Joey Vs. Vràstax Victoriàn, L'abiezione ~ Riscaldamento

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Deglutì.
Quell’olezzo di carne bruciata lo infastidiva parecchio, non era abituato dopotutto ai profumi di quella strana gente e una smorfia di disgusto si delineò, quasi per caso, sul suo pallido volto tirato dalla stanchezza di quei giorni passati ad inseguire la verità che gli avevano tenuto nascosta.
La verità ripeteva confuso; continuava a implorare a se stesso di farla finita con quella fallimentare ricerca di ritrovamento dei suoi fratelli. Erano andati via, questo l’aveva capito fin troppo bene forse, eppure alla faccenda mancava una risposta, una semplice ed inaffidabile risposta alla domanda
perché?
Cosa aveva fatto per meritarsi questa ignobile punizione? Cosa aveva di meno importante degli altri Vittoriani?
L’avevano abbandonato, cosi come una donna fa col figlio che non accetta di accudire, di amare e di difendere. Si sentiva tradito in parte, quasi contrastato dalle imperizie del sapere che lo avevano fatto cadere. Non riusciva a reagire, a combattere, a capovolgere quell’estenuante situazione incresciosa.
Per l’angoscia e l’abbattimento - sentimenti assai comuni tra la stirpe di quei paladini - si era intrufolato in quei ritrovi di saggi uomini anziani che facevano della loro vita una continua storia d’emozioni,
che tentavano di infondere, negli uomini sprofondati in oblii di tristezza, sensazioni di speranza e appagamento.
In cerchio, mentre la carne cuoceva, tutti si guardavano e urlavano con toni sprezzanti, a volte diffamatori.
Il tribunale delle false speranze,
l’aveva chiamato Vràstax.
Lui, condottiero della pace, ostacolava quell’omogeneità perfetta di contadini, mercanti e viaggiatori.
Lui che ritrovatosi lì, negl’oscuri meandri di quel luogo, ascoltava come un bambino le storie di quei sapienti individui, tentando di assimilare e di distinguere le sincerità dalle falsità. Nessuno aveva fatto caso alla sua presenza, quella notte. Nessuno voleva farlo, forse per il terrore o semplicemente per la sfrontatezza di non dar conto ad una figura di quel genere. Una figura indistinguibile, cui la presenza veniva quasi puntualizzata dal riflesso che il fuoco provocava sulla sua armatura.
Con la punta degli occhi lo fissavano, impauriti. E a volte lui si sentiva in dovere di sorridere a quegli sguardi tediosi, minacciosi.
Una ciocca di capelli fu spostata dalla brezza leggera di quella fredda notte e un ululato profondo poi, fece da sfondo ai sussurri di un uomo in preda al compimento, e per fortuna, della sua esilarante storia.
Ma quando una frase, una frase rivolta alla sua razza, alla sua gente, al suo popolo, paragonabile ad una bestemmia, fuoriuscì dalla bocca di quel vecchio e rozzo contadino, il Vittoriano - di fronte a quell’offesa arrogante - riuscì comunque a non scomporsi, per la sua immensa fermezza, a mantenere la calma; la sua espressione però cambiò radicalmente.
Abbassò il capo infatti, consapevole di rientrare in quell’asserzione cosi tanto maliziosa e avversa.
Non poté far altro che allontanarsi allora,
ferito e provato svanì nel cuore di quel angusto territorio.
Era stato un oltraggio provocatorio, un modo per dire: vai via di qui, non sei il benvenuto. In fondo era abituato a quel genere di irriverenti parole rivolte a ciò che rappresentava, e ne aveva persino fatto l’abitudine oramai.
Volente o nolente.
Era sempre cosi,
sempre.
Quando le urla di quei miscredenti si affievolirono, tutto sembrò appiattirsi. Neanche il vocio profondo causato dal frinire dei grilli andò contro quella naturale pacatezza;
la luna, le stelle, un continuo miscelarsi di singoli ed unici elementi capaci di rendere lo scenario meravigliosamente superbo; il freddo, la solitudine, sensazioni disprezzate dal cuore del Giusto.
Non era facile ricordare come, quando e perché si era ritrovato in una delle tante Terre del Re.
Dopotutto era passato molto tempo dalla partenza dei Mille, dalla loro ritirata. Dalla loro codardia.
No, continuava a ripetere, no non l’avevano abbandonato, c’era qualcosa dietro quella faccenda, qualcosa di...
« Mmf... »

Un brivido lo fermò.
Secco e preciso come l’affondo di un pugnale. Rapido e violento come il rimbombo di un tuono.
Sentì il cuore fremere e poi, nel pugno della mano destra, qualcosa comparve dal nulla. Era strano, non riusciva a credere di come quella sfera (?) – o biglia – si fosse materializzata sul palmo della sua mano cosi, per caso, forse era magia, forse illusione. Non riusciva nemmeno a distinguere di che tonalità essa fosse, ma al tatto poteva constatare una particolarissima gracilità, come se all’interno fosse vuota, senza vita. Tanto che

T r a c

Un rumore sordo e tagliente distrusse la composizione perfetta di quella sfera appena comparsa, riducendola in invisibili frammenti di vetro. A un tratto, pochi istanti dopo i suoni, le immagini e i pensieri furono inghiottiti tutti dalle fauci nere dello spazio. Il Vittoriano non ebbe tempo di riflettere su ciò che era appena accaduto, ma rimase comunque allibito per ciò che era appena capitato.
Non credeva di essere caduto, un’altra volta, in una nuova paradossale realtà.

~

Deglutì, con più veemenza questa volta.
Il bianco lo attanagliava, quanto mai prima d’ora. Si sentiva smarrito, incredulo e non capiva il perché di quelle presenze cosi grottesche, sfavillanti e vistose in un luogo cosi tanto fuori dal comune.
Un mostro forse assonnato accovacciato su di un angolo,
uno pseudo posseduto con un maniacale sorriso stampato in faccia,
un ragazzo comodamente seduto in un trono scarlatto.
Un trio sconosciuto, forse.
« Ora scannatevi. »
Puntualizzò l’ultimo, finalizzando un discorso forse fin troppo fuoriluogo.
Uccidetevi diceva, ma con che preteso? Con che diritto?
E soprattutto chi?
Eppure, dentro di se, sentiva che quel vincolo sarebbe stato l’unica soluzione per ricominciare a vivere.
Lo sentiva, lo sperava.

~

Non lo dava a vedere, ma il suo corpo tremava, e le budella del suo stomaco fremevano, incessantemente.
Sussulti impercettibili e invisibili ad occhio umano, tremiti emotivi dettati da un insensato senso del dovere verso quella mostruosa creatura umana che s’accingeva a fissarlo, bramosa di sangue. Nutrendosi di quella sua paura che non gli apparteneva.
Una paura diversa da quella dei codardi, da coloro che non avrebbero mai accettato la morte o la sconfitta; il terrore di uccidere un uomo senza alcun perché,
questo sarebbe stato un orrore, questo sarebbe stato ciò che più l’avrebbe impaurito; eppure quella bestia gli sorrideva, schernendolo, perseverando – con quella follia stampata in volto – nel prendersi gioco del Giusto.
E lui d’altro canto lo scrutava da capo a piedi, ma con occhi assai diversi dai suoi, occhi colmi di pietà e frustrazione per le sofferenze che si celavano e che tormentavano quell’individuo. Agghiaccianti pene nascoste nel più profondo di quell’anima c o r r o t t a, probabilmente.
Non sarebbe stato facile farlo cadere, si disse convinto. E non sarebbe stato altrettanto facile, per quel mostro, soggiogare la mente del Vittoriano, ammantarla o plasmarla secondo il suo prevaricatore volere.
A un tratto, per un solo attimo, vinse quel senso di paura e di ripugnanza, non appena tutto sembrò fermarsi, quando tutto tornò come prima, come in un sogno, un maledetto sogno.
Serrò gli occhi, certo – ma allo stesso tempo illuso – di rimanere lì, per sempre, in quella terra del bene.
Ma le fantasie, si sa, non durano un’eternità.
E cosi quella meravigliosa magia che lo aveva avvolto in un bozzolo di gioia e pacatezza era scomparsa, lasciandolo solo e confuso in quel luogo caotico, mortale.
Capì da allora, di essere l’unica luce a possedere sentimenti del tutto differenti da chi lo avrebbe
giudicato, osservato e affrontato.
Inspirò profondamente mentre quel guerriero, di cui non conosceva nemmeno il nome, iniziò a muovere il proprio corpo elettrizzato, eccitato; una abnorme catena poi prese vita lungo quel viscido braccio immacolato. E in quei pochi attimi tutto prese una brutta, bruttissima piega.
Straniato il Vittoriano affondò per un’ultima volta il proprio sguardo ferreo su quello avversario,
tentando di assimilare (in quel minuscolo lasso di tempo) i dettagli che lo caratterizzavano:
una maschera inespressiva, degli occhi scarlatti, un sorriso morboso, un ghigno maniacale.
Poi un sordo rumore sancì la fine della luce. L’oscurità l’avvolse e per un attimo riuscì a sentire soltanto il suo pesante respiro irregolare. Non demordeva però, non l’avrebbe fatto.
Quell’essere era un codardo, un manipolatore e Vràstax l’aveva intuito da ciò che era appena accaduto: l’unica fonte di luce che avrebbe potuto rendere quello scontro sopportabile era stata distrutta. E adesso, entrambi, avrebbero dovuto dilettarsi nelle tenebre. Il buio era un elemento disprezzato dai Vittoriani, li rendeva come incapaci di decidere, di darsi forza; alcuni si sentivano persino dispersi in quei squallidi meandri notturni.
L’Angelo della Picca Velata invece no, continuava sempre a rimanere calmo, freddo, qualunque cosa gli capitasse.
Eppure la sua parte umana non ne era cosi convinta.
Lentamente fece un passo in avanti, tentando di cogliere il più impercettibile rumore provocato da quella bestia che, rapida e testarda, si muoveva nell’oscurità da egli stesso creata.
Solo una parola, dal significato sconosciuto, balenò nella mente del paladino.
Solo una.

« Blackout... »



Come non vedere | che null'altro la natura ci chiede con grida imperiose, | se non che il corpo sia esente dal dolore, e nell'anima goda | d'un senso gioioso sgombra d'affanni e timori?

~ · ~ · ~

Violenta, mostruosa, insopportabile. Il dolore giunse cosi tanto inaspettatamente da lasciare meravigliato persino il Vittoriano. Sbraitò allora per la sofferenza, per quel male cosi tanto lancinante e pulsante.
S’inginocchiò, strinse i denti ma quello strazio non passò, né si affievolì.
Il volto scarno e solcato da quel supplizio si indurì, gelato.
Non credeva di essere caduto cosi tanto facilmente, lui, Vittoriano quale era. Si sarebbe rialzato, diceva. L’avrebbe fatto. Nemmeno le placche dell’armatura che lo proteggevano però risultarono efficaci, eppure dentro di sé un fuoco l’avvolse, un fuoco che non fece passare quell’insopportabile pena, e che nemmeno la smorzò. Gli occhi vacillarono, per un istante si lasciò andare a pensieri lontani, r i c o r d i indissolubili di gesta eroiche, battaglie sanguinolenti, amori perduti.
Datti forza, combatti, non cedere alle carni – urlava dentro di sé.

Combatti,
Angelo della Picca Velata,
combatti.

Con quanta più forza aveva si rimise in piedi, barcollando, con i muscoli delle gambe che vacillavano.
Portando la mano destra dietro la schiena estrasse la spada e dopo averla posta in avanti, congiunse l’elsa alla mano sinistra, accompagnando quei movimenti ad un singolo e breve sospiro sereno.
Il suo animo sembrava essersi appagato, la sua mente no tuttavia, forse per il dolore, per quella sofferenza arrivata cosi tanto squallidamente.
Come avrebbe reagito, ora?
Ora che tutto non aveva senso, ora che rischiava di morire per qualcosa di assurdo, di irreale.
Si fece forza cosi come si era ripromesso di fare.
Torse il collo, a destra, a sinistra: non vedeva nulla, solo il nero pece prodotto dall’oscurità, solo il suo affanno e un respiro animalesco, dannatamente animalesco.
La luce sarebbe stata la soluzione, un barlume di speranza che non sarebbe derivato da qualcosa di tangibile, ma dalla sua anima, dal cuore, una luce assai più forte di quella esistente, un riverbero di fede e di amore
e cosi fu.
Un lampo attraversò l’intera sala, illuminando gli angoli più remoti di quel tetro luogo.
Non sarebbe stato facile però scorgere la figura di quell’essere, tanto era forte quell’espressione di purificazione. Ma sarebbe bastato poco: anche un’ombra, anche il minimo contrasto creatosi fra quegl’occhi scarlatti e la dorata luce proveniente dal corpo del paladino.
Fortuitamente vide qualcosa di sfuggita, cosi per caso; del tutto insicuro tentò la sorte.
La spada – puntata in quella direzione, vibrò vigorosa, come se fosse viva.
Un attimo bastò perché portentosa esplodesse; un raggio di luce che subito si espanse, come un triangolo, una piramide, pronto ad occupare gran parte di quello spazio angusto e orripilante.
Sorrise, m a l i n c o n i c a m e n t e.

« Non voglio farti del male. »

Disse, in un sussurro quasi impercettibile.

~

Gli sembrava di essere diventato cieco ormai, i suoi grigi occhi avevano cominciato ad abituarsi a quell’oscurità sempre più schiacciante, sembrava stesse lottando con una fascia ben legata al volto, eppure sapeva che non era cosi, sapeva che quel vigliacco s’era preso gioco di lui. Qualunque umano avrebbe trovato fastidioso il comportamento di quel mostro, ma per il Vittoriano – per tutti i Vittoriani, quello non era altro che sinonimo di debolezza, di viltà.
Non riusciva a tenersi in piedi giacché quella fitta lo infastidiva in modo angoscioso, come una lama tagliente che premeva senza sosta sul suo sterno e, per appagare quella dilaniante sofferenza, si sforzò nel piegarsi in due, come un vecchio costretto a combattere l’avanzare increscioso del tempo. Apparentemente impassibile, il volto trapelava di appiccicoso sudore, l’elmo infatti - seppur ancora gelido – comprimeva il suo pallido viso segnato da un crescente e insopportabile calore, sempre più sgradevole e viscido.
Concentrato indirizzò lo sguardo nel vuoto, nel buio, per un’ultima volta, poi lentamente chiuse gli occhi. Non poteva fare affidamento alla vista ora che quel indispensabile senso sembrava essere stato svigorito, doveva concentrarsi in qualcosa – che in lui, era molto meno trattato: l’udito era sicuramente uno di questi, l’unica e la più ardua soluzione a quella bizzarra faccenda.
Si sentiva spossato, e in quei attimi inquietanti riusciva a captare soltanto il suo frenetico battito del cuore che pareva pronto a scoppiargli in petto, per il modo in cui innegabilmente martellava, come un forsennato. In che modo poteva confrontarsi ora? Ripeteva pensieroso, dubbioso.
Gli avevano insegnato di ossequiare il nemico –di amarlo in certi casi, l’avevano cresciuto secondo un codice ben preciso, severo, regole di contegno verso coloro che avrebbe dovuto uccidere, eliminare. Lui era abituato ai campi di battaglia, alle guerre, non agli incontri cavallereschi, e lui - come i suoi fratelli del resto - era addestrato per uccidere centinaia di avversari, senza sosta, senza portare dentro se alcun peccato di colpa, senza rattristarsi per l’abbattimento del nemico poiché il fine sarebbe stato assai più importante della morte di migliaia d’esseri, spiegavano.
Ma lì, su quel pavimento biancastro, era diverso. Non vi erano motivi onesti, né ammissibili intenti di intesa per la mente del paladino.
Tutto ruotava attorno alla distruzione, in quel miserabile frangente della sua vita niente aveva più senso.
Niente.
Alcune parti del suo corpo brulicavano, intorpidite e sofferenti. Le schegge - di quel legno infranto dalla caduta del lucernario - entrate nelle minuscole fessure dell’armatura erano fastidiose e pungenti. Ed era una strana sensazione, quella che provava. Una sensazione che lo mortificava, perché ancora non credeva di essere arrivato fin laggiù solo per dar del filo da torcere ad un mostro.
Lo credeva, lo insinuava.
Inaspettatamente, per un spasmo interiore dei reni, tossì. Tuttavia tentò di non liberare quello sfogo e per questo il suono prodotto riecheggiò solo dentro la bocca del paladino, diventando quasi un borbottio soffocato, poi però non riuscì più a trattenersi e quella tosse venne fuori, dalle sua labbra, in modo violento, energico.
Il suono creò un rimbombo liberatorio, sorprendente per la mente del Vittoriano. Un segnale che avrebbe fatto trovare la soluzione a quell’enigma cosi tanto problematico. Quella stanza infatti era perfetta per qualsiasi tipo di eco, vista la sua immensa grandezza.
Se quel essere si fosse avvicinato a lui, il rintrono sarebbe sembrato vicino e non distante, forte e non debole…
Forse poteva farcela, ma forse si sbagliava.
Udì qualcosa poco dopo l’esplosione, un qualcosa che andò a schiantarsi sul quel rivestimento di mattoni perlacei, doveva essere stata colpita quella meschina bestia ma nessuna esclamazione, nessun gesto di trionfo e nessun sorriso si manifestarono in Vràstax, continuò ad essere impassibile infatti, noncurante di quella prima vittoria. Non era da lui entusiasmarsi per le sofferenze altrui, non era della sua stirpe godere per quelle disgrazie ampiamente non volute.
E sospirò tristemente quando l’avversario si rialzò esordendo, di nuovo, con qualcosa di comprensibile questa volta.

« Io si. »

Si lasciò andare ad un altro sorriso scoraggiato quando non sentì più nulla.
Poi, come aveva sperato, accade ciò che il Vittoriano intuì poco prima. Riusciva a sentire i passi vigorosi di quell’essere, il rimbombo che si veniva a creare ad ogni sua falcata. Era sempre più vicino con la catena che ruotava, che sbatteva sul pavimento. Come un toro avanzava senza fermarsi, sicuro di se.
Un lungo e profondo respiro spezzò quel suono tanto vorace e una calma inquietante fece da padrone nello spirito del paladino: il cuore smise di martellare insistentemente, il respiro si fece più leggero e regolare.
Un unico passo indietro. Nella sua mente vide quella maschera e quegl’occhi cremisi che lo fissavano affamati del suo sangue; portò le braccia in alto piegandole, accovacciò la testa fra di esse e fletté – per ultimo - anche le gambe. Gli mancò il fiato quando qualcosa di incredibile sprofondò negli arti, dapprima riuscirono a sorreggere quella spaventosa forza, poi cedettero e lasciarono posto all’elmo che resistette solo un pò a quel colpo, ma che (subito dopo) si piegò incavando il metallo nella pelle.
Una smorfia di dolore e ancora tanta sofferenza giocarono con i sensi e la mente del Vittoriano, che fu costretto a togliersi dal capo quell’ormai inutile protezione subito gettata pochi metri distante da lui.
Rimase fermo, dolorante mentre il sangue colava lentamente da sopra il naso, sulla fronte un taglio si era creato. Gli girava la testa ora, ma continuava comunque ad essere sereno,
stranamente.

« Non puoi farmi del male. »

Echeggiò, poco convinto.
Eppure l’aveva già fatto, ma Vràstax intendeva un male diverso, un male proveniente dal cuore e dall’anima.
Il male della sconfitta.

~

Faceva male. Quelle continue fitte che inondavano il suo sterno lo infastidivano e si sentiva oppresso da quella sofferenza, consunto dagli spasmi che ledevano le interiora. Riaprì gli occhi ma nulla di quel nero morboso si affievolì, eppure si abituò – solo per un attimo – a quella frustante oscurità.
Incertezze e ombre si delinearono su quella vista forzata e fortemente fittizia, continuava a cercare, proseguiva con insicurezza benché ammaliato dal dubbio della mente, tentava di scorgere il più impercettibile dei movimenti ma sapeva che l’immaginazione avrebbe giocato contro di lui brutti scherzi. Sapeva di non potersi fidare della sua mente, ma solo dell’istinto, del temperamento.
Si erse in tutta la sua altezza, ma ancora una volta quel dolore pulsante lo fece piegare in due.
Era attento, in allerta, pronto a cercare di eludere l’ennesima offensiva di quel scostante nemico eppure, i minuti passarono e il silenzio ammorbò l’intera camera caliginosa.
Il sangue scendeva copiosamente dal suo volto ormai non più immacolato, e le gocce cremisi macchiavano senza sosta la bianca superficie piastrellata.
Indugiava nella speranza che tutto finisse, la coscienza però – quella umana – veleggiava in piccole e bramose, quanto ingannevoli, illusioni. Gli inganni delle mente che ammantavano il suo essere non angelico erano irreali, ma sembravano vivide in lui, forti e incrollabili; era imperfetto dopotutto, frammentato in parti sconosciute, non volute, ne accettate.
Un Angelo a metà,
un Umano a metà.
Un essere indefinibile, incapace di decretare la sua vera essenza.
Fece un profondo e forzato respiro, e ancora attese l’inattuabilità di vedere cambiato qualcosa.
Poi r i c o r d ò, come infinite immagini che si sovrapponevano le une alle altre, una delle ultime battaglie affrontate assieme ai suoi fratelli Vittoriani.

Riconobbe i nemici,
folli, egoistici, ululanti,
inquieti

Dedicò quei pochi istanti di pace alla fantasia, ai sogni, cosi come faceva da piccolo assieme a suo padre.
Immaginò le felicità in una realtà distorta, succuba e velenosa. Corrugò la fronte e il volto tirato, d’avanti a quella strana sensazione, sorprendentemente si rilassò.
Non seppe distinguere se ciò che stava vedendo fosse un sogno, o se ciò che stava provando fosse il frutto della sua potente immaginazione. Era difficile darne un senso, ma continuò comunque quel gioco, senza esitare.

Erano troppi,
a migliaia di migliaia,
e li fissavano,
impauriti

Distinse qualcosa, come una nuova presenza avvicinarsi al suo cospetto. Era forse l’impetuosità del Vittoriano a causare in quel essere uno strano senso di agonia e di nervosismo? Tanto che i passi di quel misero e sconosciuto nemico parvero, agli occhi (?) del paladino, ambigui e incerti.
Non capiva cosa stesse accadendo, non si sentiva a suo agio a dire il vero.
Lottò contro un inaspettato senso di nausea, non appena mosse il capo per assestare una ciocca di capelli caduta d’avanti alla fronte. Gli occhi lucidi si sforzarono nel tentativo di trovare qualcosa, ma solo buio e insicurezza vinsero quella estenuante lotta di forme e sensazioni.

Si avvicinavano rapidamente,
col cuore in gola,
alzavano le armi
e le facevano cadere su di loro,
violenti

Attaccava con pugni, calci e testate. Lo vide sbattere contro una sua gamba, furibondo e impaziente; sembrava peloso, forse era un animale, ed era basso, talmente basso da non arrivare nemmeno all’altezza del ginocchio del paladino. Borbottava come un forsennato, in preda al nervosismo e al furore di chi sta cercando di finire qualcosa. Si appiccò a lui –nel vero senso della parola, ma per quanto fastidioso e irrispettoso fosse, apparentemente non gli causò alcun tipo di danno materiale giacché la protezione che l’armatura offriva sembrava assestare quell’inerme potenza.
Era forse l’unico però, tra tutti, a generare in Vràstax un senso di vera inquietudine, tanto che ne rimase leggermente sbigottito.

E rispondevano i fratelli,
rapidi e decisi,
mortali e gagliardi,
superbi e invincibili,
ma i nemici resistevano,
prepotenti

Avrebbe dovuto ucciderlo forse, ma non lo fece, non poteva.
Il nemico, il suo vero nemico, aveva forse mandato contro di lui quel povero essere per prendere tempo, riposarsi ed elaborare nuove strategie, chissà quale sarebbe stato il piano ora. Un buon modo nondimeno per essere definito più che calcolatore, un meschino approfittatore. Eppure l’avrebbe dovuto disprezzare per come il “senza nome” si stava comportando nei suoi confronti, uno sciagurato egoista privo di scrupoli e bontà, privo di regole e senso del rispetto per l’avversario.
Nel momento in cui la bestiola si staccò da lui però, il Vittoriano decise di muovere un passo in avanti, tentando di captare – oltre a quella continua parlantina – il respiro forse affannoso proveniente dalla bocca avversaria. Ma non udì niente, nulla che potesse attirare la sua attenzione.
Forse era lontano, troppo lontano per il paladino, o forse stava semplicemente cercando una via di fuga?
No, non poteva essere, per quel poco che aveva capito la vigliaccheria era l’ultimo dei difetti di quel mostro. Una vigliaccheria intesa come ritirata, era ovvio.

Una battaglia imparziale,
dove nessuno aveva la meglio sull’altro,
era rimasta solo la forza di volontà,
ci credevano ancora
di aver l’ultima possibilità,
l’eroe, l’unico che avrebbe reso i nemici
morti

Una battaglia imparziale, pensava Vràstax.
Era convinto di essere caduto in un tranello fin da quando aveva messo piede in quell’arena. Tutto aveva preso una brutta piega, niente si era salvato, si sentiva come sfortunato, sciagurato. Un duello dove nessuno aveva la meglio sull’altro dopotutto, dove entrambi però erano stati colpiti e feriti, ingannati e beffati. E adesso era rimasta solo la forza di volontà, per il Vittoriano.
La volontà, ripeteva… aveva quasi perduto il significato di quella parola. La determinazione nel vincere qualsiasi provocazione.
Ancora un passo avanti, solo un altro, gridava dentro di se. Ci credevano ancora, lui e – quasi paradossalmente - il suo spirito angelico, nel riuscire in quell’intento di redimere il male da quell’essere cosi tanto ignobile e abietto.
Pensava, anzi credeva di aver l’ultima possibilità contro l’avversario poi tutto sarebbe sfumato, erano agli sgoccioli ormai, mancava poco alla fine lo sentiva. Ma una forza misteriosa che già l’aveva avvolto si rimpossessò di lui, inaspettatamente afferrò con più forza l’elsa della propria spada finché le nocche non divennero bianche.
Capì allora di essere l’eroe, l’unico che avrebbe reso i nemici, i suoi nemici inermi di fronte a ciò che lui proteggeva con anima e corpo. Avrebbe voluto sbraitare mentre la spada risucchiava da lui (dall’unica fonte di luce) energia distruttiva. Non lo fece, la forza di volontà adesso sembrava essere illimitata.
Girò la punta con affanno, la fece ruotare e la vide accrescersi di intensità, un bagliore immane investì il suo corpo. Era qualcosa di incredibile.
E come per due volte assimilò energia. E come per due volte si caricò.
E per due volte si avverò ciò che nessuno si sarebbe mai aspettato di vedere.
Un enorme onda di purezza fuoriuscì dal metallo di quella spada, un onda che ricoprì quasi l’intera sala; una affondo orizzontale, prima a destra e poi a sinistra, netti, precisi e abnormi; rapidi flussi di energia che avrebbe coinvolto gran parte di quella terrificante sala.

«Morte.»

Disse in un soffio.

Ed è il pensiero | della morte che, in fine, aiuta a vivere.

~

Fu come se tutto si fermasse. Rimase fermo, immobile a fissare l’oscurità che l’avvolgeva. Non sentiva più nulla se non il suo pesante e forzato respiro. Non era stanco, il fisico –lo sentiva, era ancora in uno stato pregevole, una forma non perfetta ovviamente ma comunque capace di dar sfogo al suo vigore, alla sua potenza. D’altronde era un uomo, un Vittoriano cresciuto nei campi di battaglia che aveva combattuto per giorni e notti senza mai fermarsi, senza mai risparmiare gli avversari. Senza mai perdere. Eppure ora era diverso, aveva rischiato di morire, di perdere la sua vita, di cadere nell’oscurità per un motivo altrettanto oscuro e incredibilmente avverso.
Sospirò sonoramente, per tentare di rilassare i muscoli che si erano fin troppo intorpiditi. Era ineccepibile la sua condotta, ma forse era andato fin troppo oltre il limite imposto dal codice della sua razza.
Tuttavia, dentro di se, sapeva di non aver esaltato ed esternato le sue doti maggiori in maniera assoluta. Riconosceva che ciò che aveva appena fatto era niente rispetto alla sua vera forza. Non ne andava fiero a dir il vero, poiché – come gli avevano insegnato – il potere cercava sempre più potere, e questo si sarebbe trasformato in un’influenza distruttrice, maligna e letale per il suo ego.
Più crescevano i Vittoriani più perdevano l’equilibrio che li faceva diversi da tutti gl’altri, alcuni sprofondavano e cadevano in oblii di avidità e di morte, altri, non accettando quel cambiamento cosi drammatico e contorto, preferivano far fronte alla propria morte, suicidandosi.
Uno solo, uno solo era riuscito a rimanere lucido, uno solo aveva vinto quella profonda metamorfosi.
E solo lui gli aveva traditi.
Con l’inganno.
Ma con la morte aveva pagato.

~~

Scacciò via quei pensieri, ricordi lontani che ancora entravano violenti dentro di lui, avvertendolo di qualcosa che non sentiva e che nemmeno provava come un sogno premonitrice, eppure erano soltanto avvenimenti passati che non avevano nulla a che fare con ciò che era diventato.
Da quando era lì, solo l’oscurità l’aveva abbracciato in una morsa tenebrosa, quasi enigmatica. Stava forse cercando di tentarlo, il nero della morte?
O lo aveva semplicemente aiutato in ciò che era scritto nel destino?
Il silenzio adesso era totale e tutto sembrava inoltre essere morto. La pace dei defunti, pensò.
Dal borbottio vivace di quell’animale sconosciuto al fervido ghigno di quel folle e maniacale uomo, nulla si salvò.
Probabilmente il suo avversario era caduto, non si era rialzato ma si era semplicemente arreso. Non fu contento di ciò che accadde, e non fu appagato o compiaciuto nel vedersi trionfale in un combattimento che non aveva nulla da che onorare. Si sarebbe dovuto esaltare, ma rimase – a differenza di molto uomini – impassibile e neutro, glaciale e rispettoso di fronte al “senza nome”.
Era solo dispiaciuto per il dolore che aveva provocato a quell’essere che appariva cosi infelice ai suoi occhi; non avrebbe inferito, non l’avrebbe fatto, l’aiuto dell’anima non era necessario.

~

Era finita, finalmente.
La lama della sua spada si illuminò e gli rese visibile una misera parte di quel luogo che l’attorniava: recuperò l’elmo e istintivamente si mise a cercare colui che l’aveva sfidato. Non fece caso (non ci riuscì più che altro) alla presenza di un mostro che giaceva forse addormento in un angolo di quel luogo. Non fece caso alla figura che osserva quello spettacolo da dietro lo specchio, non gli importava
ora
di nulla.
Solo la vita del mostro era importante per il misericordioso Vittoriano. Lo vide accasciato, svenuto e mal ridotto. Non poteva fare niente per soccorrerlo, ma una cosa la fece: lo issò, e lo prese tra le braccia come un bambino accudito dalla madre.
Il dolore fu ripudiato violentemente, scacciato via con fermezza.
Si erse il gigante, l’uomo che raggiungeva i due metri abbondanti di altezza, strinse i denti pregando. Si fece più vicino possibile a quello specchio che li divideva, affondò il suo profondo sguardo negl’occhi dell’altro.

«Aiutatelo.»

Disse, senza tremare, atono e convinto.
Un uomo di poche, pochissime parole.
D’altronde l’avevano abituato a poche chiacchiere e a tanti tanti fatti.