Greetings, Scena riservata a ~Duel e «S t r a y»

Un giovane sanguinario,
Un tremendo illusionista,
Un incontro casuale.
La nascità di una lunga amicizia
O l'inizio di una grande rivalità?

L’aveva osservato, dalla sua cabina, con occhi svelti e giudicatori: lo scontro tra la nuova recluta e il nano Tavros si era appena concluso e lui, dall’alto della sua postazione, non se n’era perso nemmeno un pezzo. La battaglia non era stata gentile con il primo, che fu subito portato all’interno della nave per essere curato. Drakar, da bravo spettatore, aveva deciso di conoscere quel guerriero sanguinario, così forte e brutale. Voleva trovarlo, parlargli, scoprire tutto di lui. La ragione? Semplice curiosità.

Dal momento del suo arrivo sulla nave non era successo nulla d’interessante all’interno del clan. Niente di niente. Quella lotta era stato l’evento più particolare dell’intera settimana e, ora che si era conclusa, l’illusionista non voleva semplicemente lasciarla andare, per ricadere nello stato d’ozio ed evadere dalla routine che lo stava uccidendo. Prese la giacca, riposta su una sedia vicina, e uscì dalla stanza, avviandosi di buon passo verso l’infermeria. Alle mani, spogliate dei suoi soliti guanti di cuoio nero, i suoi due anelli. Non che gli potessero servire i loro poteri in quell’occasione, ma mai li avrebbe abbandonati nella sua stanza, rischiando di farseli fregare da uno dei compagni.

Camminando velocemente percorse i bui corridoi della nave, tutti simili tra loro. Naturalmente si perse poco dopo, cosa dovuta in parte alla struttura confusionaria di quella struttura e in parte alla foga con cui percorreva i vari passaggi della Fat Whore. Fortunatamente trovò qualcuno a cui chiedere informazioni e, seguendo la direzione indicatagli, giunse finalmente davanti all’infermeria. Bussò e, dopo aver ricevuto il permesso dall’interno, entrò. Si trovò subito davanti il Dr. Patchwork, medico della nave.

« Buongiorno, dottore. Come sta? »

Quell’uomo gli era subito andato a genio. Al contrario del nano ubriaco che l’aveva accolto, confusionario e irascibile, Patchwork era una persona pacata e riflessiva, molto simile all’illusionista stesso. I due andavano molto d’accordo e spesso erano visti chiacchierare allegramente bevendo qualcosa alla mensa del Goryo. Si raccontavano più che altro le loro esperienze, imparando nozioni e conoscenze varie l’uno dall’altro. Era una specie d amicizia d’interesse, con il fine di accrescere la loro cultura grazie appunto a questi discorsi. Il medico era forse l’unico compagno di clan incontrato fino a quel momento che riuscisse a sopportare.

« Ho visto che ti hanno portato qualcuno di nuovo… »

« Proprio così – disse con un cenno d’assenso l’altro individuo – è laggiù, sulla brandina. Il nano bastardo l’ha ridotto parecchio male… »

Drakar scambiò i soliti convenevoli, dopodiché si diresse verso il lettino presente nell’infermeria. Si ritrovò davanti la recluta, bendata in diversi punti. Subito sostituì il suo solito sguardo un po’ malizioso con una nuova espressione sorridente e bonaria. Voleva sapere di più riguardo a quel guerriero, al suo passato e a cosa l’aveva condotto fino a lì, in quella barella di un infermeria di dubbia igiene. Sarebbe stato proprio il paziente che ora si ritrovava davanti a rivelarglielo, a dirgli tutto ciò che non conosceva ma desiderava apprendere. E, per scoprirlo, avrebbe usato il suo grado, il suo ruolo nel clan. Finalmente quel titolo che gli era stato affidato da un individuo incontrato poco prima sarebbe stato utile per qualcosa.

Si avvicinò al bordo del letto, guardando dritto negli occhi il nuovo arrivato, e, con aria allegra, iniziò la farsa.

« Benvenuto al Clan Goryo. Io sono Drakar Roth, un sottoufficiale, e sono venuto a fare un’ispezione… Come si chiama lei? »

Il destino è beffardo.
Gioca con le nostre vite,
Le manipola, le modella e,
Quando si stanca,
Le butta via.

Il giovane non riuscì a nascondere un certo disappunto davanti a uno spettacolo di tale oscenità: il promettente guerriero osservato dalle finestre della sua stanza era in realtà un individuo piuttosto semplice, un po’ idiota. Uno di quei combattenti che si credono i più potenti, in grado di sconfiggere chiunque ma che, peccando di superbia, finiscono per morire in situazioni stupide. In quel momento, per esempio, l’illusionista avrebbe potuto iniziare a giocare con la sua mente, riducendolo allo stato di un vegetale, ma non lo fece. Quella sua strana ignoranza gli suscitava compassione e una leggera simpatia. A modo suo quel ragazzo, fasciato, legato a un letto e malridotto, continuava a mantenere un certo orgoglio, risultando in verità quasi ridicolo agli occhi del suo superiore. Ma probabilmente non gli interessava nemmeno più di tanto.

Sospirando ignorò le parole di quel paziente problematico e lo fissò dritto negli occhi. Non si mosse da dove si trovava, vale a dire all’estremo limite del letto, per non correre il rischio di essere colpito dai rigurgiti di quello sconosciuto, che, fra l’altro, peggioravano le condizioni sanitarie già precarie di quel lurido buco che il clan usava come infermeria. Probabilmente non erano molti a uscire da quell’ambiente sudicio, vivi s’intende.

« Il mio nome ufficiale è Rohan... se ti interessano maggiori informazioni, quel maledetto dottore me le ha tatuate sulla schiena.
E ora, per cortesia, potresti svuotarmi la bacinella o chiamare qualcuno che lo faccia al posto tuo?
Credo di rivomitare di nuov* »

Mancava completamente di tetto e buonsenso. Drakar lo osservava mentre si portava una mano la volto, cercando di non vomitare di nuovo. Probabilmente si trattava del dolore causato dai colpi subiti o, più probabilmente, era un effetto collaterale di uno degli intrugli di Patchwork. Il gerarca con un cenno richiamò l’attenzione di quest’ultimo che, dopo aver preso il recipiente ricolmo di sostanze venefiche e averlo svuotato in un lavandino vicino, naturalmente munito di guanti, si rivolse al malato mentre rimetteva a posto la bacinella.

« Tu devi resistere, capito? Ya, almeno fino a domani sera… »

Strano, si disse. Cosa intendeva il medico della nave con quest’ultima osservazione? Mentre il suo collega tornava al suo posto alla scrivania di quel tugurio, il giovane rivolse nuovamente le sue attenzioni al nuovo arrivato. Si chiamava Rohan, aveva un fisico muscoloso, tipico dei guerrieri, e i suoi effetti personali erano stati posati vicino alla barella su cui era stato adagiato. Una spada enorme svettava fra tutti e sembrava sporca di sangue. Non sapeva dire se risalisse al combattimento appena svolto nel cortile o a uno scontro precedente.

« Allora, signor Rohan, qual è stato il motivo che l’ha condotta fino a quest’umile nave? »

Vide che aveva lo sguardo del ferito puntato proprio su di sé. Lo ricambio per un lungo interminabile momento. Doveva agire in quel momento, se voleva scoprire nel modo più veloce possibile tutto quanto su quello sconosciuto. Il giovane si concentrò e, in un attimo, provò a infilarsi nella mente avversaria. Voleva sapere ogni cosa che potesse essergli utile per controllare, ricattare o ferire il guerriero che gli si parava davanti. Si trattava di un approccio un po’ brusco che riservava solo a quelli che destavano il suo interesse. Se tutto fosse andato bene avrebbe potuto indagare nella mente di quell’essere. In caso contrario, beh, sarebbe potuta scoppiare una battaglia all’interno dell’infermeria.

Una battaglia mentale della durata di un singolo attimo.

Greetigns and Goodbye.

Le immagini si susseguirono veloci nella mente del ragazzo. Una dopo l’altra, come un’interminabile catena di eventi. Una sensazione fastidiosa, ma allo stesso tempo stranamente soddisfacente. Come un libro dal notevole spessore ma costituito da una singola pagina, una storia breve, intensa e, soprattutto, vera. Tutto ciò che vide era realmente accaduto. Finalmente il quadro era completo. Le immagini cessarono, così come i suoni, e i numerosi volti sparirono. Tutte quelle persone che mai aveva conosciuto ma che per Rohan erano state importanti, ognuna a modo suo, svanirono nel nulla. La vecchia vita del giovane era terminata quel giorno ma allo stesso tempo ne era iniziata una nuova.

La stanza riapparve attorno a lui. Quelli che erano sembrati minuti non erano stati che poche frazioni di secondo nella realtà. Osservò il guerriero mentre si alzava dal letto, strappando le cinghie che fino a un momento prima l’avevano tenuto fermo. La spada, un gigantesco pezzo di ferro incrostato di sangue, pendeva sulla sua schiena, ben legata.

« Credo sia il posto migliore per quelli come me... per chi vuole scrivere un pezzo di storia.
E per chi vuole riscrivere la sua storia.

E tu, Drakar, come mai ti trovi in questo postaccio? »

Sorrise a quella domanda. I motivi erano tanti, ma uno in particolare l’aveva spinto a recarsi lì. Era giunto in quel luogo spinto da un desiderio preciso e non passava per lui giorno senza pensarci. Si rigirò l’anello nella mano destra, ne vide gli intagli e questi gli riportarono alla mente dolorosi ricordi. Lo strinse nel guanto di cuoio nero, dopodiché, sollevando lo sguardo, rispose.

« Sono venuto qui per trovare una cosa… e ormai penso di essere vicino al mio obbiettivo. »

Si voltò, avviandosi verso la porta della stanza da cui era giunto poco prima. Sulla soglia si bloccò come fermato da un muro invisibile, una forza incorporea. Si trattava di un presentimento. Mosse lo sguardò nuovamente verso il giovane, un’ultima volta.

« Le auguro di riuscire nel suo intento, signor Rohan… E spero di rivederla, prima o poi. »

E svanì, nei meandri della Grassa Puttana. Si lasciò inghiottire dai suoi stretti condotti metallici, un dedalo che non risparmiava i più sprovveduti ma di cui fortunatamente l’illusionista conosceva la struttura. Si diresse verso la sua stanza, nel blocco superiore della nave e, aperta la solida porta di ferro, se la richiuse alle spalle. Si sedette sul letto e, chiudendo gli occhi, lasciò che la mente lucida cadesse preda dei suoi pensieri.