Rou ~ Stryd

Staan
Memoria e risolutezza.
Il giorno in cui l'orco iniziò a capire

Al centro dell'accampamento si levavano le assi del creato.
Tumuli di terra rinascevano dall'abisso, scavandosi a mani giunte la via verso la vita. Si estraevano con imponenza, scavalcando il groviglio di sangue e terriccio con le esili falangi delle mani scarnificate. Erano artigli aguzzi, scheletri non più umani che si divoravano la carne per rabboccarsi dell'aria ricolma di zolfo e dolore. Rinascevano senza occhi, ma con le bocche che si ripiegavano al vento e divoravano boccate di un'aria di cui non sentivano più il bisogno.
Per dileggio o semplice abitudine.

Erano morti. Cadaveri urlanti che di urlare non avevano più potere; neppur di ridere, benché a tanto fossero portati. Vedevano la vita come una sconfitta della propria morale e, per qualche motivo, sentivano i valori del passato come barzellette di cui ridere. Inverosimili e incredibili, posto che null'altro che la sete aveva per loro adesso significato. Erano smunti, vuoti di quella scintilla che li aveva resi fragili e schiavi di lamenti chiamate emozioni, passioni o paure. Briglie dell'umanità di cui non sentivano più il bisogno. Ora erano unici ed eterni; affiancati e appianati da un senso che li rendeva orda, o massa. Forza unica, disperata e immorale, ma capace di travolgere qualunque empia supremazia. Erano i reali vincitori, di un mondo marcio che di loro si sarebbe fatto scudo per nascondere la propria falsità. Eppure loro erano uniti, vittoriosi e forti, privi di emozioni o gerarchie: democratici, come poche cose al mondo.
D'altronde, cosa c'è di più giusto della morte?

Pagavano lo scotto di tutto ciò i poveri pelleverde. Eretici o non eretici, scacciati o non scacciati; chiunque fossero venivano strozzati nel loro sangue e si piegavano al dolore dei propri compagni, sottomettendosi alla sconfitta e allo sconforto. Scevri di coraggio; schiantati oltre la barriera del tumulto, vedevano in faccia il nulla del proprio sforzo. Si scontravano con l'avarizia della realtà, proprio ove la potenza, il numero e il Grande Gioco perdevano qualunque significato. Li la morte li coglieva impreparati, sottomessi alla paura.
Carne da macello come mai erano stati abituati a essere.

Anche dinanzi a quella stessa amara verità si piegava Geeste. Alascura riversava in un lago di sangue scuro; gracchiava al vento un misto di lacrime e dolore, sforzandosi di soffiare o graffiare qualunque morto che gli camminasse di fianco. Ma era ormai debole, inutile. Le ali squamose si erano piegate alla fatica e al dolore; una delle due, perdeva un pezzo e si dispiegava sul terreno sporca e frastagliata, scacciando frammenti della propria dignità oltre il percorso fatto a ritroso. Per la coda, infatti, la prendeva l'anziano saggio, suo allevatore. Geeste aveva il volto insanguinato, un braccio sinistro graffiato e molle di fianco al corpo, mentre con l'altro teneva la coda del proprio animale. Scampandolo alla morte, al pericolo o alla dignità di morire senza una tomba - un tumulo.
Pericoloso e vinto, in quello scempio del loro sogno. Piangeva, Geeste, perché non sapeva nulla; come potevano aver perso o come potevano morire così.
Oppure, ancora che fine avesse fatto Bara-katal.
Quando poi la fatica ebbe il sopravvento, il ginocchio sinistro crollò in terra con un sordo rumore. Il corpo si piegò di lato, e si accasciò di fianco ad Alascura.
Ammirando il cielo nero, che diveniva più scuro sopra di loro.

« Vedi, amico mio » disse Geeste, rivolto al suo animale.
« Ci vuole coraggio a morire d'estate » asserì, scherzoso. « Diritto all'inferno, avrei preferito finirci in inverno. »
Alascura gracchiò con un filo di voce, accasciando il suo muso accanto a quello del padrone. Gli leccò una guancia, pulendogli una parte del volto.
E poi chiuse gli occhi, aspettando che qualcuno si prendesse la sua vita.



« Ancora momento di morire non è Geeste »
L'orco riaprì gli occhi, fissando il caos intorno a se. Oltre di esso, però, vide qualcosa di diverso. Ai suoi piedi una nuova schiera di pelleverde si faceva largo entro le fauci dei non morti. Avevano lunghi bastoni, cappelli piumati e variopinti costumi, che ricoprivano corpi esili e poco avvezzi al combattimento.
« T-toordokters? » Chiese Geeste, quasi non credendo ai suoi occhi.
« Esatto, è » rispose il primo di loro. Aveva il volto grosso e verde tipico di un orco di mezza età, ma dipinto con pitture a olio che gli coloravano guance e fronte di colori vivaci tendenti al rosso. Inoltre, teneva tra le mani un grosso bastone, alto almeno il doppio di lui. Su di esso vi erano incise rune e, al centro, vi era incastonata una grossa pietra gialla, che brillava di luce propria.
« Sciamani » ribatté ancora l'altro, quasi sorridendo. « Così che ci chiamavate voi, no? »
« Scacciati anni fa ci avete, considerandoci anche più vili degli eretici; paura avevate dell'ira degli dei » proseguì, stringendo il bastone al suo fianco.
« Macchiati del più grave dei peccati ci siamo » disse, secco « usare le reliquie per i nostri scopi noi ci eravamo permessi »
Poi fissò Geeste, con uno sguardo a metà tra il severo e il divertito. « E ora Geeste, come giudichereste noi? »
« P-perché siete qui...? » Chiese l'orco, stranito. « Perché Bara-katal chiesto di tornare ci ha » rispose l'altro, subito.
« ...e perché preferiamo reietti sentirci chiamare, piuttosto che il nostro popolo scomparire nell'oblio vedere. »

Poi strofinò il bastone e questo parve rispondere. Le rune si illuminarono e la pietra incastonata si caricò di luce gialla.
« Non lasceremo morire voi in questo modo. » Dal bastone si levarono decine di fiammate. Altri sciamani, al suo fianco, fecero altrettanto.
Le fiammate si levarono nel cielo, per poi ricadere sul terreno. Infine, presero forma: dalla coda si levarono fiammate minori, che conformarono delle zampe. Poi un muso affusolato si levò dal fianco della fiamma, fino a quando l'intero fuoco non prese le fattezze di un grosso lupo.
« Andate e bruciate loro » disse lo sciamano, fissando le fiamme. « Dimostrate a questi cadaveri che nessun pelleverde soffocherà nel proprio sangue, oggi. »
E i lupi fiammeggianti risposero, scivolando con agilità entro le fila dei cadaveri, come una mandria di bestie infuocate pronte a consumare ogni nemico.



Quando Rekla avvertì il peso di Ciale scostarla di lato, si stranì.
Quasi non si aspettava che qualcuno avrebbe avuto il coraggio; che qualche insetto l'avrebbe discostata dal suo obiettivo, frapponendosi tra lei e la preda.
Solitamente, infatti, questa era un'azione molto stupida. E in passato nessuno si sarebbe mai permesso di contraddire la nera Signora.
Mai, mai nella vita.

La furia dell'assalto le fece perdere la presa sul pesante pelleverde, che ruzzolò di fianco, poco distante, tenendosi il collo tra le mani e tossendo vigorosamente.
Per converso, Rekla non cadde, rimanendo ferma sulle sue gambe. Si voltò di scatto, fissando la minuta umanoide con le lunghe orecchie allo stesso modo con cui si fissa una zanzara fastidiosa.
« Tu, maledetta » sibilò, guardandola con orrore, « come osi violare il sacramento del mio rito di morte? »
Di risposta la afferrò per il collo, sollevandola da terra - pressappoco fino all'altezza con cui, fino a qualche istante prima, aveva tenuto Bara-katal.
« Questa umanità è molto più indisponente di quella che ho lasciato tempo addietro » ribatté, ringhiando quasi. « Avete proprio bisogno di una lezione. »
La sua mano scheletrica si levò verso il cielo, rivelando un lungo artiglio nero sul finire del dito indice. Senza il minimo rimorso, Rekla vibrò l'artiglio contro il petto nudo della ragazza, disegnandole un taglio obliquo lungo tutto il torace.
La lama scavò nel profondo, dividendo la carne come fosse acqua e rivelando la carne e il sangue sotto di essa.
La pelle olivastra divenne rosata, poi rossa. Infine, violacea ai bordi e - subito dopo - nera. La pelle, infatti, prese a sfrigolare, come se fosse stata bruciata.
La ferita si cauterizzò, quasi come se una lama rovente l'avesse ulteriormente scavata immediatamente dopo.
Dopo questo, lasciò la presa e Ciale ricadette al suolo con tutto il suo peso, tenendosi il torso tra le mani.
Impotente.

Infine, Rekla si girò verso Bara-katal. Sorridendo.
« Speriamo che nessuno ci interrompa più, mio caro » disse, con tono di scherno.
Bara-katal provò a sfuggire, scorrendo le gambe sul terreno e trascinandosi indietro di qualche metro. Nella caduta si era riverso in terra tutto il contenuto della sua borsa; aveva perso le armi, il suo equipaggiamento e qualunque cosa potesse servirgli per difendersi. Era impotente anch'egli. Inutile nella sua enorme robustezza; nonostante la sua prestanza, infatti, la magia e la potenza della Nera Signora sembravano andare al di là di ogni comprensibile limite mortale.
Era un mostro e lui solo un pelleverde.

Si tirò indietro con le gambe, tentando di fuggire. Eppure, Rekla si teletrasportò proprio su di lui, senza il minimo sforzo.
Gli pose un piede sul braccio destro, bloccandolo. « Aaaargh...! » urlò Bara-katal, rivelando le sue aguzze zanne al nero della sera.
Invocò entro di se i propri antenati e gli infiniti spiriti ultraterreni. Invocò in un lamento silenzioso chiunque potesse ascoltarlo, sperando che qualcuno avrebbe risposto.
I suoi padri, i suoi spiriti o qualunque anima sufficientemente coraggiosa da volerlo aiutare.
Eppure, non rispose nessuno.

« Tutti hanno una fine, Bara-katal » asserì, iraconda. « E la tua doveva giungere il giorno in cui hai causato il nostro fallimento. »
Sorrise amara, Rekla. « Hai già vissuto abbastanza in realtà, non credi? »
La donna allungò il suo braccio scheletrico e le cinque dita tozze svilupparono unghie nere e lunghissime. Cinque lame affusolate, che si strinsero tra loro a formare una sola grossa picca appuntita.
« Se credi in un dio, Bara-katal » disse Rekla, con tono di scherno, « è il momento di raccomandarti alla sua benevolenza. »
Bara-katal pianse e non voleva dir nulla. Col braccio sinistro, ancora libero, cercava affannosamente qualcosa che potesse salvarlo.
Trovò qualcosa, alla fine, appena di fianco al suo fianco sinistro. Era una specie di elmo, una maschera - anzi una museruola nera, di ferro battuto.
La riconobbe solo col tatto ed ebbe un moto di sconforto quando la raggiunse.
« ...Oorblyfsel... » sussurrò, a denti stretti.
Era la pesante maschera donatagli da Venatrix. La reliquia senza nome, che aveva lo scopo di onorare col proprio coraggio.
Quell'oggetto sacro che doveva portargli gloria in battaglia, ma che ora stava disonorando con la propria sconfitta.
« Afgod » sussurrò ancora, fissando il cielo nero sopra di esso, « ti ho deluso. »

Mi dispiace.
Non fece nemmeno in tempo a dirlo. Rekla lo trapassò da parte a parte, affondando gli artigli nel suo petto e nel terreno oltre di esso.
Lasciandogli un buco nello stomaco e uno ancor più grande nel cuore.

Uccidendo Bara-katal.
E tutti i suoi sogni di gloria.

L'aveva appreso sin da giovane.
Quel rispetto vago per l'autorità, sotto forma di inspirata fierezza che permeava tutta la sua tribù.
L'adorazione per il sacro che trascendeva la mera superstizione, per divenire legge e disciplina. L'onore, così, gli derivava dal lamento degli anziani; dai moniti proferiti a mezza bocca, che risuonavao nel fumo delle ceneri cerimoniali.
Adorare e non toccare; onorare e non sfruttare.
« Perché? » aveva chiesto tante volte. E mai gli era stata data una risposta compiuta.
Perché le reliquie sono solo da adorare. Perché il grande gioco vieta di soggiogare le reliquie come se fossero al nostro servizio.
Questo era quello che aveva imparato Bara-katal. Una risposta priva di logica, ma che col tempo aveva appreso come monito e legge; un postulato da non sindacare. Era così e basta.
Così aveva visto passare lame, elmi, scettri e armature. Ritorno di fiamma, passioni di un passato glorioso, lambite dal sangue degli avi e da quell'aura di sacralità che rendevano quegli oggetti dei troni, delle icone di coraggio. Monito e ammonimento, fantasia e realtà. Nient'altro che bellissimi paesaggi da ammirare e non toccare.
Qualcosa da raggiungere con le sole proprie forze.

Così è, dunque?
Si chiedeva, mentre sentiva la vita scivolargli verso il basso.
Gli occhi si facevano pesanti e le mani a stento riusciva più a sentirle. Nel mentre, udiva con raccapriccio il crepitare delle unghie della sua nemica divorargli il petto; scostarsi tra le carni e tranciargli vene, lembi di pelle, arterie e organi. Divorarsi tutto, mentre lui non poteva fare niente.
E la mente pensava e ripensava quel giorno. Quell'attimo in cui aveva visto l'Oorblyfsel, la reliquia chiamata Venatrix, che gli aveva fatto dono di parte di se.
Una maschera metallica con aguzzi denti, a forma di muso, che ora poteva toccare. Gli era scivolata dalla tasca, franando sul terreno proprio di fianco a se. Sentiva il metallo lucido e freddo col dito indice e lo sfiorava ritmicamente. Provava quasi sollievo da quella sensazione, da quella piccola scintilla di vita che gli cadenzava al lato e sembrava chiamarlo con piccoli e flebili lamenti.
Li interpretava quasi come dei sospiri brevi, dei singhiozzi ritmati che dissimulavano un pianto commosso stretto nel petto.
Come se qualcuno lo stesse piangendo, mentre moriva. Come se qualcuno gli stesse prestando gli ultimi onori.

Così dunque moriva.
Lambito da un fiato senza vergogna, che si trascinava verso la terra e lo strozzava lentamente.
Adorato da una maschera a forma di muso che si immaginava piangerlo, come una vedova molto giovane e ancora molto bella.
La verità, però, era peggiore. La realtà parlava di una guerra persa, di un tentativo d'onore fallito che con Bara-katal moriva definitivamente.
E il perché non era chiaro. Forse perché lui era debole o perché il tempo dei pelleverde era semplicemente finito.
Oppure, forse, perché il grande gioco non ci ha cresciuti per questo.
Non era semplicemente previsto che creature tanto sleali usassero tradire la nostra lealtà.
E prendersi gioco di noi con mezzi così estranei al nostro credo. Così sleali e arcani da risultare impossibili da affrontare.
Così terribili.

E saremmo noi i mostri?

« Oorblyfsel » disse, pronunciando le ultime parole. « Ti ho deluso. »
E il dito sfiorò per l'ultima volta la maschera, lasciando che il freddo metallo salutasse il suo viaggio oltre il cielo.
In quell'istante, però, il metallo vibrò appena. Il dito si smosse e avvertì la vibrazione; prima una, poi una seconda.

« Ti arrendi, Bara-katal? » Disse qualcuno, parlando entro la coscienza dell'orco.
« C-chi sei? » Chiese Bara-katal, lasciando che le domande risuonassero nella sua mente e non nella sua voce.
« Chi vuoi che io sia? » Disse ancora la voce, con tono placido. « La verità? La giustizia? »
« Uno spirito » rispose l'orco, d'istinto. « Uno spirito che mi possa dire cosa devo fare. »
« Te lo dirò Bara-katal » asserì lo spirito « anche se stenterai a crederci. »
« Puoi fare quello che vuoi » aggiunse, secco.
« Puoi non dar credito a superstizioni millenarie » sentenziò ancora, « sopratutto quando queste ti rendono debole. »
« Puoi credere, piuttosto, che le reliquie siano lo strumento donato ai pelleverde per sopraffare i loro nemici » aggiunse subito dopo.
« Puoi sfruttarle e pensare che le superstizioni del passato abbiano ormai seguito lo stesso destino di chi le ha inventate »
« ...ovvero siano morte. »

Bara-katal rimase interdetto, frapposto tra il dovere e l'istinto.
Poi mosse nuovamente il dito; con uno sforzo mosse la mano e fece si che un secondo dito si poggiasse sulla maschera.
« Tu --- mi stai dicendo di... usare l'Oorblyfsel? »
« La reliquia? » Chiese la voce. « Si, certo. »
« Puoi credere che Venatrix te l'abbia donata per un preciso scopo » ribatté ancora. « Che ti abbia donato con essa parte della sua forza. »
« Questa reliquia un tempo si chiamava Ba-Xian » aggiunse, placidamente.
« E contiene in se tutta la potenza di cui sei meritevole. »

Bara-katal afferrò la maschera a mano piena. La strinse con vigore, lasciando che le dita deboli si segnassero col proprio sangue, a contatto con i canini aguzzi scolpiti su di essa.
Quando il metallo freddo toccò il palmo nudo della mano dell'orco, quest'ultimo avvertì una potenza senza pari trascinarsi lungo il suo braccio e salirgli fino al cuore.
L'orco aprì gli occhi d'improvviso e vide Rekla Estgardel ancora piegata su di lui, con le lame fisse sul suo cuore e con un'espressione folle, a metà tra il divertito e l'estasiato.
Quando però si accorse che era ancora sveglio, qualcosa la scosse. « Co-com'è possibile? » Sbottò, incredula.
Bara-katal non rispose. Afferrò con vigore la maschera, indossandola per il laccio come fosse un tirapugni. Subito dopo, la scagliò con violenza contro la lama di Rekla.
Il rumore secco si sparse nel vuoto che li circondava come il lamento sordo di un cane bastonato. Schegge magiche si sparsero ovunque, mentre le armi della nera signora andavano in frantumi.
Insieme alla sua arroganza.

« Tutto questo non è possibile! » Sbottò Rekla, ancora piegata su Bara-katal. « Tu dovresti essere morto...! »
Bara-katal non rispose. Vide la ferita al centro del petto pulsare e, al tempo stesso, brillare di una luce rossastra. Vide la carne ricomporsi lentamente; i legamenti ricongiungersi e le arterie ricomporsi.
Non disse nulla; si limitò a fissare il cielo in un'espressione pacata, calma.
Aveva violato l'ultimo comando del Grande Gioco. Non usare le reliquie.
E non ne era per nulla pentito.

Subito dopo si mise seduto e con un nuovo vigoroso movimento del braccio, colpì con un pugno il volto di Rekla.
La nera signora volò lontano di un paio di metri, lasciandosi andare a un latrato isterico, come quello di un cane bastonato.

Bara-katal si rialzò, dunque. Fissava il cielo come se lo vedesse per la prima volta. Sentiva il dolore abbandonare il suo corpo, le ferite richiudersi, il sangue sparire.
Vedeva centinaia di corpi muoversi all'unisono intorno a se e - come d'incanto - li considerava improvvisamente brevi, piccoli e fragili.
Sentì di elevarsi a qualcosa di diverso; sentì, sopratutto, di poter affrontare Rekla.

La nera signora si rialzò anch'ella, pulendosi il sangue dalle labbra violacee.
« La pagherai Bara-katal » minacciò ancora, « questa volta e per sempr--- »
Mentre parlava, un lupo di fuoco gli saltò sul petto, azzannandola alla gola. La nera signora fu investita da una fiammata di fuoco rosso, che la colse impreparata.
Come un fulmine, Bara-katal divorò i pochi metri che lo dividevano dalla donna e la colpì ancora una volta con la maschera, direttamente al petto.
Rekla si piegò in due, perdendo il fiato. Bara-katal, dunque, la colpì in volto, con un gancio dal basso.
E la vide volare verso il cielo e ricadere al suolo a peso morto.
Lasciandosi andare a grida di panico.

Se avesse proseguito, avrebbe vinto. E, per qualche ragione, avrebbe sentito il bisogno di ucciderla lentamente.
Di farle male. Senza onore e senza gloria. Ma per il solo piacere di farla soffrire il più a lungo possibile.
« No-non finisce qui...! » Sbottò Rekla, scomparendo, dietro una nuvola di fumo.
Bara-katal sorrise. La sua vendetta sarebbe stata più lunga.