La crociata del traditore ~ la fine del mondo

Folli. Più folli di lei.
Stette lì immemore tempo a fissare le persone che blateravano fandonie. Nel mentre, la mente le pulsava e quelle cadenzate speranze, che grondavano dalle labbra di quei disperati, assurgevano al rango di macigni sempre più pesanti sulla sua già provata psiche.
Lei doveva esser sembrata pazza. Correndo a perdifiato nella foresta, piangendo lacrime disperate e richiamando a gran voce aiuti o speranze di cui non ricordava il nome. Era stato tutto molto confuso: ricordava le ombre che l'avevano circondata. Poi la corsa sul terreno umido del sottobosco; il fango che schizzava ai lati del vestito e lei che cadeva più volte, ferendosi le cosce e le ginocchia, ma riprendendo a correre disperata, mossa dalla paura per tutto ciò che si lasciava alle spalle.

Eppure, ciò che aveva trovato all'arrivo - se possibile - l'aveva spaventata ancora di più.
Un muro alto centinaia di metri si ergeva imponente sulle teste di quei disperati. Lo fissavano quasi con scherno e con altrettanto gioco riferivano a lei di come o di quando l'avrebbero superato, anelando la libertà che v'era alle spalle.
Quando? Mai, probabilmente. La ragione l'abbandonava lentamente. Sentiva rumori più ovattati; lo sguardo pesava e si racchiudeva in una coltre di contorni sfumati e odori che divenivano fumi. Eppure, benché pazza, sembrò sufficientemente lucida da comprendere come la disperazione aveva reso quelle persone più cieche di lei. Non avrebbero mai superato quel muro e benché meno avrebbero raggiunto la libertà. Piuttosto, ogni piccone conficcato nella parete, seppur di un metro più su, li avvicinava pericolosamente alla morte. Ogni passo fatto verso l'alto avrebbe appesantito il tonfo della prossima caduta, rintuzzando nel fragore cromato di quella radura ai margini del bosco al pari di un rutto. Come se la foresta li ingoiasse lentamente; e il muro si prendesse beffe di loro.

Non avrebbero mai vinto.

E le parole ripiene di orgoglio sembravano non accorgersene.
Più persone le parlavano intorno, più si straniva. Nel mentre, sentiva le ombre chiamarla e avvicinarsi a lei. Rivide l'ombra famelica che l'aveva rincorsa nella foresta. Le parve, poi, di vederne una seconda carezzarle il braccio e leccare a più riprese il sangue che le sgorgava da una ferita. Pagava il tributo, come lo chiamavano loro; ma, con esso, pagava pegno verso quel mondo fatto d'ombra e paura, follia e cecità. Diveniva qualcosa di loro, appartenente a quei meccanismi illogici come meglio non poteva essere. Un destino infame che presto l'avrebbe vista a parlar di tributi ai futuri avventori, o a scalar muri che mai avrebbe potuto superare. Solo per cadere giù e venir ruttata dalla foresta.

No. Mai.

Non avrebbe mai pagato quel pegno ingrato.
Non si sarebbe mai assuefatta a quel mondo, divenendo parte di un lento ticchettio verso la morte. Quei folli erano già tutti morti, solo che non sapevano di esserlo. E quella tetra lucidità fu la goccia di ragione che ancora la distingueva da tutti loro. Che ancora la chiamava al reale, implorando una seria riflessione su quel creato privo di raziocinio. E si sforzò con tutta se stessa di chiamare la ragione e analizzarla tra le parole degli uomini. Di cercare tra tutte quelle informazioni la follia meno folle, la logica più logica in un sogno privo di logica.
La trovò, dopo un po'. Un raggio di speranza in un nugolo di amenità.

« ...fiume... »

Disse qualcuno. E in attimo parvero illuminarsi i suoi occhi di diverso colore. Si sbarrarono, portandosi al momento in cui era giunta in quel luogo. Al suo risveglio, privo di coraggio e ricordi.
E rimembrò quel fiume, scorrere impetuoso sotto il ponte di pietra. E quando ci pensò, provò un'inarrestabile voglia di tuffarcisi dentro.

« Acqua... » balbettò, boccheggiando al pari di un pesce. « Acqua... »
« Acqua...? » Disse una delle signore, quasi contenta di sentirsi rivolgere la parola. « Avvicinati al campo, abbiamo tutta l'acqua... »
E le prese la mano, tirandola a se. O provandoci, almeno. Iride, infatti, puntò i piedi. Sentì quel braccio come una tenaglia che la trascinava verso la morte e, quasi istintivamente, si tirò indietro. Poi si alzò di scatto. Sentì la terra umida trascinarsi dietro la sua gonna e gli occhi dei presenti infilzarla come lame.
« D-dove vai? » Chiese qualcuno. « Ma... sei pazza? » Gli fece eco qualcun altro.
No. Pensò. I pazzi siete voi. Disse, solo con lo sguardo.
Si voltò indietro e riprese a correre con tutta la sua forza. Dietro di lei sentì le urla di sgomento e, attorno a esse, le occhiate di odio che si era attirata. Nel mentre, scorse le ombre seguirla; mangiarsi la sua lucidità una boccata per volta e - nel frattempo - anelare quella rincorsa come il gatto col topo. Un acchiapparello divertente, che sarebbe durato secoli per loro. Per il loro gioco, probabilmente.

Ma Iride non ne aveva nessuna intenzione.
Si lanciò nuovamente verso gli alberi. Due rami secchi la tagliarono all'altezza del bacino, ma lei non si fermò. I capelli volteggiavano alle sue spalle lasciando uno strascico di ramato profumo, come la coda di una cometa che si abbatte al suolo. Passò oltre il sottobosco, il bosco e le altre ombre. Deviò i loro sguardi e, con essi, tutte le loro malignità, decidendo semplicemente di ignorarli. Corse a perdifiato e, quando arrivò a destinazione, sentì l'aria fuggire dalla sua bocca.

Si fermò, ansimando affannosamente.
Solo in quel momento sentì il fruscio compassionevole dell'acqua. La vide, azzurra e impetuosa, scorrere al di sotto del fiume di pietra. In quel mondo nero e privo di lucidità, vedere l'acqua scorrere impetuosa fu la più grande delle soddisfazioni. Un sollievo che le strappò una risata, e una lacrima subito dopo. Si portò le mani alla bocca e prese a piangere come una bimba che rivedere il padre dopo tanto tempo.
Quell'acqua azzurra che defluiva senza sosta parve sorriderle, con un volto compassionevole. E desiderò berla; abbeverarsi di essa e lasciarsi abbracciare, avvolgere. Come se potesse proteggerla da quel vuoto sperduto. Boccheggiò e la chiamò ancora, immaginandosela già nello stomaco e desiderandola ancora di più.
Nella follia che la circondava, infatti, morire in un fiume azzurro le parve la più sensata delle ipotesi.

« Aspetta! » Le disse un'ombra, chiamandola dai margini del bosco. « Non farlo, non lasciarci! » Le fece eco l'altra, poco distante.
Le guardò entrambe, fissandone i tratti apparentemente sconcertati. Lei sorrise, per la priva volta: le irrise con uno sguardo beffardo. Le sembrò quasi di far loro un dispetto e quel pensiero, ironicamente, la rendeva più forte. E più sicura.
« Andate al diavolo » rispose e si lanciò oltre il muretto.

Una nuvola azzurra l'avvolse e una sensazione gelida le permeò la pelle e le ossa nel giro di qualche istante.
Era un sogno piacevole, ora. Un lento abbandonarsi a una frescura che aveva appena riscoperto. Le sembrò di vivere, proprio mentre probabilmente moriva.
L'acqua fu un pensiero dolce; la tenerezza di una persona cara. Nonostante non ricordasse nemmeno di averne, di persone care, per un attimo fu come sentirle vicine.
E si lasciò andare. Lasciò che la corrente la trasportasse via, verso la fine del mondo. O verso l'inizio di un altro.

Quando le vestigia presero a confondersi con l'acqua, capì che doveva essere vicina alla fine.
Il languido andirivieni della corrente trascinava vesti e capelli come fossero foglie abbandonate al vento. Se le chiamava a se, restituendo al creato una morbidezza che quel mondo infausto aveva provato a toglierle. In un certo senso, fu come abbandonarsi a una nuova nascita, benché nemmeno di essa Iride ricordasse gran che.

Morire, era un po' come nascere.
Dormire, sulle ali spiegate dell'acqua che la conducevano a braccia aperte entro le fronde di un nuovo domani. Qualunque domani, qualunque nuova realtà che sarebbe stata migliore di quella, migliore di lei e di quegli occhi famelici che boccheggiavano col suo nome tra i denti.

In un certo senso, non aveva mai smesso di percepirli.
Con la coda dell'occhio vide una delle ombre artigliare a più riprese il pelo dell'acqua, salvo poi arrendersi all'idea che ne avrebbe dovuto sopportare l'umida compattezza. Percepì quella patina di umido ricoprire il pelo della sua pelle, come un capello stopposo che si bagna d'unguento. Percepì i loro occhi squadrarsi e squadrarla, rintuzzandole contro ogni immondo improperio per quell'idea così bislacca e folle.
In cuor suo si sentì di ridere a quel pensiero. Era immobile, in verità, carpita da una sordità ovattata che le impediva ogni diversa percezione e frapposta nel gelo pungente dell'acqua dolce, che le permeava le ossa fino a scavarla nel profondo.
Era gelida in quel preambolo della morte che la vegliava fino all'ultimo dei suoi cammini. Eppure, nonostante quello volle irriderle quelle due fameliche ostilità, mentre si riempivano gli invisibili e neri polmoni dell'acqua azzurra del fiume, ove il suo sangue vi si scioglieva in minima parte - incapace di saziarli e di soddisfarli.
Spero moriate anche voi si disse, nonostante la vita le scivolasse di dosso. In qualche modo, l'idea che non sarebbe stata l'unica a patire quella fine, la fece stare bene.

Divertita. Soddisfatta.

« ...guardate la! »
Fu una voce che richiamò la sua attenzione. Invero, fu tanta la compiacenza di ammirare le sue ombre soffocate dall'acqua, che parve non accorgersi del destino del suo corpo. Solo dopo, dunque, si rese conto che la sua tetra marcia funebre si era perduta in se stessa. L'incedere languido, carezzato dalle maree, era divenuto concentrico, simile a se stesso e costretto in un circolare immobile sentiero. Si rigirava in uno stesso punto e da quello stesso punto vide occhi ignoti che la fissavano, chiamavano e chiedevano aiuto.
La sua morte sembrava divenuta uno spettacolo aperto al pubblico; un pubblico, però, fatto di maiali, cervi e animali vari. Scherzi del destino che si straziavano nel carpirne il fatale destino e richiamavano a gran voce un aiuto che ella non desiderava.

« Andate via » boccheggiò, bisbigliando con la gola piena d'acqua. « Lasciatemi in p--- »
Non fece in tempo a finire la frase. Una figura possente, nuda e muscolosa, la afferrò con tutta la propria forza. Sentì l'acqua spostarsi e, con essa, si spostò la sua coscienza, sballottandosi da una parte all'altra della pozza nella quale si era arenata. Quell'uomo parve udire il suo richiamo, desiderare la morte al suo pari e - pertanto - quando la colse la trascinò ancor più giù, verso il fondo.

Iride sospirò.
Un destino ballerino la voleva viva, poi morta, poi ancora viva.
Ma quando sentì la mano dell'uomo tirarla verso il fondo, capì che - forse - il suo destino si compiva. Capì che quell'essere bramava forse la sua vita e che da quel gesto non avrebbe avuto altra sorpresa.
E di questa cosciente sicurezza si bagnò gli occhi, fino al punto da riscoprirsi fragile e restia.
Non voleva morire. E lo capì quando l'uomo la tirava al fondo; quando lo specchio d'acqua diveniva piccolo e le figure degli animali spettatori nient'altro che ombre confuse in un miscuglio di luci iridescenti. Lo capì e si stizzì, divincolandosi da quella stretta. Strappandogli un lembo di carne con le unghie e abbozzando un morso alla mano callosa, per quanto poco le forze ancora le consentissero.
Non voleva il fondo. Voleva la vita; voleva quegli animali spaventati quanto lei e - forse - coscienti della follia di quel luogo. Speranzosi e pregni di un rinnovato desiderio d'amore, che le avrebbero consentito di trovare conforto, speranza e, chissà, anche una via di uscita.

Poi vide qualcosa.
Al di sotto del lago dimoravano infinite figure umanoidi, bianche e spettrali. Avevano volti intirizziti e spauriti, nonché immobili e morti. Si erano lasciati andare alla paura, distrutti da maledizioni indicibili che ne avevano trasformato il corpo in armature e trascinato il coraggio sul fondo del lago. O, forse, la disperazione li aveva chiamati a se, come stava per fare con lei.
Erano coraggio divenuto disperazione, forza divenuta follia.
Si dispiegavano a cerchio, intorno a un grosso pezzo di ferro. Quest'ultimo, invero, era la più grande particolarità del luogo: non era umano, né animale. Era l'unica deformità di un cimitero altrimenti normale, nella propria tetra distorsione. Quel pezzo di metallo arrugginito, infatti, dalla forma così simile a un'ancora, tratteneva se tutte le curiosità di chi si fosse spinto fino a quel punto.
Un centro di domande che iniziavano e finivano con esso. Che ci faceva li? Cosa voleva significare?

E solo allora comprese. L'uomo non voleva trascinarla a morte; voleva tirarla su dal lago e - con lei - tirar su anche l'ancora. Voleva provare a fare quello in cui tutti i cadaveri avevano fallito. Voleva tirar su l'ancora e scoprire i segreti di un mondo così folle e così sconclusionato, da non poter lasciar senza senso un'ancora arrugginita sul fondo di un lago.
Doveva esserci una logica. Una folle logica razionale.
E quando l'ancora fu tirata su con lei, sulle rive di quel piccolo lago, le sue domande ebbero conferma.

Una donna, l'unica spettatrice umana si avvicinò all'ancora con aria tra il perplesso e lo spaventato. Poi, balbettò: « Oh, ma questa potrebbe essere...? »
Iride tossì vigorosamente, vomitando acqua di lago sul bagnasciuga. Aveva gli occhi rossi e irritati, la veste fradicia e le mani ancora intirizzite dal freddo. Aveva voglia soltanto di scomparire, porre fine a tutto. E in quella maledetta sintonia di spaventi, il suo unico pensiero fu quello di andar a fondo con la verità. Anche al di là delle buone maniere.
« ...t-tu... la riconosci? » Disse, indicando l'ancora. E senza nemmeno presentarsi.
La donna rimase sorpresa ancor di più dal vederla capace di parlare, apparentemente. Poi lanciò un altro sguardo all'ancora, alternandolo alla sua gonna fradicia e ai suoi occhi momentaneamente rosso fuoco.

La donna scosse il capo, timidamente.
« Non l'ho mai vista » rispose, sussurrando, « ma se Shahryar ha la fantasia che credo abbia, questo oggetto potrebbe essere ciò che tiene insieme la fine del mondo, legandola alla trama dell'Oneiron. »
« Dovremmo ributtarlo in acqua prima che qualcuno se ne accorga! »
Iride sorrise; questa volta davvero. Vide attorno a se gli animali crucciarsi a loro volta, stringendosi intorno al pesante oggetto divenuto incredibilmente così interessante. Oltre di loro vide le proiezioni di uomini coraggiosi, donne voluttuose, artisti e semplici cittadini; vide le loro anime prender la forma dei pensieri e, tutte quante, armarsi di odio contro quell'unico oggetto di metallo. Li vide com'erano una volta e, nei loro occhi, scorse come avrebbero voluto essere. Vivi e fuori da quel posto.
Tirò su col naso e decise di dar sfogo ai loro pensieri.
« Non so di cosa tu parli cara signora » biascicò lei, con un fil di fiato, « ma so per certo che questa cosa non tornerà nel lago. »
Vide gli uomini prender forma, sopra le teste degli animali. Ciascuno di loro impugnò un'arma, una pala, un coltello o un semplice bastone e - tutti insieme - concentrarsi intorno all'ancora. Per poi colpirla ripetutamente, con avida apprensione.
Iride sorrise da lontano, mentre il mondo attorno a loro si crepava come uno specchio colpito nel mezzo.
Era la fine. La fine della fine del mondo.
E l'inizio di Iride.