Rakuen

« Corigliano. Francisco Alfredo Corigliano, castellano di RotteNhaz. »

Era disceso tra loro sorvolando la sala circolare, quel corvo nero.
Venuto a gracchiare minacce, recando con sé leggende che avrebbero dovuto restare sepolte tra le sabbie del deserto. Li aveva aizzati, spinti ad una lotta senza senso nel tentativo di sgombrare il castello da loro: gli intrusi. Metamorfi, evocatori, domatori; Sallahro non sapeva cosa fossero quei giovani, reduci di Waulsort, ma per certo non voleva averci a che fare.
Gli rimbombavano in mente ancora le parole del cortigiano, « Dovreste essere consapevoli di ciò che siete » sagge oltre misura, e per un involontario scherzo del destino. Alla luce delle fiaccole il prete rosso aveva visto cos'erano tutti, lui incluso: dei disgraziati scelti dal Signore della Luce per contrastare una tenebra profonda che rispondeva al nome di Viktor von Falkenberg. Salla aveva scrutato le fiamme danzanti sulle pareti fin dai primi passi dentro Rottenhaz, e la fortezza errante gli era parsa in grado di imbrigliare ogni barlume fino a costringerlo in una gabbia di nero pece impenetrabile.
Il sacerdote sollevò lo sguardo stanco, inspirando l'aria satura di odio a pieni polmoni.
“Prendimi” sussurrava ancora quella voce “Possiedimi, fammi tua, stringimi e poi fottimi.”
Per un istante lo sguardo gli cadde sulle forme voluttuose di Hýbris Naylah, la Bionda.
Come avesse fatto un castellano a entrare in possesso del terzo, perduto Etummu, non gli era dato sapere. Né era affar suo liberare l'arma dal giogo dell'attuale possessore, checché ne dicesse il Djinn stesso: da bravo figlio del Sud, Sallahro aveva imparato presto che immischiarsi nelle leggende poteva soltanto portare guai.
A fatica sollevò un braccio, afferrando il cumulo di macerie in cui giaceva da almeno un minuto.
Si issò in piedi con uno sbuffo stanco, sfinito: quello era stato un lungo crepuscolo, e la notte si preannunciava più oscura che mai. Mentre attorno a lui i ragazzi - o presunti tali - si accapigliavano come belve di fronte a una femmina in calore, l'uomo di Nysis prese in mano la situazione. Levò gli occhi ambrati al cielo nascosto dalla cupola.
Era armato di una spada sola, ferito e sporco.
Una statua porpora fiammante nel mare di tenebra.

« LORD FALKENBERG!!! »
La sua voce echeggiò possente per tutto il torrione, minacciando scalinate e corridoi;
riscaldò l'inverno perenne di Rottenhaz con un fuoco di arroganza: « SE SIETE IN ASCOLTO, MOSTRATEVI »
ghignava sardonico, i polmoni in fiamme.
Sallahro m'qahor era un uomo della peggior risma: pirata, doppiogiochista, mercenario.
« Ho un accordo da proporvi. »

Esalò, infine, con la mente tempestata di ricordi e la vista annebbiata dal delirio.
Si era già sentito così, inebriato da una follia primordiale; era l'istinto che prevaricava il raziocinio, il trionfo dell'incidenza. L'unica soluzione in momenti disperati. Rivide se stesso a sedici anni, imbarcato sulla Promessa d'Oriente - una galea mercantile di piromanti - e pronto a vendere sua madre, se ancora l'avesse avuta, pur di salvarsi la pelle dall'arrembaggio dei pirati. Allora credette di aver ceduto alla paura di morire, ma col senno dell'età era giunto a una diversa conclusione.
In lui albergava un rogo di insanità bramoso di imprevisti.
Lo stesso insaziabile desiderio di avventura proprio degli uomini liberi.

Rakuen ~

RotteNhaz ~ cortile interno

SPOILER (clicca per visualizzare)

*si asciuga la fronte* mamma mia che fatica, sto post °___° partendo dalle spiegazioni più ovvie: la prima parte vi riguarda direttamente in game, la seconda è una scena allestita tra Viktor, Motoko e il resto della vostra compagnia. Ecco perché Viktor non può sentire/interessarsi alle parole di Salla: semplicemente è appena iniziato lo scontro finale tra lui e Motoko. Ma passiamo a voi.

-Corigliano si difende fisicameente e decapita la creatura evocata da Cjevel senza troppi sforzi. Non so cosa ti passasse per la testa quando hai castato una abilità che è meno-di-basso contro il boss di una quest, ma...no, non funziona così. Tra l'altro questo turno avete modo di scoprire che il buon Corigliano ha un bonus passivo di 2 CS in Maestria delle armi e 2CS in Velocità.
-Corigliano usa la seguente tecnica, potenziata da una passiva. Semplicemente crea altre due copie di se stesso, in tutto e per tutto uguali all'originale nella loro essenza. Pertanto, passive di auspex e simili varranno meno di nulla per trovare il Corigliano originale. Dovrete sfruttare una abilità più specifica o tirare a sorte tra i tre =D

CITAZIONE

~ Multiplikation__ _ L'oscuro potere entrato nel suo corpo lo ha reso in grado di moltiplicarsi fisicamente, sdoppiarsi una o più volte in modo non solo da confondere ma anche da demolire qualsiasi tipo di avversario. Dopo almeno un secondo di ferma concentrazione infatti genererà a breve distanza dalla sua postazione una o più copie di se stesso identiche in tutto e per tutto all'originale. Teoricamente non vi è limite al numero di copie creabili con questa tecnica sprecando lo stesso slot, se non quello imposto dalla propria energia. Queste copie potranno utilizzare tutte le tecniche dell'originale, attingendo alla sua energia, e provocare danno fisico, andando trattate come vere e proprie evocazioni in maniera non autoconclusiva. Al primo colpo subito, però, la copia svanirà in una nube di fumo dissolvendosi nel nulla. In quest si potrà utilizzare la copia mandandola in avanscoperta. Questa, infatti, avrà le stesse conoscenze e gli stessi atteggiamenti dell'originale, e tutto ciò che vedrà o sentirà verrà memorizzato dal suo creatore nello stesso momento in cui essa verrà distrutta. Non potrà allontanarsi troppo dal proprio creatore perché, se questo succedesse, svanirebbe nel nulla anche senza essere stata colpita. Nel caso in cui venissero utilizzate come scudo, avranno un potenziale difensivo pari a basso cadauna. Le copie svaniscono al termine del turno, dopo aver compiuto le loro azioni. Il consumo energetico per copia sarà sempre e comunque Medio.
{Pergamena Passiva Copia Reale Migliorata} & {Pergamena Copia Reale, consumo di energie: Medio}

Ricordo che tutti e tre fanno le loro azioni contemporaneamente. Quindi Salla, Ghin e Inferi dovranno seguire il giusto timing. Uno dei tre va contro Ghin, e casta la seguente tecnica.

CITAZIONE

~ Passione che cambia__ _ E' una delle poche tecniche impiegabili anche senza "liberare" il potere dello jinn rinchiuso in Hýbris Naylah. Si tratta di un'abilità molto particolare, deriva dal fatto che per spezzare la loro maledizione, gli jinn sigillano la propria essenza in alcuni oggetti, ed apparentemente in questo caso lo jinn avrebbe scelto una scimitarra. In realtà è probabile che gli jinn cambino l'aspetto degli oggetti in questione di volta in volta per aumentare le probabilità che qualcuno li ritrovi e ne faccia uso, pertanto qualora lo jinn all'interno di quest'arma decidesse che non è questo l'aspetto più consono al momento per spezzare la sua maledizione, è possibile che decida autonomamente (oppure dietro "esortazioni" vocali del proprio padrone) di mutare ancora aspetto.
La spada sarà quindi rivestita di una massa di oro fuso, del tutto innocuo nonostante le apparenze. Il liquido aureo si modellerà su se stesso come se fosse dotato di vita propria, prendendo l'aspetto e la forma di un'arma a scelta fra un arco dotato di una singola freccia per ogni turno, un pugnale dalla lama seghettata oppure un guanto d'arme che riveste l'avambraccio del possessore per tutta la sua ampiezza. Determinati dettagli come le dimensioni effettive delle armi sono decise sul momento dal caster. Quando Hýbris Naylah cambia la sua forma vi rimane per tre turni, al termine dei quali torna ad essere una scimitarra. Non è possibile far tornare Hýbris Naylah alla sua forma originale prima dello scadere dei tre turni, né risulta possibile cambiarne la forma una volta che è stata scelta. Questa tecnica consuma un quantitativo Medio di energie.
{Medio}

Trasformata la scimitarra in una picca, la scaglia contro il cuore di Ghin (ricordo che conta come attacco fisico, seppur potenziato dalle CS sopracitate)
Il secondo va contro Inferi sententia, e si limita a scagliare con la spada un fendente aereo di non-elemento (sottoforma di luce dorata) contro di lui. Considerala come una tecnica di potenza Alta. Il terzo, infine, si dirige contro Salla e casta una abilità psionica di entità Alta i cui effetti sono in tutto e per tutto simili a quelli della pergamena del negromante "Timore". Ovviamente le sensazioni che il pg proverà -se non si difende- sono personalizzabili da te, io mi sono limitato a descriverli in via generale.

Non mi piace il modo in cui ho gestito le turnazioni al giro scorso. Purtroppo se usate gli ultimi giorni per postare il giro diventa troppo lento, quindi per questo giro le turnazioni saranno Ephemeral prima - tutto il resto del gruppo dopo di lui (in fondo le vostre azioni sono scollegate le une dalle altre, e poi potete sempre mettervi d'accordo sul da farsi in via privata =) ). 12 giorni in totale, per tutti. Eph, cerca di postare prima del settimo giorno...purtroppo se posterai dopo il sesto dovrò penalizzarti un po' in sportività per non aver lasciato tempo agli altri =/ Comunque se finiamo il giro prima dei 12 giorni non mi offendo, eh.

dai, Lunedì 7 voglio trovare i vostri post pronti..aumentiamo un po' la velocità approfittando delle vacanze

EDIT: mi ero dimenticato di specificare un piccol oparticolare che qualcuno di voi può sfruttare, se vuole. Adesso che Viktor è uscito allo scoperto, ciascuno di voi può sentire la sua presenza aleggiare fuori dalla fortezza, nel cortile interno di RotteNhaz. Conformemente al mio malus passivo di seguito citato.

CITAZIONE

~ Canto dell' Anima__ _ La Sesshoseki è composta di materia d'anima. E' miasma demoniaco solidificato in cristallo: di una potenza e di una densità mai vista. E' la somma di tutte le energie negative scatenate nel mondo nel corso di un'intera era che si sono aggregate generando un colossale agglomerato di energia negativa che poi si è condensato in una minuscola gemma, a sua volta rotta in nove pezzi. In ogni momento il possessore è fuso con essa, ma la Pietra diviene visibile incastonata nel corpo del possessore solo quando viene effettivamente utilizzata. Essa muta radicalmente l'aura spirituale del portatore, la quale diviene più ampia e potente, tanto intensa da essere palpabile e percepibile anche da grandi distanze perfino in assenza di auspex. Interagisce con altre entità in forma demoniaca, rafforzandone l'anima e corrompendola al tempo stesso.
Tutte le creature di razza avatar demoniaco nelle vicinanze del possessore della pietra guadagnano un'abilità passiva che gli permette di subire due danni mortali prima di morire. Tutte le abilità attive di rigenerazione in possesso del caster hanno potenza pari al Consumo fintanto che sono attuate su personaggi di razza demoniaca, siano essi il caster stesso o eventuali alleati. Tutte le abilità utilizzate dal caster per attaccare personaggi di razza avatar demoniaco oppure per difendere altri personaggi di tale razza, inoltre, godono di un risparmio energetico variabile che va dall1% al 5%.
Malus: l'aura del possessore è sempre percepibile, anche da chi non ha auspex; passiva: gli alleati di razza demoniaca possono subire due danni mortali prima di morire; passiva: le abilità di cura effettuate su pg di razza demoniaca hanno potenza pari al consumo; passiva: risparmio energetico su tecniche usate su pg di razza demoniaca}

Era il lamento di una vedova. Era l’ultimo respiro di un morente. Era il gracchiare dei corvi.
Era l’eco lontano, incessante. Era il sussurro di un ricordo perduto.
Era la voce di una donna senza nome e senza volto.

«Quanto sei disposto a perdere per avermi?»

Sussurra la donna nera.
Con occhi neri pieni di cupidigia lei lo guarda.
Lui risponde con un bacio, le sue labbra grondanti il sangue di lei.
Sono uniti nel dolore dell’agonia e nel piacere della carne.
E nel silenzio il demonio piange quella che era stata
sua amante e traditrice, sua madre e assassina.
Suo miracolo e sua tragedia.

«Quanto sei disposto a perdere per avermi?»

Sussurra la donna d’oro.
I suoi capelli sono fili d'ambra e il suo viso è luminoso come il sole.
Il demone fa per avvicinarsi, con lo sguardo del predatore, ma non riesce mai a raggiungerla.
Allora corre e urla, ma lei è inavvicinabile come una dea e sorda ai suoi richiami.
Piange lacrime nere che divorano quelli che un tempo erano gli occhi.
Ride. Di soddisfazione, ilarità, piacere, gioia, follia.
Finchè il suo corpo non diviene tenebra
e la sua risata un’eco distante.

Le loro voci si mischiano, si uniscono come le loro dita, sempre più lontane. Danzano nell’empireo finchè non rimane più traccia del loro passaggio, semplicemente cessano di esistere. Insieme. Nessun lieto fine per il ragazzo-burattino che danzava sorretto dai fili dell’amore. Nessuno parlerà di lui se non per avvertire i propri cari di stargli alla larga.
Un libro fatto di pagine vuote e macchie di sangue.

«Quanto sei disposto a perdere per avermi?»
«Un demonio non ha nulla»
Oltre il male che consuma tutti -lui compreso-
come un virus.

• • •

In quei pochi attimi precedenti la carneficina, Chevèl pareva in stato catalettico. Mentre il vociare di preti e stregoni si mischiava al sibilo dell’acciaio, e arcani sortilegi risvegliavano le dormienti forze della natura. Lui sentiva un unico suono, ma questa volta non’era la madre dei demoni o la puttana dorata, era qualcosa che si muoveva dentro il suo corpo e la sua anima. Lo stesso essere che si era impadronito di lui durante il Leviathan adesso anelava a prendere nuovamente possesso dell’involucro dell’arcidemone. Frazioni di secondi, istanti così brevi da non poter essere calcolati parvero eoni mentre Chevèl moriva e risuscitava al tempo stesso.
La pelle assunse una tonalità più pallida, simile a quella dell’alabastro. E dei cadaveri. Capelli e occhi erano divenuti più neri degli abissi e dei cieli senza stelle e nuvole; non parlava, ma dallo sguardo, la creatura che non rispondeva più al nome di Chevèl, sembrava priva di emozioni. Emanava solamente vuotezza, come se non avesse un’anima. Quando vide gli uomini ostentare grandiosità per mascherare la propria inadeguatezza, l’essere sollevò pigramente la mancina come per coprirsi il volto.
Tra scricchiolii e rumori viscidi i suoi simili affiorarono dal pavimento, diavoli e diavolesse emersero a decine per rispondere al richiamo del loro padrone. Il primo a raggiungerlo si gettò ai suoi piedi, il secondo cercò lo prese alle spalle ed entrambi gridarono in una lingua sconosciuta. Seguirono tutti gli altri fino al formarsi di un vero e proprio scudo di corpi, qualcosa di terrificante e aberrante. Il rumore di centinaia di ossa frantumate contemporaneamente fu per l’arcidemone una strana melodia, sicuramente migliore della cacofonia dei loro gemiti. Dopo averlo servito, i demoni divennero neri come l’inchiostro e si dissolsero nell’etere velocemente come si erano generati.
Il mostro di oscurità li guardava grondante tenebre liquide, il sangue dei suoi figli. Non provava pena per coloro che si erano immolati per lui, né furioso per l’affronto perpetrato dagli infimi esseri che si facevano chiamare uomini. Uno di loro faceva parte di una schiera demoniaca, ma adesso si trovava a fianco degli umani. Cosa credeva di trovare? Un titolo nobiliare e qualche pezzo di terra? Sacchi pieni d’oro e pietre preziose? Gloria per l’eternità? “Pazzo e traditore” avrebbe detto Chevèl il rosso. Poi l’avrebbe fatto a pezzi con il sorriso stampato sul volto e le viscere strette nelle mani. Ma lui non era più vermiglio come il sangue e feroce come un lupo affamato. E non era nemmeno quello alla ricerca della ragion d’essere sua e degli uomini nel torneo dei Corvi. Era un essere avido e machiavellico, gelido nello sguardo e sottile nei pensieri, guidato da un desiderio quanto mai folle e abietto. Certe battaglie si vincono con le spade, altre con le parole. Al suo fianco aveva un valido alleato, certo, ma il diavolo pallido sapeva come rendere ancora più corta quella farsa da guitti. In un attimo i suoi occhi puntarono quelli del demone traditore di nome Illidan. Avrebbe cercato di sovrapporre la propria grottesca realtà in quella del suo nemico. Allora avrebbe visto le tenebre farsi sempre più fitte, impenetrabili, una coltre nera, una notte perenne. Lì decine di demoni l’avrebbero braccato, cavandogli gli occhi e trafiggendo le cavità orbitali con daghe ricurve. Solo dopo essersi saziati della sua agonia, i servi dell’arcidemone l’avrebbero lasciato insieme al dolore.
«Illidan, è questo che vuoi?» Sussurrarono le tenebre con voce melliflua.
«Sofferenza, solitudine o disperazione, puoi avere tutto ciò. Se ti metti contro di me»
Una lancia lo avrebbe colpito, trafiggendolo alla schiena.
Una dura lezione che, a seconda dei casi, sarebbe potuta essere l’ultima o una delle prime.
«Uccidi l'elfo e il prete rosso, e scoprirai quanto posso essere riconoscente. A te la scelta»

"Le parole sono vento" soleva dire Maqqaro
"volano via con la stessa leggerezza di una brezza estiva. Fai attenzione, quando le usi."

Avrebbe voluto averlo accanto, a dispensare saggezza e proteggerlo come aveva fatto in gioventù.
Salla ricordava i suoi tratti duri e spigolosi meglio del volto della madre: la pelle nera ispida per la barba incolta; gli occhi dorati, come i suoi ma più profondi e saggi, che ardevano di una fiamma propria solo di chi ha visto il Signore della Luce. Ma lo stregone rosso non poteva più aiutarlo. Era morto da anni, in una terra molto lontana, e il suo spirito non sarebbe giunto in soccorso tra le sale vuote di Rottenhaz.
Né avrebbe fatto la sua comparsa Viktor von Falkenberg.
Per quanto Sallahro ne percepisse - come un'istintiva certezza - la presenza poco distante, il Beccaio restò sordo all'evocazione. E mentre il prete imprecava tra sé e sé, Corigliano mise all'opera una magia potente: divisosi in tre uomini distinti eppure identici, il mutaforma parve accorgersi allora della sua presenza. Prima ancora di abbassare lo sguardo sul castellano, Salla aveva già estratto una seconda spada: lo scontro si era fatto inevitabile, perché le parole volavano via trasportate da una corrente gelida e astiosa.

« Tu hai fede nella morte, prete? » occhi negli occhi, l'altro avanzava
« Tu hai fede nell'intrinseca purezza della morte? »

Un brivido gli percorse la schiena per intero, immobilizzandolo.
Lo riconobbe: era peggio che paura, un terrore penetrante che minacciava di propagarsi ad ogni lembo del suo spirito. Vacillò per un istante appena, ma si riebbe presto. Era cresciuto combattendo quell'emozione terribile, l'aveva affrontata innumerevoli volte e sapeva come liberarsene.

« Io ho un'unica fede, ser » mormorò, più a se stesso che al ciambellano
mentre un lampo dorato gli calava addosso, e il braccio della spada si muoveva come per istinto a intercettarlo.
Clangore, silenzio, un lieve crepitio che sorgeva dal nulla. Sentenziò, infine:
« Credo nel Signore della Luce, e nel suo fuoco purificatore. »


Entrambe le lame si infiammarono allora di un rogo folgorante, bellissimo.
Fiamme danzavano allegre sull'acciaio senza intaccarlo, scaldando l'atmosfera invernale e rischiarando il buio. In un attimo la spada che teneva bloccata l'arma nemica scivolò lungo quella stessa lama dorata, dirigendosi verso il polso e l'avambraccio per squarciarli di netto. Nel medesimo istante la gemella saettò da sinistra per lacerare in un crescente diagonale per intero, vicinissimo e disadorno, il petto di Francesco Alfredo Corigliano, castellano di Rottenhaz.
Gli occhi di Sallahro erano due scorci di incendio, come quelli che un tempo erano appartenuti al suo mentore Maqqaro. Baciati dal fuoco, sorretti dalla luce. Riflettevano il rogo divampato sulle scimitarre e spaventavano,
per quanto ferrea era la loro determinazione.

Rakuen ~

«Inutile cercare di fuggire» sussurrò la creatura fatta tenebre e nichilismo.
Il demone traditore fu il primo a precipitare nell’abisso che gli uomini chiamavano “morte”. Il suo spirito corrotto dalla debolezza e dalla luce era stato annichilito, anche il suo corpo aveva ceduto, insieme alla mente, a un potere troppo grande. Taceva, ora e petr sempre. Lo sguardo di Chevèl, di colpo, si fece più sinistro, e d’un tratto la sua mente tornò nel baratro più profondo e oscuro, come per rispondere al richiamo dell’inferno stesso. Perché lui non apparteneva a quel mondo di mortali che non hanno nemmeno il tempo di sognare che arriva il giorno della mietitura; lui aveva vinto la morte e si era appropriato della sua falce. E ora era circondato da cose prive di senso, insignificanti come la fede e la morale in un mondo privo di dei e colmo di peccati. Amavano indossare delle maschere e si dimenticavano il loro vero volto. Ma l'Arcidemone avrebbe posto fine a tutto questo. Lui avrebbe ricordato loro chi erano.
«Inutile aggrapparsi alla vita, desiderare l'amore, tentare di essere ricordati» parlava da solo e a tutti quanti, ma la sua voce era talmente bassa che non poteva essere udita nel furore della battaglia. Osservava il castellano essere tagliato in due dal predicatore del Signore della Luce, tuttavia la sua divinità non gli aveva concesso gli occhi per vedere l'inganno. Nemmeno l'elfo riuscì nel suo intento, la sua era una razza più debole di quella umana, come poteva illudersi di riuscire a scontrarsi con un demonio? Stolto, giovane e stupido, uno di quelli che sogna la gloria e diventa niente più che un cadavere tra mille su un campo di battaglia. Tutto quello che vedeva era due disperati, spinti uno dalla fede e l’altro da chissà quali valori cavallereschi che esistevano soltanto nelle storie dei bardi.
Peccato che nella vita vera quegli dei non esistono. Perché sono solo delle menzogne.
Peccato che nella vita vera quei cavalieri non esistono. Perché sono i primi a morire.
È il male a essere ricordato. È il male a perpetuarsi nelle ere. È il male a lasciare le cicatrici.
Il bene dura un istante, simile a una luce che guida gli esseri che brancolano nel buio, allora questi iniziano a assuefarsi di essa e la chiamano speranza o miracolo. E quando arriva il dolore o la morte, loro continuano a pregare i loro falsi dei perché hanno bisogno della loro luce per sopravvivere. Tuttavia è solo un’illusione, quando la fama ghermisce i popoli e il padre divora il proprio figlio, l’uomo si dimentica dei valori nei quali aveva creduto e torna a essere una bestia guidata dall’istinto. Il loro tempo era finito, il massacro di Waulsort non era che il prologo di una storia che sarebbe stata vergata con il sangue di uomini e orchi, elfi e nani.
«Inutile come la vostra effimera esistenza»
La tenebra dal corpo d’uomo e dall’anima marcescente puntò il prete rosso, indubbiamente il meno debole fra i due. Non si mosse, né i suoi occhi smisero di fissare l’uomo che predicava menzogne spacciandole per oro «Spero che il tuo sia un Dio misericordioso»
Ma nessun Dio sarebbe intervenuto, questo Chevèl lo sapeva meglio di tutti gli altri. Alcuni lo chiamavano Sovrano e lo adoravano in templi maestosi, altri lo appellavano Signore della Luce e pregavano intorno ai roghi. Nonostante ciò, tutti alla fine dovevano inginocchiarsi di fronte all’unica verità: la morte, il nulla. La mano dell’Arcidemone si mosse rapidamente, stringendo la gemma nera nascosta nelle sue vesti del colore della notte che un giorno avrebbe permeato il mondo. Infuse al suo interno la sua energia negativa, quella che per gli altri era morte per il cristallo era linfa vitale. Pulsava, il cuore di tenebra aveva ripreso a battere. Lo lasciò cadere a terra e questo cominciò prima a ingrandire, poi delle braccia cominciarono a formarsi seguite dalle gambe, infine il volto e il resto del corpo. Eccolo il miracolo, quello di donare la vita, gli uomini divinizzavano gli astri e le leggende, ma di fronte a esseri soprannaturali si rivoltavano. Il figlio delle tenebre era nato di nuovo, il suo volto era mostruoso e conosceva solo il dolore. A un cenno della mano del suo padre e padrone il demonio appena nato spiccò il volo, proprio mentre la nebbia iniziò a ricoprire tutta la sala. Memorizzata la posizione dell’uomo da uccidere, il demone volò in picchiata con la lama protesa in avanti, tentando di impalarlo con la sua lama.
«Ammazza il prete, e diverrai uno di noi» sussurrò Corigliano.
«Lui è già morto. Solo che non lo sa»
Ma l'avrebbe saputo presto.

« Grazie ai poteri del Beccaio,
noi Falkenberg Korps siamo in grado di dialogare con la tenebra. »

Il falso castellano si era spezzato.
Era scomparso in un lembo di stoffa che forse non aveva mai veramente spazzato la polvere sul pavimento di Rottenhaz. Sallahro fendette il vuoto di un'immagine illusoria, una falsa presenza con la quale si era trovato a duellare, e dialogare. Non certo un affabile conversatore, quel Corigliano: blaterava di tenebre e onnipotenza, come un corvo di bassa lega qualsiasi. Corroso dalla fatica, persino il prete rosso si vide costretto a vacillare dinnanzi al metamorfo ed alla sua magia. Si trastullava con loro, giocava a manovrarli come marionette o grottesche bambole dalle sembianze umane. Li faceva scontrare, incoraggiando una forma di inimicizia latente nell'animo umano - e in quello d'altre razze, anch'esse inclini alla violenza. E ancora biascicava parole, il ciarlatano. Una dopo l'altra le inanellava in discorsi senza senso, carichi di disillusione e distopia. Ammorbava l'aria, la rendeva irrespirabile.
Ritto sulle gambe salde nonostante la stanchezza, il sacerdote lo osservava.
Era sfinito, doveva esserlo: aveva scatenato sugli inattesi ospiti della fortezza un gran numero di stregonerie e trucchi da guitto. Oramai vacillava al di là dell'androne, ponendo la più grande distanza possibile tra sé e i contendenti, rimasti in due. Altrettanti parevano aver scelto la via dell'oscurità come aveva fatto lui in passato. Servire il più forte, per sopravvivere un giorno ancora. Chinare il capo, offrendo la propria spada a un male ingiustificabile. Salla sorrise, e si rivide in quei giovani. Poi il suo sguardo calò sul terreno: "Signore, dammi la forza" disse a se stesso, ancora una volta "perché la mia veglia questa notte è più difficile che mai."
Levò gli occhi alla nebbia che sopravanzava, al demone alato che ruggiva minacciando morte.
Vide in un istante tutti i presagi e gli avvertimenti che il Dio rosso gli aveva mostrato nel fuoco; ne sarebbe stato l'unico custode, e mai nessun altro uomo avrebbe saputo della tempesta che si profilava all'orizzonte. Per questo, si rincuorò, non poteva fallire. Né morire come un cane in quell'arena disgraziata. Ghignò, il prete rosso, mentre levava le spade in fiamme a fronteggiare le tenebre. Con la luce intramontabile ad infiammare le pupille di nuova forza.

« Conosco l'oscurità, corvo » ansimava, ma la sua voce era salda e ferma;
« È per questo che la temo, e la contrasto con tutte le mie forze. »

La bestia fu lenta, sgraziata, inefficace.
Lui scivolò appena di lato, mosse le lame in un gesto insieme dolce e letale, squarciando di netto il ventre di quell'animale. Nel medesimo istante la foschia morbosa si dipanò, recando con sé il lezzo indegno della putrefazione. Fu allora che, sconcertato, Sallahro vide l'uncino sorgere dal nulla; poté poco, con lo scarso tempo a sua disposizione per reagire. Vi contrappose ambedue le lame indorate dal rogo danzante, e poté appena deviare la stoccata di quell'abominevole stregoneria. Venne trafitto, e un lampo di dolore acuto si propagò dalla ferita sul fianco fino alla testa; fu un momento di strazio assoluto in cui il suo corpo si ribellò allo sforzo sovrumano cui era costretto. Sangue caldo gli imbrattava i vestiti, e non solo all'esterno. Combatteva da troppe ore perché potesse reggersi in piedi ancora a lungo, lo sapeva. Tuttavia scacciò quella sofferenza con un'immane prova di volontà.
Non poteva fermarsi.
Non ancora.
Ignorò l'evocatore di diavoli, non prestò attenzione al giovane domatore e al silenzioso mutaforma.
Il suo bersaglio aveva molti nomi: Francisco Alfredo Corigliano.
Gli corse incontro con tutta la rapidità di cui era capace, fulmine rosso bordato d'oro; fendeva le tenebre della fortezza come un lume di speranza, dai lineamenti duri d'un uomo maturo - ma dal cuore in fiamme, caldo come un giorno d'estate. Fu addosso al nemico in un baleno, e scrutandolo negli occhi quasi a sondargli l'anima, gli sorrise.

« Quando incontrerete la tenebra » la lama destra si sollevò in un fendente diagonale mirato al petto,
mentre la gemella tagliava l'aria per cercare la gola del castellano: « portatele i miei più cari saluti. »

Quale che fosse il motivo per cui Shivian l'aveva mandato così a nord,
ora Sallahro era sicuro di avere una missione precisa:
uccidere quel corvo e il suo padrone.

Rakuen ~

Sallahro affondò la lama violentemente nel petto dell'uomo.
La spinse con forza ben oltre il necessario, mosso da una crudeltà fredda, glaciale nonostante le fiamme che bruciavano quelle stesse carni ferite. Guardò gli occhi di Corigliano mentre lo strazio coglieva il suo corpo, permeando ogni recesso di quell'animo corrotto. Li vide spalancarsi per la sorpresa, e contrarsi nel momento dell'accettazione. Il castellano era sconfitto, ma Salla non si aspettava che fosse anche redento. Quando l'avversario moribondo sollevò una mano, lui fece per ritrarsi ma trovò impossibile sfilare la spada dal corpo trafitto; così fu costretto a vedere, forzato a comprendere e sapere. I suoi pensieri furono invasi da ricordi estranei, che andarono a mescolarsi in un passato mai vissuto di cui, tuttavia, ora riconosceva l'esistenza.
La visione fu un'esperienza insieme familiare e nuova, diversa dal solito danzare di focolai cui era abituato.
Conobbe Viktor von Falkenberg per quel che era: conquistatore, traditore, generale di eserciti e condottiero impareggiabile. Lo vide galoppare verso la morte con gioia, coprirsi di gloria e affrontare il Crepuscolo da uomo libero - no, meglio: da vittima della stessa bramosia del Sovrano. Ancora si levò contro il tiranno dell'Akerat, muovendo guerra al mondo intero con la sua armata di aberrazioni immonde.
"Egli è immortale, prete" era Corigliano a parlare, in un ultimo straziante sussulto. Ne percepì la gratitudine chiara come il sole in una mattina d'estate, altrettanto calda e rassicurante; ascoltò le sue parole con attenzione commista a soddisfazione, perché aveva vinto non solo sul campo di battaglia. Era riuscito a sconfiggere la tenebra nel cuore di quell'uomo, azzoppandone un'altra ben più fitta e profonda.

« Fa' sì che un giorno Viktor von Falkenberg cessi di esistere, come tutti i folli che hanno voluto credere alle loro stesse menzogne d'immortali-- » l'uomo che era stato suo nemico gli crollò addosso, ma non fu un peso gravoso. Sallahro lo sostenne con un abbraccio « Tu mi hai liberato, prete, e io ti sarò per sempre grato. In questa vita...e nell'altra. »

Francisco Alfredo Corigliano morì tra le sue braccia, in silenzio.
Il prete rosso sentì allora incombere su di sé tutta la fatica accumulata e di nuovo fu stanco, sfinito. Ma stavolta non trovò le forze per combattere ancora, era svuotato da ogni sentimento di audacia o coraggio. Sostenne il corpo del castellano di Rottenhaz con il poco vigore residuo che gli restava, affatto impensierito dagli altri nemici ancora presenti attorno a lui. Per qualche istante credette di vedere una luce circondarlo come un bozzolo amorevole del Signore, giunto a confortarlo negli ultimi attimi della sua vita.
Poi si avvide che il paesaggio intorno a lui cambiava, in un barlume bianco meraviglioso.
Riconobbe la magia di cui era già stato vittima quando si trovò in piedi, esausto, tra i vicoli di una città. Non era Nysis: era più sporca, trascurata e rozza della città dei piaceri. Gli bastò volgere lo sguardo al cielo per capire di essere a Taanach, sovrastata dall'ombra immensa del carcere volante. Sorrise amaramente, perché aveva ottenuto ciò che voleva da quella spedizione al nord: informazioni, notizie di un passato remoto e recente sul quale ancora doveva fare luce.
Ma ci sarebbe stato tempo anche per quello.
Ora aveva cose più urgenti da fare.

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Erano passati pochi giorni dai fatti di Waulsort.
Sallahro recava ancora su di sé i segni di quella tragedia, sotto forma di bendaggi e fasciature. Doveva ingurgitare alcuni intrugli ogni mattina, che gli facevano i denti verdi ma promettevano di risanare le ferite inferte al corpo e alla mente dai barbari del Beccaio, e dal suo castellano. Un uomo migliore di quanto non fosse sembrato all'inizio, dovette ammetterlo: col suo ultimo respiro Corigliano aveva fornito a lui e a tutto il continente la chiave per sconfiggere Viktor von Falkenberg. Gli aveva donato anche risposte, per domande che il prete rosso non aveva posto. Il signore di Rottenhaz non era coinvolto nella morte di Kavash Drevosh, apparentemente. Ancora non poteva escludere la Iena dal complotto, né Shivian e nessun altro. Ma era comunque un primo passo, e a Salla tanto bastava per ritenersi soddisfatto.

« Possa la tua anima trovare pace nella luce del Signore » pregò, mentre poggiava la torcia che stringeva in mano sul legno « e le fiamme accompagnarti in un viaggio colmo di calore, ove la tenebra non potrà più insidiarti. »

Le sterpaglie che aveva posizionato alla base della pira presero subito fuoco.
Pochi attimi dopo, di fronte a sé ardeva un rogo solenne e crepitante al cui centro giaceva composto il corpo di Francisco Alfredo Corigliano - un nome lungo, che tuttavia Sallahro non avrebbe mai dimenticato. Nonostante il calore delle fiamme, lui stette immobile a brevissima distanza dal fuoco. Impassibile e solitario, non distolse mai lo sguardo dal compianto; nemmeno quando una figura lo raggiunse in silenzio per assistere a quel triste commiato.
"Addio, Francisco. E grazie" chinò il capo, in rispettoso cenno di saluto.
Mai avrebbe creduto di ringraziare un servo dell'oscurità, e tanto meno un corvo.
Erano tempi strani, quelli che stava vivendo; strani e pericolosi.

« Pregate con me, lord Shivian » esortò l'uomo alle sue spalle e, incurante della sua reazione, si inginocchiò:
« Dobbiamo a quest'uomo molto più di quanto possiate immaginare. »

Più di un ringraziamento, più di una preghiera.
In effetti, gli dovevano tutto.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Considerando che questo era l'ultimo intervento della giocata, non ho ritenuto necessario appesantirlo con uno specchietto riassuntivo superfluo. Spero che il commiato a Corigliano sia cosa gradita, e in generale anche il post non sia pesante. La presenza di Shivian nel finale è concordata per motivi di background.

Ringrazio i QM (entrambi, anche se dovrò prenderli a schiaffi alla prima occasione) e soprattutto i giocatori, con cui mi piacerebbe avere di nuovo a che fare in futuro. Magari con maggiore interazione tra i vari personaggi.

Alla prossima, signori.
*schiaffi di saluto*

“Perché?” l’Arcidemone guardò impotente la sua creatura cadere tra strazianti grida d’agonia. Cercò le tenebre che gli appartenevano, ma non trovò altro che un corpo sfinito dallo scontro prolungato. Per quanto grandi fossero i suoi poteri, nel mondo terreno non superavano quelli di uno stregone. “I demoni non combattono mai troppo lontano dalla sorgente dell’ombra”
Il suo demone era morto, e Corigliano… gli occhi di Chevèl incontrarono il corpo del castellano ferito a morte dal prete rosso. Doveva andarsene da quel posto, la tenebra aveva smesso di ghermire quel castello e presto la luce sarebbe tornata a splendere. Non poteva più impedire il dissiparsi della notte perenne, ma forse sarebbe riuscito a fuggire dalle fiamme del predicatore. Forse il risorto Illidan gli sarebbe stato leale. «ILLIDAN!» gridò, il prete era intento ad ascoltare la penosa confessione di quello che rimaneva del castellano. «UCCI-» la voce gli morì in gola. Una bestia uscita da chissà dove si gettò addosso a lui, le zanne strette come una morsa sul suo collo. Addentò, strappò e divorò la sua carne viva mentre l’oscurità ruscellava sulle sue mani, tentò di colpire l’animale prima con i pugni e poi con i calci, ma la sua presa era troppo forte e lui aveva esaurito le sue forze. Le sue mani, il suo volto, il suo corpo, il dolore, il rimpianto, la sconfitta, provò a urlare ma dalla sua gola uscì solo l’ennesimo rivolo di sangue nero. Ma la morte non arrivò, lasciando l’Arcidemone nell’abisso di sofferenza a cui aveva condannato tante creature. Improvvisamente la lince si allontanò da lui, mostrando i denti e alzando lo sguardo, questo gesto costrinse anche Chevèl a voltarsi tra mali lancinanti. Per un attimo credette di trovarsi di fronte l’elfo venuto per finirlo, ma quel ragazzo non possedeva una pistola e non sorrideva così maliziosamente.
«Sai, demone. Io non sono come voi» Illidan, il traditore, l'uomo di Fortescuro «sono superiore, più evoluto di tutte le entità presenti in questa stanza» il folle, il superbo, il demone che combatte per la luce.
«E quindi decido io chi vince e chi perde»
Falso e viscido, infimo e riluttante. Ma aveva, a suo modo, ragione. Ora aveva nelle sue mani di infame la vita dell'Arcidemone, se avesse fatto centro l'avrebbe ucciso per sempre, in ogni altro caso avrebbe ritardato l'inevitabile. Tutti facevano delle scelte, a volte imprevedibili, altre volte scontate come una vecchia canzone. «Tu hai perso»
Le sue dita parvero lente, impacciate, il tempo sembrò congelarsi in quei pochi attimi. Avrebbe davvero voluto rispondere al diavolo buono, al prete spadaccino, al giovane elfo, al castellano deceduto... ma soprattutto al se stesso che si rassegnava alla morte.

“Le tenebre non moriranno mai. Io sono l’ombra così come anche il tuo cuore appartiene alla tenebra. Tutti voi siete corrotti, impuri, figli del male prima che di questa terra, avvezzi a ogni genere di nefandezza se si presentasse l’occasione. Ognuno cresce un demone, ognuno è parte della tenebra che permea l’universo. Nessuno è santo, nessuno. Oggi morirò io, domani morirai tu, ma verrà il giorno in cui le notti non avranno mai fine e i miei figli banchetteranno con la carne degli uomini”

Il proiettile sibilò nella sua direzione mentre una strana luce lo avvolse. “No!”

[...]
Quando riaprì gli occhi venne inghiottito dalle tenebre, riconobbe torri deformi e una cattedrale familiare che torreggiava fra tutte le strutture. Il suo corpo mutilato sulla pietra, il suo respiro incostante, l’ombra di ciò che un tempo era stato. E ombre, neri artigli protesi verso di lui, occhi freddi e famelici. «Ti stavamo aspettando, traditore»