Serhat Satu Vs. Jevanni Glacendrangh, A.S.S. Vs. Il Guerriero, il Bandito e lo strano Infante

E la luce fu.
Un fascio luminoso, verticale come goccia di pioggia adagiata in terra; l'unico un panorama brullo e insignificante, di fronte ad un'oscurità come quella che dominava l'universo attorno alle uniche due figure. Figure? No. Erano ben più che semplici immagini su uno schermo di seta nera. Erano due uomini.

Il primo si stagliava antiteticamente nel buio, con i suoi capelli bianchi e la carnagione pallida; sagoma sottile di una spiga luminosa, che fissava vacuamente lo spazio che divideva sé stesso dal nemico.

Il nemico; era un termine piuttosto generico, e usato troppo spesso in tempi disastrosi come quelli. L'uomo dai capelli chiari era conscio della situazione in cui si trovava, e la trovava giustificata. Una minaccia richiedeva una risposta equivalente o superiore, e scegliere gente capace a gestirla era obbligatorio. Tuttavia il Guerriero era anche convinto che definire la persona davanti a sé "nemico" era errato. Il destino di tutti, truppe o generali, era di venire utilizzati come strumenti dell'Asgradel. In misure diverse, ovviamente, a seconda di vittoriosi o sconfitti. Ma in quel non-mondo nei quali era immerso, tutti stavano difendendo l'Asgradel. Non esistevano, ancora, i veri nemici.

Ancora una volta, Jevanni si era lasciato coinvolgere in una battaglia fra due forze, eppure stavolta l'esito del conflitto avrebbe potuto ferire in eterno la terra in cui si trovava. Come avrebbe reagito?
Avrebbe reagito nella stessa maniera con la quale aveva fronteggiato problemi diversi. Che domande. Ogni passo eseguito avrebbe lasciato un'orma, perché tale era la natura di un Guerriero. Rimaneva solo la selezione dei più forti, e Jevanni non era pronto per farsi da parte.

L'altro si diresse verso lui, rivelandosi nel fascio di luce e guardando dritto negli occhi il combattente; distintissimo il sentimento di sfida che trasudava da quelle pupille celesti e intense. E familiari.

..Cosa? Tu..Come..? Cosa significa questo??
Glacendrangh estrasse a metà l'arma sua sorella e strinse gli occhi a due fessure, ricambiando lo sguardo con il cuore che pulsava dolorosamente. I capelli neri e la pelle lievemente più scura erano gli unici tratti che differenziavano le due persone, altrimenti simmetriche. In quel viso Jevanni riconobbe il sé stesso riflesso nella bacinella d'acqua secoli addietro, lo stesso sé stesso nel quale una volta la propria anima albergava. Il sé stesso che aveva fallito, ed era stato forgiato dall'attesa nel nulla, in attesa di tornare a vivere. Per poi divenire ciò che era ora.

Rispondimi, SUBITO! Chi sei?
Non vi fu risposta.
Solo il fascio di luce che improvvisamente lo inghiottiva, e distruggeva tutto quanto trapanandolo con il proprio impeto annientatore.
Bianco, bianco, bianco.
Un bianco affascinante e seducente, assieme puro e potente.
La luce fu.

L'occhio seguiva pigramente i fiocchi di neve che cadevano attorno a lui, in danze e volute leggiadre come ali di farfalla, lente come se il tempo si stesse fermando. O forse il tempo si stava davvero fermando? Era difficile dirlo, con quel cielo grigio e immutabile come la pietra, e la terra di poco differente: il manto di neve, bianco scintillante, sembrava fare da coperta ad un suolo dormiente in attesa della madre che lo risvegli con un bacio sulla fronte.
Un'immagine tenera, forse nostalgica, per chi una madre che lo risvegliasse così non l'aveva mai avuta. No. Il risveglio più dolce che aveva avuto era stato quello al fianco di Visilne, su un letto di paglia e sogni.
Ma la paglia era divenuta concime, e i sogni polvere. Seicento anni, e tutto ciò che era rimasto di quei ricordi era un romanzo dalle pagine sbiadite, pronto ad essere rinchiuso nel dimenticatoio.

Ogni rumore era assente, al punto che il vento che soffiava non osava nemmeno bisbigliare. Silenzio assoluto, come se la vita stessa fosse morta sotto quel patto tacito di immobilità marmorea. Le narici percepivano, tuttavia, qualcosa di totalmente diverso; un odore che non cessava mai di inasprire la torta più buona e il gelsomino più succoso.
Molti lo chiamavano sangue, alcuni invece si riferivano ad esso come lezzo di cadavere. Ma un guerriero sapeva che era un sentore ben diverso da banali sostanze come carne putrefatta e liquido vitale. Un odore come quello trascendeva oggetti come quelli.
Era l'odore della Morte, che seguiva quello della Guerra. Ben noto a Jevanni, era un profumo sopito sotto la neve candida e innocente che continuava a dondolare su un filo di aria gelida ma quieta.
Tutto ciò che aveva consistenza e realtà, nonché importanza suprema, era quel singolo arco di pietra scolpita, finemente decorato e intagliato per ispirare uno stile architettonico squisito e leggero, in colonne di ossidiana ricoperte di simboli sconosciuti che si avvitavano per poi congiungersi in cima.
Perché era tanto familiare, poi, quell'arco?

Familiare forse era una parola inadatta, scelta a casaccio per comodità; in realtà quella struttura in pietra avrebbe dovuto ispirare a prima vista un sentimento di timore reverenziale, degno di quello che viene rivolto agli imperatori e ai grandi della Storia.
Perché quell'arco era lo stesso eretto davanti all'Accademia; l'arco che aveva varcato ogni volta che usciva dal sudore e dal sangue delle prove a cui si sottoponeva, e avere un po' di pace. Ma era anche l'arco che aveva oltrepassato anni addietro quando alzava fieramente la testa e si lanciava a capofitto nell'ennesimo giorno di fatica.
Forte di mille esperienze, quell'arco sembrava l'unico punto fisso che contava in quel mondo inaffidabile e tremulo. Nove, dieci e ancor più gli spettri bianchi che danzavano sui bordi della vista del Guerriero; più di qualche volta il capo ruotò a destra e a sinistra, per cogliere in pieno le figure evanescenti che si scontravano in un tripudio di lame, violenza e disperazione. Ma nel momento in cui scorgeva le iride e i lineamenti degli spiriti, questi svanivano, così come erano nati. Semplice nebbia che si sollevava, stendendo un velo fine fine sul viso delle due figure.

Due..si. La nemesi. L'avversario. Il famigerato nemico. Era lui; era veramente lui. Immagine concretizzata e personificata della persona da distruggere, obliterare e annientare per sopravvivere. Forse era questo che l'altro pensava. Forse era quello ciò che il Guerriero doveva prendere in atto. Eppure non ci riusciva; quello non era un campo di battaglia. Era una selezione per poter scegliere chi fosse più adatto e forte per il rango di Capitano, quindi che senso aveva avere una visione negativa dell'avversario? Perché avrebbe dovuto tentare di sopprimerlo? Jevanni voleva solo testare la forza, e cedere il passo - se fosse stato necessario e giusto - a colui che lo avrebbe comandato e diretto con maestria e perizia. Un intento puro, forse un po' suicida se considerato superficialmente. Ma non era fra le responsabilità del generale, condurre l'esercito alla vittoria? Condannare sé stessi a seguire coloro che erano in grado di sconfiggerti...non vi è niente di più onorevole.

L'uomo, dal fisico consumato ma non sciupato, come fosse temprato da duro e sano lavoro, era comparso dall'arco che tanto aveva attirato la sua attenzione. Comparso nel vero senso della parola, al pari di un soffio d'aria sulla pelle: inaspettato e immediato, nonché imprevedibile. Jevanni avrebbe dilatato le pupille e mostrato ingenua sorpresa e indietreggiato di qualche passo nella neve soffice. Questo, se non avesse avuto la precisa sensazione che ogni molecola di acqua di quel posto era falsa.

Falsa come una moneta a due teste.

Freschetto, vero?
La voce era tutto fuorché circospetta; ancor meno affettato e misurato era il tono, a differenza di individui viscidi e imperscrutabili con i quali il Guerriero era venuto a contatto. In contesti più raffinati, un rompighiaccio come quello avrebbe provocato un'ondata di imbarazzo. Assenza di convenevoli e tutto. Un mondo borghese soffocante che non toccava quell'individuo in particolare. Jevanni non poté non replicare con un sorriso, e mosse il capo in un moto di assenso e di simpatia.

Anche a voe v’hanno raccattato pe’ diventà un Campione? Comunque, piacere di conoscervi ser…

Ser NESSUNO.

Il tono fu un po' più brusco del pensato, tanto da farlo sentire immediatamente inadeguato, e da ripetere con un registro meno secco.

Volevo dire..non mi chiami 'Ser'.
Non posseggo alcun titolo nobiliare che mi appunti tale denominazione. Mi chiami solamente Jevanni.
Il piacere è tutto mio, messere.

Chinò la schiena e il capo in un inchino lento e rispettoso, portandosi una mano al petto. Una voce maligna li chiese se non fosse un po' troppo formale, per qualcuno che avrebbe sparso il suo sangue al vento.
La mise a tacere senza esitare, tenendo a mente che se tutto fosse andato al meglio nessuno dei due avrebbe avuto bisogno di debilitare il nemico permanentemente, costringendo ad una resa forzata.
Sarebbe stato difficile combattere con quell'avversario, tuttavia: Jevanni non temeva la forza di quell'uomo, forse erroneamente, quanto l'ondata di simpatia e giustezza emanata da quell'avversario almeno apparentemente rude e diretto, che con il linguaggio di un manovale era riuscito ad arrivare al punto saliente del problema. Chissà cosa pensava di lui, quell'uomo.



E..si. Sono stato scelto anche io come possibile Campione. La prego di impegnarsi, perché
io farò lo stesso.

Estrasse la spada lentamente, provocando un rumore sibilante e metallico, tenendo il fodero con la mano sinistra davanti a sé all'altezza degli occhi. Quasi a dividere in due il campo visivo: la linea d'orizzonte coincideva con quella dell'arma, separando il capo del nemico dal resto del corpo con il filo. Gli sguardi si incrociarono, quello di Jevanni intenso e solenne, atto confermare le parole proferite poco prima.

In guardia, o ti uccido.



La mano sinistra ripose il fodero con un gesto rapido, e brandì il corno di guerra portandolo alle labbra senza fermarsi. Il respiro lungo che seguì paralizzò il tempo, e i due secondi che passarono furono eternità. Al confronto, il fiocco di neve che si posò sulla punta del naso sembrò aver viaggiato due secoli.
E poi il corno suonò.
Un cupo suono monotono, che squassò la terra e la fece rivoltare, rigettando il manto di neve che prima la copriva. Il terreno nudo e crepato fu visibile per qualche attimo, prima che centinaia su centinaia di soldati lo calpestassero provocando un rumore infernale di ferraglia e urla sguaiate rivolte al nemico. Il nemico, quello vero.
La landa immersa nella pace e nella neve era scomparsa, lasciando spazio alle anime tormentate che vagavano senza meta. Gli spiriti raccolsero meccanicamente le loro armi, come se avessero aspettato un segnale per farlo, e si scagliarono fra loro mulinando spade e scudi, in feroci scontri analoghi a quelli che il Guerriero aveva avuto modo di assistere quando ancora era in vita.



Mentre la battaglia infuriava attorno a loro, come fossero nell'occhio di un ciclone, Jevanni posò la punta della spada a terra. Si avvicinò all'uomo con passo dapprima lento, poi con velocità crescente, facendo strisciare la lama blu stranamente sfavillante per terra, come se volesse saziarsi del sangue che scorreva e si rapprendeva.
Di tutti i sensi, forse, l'unico non mutato era l'olfatto.
Perché il lezzo della Morte non era affatto mutato.

Preparati!

Quando fu a due metri da lui scattò portando tutto il peso del corpo e la forza sulla punta di Orizzonte; la prima mossa, nonché una delle più basilari. La linea scura che componeva il filo della lama guizzò da terra - sollevando una piccola nuvole di polvere e scintille azzurre - e si diresse decisa verso il corpo dell'avversario. Il fendente diagonale avrebbe colpito il fianco dal basso e avrebbe lacerato superficialmente il petto fino all'altezza della spalla, come da manuale.

Il fendente andò a segno, deludendo l'attaccante non poco; si era aspettato una risposta molto più pronta, magari tanto articolata da finirlo in un singolo colpo. Non era stato così, in fondo, nei duelli dell'Accademia? L'attaccante poteva annientare l'avversario, o essere annientato dalla sua difesa. Il tutto in massimo tre scambi di colpi, rapidi e letali; perché mantenere per più tempo un livello di concentrazione come quello portava alla perdita di energie, e quindi di adrenalina.
L'adrenalina che deve scorrere quando si stringe un'arma.

Invece l'uomo non riuscì a parare in tempo, forse fece così di proposito, e barcollò di un passo.
Intenzionale o meno, era finita. Era già finita. Jevanni aveva già portato l'arma sopra il proprio capo, reggendola con entrambe le mani. Un lieve sforzo, e un rapido secondo fendente avrebbe tracciato una stria rossa sulla carne lievemente abbondante dell'uomo, in un attacco verticale che avrebbe debilitato del tutto il nemico per il dolore e la perdita di sangue, e se questi non fosse caduto immediatamente in seguito al fendente sarebbe bastata una spinta data con una spallata.

E' finit..

Il pensiero nemmeno si era formato del tutto nella mente dello Spirito, che un urlo dall'intensità straziante investì i timpani senza preavviso, lasciandoli quasi sanguinanti. Jevanni riconobbe immediatamente la natura di quell'urlo, e gemette debolmente, sentendo anche la mente venire invasa dall'attacco mentale. Forse definirlo attacco era errato, dopotutto; un Guerriero che urla non lo fa per il dolore o per aggredire il nemico, né come faceva Jevanni per annunciare sé stesso.

Lo faceva per sgombrare il proprio cuore.
HA!
Lo faceva per ricordare che nonostante tutto, la propria anima rimaneva viva.
HA!
Lo faceva perché era suo dovere.
HA!
Lo faceva perché DOVEVA sopravvivere un altro giorno.

Un verso non di Guerra, ma di Istinto. L'istinto che porta tutti gli uomini e donne della Terra ad impugnare gli oggetti più impensabili per difendere la propria vita. Nel caso del proprio opponente, un martello.

Quando la testa di metallo dello strumento venne abbattuta sul suolo, il mondo sembrò venir scosso per la seconda volta nell'arco di qualche istante; solo che quella volta non fu la mente a spaccarsi in due, quanto la terra stessa.
Jevanni spalancò gli occhi, i propri arti annebbiati e intorpiditi dall'improvvisa morsa alla testa, e emise un sibilo soffocato. Una sola parola, un insulto rivolto alla persona che aveva colto il Guerriero in un momento di debolezza, stordendolo e umiliandolo scavandogli la propria fossa.

Fffff...

Lo stesso sibilo prodotto dalla zanna cobalto che, conficcata sul terreno, tentava di frenare la caduta dell'uomo aggrappato all'elsa dell'arma. Ma la lama era troppo tagliente e sottile, e il terreno troppo friabile non fece fissare il metallo. L'imprecazione fallì nuovamente nel liberarsi dalle labbra, perfino quando la spada scivolò nella polvere e fuoriuscì dalla buca, in uno scrosciare di pietre e zolle di terra seccata e bruciata.

Non..non cadrò!

Volle urlarlo. Volle gridarlo al cielo, mentre il corpo cadeva miseramente e rotolava sulla terra con impotenza, crollando nella voragine che si era aperta davanti a lui e alle sue spalle; un fiume di terra che lo trascinava verso il fondo prepotentemente.

Non appena smise di cadere, tuttavia, il Guerriero puntellò le braccia sul terreno franato e si mise in piedi. Immune al dolore che pervadeva il proprio corpo, raccolse la spada che gli era sfuggita dalle mani e fece tre passi in avanti. Ma cadde: un'improvvisa nausea lo colse facendolo cadere in ginocchio.

Ugh..

Il polverone generato dal crollo continuava a celarlo agli occhi del nemico, ma ciononostante Jevanni non riuscì a sfruttarlo pienamente. Dovette attendere qualche attimo infernale per aspettare che il malore passasse; attimi nei quali barcollava debolmente risalendo la china dalla quale era scivolato per il pendio.

Aveva abbassato la guardia, ed era caduto in basso. Non era che una parabola del suo essere, dopotutto. Lo Spirito era asceso come Guerriero, ed era morto come un comune contadino; un rapace libratosi troppo in alto che cadeva come un sasso sul cupo fondo di un pozzo.
Eppure l'orgoglio dei Guerrieri non era quello di non cadere mai.
Bensì, era quello di risalire

La nausea svanì nel momento in cui il Guerriero spinse tutte le proprie energie sulle gambe, risalendo la china rapidamente in uno scatto al massimo delle proprie capacità; la polvere si stava posando, lasciando intravedere la sagoma dell'ex-generale che bucava il muro evanescente dell'aria sporca che copriva la zona crollata bruscamente davanti all'avversario.

Jevanni passò accanto al nemico, brandendo la propria spada con la mano destra, ed eseguì un taglio pulito e netto diretto al fianco. Un attacco che lo avrebbe sbilanciato, e che lo avrebbe lasciato sicuramente aperto per il secondo taglio, che avrebbe inferto una ferita tale da mettere fuori combattimento il nemico.

Il taglio che avrebbe eseguito in quel momento, dopo che il precedente fendente lo aveva portato alle spalle del nemico.
L'effetto sfrigolante sulla spada svanì, e fece posto ad un'aura concentrata e azzurrognola permeò la superficie della lama, scura come l'oceano. Le due mani ora congiunte sull'elsa calarono in un violento e netto attacco perpendicolare al suolo imbevuto del sangue dei fantasmi.

Tieniti forte.

Per la seconda volta la carica riuscì, e il primo colpo trafisse e ferì il costato del costruttore. Una stria di sangue scarlatto formò un arco sul selciato, sporcando la polvere di vermiglio; Jevanni si era portato alle spalle per il secondo colpo, stavolta senza indugiare, e aveva quindi eseguito l'attacco che avrebbe dovuto mettere fine a questo scontro. Il fendente calò sulla schiena e la raggiunse, il metallo freddo impattò violentemente sulla carne tenera (troppo tenera) e minacciò di strappare il tessuto in due lembi.

Ma la lama non violò il santuario di carne, al pari di un infedele che viene lasciato al di fuori della chiesa.
No: l'impressione che Jevanni ebbe nel sentire il contraccolpo dell'arma bloccata fu un campanello d'allarme.
Tentò di imprimere più forza nelle braccia, in un tentativo quasi estremo di riuscire nell'attacco. Tuttavia l'arma si limitò a scivolare come su un'armatura, rendendo vani i muscoli del Guerriero.

Il fendente, lasciato incontrollato, guidò il filo della lama fino al suolo; la spada si conficcò nel terreno per qualche centimetro, sbilanciando per un attimo lo spadaccino. Non lo avesse mai fatto.

L'uomo si era lanciato infatti nella fossa, rotolando nella stessa maniera in cui il Guerriero prima aveva fatto, e si era sottratto ad un terzo ipotetico taglio.
Sarebbe stato semplice raggiungerlo: un balzo in avanti in cui si sarebbe gettato sull'avversario, attaccandolo con un affondo ad un qualsiasi punto del torso. Nella situazione in cui si trovava, sarebbe rimasto incapace di pararlo in ogni caso.

Tuttavia il mondo intero, nel momento in cui Jevanni si mosse, si tramutò in un vortice confuso. O perlomeno, confuso agli occhi ammaliati e impotenti dell'uomo. Il suolo rossastro e scuro scomparve sotto i piedi, e una folata di vento fece lacrimare gli occhi chiari, costringendolo a chiuderli.

Cosa diavolo?..

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Un attimo sembrò un'eternità, in quella tenebra derivata dalle palpebre calate.
In realtà non durò che un istante, e già passato un secondo aveva riaperto febbrilmente gli occhi alla ricerca della fonte dell'improvvisa folata. Ma di fronte a lui, nulla. Nulla, ad eccezione di un muro.
Un muro di mattoni bianco, solido e alto, che copriva l'orizzonte e il cielo. Lì dove c'era una voragine, ora c'era solo calce. Poteva davvero essere così?

No..no, non può essere. Deve essere qui intorno..forse mi sono voltato?
Si guardò attorno, scrutando gli intorni, ma trovò solo mura. Mura, pareti e torri in lontananza; un borgo ricco, ma deserto. Come se da qualche parte si stesse combattendo un assedio, e la popolazione fosse fuggita. Ma a questo Jevanni non fece caso: egli era alla ricerca di un gancio al quale potersi aggrappare. Un sostegno, un punto di riferimento, una qualsiasi cosa che indicasse che quel posto non fosse solo un sogno.

..e se lo fosse stato?

Gli occhi ricaddero sulle mani, le cui dita di stese avevano fatto cadere la spada in un moto di debolezza. Forse era stato del tutto invano, lo sforzo mentale del combattimento? L'artigiano, un'illusione nata dalla noia e dal desiderio di battaglia? In fin dei conti era da molto che non combatteva, e il sogno che aveva avuto gli aveva instillato un presentimento sinistro. Il presentimento che qualcosa non fosse giusto.
L'immagine scorse nuovamente davanti ai suoi occhi, in un fiume di colori e sensazioni. Sensazioni di terrore.
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Un uomo correva disperato in un vuoto riempito di cristalli che danzavano nel cielo per toccare la terra.
I cristalli, di sangue, in realtà non toccavano terra. Aveva dato per scontato che lì dove poggiava il piede, si poggiava anche il fiocco di neve vermiglia. Ma lui era un uomo. Non era la guerra. Il sangue della guerra era infinito e intangibile, impossibile da fermare: inevitabile. La guerra stessa era inevitabile, e quel ciclo macabro ne era una prova più che convincente.
Eppure Jevanni lo sapeva. Un Guerriero sapeva che ogni guerra portava sangue, e Jevanni in particolare era cosciente di quello. Poiché voleva cambiarlo. Una guerra che non spendesse più sangue, e che non falciasse le vite di persone che non c'entrassero con le cause per le quali combattevano. Che senso aveva un re che spediva contadini a conquistare terre che non avrebbero mai coltivato?
E fu allora che lo vide.
Aveva alzato lo sguardo disperato per cercare la fine di quella precipitazione alquanto nefasta, una luce che spezzasse le nuvole di morte. E lo vide.
Un'ombra, poi una sagoma, e infine un essere. Un essere abnorme, le cui mandibole squamose superavano per grandezza quelle dei giganti delle leggende; i suoi occhi serpentini inghiottivano l'universo, e le narici respiravano la vera essenza delle cose, per poi espirare solo cenere e sangue. Tanto, tanto sangue.

Io mi impossesserò dell'Asgradel.

E tutto divenne tenebra, per poi divenire luce al risveglio trafelato. E fu allora che Jevanni si rese conto di aver appena avuto la visione di un mondo in procinto di finire. Per mano, inoltre, del monarca che aveva piagato la terra proprio in quel momento della storia. Il monarca che rispondeva al nome di Ray.
Il Re che non perde mai.

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I denti morsero le labbra, in un tick violento, al ricordo del sogno. E così..era stato tutto falso? L'aver incontrato il bambino e il criminale? L'essersi alleato con loro in un tacito patto di riuscita?
Maledizione.
Non era in seno all'Asgradel, combattendo per dimostrare al proprio comandante il proprio valore e la propria dedizione? Non stava valutando se l'uomo davanti a lui fosse degno di sostituirlo in tale compito?
Maledizione..
Non aveva estratto l'arma e consacrato ancora una volta il proprio sudore, sacrificandolo al proprio padrone? Non come mercenario, ma come Guerriero? Aveva buttato tutto questo solo nella propria testa?

M..MALEDIZIONE!
...maledizione
..maledizione
.maledizione


Il pugno scattò con rabbia verso il muro che aveva davanti, trapassandolo violentemente e frantumando calcinacci e mattoni. Una polvere bianca si levò, circolando in-

No.

No.
Non aveva trapassato il muro. Non l'aveva nemmeno sfiorato. Gli occhi interdetti e increduli spalancati erano fissi sul pugno che si inseriva chiaramente all'interno dell'ostacolo, sparendo all'interno di esso. Aveva scagliato un pugno talmente violento da aver creato uno spacco netto e preciso da creare un buco dai contorni definiti? Improbabile, ne avrebbe sentito sicuramente l'impatto, se non addirittura il dolore. Invece, niente.
Tentò di estrarla, e rimase doppiamente sorpreso dalla facilità con la quale ritrasse le dita pallide ma intatte. Un'illusione? Se si, non aveva intaccato il proprio spirito: se ne sarebbe accorto in tal caso.

Ma non importava. Non importava assolutamente, e dopo aver raccolto la spada fece un passo sicuro oltre il muro, rischiando di rotolare per la voragine che si apriva davanti a lui. Fortuna volle che il piede scivolò, anziché non toccare nulla, il che gli diede l'appoggio necessario per conficcare la spada nel suolo in tempo e riguadagnare un equilibrio precario, oltre che un notevole rallentamento.
Quando arrivò vicino al fondo, lì dove il terreno non era più tanto inclinato da farlo cadere. Si lasciò andare in una capriola in avanti per scaricare l'impatto della frenata e si fermò a poco più di quattro metri dal nemico. Il nemico vero, che non era un sogno. Non era stata un'illusione.

Capisco. Eri qui, dopotutto.

Si rialzò spolverandosi i guanti e facendo guizzare la lama in un movimento netto in cui tagliava l'aria, facendo schizzare via la terra che era rimasta a lordare il blu profondo del metallo.

Un trucco sporco, che devo ammettere mi ha alquanto disorientato.

Alzò lo sguardo verso l'artigiano, notando con una smorfia di disappunto i medicamenti applicati sulla pelle, che sembrava fosse stata risanata. Continuò tuttavia imperturbabile, fissando le iridi celesti in quelle del nemico.

Ma non puoi sperare che una fossa e la città dei tuoi sogni bastino a distruggermi. Devi pur avere un asso nella manica. Non mi sottovalutare. Per NESSUN motivo.

La spada, agitata rapidamente come una bacchetta, colpì il suolo con un tintinno limpido. Quasi patetico, di fronte alla crepa che si allungò proprio come farebbe una goccia di pioggia lungo un dirupo, mirando a rotta di collo verso l'uomo robusto allargandosi rapidamente, eppure mancandolo di poco, fallendo nell'inghiottire il bersaglio. Un errore di calcolo? Per NESSUN motivo.

La nuvola di terriccio generatasi dall'improvviso crollo del suolo si riversò nei dintorni vicini, in un beige sporco che avrebbe dovuto coprire la vista del nemico. Occhio per occhio..

Mentre ancora il rumore della frana si diffondeva, il Guerriero approfittò della distrazione per mirare la sagoma oscura appena visibile nel nugolo di polvere.
L'occhio registrò la posizione della testa..
..e mirò un centimetro più in alto.

Il braccio sinistro già pronto estrasse per la prima volta da molto tempo l'insolita arma da lui chiamata Stella del Tramonto. La scagliò con tutta la forza mancando appositamente il bersaglio, e alzò un dito.
Poi due.
Poi tre.
Uno scintillio lontano mandò il segnale che l'arma stava tornando dal padrone.
Stella.

Si avventò verso la forma più scura presente nel polverone, brandendo con entrambe le braccia la linea scura che era Orizzonte, ed entrò in scivolata sfruttando il lievissimo pendio a suo favore. Quando fu nell'area, la lama tracciò un arco. Un arco che avrebbe accarezzato le ginocchia dell'artigiano, per poi farle sbocciare in un fiore cremisi di dolore.

Aveva predetto bene, nell'ultimo atto della scivolata precipitosa.
Dal momento che l'artigiano non aveva nemmeno tentato di togliersi dalla traiettoria della spada o della Stella, non vi poteva essere altra ragione.
Nessuna ragione logica che giustificasse un atteggiamento tanto rilassato di fronte al pericolo.
Quell'attacco era destinato a fallire.

Il movimento in avanti, infatti, venne bloccato brutalmente dallo scontro dell'arma contro la pelle ancora una volta coriacea dell'avversario, causando un contraccolpo tale da impedire al Guerriero di rialzarsi. Una nuvola di polvere si sollevò alle spalle dell'avversario, nella forza d'impatto, e il rumore metallico dello shuriken gigante riecheggiò nella fossa quando questo rimbalzò sulla cute senza intaccarla minimamente. Una fitta di esasperazione trapelò dal mugugno che il Guerriero si era lasciato sfuggire.

..di nuov--



Nemmeno il tempo di respirare, né di finire la frase: l'iride aveva individuato il martello alzato in aria, e la posa assunta dal proprietario. Era la posizione assunta da chi voleva battere un chiodo al muro. Una goccia scivolò lungo la guancia dello Spirito, di fronte alla vivida consapevolezza di non essere affatto pronto per difendersi.

Il Costruttore, perché una persona che costruiva fosse e palazzi in un batter d'occhio non poteva avere altro epiteto, si scagliò contro Jevanni.
La velocità sorprendente dell'uomo superò quella del Guerriero, negandogli il tempo di rialzarsi e difendersi a dovere; l'arma comparsa qualche minuto prima per frantumare come vetro il suolo stava già calando sulla spalla destra, che reggeva Orizzonte.

Cosa..?

Un sibilo familiare e un luccichio provenienti dalla sinistra dell'artigiano richiamarono l'attenzione dello spadaccino.
Un singolo attimo, forse vitale. Una breccia. Una possibilità di salvezza.

Eh no!

Afferrò la Stella del Tramonto, che era tornata roteando nella mano sinistra che prima l'aveva scagliata. La martellata colpì il metallo con forza, facendo vibrare l'intero braccio di fronte alla poderosa forza mostrata. E poi scivolò.

Mer..

Il colpo, più violento del creduto, non si fermò sul metallo e continuò lungo la pendenza dello shuriken utilizzato per difendersi. Lo strumento si abbatté sulla spalla sinistra, che venne abbassata improvvisamente dall'attacco. Il corpo rimase inchiodato per terra, inchinato su un ginocchio come se stesse giurando fedeltà al proprio signore.
Visione ironica, in fin dei conti.

...tutto qui?

Il martello aveva effettivamente colpito la spalla, inducendo un dolore tutt'altro che sottile lungo il braccio intero. Le ossa avevano protestato per qualche attimo. Una chiazza della pelle era divenuta livida. Ma oltre a quello, era intatto.
Forse era perché aveva colpito una porzione del corpo coperta dall'armatura. Forse perché non era abbastanza forte. Forse addirittura perché quel martello non era affatto adatto per quel genere di lavori, il che sarebbe anche stato plausibile. Buona fattura o meno, un'arma di quel calibro non era stata concepita per frantumare armature come quelle di Jevanni.

Ti..ti avevo detto di non sottovalutarmi. Non l'avevo detto?

La mano, tremante per la rabbia che montava, andò a cercare alla cieca il polso dell'avversario per stringerlo in una morsa. La Stella, che reggeva fino ad un attimo prima, era caduta e si era conficcata accanto a Jevanni con un singolo rumore secco.
Il capo chino e le punte dei capelli candidi frementi facevano sembrare il Guerriero un uomo infreddolito.
In realtà questo si sentiva bruciare dentro, sentendo l'esasperazione farsi strada.

Il tuo sarcasmo. Il tuo essere irriverente verso chi si è trattenuto fino ad adesso.

In una lingua esotica, si parlava di snap. Significava schioccare, spezzare. Se riferito ad una persona, il significato mutava leggermente: la compostezza e la relativa calma scomparivano tutto d'un tratto, sostituiti da una rabbia incontenibile dettata dalla frustrazione ed esasperazione. Jevanni stava sperimentando qualcosa di molto simile in quel momento.

Sai dove te li devi mettere??

Aveva combattuto su fronti gelidi e guerre. Per anni interi, senza mai arretrare di un passo.
Aveva marciato fra le lance dei nemici per raggiungere coloro che pensavano di poter fuggire da lui.
Si era scagliato contro le lame di coloro che credevano, stupidamente, di essere alla sua altezza.
Ma, a quanto pare, qualcuno ancora lo sottovalutava.

La mano, che reggeva convulsamente le bende strette sull'elsa di Orizzonte, venne ricoperta in pochi attimi da una patina spessa di un cristallo trasparente che luccicò sotto quel sole infuocato. Una piccola luce minacciosa, emanata dall'intero braccio. Braccio ricoperto di ghiaccio.
Le labbra si scoprirono in un ringhio, stavolta genuino, che sfigurò i lineamenti solitamente composti del Guerriero.

Sparisci dalla mia vista.

Si diede una spinta immane con entrambi i piedi, sferrando un pugno con la mano congelata con tutta la veemenza di cui era capace, cercando di colpire la mandibola dal basso. Al diavolo la strategia, al diavolo gli attacchi mirati a creare un apertura. Al diavolo tutto. Compreso te.

Ti ho testato abbastanza, recluta; puoi andare all'inferno.

Tu, e il tuo modo di fare strafottente.

La mano sinistra corse poco sotto quella destra, brandì ancora una volta la spada, per calarla in un attacco diretto alla spalla che reggeva il martello. Quell'inutile martelletto presuntuoso quanto il padrone, convinto di poter trattare alla leggera Jevanni Glacendrangh. Il Guerriero dell'Inverno.

Non oggi, apprendista

L'accetta cercò di calare sul fianco del Guerriero, ma questi non si fece prendere alla sprovvista come prima. Fece roteare Orizzonte con un movimento del polso, e la zanna mulinò violentemente incrociando l'arma rozza dell'avversario, percuotendola e deviandone il corso; Jevanni non perse tempo ad esaminare il manico scivolare da le dita consumate scagliandosi in una traiettoria lontana, né la tempia colpita dal piatto dell'arma bluastra che fece voltare le spalle all'artigiano. Si limitò a muoversi con furia cieca, piantando un calcio poderoso nella schiena dell'avversario per farlo crollare definitivamente nella polvere.

Polvere che divenne bianca, sempre più bianca. Fredda e aspra, soffice ma granulosa come sabbia. Sabbia di un infinito deserto luccicante, frizzante sotto il sole velato dalle nuvole. Sotto quelle nuvole, sotto quel sole, sotto lo sguardo impietoso di una creatura senza tempo né spazio quale era l'Asgradel, giacevano ancora i due uomini. Il Guerriero e il Costruttore, il primo con gli stivali affondati nella neve e l'altro riverso sulla grossa pancia nel letto morbido e gelido. Attorno a loro due, macchie di sporco e alcune tinte rossastre infettavano la purezza del sogno che quel posto era. Si trovavano ancora nella fossa, ma le pareti erano divenute pareti di ghiaccio dalla quale non vi era scampo. Jevanni avrebbe visto in esse l'Inverno, se le stesse viscere di cui era composto non gli avessero urlato un sentimento di orrore e sgomento. Come se dietro quelle lastre di ghiaccio vi fossero impronte di mani e visi schiacciati e premuti, le guance spalmate e deformate in smorfie innaturali. Come se celato dietro quel mondo, vi fosse qualcosa di molto più spaventoso. Molto più oscuro e crudele, spietato e votato all'autoconservazione, arido di gratitudine verso coloro che si erano offerti per far da scudo contro la minaccia del Leviatano. Nessuna approvazione, nessun sorriso, nessuna forma di reazione. Sterilità. Stasi. Silenzio.

Nulla: niente di niente. Solo loro, intrappolati in eterno in una gabbia eterna. Un mare di silenzio. Lo Spirito guardò l'artigiano muoversi, ancora vivo e conscio, ma non infierì. Non gli colpì la testa per fargli perdere del tutto i sensi, né tentò di sferrare un coup-de-grace per mettere del tutto fine a quell'uomo sotto alcuni versi patetico, sotto altri strano. Molto, molto strano.

Apprendista..uh?
Una singola lacrima solitaria scivolò dall'orbita, tracciando una scia luccicante sulla guancia arrossata dal dolore del sentimento e dal freddo. Tutta la collera degli istanti precedenti era svanita assieme al paesaggio borghese, lasciando il posto ad una tristezza infinita.

Dopotutto è così..siamo apprendisti dalla nascita alla morte.
Qualche attimo primo, in un eccesso di vanagloria, aveva tirato fuori l'orgoglio del Guerriero appartenente alla precedente vita. Perdendo la calma, si era lasciato spingere dalla furia per reagire alle provocazioni del nemico con forza bruta e non volontà. Molti non lo avrebbero fatto: si sarebbero riservati dal dimenticare gli insegnamenti passati in virtù di una cosa tanto inutile come l'orgoglio.
Ed ecco il risultato: Generale non più Generale, comandante ridotto a soldato, esperienze dopo esperienze e tattiche su tattiche. Tutto spazzato via per un capriccio.

Cosa siamo?
Si lasciò cadere all'indietro nella sabbia, affondando in un mare di cristalli luccicanti e di scricchiolii limpidi. La cassa toracica era compressa al punto che respirare risultava più difficile, e ancor più difficile era respirare senza cedere ad altre lacrime amare. Accanto a lui, Orizzonte, inerte e spezzata dai fiocchi bianchi che coprivano l'arma.

Meri garzoni in un apprendistato che dura tutta la vita...a che pro, tornare?
Spezzare il ciclo della vita e del tempo e della metempsicosi. Non era questo, che aveva tentato di fare per seicento anni di battaglie, la propria anima sospesa in un nulla nebbioso e privo di appigli o ristori?
Tutto quello che era accaduto, tutte le passioni e le notti davanti al focolare; se niente di ciò era più che un mero abbellimento di un viaggio, allora che senso aveva tutto quanto? Perché aveva scelto di sforzarsi così tanto?

Asgradel..
Il braccio si sollevò, e la mano si allungò verso il cielo. Quando l'indice raggiunse l'estensione massima, un obelisco spuntato dalla candida prateria, il cielo parve tanto blu e tanto sconfinato da esser del tutto al di fuori della portata del proprio essere. Le labbra tremolarono, e i denti si chiusero su di esse in un morso doloroso. Il ghiaccio delle pareti della voragine erano cupe sbarre di una prigione che si stringeva sempre più sulle menti dei due individui, sempre più congelate e in balia di una coscienza aliena alla loro.

Il dito si ritirò, e la mano si richiuse in un pugno. L'ultimo fiato, l'ultimo battito, prima del buio. Le ultime parole esalate ad un essere sordo alla sua preghiera, e cieco al suo valore.
..perché non mi ritieni all'altezza?