso la vita viene paragonata ad un immenso romanzo anziché essere questo considerato una o più vite in piccolo. Intrecci variegati che si ripropongono sempre simili ma diversi, eserciti di personaggi e comparse, che si danno il cambio divenendo uno poi l'altro. La metafora è efficace, rende bene e fa sembrare ogni vita più epica ed importante, dotata di un fine o di un qualche tocco di meraviglia. Ma le vite non sono storie, e spesso mancano di armonie e di finali, tranciate in medias res quasi senza alcuna logica. Come quella servetta, il cui nome non viene nemmeno menzionato come le più pallide comparse, quella serva ormai vedova da quattro anni e che si apprestava a lasciare orfani tre figli, tra cui la più grande che si sarebbe sposata la primavera prossima. Proprio per questo motivo risparmiava di più e si era trovata a cercare preziosi dimenticate tra le sale più vecchie di Culla dell'Estate e che così aveva trovato quel diario che doveva essere la sua fortuna. Invece la vendita di quell'informazione le aveva portato la morte, insensata ed immeritata, per mero capriccio. E così era stata scritta la parola fine del suo breve racconto, mera comparsa a piè di pagina di romanzi d'altri, che nemmeno si erano accorti della sua esistenza

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Sorride Jace, con quel suo tono arrogante e beffardo, mentre il buzzurro gli regala l'informazione che cercava, tra una minaccia ed un insulto. È divertito dal suo linguaggio grezzo, dialettale che gli calza addosso meglio del suo completo lordo e rattoppato, meglio degli attrezzi e delle funi che lo circondano. Quel suo modo di esprimersi completa il suo aspetto da operaio come l'abbronzatura sulla pelle, più del collo taurino, quasi quanto le mani callose e alla stessa maniera di quella sua stazza massiccia ma non definita: il perfetto aspetto di un manovale. Perfetto non nel senso di impeccabile, irreprensibile ma nel fatto che quell'uomo coincideva con l'immagine che il Cartomante aveva di un muratore, tanto da domandarsi se quel che stesse vedendo fosse la realtà od una scaltra illusione; un dubbio che non riusciva ad attecchire nella sua mente. Anzi il Cartomante se la rideva e già sentiva il diario stretto sotto la sua cappa e le monete ad appesantire le sue tasche, una sicurezza che raramente si sentiva di ostentare davanti ad un ostacolo, proprio perché non riusciva nemmeno a considerarlo tale. Ed infatti fu vivamente sorpreso quando il manovale, tagliando l'aria con una mano, fece sbucare dal nulla un muro, solido ed alto. E Jace aveva voglia di applaudire dopo quel trucco, di ridere sguaiatamente perché da un muratore che si ci poteva aspettare se non che erigesse mura? Non che la cosa non lo preoccupasse - aveva appena dimostrato di non essere un semplice bracciante - ma si riteneva a tutt'altro livello, sottovaluta il suo avversario poiché rapito da una specie di gioia infantile, un divertimento quasi irrazionale.



Il suo umore mutò tempestivamente, giusto qualche attimo dopo, e non perché il suo carattere fosse lunatico ma semplicemente non si aspettava ciò che sarebbe accaduto. Il manovale infatti iniziò ad imprecare a gran voce, maledicendo non si sapeva bene chi dalla prima all'ultima generazione. Non era però un semplice urlo, volto a sfogare la propria insoddisfazione per chissà quale motivo, ma di una vera e propria malia che investì col suo fragore lo Stregone, un eco che vibrava nella sua testa quasi fino a fargli venire un gran mal di testa. Questo campanello d'allarme l'allertò terribilmente!
Forse non aveva a che fare con un lavoratore greve ma con un sottile commediante che lo stava prendendo in giro; e lui stava per caderci in pieno. Uno schiocco di lingua e quel fastidio si dissolse, quasi non fosse mai esistito, giusto in tempo. Un attimo dopo infatti dalla solida parete che si ergeva a pochi passi da lui emerse - quasi fosse intangibile - il manovale. L'operaio brandiva una mazza, un attrezzo che sembrava fatta principalmente per lavoro ma la agitava saldamente quasi fosse un pesante martello da guerra. Jace vide la pesante testa di metallo dell'arma avvicinarsi pericolosamente al suo capo in un arco piuttosto ampio che non avrebbe potuto schivare facendo un passo indietro. Se fosse stato ancora alle prese con il mal di testa sarebbe caduto in quella rudimentale trappola, uscendone con ferite ben gravi, forse addirittura con la testa rotta. Ma quell'attimo di lucidità che aveva conquistato gli permise di intuire l'inganno e trovare una via di scampo, e così si buttò sul fianco destro rimettendosi in piedi con un agile capriola sul fianco sinistro del suo nemico.
L'altro si era dimostrato molto più scaltro e sottile di quanto l'illusionista avesse valutato ed ora non poteva permettersi di lasciare nulla al caso; bisognava essere rapidi e decisi. Le possibilità che il Cartomante aveva erano tante quanti gli alberi della foresta attorno, innumerevoli più delle loro foglie o dei ruderi bruciacchiati di quella magione incendiata, tante da far girare la testa all'uomo; che però aveva trovato un modo per ridurle ad una. Prese così uno degli arcana minori e lo lanciò con forza verso la testa di quell'operaio, precisamente all'altezza degli occhi così da poterlo accecare; una mossa che però celava la vera offensiva. Mentre la carta metallica fendeva rapida l'aria, portò la mano al fianco liberando la sua frusta dalla fibbia della cintura, pronta a schioccare in un attimo, a tagliare e ferire cosa le fosse comandato. In quel momento l'azzurro dei suoi occhi mutò repentinamente ad un innaturale dorato, un colore che trasudava magia in ogni suo punto, la tinta dorata che gli permetteva di vedere presente e futuri scorrere assieme, paralleli e contemporanei. Con uno schiocco deciso la frusta si alzò mossa dal braccio dello Stregone e saettò in avanti, superando l'uomo, per poi tornare indietro con un forte strattone, disegnando un arco che avrebbe intersecato la corpulenta pancia di quel muratore che stava, letteralmente, con le spalle al muro. La lama metallica della frusta, se lasciata fare, avrebbe trapassato quel ventre prominente, aprendo una voragine che facilmente avrebbe spezzato un uomo qualunque, lordandosi del primo sangue di quello scontro.

Dal primo vagito di neonato fino all'ultimo respiro prima della morte, ogni vita si consuma o si svolge dietro mille e più diversi sfondi. Ogni avvenimento si compie in un luogo che nel suo lungo esistere fa da palco a tante e molte storie. Alcuni di questi son costretti a veder ripetere molte volte, forse troppe, scene simili e monotone, come nei cimiteri, mentre altri hanno il privilegio di ospitare ogni sorta di evento da feste in maschera a tetre processioni, da risse finite in tragedia ad amori sbocciati in una sera, come nelle piazze delle grandi metropoli o le ville dei nobili più importanti. E questo continuo flusso di genti e di vite,di emozioni ed eventi, lento lento infonde un barlume di vita in questi scenari e mentre alcuni si rassegnano ad essere meri paesaggi, altri si ribellano e creano una propria identità. Nascono così le leggende di case stregate che scacciano ogni proprietario, di vicoli che non si riescono a trovare ed altri che gira gira ci si finisce sempre per capitare, posti da cui si fugge anche la vista ed altri di cui si finisce per innamorare. Luoghi che sembrano dialogare con le persone in un linguaggio fatto di impressioni, talvolta esplicite ed altre velate, che in qualche modo fan sentire la loro voce a chi sa drizzare la propria anima.

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Per sfortuna di Jace, quello non era il futuro in cui la sua frusta squarciava il ventre dell'operaio che sanguinante si accasciava a morire né, per sua fortuna, era quello in cui l'altro afferrava la sua arma e lo tirava a sé con forza, facendolo rovinare a terra ad imbrattare di rosso ciottoli ed attrezzi. Né uno dei migliori, né uno dei peggiori. L'altro sanguinava dove la carta l'aveva ferito, ma per il resto era in perfetta forma poiché la frusta non l'aveva mai colpito. La lama rapida e splendida aveva tagliato l'aria senza incertezze o tentennamenti ma si era rifiutata di fare lo stesso con la carne dell'uomo, rimbalzando via sdegnata e costringendo lo Stregone a gran sforzo per non vedersela sfuggire. La mano destra era rimasta salda e con uno strappo l'aveva riportata a sé, raccolta in spire ai suoi piedi come un serpente sonnecchiante in attesa della prossima preda. Nonostante ne fosse uscito incolume, l'uomo sparì nelle sue fortificazioni, forse per pianificare la prossima mossa o forse per darsela a gambe levate. Non bisognava essere veggenti per capire che Jace avrebbe approfondito la questione, ma esserlo non l'aveva avvertito dell'infido assalto della fune. Come ad imitare la mossa del cartomante essa guizzò come per strangolarlo o forse immobilizzarlo, apparendo letteralmente dal muro squadrato, muovendosi come animata da qualche stregoneria; o così appariva al ragazzo preso alla sprovvista. Il movimento era stato troppo rapido e questi non poteva evitarla gettandosi a terra, così digrignò i denti e strinse i pugni per proteggersi alla bene e meglio. Apparve così un'accozzaglia informe di travi divorate dalle fiamme, e porte sfondate, e pietre erose dal tempo e dall'incuria e mobili spaccati, tutti assieme in una strana scultura pronta a fargli da barricata. Sul viso di Jace si disegnò il più genuino stupore a quell'improvvisa apparizione. Non era la prima volta che usava i suoi poteri per difendersi ma solitamente apparivano zanne e lance, cadaveri delle sue vittime o corpi di mostri dalle forme più bizzarre, od uno dei tanti orrori che popolava i suoi incubi passati o recenti, e non ricordava un tavolino tra le sue paure od i suoi rimorsi.





Al tocco di quello strano serpente di canapa tutto venne scagliato in ogni direzione con un boato da mozzare il fiato ed una nube nera di lapilli e polveri incandescenti travolse ed inghiottì ogni cosa, incenerendo ogni particolare di quell'orrido mucchio di infissi e pareti. Il mondo si era fatto vibrazione, che scuote il terreno ed il corpo dello Stregone, che ronza nelle orecchie cancellando ogni altro suono. Il fondersi nauseabondo dell'odore della polvere incenerita e quello della carne che arrostisce. Mille e più piccole lame rosse di calore e di dolore che si conficcavano nel suo petto e nelle sue braccia e nelle sue gambe senza però affondare, perennemente sospese sulla superficie.
E mentre Jace sentiva la pelle sfrigolare per le ustioni e perdere l'appoggio del suolo, non poté fare a meno di urlare. Non una frase articolata, né una minaccia d'odio strisciante, solo un suono che per metà era dolore cocente e per l'altra rabbia grezza, e continuò finché non sentì il suo corpo urtare il terreno sotto di sé. La sua vista aveva spaziato nel tempo, visto cosa doveva accadere ma questo bruciante dettaglio gli era stato precluso, celato dietro mille fittizi paraventi. Pur conoscendo la risposta, andava chiedendosi come fosse possibile tutto ciò, forse per sfogarsi o forse per nascondere la propria incapacità. Il Fato era pericoloso ed intricato come una giungla, che pur conoscendola perfettamente rappresentava in ogni caso mortale. Un enorme e variopinto ammasso di grandi alberi e piccoli fusti, di strani frutti e fiori odorosi, di torrenti impetuosi e di pantani celati, di bisce grandi e piccole, di insetti di ogni genere. Si evita così un alligatore e non si ci accorge del ragno velenoso che zampetta sul polpaccio, si ci distrae per un pericolo e non ci si avvede di un altro. Il dolore, proprio come la bacchettata di un severo precettore, era la giusta ricompensa per un atteggiamento distratto; Jace doveva ringraziare di essere ancora vivo. Per evitarne di altre bisognava stare attenti e come uno scolaro diligente fare per bene i propri compiti. Il primo ostacolo che si presentava, tutto di natura fisica, era quel muro che si stagliava tagliando a metà il cantiere a cielo aperto, così diverso ed alieno da tutto quanto. Pareva spesso e costruito a regola d'arte, dando conferma che il manovale sapesse svolgere il proprio lavoro, difficile da far esplodere con gli Arcana Minori. Rimaneva o di aggirarlo, ed era abbastanza lungo, o di scavalcarlo nonostante la sua vertiginosa altezza. Così mentre le ipotesi si dipanavano nella mente del Cartomante, in cui ipotesi e visione del futuro fondevano i loro confini, ecco apparire una visione bizzarra: se stesso che semplicemente l'attraversava, incurante di quella solida barricata. Il suo corpo si immergeva in quella roccia e ne emergeva senza sforzo, quasi non esistesse o fosse una semplice illusione. Così tutto gli fu chiaro, ed un sogghigno pieno di ammirazione si faceva largo sul suo viso. L'illusione non poteva che apprezzare una truffa così semplice eppur così convincete, anche se ai suoi danni. Adesso però doveva punire l'operaio per il raggiro oltre che per i danni.

La scena iniziò a dipingersi nella sua mente come un arazzo variopinto nel quale ogni movimento possibile o probabile, suo o dell'avversario rappresentava una pennellata. La rete di sentieri delle possibilità diveniva sempre più intricata, disperdendosi a destra e sinistra, continuando dritta o perdendosi all'indietro nella giungla del futuro. Le ipotesi e le possibilità si affollarono finché lo stregone non riuscì a prendere una decisione. Si vedeva a correre attraverso il muro e cercare l'altro una volta oltrepassata l'illusione. Nell'istante in cui l'avrebbe trovato la piccola biglia contenente l'Alito di nebbia sarebbe scivolata per terra, lasciando che i suoi densi fumi si liberassero per le macerie. L'innocuo fumogeno sarebbe però apparso agli occhi del sempliciotto come un enorme serpente fumoso dalle spire cangianti ora grigie, ora nere, ora d'avorio che sinuoso si sarebbe avvolto attorno al suo corpo, stritolandolo ed immobilizzandolo. E proprio in quel momento la sua frusta, inviperita e perfida, avrebbe morso il braccio armato dell'uomo per assaggiarne bicipite, avambraccio ed anche il polso, se possibile. La lama sarebbe calata in un arco obliquo, volto a scavare un solco profondo per tutta la lunghezza dell'arto, decisa a ferire e rendere inabile più che ad uccidere. Una vera e propria punizione corporale, al termine della quale Jace si sarebbe fatto largo nel fumogeno con ampie falcate. Da dietro le spalle del suo avversario avrebbe osservato gli esiti e le conseguenze dei propri insegnamenti.

Una delle più importanti regole di ogni prestigiatore o truffatore è quella di non usare lo stesso trucco più volte con la stessa vittima, sopratutto in tempi brevi, poiché non funzionerà, a meno che non sia un idiota. Mentre Jace vedeva la fune tendersi verso di lui, da ciarlatano navigato quale era, pensò che l'altro dunque doveva considerarlo così, nient'altro che un cretino. Come osava quel figlio di una cagna trattarlo così? Sottovalutarlo dopo tutto quel che gli aveva dimostrato!
Come osava insultare il suo intelletto e le sue capacità?

Doveva dunque impegnarsi a vendicarsi di tale affrettato giudizio. Per un attimo lo Stregone considerò l'idea che forse quell'attacco nascondeva qualcos'altro, che l'operaio si era già dimostrato più astuto di quanto apparisse, ma poi quest'intuizione svanì sommersa da quell'offesa alla sua intelligenza. Gli fu necessario solo un gesto ed in attimo una marea di detriti e mobili rotti si concretizzò in una barriera ben più salda della precedente, modellata per meglio contenere l'impatto dell'esplosione, domandandosi ancora il perché di quella strana forma. Ci fu un boato e l'argine si crepò e distrusse, senza che il Cartomante ricevesse anche solo un graffio ma giusto qualche alito di polvere a depositarsi qua e là sulla sua cappa stracciata e bruciacchiata. Un ghigno di soddisfazione, quello che il vincitore riserva al vinto, si disegnò sul suo viso a spregio del suo avversario. Durò giusto un attimo per mutare in un misto tra orrore e stupore. Quando la nuvola di pulviscolo sollevata dall'esplosione si dissolse rivelò a Jace che il terreno si stava squarciando davanti ai suoi piedi in una voragine innaturale, impossibile figlia di quella deflagrazione. Era troppo tardi per fare alcunché.



Il suolo mancò sotto ai piedi del Cartomante, la vertigine del vuoto fece presa dal suo animo aprendo la strada ad un panico cieco e mortale che si affrettò a respingere. Stava cadendo a piedi all'aria ma non poteva prevedere per quanto o su cosa fosse atterrato, ma se non avesse fatto qualcosa sarebbe potuto morire. Sarebbe bastato battere il cranio e tutto sarebbe finito. La sua mente corse ai suoi allenamenti di Han Xin, a quelle prime lezioni in cui gli insegnarono a cadere, forse proprio la prima. Certo allora doveva solo finire sul pavimento, non cadere per metri tra detriti frastagliati ed altre rocce come già aveva fatto la sua arma, scivolatagli di mano. Nonostante ciò l'assassino spostò il proprio peso, rannicchiò le ginocchia al ventre eseguendo così una capriola in aria, scambiando testa e piedi riportando ogni cosa al proprio posto. La terra era ormai vicina, così si preparò all'impatto, portandosi leggermente in avanti e preparando a frenare anche con le mani; e così fece. Purtroppo non tutto andò come doveva, il Cartomante perse l'equilibrio e furono le sue ginocchia a fermare la caduta. Mani e gambe si fendettero all'atterraggio, sangue a sgorgare da quei tagli e macchiare i suoi vestiti, il dolore a bruciare nuovamente per tutto il suo corpo. Niente di grave tuttavia, la testa sana e nessun osso rotto, era solo il suo orgoglio ad essere profondamente ferito. Continuava a sottovalutare quel manovale, ogni volta, e ciò gli costava scherzetti del genere. Non vi era tempo però per compatirsi, adesso doveva puntare in alto.


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La gola era alta poco più di un metro, le pareti di roccia frastagliata e poco ripide perciò non rappresentavano un gran ostacolo, a meno che il suo avversario non fosse direttamente sopra a lui. Scrutò il cielo e la sommità del precipizio ma nessuno sembrava sporgersi anche se poteva solo essere poco più dietro. Non aveva elementi per fare altre supposizioni né poteva lasciare altro tempo a quell'operaio altrimenti chissà quali altri tranelli gli avrebbe teso. Raccolta la frusta, scivolata di mano nella caduta, si preparava alla scalata. Perciò senza alcun piano e senza perdere tempo si inerpicò per il costone, non quello da dove era caduto ma uno dei due laterali in cui intravedeva facilmente degli appoggi. Si inerpicò facendo attenzione a non urtare le gambe ferite o avrebbe aggravato la situazione. Le mani gli erano necessarie per arrampicarsi, non poteva che stringere i denti e ricacciare il dolore giù per la gola. Un attimo per respirare, riprendere il fiato e le forze, ma soprattutto per decidere cosa fare. La fantasia purtroppo gli fece difetto, il tempo era già poco e decide di non indugiare ulteriormente. Si lanciò così sull'uomo, frusta in mano e sguardo fisso, con l'impeto di chi è mosso da rabbia più che da freddo calcolo. Il suo sguardo cercava quello dell'altro, così da poterlo ingannare con una delle sue illusioni. Se la caduta affrontata dallo Stregone era stata un mero precipitare fisico, quella che avrebbe affrontato il costruttore sarebbe stata di una natura molto più intima, il confronto con la Torre. E mentre l'altro sarebbe stato impegnato con i propri demoni interiori, a vedersi prima vincitore ed immediatamente dopo sconfitto, Jace, avvicinatosi a lui, si sarebbe preso la propria rivincita. Avrebbe sferzato con forza la propria frusta, levandola verso il cielo per poi calarla sull'altro, in un arco obliquo da sinistra a destra che mirava a decapitare l'uomo, o più probabilmente a sgozzarlo. La lama ricurva avrebbe scritto le ultime parole col sangue gentilmente preso in prestito dalla gola del suo avversario.

Il suo avversario appariva come una di quelle creature mitologiche imbattibili e pronte a travolgere ogni ostacolo. Uno di quei colossi che parevano inarrestabili, spargendo terrore per regioni intere.
Nessun urlo di disperazione né amara lacrima a rigare il suo viso, non una traccia di dolore o di contrizione, non un ombra di quel'amarezza che si prova a veder sfumare il proprio sogno più intimo.
Imperturbabile come le alte vette dei monti che rimanevano candide nonostante le tempeste.
Così come la mente anche il suo corpo rimaneva immutato. Nessuna voragine a devastare la sua gola, non una goccia rossa a spillare dalle sue arterie, non un movimento a mimare una qualche difesa. Impossibile da corrompere o scalfire, semplicemente granitico.
Se Jace non l'avesse già visto sofferente e ferito, si sarebbe gettato per terra, travolto dalla più nera disperazione. Ma quello che aveva davanti non era un Dio od un Titano, l'aveva fatto sanguinare con le proprie umili mani da mortale.

Hai giocato un po' troppo, marmocchio. E male, per giunta.

Non poteva dar torto all'uomo che, seppur provato dalle fatiche dello scontro, era ancora in piedi e pieno di vigore. Era dunque stato troppo indulgente, troppo impegnato a risparmiarsi per scalfire il robusto fisico di quel così coriaceo manovale. Era stato debole.
Ed i suoi fallimenti si riversarono su di lui, piovendo dal cielo come una punizione divina.

ɲ Ɏ ɳ

Jace avrebbe potuto perdersi d'animo, arrendersi, piangersi addosso per l'ennesimo errore ma il suo addestramento e l'esperienza maturata in tanti anni ebbero la meglio. Reagì.
Se il manovale era stato roccia, dura e ferma, il Cartomante sarebbe stato acqua. Non placido stagno che lascia il sasso affondare nelle sue profondità, increspandosi, per poi tornare alla quiete iniziale. No, lui sarebbe stato un vorticoso ruscello, sempre in movimento, travolgente ed imprevedibile. Invocando il Tarocco dell'Eremita, Jace raggiunse quello stato, i suoi contorni divennero diafani ed oscillanti, proprio come uno specchio d'acqua turbato. Scivolò così tra le i resti del cantiere lasciando che il sacco di gessi si schiantasse proprio dov'era un attimo prima. Un altro oggetto si schiantò a pochi passi da lui, non lasciandolo però illeso. Schegge, sollevate dalla deflagrazione, schizzarono veloci sfregiando il volto dello Stregone, seguite da una breve ma intensa sensazione di bruciore. Una smorfia di agonia lo costrinse a digrignare i denti e socchiudere gli occhi, a fargli girare la testa. L'incantesimo poteva anche renderlo difficile da colpire, ma di certo non invincibile. Nel frattempo il guerriero l'aveva raggiunto. La sua mazza mirava già al suo fianco destro, desiderosa di spezzare fianco e costole al Cartomante. Era un attacco che già aveva visto usare all'uomo ma che stavolta era troppo proteso in avanti per lo slancio vigoroso; non avrebbe potuto correggere il colpo. Ed in fatti con un breve scatto indietro, complice anche la distorsione, bastò a Jace per mettersi al sicuro mentre lasciava il suo avversario vulnerabile. Senza perdere un attimo che fosse uno, Jace si mosse in avanti, come in una scatenata danza popolare. Una biglia sporca e color terra volò diritta verso la faccia del suo avversario, pronta ad intossicarlo con i suoi fumi allucinogeni e nello stesso tempo lo stregone mosse il braccio sinistro. Il diretto viaggiava verso il fianco destro, precisamente all'altezza delle costole fluttuanti. L'impatto delle nocche le avrebbe forse spezzate, lasciando frammenti d'osso liberi di navigare negli organi interni dell'altro. Ma non era quello ad importargli, l'illusionista si sarebbe accontentato anche di un flebile tocco che avrebbe così scatenato la vera offensiva. Una delle più tremende illusioni dei Mastigos, una visione tanto terribile da marchiare sia la mente che il corpo in maniera orrenda. Il Diavolo stesso.

Ogni storia giunge infine alla propria conclusione. Alla lunga catena di eventi che la compone viene agganciato l'anello finale, permettendo di ammirarla nella sua completezza. Alcune volte l'insieme è armonioso e gradevole, senza sbavature od insensatezze varie, altre invece sono le singole parti - tutte o solo qualcuna - ad esser migliori. Giunti alla fine si può ripercorrerla da capo o tuffarsi in un altro racconto, magari proprio il suo seguito. Poiché le storie non si esauriscono col loro finale. I protagonisti, quelli sopravvissuti, continuano le loro vite - reali o fittizie che fossero - fino alla loro morte od oltre. Gli eventi che le compongono si innestano in filoni più grandi, arrivando a destabilizzare nazioni, cambiano le persone che le vedono avverarsi ai loro occhi; talvolta anche solo chi le ascolta. In una vorticosa spirale che si espande fino ad abbracciare ogni cosa.

ɲ Ɏ ɳ

I movimenti, l'espressione, perfino la voce del muratore erano ormai stanche. Provate dagli assalti mentali del Cartomante e dalla lunghezza dello scontro. E nemmeno quest'ultimo ormai era fresco come una rosa. Gli occhi gonfi, il respiro corto e singhiozzante, i movimenti traballanti. Aveva ancora a disposizione ancora alcuni trucchetti da giocare ma poi sarebbe stramazzato al suolo, stremato dalla fatica. La speranza era riposta nel fatto che l'altro lo precedesse nel sereno abbraccio col suolo. Le imprecazioni del rozzo manovale lo sorprendono, per la veemenza e perché incomprensibili in quel colorito dialetto. Solo una frase pare minimamente comprensibile.

" Hai fatto scomoda' perfino lo cornutaccio,
per dirmi che anch'io sto lavorando à la diable? "

L'impatto di quelle parole fu devastante sullo Stregone. Rimbombarono nella sua mente, intrecciando i suoi pensieri uno sull'altro; la stessa malia che aveva già fronteggiato nel duello. Ma la stanchezza che ne appesantiva il fisico, si rifletteva anche sulla sua lucidità. Il suo cuore sussultò come un cerbiatto davanti ad un lupo feroce ed affamato, le sue membra rimasero immobili e non per la stanchezza. Jace avrebbe voluto scansarsi, urlava al suo corpo di muoversi ma esso era sordo i suoi ordini. Solo dopo aver pagato lo scotto, si risvegliò con un sonoro " Crack". Erano state falangi e falangette del piede destro a lamentarsi in questa fragorosa maniera. La mazza calata su di loro le devastò, spezzandole. Anche Jace diede il suo contributo a questo coro sgraziato. Non rifletté nemmeno su cosa stesse facendo, semplicemente su gettò sull'altro, accecato dal dolore e dall'ira. Il dolore era tanto che lacrime salate rigavano il suo volto, scendendo giù da occhi gonfi e rossi. La sua mancina si screziò di un'aura che faceva tremare l'aria tutto intorno ad essa e mirò dritto al cuore dell'avversario. Vestiti, carne ed ossa non avrebbero rappresentato alcun problema per essa. Un ultimo ringhio accompagnò la sua carica furiosa, impastato d'odio e disperazione.

« Ora crepa una volta per tutte, bastardo! »