King's Doawn ~ L'Alba delle Tenebre

Accampamento Toryu
(tre giorni prima)
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Pioveva.
La tempesta imperversava in piena notte, il vento frustava impetuoso sul rigido catino in pelle della tenda, arpionata a ben sei punti diversi di un perimetro vagamente esagonale. Al suo interno, Rekla Estgardel studiava sapientemente le scartoffie sull’attacco alla Roccia Bianca, consegnatole giorni prima dagli strateghi, facendo scorrere dall’alto in basso su di essi un pugnale di mediocre fattura nanica, largo sole poche dita e inquieto come un pennello sul papiro asciutto e chiazzato di sporco.
Fuori, nella bufera, un rumore di passi sul fango attirò presto la sua attenzione.
Un uomo alto, di media corporatura e con un vecchio pettorale in bronzo varcò la soglia affiorando tra le falde del tessuto, fradicio e con un’espressione tutt’altro che compiaciuta. Indossava uno spesso pastrano in lana grigia bordato di pelliccia, aveva lineamenti duri, una rossa ferita che gli attraversava la tempia destra ed un’ispida barbetta castana ai contorni della bocca. Da sotto il mantello, sul fianco, sbucava l'elsa cesellata in argento della preziosa spada lunga: quante vittime mietute da quell'arma...
Non appena entrò, si mise sull’attenti come un soldatino al passaggio del superiore in grado.

«Mi cercavate, mia signora?»
Rekla carpì la voce roca dell’uomo spezzarle i pensieri, precipitandosi in sua direzione fra tuoni e folate, fra un boato e l’altro.
Sentì l’odore della melma degli stivali di lui pizzicarle le narici, e il respiro del guerriero affannarsi per la fretta.

«Perché ti chiamano “Duevite”?» domandò in tono greve.
La pioggia scandì con vigore quelle poche sillabe intrecciate, che tuttavia non videro accompagnarsi ad alcun effettivo interesse della Nera. Questa, infatti, parlò a testa bassa, occhi strabuzzati sui fogli, con l’aria di chi non vuole niente da nessuno, non degnando l’ospite neppure della più misera occhiata. Era come rapita da quelle inutili cartacce: inutili, già, perché Rekla Estgardel sapeva sempre fin troppo bene cosa fare.

«Perché mi credono immortale, lady.»
Resse il gioco, non senza concedersi un rapido sorrisetto smaliziato.

«… ed è vero?» incalzò lei.
«Non saprei dirlo, ma penso che ogni uomo abbia sempre un punto debole.»
In effetti, erano in molte le voci che giravano sul conto di Nicholas Varry. Si diceva fosse stato incriminato per lo sterminio del suo stesso villaggio natio, un intero centro abitato fatto a pezzi da quell’uomo che ora stanziava a qualche passo con aria superba e orgogliosa; ma non v'era affatto nulla di cui essere orgogliosi, non quel giorno.
Doveva aver avuto un'ottima ragione per spingersi a tanto.
O forse no.



«Ho un compito per te»
Per la prima volta da quando Varry era entrato, la Nera Regina sollevò lo sguardo e lo piantò dritto sul volto rozzo e marcato dell’interlocutore. Parve rendersi davvero conto della sua presenza solo adesso. Adagiò garbatamente il pugnale sul tavolo, dunque, e intrecciò le dita all’altezza del mento. Nel riflesso opaco del moccolo semispento, il Dono esalò un debole scintillio cristallino.
«Voglio che mi aiuti ad uccidere un uomo, un "immortale", come te.
Ma se il Lord Assassino dice il vero, allora troveremo anche il suo, di punto debole.»

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Tomorrow, and tomorrow, and tomorrow,
creeps in this petty pace from day to day
to the last syllable of recorded time,
and all our yesterdays have lighted fools
the way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life’s but a walking shadow, a poor player
that struts and frets his hour upon the stage
and then is heard no more: it is a tale
told by an idiot, full of sound and fury,
signifying nothing.

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Città Alta di Rockwhite
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L'imponente cupola dettata dalla naturale commistione di ossa e argento, la voluttuosa mano che li aveva avvinghiati entrambi in un unico e caldo abbraccio materno, si sciolse come cera alla rovente blandizia del sole. Tutto, ogni misero elemento prima velato di buio, venne alla luce con sommo stupore generale, perché chiunque - vivo o meno - potesse adesso capire, sentire, vedere.
Nicholas Varry era immobile, i muscoli del braccio manco contratti per lo sforzo, il gomito disteso in avanti. La mietitrice che impugnava aveva un filo gelido come ghiaccio, ma screziato d’azzurro come forgiato nel grezzo sappheiros del nord. La lama vibrava ancora vistosamente per l’eccitazione, reduce dell'aver attraversato il petto granitico del ribelle in un unico e risoluto affondo. Era stato facile, persino più di quanto la Nera gli avesse fatto credere; in fin dei conti si sapeva che quella donna tendesse ad esagerare. Le parole di questa gli rimbalzarono feroci nella testa, pulsando nel cervello con assurda violenza.
“Colpisci non appena lo avrò distratto” ripeté a se stesso “Ferisci, ma non ucciderlo. Lui è mio.”
Eppure, solo adesso che aveva assolto al proprio compito comprendeva il reale significato dell’essere superiore, del potere: il brando incuneato nella cassa toracica dell’energumeno, gli occhi ridotti a fessure nel cranio dalla fatica e un agghiacciante ghigno tra le labbra aride. Era lui il più forte, adesso; lui e nessun altro.
Lui che era giunto laddove neppure il Cerbero aveva osato.
Lui che aveva sfidato la morte a volto scoperto.
Lui che era il Lord Assassino.
Da quel dì, vi sarebbe stato un motivo di troppo per quegli insignificanti soprannomi.
Duevite, l’Immortale, Colui che sopravviveva a tutto.
V’era chi diceva che fosse tale giacché plasmato dalle stesse fiamme d’inferno, chi ancora che non avesse cuore o anima o coscienza, e chi invece che fosse stato maledetto per via degli atroci peccati commessi. Tra i custodi del Culto del dio oscuro – i Corvi – erano in molti a giudicarlo empio e portatore di sventura, ma nella Nera Regina tutto ciò non fece che aizzare l’interesse. Lo volle con sé fin dal principio, perché era di uomini simili che aveva di bisogno, combattenti privi di alcuno scrupolo o speranza, gente senza nulla più da perdere, scarti della società. Uomini come lei.

«Ottimo lavoro» si complimentò la donna, mentre a piccole falcate raggiungeva il beduino.
Duevite abbozzò un sorriso ancor più ampio tra la barba irsuta, e non tanto per le attese parole, quanto per la forza che quest’ultime gli irrogavano in cuore – sempre che ve ne fosse uno. L’uomo si leccò le labbra ripulendole da quei pochi spruzzi di sangue fuggiti nell’impatto, premendo con la pianta dello stivale sulla schiena ingobbita dal dolore di Asad affinché questo scivolasse via dalla lama ed atterrasse in ginocchio a soli pochi palmi dal Bastardo.
Rekla guardò il suo rivale prostrarsi. Vide una leggenda creparsi di dura verità, assumere fattezze remote e prive di sostanza. Per un attimo le parve persino di guardare un monumento partorito da un artista tanto abile quanto cieco, di scorgere quello straccetto di tristezza nelle profondità di un ricordo, un lontano, lontanissimo ricordo. Provò pena per lui.



Le palpebre di Asad, sfinite e pesanti, caddero come ghigliottine su sclere via via più pallide, che andavano velandosi di un bianco smunto, facendo loro l’assenza e la rinuncia di chi aveva perso tutto, ogni ragion d’essere, persino se stesso; di chi si arrende.
Mentre le corna intrecciate andavano ritraendosi e i lineamenti demoniaci mutavano in tratti nettamente più umani, Rekla allungò il collo verso il basso, di poco, il tanto bastante ad affiancare il volto dell'ex guardiano per sentirne il respiro lento affogare in intervalli via via più brevi e sporadici: stava morendo.
E l’ultimo brandello di ostilità affondava con lui.
Scoppiò in una risata talmente sgangherata e fragorosa da divampare per l’intero distretto sopraelevato.

«Era questo il tuo esercito? La tua resistenza?» lo schernì.
Gli sghignazzi della donna berciarono nel silenzio oramai tombale che aveva ricoperto il campo come una tonaca di sontuosa morte nera. Ogni anima, Toryu e non, era pietrificata dalla scena, inchiodata nel dramma che nessuno – se non in pochi – si sarebbe mai aspettato. Non più un clangore d’armi o urla di guerra s’udivano adesso per la fatiscente fortezza, ma gemiti e lamenti di coloro che, feriti gravemente, agonizzavano in terra e pregavano i loro dei. Avevano vinto.
«Porta i miei saluti a Lucifero, miserabile» gli sussurrò ringhiante all'orecchio.
Un rito, una preghiera, o forse una mera beffa di colui che - purtroppo - sapeva di dominarla nel profondo, una nenia che ripeteva ogniqualvolta un valido avversario le capitolava al cospetto e sanciva l’ennesima vittoria.
Vi sarebbe mai stato qualcuno in grado di fermarla? Qualcuno capace di... ucciderla?
Scoprì, suo malgrado, che una parte di sé urlava ardentemente a quell'affranta bramosia: il desiderio d'essere libera...
Poi, in una secca e decisa torsione del busto, la cotta che tintinnò in un ultimo rantolo, le dita della mancina avvinghiate all’apice del turbante dell'altro, menò una fatale sferzata orizzontale che segò di netto il corpo stanco e avvilito dell'uomo, nell'esatta posizione in cui collo e spalle si allacciavano. Il busto monco e irrorato di sangue rovinò frontalmente come un sacco di carne ormai rancida, sozza e nauseante, mentre la testa del capo dei ribelli rotolova oltremodo vergognosamente sotto l'occhio attento degli astanti.
Altra feccia in meno, si disse.
Infine sorrise.

[...]

Non appena si volse, niente più solleticava il suo incolmabile ego.
Ogni sorriso si spense con la stessa rapidità con cui la Constantine incontrò il fodero.
Tornò a focalizzarsi sui propri soldati, chi più vivo e chi più morto, squadrandoli uno ad uno come se cercasse qualcosa o qualcuno in particolare. Ma non trovò nulla, dacché non v’era nulla da cercare, nulla ad eccezione di sangue, brandelli di carne sminuzzata, pezzetti di carcasse maciullate e sparse per l’intero spiazzo, liquami di cadavere puzzolenti e vischiosi.
Quella che era stata la candida Roccia Bianca, di bianco non aveva oramai alcunché.
Si massaggiò noiosamente il mento affilato e si esibì nella più eretta postura che possedesse. Non doveva mostrare la ben che minima dolenza, non dinanzi alle sue bestie. Mentre un secondo, quanto più corposo, drappello di militi sbracava dai confini della città bassa per mezzo dell’ampio vicolo che congiungeva i due distretti, Nicholas Varry lasciò vorticare l’arma e a pugno alzato fece cenno ai ritardatari di arrestarsi. Questi si disposero in un perfetto rettangolo di spade e scudi grugnendo e scalpitando, una falange pronta a scattare in qualunque istante come fiere in cattività e bramanti l’apertura delle celle.
Volevano un segnale, però, che non sarebbe giunto.
La battaglia era finita.

«Avete combattuto bene.»
Rekla accarezzò l’aria con un ciuffo di crine nero, portandoselo oltre la nuca per vedere e farsi vedere, perché tutti notassero la severità e la durezza di quei tratti sgualciti dall’odio.
«Lo avete fatto per me, lo avete fatto per il vostro clan…» piegò il busto verso il basso ed intinse indice e medio nella pozza purpurea che avvelenava il lastricato «… lo avete fatto per il sangue.
Ma è ora che io vi restituisca l’onore.»
Propose qualche lento passo in avanti, assecondando le crepe del lastricato come una bimba eccitata e divertita. Allineò i tacchi l’uno con l’altro, adagiando con superba autorità l’avambraccio metallico sul pomolo osseo dell’elsa alla cintola.
«Io posso darvi un potere inimmaginabile, un potere che farà riecheggiare il vostro nome negli eoni, fra le diverse lingue degl’uomini.
Chiunque, in ogni dove, tremerà di terrore al solo pronunciarlo.»
Si fermò. Non era più tempo di giochi, adesso, né di morbidezza o comprensione. Bisognava frustare la verga con forza su quegli animi scossi dalla realtà, spremere quelle menti come prugne ancora acerbe ma gustose e promettenti. Bisognava percuotere le loro rosee guanciotte con una sberla di cruda verità.
Bianco o nero? Era sempre stato quello il problema: scegliere.
«Unitevi a me, siate miei preziosi alleati, miei sudditi.
Aiutatemi a costruire un nuovo, temibile futuro.
Aiutatemi ad erigere Fortescuro… ed avrete le giuste ricompense.»

«Arrendetevi al potere della Nera Regina, sciocchi!» Varry abbaiò nella confusione generale, la lama perfettamente rizzata tra le dita «Inchinatevi a lei e alle sue Tenebre, e nulla vi verrà fatto!»

La morte ha un modo tutto suo di rimescolare le nostre priorità.
Asad aveva trascorso la sua vita inseguendo qualcosa di diverso da un semplice ideale: aveva inseguito un significato per la sua vita, uno scopo che andasse al di là della pura astrazione. Qualcosa di tangibile, qualcosa che un giorno avrebbe potuto toccare, mostrare agli altri e dire 'Io ho fatto questo!', con orgoglio.
Non sentì le parole del boia di Rekla, una ragazzina viziata troppo priva d'onore per capire che quando privi qualcuno della sua vita devi essere tu stesso a farlo. Chi non vuole sporcarsi le mani, ha già l'onore macchiato.
Cominciavano proprio bene i generali del nuovo sovrano.

Eppure ad Asad non importava più nulla, non avvertì il dolore fisico per le ferite subite, tutto ciò che lo preoccupava era l'aver finalmente raggiunto il suo scopo, il significato della sua vita. Lo raggiunse toccando terra, con le mani sulla bianca pavimentazione della piazza ora piagata da rigagnoli sanguinolenti.
Lo raggiunse con la forza di una stilettata che si fece strada da qualche parte fra la fine dei polmoni e l'inizio dello stomaco, lasciandolo senza fiato.
Lo splendido risultato che aveva raggiunto era lì, tutto intorno a lui: Pharouk morto, i suoi uomini sterminati, i pochi superstiti che abbassavano le armi, gli uomini della Regina Nera che assistevano alla fine della ribellione, orgogliosi di essere stati parte di quell'esercito che aveva ricondotto il meridione alla pace del re. L'indomani si sarebbero pavoneggiati nelle locande, o forse nella sala di qualche palazzo, ad un ricevimento. Si sarebbero vantati di aver sconfitto l'esercito di Asad, di essere sopravvissuti. No, loro erano troppo stupidi per capire che chi sopravvive non è il vincente. E' solo il colpevole.
Loro non lo avevano sconfitto. A sconfiggerlo era stato il tradimento di Occhio-di-Corvo, i giochetti di Rekla.
In un normale campo di battaglia o in uno scontro alla pari, le sorti di quella contesa si sarebbero risolte diversamente.
Purtroppo, non era più sua facoltà modificare il presente -né il passato. Poteva solo sperare che il suo -il loro gesto, fosse servito a qualcosa. Sperava che un giorno qualcuno avrebbe guardato a Rockwhite come a un simbolo di speranza per la nascita di una nuova era, non lo sdegno di chi si ritiene superiore e quindi pretende di imporre il proprio giogo. Erano stati sconfitti, ma quella sconfitta era un seme gettato alle generazioni future.

Prima di addormentarsi, prima di lasciare che il fiume dell'oblio lo trasportasse con sé presso i suoi avi, a rivedere i suoi genitori, Pharouk, i suoi vecchi amici, i suoi uomini, tutti quanti gli erano stati cari e anche tutti quelli che aveva combattuto, odiato, ucciso -prima di tutto questo, prima della resa dei conti che sarebbe avvenuta oltre, Asad chiuse gli occhi e sognò.
Sognò -o forse sperò- la guerra finita. Un giorno caldo d'estate in cui uomini come lui non avrebbero più avuto ragione d'esistere.
Sognò per un tempo che gli parve infinito, sentendosi infinitamente grande e infinitamente piccolo, perché enorme e minuscolo era il mondo intorno a lui, e il suo tempo che scorreva, e gli uomini che lo vivevano -o credevano di viverlo.
Poi riaprì gli occhi, e vide nuovi eserciti, nuove devastazioni.

فأنا متعبة جدا
Sono molto stanco -si disse,
chiudendo gli occhi per l'ultima volta.

{VIII}

L'ALBA DELLE TENEBRE

La mia razza non dovrebbe esistere

Non sarebbe mai dovuto nascere.

Non era un pensiero 'terribile', semmai una semplice constatazione. I Nessuno - quella razza nata da ciò che resta del corpo e dell'anima degli Heartless - non dovevano esistere; lui stesso aveva provato assieme a Naxe a sterminare il resto della loro razza, prima di essere ingannati da Xemnas... anche se probabilmente avrebbe rinunciato comunque, prima o poi. Era una semplice questione di equilibrio: il mondo, tutti i mondi, vivevano tramite leggi dinamiche che esprimevano iterazione non distruttiva tra le parti. I Nessuno no, i Nessuno non avevano emozioni - e senza emozioni i rimorsi, senza i rimorsi la moralità, senza la moralità i limiti.
Loro erano le incognite che scardinavano l'equazione.

Per questo, quando lui e Naxe avevano dato l'assalto al castello dell'Organizzazione - una mossa apparentemente stupida, quasi sicuramente suicida se qualcosa fosse andato storto - nessuno dei due aveva mostrato esitazione alcuna.
Era, semplicemente, indifferente.

« Tu... tu sei morto. »

Sorrise, lui. « Naturalmente. »

All'altro capo di un abisso di tenebra infinita, avvolto dalla medesima Oscurità che lambiva le sue membra, Godrik vonTabark lo scrutava con beffarda commiserazione. Indossava ancora gli abiti che portava il giorno della sua morte, l'uniforme militare rattoppata fin troppo a lungo dopo aver abbandonato Asghabard e il mantello di lana grezza e locale. Ad un occhio veloce sarebbero parsi gemelli; ad uno più attento, la medesima persona.

« Tu sei morto. » ripeté. « La tua anima, il tuo corpo appartengono a me. »
« L'hai già detto; io non l'ho negato, tutt'altro. »
« Tu non puoi essere qui. »
« Lo sono, lo vedi con i tuoi stessi occhi. »

Tacque.

Godrik emise un verso mezzo esasperato e mezzo divertito, la bocca distorta dal suo medesimo sorriso ghignante. Erano praticamente identici, esclusi occhi e capelli: i suoi erano gli uni d'un marrone naturale e tagliati nello stile militare, le iridi nere appena velate da pochi tocchi ambrati; i suoi erano lunghi e dalle sfumature bluastre, gli occhi completamente rossi. Avevano lo stesso viso, lo stesso naso, lo stesso profilo squadrato della mascella, lo stesso naso affilato, gli stessi piccoli movimenti involontari, lo stesso atteggiamento beffardo/serioso. Due copie non dissimili se non per pochi tocchi.
Due esseri mai così diversi.

« Proprio non ci arrivi, vero? » I suoi occhi, gelidi pozzi privi di calore, si posarono sui suoi altrettanto glaciali. « Sono morto, non distrutto... ma una parte di me è comunque andata distrutta. »
Affilò lo sguardo. « Il tuo Heartless... » « ...il nostro Heartless, si. » lo corresse Godrik. « E quando sia l'Heartless che il Nessuno di una stessa persona muoiono » « e sono riconsegnati all'Oscurità, le parti dell'essere prima divise possono riunirsi nell'Ombra » « e si ritorna a nuova vita. Luce nelle Tenebre, per così dire. » finì l'umano, chiudendo con la battuta che lui non avrebbe mai aggiunto; non poteva, senza umorismo.

Stessi schemi mentali annotò mentalmente. Stesso modo di parlare, stessa cadenza

« Tu sapevi di questo fenomeno, dovevi averne conoscenza. » mormorò Xord Gik. « Sei riuscito ad eliderla dalla tua mente, affinché io non l'ereditassi alla tua morte - la mia nascita. »
Il suo sorriso s'affilò di un altro paio di denti. « Prosegui, avanti. »
« Io ero la tua ancora di sicurezza, il tuo asso nella manica: avrei dovuto sfruttare le tue conoscenze di evocatore di Heartless per cacciare e uccidere quello da te generato, in modo che alla mia morte tu avessi nuova vita. »
« Finora te la stai cavando perfettamente. » Un guizzo di divertimento balenò nei suoi occhi.
« Sapevi che Tanek Asjurbag ti avrebbe distrutto. »

La sua faccia si accartocciò, il sorriso cancellato da un colpo di spugna. Xord Gik sorrise, il medesimo sorriso affilato che un istante prima esibiva la sua controparte umana. E stessa mancanza di controllo emotivo sogghignò,
Non erano poi così uguali, sotto l'aspetto fisico.

« Era una possibilità, si. » disse lui, la voce tagliente come pietra.
« Il mio compito era trovare l'Heartless, ucciderlo e tirare le cuoia. Tu avresti ottenuto la tua vita, una nuova possibilità di vendicarti di Tanek... ma qualcosa è andato storto. » Pausa. « Io, per l'esattezza. »
« Non saresti dovuto sopravvivere tanto. » ammise Godrik. « Comunque, non ha più molta importanza. »
« No, non ne ha. » convenne Xord Gik.

Tacque di nuovo, la sua controparte come per riflesso, lui riflettendo sull'unico dettaglio che ancora mancava.
Ad un certo punto Godrik annuì.

« Hai capito. » disse soltanto.
« Ho accumulato il potere dell'Oscurità nei Cuori dell'esercito di Reika, poi ho consumato quello e le energie del mio corpo fin quasi all'ultimo. Se tu avessi dimenticato la possibilità della tua resurrezione con un incantesimo, questo avrebbe dovuto cessare già in passato, quando sono arrivato a sfiorare il limite ultimo delle mie forze. »
Un accenno di sorriso, lento e soddisfatto. « Corretto. »
« Ho liberato le memorie perché ho spremuto troppo potere nel mio corpo. »
« Esattamente » - il biancore maledetto d'un altro dei suoi denti - « e l'unica conclusione è... »
« Il potere mi uccide »
« Bingo! »

Ai due capi di un abisso di tenebra infinita, avvolti dalla medesima Oscurità che entrambi dominavano, l'uomo che fu Godrik vonTabark e il Nessuno che si faceva chiamare Godrik vonTabark si scrutarono guardinghi, null'altro che glaciale calcolo nei loro occhi di mostri.

« Allora, 'Godrik' » sarcasmo puro nella sua voce « cosa farai? Rifiuterai l'offerta di Reika, scegliendo una vita lunga ma normale, oppure seguirai le scarne curve di quella piccola demonietta... »
Pausa.
« ...e morirai? »

« Accetto, Reika. » disse Godrik vonTabark.

« ...non ne avevo dubbi. » sussurrò Godrik vonTabark.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Non sapevo bene cosa fare dato che tecnicamente parlando sono svenuto, ma poi mi sono ricordato di un 'dettaglio' piccino picciò che avevo lasciato in sospeso.
E comunque la risposta è si.