Sander Phoenix VS §_Gemini_§, Ottavi

Si sentiva a suo agio.
Finalmente aveva una camera decente.
Lasciata la squallida topaia dove l'avevano alloggiato per sbaglio, l'angelo si trovava ora in un alloggio decisamente degno della sua persona. Sedeva comodamente sul divano in pelle nera, con le gambe rilassate sul tavolino di fronte, e con in mano un bicchiere di gin preso dal frigo bar accanto alla grande finestra ad arco che dava sul balcone.
E aveva anchhe familiarizzato con una strana invenzione.
La guardava incuriosito, scrutandone le immagini che rapide gli passavano attraverso. L'avrebbe paragonata a una sorta di sfera di cristallo similie -però più simile a un quadro-, ma il fatto che potesse cambiare intrattenimento con un piccolo aggeggio rettangolare gli fece pensare che non fossero proprio immagini di vita reale quelle che scorrevano nella strana scatola appiattita al muro.
Stretto dalla lieve pressione dei polpastrelli, il bicchiere s'alzava e s'abbassava ritmicamente a intervalli regolari, bagnando le labbra del sapore amaro del liquore e riscaldando prima la gola e poi lo stomaco. Adorava quel sapore ma in quel momento non riusciva a pensare a nient'altro che non fosse il marchignegno che un addetto alle pulizie gli aveva detto chiamarsi televisione, e alla pulsantiera che la comandava, il fantomatico telecomando.
Che fantasia.
Tipico degli umani.
Accantonando l'idea di provare a utilizzare Myhnegon al posto del "telecomando" -per paura di qualche terribile disastro causato dallo scontro di due magie come la sua e quella del "televisore"-, si ricompose, stirando le spalle del giaccone con la mano, e lasciò il bicchiere vuoto sul tavolino.
Era quasi tempo di andare.
...
...
«CENERE!!!»
Oh Dei vi prego, no.
La porta sbattè contro il muro, spalancata, e l'angelo sobbalzò sul divano.Sulla soglia, un ragazzino con una zazzera scura e ribelle osservava con i suoi grandi occhi la persona di cui aveva appena interrotto la quiete. Dall'aspetto si capiva come fosse appena adolescente, con lineamenti poco marcati e dall'aria ancora ingenua.
Il dubbio che lo colse nel momento in cui sentì la voce proveniente da oltre l'uscio risultò essere fondato. Jeral era risucito a trovarlo nonostante l'infinita distanza spaziale che separava la sede dell'Ordine al Wd.
Il rompiballe dll'aria stupita ansimava oltre la soglia a causa della corsa lungo tre piani appena terminata.
Era il solito stupido.
L'albrego aveva un ascensore.
Imprecò in silenzio volgendo lo sguardo al soffitto color panna, colto dal rimpianto di essersi fatto trovare dal giovane Oracolo. Gli occhi grigi, l'espressione simile a quella di un moccioso che ha mangiato troppo zucchero.
Si sentì incredibilmente stanco e sfortunato.
Jeral significava una cosa sola: r u m o r e.
Fastidioso e incessante baccano provocato dalla voce e dai movimenti maldestri di quel piccolo demone infernale al solo scopo di destabilizzare la sanità mentale dell'Oracolo di Cenere. Tutto in lui riconduceva a un bambino incapace di stare fermo e zitto.
Non aveva davvero voglia di vederlo.
«Jeral...»
esordì con un filo di voce,
cercando di essere educato malgrado l'istinto gli suggerisse di usare Bahamut per tagliargli la lingua.
«a cosa devo l'onore?»
Fece gli onori di casa con malcelata controvoglia.
«Dai Cenere!!» Sbottò imbronciando il viso «Mi devi chiamare Metallo! M-e-t-a-l-l-o! Lo capisci?
Sono un Oracolo adesso, il tuo compagno!»
Già. Che culo.
Sembrava capitassero tutte a lui.
Quel vecchiaccio del Gran Maestro seduto sul suo scanno di pietra si stava probabilmente godendo la scena, ridendo di gusto. Era stato lui a scegliere di affiancargli il discendente della famiglia Thor; e, se all'inizio Keros non aveva posto resistenza vista la rispettabile famiglia e la tradizionale abilità nel forgiare armi del casato dei Thor.
Ma una volta conosciuto il ragazzo aveva cambiato idea.
Come biasimarlo dopotutto?
Jeral Thor era un ragazzino idiota nel corpo di un giovane adolescente.
Ogni volta che ripensava alla decisione presa nel vicino passato, capiva come e quanto l'Anziano si divertisse a farsi beffe di lui. Al vecchio non era mai piaciuto il comportamento indifferente e altezzoso dei comandatni angelici dei quali Keros faceva parte. E, conscio di non poterlo cambiare, il Maestro si divertiva a punzecchiarlo con tiri mancini che denotavano ben poca etica professionale da parte di quel Vecchio Malefico.
Diede uno sguardo ai lucidi pantaloni cobalto e agli stivali color perla. Il giaccone era leggermente sgualcito ma non aveva molta importanza.
Teneva molto all'apparenza e alla compostezza.
Compassati, i tacchi delle calzature scandirono il lento ritmo elegante dei passi dell'angelo che, ali ritratte dietro la schiena, raccolse Bahamut sdraiata sul lungo tavolo ligneo al centro della stanza, e la legò alla cinta. Ora, con una mano sul pomolo e l'altra in tasca, si diresse dall'ospite ancora sulla soglia.
Giuntogli innanzi lo guardò sottecchi,
con lo sguardo socchiuso in gelide lame azzurrine.
Se si fosse anche solo azzardato a dire qualcosa di sbagliato o che avrebbe potuto contrariarlo, l'avrebbe spedito direttamente negli Abissi del Chaos, senza farlo passare dal via.
«Senti, bamboccio. Io ti chiamo come mi pare.»
Per quanto un atteggiamento del genere avrebbe spaventato praticamente chiunque lo conoscesse davvero, quel bambino non gli dava la soddisfazione portata dalla vista del terrore che permeava le iridi altrui.
Sembrava essere immune anche al più piccolo scorcio di paura;
e questo lo infastidva ancora di più.
«Comunque, cosa diamine ci fai qui?»
Le braccia conserte in segno di chiusura nei suoi confornti e il tono di rimprovero che poteva somigliare a quello di un genitore, anzi meglio, di un fratello maggiore.
«Sono in missione e sono impegnato,
torna quando avrò finito. »
Insieme alla voce piatta mosse un plamo che invitò Jeral ad allontanarsi subito dalla sua figura e lasciare immediatamente l'albergo. La quiete data dalla splendida e ariosa stanza, era stata spazzata via da un uragano irrotto senza alcun preavviso.
Era sicuro che le sua parole fossero state eloquenti e di facile comprensione anche per un minorato mentale come Jeral. Sbagliato. Se ne accorse quando la pacatissima risposta del cucciolo di umano uscì dalla bocca spalancata in un sorriso radioso.
«Io sono venuto per vederti combattere, Cenere...»
una piccola pausa scorgendo l'aria confusa di Keros
«Dai posso vero? Posso-posso-posso-posso?»
Prese a saltellare, eccitato dalla possibilità di vedere un vero Oracolo all'opera.
Con la testa che pulsava in preda a uno sconsolato nervosismo Keros si massaggiò la tempia pronta a esplodere, cercando di calmarsi; un istante dopo -trovata la soluzione al problema-, face scivolare la mano nella tasca della veste estraendo la piccola foto consegnatagli dall'organizzazione del torneo. Presto sarebbe finito tutto si consolò. La strinse tra i pollici e gli indici delle mani mettendola davanti agli occhi del ragazzino che la guardava pronto ad assaporare la sopresa che Cenere voleva mostrargli.
Ovviamente, la sorpresa ci sarebbe stata ma non gli sarebbe piaciuta affatto.
«...»
L'ultimo sguardo ai preziosi dipinti sui muri candidi, agli eleganti soprammobili sopra gli intarsiati tavolini di legno, ai drappi delle tende che ornavano le luminose finestre.
Un angolo della bocca s'alzò compiaciuto.
Strappò il foglio.
«No.»
Secca e semplice.
La voce dell'angelo si sovrappose allo strappo del foglietto e davanti al ragazzino sbigottito la sua figura si dissolse in un istante, sempre più lieve ed eterea, fino a scomparire come fosse un fantasma. Lasciò il ragazzino sulla porta, libero di scorazzare per la suite ma senza disturbare nessuno.
Un'uscita di scena perfetta, teatrale.
Dimenticando Jeral dietro una tenue smorfia sardonica, atterrò nell'arena chiedendosi come l'avrebbe presa il collega. Ovviamente, vi pensava per divertimento e affatto per reale preoccupazione di averne ferito i sentimenti.
I passi eccheggaivano soli nello strano stanzone nel quale era capitato. L'arena era completamente diversa rispetto alla precedente, e rispecchiava in pieno l'immagine della foto. Guardandosi intorno, incuriosito, scorse le due banchine che componevano da sole gran parte del terreno dedicato al combattimento, separate unicamente da un piccolo strapiombo dove scorrevano i binari in metallo e legno di un invenzione umana conosciuta da lui qualche tempo prima nella dimensione-palude di Lukerot. Gli pareva chiamarsi... ferrovia.
Un altro dei geniali nomi umani.
I tristi muri in cemento grigio e ruvido circondavano le banchine coperte di polvere. Come un velo, lo strato di sporco si era depositato in seguito al crollo avvenuto in prossimità delle scalinate che portavano a quella che prima poteva essere usata come uscita. Chiaramente si trovava sottoterra vista la forte umidità e la necessaria illuminazione artificiale, il cui ronziò unito alla luce algida delle lampade a forma di tubo, gli diedero l'idea di un posto alquanto squallido e desolato. Si fermò a ridosso di una linea gialla al limitare della banchina, guardando quanto il varco fosse profondo.
Non molto in effetti. Nel caso vi fosse caduto dentro non avrebbe avuto grossi problemi a saltarne -o volarvi- fuori, e comunque vi avrebbe potuto combattere senza fatica, vista la larghezza. Ritraendosi di qualche passo, si appoggiò a una delle colonne che correvano parallele al tracciato sottostante, appoggiandovi un gomito, percependone la solidità e un leggero freddo.
Rimase così in attesa dell'avversario, senza preoccuparsi di chi o cosa gli sarebbe presto apparso innanzi, e di quale fosse la via d'uscita da prendere in caso di vittoria.
Sbadigliò, coltò da una noia improvvisa.
Erano cosa che gli interessavano davvero poco.
Il motivo principe per il quale aveva deciso di partecipare a quel torneo era la premura di trovare un avversario che lo sconfiggesse, che dimostrasse a un Oracolo solo e solitario che la potenza di cui era padrone non era ineguagliabile. Insomma, che, in un certo senso, lo ponesse sopra un gradino inferiore rispetto a quello cui la natura l'aveva destinato.
Un potente angelo, superiore per natura agli uomini,
che amava sentirsi considerato un essere comune.
Un bel paradosso, no?

Mortali.
Non riusciva a capirli.
Esseri ambigui che popolavano quasi tutti i mondi sconosciuti, proclamanadosi razza superiore e infestando le dimensioni come fossero inestinguibili gramigne. Che lui avrebbe volentieri estirpato.
Dotati di una natura non predeterminata alla nascita, si vantavano di poter scegliere a quale delle forza supreme appartenere, ostentando il libero arbitrio. Keros ne aveva conosciuti molti e ammirati pochi. Tanti dicevano di combattere per il loro Signore, diavolo o divinità che fosse, ma in realtà lo facevano solo per tornaconto personale, e lui, un angelo devoto servo di divinità ancestrali, non poteva che storcere il naso socchiudendo gli occhi stanchi presenziando all' apparizione dell'ennesimo germe di quella pestilenza.
Si staccò dalla colonna con calcolata lentezza, interrogandosi su come agire e provando a capire quali pensieri albergassero la mente del mortale con il solo ausilio della vista.
Fosse stato un orco, un bicefalo del Treygu o un demone harshuk intendere il carattere del nemico sarebbe stato sicuramente più facile e immediato, erano creature dalla natura marcata, e le eccezioni che li volevano lontani dalla loro indole erano ben poche. Ma questo non si poteva certo dire degli umani.
Sconsolato e abbattuto, strinse il giaccone nei pugni, aspettando che l'essere inferiore gli rivolgesse la parola. Sarebbe stato degradante per lui cominciare una conversazione con un umano. Così, attese; immobile.

CITAZIONE

...forse saprà se in questa edicola vendono “Casalinghe Vicentine!”
Oggi dovrebbe essere uscito il nuovo numero! Ed approposito Sandro…
Che vuoi?
Me li presti gli ultimi dieci euro?

Laconico, rimase ad ascoltare, rimpiangendo di non aver attaccato l'umano mentre questi dava sfogo a un frasario tutt'altro che comprensibile.
Era incredibile come essi fossero sempre capaci di abbassare -le già infime- aspettative che nutriva nei loro confronti. A un primo sguardo gli era parsa una persona trasandata, comune, senza il fisico di un guerriero o la saggezza che traspariva da un mago. E, ora, sentendolo parlare, anche la segreta speranza di poter intrattenere una conversarzione era svanita, sfumata nel rammarico della noia e del disappunto.
Decise di liquidare in fretta le formalità di rito con tono neutro e sbrigativo.
«Il mio nome è Keros VanRubren. Lieto di fare la vostra conoscenza.»
Per non sfigurare utilizzò un tono formale, dove il voi poteva riferirsi al -fasullo- rispetto per la persona davanti o alle molteplici presenza da cui provenivano le voci.
Malgrado avesse da tempo scelto di lasciarsi alle spalle le noiose etichette della nobiltà di Kreuvall, ancora non gli riusciva di liberarsene completamente a causa della superiore natura del suo essere.
Le braccia conserte scivolarono parallele ai fianchi in un segnale ben preciso che il preludio era giunto al termine.
Decise di premiarsi per non aver colpito l'avversario nello stesso istante in cui aveva messo piedi nell'arena.
Decise da se di attaccare per primo.
Per terminare il prima possibile.
L'interesse che aveva nel duello era già scemato.

Taou huogan maqachte milegaing!
Tauo freim!
Il sigillo sul guanto si attivò.
«Non sono certo d'aver compreso cosa m'abbiate chiesto...»
Obfuscate!

Schioccò le dita della mancina.
La potenza del guanto straripò nell'aria cricostante, rendendola greve e pesante, s p a v e n t a n d o chiunque si trovasse in presenza dell'angelo suo padrone. Il terrore era uno dei poteri di Myhengon che più lo soddisfava, perchè oltre a palesare la superiorità dell'angelo, lasciava strani solchi sui volti delle persone che lo circondavano.
Per un istante pensò a quanto dovesse essere bello usarlo in un'arena ricolam di persone. Poi si accorse che vi era solamente un'altra persona -seppur con più personalità- innanzi a lui.
E un singolo non poteva certo soddisfarlo al pari di migliaia di persone. Distolse lo sguardo da lui, sfregando i polpastrelli della destra, dai quali si liberarono tenui fiocchi di cenere che ricaddero lievi al suolo. Poi, fluida, la mosse all'avversario come a lanciargli qualcosa:
la sua magia, il suo potere.

Soffia la Dea sul mio palmo
Libera la Dea il mio potere
Tra la vita e la morte
Tra la morte e la vita
Io ti invoco Thespia
Una nube di cenere volò dal palmo teso all'avversario.
.Despair.

Il potere di Thespia, caratteristico dell'Oracolo di Cenere, si librò nell'aria aleggiando rapido verso il braccio avversario dal quale gli parsa provenire una voce. Non amava avere a che fare con più di un essere inferiore alla volta,
uno era già più che sufficiente.
Socchiuse appena le labbra, mentre gli occhi ansiosi di vedere la cenere che feriva erano assottigliati in gelide lame.
«...ma, del resto, nemmeno mi interessa.»
Paura e cenere.
Cosa c'era di più perfetto?
Un miscuglio di emozioni e magie che davano l'esatta rappresentazione e sintesi della natura di un angelo e della magia di un Oracolo.
Le braccia tornarono a stringersi intorno al petto, con la bocca dischiusa in una smorfia annoiata e gli occhi gelidi che aspettavano solo la reazione del nemico.
Anche il secondo turno era cominciato. E lui, ancora, doveva affrontare un umano sudicio e grezzo, distante anni luce dalla figura femminile incontrata in precedenza, ma pur sempre mortale.
Si ricordò di volerli estirpare tutti.
L'accenno un sorriso divertito.

SPOILER (click to view)

CITAZIONE

Energia 85%
Consumi Basso x1 - Medio x1
Equip
- Bahamut inforderata sul lato sinistro
- Guanto di Myhnegon indossato
Status Fisico: Illeso
Status psicologico: Rammaricato
Abilità:

CITAZIONE

Rapido il Giudizio Divino ~ Sonido
[Abilità Passiva Power Up del 50% alla velocità]

CITAZIONE

Pronta la mia coscienza magica ~ Zero
[Abilità Passiva - Azzeramento tempi di concentrazione]

CITAZIONE

Il Lampo Inganna l'Ingenuo
L'abilità dove l'animo e il sangue blu dell'angelo si uniscono con la meschinità di Mynhegon.
Un angelo, un mago, un nobile. Keros rientra in ognuna di queste tre categorie e le rispecchia alla perfezione. Da quando è nato le persone lo guardavano con rispetto e una nota di terrore dovuta alla posizione sociale della sua famiglia.
Al di fuori del Regno Angelico solo poche persone però gli hanno manifestato il riguardo che sentiva di meritare e, per ovviare a questo, egli ricorre al guanto una volta appartenuto al subdolo mago.
Concentrando in esso la propria energia e schioccando le dita, Keros diviene in grado di scatenare in coloro che lo guardano o percepiscono la sua aura, pressanti sensazioni di paura e terrore, in proporzione all'energia consumata per attivare la tecnica.
Il timore sarà paragonabile a un'immediata sensazione di pericolo, e durerà per tre turni, compreso quello in cui colpirà il giocatore. Conta come una vera e propria influenza psionica, contrastabile con una normalissima difesa adeguata.
[Abilità Attiva - consumo Variabile][Usato: Medio]

CITAZIONE

Ferisci Mia Serva ~ Despair
Allungando semplicemente un palmo verso l'avversario, l'angelo lancerà della cenere verso di lui, e questa prontamente vi si attaccherà fasciando l'arto colpito e danneggiandolo con tagli e ferite. Il livello totale del danno è Basso.
La cenere che andrà a posizionarsi sul nemico avrà la forma di una lieve nube grigia senza peso che comincerà ad attaccare una volta avvinghiatasi completamente.
[Abilità Attiva - Consumo Basso]

CITAZIONE

Azioni: Non mi sono praticamente mosso xD Ho usato solamente una tech psionica di potenza media spalmata su tre turni, e lanciato un attacco basso al braccio parlante
Note:

L'attacco -il suo- non lo soddisfò per nulla.
L'irritazione di trovarsi nel bel mezzo di una situazione così nuova da apparire improbabile fino a qualche istante prima, aprì le labbra in un espressione di disgusto, attenuata solamente dal contegno che l'angelo era solito imporsi.
Ma questo non cambiava le cose:
La cenere aveva fallito.
Come fosse una banale tecnica da quattro soldi o, peggio, fosse stata solamente della sporca fuliggine, si era infranta contro il braccio parlante del nemico con problemi alla personalità
Senza lasciare traccia del proprio passaggio.
Non riusciva a spiegarsi il motivo di questa sua immunità; nel corso degli anni aveva certo conosciuto avversari potenti e dotati di capacità straordinarie ma, forse complice l'aspetto del nemico forse le sue chiacchiere prive di spessore, non riusciva proprio a inquadrarlo come un essere superiore alla media mortale.
Sgranò gli occhi su di lui, vedendolo confabulare con la sua personalità multipla e variegata per poi terminare quello squallido siparietto e decidersi ad attaccarlo una volta per tutte. Aspettava solo di essere messo in scacco, non chiedeva poi molto. Trovava alquanto snervante l'attesa alla quale il nemico lo stava sottoponendo.
Immune alla paura di Myhnegon, illeso dopo l'attacco di cenere, la figura umana non si fece poi attendere troppo, aiutando un angolo delle sue labbra ad inarcarsi in leggero divertimento.
Aveva preso a corrergli incontro.
Seppellendo le parole prive di significato rivoltegli dall'umano dietro una coltre di apatica indifferenza, si rivolse nuovamente a lui, muovendo la destra all'altezza del fianco, brandendo la candida elsa che sporgeva accanto alla vita a liberare un rumore di metallo e il cuoio che stridevano l'uno sull'altro, rendendo finalmente visibile la candida lama rimasta infoderata fino a quel momento.
Contrariamente a quanto il nemico potesse pensare vedendo l'Oracolo estrarre la sua Bahamut, l'angelo non la mulinò contro di lui, anzi, aprì la mancina lanciando sopra gli argentei capelli una magica pallina grigia.
Il nemico gli era ormai addosso, lanciato a testa bassa contro di lui, si era prodigato in un attacco in linea retta che difficilmente non avrebbe evitato. Facendo perno sulla punta del piede sinistro, alzò la gamba opposta, girandosi di lato per evitare il colpo portato contro l'inguine. Ancor prima che potesse deliziarsi della schivata, vide il braccio dell'essere umano muoversi verso di lui come un solista che si presta a un assolo.
Non seguiva l'armonicità dei gesti del resto del corpo.
Andava completamente fuori tempo.
No, quello non era decisamente un comune essere umano.
Senza che il pensiero venisse formulato del tutto, un graffiò gli aprì il tricipite del braccio sinistro lasciato a riposo durante lo spostamento laterale, arricciandogli anche le labbra. Pronto, reagì immediatamente, roteando Bahamut a difesa dell'addome. Il colpo fu più forte di quanto si aspettasse e ne conseguì una linea tra le vesti lacerate dell'Oracolo che prese a colorarsi di rosso.
I nervi della mancina scattarono stringendo le dita a pugno -quasi- involontariamente, a causa del fastidio di quel taglio.

Sensus
confundomtor
era, ah
pleator
obscurator.

La pallina lanciata in aria poco prima -che non aveva ancora terminato la traiettoria ascendente a causa del rapido scambio di colpi dei due- esplose in fitte spirali di fumo grigio e scuro, che andarono celeri a offuscare la vista del nemico. La nebbia scese presto sul campo, regalando all'angelo la capacità di scorgere il nemico senza che questi ne fosse in grado.
Era a qualche metro da lui ormai.
Si era allontanato con un balzo all'indietro dopo aver respinto i restanti due fendenti con un colpo di spada.
Gli era sempre parso strano quell'incanto, oltre che utile, ovviamente.
Dava una visuale strana da descrivere. Riusciva a vedere limpidamente la sagoma del trasandato umano ma allo stesso tempo aveva davanti a se quell'aria pregna di cenere.
Digrignò i denti, reprimendo dietro quella smorfia il fastidio provocato dalla calda lingua cremisi che nasceva dal tricipite e solcava il braccio fino al gomito, da dove poi colava sulla stoffa, incapace di proseguire a causa dell'arto nuovamente teso.

Tropo, strato, meso,
aero, iono, exo.
Elementi io v’invoco.
Aria, terra, fuoco e acqua.
Datemi la forza, elettrizzate l'atmosfera.

La magia bluastra sfrigolò tra le sue dita, potente e folgorante come solo quella di Myhnegon poteva essere. Il primo colpo del guanto si era probabilmente perso nei meandri della contorta mente pluri-caratteriale del sudicio mortale, risultando inefficace; ma, se c'era una cosa che aveva imparato sul guanto cobalto che vestiva la mancina, era che questi di rado non soddisfava il suo portatore per due volte di fila.

«Speriamo bene.»

Laconico, scagliò l'incanto in direzione del petto nemico, pronto a dilaniarlo.
Non avrebbe fallito.

Non.ci.poteva.credere.
Dopo aver accompagnato il tragitto della saetta con un ghigno compiaciuto, mirato a preparare la vista al corpo dilaniato dell'umano, quest'espressione andò via via modificandosi, divenendo lentamente contrita ed esausta.
Sentì una fredda cappa di delusione poggiarglisi sopra le spalle, come a tarpare un ottimismo ormai sfiorito a causa dei ripetuti attacchi andati a vuoto o falliti. Eppure doveva pur esserci qualcosa con cui scalfire le -in apparenza- deboli carni del mortale davanti a lui.
Inoltre, il suo comportamento lo infastidiva non poco.
Incurante delle offensive dell'angelo e della magia da lui padroneggiata, questi si limitava a parlare con esseri non meglio definiti in quello stupido dialetto. Molte parole gli risultavano quindi sconosciute, incomprensibili e dal suono cacofonico.
Non era mai stato un degno apprezzatore della vita e della cultura umana.
E, una volta di più, non ne fu affatto dispiaciuto.
Mosse la mancina sopra gli occhi sottili ed esausti, massaggiando le tempia con piccoli gesti circolari dei polpastrelli nel tentativo di recuperare almeno l'ultimo barlume di lucidità. Quella necessaria a lanciare un ultimo attacco.
A spazzarlo via.
Alzando il braccio sentì una leggera intorpidimento all'altezza dei muscoli graffiati dalla spadata mossagli contro pochi istanti prima, imprecando tra se per il solo fatto di essersi fatto ferire prima lui del suo avversario. Per essere, tra i due,
l'unico ad aver riportato ferite.
Ripensando ai desideri espressi prima della battaglia, per poco non esibì un debole sorriso laconico. Nemmeno quell'avversario si era rivelato degno delle sue aspettative, no. Limitandosi semplicemente a vanificarle per poi controbattere, non aveva sentito in lui la scintilla, il brivido che seppe istintivamente di dover provare davanti al nemico che aspettava da una vita.
Si convinse di non aver più motivi per allungare ulteriormente lo scontro.
Dopo che la mano davanti al volto ebbe terminato di rilassare i lati di una fronte sempre più corrugata e tesa, si accorse di come l'avversario si stesse nuovamente preparando all'attacco, con il probabile intento di aprirlo a metà come poco prima aveva cercato di fare.
Lo strano braccio -al quale ormai si era abituato- cambiò forma per l'ennesima volta, assumendo le fattezze di una sorta di strano bocca da fuoco. Da "normale" arto parlante, era poi diventato una spada;
e adesso un fucile? Cannone? Cosa sparava?
«Oh...»
pacato, lo stupore lo lasciò interdetto.
Tentando di balzare all'indietro, aveva liberato alla velocità del pensiero una barriera magica di forma circolare abbastanza grande da assorbire gli impatti, che erano andati comunque a segno.
Riatterrò a terra, quasi perdendo l'equilibrio a causa dei colpi portati contro di lui dall'umano. In un istante la protezione di cenere aveva preso vita davanti a lui, proteggendolo però da solo alcuni dei raggi. Visto il concitamento e la fretta -istantanea- nell'erigerla, i fiocchi di cenere non erano stati capaci di assumare la dovuta consistenza e solidità finendo, inevitabilmente, per frantmarsi sotto l'offensiva nemica.
Digrignò i denti, trattenendo un fiato di dolore, sentendo la fitta proveniente dal braccio mancino aumentare d'intensità, divenendo terribilmente fastidiosa e calda. Il sangue sgorgava dai muscoli e dalla pelle divelta con più intensità, prendendo a tingere la bianca manica del giaccone di un rosso sbiadito. Un altro raggio invece era stato solamente deviato dallo scudo di cenere, finendo per colpirgli di striscio una guancia, sulla quale nasceva ora un graffia non più spesso di un tratto di penna.
Sospirò, allargando il braccio con Bahamut a lato.
Anche la pazienza, seppur angelica, aveva un limite.
E quel dannato mortale l'aveva ampiamente superato.
Contrariamente a quanto aveva pensato in precedenza, lo scontro si era rivelato una prova più per il suo autocontrollo che di effettivo potere. Per questo volle terminarlo in fretta. «Trovo sia molto snervante l'indolenza che provi verso il trappasso» schietto non si fece problemi a esprimere il suo parere. Ci teneva a farlo, prima di schiantarlo.
«E verso i miei colpi.»
Se c'era qualcosa che superava la voglia di incontrare un'esistenza in grado di metterlo in difficoltà o addirittura ucciderlo, questa era il mantenimento della sanità mentale, messa a dura prova dal'umano.

Abrenuntias satanae?
Et omnibus operibus eus?
Omnibus pompis eus?
Exorcie te.
Omnis spiritus immunde.
Adaperiae!

La spada si esibì in una spazzata orizzontale veloce e leggera,
mirata a fendere l'aria davanti all'angelo.
«Quasar.»
Sarebbe parso un colpo a vuoto, mulinato solamente per far sibilare l'aria,
se solo la spada non avesse liberato un raggio magico dalla potenza devastante.
La vera forza di quell'arma, il colpo definitvo del Drago Bianco, la massima espressione dell'ancestrale magia di cui l'anima di luce e candido metallo era capace.
Potente e brillante, il raggio circolare prese vita dal sibilo dell'arma, tuonando imperioso verso le spoglie mortali che questa volta non avrebbero potuto resistere a una tale potenza di fuoco. Nella migliore delle ipotesi sarebbe finito a brandelli, con schizzi di sangue a irrorare il polveroso terreno di scontro e arti sparsi un pò ovunque tutt'intorno. Nella peggiore, invece, l'avrebbe rosolato per bene, zittendo così le fastidose voci -tutte- quelle che provenivano da lui.
Serio, l'angelo non sorrise portando questo colpo.
Era il suo asso nella manica, e avrebbe preferito utilizzarlo con il fantomatico avversario di cui agognava l'esistenza. Spogliato anche della felicità di un nemico che -al momento- non sapeva esistere, rimase in attesa della dispersione di quel bagliore dorato appena sferrato.
Truce, rimase a osservare la scena, convinto che il sipario,
di lì a poco, sarebbe calato.