La mano di Vega, Atto III: Stormbringer شنت تقتحم

Le parole del drago offesero il Guerriero nel profondo, ma questi non lo diede a vedere.

Avvertì sprezzo nel modo in cui la creatura replicò che il suo nome era Akor, non quello detto dal Guerriero. Considerato che questi non s'era presentato, e che aveva dovuto indovinarlo dai suoi ricordi tentando di fare affidamento alla mente provata dalla situazione, sarebbe stato molto probabile che qualcuno si sarebbe limitato a lasciar sorvolare.

Invece, nel tripudio della sua illimitata arroganza e vanagloria, s'era arroccato in quella cosa quanto mai inutile ch'era l'orgoglio.
« ..."stupido" umano? »

Ripeté sibilando fra i denti, il tono quanto mai simile ad un ringhio rauco per la voce indebolita dalle mucose seccate, e strinse con più vigore le dita sulle scaglie per poter saldare la presa ed evitare di scivolare.

"Stupido" umano?
Se fosse stato meno ottusa, la lucertola color carbone avrebbe notato alcune cose, piccoli particolari, infinitesimali come lo stesso Jevanni rispetto alla mole del drago.

Come il fatto che egli fosse sulla sua groppa, e che era venuto a conoscenza del suo passato senza ch'egli avesse detto una singola parola. Oppure che il collo, con uno sforzo maggiore da parte dell'uomo, avrebbe potuto essere separato dal resto del corpo e in rotta di collisione verso il suolo assieme all'aquila - o al posto della stessa, se invece che sacrificarla avesse deciso di assassinare il drago. O ancora che un altro dei suoi "stupidi" umani avesse reciso la coda.
Aveva assassinato una risorsa del proprio esercito, ed era sul dorso di una creatura a centinaia di metri dal suolo.

E tutto ciò che aveva voluto fare, mettendosi fisicamente e in senso lato in bilico fra la vita e la morte,
era salvarlo.
Forse presuntuoso da parte sua credere che da un solo avrebbe potuto cambiare la sorte di una creatura come quella, il Guerriero era pronto a concedere questo. Alquanto ottuso lui stesso.
Forse, in fondo in fondo, solamente, totalmente ingenuo.

Ma era parte della sua ingenuità credere che sarebbe bastato dare un pizzico di speranza al mostro di pece, perché questo fosse disposto ad ascoltare la sua proposta.
Jevanni non era nemmeno sicuro di volergli chiedere aiuto per togliere di mezzo anche Crystal, oltre che il sultano, lasciando la proposta interamente bilanciata in favore del drago.

Non era segreto che mercanteggiare non era fra le arti nelle quali il Glacendrangh s'era mai dilettato volentieri. Unica merce che poteva mettere in campo era la propria parola, valuta non sempre accettata. Ciò non tolse che il rifiuto testardo del drago lo fece inferocire al punto da dover lottare con tutto sé stesso per non replicare inviperito che l'unico stupido in quello spazio aereo era proprio lui.

Lui, che non fosse stato per Jevanni sarebbe rimasto stecchito al suolo, e avrebbe fatto meglio a non dimenticarlo. Sapeva che Ahinoe aveva cessato il fuoco proprio perché aveva scorto lui in groppa alla lucertola troppo cresciuta, e che se non avesse fatto così ora al posto dell'aquila vi sarebbe stato lo stesso albino, assieme alla lucertola.

L'intelligenza tanto decantata dei draghi, riconobbe con una punta di disappunto l'uomo, sembrava trovare un'eccezione in quell'ammasso puntuto di scaglie. "Non aveva diritto di parlare", secondo lui?
Comprendeva realmente l'entità di quanto quella frase, nel mondo umano,
equivalesse ad un invito a cessare ogni tentativo di evitare spargimento di sangue.

" In parole spicciole, lurido stronzo alato,
mi stai chiedendo di inciderti sulle scaglie l'epitaffio per la tua tomba. "

Se le parole non volevano giungere, nonostante il Guerriero vi avesse realmente infuso tutta l'anima e la sincerità, allora non v'era reale necessità di insistere. Sarebbero bastati i fatti a dimostrargli che la sua vita, durata a lungo, era destinata a terminare molto presto.

E fu allora, solo allora, che si rese conto dei pensieri accompagnati alle parole. Una lingua sconosciuta, una configurazione di emozioni diverse da quelle solito provare, che lo confusero tartassandogli la testa di enigmi su enigmi. Come aprire il proprio diario, scoprendo che ciascuna delle pagine anziché portare la propria calligrafia sono ricoperte di simboli e ideogrammi estranei e stranieri.

Solo a senso, istinto, si rese conto che tutto ciò altro non era che l'eco del passato che continuava a ribollire nella mente del drago.

Rabbia, disperazione...ancora una volta Jevanni si trovò inondato di tutto ciò, partecipe ancora una volta di quella corrente avvelenata che era l'animo del drago.
" Perché? PERCHÉ, AKOR? " cercò di urlare nella mente per consentirgli ciò che le corde vocali non vollero permettergli.
" NON ARRENDERTI A TUTTO CIÒ, IDIOTA!
VOGLIO AIUTARTI! "
Tentò di opporsi, stringendo i denti e concentrandosi su altro, ma ancora una volta la coscienza gli venne strappata e trascinata in quella della creatura draconica.


Sussurra.
Sibila, il vento nero, ardendo e graffiando l'epidermide pallida del Guerriero.

Ci vollero eterni attimi prima che la figura spettrale si levasse dal suolo, riprendendo un barlume di autonomia. Spettrale perché così si sentiva, e così si vedeva.
Consunto dai ricordi che apparivano e scomparivano nella sua testa, aveva stavolta preso una forma più fragile, più scheletrica. Il fantasma di ciò che era, una sagoma esile al limite dell'anoressia che si trascinava sulla terra arida e cupa rialzandosi a fatica.

La fastidiosa brezza cupa, miasma di odio e sofferenza, serpeggiava fra i piedi e le caviglie arrampicandosi, di rado strappando dei piccoli sussulti di dolore ribollente e assieme raggelante. Vi vollero parecchi passi per potersi abituare, per poter tentare di confrontarsi con quel senso di repulsione nei confronti dell'umano che si stava avventurando nel mondo del drago. Ancor di più ne dovette muovere per addentrarsi nel fumo nero, unica via che riuscì a percepire, rimanendone strozzato e soffocato, prima di poter finalmente giungere ad una luce.

Inizialmente pallida, quasi inesistente, attirò fin da subito l'attenzione dell'uomo che si diresse a falcate goffe verso la fonte. Quando l'ultimo lembo di nebbia si squarciò, dissolto, uno strano paesaggio si estese dinanzi a Jevanni.

Il cielo era una miscela di colori freddi e caldi simili a quelli dimostrati nel tramonto, ed era circondato da non uno bensì quattro soli. Luce che non scaldava, lasciando un alone fresco nello strano luogo; non quella sensazione di gelo che paralizza e mette a disagio ad esempio nei cimiteri, ma quella che invoglia le persone a concentrarsi e - con estrema calma - iniziare a risolvere il problema. Con una punta di sconcerto, l'albino si rese conto che non v'era una singola ombra. Tutto era illuminato, ciononostante non perdendo la rotondità e nitidezza che l'ombra generalmente conferisce.

L'atmosfera divenne ancor più surreale, contornata da un prato gigantesco esteso a perdita d'occhio. Fra le piante, mille sentieri serpentini, segnati da pietre in ossidiana ed onice con qualche vena di ametista, suddividevano in infinite parti quel prato. Altre ametiste invece fluttuavano, forme romboidi o semisferiche, seguendo piccole traiettorie precise.

Il significato di tutto ciò divenne improvvisamente chiaro quando lo sguardo si concentrò sui fiori che tingevano il prato di cremisi e bianco puro.

Barcollando per la debolezza si avvicinò ad essi, le dita affilate e sottili quanto una lama protese verso i petali candidi.
.
.
.

" Mettici anche dei crisantemi bianchi! " echeggiò la voce vispa di Visilne mentre sedeva dal gradino che precedeva la porta d'ingresso alla casa. Jevanni, una zappa in mano a smuovere la terra, conficcò l'attrezzo davanti a sé appoggiando entrambe le mani sull'estremità. Grondante di sudore per la fatica, a petto nudo sotto il sole cocente, lanciò un'occhiata interrogativa alla donna. " ...crisantemi? Sei seria? "
In risposta lei sorrise, posando in grembo la matita con la quale stava disegnando.
" In questa regione, sono il fiore che si dona ai morti " lanciò un'occhiata al Guerriero, che annuì confermando, quindi continuò.
" Ma il significato -quello vero- del crisantemo bianco è verità. "
Non era la prima volta che la propria consorte mostrava una conoscenza tanto profonda di ciò che la circondava, ma come sempre Jevanni non poté non esimersi dall'esibire un'espressione sinceramente stupita. Tornò a zappare, con aria meditabonda, e qualche minuto dopo posò nuovamente l'attrezzo. Si terse il sudore con il dorso della mano, poi la guardò nuovamente.
" E crisantemi siano. Sei sicura? "
Lei aveva sorriso un'ultima volta. E aveva detto " Si. "
Un battito di ciglia, prima di aggiungere " Sono di buon auspicio. "

.
.
.
Di certo l'auspicio non li aveva mai raggiunti.
Perché cinque mesi dopo quel "Si", lui era andato in guerra ed era morto.
L'aveva lasciata sola per il resto della vita.
Come l'aveva vissuta, quella vita? Si era sposata ancora, o aveva ripreso i viaggi?
Forse aveva persino dovuto vendere l'arma che lui le aveva lasciato per difendersi in sua assenza, per potersi pagare i viveri.

Non lo sapeva.

Ma quello era il punto.
Verità. E conoscenza della verità.

Non era un ricordo, quello del drago. Se ne accorse immediatamente, dopo essersi ricordato il significato del crisantemo. Non poteva essere lì a caso. E nemmeno le rose, che sembravano sussurrargli con voce suadente di coglierle senza remore.
Guardandosi le dita, più simili a forbici che ad appendici della mano, Jevanni si rese conto che lui voleva coglierle. Era il suo animo umano che lo richiedeva, che anelava, che lo implorava di cogliere non solo quella rosa, ma di cogliere tutti i fiori di quel prato infinito. Prenderli tutti. Annusarli tutti, sentirne l'odore, forse persino il sapore.

Quel luogo era speciale. Scollegato dalla catena dei ricordi del drago, ma assieme immancabilmente segnato, era qualcosa di profondo che sembrava voler attingere ad una sapienza assoluta. Mai come allora, l'albino si trovò a pensare di trovarsi davanti ad un'entità ben più che divina.

Eppure rimase fermo per qualche secondo, paralizzato da un improvviso timore nel notare le spine lungo gli steli. Tanto scintillanti e lucidi, chissà quanti avevano sanguinato su di essi, immaginò il Guerriero.
" Colui che accresce la sapienza accresce pure il dolore, Jevanni "
lo avvertì Moryan instillando un moto di timore reverenziale nei confronti del fiore che stava per sfiorare.
" Non rischiare. Non ora. V'è altro tempo per ciò che vuoi fare. "
Eppure, ipnotizzata, la sagoma non si smosse dalla posizione accovacciata di fronte al prato. Anzi avvicinò ancor più le dita al petalo rubicondo. Nelle iridi azzurre si poteva solamente scorgere il bagliore sanguigno che era il riflesso della rosa.

Ora che poteva, voleva sapere. Voleva sapere tutto, improvvisamente.
Voleva sapere che fine aveva fatto Visilne,
cosa era accaduto a Ray nel Crepuscolo,
le vita di Ahinoe, Rohan e di Motoko,
la vita di Akor,
e tanto altro.
Tutto.

" Il prezzo è dolore? "
Gli occhi bramosi dell'uomo scintillarono quasi.
" Posso sopportarlo. "

Nel momento in cui le dita artigliarono lo stelo per reciderlo, una luce improvvisa lo investì di un calore insopportabile. Tutto sparì, inghiottito da un fuoco infernale che lasciò Jevanni senza fiato, spazzando via la figura da quell'Eden della sapienza frantumandola in cristalli insignificanti.
Mentre invocava il potere della gemma nel bracciale, udì in una parte recondita di sé stesso la voce di Moryan tuonare " NO! ".
A comando, due gigantesche ali di drago
-non quelle nere ed opache di Akor, ma quelle celesti e lucide del Titano-
si richiusero su di lui. La luce venne smorzata per un qualche breve attimo, ma questo fu tutto.
L'attimo di tirare un respiro di sollievo, che il bagliore lo investì nuovamente riportandolo bruscamente e totalmente alla realtà.

« Vis...ilne... »
sussurrò con una lacrima che colava lungo la guancia. L'intero corpo bruciava, ardeva, e assieme ad esso il proprio cuore di un dolore arcano. Di sfuggita, come fosse un elemento puramente secondario, si rese conto di non essere più in groppa al drago. Sentiva il fischio dell'aria nelle orecchie, e l'eco di un tonfo poderoso che squassò il terreno ancora parecchio distante.
Akor era caduto.
E anche Jevanni stava cadendo.

Tese una mano verso i quattro soli, che però erano tornati uno solo, e tutto divenne nero.



Riprese conoscenza diversi istanti dopo.
Il corpo, ustionato in più punti e dolorante come dopo la prima fiammata di Akor, non riuscì a muoversi al primo tentativo.
" Dove...? Dove sono? "
Ruotò il capo lentamente da destra a sinistra, scorgendo la linea d'orizzonte poco oltre le squame divelte del drago.
La creatura era infatti rimasta devastata ben più di lui, e sembrava incapace di muoversi proprio come l'umano.

" Dinanzi alla morte si è uguali "
pensò con una profonda tristezza, posando la mano sulla morbida pelle del drago che aveva probabilmente attutito la caduta altrimenti mortale.
" Che si sia dei, o scarafaggi. "

Lanciò un'occhiata al campo di battaglia, e la morsa al cuore si intensificò al punto da strappargli altre lacrime.
Non era rimasto nessuno.
Nessuno.
Il proprio esercito, o quello nemico...
Proprio nessuno.

Era solo. Aveva preso il comando di un manipolo di soldati, come tempo addietro aveva fatto, ma l'aveva perso tutto.
Interamente.

Maurice e tutti coloro che portavano una croce sul braccio, come lui, erano ora solo cenere.

Mai prima di allora aveva creduto fosse possibile perdere una guerra persino dopo che l'ultimo nemico fosse stato spazzato via.
Eppure, eccolo lì. Era uno spettacolo che gli ricordò la Grande Tetra Ghigliottina, per molti versi. Al posto di sangue, carbone.
Al posto di orchi, gli stendardi di Vento d'Oriente che si perdevano nella sabbia. La sabbia che sostituiva il fango, danzando a comando del vento che passava, creando piccoli turbini dorati a seppellire i corpi caduti.

Caduti per cosa? Per chi?
" ...per Crystal. "
Lei era viva.
Lei era sicuramente viva, come tutti i Cataclismi che si sono presentati sulla terra.
L'umanità aveva sempre goduto di una certa sfortuna, in tale materia.
Per quel che ne sapeva, per quel che supponeva, poteva essere persino stata lei a causare l'esplosione.

" La puttana...pagherà. Pagherà CARO. "
La mano che sino a quel momento aveva stretto convulsamente Tempo riuscì finalmente a muoversi e puntellò l'asta sulla pelle del drago, usandola per rialzarsi. I muscoli urlarono pietà, ma l'anima e il cuore di Jevanni Glacendrangh dell'Astro Rosso urlavano all'unisono VENDETTA.

Ancor più di prima, l'odio serpeggiò nelle vene facendogli ribollire il sangue ancor più di quanto non lo facessero le ustioni. Gli occhi ricolmi di lacrime e collera persero ogni barlume di autocontrollo, lasciandolo annegare per qualche infinito secondo in una disperazione priva di confini.
Lanciò un urlo che gli lacerò la gola e gli lasciò il sapore del sangue sulla lingua.
Un grido inarticolato di battaglia, una dichiarazione di guerra assoluta e totale verso la propria arcinemica.
" Pagherà, PAGHERÀ! "

Quando il verso si spense nell'eco del vento che portava cenere, cenere che una volta era umana, solo allora Jevanni riuscì ad asciugarsi le lacrime dal viso, rosso eppure assieme malaticcio. Mai come in quel momento il Guerriero dell'Inverno sembrava essere avvizzito ed esile, fragile. Eppure in fondo agli occhi continuava ad ardere quella fiamma accesa da Crystal. Quella che lo aveva portato a disegnare col proprio sangue una croce sul braccio per non dimenticare mai e poi mai che il demone doveva morire.

« Comprendi ora la gravità della situazione, folle? »
si rivolse al drago caduto in terra, con voce atona. Riprese poi con voce più triste, ma ancora con un pallido tentativo di rimanere imperturbabile.
« Akron...no, Akor' » si corresse « non so se puoi sentirmi. »
Si appoggiò più saldamente all'asta, in preda ad un attacco improvviso di debolezza dovuto alle ferite, e continuò a borbottare a fatica le parole sperando che queste uscissero dalla gola pronta a spezzarsi.
« Ma se puoi sentirmi...se sei vivo...
sappi che l'unico stupido sei sempre stato tu. Non comprendi?
Siamo pedine di pezzi di merda che ci hanno manipolato sino ad ora.
Prima tu, ora l'esplosione, non avevano uno scopo preciso se non quello di annientarci. »
Con un gesto vago della mano libera indicò le porte della città e il campo di combattimento, deserti e desolati.
« Oh, non indovinerai mai: ci sono riusciti in pieno.
Non miravano al nemico, ma a tutti quanti, noi compresi.
E io ti dico che questo non è il modo che dovrebbe essere.
Non avrebbe mai dovuto essere così, questo assedio.
Io e te potremmo porre fine a tutto questo, possiamo liberarci di loro.
Ti porgo ciò che tu hai voluto abbandonare tempo fa: la speranza.
La speranza di poter credere di ribellarsi ai patti e alle antiche catene dell'obbedienza.
Eppure tu non la accetti, da testardo quale vuoi essere.
Ti ho implorato, addirittura.
Ora però basta. Anche io ho un orgoglio, sai? »
concluse scendendo dal drago, atterrando ben poco agilmente e rimanendo in ginocchio per qualche dolorosissimo istante.
« L'orgoglio delle formiche. Chiamalo pure come vuoi.
Con o senza il tuo aiuto, io ho un mio patto da portare a termine. »
Quello tacito fra Ahinoe, Motoko e Rohan, da qualche parte in quella distesa di carbone e sabbia. O qualche parti.
« Crystal, la figlia del tuo padrone, nonché mia padrona.
Lei deve morire. E sarò io ad ucciderla, per me e per chi non può più farlo. »

Ridicola affermazione, dato lo stato dell'uomo. Data la così ovvia strapotenza della donna. Dato il fatto che, ancora una volta, era solo e privo di sostegno che non fosse quello di Moryan in fondo al proprio animo.

« Se ancora puoi sentirmi, Akor', se ancora non vuoi affidarti a me,
allora le nostre strade si dividono qui.
Addio. »

« Questa notte, ho sognato. »



Le unghie smisero di battere sul legno, in quella isterica melodia di tap che lasciava trapelare una noia sconfinata. Il capo ruotò lentamente verso destra, andando ad incontrare lo sguardo mutato improvvisamente in una maschera di disagio di Hursimer. L'uomo dalla pelle del color dell'ebano ricambiò l'occhiata vitrea di Jevanni solo per qualche attimo, prima di distogliere le proprie iridi castane da quelle celesti del proprio 're'.

« Ancora...lei? »

I capelli bianchi ondeggiarono mentre la fronte si corrugava e il mento si inclinava assieme alla testa, in un cenno d'assenso. Un muto cenno d'assenso, al quale si accompagnò una breve scorsa al braccio sinistro disteso lungo il bracciolo. La croce scarlatta, immortale, svettava ora sugli abiti pregiati che indossava assieme a Brina. Aveva insistito lo stesso Hursimer, capo dei Rinnegati dell'Oasi Nera, perché tentasse almeno minimamente di distinguersi dalla gente comune.

" Hai l'aspetto di uno straniero, la voce di uno straniero, le movenze di uno straniero: come puoi pretendere che per strada riconoscano la tua autorità? "
In fondo sulla faccenda dell'autorità aveva ragione, tant'era che Jevanni aveva acconsentito all'unica sarta rimasta di preparargli un qualcosa di più regale - unica indicazione, quella croce. Che gli agi non gli permettessero in alcuna maniera di dimenticare la promessa, s'era detto. Ma a dirla tutta, gli agi non erano mai realmente entrati nel palazzo di Vento d'Oriente. Non da quando a varcarne le soglie fu il Guerriero dell'Inverno.

.
.
.


Sei mesi addietro,
memorie di draghi e pietre gelide

"Se ancora puoi sentirmi, Akor', se ancora non vuoi affidarti a me, allora le nostre strade si dividono qui. Addio."

Queste, le ultime parole che disse forse più a sé stesso che non ad Akor'. Ma la creatura non si mosse. Non scorse nessun movimento che ancora mostrasse vita, né tanto meno il rumore del suo respiro. Il respiro che aveva incenerito tanti, troppi umani perché l'albino si lasciasse tentare dall'avvicinarsi al muso per cercare di comprendere se fosse realmente morto.

" Sei...sei già morto? "
Un vortice di pensieri, di delusioni e angoscia avvolse l'uomo forzandolo a puntellarsi sul pentadente perché l'equilibrio non gli venisse meno.
" Ora come faccio a liberarti dal sultano? "
Si chiese stupidamente senza aprire le labbra, la stanchezza che gli consumava l'anima forzandolo ad un breve momento di panico silente.
" Ora come faccio a liberarmi di lei? "
Uno spasmo gli animò il polso che reggeva l'arma, richiedendogli ancor più attenzioni. Ricordava quella sensazione, perché più volte nei mesi precedenti se n'era sentito attanagliato. Debolezza. Crystal era lì, nella città. Non vi sarebbe stata poi per tanto tempo, e ogni centimetro di pelle sembrava ardere del desiderio di uccidere la strega. Era rabbia che annebbiava il giudizio, ma che non riusciva ad annientare del tutto la sensazione gelida di sconforto che s'era conglomerata nelle ossa. Proprio come una netta idea di inferiorità, di non essere all'altezza della situazione, all'altezza di lei, spettro nero che incombeva sulle terre e anche nell'anima del Guerriero.

« Stupido umano. »
La voce cupa e familiare ruppe il flusso di pensieri e maledizioni che stavano affogando l'uomo in un intimo gorgo. Come una mano gigantesca che disperdeva il fumo, permettendo alla luce di penetrare nella coltre di paura. Era una voce che rimbombava nella testa, non prendendosi il disturbo di passare attraverso i timpani.

« Parli un po' troppo per essere una formica. »

Gli ci volle qualche attimo per comprendere chi gli ricordasse quel suono gutturale, e gli ci volle ancor di più per avere la certezza che esso non fosse che un frutto della sua immaginazione, stanca e desiderosa di speranze ed illusioni. Non riuscì a crederci, semplicemente. Gli occhi celesti appannati andarono a cercare nuovamente quelli della creatura, ma questi erano rimasti chiusi per tutto il tempo. Come prima, l'ammasso di scaglie stramazzato al suolo non s'era mosso di un centimetro.

« Portami con te, fammi vedere il mondo...
e io ti aiuterò.
Non posso toccare nessun Marehjà, ma ti sarò d'aiuto a momento debito. »

La voce nuovamente varcò la soglia della mente di Jevanni, un altro soffio a rinfrescarlo dalla sensazione di demolizione che lo stava flagellando. Giusto un attimo, un brevissimo attimo di gioia nel comprendere che era vivo, presto oscurato dal senso delle parole dette dalla bestia alata. Lo colse alla sprovvista, facendogli spalancare le orbite.

" Portarti con me? Come diavolo potr...? "
Presto la domanda sparì, assieme a tutti quanti i pensieri dell'uomo, lasciandolo con l'amaro fra le labbra.
" ...nessun Marehjà? "
La parola echeggiò nella mente, rimbombando per tutta la cassa toracica appesantendo il petto, facendo pulsare il cuore dolorosamente. Più che parola, un cognome. Una dinastia. Una dinastia di cui il sultano faceva parte, e con lui sua figlia Crystal.
Il drago non poteva aiutarlo. Sarebbe rimasto, fino alla fine, una pedina.

Jevanni non seppe cosa dirgli. Non ebbe il cuore di replicare che portarsi dietro una creatura di quelle dimensioni, paventata dagli umani quanto da tutte le razze animali, sarebbe stata una pessima idea. Un carico del quale non aveva alcuna intenzione di sobbarcarsi, anche perché l'unico mondo che il Titano della Mortalità poteva mostrargli sarebbe stato un mondo agonizzante e già agli ultimi spasmi. Ricoperto di sangue, ghiaccio e lacrime, e offuscato da una costante nebbia. E vendetta. Finché non avesse ucciso Crystal - la stessa Crystal che sembrava attenderlo in quella città - non avrebbe visto che questo. E il Sorya, cuore pulsante di rancore? Cronos, ombra di un'ambizione mezza infranta?

A nessuno avrebbe augurato questo.
Sarebbe stato un addio, dunque.

Posò le dita sulle scaglie, come per accarezzarle un'ultima volta, ma nel momento in cui lo fece il corpo del drago si illuminò di un candore quasi ardente, del tutto in contrasto con l'aspetto inchiostrato lucido del carapace appuntito. Ben presto, prima che un singolo muscolo avesse avuto modo di reagire, la luce inghiottì tutto ciò che gli era attorno.

Perse i sensi, mentre altre memorie si infiltravano con violenza nella testa di Jevanni.

Il patto che costringeva Akor' all'obbedienza.
La spada Stormbringer, forgiata a suggellare il patto.
Ora lui sapeva tutto.

E quando la luce si attenuò, lasciando che la sabbia mista a cenere divenisse nuovamente visibile e smettesse di risplendere ferendo gli occhi dell'uomo, delle ultime parole accompagnarono il sonno dell'albino.

" Sii paziente Ammazzadraghi, il momento non è ancora giunto. "

Le dita si strinsero attorno ad un oggetto gelido, che contrastava i ciottoli e le sabbie roventi, e non sentì più nulla.





Lasciò Tempo appoggiato sul fianco del trono, levandosi in piedi. Gettò un'occhiata al di fuori della stanza, lì ove un grande balcone dava sulla città, e si diresse lì; poggiò i gomiti e gli avambracci sul marmo gelido, lanciando un'occhiata vacua. Sentì i passi del generale Hursimer avvicinarsi, accostarsi a lui, assaporando come il tap volutamente lento riecheggiasse nella sala gigantesca.

La luce del sole baciò il viso, riscaldando l'epidermide e tentando di confortare il nuovo sultano. Ma era difficile: ben poco riusciva a dar sollievo al Guerriero tormentato. E ancor meno Jevanni accettava, come forma di conforto. Più volte il generale gli aveva detto che a dispetto della guerra e dell'esplosione -da tutti battezzata come Giudizio di Kashtaar, divinità locale dedita alla purificazione dal male-, molte delle fanciulle nel fiore degli anni erano ancora vive. E a non tutte sarebbe dispiaciuto di poter vivere nel palazzo reale.

" No. " aveva replicato quasi con veemenza scuotendo il capo e scacciando con un gesto della mano la sola idea " Non ho intenzione di giacere con alcuna donna solo per noia. "
L'ex-generale dei ribelli non aveva saputo cosa dire, stupito dallo scarsissimo interesse del sovrano nei propri bisogni carnali. Era come se fosse già legato ad una donna, essendole fedele - ma come poteva, un uomo come lui, trovarsi così lontano dalla propria casa?

Hursimer si accostò a lui, i bracciali in cuoio a coprirgli i polsi che sfregavano l'uno contro l'altro. Era evidentemente nervoso, a disagio. Jevanni era distratto, non se ne accorse, rapito da Vento d'Oriente. Intatta come prima dell'assedio, ora era una città abbastanza prosperosa da poter esibire il chiacchiericcio frivolo della gente fra le strade. Come se sei mesi addietro, tutto non fosse stato annientato. Come se quelle famiglie non fossero state devastante, annichilite, distrutte e disintegrate nell'arco di un battito di ciglia.

Dal loro stesso sultano, come aveva proclamato Crystal quel giorno.
Jevanni non avrebbe mai saputo se crederle o meno.

« Ogni notte è peggio, Hursimer. »
Parlò senza guardarlo, gli occhi persi nell'orizzonte, ben oltre la cinta di mura finita di riparare da solo qualche giorno. Le iridi sembravano velate, come se prossime allo spegnersi per sempre.

Il sultano è malato, si vociferava nei corridoi del grande palazzo. Prontamente gli ufficiali zittivano la servitù, ma ormai sembrava che a tutti fosse noto. Forse, coloro che componevano la corte ne erano più convinti degli altri. Di sicuro l'aspetto fragile e distaccato non sembrava volerlo smentire.

« Lo comprendo. »
Non osò quella volta dire "non ci pensare". Non ebbe cuore di strattonarlo e dirgli di tirarsi su. Di distrarlo con altri problemi della città o con aneddoti circa la vita che aveva dovuto passare come comandante dell'Oasi Nera.
Era suo compito però dirgli della missiva arrivata dall'araldo di Duma, e quel messaggio non era il genere di messaggio che poteva essere posticipato. La pergamena era ancora sigillata, chiusa e nascosta in una tasca interiore delle proprie ampie vesti, ma l'araldo gli aveva recapitato a voce ciò che v'era scritto dentro. Sapeva cosa fosse. E sapeva cosa sarebbe significato per il loro sovrano.

« Mi volevi parlare di qualcosa? »
Nel frattempo, il Guerriero s'era voltato verso il proprio amico a fissarlo nelle iridi scure. Senza scrutarlo, come avrebbe probabilmente fatto in tempi diversi, bensì guardandolo con aria distratta, come se davanti a lui non ci fosse una persona in carne ed ossa ma un ritratto privo di vita.

Il generale rimase in silenzio.



Poco meno di sei mesi addietro,
memorie di bende e corone

Si risvegliò su un comodo giaciglio dopo un sonno che gli parve infinito. Comodo era un grosso aggettivo per quell'angolo cosparso di paglia e coperte, più un cuscino dalla federa sgualcita, ma Jevanni non se ne sarebbe comunque lamentato dopo mesi di sonno privo di sogni, se non incubi inquieti. Non aveva sognato nemmeno quella volta, se non ciò che già aveva visto nella mente del drago.
Il drago.

In una tasca dei pantaloni, giaceva la pietra che ricordava d'essersi trovato fra le mani prima di svenire. Non seppe dire cosa fosse, né ebbe la forza di sollevare le braccia e afferrare l'oggetto per scrutarlo meglio. Gli occhi ebbero a malapena modo di notare che il torso era ricoperto di bende, come anche le braccia. A giudicare dalla sensazione di prurito che aveva sul viso, anche il capo doveva essere stato parzialmente garzato, lasciando liberi solo gli occhi stanchi e il naso, più un piccolo spiraglio per le labbra.



Sentiva sete. Tanta, tanta sete. Ruotò il capo a destra, e su un comodino vide le proprie vesti, Brina smontata e posta alla base. In cima agli abiti notò una ciotola ripiena di un liquido, e la avvicinò alle labbra per sentirne l'odore. Storse il naso sentendo l'aroma intenso di oli ed unguenti, quindi la ripose nuovamente dov'era.
L'ultimo movimento gli strappò un grugnito di dolore, la spalla ancora ardente per le ustioni, al quale rispose uno scalpitare poco distante.
Una sagoma esile entrò nella stanza tempestivamente, facendo inquietare improvvisamente l'uomo che portò istintivamente la mano ai lati del giaciglio, alla ricerca annaspante di Orizzonte. Ma Orizzonte era lontana da lui, dall'altra parte della stanza, assieme al resto delle armi, come notò dopo un'occhiata più approfondita.
La figura era una donna, più o meno della sua età. Era vestita di abiti umili, più che stracci ma sgombri d'ogni lusso. Lo sguardo indugiò sulle bende e successivamente sul colorito della pelle del Guerriero.

« Resta calmo » disse, assicuratasi che non fosse accaduto niente di particolare, e si avvicinò alla bacinella sul mobile per afferrarla. « non sei in pericolo. »

La mano dell'uomo si posò goffamente sul polso, per fermarla e attirare l'attenzione. Gli occhi verdi incontrarono quelli celesti, e lessero a fatica le labbra che scandivano una singola parola.
"Grazie".
Lei annuì, sorridendo tenuemente, e delicatamente scostò la mano facendola posare nuovamente sul giaciglio.

« Non hai detto una singola parola, nemmeno quando deliravi. Devi avere la gola arsa. Porto un po' d'acqua, non muoverti. »

Non era del tutto sicuro di avere ugualmente le forze per scappare in ogni caso, dunque non tentò minimamente di opporsi.
Il capo fece su e giù in un cenno d'assenso, prima di affondare lentamente nel cuscino. In compagnia del silenzio, i ricordi tentarono di allacciarsi l'uno con l'altro, ricostituendo lentamente gli eventi che l'avevano portato lì.

Prima che riuscisse a fare piena mente locale, una caraffa gli venne porta sul grembo. Cercò di afferrarla prima a fatica, poi con crescente vigore grazie alla guida della donna, quindi la accostò alle labbra. Non appena la goccia raggiunse la lingua, in una scarica di piacere dovuta alla freschezza, si accese un velenoso senso di colpa.
" Non dovrei essere qui.
Non dovrei bere la loro acqua... "
Dopotutto la distruzione causata dalla guerra era stata condotta anche da lui. Deglutì ancora qualche goccia, trattenendosi dal soddisfare l'avida gola, quindi restituì il recipiente all'improvvisata infermiera.

« Non merito tutto ciò, donna.
Non ho moneta con cui ripagarti, e dal tuo popolo ho già esatto un tributo di sangue. »

L'altra rimase silenziosa per un po', poi respingendo con decisione l'acqua per lasciargliela si rassettò il vestito tentando di darsi un contegno. Sembrava vagamente nervosa.

« Hai versato anche il tuo, di sangue, te lo sei scordato? »

Un piccolo cenno all'addome, bendato più volte, confuse l'uomo. Le dita andarono esitanti a disfare le garze, andando infine a rivelare una ferita come di freccia.

" No " si corresse mentalmente, posando come ipnotizzato l'indice a sfiorare il punto che sembrava avesse cessato di sanguinare da un po' di tempo - probabilmente grazie a lei.
" Fu...una pistola. "
___________________________

Ricordò improvvisamente.
S'era erso dalla sabbia, lo sguardo indurito e il corpo ancora parzialmente barcollante ma sorretto da una furia indomabile. Mosso dalla tempesta nel proprio animo, era arrivato alle porte della città, spalancate durante l'assedio e mai richiuse. Era silenzio: in lontananza aveva sentito qualche rumore sinistro di cocci infranti e qualche vagito di bambino inspiegabilmente sopravvissuto, ma a lenire i suoni desolanti interveniva il fischiare impietoso del vento.
" Dove sei, strega? "
Aveva estratto una delle Stelle del Tramonto dalla cintura, e questa aveva preso improvvisamente vita nelle sue mani. Mulinò nel palmo come l'ago di una bussola, puntando infine in una direzione precisa; aveva dunque volto lo sguardo in alto, scorgendo il palazzo dei Marehjà, e in preda allo spirito della vendetta s'era lanciato fra le scalinate e le vie della città, deciso a farla finita una volta per tutte. Eppure arrestò la corsa prima, molto prima, alla vista di alcuni dei soldati sopravvissuti - a giudicare dagli stemmi sulle divise, appartenenti ai reggimenti di Crystal - che razziavano le case ormai disabitate. O quasi. Una donna era in ginocchio davanti ad una soglia, in un tentativo disperato di sottrarsi alla morsa di un soldato eccitato. Il velo che normalmente portava le era stato strappato dal volto, e giaceva nella terra sotto i piedi dell'aggressore. Le dita vogliose tentavano di strappare anche il resto delle vesti, mentre il compagno poco più avanti portava fuori qualche piccolo orpello trovato nell'abitazione. La donna piangeva: i suoi occhi verdi ricolmi di lacrime sembravano illuminarsi ad ogni lamento disperato e urlo soffocato dall'angoscia. Lei in fondo sapeva - sapeva che nessuno le avrebbe risposto. Non più. Mai più.
" Fermi, soldati! " aveva urlato in preda allo sdegno il Guerriero avvicinandosi allo sciacallo appena uscito dalla casa. Gli altri gli lanciarono un'occhiata carica di disprezzo, prima di tornare alle loro occupazioni. La veste della donna si strappò appena, all'altezza della spalla, rivelando la pelle lievemente scura tipica di quei luoghi. Al gemito terrorizzato della donna si accompagnarono due suoni sibilanti: il primo colpì il ladro sulla nuca, recidendogli di netto la testa, l'altro tagliò senza alcuna fatica il braccio del violentatore all'altezza del gomito, facendogli perdere improvvisamente l'equilibrio e cadere all'indietro in preda agli ululati per il dolore. Il pentadente luccicante di sangue strisciò sulla sabbia, lasciando che essa si imbevesse del liquido scarlatto, mentre il suo portatore tese la mano libera alla donna. Il Guerriero aprì le labbra per rassicurarla, solo per accorgersi con la coda dell'occhio che il bandito aveva estratto una pistola con l'arto rimanente. Una di quelle rudimentali, con un singolo colpo. Era evidente che il codardo non l'aveva impiegata in battaglia. L'esplosione colpì le orecchie dell'albino, e il proiettile l'addome. Arretrò perdendo quasi l'equilibrio, in preda ad un dolore atroce non dissimile a quello provato quando la donna dai capelli blu aveva fatto fuoco nello stesso punto, infine ringhiò e scagliò l'arma come fosse un giavellotto trafiggendo in pieno petto l'aggressore uccidendolo sul colpo. A quel punto era caduto in terra, perdendo nuovamente la conoscenza.
___________________________

Accostò nuovamente la bocca alla caraffa, bevendo un sorso più sostanzioso e gustando nuovamente il fresco liquido che scorreva fra le labbra. Sapeva che lei lo stava guardando, ma non riuscì a corrisponderla. Fissò gli occhi nel pozzo buio e scintillante del recipiente, come se stesse parlando a sé stesso piuttosto che a lei.

« Erano comunque miei soldati.
Ti ho salvata perché hanno disobbedito ai miei ordini.
Tutto qui. »

Non seppe perché volle dire così, inizialmente. Forse in fondo all'anima sapeva che stava evitando volutamente l'argomento principale: "ho ucciso tutti coloro che conoscevi".

Avere salvato la sua sola vita non era stato che un caso, e non era che una goccia di miele in un oceano di sangue. Le era riconoscente, e se avesse potuto l'avrebbe ripagata degli sforzi. Ma non poteva.
" Devo uccidere Crystal. "

La caraffa emise un rumore tintinnante quando venne posata sul comodino. Fu il silenzio, mentre Jevanni si levava in piedi sotto lo sguardo torvo della donna e si vestiva della divisa che aveva portato sino a quel momento, carbonizzata nei punti in cui le fiamme avevano divorato più ferocemente.

« Non sforzarti, ti dico. Sei ancora ferito, e...
... »

L'altro non mostrò segni di reazione, se non un'improvvisa esitazione nei confronti dell'armatura. Dopo qualche manciata di attimi in cui le dita andarono a carezzare la cotta di maglia e le piastre, l'uomo indugiò infine per portarsi dietro solamente il guanto d'arme. La donna gli corse dietro, frapponendosi tra lui e l'angolo in cui aveva riposto il resto delle armi, decisa a non farlo andare.

« Non sei in condizioni di fare alcunché.
Non c'è più niente da fare, la città è deserta se non per gli ultimi sciacalli.
Solo il sultano... »
Jevanni, ancora mentre lei stava parlando, l'aveva scostata delicatamente ma con decisione, e aveva raccolto Orizzonte per legarne il fodero al fianco con la cintura, senza aprir bocca. Semplicemente, non aveva nient'altro da dirle. Nient'altro con cui replicarle, o darle torto. Non prese però il resto degli attrezzi, con il timore che il proprio corpo già ai limiti non avrebbe potuto reggere altro, e fece per sciancare oltre la porta per uscire dalla casa. Lei però fu più lesta e lo trattenne per il braccio.

Non ebbero tempo di dir nulla o far nulla, che una nuova empia voce si librò nell'aria imponendosi sui timpani come se l'interlocutore fosse in carne ed ossa davanti a loro. Nell'udirla, l'albino sentì un impulso di odio scorrere lungo la schiena fino alla spina dorsale, elettrizzando l'intero corpo. Si divincolò dalla stretta della donna ed uscì fuori, portando una mano sulla fronte per schermarsi dal sole ormai ben alto in cielo. E la vide.
« Il sovrano di Vento d'Oriente si è fatto esplodere condannando la sua città a morte certa. »

Dietro di lui, la donna emise un gemito angosciato soppresso dalla mano portata davanti alle labbra. Jevanni non sentì invece alcun dolore né senso di cordoglio nei confronti del vecchio monarca, dati i ricordi del drago sguinzagliato sugli eserciti e di ciò che aveva fatto alla figlia illegittima. Solo un amaro senso di vendetta perché non l'aveva ucciso lui stesso. Ora Akor' era solo legato ad un'ultima persona. L'erede dei Marehjà. Sfiorò con la punta dell'indice la pietra che portava in tasca, come per consolare l'ultimo ricordo del drago. L'ultima prova della sua esistenza.

« La città è caduta, e molti uomini e innocenti sono morti per far avvenire ciò. Ma finalmente la città è libera dal male. Piangete i morti e in memoria di essi cominciate una nuova vita migliore. »

Il male era ancora nella città.
Era ancora vivo.
E la dominava da là sopra, da quel balcone, come un uomo dominava una sgualdrina cavalcandola senza ritegno. La stuprava con quelle parole false, tenendola inchiodata nel fango e nella cenere e nelle ossa, polsi e caviglie ammanettati da catene di impotenza. Chi si sarebbe potuto ribellare a lei, ora che era sola in quel palazzo?

" Io. "
Era per questo che lui era lì, dopotutto.
Per scaraventarla a sua volta da quel balcone,
terminando la sua pazzia per sempre.

Fece per ricominciare la marcia verso il palazzo dei Marehjà, ma la donna - impietosa - continuò il discorso.
« Vento d'Oriente da oggi in poi avrà un nuovo regnante. »
Pensava si sarebbe autoproclamata. Non v'era poi tanto da supporre: semplicemente sarebbe stato ovvio. Non attese la seconda parte della frase.
Né se l'aspettò.
Eppure, con la forza di un martello, Crystal pronunciò la condanna.
« Il nuovo Re sarà Jevanni Glacendrangh. »

L'uomo che portava quel nome smise di barcollare fra le strade della città nel tentativo vano di arrivare al palazzo reale. Paralizzato, preso del tutto alla sprovvista, dovette appoggiarsi alla parete di una casa per non cadere a terra sotto il peso delle gambe molli.
" Non...non ci posso credere.
La puttana... "
Un altro giro di catene attorno ai polsi, un'altra lama puntata alla gola.
Il colpo di coda.
L'ultimo inganno.

Assassinarla ora e poi sparire avrebbe significato la vendetta di chiunque, sulla convinzione ch'egli lo avesse fatto per ottenere ancor più potere.

Non riuscì a reggersi più, e cadde su un ginocchio scosso da fremiti da collera.
Tremava ma assieme ardeva, come se preso da una febbre. Gli occhi spalancati che fissavano la sabbia, macchiata di rosso per la ferita che s'era riaperta in seguito agli sforzi.

" Non è possibile... "
Batté un pugno sulla roccia, con tanta forza da ferirsi le nocche, disfacendo le garze vermiglie. Poi un altro. E un altro ancora.
Quasi non sentì le mani della donna che cercavano di trattenerlo. Continuò per minuti interi.
Quando terminò, sorretto dalla donna che non poteva far altro che aiutarlo, si trascinò fino al palazzo.
Quando arrivò, Crystal non c'era già più.



Ignorò il silenzio dell'amico, decidendo più semplicemente di tirare un ultimo sospiro e godersi la brezza calda e secca dell'Oriente.
Vento d'Oriente prendeva il nome dalla sua posizione: quasi al confine fra le cosiddette terre orientali e quelle più centrali, essa portava però i tratti più esotici di quei luoghi. Il vento che spirava dall'Est passava da quella città, e chi giurava di poter sentire nelle correnti delle fragranze di oli ed aromi vari molto probabilmente doveva ciò a quella cittadina. V'era un altro motivo per il quale quella città era stata battezzata in tale maniera, e a ricordarlo erano i suoni continui che s'udivano nelle strade assieme al ciarlare degli uomini e delle donne, come una melodia di sottofondo.

« Oggi i mercanti hanno preso d'assalto il sestiere ovest? »
La domanda retorica, posta con un'aria in parte divertita in parte malinconica, prese alla sprovvista il generale che sussultò appena.

L'altro motivo erano le carovane di mercanti, che viaggiavano assieme al vento portando la cultura delle terre Tantissimi dei prodotti che nelle terre occidentali si amava comprare, così come curiosi oggetti per i collezionisti, provenivano da queste compagnie di una trentina di uomini ciascuna che avevano un loro simbolo di riconoscimento: le campane. Ad ogni passo dei cammelli, bardati con tappeti ai cui orli erano agganciate una serie di piccoli campanellini, risuonava una melodia che serviva ad attirare i clienti. Curiosamente, ciascuno dei venditori possedeva un tappeto dalla foggia e dalla forma dei campanellini diversa, creando per ognuno una piccola sinfonia - in questa maniera, i clienti identificavano al volo il proprio mercante preferito o uno che preferivano evitare.

Usanze peculiari, che però non avevano interessato quanto dovuto l'albino sovrano. Ciò che lo aveva sollevato, era il fatto che era stato grazie al ritorno delle carovane nella città - da molto tempo bloccato dai ribelli dell'Oasi Nera che aveva tentato di minare l'autorità del precedente sultano - che Vento d'Oriente era tornata a splendere. Non era bastato dunque sacrificare il lusso del palazzo -molti dei tesori e dei gioielli appartenuti alla fu famiglia reale erano stati distribuiti alla popolazione locale come pagamento per gli sforzi compiuti per ricostruire la città a seguito dei danni riportati alle mura e il mantenimento claudicante dell'economia locale, che aveva forzato molte delle donne a dover lavorare per i mariti che non c'erano più.

La città era sul lastrico, prima che arrivasse Hursimer.



Poco meno di cinque mesi addietro,
memorie di assassini ed alleanze

Il rumore del clangore delle lame cozzanti risuonò per tutta l'ampia e sguarnita sala del trono.
Jevanni non aveva affatto gradito l'intrusione della ragazza nel palazzo, ma da quel che aveva udito nessuno era riuscito a fermarla. D'altro canto, come avrebbero potuto? Lo stesso Guerriero si stava trovando in netto svantaggio a causa della velocità difficilmente eguagliabile con la quale ella stava vibrando i propri due pugnali ondulati contro i punti vitali dell'uomo - venendo fortuitamente deviati da Orizzonte ad ogni assalto.

Il corpo di guardia di Vento d'Oriente era morto assieme all'esercito e a tantissimi dei suoi abitanti, ed erano rimasti perlopiù invalidi e donne che tentavano di destreggiarsi nel lavoro. Quante persone aveva assegnato alla protezione di sé stesso e del gigantesco palazzo?
Una.
E già era troppa, per lui.

Non aveva scorto né odorato sangue sulla sagoma della donna, dunque immaginò che si fosse limitata a lasciarsi alle spalle il custode. Non era interessata ad uccidere nessuno, se non lui.
Una volta entrata nella sala era corsa verso di lui caricando a testa bassa, tentando di conficcare dei pugnali da lancio dritti nelle sue orbite. Il Guerriero aveva reagito solo d'istinto, buttandosi in avanti dal trono e tentando di afferrare alla caviglia la ragazza - la quale però s'era limitata a saltare ed atterrare su uno dei bracciali in perfetto equilibrio. Lo scontro era cominciato nel momento in cui Jevanni aveva estratto Orizzonte, e solo per miracolo aveva bloccato la prima offensiva.

Non era uno sciacallo alla ricerca di ricchezze, e da come era vestita e da come si muoveva non era parsa nemmeno una persona improvvisata a quel tipo di lavoro.

« TU chi diavolo sei?
Chi ti ha assoldata? »
Il tono aggressivo dell'uomo era offuscato dal fiatone, e la posa di combattimento era più fiacca e imperfetta. Non aveva mangiato molto dall'assedio, durante quel mese di governo duro e faticoso. Aveva perso la fame. E in quel momento ne stava pagando il prezzo, con un corpo non guarito del tutto e fragile. Già due graffi scarlatti percorrevano l'avambraccio destro, non coperto dall'armatura. Questa, assieme alle armi con l'eccezione di Orizzonte, era stata relegata in un'altra stanza dato che non era in grado di indossarla nelle condizione di sfacelo in cui versava il corpo. Sarebbe stato solo un peso, dato che non sarebbe sceso in battaglia per un bel po' - credeva. Però s'era sbagliato.



La ragazza non rispose, però, e fece un passo in avanti per sfruttare un'apertura sul fianco. Jevanni si portò indietro appena in tempo per evitare un taglio che gli avrebbe probabilmente lacerato un rene, lasciando però una linea scarlatta colante sul costato. Il dolore bruciò il torace dell'uomo che però non si diede vinto, e calò la lama in un movimento fulmineo che prese alla sprovvista la ragazza. Schivò lateralmente ma perse l'equilibrio, e prima che potesse portarsi al di fuori della portata della lama la mano libera del Guerriero andò ad afferrarla per la gola e inchiodarla a terra. Tentò di pugnalare l'uomo al fianco scoperto, ma Orizzonte intercettò prontamente l'arma corta spezzandone la lama. L'altro coltello le sfuggì dalla mano, che andò debolmente a tentare di spostare la mano dell'albino e divincolarsi dalla morsa alla gola. Ma anziché allentarsi, la presa divenne ferrea e la pelle si ricoprì di ghiaccio cristallino che aumentò il dolore della fanciulla e la soffocò ancora di più.

« Non so chi tu sia, né come possa giovarti la mia morte, straniera.
Ma hai fallito, e se tieni alla tua vita ti conviene dirmi chi ti ha mandata. »

Il ghiaccio si ritirò, infrangendosi, permettendole di riprendere abbastanza fiato per parlare. Lesse negli occhi scuri della donna una beffarda incredulità. Aveva capito che Jevanni stava bluffando - che non l'avrebbe uccisa.

« Sei TU lo straniero, Clasendrah.
Sei TU a non appartenere a questo luogo, sei TU che dovresti tenere alla tua vita!
Stupido pupazzo dei Mareh-- »
Si interruppe e chiuse gli occhi, nel vedere il braccio dell'albino scattare all'indietro come dovesse menarle un manrovescio, ma non arrivò nulla di ciò. Invece la mano andò a chiudersi sul bavero dell'abito leggero che portava, sollevandola di peso fino a rimetterla a fatica in piedi. Venne fatta arretrare lontano dai pugnali, e poi spintonata malamente per poterle puntare addosso la lama blu per tenerla sotto tiro.

« NON sono un pupazzo dei Marehjà, stolta. »
Si toccò le ferite, e soffocò una bestemmia fra i denti nel notare il sangue copioso nonostante la superficialità delle stesse. Un'occhiata più attenta ai pugnali per terra, e si rese conto del liquido cosparso.
" Avvelenate. Maledizione...
Ho bisogno di aiuto. "
Avrebbe a malapena avuto le forze per trascinarsi da Shayleen - la donna che l'aveva salvato - se l'emorragia fosse peggiorata. Non aveva tempo per cavare le informazioni necessarie dalla donna, ma non volle ucciderla. Lo sguardo si posò sulla guardia che finalmente era riuscita a raggiungere la sala, trafelata.
« Alla buon'ora, Medìr. Buttala nelle prigioni. »
Lei si limitò a lanciare un'occhiata sprezzante e rigurgitare una specie di risata resa rauca dalla gola livida, che intimorì la guardia.
« Vedo che le vecchie abitudini non si perdono mai. Così i poveri storpi di questa città avranno finalmente un passatempo per l'affarino fra le proprie gambe? Uccidimi direttamente, cane, e facciamola finita. »

L'albino si limitò ad inarcare le sopracciglia con aria stanca e rinfoderare la spada.
« Mai detto ciò.
Non so come faceva le cose il vecchio Abdul Marehjà, e poco mi interessa.
Dei crimini che mi sono macchiato, il maltrattamento dei prigionieri e lo stupro non rientrano fra questi. »
L'omicidio, invece, si.
Si riservò dal dirlo, tuttavia, mentre Medìr la accompagnava nelle segrete.
Calò nuovamente il silenzio afoso del pomeriggio, spezzato infine dal rumore degli echi dei passi dell'albino che si trascinava nella casa dell'infermiera.

Passarono due giorni, nei quali la ragazza si rifiutò di parlare nella maniera più assoluta.
Al terzo giorno, giunse notizia che un'armata si stava dirigendo verso Vento d'Oriente.

L'alba del quarto giorno, la sala del trono rimase deserta.
___________________________

« Capelli da vecchio e volto da giovane. »
Il condottiero coperto dal turbante indicò dunque l'arma che Jevanni portava al fianco, estratta di un centimetro.
« E una lama del colore del cielo notturno.
Non c'è errore, vero? Sei tu Clasendrah. »
Scese da cavallo, i sandali che atterrarono agilmente senza alcun suono sul suolo, e si portò davanti a lui ad ampi passi. Lo sguardo, che era l'unica cosa non coperta dal copricapo atto a proteggerlo dalla sabbia, lo squadrò dal capo ai piedi.
« Ti avevo fatto...più alto. »
Posò la mano carezzando il pomolo della sciabola che portava al fianco, senza distogliere minimamente le iridi castane scure dal volto dell'albino.
Il Guerriero non si scompose minimamente né per le parole né per la stazza dell'orientale, che in fin dei conti non era poi tanto massiccio. La realtà era che senza l'armatura, lievemente curvo e instabile sulle gambe, mai prima di allora il fante dell'Inverno era sembrato tanto gracile e miserabile. L'aria stanca del viso e le occhiaie certamente contribuivano al quadro di devastazione.
« Il mio nome è Glacendrangh, condottiero del deserto.
Jevanni Glacendrangh, dell'Astro Rosso.
Non sono sicuro di comprendere il motivo della vostra visita, tuttavia. Se cercate asilo o un posto per riposarvi, possiamo darvi case - ma questo è tutto. Il cibo e l'acqua e il vino bastano a malapena per noi. Immagino abbiate saputo del conflitto... »
Cessò di parlare, tuttavia, nel notare lo scalpitare dei cavalieri alle spalle del loro capo. Se tutti quanti avessero voluto caricare e conquistare la città, avrebbero potuto senza problemi. L'unica persona in grado di combatterli era al di fuori delle porte, e sarebbe stata la prima a cadere. La persona era lo stesso Jevanni, che in realtà non possedeva nemmeno le forze necessarie per combattere il loro capo da solo. Era evidente che ci sapesse fare con l'arma, sennò non l'avrebbe tenuta in piena mostra. Non era usanza da quelle parti vantarsi, dopotutto.
« Abdul Marehjà è morto, e con lui tutti i suoi discendenti. »
Il capo levò il braccio, indicando la punta del palazzo reale che sporgeva dalle mura.
« Siamo qui per reclamare la città che ci appartiene, marionetta dell'ultima dei Marehjà. »
Migliaia di lance vennero dunque puntate verso l'uomo, mentre archi venivano tesi e alcuni dei cavalli nitrivano. I soldati invece rimasero in religioso silenzio, dando al tutto un'atmosfera quantomai surreale.
Ad un passo dalla morte.
Ad un soffio di sabbia dall'oblio.



« Per centinaia di anni gli esiliati da Vento d'Oriente per colpa del dominio della maledetta dinastia furono costretti a vivere relegati nell'Oasi Nera, fra disagi e stenti. Per centinaia di anni, senza motivi reali. Privati della casa che ci apparteneva di diritto, ai nostri trisavoli e predecessori venne negato per sempre il ritorno - e con loro, i loro eredi.
E oggi che il sangue Marehjà abbandona Vento d'Oriente nelle mani di uno straniero,
oggi che l'ultimo dei loro draghi è svanito nella sabbia,
i Rinnegati dell'Oasi Nera capeggiati da Hursimer Asehrrà reclamano ciò che è loro di diritto.
Che tu lo voglia o meno, Glacendrangh.
Mia figlia ha fallito nel porre fine al tuo dominio, e rimpiangiamo ancora la sua perdita.
Se continui ad interporti fra noi e la nostra meta, nemmeno gli dei ti salveranno. »

Una folata di vento più forte smosse il passamontagna, facendo calare le fasce e mostrando per qualche attimo il viso di Hursimer. Jevanni riconobbe i lineamenti in quelli della ragazza che l'aveva combattuto, solo venati da un'espressione tipicamente più seria. Più adulta. Più decisa, anche.

In risposta, Jevanni estrasse Orizzonte.

I cavalli scalpitarono percependo l'improvviso furore dei soldati, e lo stesso condottiero dilatò le pupille scoprendo appena le labbra.
Prima in un'espressione di sorpresa, poi in una solenne.
Fece per estrarre la sciabola, ma fu preceduto dal gesto repentino dell'albino.

La lama si conficcò duramente nella sabbia, fra i due uomini, e l'ombra di un'improvvisata meridiana puntò la cupola del palazzo reale.

« Io non scenderò dal trono, uomo rinnegato.
E nemmeno mi attaccherai, perché io invoco il diritto sacro di concilio. »

Chinò il capo, in attesa di una risposta, mentre i soldati cominciavano a parlare nervosamente nella loro lingua ricca di vocali aperte che l'albino ancora non aveva imparato a parlare.
Hursimer, invece, fissò torvo il Guerriero per numerosi lunghissimi istanti prima di riporre del tutto l'arma nella fodera e lanciare un ordine secco ai caporali. Questi sembrarono contrariati, ma si limitarono ad obbedire ripetendo l'ordine a gran voce; le lance si sollevarono nuovamente, le frecce vennero riposte nelle faretre.

« E sia, straniero sfrontato. Ma l'onore vuole che sia in un posto appartato, sgombro da entrambi gli eserciti e disarmati. Solo a queste condizioni. »

Una volta levato il capo, i capelli candidi del Guerriero scostati dalla brezza calda rivelarono un sorriso tremendamente triste, che sembrò rimpicciolire ancor di più la sagoma dell'uomo.

« Guardati attorno, Hursimer.
L'esercito di Vento d'Oriente ti sta davanti. »
Il vento sibilò più forte, accompagnando uggioso la frase come per ridere di gusto alla battuta.
___________________________



Jevanni porse il boccale pieno di vino ad Hursimer. La figlia, in piedi dietro allo schienale del padre, la fissò con aria sospettosa. Era evidente quanto poco si fidasse dell'albino, ma d'altro canto questi non poteva farci nulla. Non poteva combattere il concetto nella mente della ragazza, quello che le diceva che ogni straniero o uomo al servizio dei Marehjà fosse indegno di fiducia. Né, in fin dei conti, ne aveva voglia. La sua attenzione era concentrata sul padre, dal quale sarebbe presto dipesa la vita o la morte non solo sua ma di quella città. E non solo...

« Non stuprare i prigionieri è decisamente...gentile da parte di uno straniero. Fin qui conveniamo, e sia io che mia figlia siamo riconoscenti per il trattamento perlomeno decente. »
Bevve un sorso e la passò nuovamente al 'sultano' asciugandosi la manica con la bocca.
« Eppure non capisco dove tu voglia arrivare, Jevanni Glacendrangh. Dovrebbe esserti evidente che la città è praticamente in mano nostra, giusto? Persino se questo vino fosse avvelenato, io morirei - ma l'esercito ti catturerebbe sicuramente. Non importa che trucchetti tu usi. Stai tentando dunque di barattare la via d'uscita, nel dirmi tutto ciò? »
Le dita fragili del Guerriero si strinsero attorno a boccale, odorando e guardando con aria assente la bevanda. Era evidente che doveva calibrare con estrema cura le parole, se voleva rimanere vivo. Per quanto effettivamente gli interessasse rimanere vivo...
« Non scenderò da nessun trono, né fuggirò in nessun buco » ripeté per la seconda volta in quella giornata. Inspirò profondamente, inebriandosi dell'alcol, e ricominciò a parlare. « Liberare tua figlia doveva servire esclusivamente come mezzo per sollevarti di un dolore che non ti sarebbe dovuto appartenere. Non per barattare.
Semplicemente, sto dicendo che la mia presenza ti è più comoda della mia assenza - per due ragioni. »
Levò quindi l'indice, mentre sorseggiava il boccale. In quei due secondi di silenzio, padre e figlia si scambiarono delle occhiate in tralice. Gli occhi celesti spenti dell'albino si posarono sulla seconda. Sollevò la manica sinistra della camicia e rivelò la croce scarlatta sull'avambraccio.
« Prima di tutto, come dissi a lei, io non sono dalla parte di Crystal. Tu sai cos'è questo, Hursimer? »
L'altro aggrottò le sopracciglia, improvvisamente a disagio, ma alla fine annuì.

« Un giuramento di sangue. Guerriero, non ti facevo tanto brutale nel decidere la vita e la morte. Sai che ciò che è legato al sangue può essere solo disfatto dal sangue, non è forse vero? »

L'altro annuì.
Non era magia, bensì un semplice giuramento che poteva essere infranto in un qualsiasi momento. Come una promessa fra bambini, non aveva vincoli reali che non fossero la sola coscienza di chi forgiava un tale patto con sé stesso. Niente da vincere, e l'unica cosa che poteva perdersi era l'onore, ma prima di tutto sarebbe significato fallire nel raggiungere un determinato scopo - esattamente ciò che all'interno dell'Accademia era sacrosanto dovere per ogni uomo e donna.
Ciò che era legato al sangue, poteva essere solo disfatto dal sangue.
Perché l'anima di un vero Guerriero non avrebbe sopportato il fallimento, e se non avesse versato il sangue del nemico avrebbe preferito versare il proprio.
E quel giuramento, per poter essere spezzato, richiedeva il sangue di Crystal.
« Ha distrutto un'intera città, ucciso uomini su uomini nel nome della sua vendetta e mi ha costretto al suo servizio tramite la pura forza. E ciò che lega tramite forza, può essere solo disfatto dalla forza, come sicuramente avrai capito. »
Il recipiente di vino strisciò lungo la superficie legnosa del tavolo producendo un rumore che sembrò riempire l'intera stanza, sostituendosi al silenzio e creando una nuova atmosfera. O forse, più che quel suono, lo aveva fatto l'ultimo discorso. Più che due nemici, ora i due uomini sembravano compagni, fratelli, credenti in una stessa religione. Quella della via del guerriero.
« Lei deve morire, perché ha voluto fregiarsi di un potere che non le appartiene, ovvero quello di una dea. E non per un fine onorevole, sicuramente. »
Hursimer annuì solennemente, trangugiando un lungo sorso dal boccale, ormai quasi terminato. Gli occhi luccicavano appena per via dell'alcol, ma Jevanni non avrebbe puntato nemmeno una moneta bucata sull'idea che quell'uomo fosse già brillo. Probabilmente era persino più sveglio di prima.

« Il primo motivo lo hai detto, e io lo capisco. Ma la città non ha bisogno di sangue e vendetta, ora che i Marehjà sono spariti da qui. Né di te, straniero. La città appartiene a noi.
Il che ci porta al secondo motivo, non è così?
È quanto io spero. »

Il sultano annuì e si passò la mano fra i capelli, asciugandosi con il palmo la fronte imperlata di sudore. La tensione scaturita dall'attitudine solo apparentemente pacata, in realtà molto decisa, era palpabile.

« Esatto. La seconda ragione è molto più intuitiva: cosa credi che farebbe Crystal se sapesse che un pugno di ribelli ha conquistato una sua città e ridicolizzato uno dei suoi generali? » congiunse le mani e intrecciò le dita, posando i gomiti davanti a sé. Gli occhi fissi in quelli del condottiero non batterono ciglio.
« Parole da codardo, queste, possiamo concordare. Non mie. Ma devi esaminare questo punto di vista: Crystal gode dell'appoggio di molti uomini, ma il suo esercito - suo - è inconsistente di per sé. Perderebbe credibilità, così facendo, alla vista dei suoi alleati. E questo sarebbe bene...sempre che lei non volesse decidere di ripulire l'onore nella maniera più veloce e semplice. »

Gli occhi di Hursimer divennero due fessure, mentre iniziava a capire dove realmente voleva arrivare l'uomo dall'inizio dell'intero discorso. Squadrò l'uomo vuotare il boccale in un sorso, posarlo sul tavolo e chinare lo sguardo prima sul pavimento e poi proprio su di lui. Triste e miserabile come pochi uomini si potevano mostrare, men che mai sultani.
« Permetti che si dica in giro che Jevanni Glacendrangh sieda su un trono. Non chiedo altro. Vento d'Oriente così non verrà rasa nuovamente al suolo. Per quel che mi interessa, potete tornare a vivere nella terra che è vostra di diritto. Sarei onorato di averti come consigliere, o qualsiasi cosa tu voglia essere. Avrai poteri pari ai miei, perché tu possa usarli meglio di me. »

Dopo attimi di silenzio, il condottiero si levò in piedi issandosi sui braccioli della sedia. L'albino si unì a lui, più a fatica per via di un improvviso giramento di testa.
« Stai proponendo un patto che ti lascia poco e niente, Glacendrangh. Dov'è il trucco? »
L'altro scosse le spalle, sorridendo appena in risposta.
« Non ho bisogno di trucchi. E questo è il mio trucco.
Tu hai bisogno seppur marginalmente di me, e per risollevare la città io ho un bisogno disperato di qualcuno che sappia come fare - ovvero te. E di uomini, tanti uomini. Per uno degli abitanti di Vento d'Oriente, tu hai trenta, forse cento altri uomini. La città sta morendo, non tutti sono nelle condizioni di poter lavorare. Mancano viveri, e i mercanti non giungono più. »

Accompagnò la sedia al tavolo, con il rumore secco del legno cozzante. La discussione era terminata, e tutte le carte erano state rivelate.
« Non ho altro da dire, Hursimer.
Ora capisci perché non voglio lasciare il trono.
A te la scelta da prendere. Non hai che da cercarmi - io dal palazzo non mi muoverò più. »
Fece per andarsene, ma finalmente la ragazza parlò. Al posto del padre, che sembrava essersi chiuso in un silenzio meditabondo.
« Qual'è il tuo scopo, Clasendrah?
Cosa speri di ottenere facendo tutto ciò? Non può essere solo per Vento d'Oriente che ti prodighi così. »

Lo Spirito dell'Inverno si voltò e la guardò dritta negli occhi, con tanta intensità e repentinità da farla sobbalzare. Anche Hursimer sembrò accorgersene, ma resse comunque l'espressione impassibile affondando le dita nel legno del tavolo.
« Non l'ho già detto?
Crystal deve morire.
Devo...aspettare l'occasione buona.
Devo avere pazienza.
La vittoria non è misurata dal numero di teste rotolanti ai tuoi piedi,
ma da ciò che scorgi nello specchio una volta riposta la spada.
Agire adesso porterebbe alla condanna delle poche persone qui presenti, e la distruzione della città.
Non voglio macerie fumanti nel mio specchio - solo il sangue di Crystal. »

Chiuse la porta alle sue spalle, lasciandoli soli, e si ritirò nelle proprie stanze.
Crollò sul letto, e vi rimase privo di forze per tutto il resto della giornata.

Nel frattempo, Hursimer e la figlia s'erano diretti nuovamente verso il proprio esercito.
Il giorno dopo i rinnegati dell'Oasi Nera ripresero posto in Vento d'Oriente, assistendo gli abitanti rimasti e servendo sotto il comando di Jevanni Glacendrangh.
Il capo dei ribelli era divenuto generale dell'esercito, e i suoi sottoposti più fidati divennero gli emissari che riallacciarono la città con il resto dell'Oriente.
Nei cinque mesi che seguirono, l'albino e il moro iniziarono a fidarsi l'uno dell'altro con sempre più convinzione, instaurando un'amicizia rafforzata dal rispetto provato per l'altro.
Ma mentre il flusso vitale di Vento d'Oriente acquisiva linfa con la quale crescere,
l'animo del Guerriero si spegneva.
Ad ogni palazzo ricostruito, un frammento della speranza svaniva.
Ad ogni piaga del dopo-guerra debellata, un'altra infestava lo sguardo stanco.

Così procedette, fino a quel giorno.





Deciso a voler rimandare ancora un po' il momento in cui avrebbe dovuto riferire il messaggio, Hursimer aveva scelto tutto d'un tratto di prendere delicatamente il braccio di Jevanni e portarlo a visitare i mercanti che si avventuravano nei sestieri. Forse si sarebbe impressa nella sua mente l'immagine di Vento d'Oriente, abbastanza da impedirgli di commettere sciocchezze.

" Se si butta su di lei come vuole fare ora, finirà solo con un bagno di sangue inutile. "

Ma il destino non volle ciò - beffardo com'è, non permette a nessuno di ingannare l'ora decisiva, come quella in cui il Guerriero dell'Inverno avrebbe per la prima volta dopo metà anno riaperto gli occhi.
Era accaduto in un attimo. Un attimo di distrazione, che aveva visto protagonista il generale, che svoltato un angolo di una delle vie andò ad urtare malamente contro uno degli aiutanti dei mercanti -era stata vietata ogni forma di schiavitù all'interno della città per ordine del nuovo sultano. Questi stava trasportando un carico pesante, tanto ingombrante da impedirgli di vedere la figura dell'uomo prima che questi fosse caduto disteso a terra, di fronte ai suoi piedi. L'ex condottiero lanciò una colorita imprecazione nel momento in cui batté fortemente la schiena sul suolo, e non si accorse immediatamente della pergamena che s'era sfilata dalle tasche rotolando ai piedi del sultano. L'aiutante, ripresosi dall'urto, cominciò a balbettare qualche scusa coperta dalle ingiurie che Hursimer, rialzatosi, proferiva a gran voce; Jevanni osservava la scena con aria distratta, sorridendo appena nel riconoscere qualcuna delle parole non proprio carine nella lingua del moro. Fece per muoversi in direzione dell'amico per aiutarlo a rialzarsi, quando lo stivale urtò contro il sigillo del messaggio. Si bloccò immediatamente, nel timore di averlo rovinato nel passarci quasi sopra, e lo raccolse dalla sabbia scrollandolo per liberarlo dei granelli. Vagamente incuriosito dalla presenza di una pergamena per strada, la scrutò cercando un qualche indizio per capire a chi potesse appartenere.

Gli si paralizzò ogni centimetro di pelle e i muscoli sotto di essa, perse addirittura qualche battito nel notare il simbolo di Duma in risalto sulla lacca che chiudeva il messaggio.
Non notò Hursimer che s'era voltato un momento dallo sciagurato che aveva urtato, né come si tastò le vesti alla ricerca del messaggio e spalancava gli occhi nel rendersi conto che era proprio quello che aveva in mano l'albino.

Fu difficile sopprimere la foga mentre apriva il messaggio e distendeva il foglio per poterne leggere appieno i caratteri in lingua occidentale deformati da uno scriba evidentemente abituato ad usare diversi simboli.

Non gli sembrò vero ciò che era impresso su quella carta, inizialmente, così dovette rileggere ben più che qualche volta per poter scacciare ogni dubbio.

Recarsi alla corte di Duma.

Era quella la sostanza.
Un'udienza con Crystal.

Assieme a lei ci sarebbero stati tutti gli alleati, come pure Ahinoe e Rohan - aveva saputo solo tramite gli emissari di Hursimer che i due erano sopravvissuti, e come lui erano stati messo a capo di altre città.
Era il momento della verità, dunque.

Senza nemmeno chiudere del tutto il messaggio, lasciando che un'estremità penzolasse nel vento quasi rovente che s'era levato, Jevanni già si stava dirigendo ad ampie falcate verso il palazzo. Il generale a malapena riusciva a farsi strada nella folla, non riuscendo a bloccarlo. A parlargli. A supplicarlo di non fare stupidaggini.

Ma era un invito al compimento del patto di sangue - qualcosa che aveva risvegliato negli occhi del Guerriero una nuova luce. E questa brillava, incendiando tutte le ragnatele che s'erano inserite nelle crepe del cuore e del corpo dell'uomo.
« Sellate un cavallo, figlio del lampo, il più veloce che c'è.
Il sultano parte domani stesso. »

Passato l'ordine agli inservienti, che prepararono un lauto pasto, Hursimer non vide più Jevanni.
Tutto ciò che gli apparteneva era svanito con la sua partenza al levar dell'alba, con un'ultima lettera in cui chiedeva al generale di occuparsi della città.
Non aveva parlato di alcun ritorno.
Il moro sperò fosse perché se l'era dimenticato.




Vento d'Oriente gli sarebbe mancata.
L'aveva salutata con un'ultima occhiata, la malinconia che gli raschiava appena la gola e il respiro nello scorgere la croce bianca in campo blu - ultimo memento dell'assedio, simbolo che Jevanni aveva voluto apporre alla città al posto di quello appartenuto sino a quel momento ai Marehjà.

Ma più di un'occhiata non fu: s'era lasciato alle spalle la città dando un colpo di redini al cavallo, e alla prima duna essa scomparve.
___________________________

Una manciata di giorni dopo, il viaggio inframmezzato fra pause nei paesini e nelle locande sulla strada ebbe fine.

Duma, la città nella quale s'era arroccata la strega Crystal, era dinanzi al suo sguardo. La distesa luccicante di sabbia a circondarla giocava strani giochi, complice il vento, facendola somigliare - più che ad un deserto - ad un vero e proprio mare. Forse miraggi dovuti al calore, che sembravano donare alla città un aspetto duplice.
Il Guerriero chiuse gli occhi inspirando a pieni polmoni l'aria; poi la espirò, ripetendo il processo molte volte, sempre con più lentezza, fino a rilassarsi del tutto.
O a provarci.
Voleva realmente ucciderla? La croce sulla manica e sull'avambraccio diceva di si.
Una parte di sé non era sicura di volersi immischiare.
Ma non aveva molta scelta al riguardo: fuggire e dar le spalle alla guerra non era un'opzione per uno come lui.
Il vento gli carezzò le spalle, come a volerlo spingere in avanti. Era caldo. Piacevolmente caldo.
Riaprì le iridi celesti, consumate ma non più spente.



« Si comincia. »

.

.

.
___________________________

Varcò la soglia della sala del trono con l'andatura più fiera che riuscì ad esibire.
L'armatura che tintinnava, il fodero d'Orizzonte ballante sul fianco ad ogni passo, e Tempo che spuntava da dietro la spalla, retto da una cinghia nuova.

Assieme a lui nella stanza vi erano altre figure, fra le quali riconobbe i suoi precedenti compagni di guerra, che salutò con un cenno.
Un'altra figura anziana particolarmente inquietante dominava la scena, ma Jevanni non riconoscendolo preferì mantenersi alla larga, accostandosi alla signora dei pirati e l'uomo al suo seguito.

E lei era lì, davanti a lui. A qualche metro, come ad attendere che estraesse la lama e la decapitasse.
Si mise su un ginocchio e chinò il capo.
« Jevanni Glacendrangh risponde alla chiamata;
ai vostri ordini,
Amira Marehjà »
Disse sottolineando con il tono il nome, che gli era stato rivelato da uno dei superstiti che aveva riconosciuto la donna sul balcone prima che sparisse.
Che il passato tornasse a tormentarla, ancora una volta.