Mhùr Vs. Vincent Valentine, L'abiezione ~ Riscaldamento

Una figura ammantata di rosso percorreva gli oscuri corridoi della nave: ogni suo passo risuonava sulle superfici metalliche, producendo un suono cupo e del tutto particolare. I piedi e la mano sinistra scintillavano, coperte da una lucente armatura dorata, e tintinnavano a ogni movimento. L’arto nudo stringeva una chiave, ottenuta poco prima.

Procedeva spedito, alla ricerca di una cosa che desiderava da molto, considerata inarrivabile fino a poche ore prima. Ma ora ce l’aveva fatta, aveva combattuto ed era riuscito ad avere ciò che bramava: l’unica cosa che lo separava dal suo tesoro era quella chiave, e non l’avrebbe lasciata prendere a nessuno.

All’improvviso si immobilizzò: davanti a lui una porta ricoperta di ruggine. Dopo aver infilato l’oggetto nella toppa lo girò più volte, finché non udì un sonoro scatto. Trattenendo il respiro posò la mano sulla maniglia e, finalmente entrò. Davanti a lui si presentò uno spettacolo che gli confuse la mente, annebbiò i suoi sensi e che mai avrebbe dimenticato.

Pareti marroni, ricoperte da una superficie lignea; letto bianco, candido, a baldacchino; comodino e armadio di notevoli dimensioni; scrivania, con annessa sedia ergonomica; luci e lampade ben distribuite; tappeti rossi, dai motivi fantasiosi; ben tre oblò. Eccola, davanti a lui, la sua nuova camera.

Vincent entrò gioioso nell’ambiente: finalmente aveva abbandonato lo sgabuzzino in cui lo avevano relegato sin dal suo primo giorno alla Fat Whore. Ora era un sotto ufficiale e una stanza del genere gli spettava di diritto. Aveva combattuto strenuamente per quel luogo e non l’avrebbe lasciato per nulla al mondo. Dopo aver chiuso la porta alle sue spalle e aver appoggiato le sue cose sulla prima sedia che aveva trovato, si buttò sul suo nuovo letto a peso morto, assaporandone la freschezza e la morbidezza. Chiuse gli occhi, esausto: dopo lo scontro non aveva ancora perfettamente recuperato le sue energie e aveva bisogno di riposo.

Si svegliò qualche ora dopo, e si alzò impaziente di esaminare la nuova stanza. Notò che, annesso alla stanza, c’era un bagno personale fornito di ogni servizio. L’armadio era vuoto e conteneva diversi ometti di legno, il comodino era nelle stesse condizioni. Infine si accinse a osservare la scrivania: sembrava antica ed era fornita di molti cassetti, in cui riporre i documenti personali. Era in quel luogo da meno di un giorno ma già lo amava.

Prese la borsa che conteneva tutti i suoi averi e iniziò a sfarla, riponendo ogni cosa nel luogo che gli era stato assegnato. Terminato il lavoro ripose il proprio cellulare sullo scrittoio: solo allora si accorse di un biglietto, probabilmente appoggiato lì sopra da molto tempo. Scritto con calligrafia precisa e molto artistica, recava un messaggio diretto proprio al ladro:

“Buongiorno Signor Valentine!

La informiamo che lei è stato scelto per un nuovo ed appassionante torneo chiamato l’Abiezione!

Non si faccia ingannare dal nome: la competizione segue regole ferree e precise e non prevede in alcun modo la morte dell’altro contendente.

Potrà accettare l’invito in qualunque momento: le basterà infrangere la biglia d’acciaio allegata per iniziare a combattere.

Il torneo non è a eliminazione diretta e prevede scontri che potrebbero tenersi anche a grande distanza di tempo. I primi tre classificati vinceranno premi favolosi!”

Non v’era alcuna firma al termine del messaggio: era forse uno scherzo? Oppure un’altra prova per confermare il nuovo rango appena ottenuto? Vincent non sapeva decidersi riguardo al da farsi: doveva accettare o rifiutare?

In quel momento non aveva nulla di particolare da fare, si era appena riposato, le sue ferite erano guarite grazie alla medicina bevuta qualche ora prima… Aveva anche già fatto riparare le sue armi… Non sapeva bene in cosa consistesse questo torneo, ma non gli sembrava nulla di pericoloso o moralmente sbagliato…

Prese le sue armi, riponendole al loro posto: Quicksilver dietro la schiena, Cerberus nella fondina sulla gamba destra. Il medaglione del fucile, raffigurante il guardiano infernale alato, scintillava alla luce del sole che passava dall’oblò. Indossava il suo mantello rosso, con sotto i soliti vestiti scuri. I dadi portafortuna nella tasca, insieme alle fiale di profumo per combattimento. Era pronto.

Strinse la biglia di metallo, fino a quel momento abbandonata sul tavolo, e la gettò a terra. L’ultima cosa che vide fu un lampo abbagliante.

[L’Arena – Camera Spoglia]

Valentine ebbe bisogno di qualche secondo per riprendersi: la camera attorno a lui era scomparsa e al suo posto ora c’era una stanza spoglia, con pareti chiare e macchiate da quello che sembrava sangue. Non gli ci volle molto per individuare due figure presenti nella stanza: la prima era un gigantesco essere dall’aspetto minaccioso, che immobile lo fissava, mentre il secondo era un giovane ragazzo dai capelli biondi dall’aria sorpresa, che indossava strani abiti e teneva in mano una scopa.

« Benvenuti. »

La voce non era arrivata da nessuno dei due: chi allora aveva parlato? Guardandosi attorno si accorse di un terzo individuo, posto dietro a un vetro piuttosto spesso: li fissava compiaciuto, seduto su un sofà rosso scarlatto. Il ladro ne ignorava l’identità, né desiderava conoscerla: in quel momento ciò che importava davvero erano le sue parole.

« Per metterla giù in breve, solo chi di voi riuscirà a vincere abbastanza scontri potrà aggiudicarsi il premio.
Ora scannatevi. »

Aveva finalmente compreso la situazione: quello era il luogo dove si sarebbe svolto lo scontro del torneo e il giovane ragazzo era il suo avversario. Dei presenti infatti era l’unico umano presente nell’arena. L’altro signore e il grande golem dovevano essere probabilmente dei giudici con il compito di dichiarare il vincitore. Il ladro allora impugnò con la mano destra la nove millimetri, estraendola da dietro la schiena, e disse, rivolgendosi al biondo:

« Il mio nome è Vincent… Che vinca il migliore. »

Come al solito era stato di poche parole: non era il tipo da lunghe presentazioni. Decise di non attaccare: avrebbe lasciato la prima mossa al suo avversario.

« Il Meteomante? »

Vincent non riusciva a comprendere bene il perché di quello strano titolo, ma ci sarebbe arrivato in poco tempo. Mhùr infatti, agitando il proprio indice, richiamò dei densi nuvoloni sopra le loro teste, da cui iniziò ben presto a scendere una fitta pioggia che li inzuppò completamente. Le nubi scure erano illuminate ogni tanto da piccoli lampi: si trattava di una vera e propria tempesta.

Il ladro rimase meravigliato dalla magia del suo avversario: non sembrava essere un’illusione ma un vero e proprio cambiamento atmosferico. Si dimenticò persino della battaglia, alzando le braccia per accogliere la pioggia, incurante del nemico: pessimo errore. Il mago infatti richiamò alle sue spalle un forte vento che, colpendolo dietro le ginocchia, scaraventò Valentine verso di lui.

Umiliante… Lasciarsi prendere così alla sprovvista era proprio umiliante per un tipo come Vincent. Addestrato alla battaglia sin da ragazzo, si era lasciato fregare da una tecnica così stupida. L’avversario tuttavia non ne approfittò, quindi si rialzò con calma. Le ginocchia si erano leggermente sbucciate con l’urto, ma non si trattava di nulla di grave. Si sentiva carico: non tanto per il combattimento, che non era ancora iniziato, ma per il suo avversario. Mai aveva incontrato una persona dalle tecniche così particolari e desiderava lottare con tutte le sue forze per comprenderne ogni segreto. Non doveva nemmeno temere la morte, poiché il torneo non prevedeva la dipartita dei contendenti.

Strinse nella mano destra la sua Quicksilver e, mentre le gocce gli rigavano il viso, pensò a una strategia. Doveva allontanarsi dal suo avversario, poiché la spinta di prima lo aveva portato troppo vicino, e lo voleva confondere, per poterlo attaccare senza fallire. In poco tempo ebbe un’idea.

« Adesso tocca a me… »

Concentrò le sue energie sulla propria pelle, distribuendole equamente per tutto il corpo. Aveva optato per la creazione di una nuvola di fumo: certo, sarebbe svanita in poco tempo, ma gli avrebbe permesso di agire indisturbato. Dopo pochi secondi la densa nube scaturì dalla pelle del ladro, circondando i due contendenti: naturalmente a causa della natura magica di quel gas per Vincent non era un problema scrutarvi attraverso, ma sperava che per l’avversario quella sarebbe stata una bella scocciatura.

Subito dopo accumulò nelle proprie gambe altre energie e iniziò a correre: la sua traiettoria prevedeva l’allontanamento e contemporaneamente il posizionarsi alla destra dell’avversario. Giunse in posizione in poco tempo e, puntando Mhùr con la nove millimetri, si preparò a far fuoco: non avrebbe colpito né alla testa né al petto. Il suo obbiettivo non era uccidere, ma ferire il mago. Decise quindi di mirare al braccio destro.

Con la sua mano salda e la mira perfetta fece fuoco tre volte: il suo scopo era quello di causare un dolore tale al proprio avversario da farlo arrendere. Dalle sue tecniche che, seppur interessanti, non sembravano essere fatte per la battaglia, aveva compreso che il mago non era un tipo da combattimenti. Per questo non lo disprezzava, anzi, lo ammirava: ciò significava infatti il non aver votato la propria vita alla guerra. Vincent, al contrario, aveva combattuto sin da quando era un ragazzo giovane come il suo nemico, e ora si sentiva stanco. Non di combattere, cosa che in un modo o nell’altro lo rendeva felice, ma di uccidere.

E’ quindi facilmente comprensibile come, in quell’occasione, il ladro fosse così gioioso: il loro scontro non prevedeva la morte, entrambi si potevano arrendere in qualsiasi momento. Poteva dare tutto sé stesso senza paura delle conseguenze. Per questo motivo sorrise, mentre il rumore dei tre colpi appena esplosi riecheggiava ancora nella stanza. Si sentiva libero dai pensieri che da tempo lo tormentavano.
In quel momento voleva solo combattere, senza preoccuparsi di nulla, senza tormentarsi per ciò che aveva e che avrebbe fatto. Era veramente felice, come non lo era stato da tempo.

Tuttavia, in quel momento, gli tornarono in mente Lucrecia e le sue parole. Aveva, in quei pochi secondi, completamente dimenticato le sue azioni precedenti, liberandosi del passato. Non si era curato delle sue memorie, trasgredendo a una regola che fino a quel momento aveva seguito in modo ferreo:

“ Mai dimenticare. ”

Il mondo non era stato ingiusto nei suoi confronti: attraverso i suoi tormenti gli aveva insegnato molto. Trascurare ciò che aveva appreso con il dolore personale e dei propri cari significava rendere tutto vano. Non poteva far semplicemente finta di nulla o questo lo avrebbe condotto alla morte. Doveva resistere alla tentazione, al fascino dell’oblio.

Nel corso di quella semplice battaglia aveva posto la parola fine a un conflitto interiore che lo assillava da tempo e doveva tutto al torneo.

« Grazie… »

Lo disse a voce alta, senza rivolgersi a nessuno in particolare. Voleva ringraziare il suo avversario e “l’abiezione”, per il loro aiuto. Voleva ringraziare il mondo, per ciò che gli aveva insegnato. Voleva ringraziare la sua amata che, anche dopo la sua scomparsa, continuava ad aiutarlo. Avrebbe lottato con tutto sé stesso, per dimostrare la sua gratitudine. La sconfitta non era un’opzione contemplabile.

Vincent aveva visto cose incredibili in quei pochi istanti: fino a quel momento aveva pensato che il suo avversario fosse in grado di controllare il tempo atmosferico, ma dopo i recenti eventi aveva capito di essersi sbagliato. Quando aveva visto Mhùr essere cullato e protetto da uno spesso strato di vento, aveva capito che in realtà era l’atmosfera stessa che voleva difenderlo, come una madre difende il proprio pargolo.

Era rimasto meravigliato da quella dimostrazione di affetto che probabilmente sarebbe passata inosservata agli occhi di qualcun altro, ma non ai suoi. E come un genitore reagisce quando vede il proprio figlio attaccato, così aveva fatto anche quella barriera d’aria, che subito dopo aveva iniziato ad allargarsi, con la chiara intenzione di colpirlo.

* Magnifico. *

Il ladro doveva agire in fretta, se non voleva riportare gravi danni: quella strana tecnica sembrava avere la stessa potenza di un normale tifone, quindi doveva chiaramente evitarla. Ma come? Non poteva sorvolarla, poiché arrivava sino al soffitto, né poteva aggirarla, dato che si stava allargando in tutta la stanza. L’unico modo sembrava lampante, ma Valentine non era contento di dover usare la sua arma segreta ad appena metà scontro. Voleva serbarla per altre tecniche, molto più potenti e complicate di quella che si trovava davanti in quel momento. Ma chiaramente non c’era altro modo.

Ripose la propria nove millimetri e, dopo aver fatto velocemente scattare la sicura, impugnò il suo fido Cerberus: non l’avrebbe usato contro il muro di vento, poiché sarebbe stato del tutto inutile, ma gli sarebbe sicuramente tornato utile in seguito. Quando vide il muro di vento a poca distanza da se, prese un gran respiro e chiuse gli occhi: quando li riaprì vide lo spesso strato d’aria alle proprie spalle. Ce l’aveva fatta: era riuscito a teletrasportarsi in tempo.

Mai aveva usato quella tecnica prima d’ora, ma sembrava essere riuscita alla perfezione. Era infatti ricomparso proprio dove voleva, cioè alla sinistra del mago. Tra loro c’era una certa distanza, tale da permettere al ladro di colpire e da escludere la possibilità d uno scontro corpo a corpo. Con il suo fucile ancora stretto nella mano destra, puntò il meteo mante e, infine, fece fuoco. Prima c’era andato troppo leggero: tre colpi di piccolo calibro sparati per non uccidere. Adesso che aveva appurato l’abilità del proprio avversario, decise di fare più sul serio.

* Vediamo come te la cavi… *

Sei furono i colpi di fucile sparati in sequenza da Valentine, tutti diretti al petto del proprio nemico. Non aveva volutamente mirato al cuore, ma non si era fatto riguardi nei confronti delle altre parti: forse sarebbe stato ferito gravemente, ma erano i rischi da correre nel corso di una battaglia. Tra questi inoltre aveva inserito un proiettile speciale, caricato con la propria energia. Questo, al contatto con qualunque superficie, sarebbe esploso, causando grandi danni.

* Cosa farai adesso? Quali poteri mi mostrerai? *

Forse c’era andato un po’ pesante in quell’assalto, non molto strategico e basato solo e unicamente sulla potenza, ma voleva testare il proprio avversario. Quali erano gli altri trucchi che teneva in serbo? Quali altre abilità nascondeva, pronte a essere rivelate agli occhi di Vincent? Non lo sapeva, ma era curioso, molto curioso.

Mai infatti aveva incontrato un avversario dalle tecniche così uniche e particolari, così speciali da strabiliare chiunque. Prima aveva scatenato una tempesta vera e propria in una stanza chiusa, poi gli aveva lanciato contro un tifone, utilizzato poco prima per difendersi. Quelle erano capacità che potevano possedere solo grandi maghi o stregoni.

Nel corso della sua vita aveva incontrato ben poche persone in grado di utilizzare la magia ed era forse per questo che le riteneva così speciali: questi individui, senza allenarsi regolarmente e senza alcuna esperienza sul campo, erano in grado di spiazzare chi, come Valentine, aveva alle spalle molti anni di esperienza.

Le tecniche di Mhùr non erano votate alla battaglia, eppure lui riusciva a utilizzarle per contrastare efficacemente i suoi attacchi, utilizzando solo e unicamente la fantasia e la creatività. Poteva davvero scontrarsi con un avversario così potente? Certo, riguardo alle abilità pratiche il ladro aveva dalla sua la velocità e la potenza, ma il mago aveva qualcosa di superiore: la propria mente. Quello, da normale scontro in un torneo, si era tramutato in una battaglia tra Esperienza e Intelligenza. Quale delle due avrebbe trionfato? Chi tra loro sarebbe riuscito a prevalere sull’altro?

Non vedeva l’ora di scoprirlo e, per farlo, doveva semplicemente combattere. Combattere con tutto sé stesso.

Vincent realizzò di aver esagerato solo nel momento in cui vide il suo avversario che si reggeva a stento sulle sue braccia dopo aver vomitato sangue. Cosa aveva fatto? Aveva preteso decisamente troppo da quel fanciullo, lo aveva sopravvalutato e alla fine, come sempre, erano state altre persone a pagare le conseguenze dei suoi errori. Perché si era lasciato trascinare da quell’assurda competizione? Per quale motivo aveva ferito quella persona? L’unica motivazione che affiorava nella sua mente era vile e cercò di ignorarla, ma non poté: sapeva perfettamente di essere stato guidato dal semplice divertimento personale.

Un passatempo: ecco cosa gli era sembrato. L’abiezione? Un normale torneo con sani e tranquilli combattimenti… Per cosa? Per aumentare le proprie abilità e per intrattenimento proprio e del giudice, che osservava la scena impassibile dalla sua stanzetta privata, comodamente seduto su un sofà rosso. Improvvisamente l’illusione era stata spezzata, l’incanto era ormai svelato e il ladro non aveva più ragione di combattere. Diversamente invece la pensava il mago.

Questo infatti, mosso dal dolore, dalla paura, dalla disperazione e da qualunque altro sentimento che quattro pallottole nel proprio corpo potevano generare, iniziò a scatenare una vera e propria tempesta. Rispetto a quella di poco prima, tuttavia, la gentilezza della pioggia era diventata violenza, le nuvole sembravano più dense e oscure, i lampi erano sincronizzati con le sofferenze, le urla e i pianti di Mhùr. Quel violento fenomeno atmosferico simboleggiava a Vincent tutti i sentimenti del giovane, tutta la rabbia che questo provava a causa sua.

* Devo calmarlo… Ormai non ha più senso combattere… *

Mentre pensava al da farsi, il meteomante, ancora spaventato, aveva provato a fermarlo togliendogli ciò che lo rendeva forte: le armi da fuoco. Infatti aveva scagliato un getto d’aria concentrato sul polso destro del ladro, cercando di romperlo. Valentine, sorpreso dall’attacco improvviso, non riuscì nemmeno a difendersi. Giudicando dalla direzione del colpo, il suo obbiettivo era rompere l’osso in modo da impedirgli l’utilizzo delle su armi, ma a causa della scarsa potenza dell’attacco la strategia fallì: forse deconcentrato dal dolore o distratto dalla rabbia, il ragazzo non aveva dosato bene le forze e l’attacco aveva causato solo lievi danni.

Solo dopo questo assalto il ladro capì che prima di calmarlo doveva difendere se stesso: in poco tempo trovò una nuova strategia. Alzando il polso dolorante mirò al lampadario, unica fonte di luce della stanza, con il suo fucile: con il buio sarebbe diventato invisibile, quindi non attaccabile dal mago. Quando provò a prendere la mira, tuttavia, si accorse di quanto la folata d’aria di prima avesse avuto effetto: per il colpo appena subito la mano del ladro tremava ed era impossibile colpire con precisione il bersaglio. Alla fine gli sarebbe risultato davvero impossibile utilizzare le armi da fuoco.

* Uff… Devo utilizzare l’altro metodo… *

Vincent ripose il Cerberus e si concentrò, accumulando molta energia in tutto il suo corpo. Stava per utilizzare una tecnica che non gli piaceva molto ma che in quel momento era necessaria. Seppur di incredibile potenza, infatti, questa sua abilità gli ricordava i dolori passati e gli esperimenti effettuati sul suo corpo: era la sua maledizione. Si sollevò in aria e venne circondato da una sfera viola: invisibile all’avversario, in lui avvennero molti cambiamenti. I capelli corvini divennero bianchi come neve; i suoi occhi rossi divennero come quelli di un lupo; la faccia cambiò connotati, assumendo forme bestiali; il suo corpo si modificò, aumentando di dimensioni e modellando le superfici esterne, che assunsero forme più spigolose; le sue mani gentili sparirono, diventando gli artigli di una bestia.

Al termine di questi cambiamenti, della durata complessiva di un paio di secondi, il globo che lo circondava svanì, rivelando il suo nuovo aspetto. Agli occhi del giovane sarebbe sicuramente apparso come un essere bestiale, metà uomo e metà lupo, e il ladro poteva immaginare quali sensazioni avrebbe causato la sua nuova forma nella mente di Mhùr: paura, disgusto, rabbia. Era diventato, così come molte altre volte in passato, Galian Beast.

Sentiva i muscoli rinvigoriti, molto più forti rispetto alla sua forma umana, sentiva la potenza fluire in ogni parte del suo corpo: era pronto all’azione. Spiccò un salto di enorme elevazione, con cui raggiunse facilmente il lampadario appeso al centro della stanza: bastò un unico strattone, per staccarlo e farlo precipitare a terra. La stanza era finalmente buia, illuminata solo occasionalmente da qualche lampo generato dai nuvoloni creati dall’avversario. Come trovare allora il mago, in quella profonda oscurità?

Vincent aveva pensato anche a questo, prima di trasformarsi. La sua nuova forma, dalla natura ferina, purtroppo non potenziava il suo olfatto o il suo udito, ma utilizzando parte delle sue energie residue poteva sopperire anche a questa mancanza. Infatti, dopo l’attivazione istantanea della sua tecnica, i sensi della bestia diventarono incredibilmente acuti: olfatto, tatto, vista e udito erano ora degni di qualunque animale. Sentiva ora ogni singolo spostamento delle correnti sulla propria pelle, ogni rumore e borbottio delle nuvole, poteva sentire l’aroma della pioggia, che scendeva copiosa bagnando il campo. Per un momento aveva temuto che proprio per le gocce d’acqua che scendevano sul campo non sarebbe stato più in grado di sentire l’odore del suo avversario, ma queste paure si rivelarono infondate: a causa della vicinanza infatti era perfettamente in grado di trovare il ragazzo.

Lo sentiva ansimare dolorante, ne poteva sentire il profumo del tutto particolare: era alla sua destra, a pochi metri da lui. Sentiva il suo sangue uscire dalle ferite, lavato dalla pioggia: doveva agire il più presto possibile o sarebbe stato troppo tardi. Il più velocemente possibile corse verso il suo nemico sofferente e, giunto accanto a lui, si fermò, per dimostrare di non avere cattive intenzioni. Non fece nulla per qualche secondo, in modo da farlo calmare un po’, poi si chinò e provò a cingergli le spalle con il suo braccio. Se accettare questo gesto dipendeva solo da Mhùr: Valentine aveva infatti avvicinato la mano in modo delicato e, anche se ferito, il mago avrebbe potuto facilmente respingere gli artigli della bestia. Indipendentemente dalla reazione del suo avversario, il ladro disse:

« Questa follia è andata avanti sin troppo a lungo… Ho decisamente esagerato e, anche se ti risulterà oltremodo difficile, ti chiedo di perdonarmi. Ma ti avviso che non ho più intenzione di combattere, quindi ti chiedo di fermarci qua, di non fare altro. A te la scelta: puoi anche decidere di continuare ad attaccarmi. Tuttavia io mi limiterò a difendermi e non ti arrecherò più alcun male. »

Le parole forse sarebbero suonate minacciose, pronunciate dalla versione bestiale di Vincent, ma cercò di infondere nel suo discorso tutta la gentilezza e il suo desiderio di pace. Forse il meteomante avrebbe rifiutato la sua proposta e, approfittando di quel momento, lo avrebbe attaccato, ma il ladro sarebbe rimasto fedele alle sue parole: non avrebbe più combattuto in quell’arena, non avrebbe terminato quello scontro infierendo sul suo nemico.

« Allora, cosa ne pensi? »

La proposta del ladro dava per scontata una cosa molto importante: l’orgoglio. Mhùr era realmente disposto a rinunciare al suo? Vincent una domanda del genere non se l’era nemmeno posta: una persona che, come lui, non si cura più di tanto di questo valore finisce per trascurarlo completamente, dimenticandosi perfino della sua esistenza. E aveva fatto male.

Il meteomante infatti, con le sue poche energie rimaste, dopo aver placato la pioggia che si era abbattuta sul campo sino a quel momento, aveva richiamato un piccolo arcobaleno, scintillante nel buio della stanza, che lo aveva trasportato il più lontano possibile da Valentine, tramutato in bestia. Inizialmente questo non capì i motivi del suo gesto: rabbia nei suoi confronti? Paura per la Galian Beast? Disgusto? Non riusciva a capire il motivo che l’aveva spinto a rifiutare una proposta così generosa, la cessazione di ogni ostilità. Solo osservando il viso del mago, contratto non solo dal dolore, ma anche da un sentimento particolare di disprezzo, finalmente capì: non voleva la sua pietà.

Rise tra sé e sé, meravigliandosi della mentalità di certe persone: disposte a soccombere pur di non rinunciare a quel valore. Ma il ladro proprio non riusciva a capirne il motivo. In fondo a cosa serve l’orgoglio quando si è morti? Dopo il trapasso quel sentimento, ritenuto così importante, perde ogni significato. Nell’aldilà non ha importanza un’eventuale morte onorevole: contano solo le azioni, buone o cattive che siano, commesse in vita. Tanto vale rinunciare a questa pretesa, pur di vivere un giorno in più. Finché si vive, infatti, si ha il tempo di rimediare ai propri sbagli, di correggere gli errori commessi. Altrimenti ci si potrebbe pentire per l’eternità. Questa era la politica di Vincent, il valore che lo guidava in ogni situazione: non l’orgoglio ma la redenzione.

* Vediamo di finirla *

Non avrebbe più combattuto in quel luogo, non aveva intenzione di infierire su quel poveretto, ridotto a uno straccio. Dopo pochi attimi di concentrazione, venne nuovamente avvolto da una sfera purpurea: il pelo violaceo venne sostituito da una pallida pelle, candida come la neve; il viso bestiale torno umano, così come il corpo; i vestiti e le armi ritornarono al loro posto. Quando il globo sparì Valentine riapparve con il suo vero aspetto e si posò delicatamente a terra.

Guardò, o meglio annusò, il meteomante all’altro capo della stanza: non si sarebbe avvicinato, rispettando il suo volere. L’avrebbe lasciato solo a pensare, a riflettere su ciò che era appena successo, a immaginare cosa sarebbe successo se al posto del ladro avesse trovato un altro genere di persona. Probabilmente sarebbe stato ferito ulteriormente, cosa che l’avrebbe poi potuto portare alla morte. Invece si era trovato davanti un uomo che gli aveva fatto una proposta generosa e lui aveva deciso di rifiutarla, buttandola al vento. Probabilmente non si rendeva nemmeno conto della fortuna che aveva nell’aver trovato lui come avversario: nelle battaglie normali simili occasioni non ti vengono fornite, ti viene semplicemente imposta una scelta tra l’uccidere e l’essere ucciso. Ma la decisione spettava al mago, quindi non toccava a lui dare una risposta.

Vincent allungò la mano sinistra nel vuoto, alla ricerca di un muro. Trovato un contatto con la fredda superficie si avvicinò a quest’ultima, sedendosi lentamente a terra. Si sentiva stanco per lo scontro appena svolto: certo, non aveva alcuna ferita, ma era stata comunque una battaglia che lo aveva provato psicologicamente. Provò incautamente a muovere il polso destro, sentendo immediatamente una fitta di dolore: non era fratturato, ma il colpo di poco priva lo aveva danneggiato. Nulla di grave, comunque, sarebbe tornato normale in poco tempo.

* E’ fatta, finalmente… *

Si rilassò, poiché Mhùr, dopo la sua ritirata, non gli aveva mosso alcuna offesa. Seduto a terra, sul proprio mantello, il ladro ebbe finalmente il tempo di riposarsi: iniziò a pensare a ciò che era successo. Senza nemmeno rendersene conto era riuscito a terminare la prima fase di quello strano torneo, che era iniziato all’improvviso e altrettanto velocemente era terminato.

Rivolse poi le sue attenzioni allo strano individuo che sino a quel momento, dall’altra parte di un vetro, li aveva osservati mentre combattevano, senza dire o fare niente. Cercò di osservarlo non con la vista, impossibilitata dal buio, ma utilizzando l’olfatto incredibilmente potenziato dalla sua ultima tecnica. Tuttavia non sentiva niente, nessun odore che potesse appartenere al giudice. Forse il vetro rendeva impossibile ogni ricezione, o forse in quell’ambiente v’era una magia che non permetteva tale azione.

Iniziò allora a pensare alla stanza, al luogo in cui si trovavano: annusando le pareti capì finalmente che quello che aveva visto all’inizio dello scontro, seccato sui muri, non era sangue, ma un impasto di terra e fango; sentì l’odore metallico delle sue protezioni dorate, che in quello scontro erano rimaste stranamente integre; provò ad annusare anche la strana creatura che fino a quel momento li aveva osservati senza fare una mossa, finendo quasi per diventare invisibile nonostante la sua enorme statura; percepì infine la puzza del liquido scarlatto, sgorgato dal corpo del mago, e smise di annusare.

Era rimasto colpito non tanto dall’odore ferroso e pungente di quest’ultimo, ma dalla consapevolezza di aver ferito in modo così grave quell’individuo per uno stupido torneo. Non avrebbe rinunciato a partecipare nuovamente all’Abiezione, ma in futuro si sarebbe dovuto contenere. In quell’occasione non si era curato dell’avere di fronte un ragazzo, probabilmente ventenne, e si erano visti i risultati: non aveva pensato ai quarant’anni di differenza e si era scatenato, dopo essersi lasciato incuriosire in modo infantile dalle tecniche particolari che quest’ultimo aveva mostrato.

Chiuse poi gli occhi, sperando che fosse davvero finita lì. Pensò poi nuovamente al loro giudice: come avrebbe reagito alla loro scelta finale di interrompere lo scontro a metà? Si sarebbe arrabbiato, vedendo una battaglia finire in quel modo, oppure avrebbe apprezzato la loro scelta? Beh, in fondo lui aveva mostrato tutte le sue capacità ed era quindi pronto ad essere valutato: la scelta finale spettava solo a lui.