Rakuen

« FALKENBERG!!! FALKENBERG!!! FALKENBERG!!! »

Un’unica, grande voce riecheggiò nel paese sventrato dagli emissari di qualcuno che rispondeva al nome di Falkenberg. Ognuno dei predoni rivolse il proprio sguardo verso il cielo nero come pece, e anche il demonio dai capelli scarlatti si ritrovò a imitarli. Rimase a guardare senza pronunciare nessuna parola, attendendo qualcosa di indefinito. Vedeva la luce esplodere nel cielo, udiva rumori assordanti provenienti da chissà dove, sapeva che presto sarebbe giunto il male. Da qualche parte si erse una costruzione gargantuesca e diabolica, simile a una torre di Babele che non mirava a raggiungere la volta celeste ma affondava le proprie radici nel più profondo degli abissi. Per Chevèl quella era un’autentica caverna delle meraviglie, la roccaforte dove dimoravano le tenebre, era attratto e allo stesso tempo spaventato da quella dissacrante creazione. La fine era veramente vicina, anche questa volta l’Arcidemone aveva fatto la scelta migliore. « Portami la sua testa » disse il Reiter al fianco del diavolo. Chevèl sorrise sinceramente, voleva solo questo. Se solo si fosse accorto di quanto fosse triste. Nei suoi occhi scuri c’era soltanto il perverso desiderio di distruzione incontrollata, di uccidere e stuprare. Nient’altro al di fuori del male, di umane aveva solo le sembianze. « Uccidilo. Guadagnerai ali di corvo, una nuova esistenza ed un padrone degno » ascoltò lentamente quelle parole e ne fece tesoro, poi un passo.

Uccidere? Non avrebbe esitato a farlo. Libertà? Davvero gliel’avrebbero data?
Nuova esistenza? Migliore della precedente? O peggiore? Padrone degno? Lui serviva solo se stesso.
Fece un altro passo verso l’elfo. Un altro passo contro ciò per cui aveva combattuto. Un altro passo contro ciò che era stato. Un altro passo verso la dannazione. E i loro sguardi si incrociarono, quello del diavolo era glaciale: non avrebbe mai provato rimorso. Le iridi del colore della notte sembravano illuminate da una luce sinistra, l’Arcidemone ghignava mentre il suo sortilegio ghermiva la mente del giovane elfo. L’oscurità che proveniva dalla sua anima corrotta iniziò a materializzarsi nelle immediate vicinanze di Chevèl, una promessa di morte, un giuramento che avrebbe firmato con il sangue. Al contatto con la sua mano, le tenebre si piegarono su se stesse fino ad assumere la forma di una spada. Strinse l’elsa e fece un altro passo. L’ultimo passo. Sollevò l’arma d’ombra e in quel momento sentì l’adrenalina riempire il suo corpo, già immaginava la testa dell’albino rotolare nella terra. Calò la spada, si sentiva maledettamente vivo. Ma la gioia durò poco, e in poco tempo l’esaltazione e il delirio cedettero il passo alla rabbia. La spada impattò contro qualcosa di invisibile, disintegrandosi insieme all’effimera sensazione del demonio di avere la propria vittima in pugno. L’elfo e Illidan senza pensarci due volte utilizzarono le loro conoscenze arcane per dare vita a bestie e non-morti, Chevèl li maledì silenziosamente. Osservò gli Scoti farsi coraggio, ma prima che potesse fare qualcosa, il diavolo venne afferrato da decine di esseri ripugnanti. Provò a liberarsi invano dalle creazioni di Illidan, imprecò nel vedere un ragazzo, probabilmente uno stregone, scagliargli contro un cristallo di ghiaccio. L’Arcidemone vide lingue cremisi scivolare sul ghiaccio. Il suo sangue, il suo dolore. Quel cristallo non aveva leso organi vitali, ma fa provocava comunque dolori indicibili. La sua umiliazione, la sua sconfitta. Rimaneva lì, nel suo ventre grondante sangue e tenebre. Non la loro. Gli abomini generati dallo scagnozzo di Rekla lo trattenevano, ma non aveva paura. Aveva affrontato la morte tante volte ed era sempre fuggito dalla sua falce, e anche adesso avrebbe trovato il modo per uscirne vivo. Improvvisamente una forza sconosciuta lo travolse, scariche di adrenalina tornarono a impossessarsi del corpo del diavolo. Aveva sete di sangue e vittoria, bramava la morte ed essa sarebbe giunta implacabile come una sentenza di morte. E lui ne sarebbe stato giudice e boia allo stesso tempo. Prese una pietra nera nascosta nelle sue tasche e la protese verso l’alto, come per mostrare alla notte una cosa più oscura di lei. Presto, molto presto, tutti loro avrebbero conosciuto la vera paura. La pietra si sollevò dalla mano del demonio, iniziò a ingigantirsi una volta superati i venti piedi di altezza, una sfera sinistra che pendeva sui presenti come una spada di Damocle. Si potevano vedere mani spingere verso l’esterno, a un comando dell’Arcidemone il ventre di tenebra partorì il proprio figlio maledetto. Il guerriero d’ombra scrutava dall’alto Illidan con i suoi occhi neri, rispondeva a un solo comando.
« Uccidi »

La grottesca creazione di Chevèl volò in picchiata impugnando la propria spada, il diavolo credeva che se Illidan si fosse concentrato su qualcos’altro avrebbe perso il controllo su quei mostri. Com’era prevedibile l’offensiva del guerriero d’ombra venne resa vana dal demone dei tentacoli, ma nonostante questo le aberrazioni di quest’ultimo erano ancora in grado di fermare il rosso. A mali estremi, estremi rimedi. Chevèl strinse i denti e iniziò a muovere disordinatamente i propri arti, alcuni mostriciattoli volarono via, quelli più forti invece vennero schiacciati lì dove si trovavano. Infine afferrò il cristallo ancora infilzato nel proprio corpo e lo staccò per poi scagliarlo lontano, barcollò per qualche tempo e poi cadde in ginocchio. La morsa del dolore tornò a ghermirlo, ma lui non si era dimenticato del suo vero bersaglio. Fissò Ghin, l’elfo, il prezzo da pagare per l’evoluzione. Dalle viscere della terra fuoriuscirono arti inumani, braccia fameliche di sofferenza, mani create per distruggere e non per costruire. Si mossero all’unisono, un solo scopo: distruggere l’albino. Tagliarono, squarciarono ma non uccisero, i riflessi dell’elfo l’avevano salvato da una morte certa. Per lo meno era ferito. Ma lo era anche l’Arcidemone. Udì la voce di uno degli Scoti, alzò lo sguardo e vide il guerriero sbarazzarsi di uno pochi reiter rimasti. Per un momento Chevèl credette di essersi schierato dalla parte sbagliata, ma quando decine e decine di figure emersero dalle tenebre, il demonio gioì. Si alzò a fatica tossendo sangue, il suo dolore non aveva più importanza: aveva vinto.
« Ecco qui dei pesci troppo grossi, rimasti ormai soli in una pozza che va progressivamente disseccandosi »
Disse una voce vagamente femminile, l’unica voce che non fosse un gemito di dolore.
« Uccideteli »

Avevano vinto.

Territori Occidentali
— Waulsort, città in fiamme —
Kami e Samurai

Le luci aranciate dei roghi bagnavano le vie con un’atmosfera onirica, e là dove il tocco del fuoco disegnava ferite scarlatte nel legno e nere cicatrici sulla pietra, l’unico suono che rendeva reale l’incubo sotto quel cielo denso di fumo era il crepitante ruggito delle fiamme, a cui facevano da contrappunto solo alcune rade esplosioni e i crolli degli edifici, già consumati fino alle loro ossa di malta e legno.

Nemmeno il suo stesso respiro affannoso le giungeva con chiarezza, e mentre lottava per risollevarsi e continuare a dare battaglia, Motoko Aoyama si domandò se a prendere la sua vita sarebbero stati gli uomini di Falkenberg o -ammettendo di riuscire a soverchiarli- piuttosto le ferite o il fuoco, in balia del quale sarebbe rimasta una volta esaurite le forze... tuttavia, ricadde in ginocchio prima ancora che l’intenzione sembrasse un tentativo, poiché ad ogni movimento il profondo taglio che le era stato inflitto alla spalla pulsava dolorosamente.

Lo sguardo le cadde su due compagni difensori, svenuti proprio al suo fianco, e mentre un suono di strappi umidi si dispiegava ai margini della sua coscienza, la ragazza sollevò lo sguardo con determinazione -non ancora disposta ad arrendersi- perché i nemici non la trovassero sconfitta.


« T... tu? »
in un moto di genuina sorpresa, Motoko si portò una mano sul petto

Davanti a lei, in piedi in mezzo ai cadaveri dei Falkenberg, stava una ragazza... e quel suo aspetto umano -fittizio, lo sapeva- che avrebbe in altre circostanze trovato rassicurante e familiare le parve quasi demoniaco, trasfigurato com’era dal sangue che la imbrattava da capo a piedi e dai chiaroscuri ondeggianti e spettrali che le innumerevoli pire proiettavano sul suo volto.

« Io. »
replicò Hazuki, caricando quella sillaba di sarcasmo

« Come hai...? »
principiò interdetta guerriera, per poi trasecolare allarmata
« Dovevi... dovevi essere con Lady Konoka!!! »

« ...Giuro che la prossima volta ti lascio crepare. »
sibilò il Kami, fissandola con la solita insofferenza negli occhi verdi

« Che cosa??? »

« Niente. Dormi, vah. »

Accantonando la questione con un tono a metà tra l’ironico e lo stizzito, la creatura dai capelli verdi si piegò sull’amica e, dopo averla malamente afferrata per un braccio -sobbarcandosi anche del peso degli altri due uomini privi di sensi-, diresse i suoi passi lontano da quel campo di battaglia trascinandoseli dietro con poca cura o nessuna.

« Hazuki!! Cosa stai facendo??? »
protestò Motoko, divincolandosi e tentando di rimettersi in piedi sulle proprie gambe
« Noi dobbiamo... »

« Noi niente. »
l’interruppe bruscamente il drago, rivolgendole da sopra la spalla un sorriso ferale
« Io con questo casino ho ben poco a che vedere.
Tu invece devi combattere la tua fottuta guerra, quindi chiudi il becco. »
i canini ben pronunciati mostravano una crudeltà più animalesca del solito
« Ti porto dagli altri. »

« Gli altri...? »
chiese confusa la ragazza
« Gli altri eredi dei grandi casati? »

Una grassa risata fu la prima risposta che ottenne.

« Gli altri idioti che vanno ad assediare il fottuto Castello Nero, stupida Aoyama. »


Territori Occidentali
— Waulsort, città in fiamme —

Per quanti ne facciate fuori, non c’è niente da fare: i Falkenberg sono troppi, e ben presto vi ritrovate accerchiati da quell’orda brulicante; certo, ciò non basta a persuadervi a deporre le armi, ma prima che possiate prepararvi ad affrontare una nuova ondata, qualcosa catalizza la vostra attenzione al di là di quel muro di uomini.

A sovrastare il crepitio delle fiamme -che ormai divorano tutta la città- è il suono sempre più vicino delle ruote di un cocchio lanciato a grande velocità, e non passa molto prima i vostri occhi siano in grado di scorgere la portantina in stile tipicamente orientale che emerge dai banchi di fumo denso ed acre, generatisi dagli incendi; si tratta di un risciò trainato da quattro servitori appiedati, e la loro corsa si arresta oltre l’anello d’accerchiamento.



Come una sola entità, i quattro lasciano all’unisono i loro posti al traino per disporsi in ginocchio ai fianchi dello scalo, ed è da lì vedete scendere un uomo abbigliato come un samurai -col volto nascosto dalla larga falda di paglia del sugegasa- insieme ad una fanciulla di cui distinguete a malapena la silouhette al di là dei paramenti sacerdotali che scendono a velarle il viso.


« Nobile Mikado, posso rimuovere la benda adesso...? »
chiede la ragazzina, con voce delicata come quella di un uccellino

« Siate paziente, Lady Konoe. Non ci vorrà molto. »
garantisce rispettosamente Souzaemon, prima rivolgersi a voialtri
« Vi chiediamo scusa per l'imperdonabile ritardo, nobili guerrieri,
e vi ringraziamo per essere accorsi in difesa di queste terre. »

Quelle parole aleggiano ancora nell’aria quando altri uomini d’oriente fanno la loro comparsa, aprendosi a ventaglio attorno alla coppia, e mentre dai Korps si levano risate di scherno frammiste a fantasiosi insulti variamente assortiti, la donna dal volto sfregiato in testa alla masnada di mercenari si fa avanti tutt’altro che intimidita.

« Altra carne per il macellaio, pare. »
grida Hilsa Makoved, per aizzare i suoi
« ...e che rarità: sangue nobile, come non se ne trova per molte leghe. »

Per tutta risposta, il samurai albino le rivolge un breve inchino.

« Con permesso... »
esordisce, sollevando la destra a mostrare una corposa risma di o-fuda
« ...io e questi uomini prendiamo commiato. »

« Non fai più ridere, scimmia dell'est. »
le risate sguaiate della donna si interrompono all’istante, lasciando spazio alla collera
« Sarò io stessa a piazzare la tua testa su di una picca. »

Non degnando del minimo peso la minaccia che gli è appena stata rivolta,
Souzaemon si rivolge a Konoka.

« Lady Konoe, adesso potete rimuovere il sigillo. »

Con una compostezza che tradisce un certo sollievo, la ragazzina porta le mani al viso, e non appena le dita bianche e affusolate sciolgono l’intreccio della benda, gli o-fuda vengono rapiti e sparpagliati ovunque da un vento fantasma: aleggiano leggeri come fiocchi di neve, e come pigri uccelli si librano nell’aria senza seguire apparentemente alcuno schema, eppure... eppure, quando infine si adagiano al suolo, la loro moltitudine ha composto la figura di un pentacolo.

Nessuno ha tempo di realizzare cosa sta succedendo prima che lo spettacolo cominci, e sotto molte paia di occhi attoniti la pavimentazione della città trasfigura in un unico ed intricato arabesco di glifi arcani e circoli di potere; quando tutto quel potere esplode, lo fa in un biancore accecante.

« La fortezza...! »

Così gracchia Hilsa Makoved, contemplando con occhi sgranati il piazzale deserto dove un attimo prima erano ammassate le sue prede, prima di voltarsi snudando la spada e puntandola in direzione delle montagne... dove si erge la tetra sagoma della roccaforte di Viktor Von Falkemberg.

« A ROTTENHAZ!!! »
ordina con un tono che non ammette repliche o incertezze
« MUOVETEVI, CANI, AI CAVALLI!!! »

Ma questo voi non potete sentirlo, perché il mondo è già svanito ai vostri occhi
in un lampo di luce.

Rakuen ~

"Signore, concedimi la forza" implorò Sallahro, tra le fiamme.
Era circondato da bravacci ghignanti come belve rognose, maldestri nei movimenti almeno quanto erano rugginose le loro armature e spade, ed asce. Qualcuno di quei soldati brandiva picche o balestre. Altri pesanti martelli da guerra. Ne aveva abbattuti diversi, ciascuno dei quali era carne da macello per indebolirlo in vista di avversari più forti, come la donna che li comandava berciando ordini in disparte. Nella confusione gli era parso di udire un nome, che illuminò ogni pensiero proiettando ombre tetre sul muro della sua mente: Falkenberg. Conosceva il Beccaio, infame come pochi al mondo. Usurpatore fallito al Clan Goryo, danzatore nel Valzer del Crepuscolo e minaccia per le genti di ogni luogo, in Asgradel. Si diceva possedesse una fortezza errante; un castello in grado di torreggiare oggi sull'Erydlyss, domani tra le profonde paludi dello Xuaraya. Voci, leggende, miti circondati da un alone di terrore.
Ecco perché lord Shivian l'aveva mandato così a nord: Sallahro doveva trovare Falkenberg e ostacolarlo.
Una missione che era destinata a fallire: la sua danza proseguiva fluida e letale, ma il peso della stanchezza cominciava a incombere, gravoso, su di lui. Non avrebbe resistito ancora a lungo.

« Crepa, cane! »

Gracchiò un armigero alla sua sinistra, riportandolo bruscamente al mondo reale.
Scivolò sinuoso per evitare l'ascia del soldato, e mosse il braccio della spada in un arco ascendente. Rapido come un colpo di frusta ben assestato, mozzò di netto un arto al nemico tra urla e maledizioni. Quindi sferzò l'aria una seconda volta, ad infilzare la gola del malcapitato lordandosi ancora di sangue e accompagnando i gorgoglii convulsi del moribondo con un calcio, per liberare l'arma dal cadavere.
Quando stava per voltarsi a fronteggiare l'ennesimo nemico nel marasma generale - uomini del settentrione e ragazzi della taverna duellavano lì intorno tra le fiamme, e il fumo dell'incendio - un rumore lo distrasse. Rombo costante di carriaggi in movimento, sempre più forte. Soverchiò ad un tratto il clamore della battaglia e la mise a tacere: un cocchio trainato da uomini si fermò nel piazzale rosso dai fuochi e dal sangue.
Un cavaliere si fece avanti e discusse con la strega orba, in toni piuttosto pacati per le circostanze.
Sallahro non riuscì a udire le parole della conversazione, ma vide una donna emergere dalla portantina; pareva bella, e fragile, nel suo lungo abito cerimoniale. Mormorò poche parole, poi accadde l'impensabile.
Una luce immensa, stupenda risplendette nella notte,
assorbendo Salla nel suo divino chiarore.

[...]

Strabuzzò gli occhi per il riverbero e si portò una mano alla fronte, istintivamente.
Quando le pupille si abituarono nuovamente all'oscurità notturna, Sallahro non riconobbe il piazzale in cui si trovava. Attorno a lui scorse arieti, baliste ed altri macchinari da assedio. Non vi era traccia dei soldati di Viktor von Falkenberg, né dell'incendio che divampava tra le case di Waulsort. Le sole persone che vide furono alcuni astanti della taverna, e l'uomo accorso in loro aiuto. Alzando lo sguardo al cielo notò il rossore del rogo, trafitto da torrioni neri come la pece e comprese di non trovarsi più nella cittadina - ma nemmeno di esservisi allontanato troppo.
Abbassando le lame notò inoltre che il corpo pareva rinvigorito - senza più alcun dubbio - dal sortilegio operato dalla fanciulla. Le costole gli dolevano assai meno ed il torpore pareva quasi svanito.
Rinfoderò l'acciaio e si scosse la cenere di dosso, ringraziando il Signore per quel miracolo.
Nemmeno ebbe il tempo di formulare un'adeguata invocazione, che il suo sguardo ocra e porpora cadde su uno stemma dipinto malamente sopra un carriaggio: era lo stesso simbolo che i briganti ostentavano a Waulsort, prima di darla alle fiamme. Comprese, serrando lo sguardo e la mandibola in una smorfia di ansia e preoccupazione.

« Rottenhaz » mormorò a mezza voce, con amarezza.
"Il ventre della bestia assetata di sangue umano."

Nel suo intimo allora pregò il Dio rosso, perché quella notte sarebbe stata tra le più oscure e gravide di orrore
su cui Sallahro m'qahor avesse mai potuto vegliare.

Grida. Luce. Tenebre. Silenzio.
“Dove cazzo sono finito?” si chiese, ovviamente non ottenne nessuna risposta. C’era stata una battaglia, prima, nel caos doveva essere successo qualcosa, ma cosa? I ricordi erano vacui e lontani come il mondo che, coperto dal bianco, si sbiadiva fino a cessare di esistere. Brancolò nel buio per qualche tempo, riconobbe alcune macchine d’assedio, tuttavia non c’era l’ombra di assediati o assedianti. Una guerra non ancora combattuta, forse, eppure gli era ignota la motivazione che aveva spinto qualcuno o qualcosa a portarlo in quella desolazione. Per un attimo credette di trovarsi in chissà quale angolo del mondo oscuro, richiamato dalla madre dei demoni in persona che ora reclamava la sua testa, ipotesi nemmeno tanto remota. Eppure, quando gli occhi di Chevèl videro l’emblema su uno scudo solitario, egli finalmente comprese. Uno dei cavalieri che aveva tentato di circuire portava un vessillo che recava lo stesso stemma, quello dell’esercito di Falkenberg. “Il posto perfetto per un traditore” constatò il demonio, che a tratti andava quasi fiero del suo essere infame e voltagabbana. C’era molto di umano in lui, a cominciare dalla sua tendenza allo stupro e all’omicidio per arrivare a quella di allearsi con il più forte. Che poi non si dicesse che i demoni sono diversi dagli uomini.
Il cielo aveva il colore del sangue e del fuoco, più in là, era certo l’Arcidemone, uomini neri combattevano e sterminavano un’intera popolazione. Difensori improvvisati contro truppe che, a giudicare da come si presentava la fortezza, si addestravano per conquistare nuove terre a ogni ciclo lunare. Laggiù, sotto le picche e le spade, degli uomini morivano con il sangue fra i denti e la terra sotto la schiena, mentre lui era distante dalla morte, molto più di loro. Tutto ciò non suscitò in lui nemmeno una lacrima, bensì un sorriso pieno di crudeltà. Perché l’unica legge vigente, in ogni mondo e in ogni epoca, era quella del più adatto a sopravvivere, e si dava il caso che lui sapeva bene come scampare alla mietitrice. Fece qualche passo, scoprendosi molto meno stanco rispetto a quando aveva combattuto al fianco dei cavalieri neri, forse c’entrava qualcosa quello strano lampo, simile a quello che aveva preannunciato la comparsa del castello. Le ustioni non gli dolevano più come una volta, anzi erano quasi un fastidio se paragonate al ventre che continuava a dolergli, ma anche lo squarcio non perdeva più sangue ed era molto meno doloroso rispetto a prima. Convenne che solo una bella baldracca tra le mani lo avrebbe fatto stare meglio, desiderio che difficilmente si sarebbe realizzato in un posto simile. Tutto sommato, però, la situazione rimaneva delle migliore: era guarito e aveva trovato asilo presso un lord –o quel cazzo che era- molto potente. Doveva fare ancora un ultimo passo, di fronte a lui torreggiava un grosso portone, e quando l’avrebbe aperto, si sarebbe lasciato alle spalle ciò che era stato. Ma lui avanzò senza nemmeno pensarci, perché la sua scelta l’aveva fatta quando aveva puntato la sua spada contro l’elfo con l’intento di ucciderlo.

Rakuen ~

L’oscurità lo accolse nella sua dimora.
Una dimora fredda, scura e puzzolente, che fosse davvero questa l'abitazione del tanto decantato lord Falkenberg? Il portone si richiuse alle sue spalle e il tonfo riecheggio nella strada nera che aveva intrapreso, l’unica che potesse realmente percorrere. Tanti occhi di fuoco lo scrutavano, ma lui non faceva caso alla loro presenza: non era un moccioso che si pisciava nelle braghe al sentir nominare questo o quell’altro essere mostruoso. Era lui il mostro che si nascondeva nell’ombra, il drago in forma umana che divorava le vergini, il sussurro che perseguitava fino alla follia gli sventurati. E quelle erano solo fiaccole, non potevano ucciderlo né spaventarlo. Ma nonostante l’ostentato coraggio, il diavolo percepiva che qualcosa non andava in quella fottuta fortezza, come se ad albergarsi al suo interno fosse l’essenza primordiale del male. No, non erano le torce a scrutare nella sua anima putrida, bensì la tenebra che permeava l’intero castello a guardare dentro di lui. Passo dopo passo il demonio era convinto di avvicinarsi sempre di più alla sua meta, eppure essa pareva quasi fuggire da lui, costringendolo a un vagabondare senza fine. Chevèl avvertì un rumore, alle sue spalle, no, da dietro le pareti. Qualcosa stava strisciando nell’oscurità, ma forse era solo uno dei tanti diavoli partoriti dal suo cuore marcescente. Cercò di concentrarsi sulla realtà, ma quel maledetto continuava a battere sempre più forte. Cercò di rimanere lucido, ma la presenza continuava ad assillarlo. Forte, debole, vicina, lontana. Sempre vivida.
Simile al ticchettare di un orologio. Ai passi di un uomo.
Portò la sua mano verso il petto.
Anche a questo.

«...»
Solo il respiro silenzioso della morte
Solo la realtà offuscata dall'incubo
Solo un demonio perso nell'inferno

Era viva. Quell’enorme costruzione non poteva essere un mero artificio, le cose degli uomini erano diverse. Pulsava e parlava in una lingua sconosciuta fatta di rumori indefiniti e sussurri provenienti da chissà dove. Ma lui non si sarebbe fatto sottomettere da quell’aberrazione, sarebbe divenuto parte di essa e dall’alto avrebbe guardato tutto il creato come un dio crudele. Le sue gambe l’avevano portato una grandissima stanza circolare, il capolinea. I demoni –o quel cazzo che erano- erano sempre più in prossimità del luogo che aveva raggiunto. Facevano molto più baccano, ora li sentiva vicinissimi, oltre a loro un corvo venuto da chissà dove aveva preso a gracchiare come se avesse visto il diavolo in persona. I rumori si fecero più forti e definiti, e quando l’arcidemone si girò li vide.
«Voi...»
In breve il volto di Chevèl fu rosso di furore. Com’erano arrivati fino al castello quei luridi bastardi? Si sarebbe aspettato di vedere soldati neri come la pece comparire dal nulla e passare a fil di spada gli invasori. Era forse arrivato troppo tardi? Avevano ucciso anche Falkenberg? Mentre si interrogava, successe qualcosa che gli fece distogliere l’attenzione dagli improvvisati protettori di Waulsort. Il corvo non c’era più, al suo posto vi era un vecchio dall’aspetto fin troppo singolare. Un nemico o un amico? Un uomo da uccidere o un uomo da uccidere in futuro? L'avrebbe scoperto molto presto.
«Gli ultimi quattro chiodi nel coperchio della bara. Dovreste essere consapevoli di ciò che siete»
Pessimo modo di presentarsi. La sua un’identità misteriosa, ma di certo nessuno gli avrebbe fatto domande. O meglio: gliele avrebbero fatto dopo avergli fatto assaporare il sapore metallico del suo sangue. Dal canto suo, il vecchio non pareva per nulla spaventato e la sua mano non ci mise molto a trovare l’elsa della spada.
«Corigliano. Francisco Alfredo Corigliano, castellano di RotteNhaz»
Il castellano. La spada. La vita. La morte. Falkenberg. Il Toryu.
Ogni pensiero si mischiò con ogni azione, e la realtà si perse in quella luce che erano i suoi occhi.

Brilla di luce propria come una stella.
Guarda la donna. Guardala Chevèl.
Il suo corpo ti sta chiamando.
Lei ti sta chiamando.
Non è bellissima?
Guardala.
Solo lei.
Solo
lei
.

«Non guardatela»
Perché solo i miei occhi possono posarsi su di lei.
«Non pensatela»
Perché il suo corpo e la sua mente mi appartengono.
«Non desideratela»
Perchè lei è soltanto mia.

Vermi, era circondato da larve che credevano di poter volare verso il cielo. Anelavano a lei, li sentiva, quei putridi, viscidi schifosi che strisciavano innanzi a lei desiderando ciò che era loro precluso. Lo guardavano, invidiosi come dei plebei verso il loro re, maligni e infidi come dei serpenti che vivevano rintanati sottoterra. Oggi avrebbero imparato a stare al loro posto. Con gli occhi ancora pieni della luce della spada, il diavolo della lussuria si rivolse a uno degli agnelli che si era recato inconsapevolmente nel mattatoio: Illidan.
«Porta a Ray i miei saluti»
Davanti all’arcidemone le tenebre affiorarono sotto forma di una mano alta dodici piedi, terrificante come la morte stessa. Avrebbe dovuto aprirsi e schiantarsi contro quei derelitti umani, schiacciarli e farli sparire. Perché lei era sua, e nessun altro poteva anche solo pensare di poterla guardare e rimanere vivo.