[Turno 1] - Sarnek. vs Mirkito15

Marciava lo Spettro, lentamente, senza alcuna meta, maledettamente incazzato, quasi esasperato. Con la testa china, gl'occhi socchiusi.
Respirava ad intervalli regolari, con un ritmo cadenzanto. Non gli parve nemmeno d'esser stato percosso dalle fredde schegge di metallo, che - senza preavviso - irruppero in quell'oscura sala, tetra e selvaggia. Ma forse, non era stato colpito, non lo capiva, la confusione albergava nella sua mente.
Era riuscito a fuggire comunque, ignaro di quel che gli sarebbe accaduto; s'era introdotto in una delle tante grate che portavano ad una strana arena. Sorrise, non ne aveva motivo, ma lo fece, lo fece perchè in fondo al suo animo ardeva una bizzara voglia di combattere, di recidere, di mozzare quante piú teste poteva: lo divertiva, l'esaltava, lo ammaliava.
Si strinse le spalle e osservó con crescente interesse quel che gl'offriva il fato: uno stadio, ecco dov'era capitato.
Era strano: la sua irritazione ebbe vita breve. Sogghignò e fiero alzò la testa al cielo, l'azzuro dominava, né una nuvola, né il sole, non v'era nulla. Contemplò quel paesaggio, cosi sinistro, ambiguo, ma con lievi sfumature di pace, di serenità.
Prese una maschera, quella della felicità, si, perchè gli parve d'esser felice con il mondo intero. E la indossò, beatamente, magistralmente. Sorrideva la bautta, come il padrone stesso infondo. Non avrebbe ucciso nessuno quel giorno. Se lo promise. Ma di sicuro, per suo sfizio - dopotutto non poteva farne a meno - si sarebbe divertito. Magari perforando qualche polmone, o infilzando la Fortuna da qualche parte.
Rise, ancora una volta, fissando ora il terreno spoglio che sorreggeva il suo esile corpo. Si voltò a destra, poi a sinistra, cercando qualcuno, il suo avversario per esempio... ma non c'era. Intravide, quasi distrattamente, degli spalti: erano pieni di gente, di spettatori, ma non gl'importava.
Desiderava soltanto trovare il suo avverso. Deluso, torse il collo verso un'altra inferriata, opposta da quella in cui lui era sopraggiunto. Eccolo li. Gli parve qualcuno di familiare, l'aveva già visto. In una predizione forse, o in incubo, inspiegabilmente non capiva. Aveva lunghi capelli, neri come la pece, lucidi come il riflesso del mar d'estate. L'applaudii, sfottendolo quasi, gli sembrava una troia. Si, una bella troia.

Ne ero consapevole: quel coso lì, non si sarebbe scaldato, nemmeno con un pò di puro dileggio. Monotono, un tipo altamente monotono privo di buon tatto, di una certa ilarità nel prendere la situazione alla leggera. Il desiderio di uccidere non c’era e neanche la voglia di ferire. Dopo quella girata di spalle –da parte dell’avversario- avevo perso il gusto, l’etere che trasformava e che avrebbe accresciuto la passione nel combattere, nel cimentarsi in qualcosa di esaltante.

Vi fu rancore.
Vi fu emozione.
Vi fu orgoglio.

Le urla del popolo, il gracchiare assordante degli spettatori, la voci squillanti delle donne, il parlare di un fantasma… di uno spettro, un gemito, un freddo sussurro iracondo, privo –all’apparenza- di significato.

ﭮﮆﮁﮉﯠ

Lembi di un’arcana maledizione, antica quanto la vita stessa. Portata in grembo fin dalla venuta al mondo, una venuta difficile, ardua ove già la morte mi ghignava contro. Deridendomi della mia infausta imperfezione.
Essere per meta spettro portava solo ad un inconcepibile voglia di combattere ed avere un continua ed implacabile vendetta verso coloro che ripudiavano le minoranze, le rarità, le leggende.
Gli esseri unici come me.
Gli esseri obliati da un falso dio.

Identico. Naturale. Rabbioso.
Sarebbe stato l’ultimo, perché –quasi senza accorgermene- sbraitai. Seccato da quell’accaduto troppo ambiguo per essere vero, troppo strano per poter essere creduto da uno che –di sicuro- non credeva in nulla ma solo a quel che i suoi occhi vedevano.

Fu strano. Con veemenza afferrai la fredda elsa della Fortuna, estraendola, un fioche riverbero si creò.
E il suono metallico della lama mi fece rizzare i capelli. La puntai –con una bizzarra disinvoltura- diritta al collo del nemico; la punta della sciabola rivolta verso l’alto, il braccio destro steso in avanti, il corpo –questa volta irrigidito- fermo e attento. Pochi metri ci separavano, abbastanza però da poterlo attaccare senza irrilevanti problemi. Lo scrutai e senza dir nulla, con una certa eleganza, gl’andai contro.
Scattando, velocizzai il guizzo. Cercando di essere lesto e soprattutto lucido sul quel che avrei fatto.
Giunto a un metro, forse più, spiccai un salto, abbastanza prominente da riuscire a flettere il braccio che ghermiva la scimitarra.
Come un pungiglione d’ape, la sciabola andò a cercare la carne, la spalla di quell’essere vile.
Doveva soffrire, quel maledetto, oh… eccome doveva soffrire.

Davvero vuoi sapere cosa più mi tormenta?

Un colpo brutale, ma troppo, troppo debole per arrecare lacerazioni profonde.
Non gioivo. Non ci riuscivo, quel sogghigno maligno m’aveva distrutto.
Mi sentivo impaurito, qualcosa era accaduto. Qualcosa di cui non avevo né conoscenza, né mai avevo visto fare.
Il candito e lo scarlatto s’incrociarono, letali, freddi attimi d’agonia, uno strano terrore m’invase l’anima, quasi volesse dilaniarmi e darmi del codardo.
Ancora: le urla del popolo; quella sadica richiesta di sangue dettata solo da un’inconfondibile voglia di acclamare, di giudicare, di travolgere i sentimenti altrui.

Sto avendo paura di te.
Perché?

Fu fortuna la mia?
O fu solo volere dell’avverso?
Il sangue schizzò, rapido e rosso, sporcando la pallida Felicità, macchiandola di quel comune ed aspro olezzo.
Turbato e inerme, fissai il rapido movimento del nemico: si chinò, piegando le gambe –la lama, nel frattempo, si levò dalla carne squarciata-. Rabbioso tirò fuori una daga e senza esitare scelse d’attaccare il mio fianco destro.
Il suo duro volto m’infondeva solo ed unicamente paura, paura mai provata prima, tutto sembrava un illusione, eppure era vero. Per quanto fosse strano, l’orrore era tale da non potermi far essere lucido e agguerrito come un leone, come un vero spettro.
Sembrò concisa quell’ennesima sofferenza, ma perseverò, aumentandone il dolore, una striscia –più o meno profonda- si delineò nel mio ventre.
Urlai, la ferita bruciava, ardeva.
Non avrei potuto fare altrimenti: la paura era troppa, eccessiva e soprattutto astrusa.

Vuoi che mi nasconda agl’occhi della Terra?
Lo farò. Senza indugi.

Avrei preferito toglierla, la maschera marmorea, quella dell’avidità, dell’allegria, ma non potevo, desideravo scomparire diventare invisibile. Tutto qua.
E lo feci immediatamente: non un’ombra si sarebbe creata, non un suono si sarebbe prodotto.
Divenni uno spirito, un fantasma, finalmente.
Nell’arena, l’avversario sarebbe rimasto solo e in solitaria avrebbe combattuto, sferzando l’area, a vuoto, senza trovarmi.
Cercai di placarmi, ma non era cosa facile; respiravo a fatica: per l’ansia, per lo sgomento.
Cinque metri ci separavano, erano pochi e con il poco coraggio rimastomi corsi celermente verso di lui, serpeggiando, tenendo il busto piegato, con la punta della scimitarra rivolta verso il basso. Sconcertato e indeciso sulla prossima mossa da fare, mi spostai a destra, quasi esitante ora sul dal farsi.
Strinsi l’impugnatura della sciabola e nascosto nel nulla –approfittando di quel vantaggio, seppur minimo- cercai di mozzare la gamba destra dello sfortunato; il fendente però, sarebbe stato lento, facilmente intuibile per via del mio spasmo straziante, dal mio respiro per nulla ovattato.

E anche l’invisibilità era andata a farsi benedire.
Nulla potevo contro quel rivale, mi aveva –involontariamente o meno- intimorito, aveva saputo scorgermi senza alcuna difficoltà, ed ora si era apprestato a sedersi e a cibarsi, mentre tre bestiole, lupi che per niente potevano essere paragonati a semplici animali da compagnia, si avvinghiarono brutalmente contro di me. Che vile avversario.
Come il padrone, che immediatamente aveva evocato quei tre canidi, perfino loro riuscirono a scovarmi, chi l’avrebbe mai detto? Uno dei maggiori poteri donatomi dai miei Padri era stato eluso cosi facilmente da sembrar solo un semplice trucco da cartomante.
Ed ora avrei dovuto difendermi da un numero di rivali palesemente non equo. Quattro contro uno. Ero tenuto a portare lo scontro alla pari, in fretta, ma di certo non sarei andato a combattere in persona quel bastardo, oramai ero stato completamente impaurito dal suo tenace sguardo. Dovevo essere un pazzo per farlo, per affrontarlo soprattutto a mani nude.
Riposi la sciabola nel fodero, lentamente ma non troppo per poter estrarre dall’altra guaina l’Assassino, il pugnale che forse avrebbe ferito mortalmente quel dongiovanni.
Il bello iniziava solo adesso: circa sette metri di distacco da quella puttana, era perfetto per attuare un piccolo stratagemma deleterio.
Rapidamente, fissando le tre belve che si avvicinavano senza esitazione, portai due dita di fronte al volto, e dal nulla comparvero tre Mezzi Spettri, con il mio stesso aspetto fisico, con le mie stesse armi, i miei stessi indumenti. Sorrisi per quel poco di ilarità che mi era rimasta.
Due di loro andarono contro le bestie che provarono ad assalirmi ai fianchi, mi avrebbero fatto da scudo e letteralmente si sarebbero schiantate contro quei lupi.
Il terzo invece, dopo aver scavalcato la belva centrale zigzagando, avrebbe corso diritto al mendicante portandosi però in diagonale rispetto a lui, in questo modo avrei avuto via libera per lanciare il pugnale al ventre e probabilmente la copia avrebbe giocato il ruolo della trappola.
Era ovvio che attuando il piano “frega il rivale”, la terza belva mi avrebbe colpito, ma non avevo scelta.
Ad ogni modo, prendendo la mira, scagliai il coltello, nel movimento del busto e del braccio altro sangue sgorgò dalla ferita.
Incominciavo a respirare male, quasi non riuscendo ad inspirare aria per i polmoni.
Dovevamo finire, in fretta.