Grida dal Cielo ~ Creazione

Quando Hóseas raggiunse la Gola Nera rimase senza parole. Non aveva mai visto quel luogo così affollato e la presenza di così tanti draghi, per lo più sconosciuti, lo mise a disagio. Poi finalmente vide la creazione che tanto aveva aspettato, era vero: quell'essere era vivo! Fyrirliði lo aveva chiamato álfur, sembrava così fragile e solo; i suoi occhi incrociarono il suo sguardo per un istante che parve durare un'eternità e in essi lui si rivide. Era sotto esame come un qualsiasi oggetto, come lo erano stati tutti i suoi passati lavori rimasti poi dimenticati nell'ombra. Avrebbe voluto stargli vicino e aiutarlo, sapere cosa provava e provare a comunicare con lui. Era sicuro che da quella bellissima creatura lui e molti di loro avrebbero potuto imparare molto e in un futuro il mondo avrebbe goduto di una nuova prospettiva. Poi successe quello che più si aspettava e temeva: l'esaminazione. Alcuni la misero in discussione altri invece approvarono e altri ancora arrivarono addirittura a toccarla senza preoccuparsi di come avrebbe potuto sentirsi quella creaturina senza scaglie, così indifesa. «Lasciatela stare...» Avrebbe voluto urlarlo eppure dalla sua bocca non uscì un minimo rumore. Era muto come álfur, vittima della sua stessa inadeguatezza verso quell'esistenza che ogni giorno si impegnava a ricordargli quanto fosse solo. Si limitò ad ascoltare i loro discorsi in disparte con la testa che si muoveva tra un interlocutore e l'altro come una bandiera in balia del vento. Dopo quello che aveva visto e sentito non potè che essere d'accordo con le parole di Fyrirliði: la sua creazione non poteva vivere tra i draghi, meritava un mondo suo e un luogo adatto con la quale poter vivere con i suoi simili che presto sarebbero stati creati. «Ti auguro buona fortuna.» Non potevano vivere le stesse vite, la realtà di álfur doveva essere differente dalla loro, era quello che sperava e cercava. Gli avrebbe lasciato tutto il tempo necessario perchè potesse crescere ed evolversi. Lui da parte sua avrebbe osservato e aspettato il momento in cui tutto fosse pronto...

La famiglia di Thorsberg era in effetti composta da vari membri, seppur non fosse tra le più numerose in quei giorni antichi. Vi erano draghi bambini e anziani, individui che avevano visto il sole sorgere tra nuvole cobalto nella gioventù del mondo e avevano scoperto e dato un nome unico alle specie piumate, a quelle con il pelo e ai primi pesci che si divincolavano nella pozzanghere. Non erano una famiglia di soli draghi bianchi, non del tutto almeno; così, quando il consiglio assistette alla nuova scoperta di Fyrirliði, uno strano senso di vertigine risalì le scaglie dorsali di Thorsberg. Erano memorie d'infanzia che aveva creduto dimenticate, affogate nell'oblio del lavoro quotidiano.
Aveva scorto il suo vecchio zio tra la folla. Pure, la creazione di carne e ossa occupò la maggior parte dei suoi pensieri.

“E si regge in piedi senza una coda!” Esclamò il giovane drago d’osso con entusiamo, rivolto ai suoi compagni; fece un passo avanti “Se lo toc-”
“Thosrberg!”
Lo richiamò indietro Glambiorð, il Mastro d’oro. L’anziano drago scrutava solenne quel fragile prodigio chiamato Elfo che il Mastro di diamante aveva disvelato, e poco traspariva dalla sua forma d’armatura. In molti erano accorsi, infatti, a vedere e consigliare Fyrirliði. Thorsberg ascoltò il ragionare di Eirgrænn, le diverse reazioni di Óogilt e del vecchio Arkais; persino la proposta concitata di Higinn lo interessò, ma fu l’intervento del suo compagno Dreki a riaccendere la sua curiosità.
“ …ritengo che forse i prossimi dovrebbero essere un po più giovani, se non addirittura infanti” disse Arkais, l'anziano.
“Infatti! Se Mastro Fyrirliði ha deciso così la sua ævi, per farne altri allora noi-”
“Come Eirgrænn, anch'io onoro te e le tue capacità, Fyrirliði. ” il Mastro interruppe di nuovo.
“Dunque tuo solo è il prezzo, dici? Non stai suggerendo a questo consiglio che dovremmo rinunciare ai nostri tempi in favore di questi... leikbrúða? ”
“Vi costerebbe così tanto dispiegare le vostre forze e il vostro tempo per la creazione di un nuovo popolo?”
rispose Fyrirliði. “In fondo, l'alternativa è restarsene in casa a crogiolare, non credete?”

E dunque continuarono le richieste, i dubbi, i consigli. Tanti si fecero avanti tra quelli ritenuti più saggi dalla comunità e tra i meno. Eppure non tutti parevano interessati a quello che tale creazione, l’Elfo, poteva effettivamente comportare per la loro società in stallo – a come migliorarlo, e rendersi perfetti. Se c’era qualcuno che non aveva paura di intervenire e abbracciare con vigore il cambiamento, però, quello si dimostrò essere tra gli altri mastro Blóð. Lo zio di Thorsberg. Ma non tutti, davvero, furono entusiasti come i due draghi d’osso di quelle possibilità di cambiamento – tra questi Glambiorð.
“Apprendere le nostre arti? Come se da soli potessero-”
“Che differenza fa se li istruiamo noi o vivono per conto loro?
Per quanto mi riguarda, potremmo anche lasciare a lui la scelta!”
Thorsberg disse indifferente, indicando l'Elfo. Il Mastro d’oro poteva solo ascoltare questa volta.
“L'importante è comprendere al più presto ciò di cui sono in grado:
così potremmo subito iniziare ad aggiustarli, come ha detto Mastro Blóð.” ruggì il drago d'osso.


Il dibattito tirò per le lunghe. C’era chi era più interessato alla libertà stessa dell’elfo, chi aveva paura di cosa tali nuovi infanti avrebbero comportato per la vita degli himinn-konungar, i draghi, i re dei cieli. Così Thorsberg, detto ciò che aveva da dire – tra i primi a parlare, ché il tempo anche per il suo popolo correva impietoso verso una meta invisibile, nascosta tra le nuvole; forse lo stesso bianco crepuscolo per i corvi che rimaneva dei senza-scaglie, e di cui lui era innamorato nelle sue creazioni – si ritirò in disparte. Corse con l’occhio ai tanti presenti, impassibile nella sua forma d’armatura così irta di scaglie e blocchi appuntiti.
Suo zio Blóð era andato via dalla famiglia anni prima. La madre di Thorsberg aveva raccontato al giovane drago di diverse vedute e di opere inconsulte, così come di pratiche malviste da altri membri del consiglio. Ciò che Thorsberg ricordava era un’ala disabitata nella loro magione, piena di ragnatele e spazi vuoti negli enormi mobili e bauli. E dei ruggiti risentiti, di notte, dopo che era stato messo a letto. Delle tante opus in cui suo zio si era prodigato, o così gli era stato raccontato, poco il drago d’osso aveva potuto ritrovare: un coltello dal manico bianco come le nuvole, nulla più, un pegno ad affetti defunti verso la sua famiglia.
Quando chiese parola a sua zio il giorno del consiglio indetto da Fyrirliði, questi gli chiese di defilarsi.

“Zio! Ho ascoltato le tue parole, e le ho apprezzate. Di tutte le invenzioni di Verkstæði, credo oggi abbiamo visto quella con più possibilità.”
“Oggi è un grande giorno per Verkstæði, ma anche per noi plasmatori di ossa” gli disse suo zio. E la sua voce era potente, piena di misteri di cui Thorsberg aveva solo sentito parlare, ma mai davvero esplorato. “Dimmi piccolo, secondo te perchè credi che io abbia appoggiato la causa di nostro fratello?”
Thorsberg avrebbe ricordato le parole che seguirono negli anni a venire. Notò un coltello ben lavorato alla cintola di suo zio, il Mastro d’ossa, simile a quello in possesso alla sua famiglia. Il manico riluceva di un colore conosciuto. Era bianco, come i misteri che attendevano le razze dei viventi e fors’anche quella dei draghi alla fine, nascosti tra le nuvole.

SPOILER (click to view)

Interazioni concordate con Kremisy. Mi spiace per aver postato all'ultimo

Grida dal Cielo - Creazione
Eyðilegj, rifiuto della società

Le campane suonano, e al drago non importa per niente.
Quanto tempo è passato dall'ultima volta che ha preso parte ad una delle riunioni?
Onestamente, non lo ricorda, anzi non si è proprio posto la questione. Sprecare il suo tempo a quella maniera, rinchiuso fra quattro muro, in compagnia di arroganti che pontificano sulle inezie più metafisiche, su quale arte rappresentasse alla maniera migliore l'immortalità, o quale dei loro sentimenti sarebbe perdurato oltre la fine dei tempi; come avrebbe potuto sopportare ciò?
Loro invece avrebbero trovato Eyðilegj spassoso così com'era conciato, senza nessuna scorza a coprire le sue nude carni, col sangue che gocciolava di qua e là, le punte di ferro conficcate nel corpo, e l'affanno che l'ingobbiva.
Oh quanto si sarebbero divertiti!
E lui ne sarebbe stato umiliato.

Eppure...
eppure quella sembrava una ragione più che perfetta per andare là. Vero, ne sarebbe uscito sminuito, col fiele chiamato rabbia ad avvelenargli il cuore, ma quella cocente irritazione in qualche maniera avrebbe infangato anche gli altri, mandando in malora quella tanto declamata austerità e boriosa solennità che accompagna eventi simili. Uno storpio che s'aggira fra loro, vomitando, lamentandosi, e sanguinando ovunque sembra l'affronto perfetto. E così, con la mascella sghignazzante s'avvia nella sala, intrufolandosi fra i banchi, assicurandosi che la sua mole, non certo immensa, venisse notata. È facile a farsi quanto in parecchi preferiscono indossare quel corpo artificiale, e scorrazzare con esso e quegli strani arti anziché la propria forma naturale; gente tanto arrogante che non può convivere col pensieri di abitare qualcosa di non prodotto dalla propria persona. S'impegna a lanciare ovunque occhiate maligne tronfie di saccenza, lasciando che icore e altre schifezze colino ovunque, raschiando con gli artigli e con la coda quanto gli scorresse accanto. Nel frattempo l'oratore sciorina un discorso che la mente dello storpio cataloga come noioso ben prima di afferrarne il significato. Purtroppo, anche se non ha intenzione di coglierne nemmeno una parola, l'altro sa farsi udire, e il suo ciarlare sovrasta il chiacchiericcio diffuso degli altri draghi e gli penetra nella testa. Fu soltanto per quel motivo che s'accorge della parola vita, gettata fra le tante altre, ma con l'intenzione di darle abbastanza importanza, tanto che la testa di Eyðilegj si voltò di scatto, più per meccanica curiosità che per reale interesse. S'aspettava di cogliere l'ennesimo ammasso di materiali tenuti insieme della magia dei suoi artefici, lesto a rispondere ai suoi burattinai, propenso a danzare qualsiasi ritmo gli si propinasse, anche il più autodistruttivo, purché compiacesse i suoi padri artificiali. Se fosse stato così, sarebbe montato in tutte le furie, vedendo l'ennesima parodia del mondo vasto e vario che si estendeva in lungo e largo, proprio al di là di quella città; qualcosa di fulgido e incoerente, che nessuno di quei bacucchi avrebbe mai potuto afferrare.
Mai si era sbagliato così tanto.

« L'ho chiamata
álfur.



Elfo. »

Quercia frondosa, tesa al cielo ma privo di corteccia,
Pioppo molle, dalla scorza gracile eppure longevo,
Daino senza zoccoli, dalla pelliccia rada e l'occhio impaurito,
leone smussato, la cui criniera s'increspa e danza col vento,
scimmia raddrizzata, senza gobba, dalle dita agili e lunghe e affilate,
bruco frastornato, tanto misero fra giganti spaventosi, farfalla in potenziale che stupirà ognuno di loro.

Mai v'era stato nulla di simile, e presto avrebbero riempito ogni valle, foresta e montagna.

L'ardito tumulto che infuria in quell'aula non è che un ronzio innocuo se Eyðilegj lo paragona a quello che infuria sotto i suoi muscoli sanguigni. Un'opera come quell'elfa non può lasciare freddi, e infatti il drago sente un gran calore in lui, ribollisce da capo a coda, il cuore batte come il tamburo più frenetico e scatenato e il cervello sfrigola come un fornace accesa. Gli occhi suoi galoppano su quella pelle rosata davvero disgustosa, dello stesso colore delle viscere, indugiano sulla sua assenza di scaglie ancor più lieve della sua, ci affondano dentro e si perdono in qualche altro universo. Ciò che lo strugge è semplice: se quella che abbia davanti sia una semplice opera dei draghi, o qualcosa che li supera, se insomma l'arte del creare che gli aveva sempre fatto schifo o forse fosse realmente capace di oltrepassare loro stessi; e non copie prive di ogni complessità di loro stessi. Una visione lo scuote: un'immensa caverna le cui pareti sono ricoperte di alfur, le loro mani intrecciate a formare una rete indistricabile, e ognuno di loro è simile a quello accanto eppur diverso, chi ha un tocco di colibrì, chi di salice, chi di falena e chi di porcino. E mentre lo sguardo s'allontana, quella variopinta moltitudine si fa meno dettagliata e più come un grande mosaico o più una colora di funghi che divora e cresce sulle ossa dei draghi. C'è orrore e gioia in quella visione, un brio che raramente Eyðilegj ha provato, tranne che negli inconfessabili momenti in cui si fissava a vedere qualcosa spirare; nel vedere la carne disfarsi e trasmutare la propria sostanza da vivente a per i viventi. Mai però gli è balenato in mente quell'estro creativo, quella voglia di far qualcosa con le proprie mani come in quel momento; perché sapeva che la sua opera sarebbe volato con le proprie ali anziché sulle rotte del genitore. Il drago se ne rende conto, in lui tutto è cambiato, quell'immagine è stata un salto del fosso, un'epifania. Il piacere della rivelazione è però oscurato dal dolore della presa di coscienza, del sapersi fino al momento prima niente più di un cucciolo, capace soltanto di ruggire e mordere attorno a sé. È doloroso sapere come si è stati sciocchi, e quanto fossero state giuste le risate indirizzate ai suoi comportamenti, e alle proprie ambizioni ridicole. Avrebbe pianto, se avesse potuto, ma quel velenoso sapore amaro che gli bruciava le vene è subito cancellato da qualcosa di diametralmente opposto, e cento volte più potente: il dolce gusto della felicità. Eyðilegj avrebbe presto provato il piacere della creazione, e se i suoi figli avrebbero dominato sulle loro carcasse, tanto meglio; proprio come il visionario Fyrirliði avrebbe dato volentieri la vita per loro.

CITAZIONE

Credo sia tutto semplice e cristallino, scusate per la collaborazione pari a zero con tutti quanti.

Álfur Fragile, fragile Álfur Davanti se Màr aveva qualcosa di magnifico e fragile. Una creazione plasmata e vivente con un cuore pulsante. Alla fine Fyrirliði c’era riuscito. La creazione stava ferma, inerme aliena davanti ad un concilio di buoni a nulla. Il drago d’acciaio cercò di parlare, ma la voce uscì talmente timida e strozzata che si vergognò anche solo di aver pensato di farlo. Una vita passata a creare oggetti sublimi, raffinate perle d’ingegneria, tutte senza alcuno scopo se non quello di primeggiare sugli altri. Ora il castello di carta, pardon d’acciaio, si stava piegando inesorabilmente su se stesso, come soldatino ostinato che non vuole perire. Gli scricchioli della struttura raggiungevano il cervello del povero drago, percepiti come vere e proprie fitte al cranio. La creatura gli piaceva e anche molto. Qualcosa però, pareva ancora turbarlo. Álfur Lo sguardo basso del drago, sembrò per la prima volta caricarsi di dolcezza. Parve che l’asfissiante vocina stridula ed egoista nella sua testa fosse stata sconfitta, sostituita da un eroico silenzio. Silenzio in cui la polifonia del dialogo poteva farsi finalmente spazio. Accantonò l’orgoglio, il dolore e l’imbarazzo. Nulla poteva dire di quel fragile essere, di quel magnifico compromesso, probabilmente Ma, fratello mio, qui non è in ballo solo il mio volere. Se voi accetterete di avanzare con me, decideremo quale sarà davvero il passo che intendiamo compiere. Insieme. Per la prima volta ascoltò sinceramente e senza riserve le parole del padre dell’elfo. Per la prima volta sentì che le sue qualità, l’abilità che tanto aveva ostentato davanti agli altri e la tenacia nel ricercare qualcosa di sempre più nuovo e perfetto, avrebbero potuto germinare, in un progetto immenso. Certo, qualcosa ancora non lo convinceva, ma la novità era così mostruosa ed incantevole che i suoi dubbi vennero riposti momentaneamente in secondo piano: « Fyrirliði, tra noi non è mai corso buon sangue, lo ammetto. Non ho mai dimostrato entusiasmo per le tue opere. Nella vita, però, a volte bisogna ricredersi. Accettare la propria sconfitta. In questo momento non mi sento sconfitto, invero. Mi sento più che altro fiero di te. Anche solo l’idea di plasmare la vita mi faceva torcere le viscere. Davanti a questa tua creazione, però chino il capo. Furðulegur. L’idea della vita plasmata dalla mano di un altro vivente di sicuro mi spaventa. Più che le ritorsioni temo la sofferenza che simile creatura dovrà patire. Mi chiedo se la sua carenza di tempo da trascorrere possa in qualche modo renderlo … perfetto. Ed infelice. Lo chiedo a me, tanto quanto a te. L’unica risposta che in questo momento trovo, scavando nella cava dalla mia ottenebrata ragione è che, sinceramente, mi piace. Hai il mio sostegno, la mia intelligenza, le mie risorse. » Detto questo si pose in disparte. Aveva definitivamente spezzato le catene della sua cronica insofferenza. Aveva finalmente dato un senso al suo malessere. Questo senso non poteva essere la ricerca della perfetta creazione. Niente di quello creato fino a quel giorno poteva minimamente assurgere alla perfezione. In quella creatura, però, nella sua disarmante fragilità, c’era più perfezione che nelle alte torri erte a sfidare il cielo. E se il cielo dimostrava nei nostri confronti la sua più piatta indifferenza, quale modo migliore per provocare, per tornare a stupire, se non sfidare gli dei ?

A memoria di drago le sale della Gola Nera non erano state così piene di voci da decine e decine di Lune. Thorsberg guardava nel passato mentre parlava con suo zio e vedeva la scoperta di una lega che tratteneva il potere del fulmine, oppure quell’unica ala tonda di stoffa che riparava dalla pioggia. Si rivedeva cucciolo mentre i grandi draghi si libravano fieri e pieni di novità verso il consiglio, quando ancora i suoi genitori non si erano ritirati, esaurito ogni stimolo, nei corridoi bui della loro magione. Nella sua infanzia aveva appreso molte cose. Suo padre l’aveva assistito nelle prime creazioni e aveva accompagnato i suoi primi voli, testando i loro strumenti nel cielo e tra le nuvole in cui si nascondevano gli dei. Sua madre gli aveva mostrato le vecchie creazioni del Mastro Pikeys, quando ancora il vento della saggezza gonfiava le ali delle sue idee; insieme erano volati sopra alla montagna viva a Nord di Verkstæði, dove si diceva Eldingar lavorasse senza sosta, giù in un’aula di fuoco e fiamme. Quando le prime placche ricoprirono il suo corpo, i genitori del drago d’osso gli mostrarono la bellezza dei laghi, la frescura e la pulizia dell’acqua tra le scaglie.
Ma era stato un periodo breve. Appena Thorsberg fu in grado di creare la sua brynja d’osso, molte delle ciminiere di Verkstæði non sbuffavano più fumo e scariche magiche; di misteri, tra le nuvole, non ce n’erano più.

Fu con queste memorie negl’occhi che Thorsberg accolse le novità di quel giorno a Gola Nera. Così quando, dopo aver discusso con suo zio Blóð, il servo Andóf svelò nuovi dettagli, Thorsberg ascoltò ugualmente.
“E dunque è così, eh?”
“Non prenderò parte a questa pazzia. Sarò vecchio, ma non sarai certo tu ad ingannarmi, Fyrirliði. Te l’ho chiesto: tuo solo non è dunque il prezzo.”
Ruggì Glambiorð, il Mastro d’oro. Non c’era niente di vecchio nelle sue grida. Thorsberg si diresse verso i membri della sua officina dopo essersi allontanato con Blóð, e ascoltò l’invettiva del capo artigiano. Cambiato nella sua vera forma, le scaglie di Glambiorð luccicavano come il sole, e il vibrare delle sue ali smuoveva l'aria; molti degli apprendisti gli si fecero più da presso, per non lasciar dubbi sulla loro posizione in quella faida.
Ma non Thorsberg, che tirò dritto verso il centro della sala.

“Dove credi di andare? È questa la tua gratitudine, testa d’osso?”
La voce del suo Mastro aggredì Thorsberg, che non si girò subito. Raggiunse il fianco di Fyrirliði, per poi dire:
“Io ti sono grato, Mastro d’oro”, e c'era rispetto nella sua voce, perchè in un certo senso lo era;
“ed è questo il mio modo di dimostrarlo”.
Ancora in forma di brynja, il giovane drago d’osso pareva deciso quanto il suo Mastro dietro la sua corazza bianca e appuntita. Due fiamme distanti si indovinavano nella celata dell’elmo e con un movimento ponderato, meccanicamente, Thorsberg si girò verso la creatura nata dal fuoco di Fyrirliði. Anche senza la loro vera forma, le ombre dei draghi sovrastavano le fattezze minute dell’álfur. Ma non c’era spazio per la paura in quella sala, per nessuno di loro; non in quel momento. Indugiando ancora tra la creatura e i suoi vecchi compagni d’officina, il suo amico Dreki, infine Thorsberg fermò lo sguardo su se stesso, sulle proprie fattezze grossolane e pallide. Allungò una mano in avanti.
Una mera copia dei prodigi degli anziani, dei suoi maestri.
“Cosa ci rimane, Mastro?”
Chiese, esitando un ultimo istante. C’erano i draghi più rispettati della comunità in quella sala, i giovani come lui; c’era Gullvindur vento dorato la figlia del suo Mastro a guardarlo, e lui aveva deciso.
Aveva appreso tanto, crescendo – e a che fine?
“Io sono nato in un tempo in cui non c’è più un modo per farci fieri, per onorare i nostri avi. Ma abbiamo questa occasione, questo modo di cambiare le cose. Io dico di usarlo, e il meglio di noi verrà scolpito nell’interno stesso di queste creature.” Si fermò e guardò suo zio Blóð, il Mastro d’ossa.
“Io dico di fare qualcosa per riscattarci da questo torpore: io dico di intervenire!”
“Vedrete, nel giro di un attimo torneremo alla gloria del tempo che fu. Prima che siano cadute le foglie dagli alberi.”
“E se la morte è il prezzo...” sospirò, spegnendo la sua voce.

“Questo è quanto sentirò, oggi, da un giovane stolto.” Sentenziò Glambiorð.
“Andiamo via”.

E mentre il suo maestro li lasciava, Thorsberg aveva bene in mente ciò che aveva appreso. Ricordava quando i suoi genitori, stanchi di una vita di progressi infranti, lo avevano affidato alle cure di una delle poche officine che ancora operavano sotto il rispettato Mastro d’oro. Al tempo Thorsberg era poco più che un cucciolo.
“Qui apprenderai i misteri della creazione, e li perfezionerai; il come ogni cosa funziona ed esiste e il perché che fa marciare i tessuti stessi del mondo.” Gli era stato detto.
“Apprenderò come gli dei ci hanno creato, dal mondo oltre le nuvole?” Aveva chiesto il giovane drago.
Ma i perché della vita si erano esauriti, e un solo mistero era rimasto: bianco come le nuvole, come le ossa di ogni creatura lasciate al sole che tramonta.