~ D a l y s VS Hatta., Ottavi

Vincere una battaglia non voleva dire vincere la guerra.
Non voleva dire che gli occhi clementi di qualcuno si sarebbero chinati su di lei, portandola via. Perché, poi? Non aveva forse aderito di propria iniziativa, pregustando le sensazioni di tensione, di angoscia che avrebbe provato? Avrebbe sempre potuto scappare. Lo aveva considerato, dopo aver lasciato la giovane donna svenuta sul campo. Aveva rigirato a lungo la propria lama tra le mani, guardando i riflessi scarlatti del nastro, soppesandone la leggerezza.
Sarebbe potuta uscire da quell’albergo. Che disonore avrebbe potuto aggiungersi a ciò che già era? Non c’era forse in lei tanto peccato da aver ormai riempito il vaso? Guerriera, ballerina, geisha. Non avrebbero rinunciato a lei solo per una sconfitta. Eppure non aveva fatto le valigie.
Era ancora lì.
Forse sperava di incontrare uno sguardo clemente, in mezzo a tutti gli altri, uno sguardo che facesse tacere le Voci più del sangue e la facesse sentire amata. O semplicemente era troppo testarda per prendere e partire, proprio ora che il profumo lieve della vittoria si faceva un poco più intenso.
Non aveva dimenticato.
L’ovazione del pubblico, gli applausi, le grida.

Il sapore del sangue non suo, la lama contro il terreno, l’esultanza che vibrava in ogni muscolo, in ogni nervo.
Era stato questo a tenerla in vita in quei tre giorni, a impedirle di lasciarsi andare, a curare tanto rapidamente le sue ferite e la sua mente. Tanto che era già pronta. Voleva combattere. Come la belva in gabbia non vedeva l’ora di poter emergere dalla galleria buia, rivedere la luce al fondo, udire il boato della folla riempirla, gonfiarla, innalzarla.
Certo, non poteva sapere quanto tutto sarebbe stato diverso.
Quando le consegnarono l’immagine si limitò a guardarla. Prima distrattamente, poi con attenzione. Le avevano detto che avrebbe combattuto lì. Che ci sarebbe dovuta andare con un trucchetto magico. E già non le piaceva. Aveva fissato quella landa desolata, e si era immaginata che sarebbe stata fredda. Rabbrividì.
Lei odiava il freddo. Era tiepida, calda, non avrebbe sopportato un ambiente gelido. E poi il ghiaccio, il peggior nemico del fuoco, latente creatore di acqua. E il vento. E quella superficie apparentemente desolata. Niente pubblico.
Si era figurata il silenzio, profondo, ideale per le Voci. Aveva sentito un risucchio all’altezza dello stomaco, come se la stessero afferrando per attirarla verso di loro. Si chiese chi avesse avuto un’idea tanto folle. Lei, la Ballerina della fiamma, non poteva essere destinata a un regno glaciale. Ma, certo, che divertimento ci sarebbe stato, altrimenti? Come si sarebbero prodotte le sadiche risate del Re e della propria corte?
Aveva stretto le labbra, in una smorfia di altezzosità compiaciuta. Volevano lo spettacolo? Rieccola pronta ad elargirlo.
Aveva strappato l’immagine così, come avrebbe fatto per una foto inutile, per un ricordo doloroso. O come avrebbe voluto fare. Non ne aveva avuto neppure il tempo. Le aveva immaginate tutte al loro posto, ritratti, disegni, schizzi di loro insieme, dei suoi fratelli, della bella madre. Non aveva avuto il tempo di sfiorarli né di riguardarli. E ora forse giacevano in cenere, oppure a marcire nelle grandi stanze profumate di rosa.
Chiuse gli occhi per un istante. Avrebbe voluto si inumidissero. Ma l’umanità non era più parte di lei. Ma non c’era più pietà per se stessa. Rimasero asciutti, finché una ventata fredda, autunnale, non li sferzò.
Sentì la propria pelle animarsi. Brividi. Diffusi in tutto il corpo. Tante piccole scosse che risalivano dalle braccia e dalle gambe, lungo il petto, sulla nuca. Non c’era parte che venisse risparmiata dai mulinelli gelati. Sentiva le labbra secche. Lei. Di solito così calda. Immersa in quella desolazione glaciale.
E già loro che la chiamavano. Poteva sentirle.

Si stanno svegliando.

Una consapevolezza ancora più fredda di quella superficie. Aveva bisogno di qualcosa su cui focalizzare l’attenzione, qualcosa per non pensare all’angoscia che la teneva come pietrificata nel punto in cui era giunta. I suoi occhi si aggrappavano disperati ai declivi nevosi. Dove, dove, dove guardare?
E finalmente una macchia. Un’ombra scarlatta. Le coincidenze del Warrior Day evidentemente. Prima la dama, ora l’avversario rosso. Sorrise faticosamente, mentre si rendeva conto di essere vicina alla concentrazione, al momento in cui le barriere della sua ragione avrebbero potuto prevenire un attacco.
Doveva solo fare l’ultimo passo. Si fece avanti. O meglio tentò di farsi avanti.
I suoi piedi scivolarono come se avesse camminato sull’olio. Proiettò le mani in avanti, poco prima di ritrovarsi gettata a terra. Lei. Regina dell’eleganza. Davanti a quello che sarebbe stato il suo nemico. Sotto le sue dita il ghiaccio era freddo, le avrebbe strappato la pelle. Tentò di rialzarsi, a fatica, cautamente. Come un felino tentò di toccare il meno possibile quell’acqua.
L’orlo delle sue labbra, le unghie, la punta del naso stavano già assumendo il colorito rossastro della congestione. Freddo. Troppo freddo.
Alzò lo sguardo verso l’avversario, un uomo fortunatamente. Piegata in avanti per non cadere, meditando come fare a portarsi abbastanza vicina per poterlo almeno sfidare, lo percorse lentamente con lo sguardo.
Era vestito in modo buffo, e le pareva di averlo già visto da qualche parte. Aggrottò la fronte. Cappello, colore rosso. Quella cravatta. Che le incuteva una vaga sensazione di inadeguatezza, come se fosse lei a dominare la situazione. Lei al posto della tribuna, del pubblico e del Re.
Lei, così superiore da poter assurgere al ruolo di giudice.
Poggiata sul petto del suo nemico, pronta a guardarla con il proprio aspetto apparentemente inanimato. Cercò di fare un passo, ma sentì che i piedi aderivano alla superficie a fatica. Niente danza.
Merda.
Aprì la bocca per imprecare, ma il vento freddo le provocò solamente un attacco di tosse che rischiò di farla ribaltare un’altra volta. Si resse il petto.
Perfetto. Ci mancava solo quello.
Tentò di rimettersi in posizione eretta, di guardarlo dall’alto in basso. Piccolo omuncolo insignificante che portava l’emblema del potere sul petto. Come tutti gli uomini doveva credersi speciale. Gli avrebbe dato lei una bella lezione.

“Benvenuto, nobile avversario. Vediamo di scaldare un po’ qui attorno. Questa donna ti promette che farà del proprio meglio”.

Un sorriso malizioso.
Non si era aspettata così il nuovo inizio. Aveva desiderato il pubblico, un pubblico caldo, stimolante, un bagno di folla.
Aveva desiderato un nemico folle, sanguinario, terribile, e non quell’eccentrico ometto.
E soprattutto aveva sperato Loro, le Voci maledette, non ci fossero. E invece erano lì, pronte a colpirla mentre fosse stata più debole. Quando fosse caduta o fosse stata ferita.
Attendeva la risposta. E ascoltava il silenzio. Terribile. Immenso tra quelle montagne. Un silenzio eloquente.

Siamo qui…

Passive in Uso

Attive Utilizzate

Guardò quell’ometto che pareva essere deciso a non lasciare silenzio tra loro. Le voci si erano come ritirate in sua presenza, quasi le irritasse entrare in contatto con una tale euforia. Pareva un bambino, nei gesti e nelle parole, un bambino ingenuo. Eppure doveva essere un guerriero, altrimenti non sarebbe stato lì davanti a lei, a fissarla con tanta straordinaria intensità. Pareva affascinato, anzi di più. Pareva letteralmente ammirato dalla sua figura, qualcosa che esulava da qualsiasi suo potere, che pareva provenire dalla sua mente.
Sentì una strana sensazione di smarrimento, mentre lo osservava cadere, rialzarsi, maledire il cielo e schiaffeggiarsi giocosamente. Pareva che nulla potesse turbarlo al di sotto di quella superficie di pazzia. Si chiese se non fosse meglio essere così, come lui. Uno del genere non doveva avere incubi, non doveva avere un passato triste e terribile pronto a perseguitarlo. E soprattutto pareva non temere gli scivoloni, anche su quel terreno tanto inadatto alla lotta.
Voleva il suo Cuore Fiabesco? Sorrise, sarcastica. Avrebbe voluto spiegargli che di cuori, fiabeschi soprattutto, lei non era affatto portatrice. Semmai cuori feriti, corrotti, circondati da spine. E poi diciture come quelle appartenevano alle favole, alle storie che era stata abituata a raccontare e che aveva maledetto, giorno dopo giorno, anno dopo anno.
Ma sapeva non avrebbe fatto in tempo. Le parole di lui sembravano decise a sopraffarla prima ancora dei suoi attacchi. Sentiva di essere in una posizione instabile, davanti ad un uomo instabile, in una situazione dove si sarebbe deciso della sua vita o della sua morte. Un futuro incerto nelle mani di un pazzoide che pareva volere il suo Cuore Fiabesco.
Cominciava a sentire uno strano dolore alle tempie. Perché si trovava lì, quella creatura? Perché non era in qualche circo a dare spettacolo delle proprie doti di intrattenitore? Non provava per lui alcuna avversione, non quella che nutriva verso gli uomini, non quella che sentiva a pelle per i nemici. Mentre rabbrividiva pensò che si sarebbe meritato qualcuno in grado di abbracciarlo e dargli un po’ di tepore. E forse lo avrebbe fatto, se non fosse stata sicura di cadere nuovamente.
Strinse i denti. Non doveva dimenticare i problemi pratici, su quel terreno assurdo. Non doveva dimenticare che il sangue presto avrebbe bagnato quella distesa innevata da cartolina. Che quello non era un gioco, era la vita, una vita che presto avrebbe potuto finire.
Cuore Fiabesco. Che assurdità.
Lei avrebbe avuto il suo cuore e basta, lo avrebbe estratto insieme a tutte le viscere, insieme alla lingua, se solo fosse stata certa che questo lo avrebbe zittito.
Anche lui pareva essersi fatto più serio, ora. Aveva svolto dalla coscia una corda. Per un attimo aveva pensato fosse simile alla sua Mietitrice, con una lama al termine, o a un cilicio, di quelli che i pellegrini utilizzano per compiere le proprie penitenze. Aveva creduto fosse uno strumento di tortura. Poi si era convinta fosse un semplice frustino. Aveva sorriso.
Lei contro il combattente sadico. Gli organizzatori dimostravano come al solito una discreta fantasia.
Ma no, nemmeno questo si era rivelato vero. Perché la corda si era allungata, fino a diventare straordinariamente lunga. Strappandole un altro sorriso, folle, un sorriso malizioso. Sì, la battuta le era salita spontanea alle labbra. Se non avesse dubitato, se non si fosse convinta che un’uscita del genere non sarebbe stata apprezzata né da lui né dal pubblico, si sarebbe espressa. Ma quell’uomo simile a un fanciullo non avrebbe potuto capire.
E lei, comunque, non avrebbe avuto il tempo di parlare. Perché quando sollevò gli occhi lui pareva essere scomparso. Eppure aveva sentito la sua voce solo pochi secondi prima. Iniziò a guardarsi attorno, quando qualcosa la strinse attorno alla vita. L’aveva stretta sopra i fianchi, strappandole un piccolo grido di spavento.

Lei, gridare a quel modo, come una donnetta. Se ne sarebbe pentita. Sicuramente. Lo pensò mentre già iniziava a scivolare. Lui, maledetto, l’aveva ingannata. Si era finto un innocuo fanciullo mentre ora procedeva a velocità folle verso un muro dove entrambi si sarebbero potuti schiantare.
Cercò di mantenere l’equilibrio, piegandosi in avanti, tentando di muovere i piedi. Gli rivolgeva le spalle, trovandosi in una posizione estremamente scomoda, che la portò dopo poco a cadere a terra, di schiena.
Maledizione. Maledizione.
Sentiva dolore alle spalle, il freddo che le si propagava lungo la spina dorsale. E tutto per colpa della sua troppa fiducia. Pensò a come liberarsi, poi pensò che presto avrebbero incontrato un ostacolo, una parete, e si sarebbero schiantati tutti e due come mele mature. Sarebbero andati in mille pezzi, si sarebbero fatti male. Molto male.
Alzò lo sguardo, cercando di vederlo. Rapido, decisamente più rapido di quanto si sarebbe potuta immaginare. Sentì la rabbia invaderla, una rabbia calda, che si propagava dallo stomaco fino alle estremità. Una rabbia che la faceva avvampare, nel silenzio in cui le voci tornavano a sussurrare. Parlavano di morte, di ucciderlo, di farla finita con quello scocciatore.
Mentre la sua pelle si copriva di uno strato di fiamme le dicevano di bruciarlo vivo, di dimostrargli cosa significasse umiliare lei, la Rosa, a quel modo. Strinse le labbra. La parete era vicina, vicinissima. Sentì il contraccolpo, intuì che lui doveva aver cercato in qualche modo di fermarsi, e che questo avrebbe significato un aumento di velocità per lei.
Voleva dire che si sarebbe schiantata con violenza ancora maggiore, a meno che non avesse escogitato qualcosa. Si afferrò alla corda con entrambe le mani, rivoltandosi in modo da guardare verso il muro. Verso quella distesa immensa, candida, che si stagliava di fronte a lei. A pochissimi secondi. Si spinse all’indietro, sollevando le gambe. Sentì le gambe piegarsi e fremere per il dolore quando i piedi impattarono contro la parete. Ma non cadde, anzi, la spinta proseguì ancora per un pezzo, mentre le piante dei suoi piedi aderivano al ghiaccio.
Sorrise, attraverso il fuoco, passandosi la lingua sulle labbra.
Ah, signore in rosso. Questa non te la aspettavi, vero?
Si girò, rapida, un braccio già testo verso di lui. Ora vediamo come fai, signore in rosso.
Le voci dicevano di uccidere. Il suo cuore le diceva che si poteva fare, che bisognava ascoltarle. Lasciò che dal palmo della mano destra scaturisse una sfera di fuoco. Sì, aveva avuto ragione all’inizio. Era giunto il momento di scaldare un po’ l’ambiente.

Passive in Uso

Attive Utilizzate

L’aveva appena colpito e già un sorriso sadico si allargava sulle sue labbra bollenti. Credeva che ora sarebbe fuggito, o quanto meno avrebbe tentato di difendersi nuovamente. La corda che la teneva pareva essersi bruciata e ora scivolava mesta verso terra, inutile burattino di cui entrambi i contendenti si sarebbero presto dimenticati.
Le Voci avevano avuto ragione. Cercare di toglierlo di mezzo con violenza non era stata una cattiva idea. Ora lui si sarebbe arrabbiato, ma lei era in piedi su una parete, non poteva sperare di raggiungerla e fronteggiarla. Si sarebbe aspettata di tutto, si sarebbe aspettata di essere trasformata in un artistico bersaglio per i colpi di lui.
Ma mai.
Mai.
Che facesse apparire una tavola imbandita nel bel mezzo del campo di battaglia. Per un attimo rimase interdetta, i suoi occhi si dilatarono, non riuscì a reagire in alcun modo. Nella sua mente, nella sua lucida, cinica considerazione dell’uomo non vi era spazio per eventi del genere. Tutto procedeva secondo una logica, per quanto folle. E in quell’ordine il nemico, pazzo o sano, aveva come principale scopo annientarla. E lei doveva odiarlo, colpirlo finché non avesse smesso di respirare. Affondare il coltello

Stupido.
Piccolo.
Omuncolo.
Le sue labbra non riuscirono nemmeno a pronunciare le parole, tremanti, quasi congelate.
Sfoderò la propria arma, mentre lentamente, con passi misurati, iniziava a scendere dal muro. Si concesse di farla roteare una, due volte, prima che si disperdesse in decine di petali rosati sopra la loro tesa. Ridacchiò, mentre i suoi piedi toccavano nuovamente il terreno scivoloso. Non si sarebbe allontanata da quel margine freddo, viscido forse, ma a cui le sue unghie potevano aggrapparsi.
Gli sorrise, lasciando che il suo corpo tremante aderisse alla superficie.
Stupido.
Tenero.
Spaventoso.
Uomo.
Gliela avrebbe fatta pagare, lo avrebbe fatto strisciare al suo cospetto.

“Che ne dici di un po’ di musica, con una tale tavola imbandita?”

Le parole erano state pronunciate in modo flebile, scosse dai tremiti del suo petto bagnato. Si sarebbe presa una bella infreddatura. Aggrottò la fronte, ma non lasciò che quel sorriso altrettanto gelido scomparisse. Un sorriso che non si estendeva fino agli occhi, lucidi di furia.
Si resse con una mano, girandosi su un fianco e appoggiando la destra alla parete. Lasciò scorrere le unghie sul ghiaccio. Un sibilo fastidioso, simile a quello delle unghie sulla lavagna, simile a un grido sofferente. Ma troppo tenue per disturbare veramente, almeno senza un piccolo aiuto.
Piccolissimo davvero.
Sì, lo avrebbe dimostrato. A lui e a Loro.
Non c’era un unico folle, su quel campo.

Passive in Uso

Attive Utilizzate

Il maledetto. Il maledetto era lì.
Vedeva i suoi occhi riflessi nel ghiaccio. E tra le coltri di sonno che l’avvolgevano le Voci gridavano la sua rabbia.
Puniscilo.
Non poteva sopportare quegli occhi, non poteva nemmeno per un altro secondo.
Digrignò i denti, sollevando un braccio.
Sopra la sua testa veleggiavano petali di rosa.
Sorrise a quegli occhi che solo lei poteva vedere. Il volto deformato da quella smorfia di follia, di morte.
Addio, maledetto. Hai fatto la tua ultima comparsa.

Passive in Uso

Attive Utilizzate