Røse VS ¬E s c a p e, Ottavi

Il primo pugno arrivò da una direzione imprevista.
Le nocche, dure come la roccia, colpirono le sue labbra. Nell'impatto i denti lacerarono la carne e il sangue schizzò dolciastro e nauseante. Jack Krauser si era lasciato stupidamente sorprendere e, mentre un dolore acuto si diffondeva per tutto il cranio, fu costretto ad incassare un secondo colpo tra lo zigomo e il naso. Le narici si riempirono di liquido vischioso e lui scivolò all'indietro urtando contro uno spigolo del tavolo poco dietro di lui. Cadde tossendo convulsamente, cercando di mantenere la posizione eretta. Ma la vista gli si annebbiò per un istante mentre cercava di passare al contrattacco.
«T'ammazzo, figlio di un cane!»
Ringhiò l'uomo estraendo da una tasca un affilato rasoio che aprì con un impercettibile movimento del pollice.
Intorno a Jack, nella locanda Il Puttaniere c'era un publico di visi brutali, barbe lunghe e occhi stralunati; lavoratori di ogni tipo che, dopo un'intensa giornata di fatica, non vedevano l'ora di godersi lo spettacolo della morte di un uomo da poco vincitore del primo girone del Warrior Day, il torneo che aveva messo in fermento l'intera cittadina.
Il mercenario della Umbrella non aveva fatto niente per meritarsi le indesiderate attenzioni di quell'essere: chiamarlo uomo sarebbe stato riduttivo. Jack fisicamente era un bestione, cento e passa chili di muscoli e potenza, tuttavia non era altro che un moccioso in confronto a Yasuf - così doveva chiamarsi il suo nemico, o almeno così gli era parso di capire dai mormorii entusiasti degli spettatori.
L'incontro tra i due non era stato casuale. Yasuf era venuto fin lì per prendersi la sua vendetta, lo aveva seguito per tutto il giorno in attesa del momento migliore per attaccarlo. Aveva scommesso un ingente somma di denaro su Edge, puntando sul fatto che il suo avversario, essendo uno straniero di quel mondo, non avrebbe sicuramente potuto contro i poteri magici del biondino. Era andata diversamente e ora quel bestione, ardente di rabbia per il denaro perduto, era in cerca di vendetta, o comunque di un modo per sfogarsi.
Krauser aveva commesso l'errore di sottovalutare le prime minacce orali provenienti da quell'uomo, sottovalutando la sua aggressività, convinto che se non gli avesse dato corda, l'avrebbe finita.
Ora stava pagando le conseguenze del suo errore.
Yasuf teneva il rasoio ben stretto con la mano destra e di certo sapeva come servirsene: un'arma semplice ma letale. Dominando il dolore e la nausea, Jack si rimise in piedi aggrappandosi al bordo di una mensola.
«Ti apro come un maiale!»
Tornò a minacciarlo Yasuf, il viso stravolto e i capelli mori quasi incollati alla nuca per via del sudore. Ma Krauser era lì, in quel mondo sconosciuto per realizzare il suo sogno, non per farsi uccidere da uno stronzo qualsiasi. Asciugatosi il sangue dal viso con il dorso di una mano, si mise in guardia. Partì all'attacco un attimo dopo, mosso dall'ira e fu subito addosso al bestione, prima che questi potesse reagire. Yasuf tentò ugualmente di colpire il militare con una rasoiata, tuttavia egli riuscì a bloccare la mano armata dell'avversario e a colpirlo con un montante sotto il mento. Yasuf tossì e barcollò incerto sulle gambe. Strabuzzando gli occhi mollò il rasoio il quale cadde sul pavimento. Adrenalina e rabbia centuplicavano le energie di Jack attenuandogli il dolore per i colpi ricevuti. Assestò una ginocchiata al ventre del nemico, poi lo afferrò per i risvolti della camicia e lo scaraventò sul tavolo. Per gli spettatori era uno spettacolo superbo, superiore alle loro previsioni. Tra le grida di incitamento, in un clima di esaltazione collettiva, ora erano in molti quelli pronti a scommettere sull'ex Marines.
E quelli che diedero fiducia all'americano tirarono su' un bel gruzzolo. Krauser vinse, dopo un'altra decina di minuti di pestaggio in gran stile, riuscì a mettere K.O. quel bestione, senza ucciderlo, fratturandogli - con un certo piacere - diverse ossa e provocandogli dolori che lo avrebbero seguito per un bel pezzo.
Poteva anche trovarsi in un altro mondo, in una nuova e sconosciuta dimensione, ma l'animo umano era sempre lo stesso, sempre ugualmente meschino.

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Rabbrividì.
Un lungo brivido risalì la schiena dell'uomo e lo scosse con violenza, facendolo sussultare e irrigidire. Si guardò attorno con sospetto, non ancora in grado di muoversi. Sentiva le gambe pesanti come macigni, indolenzite. Non gli facevano male, fisicamente sembrava ancora in ottimo stato, semplicemente non capiva cosa fosse successo e non aveva ancora ripreso il controllo sul suo corpo.
Cosa cazzo era successo? Dove si trovava?
Sospirò rassegnato: collegò gli avvenimenti e la cosa non gli piacque particolarmente. Erano passati tre giorni dalla fine del duello con Edge e dallo spiacevole incontro con Yasuf, un vistoso livido sullo zigomo era ciò che il bestione gli aveva lasciato come ricordo e il secondo round del Warrior Day stava per iniziare. Gli era stato detto di andare nella stanza d'albergo a lui assegnata per trovare le istruzioni: aveva strappato una foto ed era stato inghiottito dall'oscurità, finendo poi per ritrovarsi in quel luogo.
Lentamente il senso di malessere agli arti inferiori andava scemando, il freddo invece no, persisteva con ostinazione nella sua opera di infastidimento. Presto però ci sarebbe stato da combattere e nella foga dello scontro sicuramente quello sarebbe stato solo un dettaglio insignificante. Ancora immobile, Krauser si passò le mani sul petto e vicino alla cintura, lasciandosi andare ad un sorriso grottesco quando scoprì che tutte le sue armi erano al loro posto.
Nessun fottuto scherzo dall'amministrazione.
Benchè dovessero esser passati solamente una manciata di secondi, i momenti che egli attese perchè il suo corpo tornasse in suo controllo gli parvero non finire mai. Con un veloce movimento delle gambe ruotò di trecentosessanta gradi voltandosi, osservando l'ambiente circostante e... e il suo avversario che era già arrivato, pronto a dare inizio agli ottavi di finale di quel torneo.
Constatò subito che l'ambiente era maledettamente in stile gotico. Arricciò il naso, piegando lateralmente il capo scuotendolo come a voler biasimare la scelta dell'arena. Poi quelle dannate statue... indugiò forse troppo su di loro con lo sguardo. Non capiva che senso avessero ma riuscivano comunque ad infastidirlo. Si sentiva osservato, spiato. E non era una sensazione piacevole. Mentalmente mandò a fare in culo gli organizzatori del torneo, i partecipanti e chiunque fosse coinvolto. Lo stavano trattando come un fenomeno da baraccone.
Tossicchiò leggermente, portandosi la mano mancina davanti alla bocca, stupendosi di chi si sarebbe trovato a fronteggiare. Un nuovo, agghiacciante sorriso a mezza bocca dipinse il volto di Krauser, dandogli un espressione davvero spaventosa, contando anche le varie cicatrici che gli deturpavano il viso. Nel primo round aveva fronteggiato un bamboccio, ora gli mettevano contro una ragazzina. Era davvero sfortunato. Con un gesto che già molte altre volte aveva compiuto, si scrocchiò le nocche delle dita di entrambe le mani, producendo una serie di crack che rupperò il silenzio tombale del luogo.
«Jack Krauser.
Piacere tuo, donna.
Affrontami ora.»
Spartano, autoritario, brusco e disinteressato. Così era Jack con le donne. Infondo esse erano solo oggetti da utilizzare per i proprio scopi. Bamboline da stuprare quando se ne ha voglia. Tutto qui.

Sgualdrina.
Ascoltando la risposta della donna Krauser capì di non essere riuscito ad impressionarla, come invece avrebbe voluto fare. Ma non gliene importava più di tanto, il suo scopo non era far cagare addosso quella piccola, minuta e insignificante creatura femminile; il suo scopo era quello di metterla a tacere per sempre, ficcandole la sua dannata spavalderia in culo, dimostrando così la superiorità maschile in campo bellico. E non solo in quell'ambito, bensì in generale. Come avrebbe fatto un qualunque altro maschilista convinto al suo posto.
Quel prototipo di donna - ahimè! - non gli era affatto sconosciuto, aveva più volte avuto a che fare con tipette simili in passato e a sue spese aveva imparato a trattare efficacemente con loro.
Si passò la lingua sulle rosee labbra, pregustando già il piacere che avrebbe ottenuto alla fine di quello scontro, ricordando ciò che aveva già fatto in passato, eccitandosi al solo pensiero. Le avrebbe fatto fare la stessa fine che aveva riservato a quella puttana di Kate. Come prima, anche adesso non avrebbe avuto pietà: il fatto che fosse una donna, francamente, per lui era irrelevante.
Kate Livingston era morta alla giovane età di ventisette anni, uccisa da un assassino che gli inquirenti ancora non erano riusciti a trovare; inutile dire che fu Krauser a sopprimerla. Erano stati fidanzati per circa cinque mesi - un record! - prima che la tragedia costrinse l'uomo a fare ciò che fece. La scoprì a letto con un altro e, quando lei sprezzante gli disse che tra loro era finita e non avrebbe più voluto vedere la sua "faccia di merda", Jack perse la calma e non riuscì a reprimere i suoi istinti: finì così per uccidere lei e il suo amante.
Altri uomini al suo posto si sarebbero sentiti a disagio ad affrontare una femmina, impossibilitati a causa dei loro principi morali ad uccidere ma, fortunatamente, quello non era il suo caso, Jack non era quel genere di uomo.
Sembrava volersi prendere gioco di lui e questo non fece particolarmente piacere al soldato, il quale però si impose di rimanere calmo e di non dar a vedere il suo nervosismo. Non le avrebbe dato questo piacere, sarebbe rimasto impassibile ad eccezione di un sogghigno - che non prometteva nulla di buono - stampato sul rude volto, sul quale si potevano intravedere diverse, orrende cicatrici.
I suoi trofei, ricordi dolorosi di mille battaglie a cui era sempre sopravvissuto.
Indugiò ancora un attimo, scegliendo con cura le parole adatte con le quali risponderle.

«Mi piacciono le puttane sfrontate...»



«... quando le stupri, non violenti solo il loro fisico ma anche la loro mente.
Soffrono molto di più. Non riescono ad accettare che qualcuno le sottometta.»

Con Kate non era arrivato a tanto, si era semplicemente limitato ad ucciderla.
Ma quella misteriosa donna non era come la sua ex-ragazza, certo, le assomigliava, gliela ricordava, ma anche dal punto di vista fisico erano differenti. Infatti, quella sua avversaria non doveva essere una comune umana. Si deliziò al pensiero - quando gli sarebbe ricapitato di scoparsi un'aliena? Ne era la prova il fatto che, nonostante l'avesse riconosciuta a grandi linee come una femmina, non riusciva a scorgerne i singoli tratti del volto e del corpo. Uno strano alone mistico la circondava, rendendogli difficoltoso il guardarla con chiarezza. Vedeva chiaramente la sua figura generale, poteva comprendere il modo in cui si sarebbe mossa, ma non tutti i dettagli. Ma non era poi così importante, l'avrebbe battuta e poi si sarebbe divertito alle sue spalle.
Restò sorpreso nel vederla impugnare un lungo oggetto - probabilmente un bastone o una lancia, se non un'alabarda -, non capacitandosi di come uno scricciolo di donna come quella potesse utilizzare un'arma tanto ingombrante e antiquanta. Trovò così conferma all'ipotesi che aveva già avanzato durante il suo primo incontro: in quel nuovo mondo, la tecnologia bellica era rimasta parecchio indietro rispetto al livello cui era abituato.
Beh, meglio per lui. Almeno non avrebbe dovuto vivere la stessa situazione vissuta in Afghanistan, dove ogni cento metri la sua unità era costantemente bersagliata da colpi di RPG provenienti da estremisti arabi del cazzo. Quella sì che era stata una missione critica. In confronto, quel duello sarebbe stata una passeggiata.
Con un - finto - gesto cavalleresco, Krauser si esibì in un inchino piegandosi in avanti con le ginocchia e allungando un braccio proprio difronte al petto, orizzontalmente, chinando la testa verso il basso, dando uno spettacolo quanto mai grottesco, volutamente grottesco. Le stava dicendo, indirettamente qualcosa del tipo: "Ehi stronza, fatti avanti. Sono qui che ti aspetto".
Non se lo fece ripetere troppo e, sotto lo sguardo attento e vigile del Marines, scattò all'attacco, dando dimostrazione di una velocità ben al di fuori della norma. Poi tutto accadde troppo velocemente e Jack, abbandonando la ragione, si affidò unicamente al suo istinto di guerriero, lasciandosi guidare da esso.
Seguiva - seppur non fluidamente - i movimenti della donna con lo sguardo: ci riuscì con facilità fin quando non accadde qualcosa di inaspettato: il disturbo che gli provocava la vista della figura della donna, si amplificò notevolmente. Merda! Ragionò velocemente e si capì fortunato. Il fatto che ella impugnasse una lancia però gli fu di un certo vantaggio, difatti se avesse utilizzato una qualche arma corta, Jack probabilmente non l'avrebbe distinta dalla figura generale.
Mentre la misteriosa avversaria avanzava mulinando l'arma in una danza macabra, il soldato chiuse gli occhi per un istante, come a volersi isolare completamente dal mondo esterno. Quando li riaprì, non era più la persona che era stata fino a quel momento. Ora, era divenuto una bestia.
Non gli fu difficile seguire i movimenti della puttana, puzzava e lui poteva ora percepire la sua fetida traccia. Come un bravo segugio, ora non avrebbe più perso di vista la sua preda.
E fu così che, con estrema tranquillità, senza scomporsi, senza muoversi, ben saldo sulle possenti gambe, diede la sua prima dimostrazione di potenza. Aspetto, le diede tutto il tempo per mettere in pratica al meglio delle sue capacità l'offensiva. Poi estrasse il coltello, stringendolo nella mano sinistra con forza e dignità, come se stesse dando la mano ad un vecchio amico - cosa che per lui, infondo, il pugnale era.
Con un eleganza inadatta ad un bestione della sua specie, mosse il braccio sinistro con una delicatezza e una sicurezza impressionanti, colpendo con rude forza l'acuminata punta della lancia avversaria, provocando uno sgradevole cozzare di metallo ma riuscendo così a deviare ogni volta la letale traiettoria che, altrimenti, avrebbe finito per ucciderlo. Il pugnale sembrava quasi un naturale pezzo del corpo di Krauser, tanto riusciva ad usarlo con dimestichezza e naturalezza, quasi fosse nato con quell'oggetto in mano. Veloce, rapido e artistico. Due, rapide deviazioni. Il primo attacco, quello diretto al polpaccio e forse quello più insidioso, lo evitò all'ultimo momento, ruotando il busto - e di conseguenza anche le gambe - sulla destra, facendo così fendere il vuoto alla lancia avversaria.
Un attimo dopo però passò al contrattacco, furioso ed eccitato dall'occasione che gli si presentava.
Si mosse rapidamente a sua volta verso la figura femminile, passandosi nel frattempo il pugnale da una mano all'altra con un movimento nervoso, quasi fosse un tic. Una volta arrivato a pochissimi passi da lei, sfruttando il possibile sbilanciamento che avrebbe forse subito a causa della deviazione dei colpi - ecco uno dei punti deboli della lancia, ha poco controllo, è difficile da manovrare - avrebbe tentato di afferrare con la sua mancina l'asta stessa all'incirca alla metà della sua lunghezza, serrandola con forza, per poi tirarla verso di sè, utilizzando tutta la potenza di cui poteva disporre. Avrebbe attirato a sè donna e arma, così da poter attaccare al meglio. Subito dopo, avrebbe mosso in avanti il pugnale - in direzione opposta alla lancia che stava venendo tirata all'indietro - tentando di affondarlo nella tenera carne della ragazzina, all'altezza del fegato.

«E ora muori!»

Ancora oggi non poteva comprendere il motivo per cui Kate lo avesse sfidato e insultato in quel modo: possibile che non avesse avuto alcuna paura di lui? Possibile che non aveva pensato alla reazione che avrebbe avuto Jack - uomo irascibile e violento - una volta sentite? Forse credeva che non sarebbe mai stato in grado di alzare le mani su di lei.
E, come Kate, anche quella donna non sembrava aver paura dell'uomo: avrebbe anch'essa compiuto l'errore della Livingston, sottovalutando il soldato, o si sarebbe mostrata una persona più accorta?