Bloody Wings

Morpheus guardò Ragnar, lo vide tingersi di nero, discernette la malsana corruzione di RottheNaz penetrargli nella pelle, striature oscure s’articolavano arrampicandosi su tutto il corpo come un rampicante nero, malato. I suoi occhi si tinsero del colore della rabbia, dalle sue braccia uncinate lame retrattili fuoriuscirono direttamente dalla sua pelle, ossa dure e acuminate: Armi letali e segrete. Fece un passo, uno solo, mentre Morpheus continuava a guardare il mostro avanzare. Intorno a lui, nel contempo, Elias Takevada cadde a terra; Stormbringer, la spada contenente l’anima di Caesar, ruzzolò lontano da Elias, nel medesimo istante, dalla parte opposta, una grossa chiave di metallo arrugginito fuoriuscì dalle tasche dell’usuraio. Non ci volle molto a Morpheus per intuire che quella chiave avrebbe liberato lui e Vaairo, donandogli nuovamente l’uso delle braccia. Ma, altrettanto rapidamente, capì che soltanto uno dei due avrebbe avuto il tempo per liberarsi. Allora doveva decidere e in fretta. Nel suo animo era combattuto: impossessarsi della sua cara e amata spada, il tesoro più grande e prezioso che lo stesso Morpheus aveva, oppure liberare Vaairo, una persona che nemmeno conosceva. Ma capì, in maniera quasi automatica, che non si sarebbe salvato da solo, non quella volta, e non senza distruggere tutto, non senza aver solo un cumolo di macerie e un pugno di morti. Shivian si aspettava l’assassino vivo, si aspettava Falkenberg Korps da interrogare e da esaminare, i morti non sarebbero serviti a nessuno. Vide l’attacco a V partire dalle lame affilate di Ragnar, distinse la mezzaluna avvicinarsi nettamente verso il suo busto, fece l’unica cosa che per lui avesse senso in quel momento: sacrificarsi.
Sacrificare le sue mani, perché per vincere una battaglia era necessario cedere qualcosa all’avversario, come in una partita a scacchi dove i pedoni si immolano per la vittoria finale. Per lo scacco matto.
Sentì dapprima il rumore del legno e del metallo rompersi, dividersi in due e aprirsi, e prima di sentire null’altro che il dolore, avvertì il senso distinto di libertà, il sangue che cominciò a defluire finalmente nei suoi polsi, nelle sue mani. Ma fu una sensazione breve e sfuggevole, perché poi avvertì soltanto il dolore, come se tutta la pelle bruciasse, come se le mani stessero, molto lentamente e dolorosamente, morendo tra atroci sofferenze.
Sotto i suoi occhi vide le sue mani, lorde di sangue e di macchie nere, di pelle necrotica pronta a morire, a infettare con la corruzione di RottheNaz tutto il corpo. La malvagità che penetrò nel suo corpo. L’oscurità che si impossessò delle sue mani. Il dolore che assopì i suoi sensi. La mente che rispose, immediatamente, non v’era tempo per crogiolarsi nel dolore, quando mosse le dita lo fece piano, per vedere fino a che punto la sofferenza lo penalizzasse , le aprì e le chiuse. Due volte. La pelle tirò e i nervi urlarono, faceva male ma le mani si muovevano, con fatica, enorme fatica. Strinse i pugni con forza, cercando di combattere quella sofferenza, d’altronde un drago non cedeva al primo patimento, non arrancava dinanzi alle prime ferite. Un drago agiva, un drago continuava fino alla morte.
« Tutto qui? » Il drago sorrise, mostrando i denti, soffocando l’espressione di dolore che cercava di prendere piede nel suo corpo, che urlava, urlava.
Corse senza pensarci, solo per un momento tentennò. Stormbringer brillò, l’anima di Caesar baluginò nel buio, così lo zaffiro sopra l’elsa d’oro apparve ancora più brillante e puro, illuminando la stanza. In terra come una volgare spada, come una qualunque arma, non ora, si ripeté Morpheus, non ora urlò Caesar.
Afferrò la chiave di metallo, la strinse faticosamente tra le mani, sentì nuovamente il dolore carpire i suoi arti, con sforzo la reggeva tra indice e medio.

« Vaairo, vieni qua. »

Si avvicinò al ragazzo, le mani tremarono, provò a inserire la chiave nella serratura, non ci riuscì la prima, era tremendamente difficile tenere la mano ferma, non ci riuscì la seconda, la punta sbatté contro il legno, ma ci riuscì la terza, la chiave si incastrò alla perfezione come il pezzo mancante del puzzle, girò verso destra e sentì il lucchetto scattare, aprirsi con un click metallico. Anche Vaairo era finalmente libero.

« È tempo di distruzione. »

Morpheus alzò lo sguardo, fiero come gli occhi di un drago, dentro di lui ribolliva il sangue, si scatenava la tempesta, fuori era quiete pura e semplice. Niente tonanti tuoni, niente fulgidi fulmini. Soltanto la patina che ricopriva i suoi occhi di una profonda fierezza.
La testa si alzò lentamente, ogni suo movimento era lento, calcolato, I suoi occhi si puntarono negli occhi oscuri di Ragnar, luce contro buio.

Nero contro bianco.
Antracite e zaffiro.

Nella sua mente infine si dipinse così, come il quadro più meraviglioso et sublime. S’abbozzò il nero del mantello, il nero-grigio dei capelli, si definì la forma inconfondibile del naso. Viktor Von Falkenberg prese piede nella mente di Morpheus come il manifesto di un Dio. Innalzato e idolatrato, temuto e rispettato. Fondamento stesso del potere, pilastro naturale del mondo. Morte e vita, bene e male. Apparì come l’autorevole signore di RottheNaz, colui il quale, con un elegante, lento e calcolato schioccare di dita, avrebbe sprigionato la forza per distruggere il mondo.
Gli occhi fissi dentro Ragnar, oltre Ragnar, due pozze sanguigne di corrotta malvagità, il capello a tesa larga a coprire l’occhio destro; il piumaggio bianco irto in alto danzava come una foglia scossa dalla tempesta. I pesanti stivali di cuoio russo poggiavano sul pavimento. Viktor si ergeva sugli astanti come una figura imponente, un colosso. Un Dio senza eguali.

« Inchinati. »

La sua voce dura e venefica, il sibilo di un rettile, tanto bastava per zittire il trambusto, per essere il solo e unico oratore. Avanzò lentamente, poggiando prima il destro poi il sinistro, cadenzando i suoi passi al flebile rintocco del suo cuore. La mano uncinata e nodosa accarezzò la guancia olivastra e striata di Ragnar, con l’indice scorse sinuoso attraversando il viso dallo zigomo fino al mento. Lo afferrò, tra l’indice e il pollice, minacciando di stritolarlo come un esiguo scarafaggio. Le sue labbra si arcuarono in un mesto sorriso, carico di delusione. Il rimprovero d’un padre a un figlio.

« Hai fallito Ragnar. »

La voce dell’oberkommandierende risuonò nell’atmosfera, rimbombò nella mente di Ragnar come una spietata sentenza di morte. Infine anche il suo sorriso morì, spegnendosi tra le rughe del volto, tra le pieghe della sua immortalità.

« Mors omnia solvit. »

Perché Ragnar sarebbe diventato null’altro che polvere del deserto, un granello di sabbia, piccolo e inerme.
Si sarebbe sciolto, perché questo era il volere del Generalissimo.
Rimbombarono una, dieci, cento risate.


L’estasi della morte, il dolce nettare di Viktor Eusebius Wenzel von Falkenberg.

Negli occhi di Morpheus si potevano leggere tante cose.
Rabbia sopita, fiera determinazione, persino il dolore che si tratteneva dall’urlare ma che inevitabilmente fuoriusciva dalla retina dei suoi occhi ghiaccio.
C’erano tante cose che si potevano leggere, mille storie e mille accadimenti.
Ma non vi era la paura, non gli apparteneva, quella sconosciuta sensazione che di rado aveva provato. Quella in grado di paralizzare il corpo e offuscare la mente. Liquida e tremenda, nera e oscura. Come un mostro disarticolato Seraphim si mise a due zampe, ma non c’era nulla di umano in lei, né i suoi occhi avevano la capacità di raccontare storie. Sensazioni. Paure. Segreti. Due orbite vuote che nuotavano nell’immensità vasta di un’infinita pozza di vuoto, ermetico, invalicabile. Danzavano nella caligine di un palcoscenico spento, privo di luci. Arrancavano in un deserto polveroso, nel nulla assoluto di sabbia e polvere, in cui tutto danzava, nuotava, arrancava e si disfaceva nel niente e nel vuoto. Seraphim era la maschera di una donna, un giocattolo rotto e corrotto da RottheNaz, ma né la sua mente, né la sua anima, e tanto meno i suoi occhi, erano vivi. Non era donna, non più ormai. Artigli neri affilati spuntavano dalle mani come grinfie molate d’un corvo. Spalancò la bocca e mostrò chiostre di denti, fauci immense e aguzze, spuntoni letali. Sbavò e urlò, urlò e sbavò, poco prima di partire all’attacco. Con movimenti disumani si arrampicò sul soffitto, si appese con gli artigli come un pipistrello. A testa in giù, per puntare la sua preda, affamata con la bava che colava dagli angoli della bocca. Era rabbia furiosa e cieca. Troppo furiosa e troppo cieca. Si lanciò a capofitto, con le mani allungate verso di lui, con le braccia tese e le unghie a uncino. Fu un attimo breve e incalcolabile, una linea temporale sottilissima che divise la salvezza da altro dolore. Un muro di ghiaccio si frappose tra lui e Seraphim, tra lui e il dolore. Un ghigno squarciò il viso di Morpheus, i denti bianchi, candidi e affilati, baluginarono tra le linee rosee e sottili delle sue labbra. Sentì l’adrenalina piombare nelle sue vene, pulsare sparata direttamente dal cuore e spandersi come una droga vitale per tutto il corpo. D’improvviso, e per un singolo istante, il dolore svanì, le mani non riacquisirono la loro mobilità, ma cessò quel bruciore devastante che soggiogava i suoi nervi, sbatté lentamente le palpebre, la poca luce nel seminterrato filtrò all’interno dei suoi occhi dispiegando dinanzi a lui i capelli grigio biondi del mostro.
Li osservò danzare per un’istante e uno soltanto, come se fossero baciati dal vento, svolazzavano selvaggi irradiati dalla flebile luce che riuscivano a catturare. Percepì, nella fugacità di un sospiro, la vitalità di cui erano intrinsechi i capelli, come se mille minuscoli globi luminosi fossero trascinati dal coinvolgente ritmo di una danza tribale. In quel momento Morpheus riuscì a carpire l’umanità persa e dimenticata di Seraphim, le sue paure e suoi sentimenti, tutto ciò era morto nel medesimo istante in cui era salita sulla fortezza volante. Caduto come un fiore nell’arido fuoco del deserto.
Le iridi si irritarono colorando il bianco di lievi venature cremisi. La mano si sarebbe poggiata sulla spalla della donna, non per stringerla, non ne avrebbe avuto la forza, ma per carezzarla come la tiepida mano di un tenero amante che scorre sulla nuda pelle. Come quella di un padre che saluta la figlia nel rimboccarle le coperte. Leggera e delicata, amorevole e giusta. I polpastrelli avrebbero saggiato il tepore della pelle, la delicatezza di un corpo. Fin quando la mente di Morpheus non si sarebbe rivelata con un fiume di ricordi, di emozioni e di sensazioni. Ciò che fu dimenticato e sepolto, ciò che era morto e non più vivo.
Sarebbe ricomparso per minare l’incrollabile inumanità di cui Seraphim era pregna.
Per ridestare un cuore sopito.
Un animo puro.

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Rimembra il tuo passato, il tuo ultimo ricordo di vita vera, osserva ciò che ti ha costretto nel rovente abbraccio della corruzione. Due ali nere si dispiegarono per stringerti in una morsa di nera impurezza. Ti mischiasti insieme a un guazzabuglio di putride carcasse, per aspirare a un potere che non avevi e che non potevi avere. Rabbia? Paura? Vendetta? Quale di essi ti portò alla perdizione dell’animo, chi di essi ti portò sul fondale di oceano oscuro e denso? Ti mostrerò gli eventi che ti forzarono questa scelta.
Che distrussero il loco amoenus che intorno a te ti eri creata. In cui vivevi felice.
Prima che tutto andasse distrutto, quando le catene del male ancora non attagliavano il tuo cuore e tuoi arti, quando ancora eri capace di sorridere.
Come un ampolla di vetro che cade da un’altezza troppo elevata così ti sei lasciata travolgere dagli eventi. Inutile, impotente.
Apri la mente per un solo e unico istante.
Per rivivere, per ricordare.
Per renderti libera un’ultima volta, fin quando tutto non ti scivolerà nuovamente via.



Facendoti piombare nel caos e nella disperazione.
Guarda il tutto che diventa nulla, che si sgretola come un maciullato castello di sabbia sovrastato da un oceano nero.
E alla fine lasciati morire.
Per essere finalmente libera.

« Perché gli angeli devono poter volare. »

« Grazie. »

Ripartì tutto da quelle parole, flebili come un sussurro, leggere delicate e finalmente vive. Fu nient’altro che un sospiro che scivolò via, lontano. Eppure, come in un effetto farfalla, quell’esalo vaporoso dall’effluvio di briosa libertà scatenò negli accadimenti di quel dì, così intenso e lungo, un uragano destinato a variarne un finale già annunciato e già scritto: Vaairo MORTO, Morpheus SCONFITTO, Floki UCCISO. Una previsione che puzzava di sentenza finale ma Seraphim si ribellò al suo oppressore con una determinazione stoica, d’una vendetta a lungo sopita e nascosta nelle stanze più recondite della sua mente. Si risvegliò dal torpore della corruzione, nei suoi occhi spruzzò la ferocia rabbia di una donna a cui si toglie il proprio amore, gelosa e ferita, indomabile e inarrestabile. Una donna che per amore è in grado di ribellarsi al suo destino crudele, e di esigere finalmente quella vendetta al sapore dolce di sangue. Perché Seraphim s’era liberata dall’effige dell’ampolla rotta, per innalzarsi come un’araba fenice in alto nel cielo, per esplodere, un’ultima volta, come un angelo libero. E infine Morpheus riconobbe nel suo sguardo il suo stesso sguardo, nelle sue sofferenze le sue antiche sofferenze e i loro cuori si amalgamarono in un caleidoscopico vortice di comuni emozioni. Un sorriso si dipinse soffice sulle guance glabre del dragone, di nuovo le labbra rosse pittarono il candido colore della sua pelle solo lievemente abbronzata. Un misto tra amarezza e felicità, tra gioia e dolore, gli occhi si bagnarono per un istante, la lacrima si trattenne da rigare la guancia. Rimase lì, appesa in bilico tra due mondi, oscillando a cavallo tra i due sentimenti, ma nel fondo del suo cuore, tra le pieghe pulsanti di quel tessuto connettivo, sapeva che la donna sarebbe stata veramente libera solo nella morte. Lontano dalle grinfie uncinate di Viktor, distante dalle bramosie licenziose e dalla patria potestà esercitata da Ragnar. Lontano dalla sofferenza e dalla perdizione, con l’animo quietato dal sangue per stringere nuovamente il suo vero e unico amore. Così, con l’emblema più sincero dell’amore, si strinse a Ragnar.
Non per affetto, non per gratitudine e di certo non per chissà quale slancio d’amicizia.

« Questo è per ciò che hai fatto a mio marito. E a me. »

No, Ragnar non meritava nulla di tutto ciò, invero Seraphim stritolò il suo creatore con il medesimo gelido abbraccio di morte che lei stessa assaporò nel giorno della rinuncia alla sua vita. Finché il suo corpo non deflagrò in una detonazione fragorosa, cremisi e nera per scatenare l’inferno in quel seminterrato. Per distruggere il suo creatore e al tempo stesso il suo uccisore. Fu un boato assordante, un esplosione contenuta che distrusse in un attimo tutto quello che c’era intorno. Compresa la colonna portante della casa. Infine fu distruzione, fu macerie che si accatastarono su altre macerie, fu il fuoco distruttore che divorò ogni cosa. Il soffitto si crepò, le travi cominciarono a cadere, Elias venne sommerso dalle rovine della sua stessa casa. Floki cadde a terra svenuto. A quel punto Morpheus ebbe pochi istanti per decidere cosa fare, perché mentre tutto crollava, mentre tutto prendeva fuoco, Floki stava per soccombere. Senza pensarci su, mosso più dall’istinto che dalla razione. Non avrebbe abbandonato Floki nella valanga di mattoni e fuoco, non lo avrebbe lasciato morire sotterrato da quella casa che sarebbe diventata la sua tomba. No, semplicemente Morpheus non poteva lasciare morire un uomo dinanzi ai propri occhi, girare i tacchi e ignorarlo come se nulla fosse, non era un vigliacco e nemmeno un eroe.
Semplicemente doveva tentare, anche se questo significava morire.
Corse in quell’inferno di fuoco per tirare fuori il guardiano, per strappare una vita dall’Ade.
Sentì il fiato pesante e il fumo penetrargli nei polmoni, sentì la gola pizzicare, e infine tossì, ma il suo passo non cedette un solo attimo, le sue gambe bruciavano come investite da mille lame roventi ma non rallentò. L’adrenalina gli assopiva i dolori, gli debellava la stanchezza, sentì l’energia scatenarsi dall’interno del suo corpo pura e meravigliosa, strali luminosi che attraversavano le vene e le arterie, che carburavano i muscoli e lubrificavano le articolazioni, un motore perfettamente alimentato e perfettamente funzionale.

Il suo cuore aumentò di uno, dieci, cento battiti, un ritmo incalzante e velocissimo un bumbumbumbum che in ognuno di essi ne conteneva dieci e che in dieci ne conteneva cento, come se quell’organo posto al centro del petto non sapesse far altro che battere e battere e battere ancora più veloce, come se da un momento all’altro volesse esplodere in un BUM più grande degli altri.

Infine giunse vicino a Floki, il suo corpo era per metà disteso sotto le travi, gli passò una mano sotto l’ascella e iniziò a tirare, sempre più forte, sempre più forte. Ma il corpo non voleva sapere di venire via. Alle spalle di Morpheus cadde un pezzo di legno infuocato, dinanzi a lui era già tutto caduto e tutto distrutto, Floki era la dead-line oltre il quale si scatenava l’inferno, la morte, il fuoco. La fronte cominciò a imperlarsi di sudore, goccioline leggere cominciavano a scendere lungo le guance fino a cadere in terra una volta attraversato tutto il volto. La tunica blu acceso divenne lentamente di un blu più scuro, una piccola chiazza che, come una macchia d’olio, si spanse fino a diventare una sola macchia grande o tante piccole chiazze che si inglobavano in una sola. Riprese a tirare una, due, tre volte, fin quando non divenne improvvisamente leggero, fin quando il corpo non venne trascinato fuori da quell’inferno. Alzò il volto quasi stupito e vide la faccia di Vaairo rossa dalla fatica e nera dalla fuliggine, il sudore sulla sua fronte che rifletteva le fiamme e le luci. Era, più di Morpheus, provato dalla fatica e dalla stanchezza, era quasi morto anche lui, ma nonostante ciò era lì a salvare a Floki. Insieme si alzarono, insieme iniziarono a camminare claudicando, un passo dopo l’altro, un passo più veloce dell’altro fino a correre quasi. L’uno sorretto sull’altro, l’uno forse più dell’altro. Insieme sorreggevano quel corpo con chissà quale forza, una sinergia tra i due uomini. Il corpo di Floki al centro sorretto dalle ascelle con i piedi che si trascinavano sul pavimento, il capo chino con gli occhi chiusi a fissare il pavimento.. Poi anche sulla loro testa tutto inizio a cadere, vide pezzi di legno letteralmente cadergli addosso, vide schegge schizzare ovunque e sentì il dolore, a pochi passi dalla scalinata farsi sempre più forte. Sentì come se una parte del suo corpo stesse letteralmente prendendo fuoco, sentì persino la puzza di carne bruciata invadergli le narici e irritargli l’olfatto. Vide tutto cadere davanti a propri occhi, e per un’istante vide lì a terra Stormbringer, l’oro che si pitturava di rosso fuoco, lo zaffiro che baluginava di luce azzurra sovrastando la caligine nera. Allungò il braccio libero, il sinistro (lo sentì urlare di dolore, senti ogni nervo infilzato, sentì dolore e nient’altro che dolore), per sfiorare la scimitarra con i polpastrelli, bastò quello per vederla scomparire, nel nulla. Poi riprese la corsa, salirono le scale e anche – e soprattutto in quel frangente – i quadricipiti si lamentarono per la fatica, i polpacci arsero e la scalinata sembrò interminabile. Vide la luce sopra la sua testa, come un richiamo lontano, un miraggio sfuggevole, fin quando il bianco non divenne più grande, fin quando non si allargò mostrando la camera della casa di Elias, la camera in cui erano svenuti. Fecero l’ultimo scalino e tutto sotto di loro crollò.
Il pavimento divenne instabile, come un ponte vecchio e logoro che attraversava un precipizio. Sotto i loro piedi il lastricato si apriva come se fosse fatto di ghiaccio, prima si venava e poi si spaccava al centro, mentre la terra cominciò a inghiottire tutto, gli inferi che aspiravano ogni cosa, che chiedevano il loro tributo di sangue. Il rumore accompagnava quella corsa, il boato dei mattoni che cadevano, lo scricchiolare del legno, lo scoppiettare del fuoco. Le stanze che si fecero più piccole, le porte strette e anguste.
L’uscita che si rimpiccioliva.

Ancora. Ancora e ancora.

Poi il suo volto si fece rosso.
I suoi occhi si tinsero di cremisi.

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Uscirono insieme dalla casa, ognuno aveva in corpo le sue fatiche e ognuno era pervaso dal dolore. Morpheus osservava il cielo dinanzi ai suoi occhi, il solo che iniziava la sua discesa ma che ancora illuminava Taanach con i suoi raggi. Il caldo dell’Orbrun non gli parve mai così fresco. Sentì la brezza del vento accarezzargli il corpo, rinfrescarlo con il suo alito e coccolarlo tra le onde invisibili della sua essenza. Sentì gli ultimi rintocchi di vita dell’abitazione, gli ultimi sussulti del fuoco che divorava ogni cosa per ridurre ogni cosa in cenere. Morpheus era disteso sulla schiena, con le pietre aguzze che gli penetravano nella pelle. Sentiva il corpo pesante e i muscoli indolenziti, sentiva la fatica pesargli sulle palpebre come un macigno che rischiava di schiacciarlo. La spalla sinistra era stata immersa nel fuoco e dal fuoco era uscita, mentre un taglio pulsava sul suo volto. Dall’occhio sinistro allo zigomo destro, passando per il naso e attraversando il volto da parte a parte. L’inferno li aveva sfidati e loro avevano vinto, entrati e usciti dalla porta principale.
Poggiò i palmi delle mani sul terreno, con fatica alzò il busto e sentì persino l’addome tirare e spezzargli il fiato. Erano passati un paio di minuti e lui ansimava ancora per lo sforzo. Ma erano salvi. Si alzò con fatica in piedi facendo leva sui quadricipiti, che ancora bruciavano per la corsa. Osservò Vaairo e poi Floki, osservo la casa e infine le macerie. Una donna si era lasciata esplodere per salvare loro la vita. Ma nessuno l’avrebbe ricordata, nessuno avrebbe eretto una statua in suo onore o avrebbe combattuto nel suo nome per difendere i propri ideali. Era una pedina sacrificata come tante altre e come lui del resto.
« Nessuno ci dirà grazie per quello che abbiamo fatto, nessuno canterà il nostro nome nelle ballate del futuro. »
Sospirò, guardando il terreno, volgendo il suo sguardo nel luogo dell’esplosione, lì dove – se non si fosse ridotto in cenere – ci sarebbe stato il cadavere di Seraphim.
« Siamo solo eroi che combattono l’oscurità nell’oscurità. »
Alzò lo sguardo al cielo, lì dove gli angeli volavano.
« Grazie a te Seraphim. »