Lucien Vs. Aang, Au fond du feu noir. Vs. I quasi Pooh

Non appena le palpebre si dischiudono e lo sguardo riprende vita, subito volta il capo verso la sinistra, si ritraggono gli occhi doloranti per lo spettrale bianco del cielo: non una piccola imperfezione, né un'ombra scura di nube in quella immensa distesa, così atona e allo stesso tempo gravida di colore. Riacquistato il controllo del suo corpo, dei polsi e delle dita, il guerriero si alza con la schiena a sedere ricurvo su se stesso, le ginocchia piegate fino ad incontrarsi con le palme dei piedi. Le iridi vermiglie ancora dormienti esplorano pigre il silenzio circostante. Le mani si stringono intorno a ciocche di erba secca, quasi come paglia dal bruno pigmento autunnale, e quelle si strappano dal terreno arido senza troppa difficoltà.

Sopravvivono, qualche misura più in là le rovine di un antico colonnato; si ergono verso l'alto, come dei di magnificenza e di rispettoso silenzio, le pietre e il marmo distrutti da quel semplice e pacato scorrere del tempo, e dall'abbandono. Un immenso cadavere nel mezzo della sconfinata radura di erba ingiallita e morta. I mirabili resti di un paradiso decaduto, il colore sciolto dalle colonne del monumento.
Lento Lucien si rialza in piedi, lo sguardo fermo e alto ad osservare quei begli ornamenti; mentre cammina e scopre il suo sogno, fissa il sommo tetto di travi in pietra poste una sopra l'altra, e sorrette dall'incessante fermezza dei pilastri. Ammira la grandezza del tempio dedicato alle divinità, e velocemente ne riconosce i particolari, le linee spigolose scavate negli alti cilindri di marmo, i tratti di rosso e di arancione che ancora vivono sull'ampio fregio di fronte a lui, a catturare gli occhi come fossero una trappola per le lepri del bosco. Cammina in avanti fino a poggiare i piedi e il rumore di passi sul primo masso, l'antico sentiero lastricato che conduce a quella celeste dimora. Avanza scivolando fra due colonne e si lascia infine avvolgere dalla loro ombra sacra.

Non un singolo fruscio, un ronzare di vespe oppure uno smielato richiamo di colomba; nessun rumore fastidioso o verso agghiacciante interrompe l'aria pregna di ricordi, in quel luogo. Eppure può sentire le voci del paradiso decaduto quando rapide si insinuano e si fanno strada entrando in lui: lo imprigionano senza dolore nella pace del suo desiderio. Sono dolci esclamazioni, risa di invisibili bambini che tutt'ora non smettono di correre e giocare nel labirinto, lo stesso che ora circonda lo spadaccino.
Così piccolo sotto i pilastri e le colonne rossastre, piccolo come un insetto rannicchiato sotto le pietre, che gli impediscono anche soltanto di potersi voltare e dare di nuovo uno sguardo alla luce esterna. Pare addirittura che quei fantasmi si confidino con lui sussurrandogli parole note.

Ma la loro lingua subito dopo è incomprensibile, ancestrale. Eppure per questo si fa anche attraente, e ha su di lui l'effetto di placare ogni accenno di turbamento ed eliminare i dubbi ancor prima che nascano nella sua mente.
E poi raggiungono le sue narici profumi freschi di vento, la sensazione di percepire esili figure dagli abiti di seta, fluida e che svolazza e si agita elegante nella loro danza; profumi che inebriano i riflessi e bevante amene che scorrono dolci fra le labbra.

Supera infine il labirinto, il suono sordo degli stivali che ritmicamente si dilata fra le colonne, a creare il suo magico eco; si ferma non appena vede di fronte a sé un'alta parete e nel mezzo un imponente arco rettangolare ad offrirgli il benvenuto. Il bentornato. Il colore è vivo sulla pietra, i personaggi disegnati dall'arte di qualcuno si muovono fra le esclamazioni e le risa dei bambini, e respirano chiudendo gli occhi lo stesso profumo e si intrecciano con gli ornamenti e le linee delle crepe sul muro.

Oltre l'arco d'ingresso, un'ampia sala totalmente vuota, se non fosse per il marmo in rovina e l'odore di nuovo secco di ricordi dimenticati. Le mura sbiadite, sul pavimento grigio i resti di parti del soffitto crollate, che si sono arrese anch'esse al peso del tempo; da quelle violente aperture la luce bianca del cielo inonda tutto con i suoi fasci eterei.
Nel centro della cella, una colonna radiosa perfora la penombra, e sotto di lei la vegetazione selvaggia e ingiallita ha penetrato il marmo e la pietra: i fili d'erba si protendono ad essa come una vecchia che non sente ancora di aver vissuto abbastanza. E seduto e inginocchiato dinanzi quei parassiti, un ragazzino. Vivo, è un estraneo. Così, d'improvviso la magia del paradiso decaduto pare affievolirsi, e la realtà dei suoi desideri si fa fittizia, falsa ed illusoria.

Seccato, lo sguardo torvo. Le pareti del tempio paiono quasi muoversi, il grande monumento agli dei vuole richiudersi lentamente su se stesso: il colore ancora vivo viene assorbito dalla grigia pietra, l'edera selvaggia si secca e si spezza, dall'altissimo soffitto scivolano rivoli di sabbia e trucioli, piccole pietruzze che si schiantano a terra. Il guerriero si ferma in piedi a pochi passi dal giovane monaco, le mani pronte ad incrociarsi sulla Sinistra e la Destra.

< Vattene. Intruso >

Si volta il ragazzino e, rapido, lo spazio intorno ai due muta, cambia aspetto, forma e colori. Risvegliatosi lo sconosciuto dalla concentrazione e il riposo con le gambe incrociate, ora l'universo dei sensi è plasmato dalla sua volontà: crescono rigogliosi steli verdi fra le spaccature dell'antico marmo, e la pietra si spezza e si incrina seguendo le linee curve e frastagliate. Lungo la grande sala, le pareti grigie e gli alti pilastri; risalgono le colonne morbide cortecce che emergono dalla superficie, nascono rami esili ed eleganti che si protendono verso la luce, portando con sé i fiori e i nuovi boccioli. Si sgretolano le mura, il soffitto maestoso del tempio si scioglie al vento e si dissolve nella polvere: restano piccoli muretti bianchi che si sviluppano come labirinti intorno a loro, custodendo fieri il giardino paradisiaco e la sua crescita perfetta. Fra lo spadaccino e il giovane monaco, un delicato sentiero argenteo che scorre come un rivolo scivolando accanto alle aiuole, e più in là un piccolo stagno placido e i petali rosei che fioriscono sul sottile specchio dell'acqua. Alle spalle del ragazzo, un cerchio di pacati gioielli floreali, colorati come ambra e attraenti come quarzo luccicante.

Senza rivelare nell'espressione del volto i suoi reali pensieri, il mezzo demone scruta il giovane monaco con fare superiore, il mento alto, cercando di leggere dietro i suoi tratti fisici. Il particolare che più attira l'attenzione sul ragazzo è quella linea azzurrina che percorre il capo completamente rasato, colorando la pelle della fronte ampia fino a raggiungere quasi i suoi occhi chiari, che gli pare rispecchino un modo di essere tranquillo e allo stesso tempo una silenziosa luce di determinazione. L'abito e le sue pieghe di seta seguono la sua corporatura ancora fragile, e le ampie maniche ingannano la vista su quale sia la vera possanza delle braccia; la pelle giovanile e rosea. Fra le dita della destra ora stringe un lungo bastone di legno: dev'essere uno di quei ragazzini istruiti alla meditazione e alla difesa del proprio corpo, e degli ideali, fin dall'infanzia. Uno di quei ragazzini che conoscono solo una piccola parte della vita.

Le ultime nubi e il bagliore pallido del cielo si diradano rivelando la distesa senza confini di azzurro tenue e il sole mattutino sorto da poche ore. I fiori si lasciano abbracciare dalla presenza radiosa, che illumina anche il cammino di pietra fino a quello sconosciuto. L'incontro con lui è stato improvviso e crudele, come essere colpiti, dormienti, da un getto d'acqua gelida: nulla ora è più semplice, tutto quello che gli è stato fino ad ora concesso dall'Asgradel è soltanto un temporaneo avverarsi di lui, della sua essenza. Ma per raggiungere quel miracolo -sembrava così vicino!- la via è lunga, tanto che la meta si fa dannatamente lontana e ormai inavvicinabile. E non gli è permesso neppure di aggrapparsi alla serenità e compiutezza di quella illusione, perché nel cuore di un altro vive lo stesso suo desiderio. Forse, chissà quanti altri attendono con la stessa esitazione. E lo spazio dei loro sensi diventa inevitabilmente un'arena.

E' troppa la delusione per poter rispondere alle benevole parole di quel giovane monaco, che ora dice di chiamarsi Aang: lui preferirebbe che stesse zitto, perché di fronte a quel fine così maestoso non può rivolgergli il suo interesse, ammesso che in una situazione diversa lo farebbe. Ora lo vede soltanto come avversario, e già i suoi occhi fissano la sua pelle debole, immaginando di squarciarla con le lame fredde, e riflette su dove colpire con le proprie sferzate per chiudere in fretta quella così complicata faccenda, e compiere il destino che gli è stato assegnato. Non avrebbe per lui importanza la sua sorte, e non avrà pietà per il suo essere giovane, dinanzi ai propri desideri. Dischiude le labbra cupe solo per poche ultime parole, la voce segnale di fermezza.

< Stai zitto, ragazzo >

Ma subito dopo quello balza agilmente all'indietro, allontanandosi da lui come se ne avesse paura. Del resto, è quella la prima reazione che solitamente provocano le sue lame nei foderi: agli occhi di chi le guarda, sono una palese minaccia. Ora la linea sul suo capo si carica di una particolare luce ed energia, come se avesse assorbito quella calorosa del sole stesso. Lucien la vede crescere di intensità, socchiude le palpebre e alza già la sinistra al volto per proteggerlo da quel bagliore; eppure, non è stato abbastanza previdente da evitare di lasciarsi accecare, quando un attimo dopo quello esplode improvviso. Lo spadaccino piega le gambe e barcolla leggermente, riaprendo immediatamente lo sguardo nella dolorosa attesa che riprenda a distinguere qualcosa di diverso dal bianco luminoso, e nauseante. E poi, un suono lungo ed acuto, forse minaccioso.

Le sue mani si sono graffiate contro la pietra ruvida e fredda, e lo pervade un dolore intenso alla sua gamba sinistra. Poco più in alto del ginocchio, una fitta agghiacciante, ma allo stesso tempo così calda, così bruciante. Si alza rapido a sedere, aiutandosi con i gomiti, e guardandosi allarmato attorno vede di trovarsi di nuovo fra le pareti antiche del tempio: il brusio di voci infantili gli riempie ancora la mente, di nuovo l'odore di vecchiaia e il senso di cupo mistero. A pochi passi da lui, il ragazzino estraneo. Non vorrebbe assolutamente restare ancora a lungo in quello stato, colpito dalla luminosa magia di un bambino; no, non importa se sia doloroso. Fra i silenziosi sospiri di angoscia -fuoriescono naturali, e così odiosi, dalla sua gola- e il fiato stanco, si affida alla forza della destra e delle mani per riportarsi, lentamente, in piedi. Riporta la sua testa in posizione fiera, una piccola goccia di sudore, o forse una lacrima dagli occhi abbagliati, scende lungo il mento e poi scivola via e cade e si schianta sul pavimento di marmo. E lo spadaccino stesso cade in ginocchio pochi attimi dopo, tentando inutilmente di correre in avanti, ansioso di sfogare la sua violenza. La ferita non smette di pulsare, il puzzo di bruciato non smette di insinuarsi fra le sue narici, dentro la sua mente e nei suoi pensieri: il colpo infertogli è stato duro, decisamente troppo rispetto a quello che avrebbe atteso da un ragazzo all'apparenza così fragile. Una piccola voce dentro di lui si ripromette di fare tesoro di questo particolare, mentre il mezzo demone riprende a sforzare il suo fisico per tornare in piedi.

Il suo equilibrio, tutto sulla gamba destra. Ciocche di capelli scuri gli nascondono lo sguardo rabbuiato, e l'istinto di gridare represso dal suo ego e dal controllo di sé; senza perdere altro tempo, incrocia le mani sulla Sinistra e la Destra, estraendole dalle loro custodie con il melodioso stridio metallico. Il suo respiro trema silenzioso, la pelle spettrale del collo si stringe nei brividi: il mezzo demone esegue senza esitazioni il suo rito macabro, e preciso alza le due lame su di sé per procurarsi una linea sinuosa di sangue sul petto, poco sotto ciascuna delle braccia.

Allora zoppica cadenzato in avanti, i denti si chiudono stretti per sopportare il nuovo dolore. Ma sullo sguardo una nuova luce, quando lo spadaccino si contorce e dalle sue ferite nascono le dita, le mani e i polsi. Scricchiolano le ossa dei due mostri, scivola il sangue nero dalla nuova carne. Trattiene l'urlo di dolore, la pietra del tempio gli risponde senza fermare il suo silenzioso sgretolarsi. E infine stringe con le dita dell'abominio la Nera e la Bianca; esibisce davanti a sé le quattro lame impugnate tutte insieme, in una volta soltanto, mentre si trascina in avanti, l'espressione severa e minacciosa, verso il ragazzo.

Le quattro lame come guardiani; sull'acciaio danzano sfuggenti le ultime luci pallide del cielo, la cupa colonna luccicante dal soffitto crollato. Le pareti del sacro altare agli Dei si piegano, sotto la pressione dello scontro fra le volontà, le crepe lungo i muri in rovina scivolano e scompaiono come gocce d'acqua sulla superficie fredda del vetro: la finestra in inverno. La pietra assorbe ramificato il colore, e il metallo delle armi viene investito dalla nuova luce calda e densa di mille mosaici sulla sinistra: sono i raggi del sole, attraversano il cristallo e colpiscono la sala con i loro getti di pioggia. Le scalinate di marmo in rovina si consumano, i ciottoli si spezzano e si sciolgono nell'aria ancor prima di infrangersi sul pavimento, rivelando il cuore ligneo fino ad ora nascosto al loro interno, il cuore colmo di fragile calore nel petto di una donna morente. Un gruppo di tre imponenti tavoli bruni, e spogli, che occupano la mensa in tutta la sua ampiezza, e ai lati di ciascuno file di panche che sono i posti a sedere per quei ragazzini di cui ancora si sentono le voci e le risa e i chiacchiericci, anche ora che tutto è silenzioso e illuminato di ordinata perfezione.

E gli pare quasi di sprofondare dentro quel nero, quando gli getta un rapido e purpureo sguardo, attratto dal suo umido e tenue grido: macchie di sangue sulle linee armoniose di ciano e bianco latte sul pavimento di cera. Venature vermiglie di cadavere sullo specchio del lago; un sorriso ed un respiro sulle labbra mute dello spadaccino, è lui con la sua presenza a contaminare la disciplinata purezza concepita dalle emozioni e i ricordi di quell'insetto, di quel piccolo monaco. E subito dopo la smorfia di dolore, le sensazioni profonde e acute della sua ferita bruciata; sibila con i denti e avanza lento contro di quello, vedendolo mentre il suo volto si contrae per qualche istante nella paura, gli occhi e le sopracciglia di disgusto, e il passo barcollante indietro. Lo sente pronunciare le parole di terrore alla vista del mostro nascosto in lui, e si chiede debolmente per quale ragione il suo timido spirito abbia riportato alla memoria un luogo simile, in un momento simile. Di fronte al dolore imminente e alle ferite. Moccioso, ti senti al sicuro, qui? No, ha frainteso tutto come fosse un gioco, stupido. Eccolo che salta agile da una panca sul tavolo, un sorriso dannatamente irritante e i lembi del vestito color della crema che ancora svolazzano per la semplice acrobazia. Alla sua scherzosa esclamazione, il guerriero si fa subito più truce negli occhi, avanza minaccioso portandosi fino a pochi passi dal tavolo e da lui. Come riesci ad essere così irritante, così infantile? Le lame tremano, decise ad infettare presto il ragazzo con i rivoli di sangue nero, che ancora aprono bagliori scuri sul filo tagliente; e il demone si muove lento, mentre quasi si dirada e distende nella mente il dolore profondo e pulsante, forte ad ogni battito del suo cuore. Ma già risalgono il corpo del giovane monaco scaglie d'avorio, lungo i disegni sulla sua pelle, ed irradiano i suoi occhi di luce densa, angelica. Le sue mani danzano frenetiche e richiamano dall'aria un elemento fluido: levita e si lascia attrarre verso una nuova forma che si rivela. E ora è acqua, ora intoccabile brezza bianca. Che cos'è? Quel suono leggero e continuo, quasi silenzioso: è lo stesso di pochi attimi prima -anche se le pareti mutevoli illudono il suo tempo-, è la debole voce di un potere bruciante.

Dannazione. Si piega sul volto di Lucien un nuovo ghigno di dolore, soltanto per il ricordo; ma si leva verso l'alto il suo gomito sinistro, e con lui la fiera spada. Repentina, fischia nel vuoto il suo lucente metallo, vibra immensa colpita da quell'essenza di latte. E quell'unico istante è una lunga attesa, ora che le venature incise sulla Sinistra vengono sommerse, ora che un'altra onda di calore avvolge il primo luccichio: non rimane più tempo da perdere. La luce si separa in mille scintille che schizzano fulminee verso il vuoto soffitto della sala, la Sinistra le ha sollevate e le indica con la punta come per mostrare loro la strada; e subito dopo si contrae il braccio, la lama come scure di boia scende violenta a fendere la stessa aria. Ecco che si infrange l'altro getto di energia mistica, acuminato: una pioggia di piccoli cristalli, come vapore e spiriti evanescenti. Rapito da quel repentino susseguirsi di colpi, il mercenario ancora non si ferma e non riprende il respiro, ma trattiene il sigillo sulle labbra chiuse, e i denti e la bocca doloranti per la stretta. Dai riflessi caldi emergono paurosi i contorni della sua figura spettrale, il mostro si scaglia in avanti e si chiude infine il suo furore con il rumore sordo, e netto, della Bianca spada violenta che si conficca in profondità nello spesso legno del tavolo. Il monaco è sfuggito alle sue mani assassine, è scivolato oltre e si è guadagnato così la salvezza.

Un'ombra sembra portare via il suo sguardo, calando sulle palpebre e sugli occhi penetranti come punte infuocate di frecce. Ora le pupille si stringono, piccole e crudeli, ora nulla può più arrestare la sua fredda determinazione. Nel breve silenzio che segue il suo slancio, il suo peso cade tutto sulla spada, il pilastro che sorregge il corpo sbilanciato per quell'infinito ardere delle ferite. Con difficoltà il piede destro arranca sulla cera e recupera l'equilibrio, mentre si solleva da terra l'altro stivale, logoro; dall'altra parte, i passi fermi del ragazzo sul pavimento solido, e i secondi che scorrono rapidi, senza alcuna pietà.

Allora il demone senza più nessuna parola alza le mani e le incrocia per restituire ai loro foderi le spade segnate dalle incisioni, e di colpo abbandona dalle dita del mostro la Nera: il suo clangore metallico si ripete in un eco di rabbia, graffiando famelico il corridoio perfetto fra i due tavoli. Nel suo gesto, la sfacciata sicurezza di aver escogitato qualcosa di diverso; tutto, pur di distruggere i suoi ostacoli. Si piega leggermente con la schiena, il dolore riprende ad attenuarsi, le dita dei tre arti, ora libere dal peso delle armi, afferrano i due bordi laterali della lunga panca sotto di lui: proprio quella su cui poco prima il ragazzo ha mosso un rapido passo, avvolta dal vociferare illusorio dei ragazzini legati a quel posto, posta insieme a tante altre a seguire la linea del lungo tavolo. E' pesante, scura e forte come tratta da un albero secolare; quattro cilindri la sorreggono. Quasi grugnendo con la gola, lo spadaccino la solleva tutta di colpo, la spinge quindi verso la sua destra e la lancia per aria, tenendo tuttavia le sudate mani ben vicine. Si fanno allora strada sul dorso di quelle, lungo i nervi tesi e le nocche e le falangi e unghie, i chiari e tenui rigagnoli di grigio, invisibili. E Lucien riprende sotto il suo dominio il nuovo strumento di morte, afferrandolo alla sua estremità sinistra per concentrare la maggior potenza possibile sugli spigoli dalla parte opposta: l'abominio che cresce dalle sue ferite si mantiene saldo attorno all'elsa della Bianca, perché il guerriero non sia trascinato dalla sua arma. La stessa che ora comincia ad agitare con fatica in direzione del ragazzo dal capo rasato.

Acuto e straziante, è l'urlo di un sacrificio prima di essere definitivamente privato della propria vita, in nome di qualcosa di più grande. La voce debole ed innocente, la purezza che si pensa gli Dei apprezzino tanto. I colori dei mosaici e le vetrate si spengono, si consumano, si rompono: vengono assorbiti dalle mura, risucchiati da impietose crepe e graffi e solchi: scorrono come torrenti insuperbiti dal diluviare d'autunno, e tutto diventa di colpo vecchio, la sala cade in rovina. Soltanto tracce di decadimento, di abbandono e di oltraggio, i segni di un incendio, i segni di un assedio: tutto questo è tornato nel riecheggiare di quel singolo grido. Attorno al mezzo demone, le chiazze di sangue sul pavimento si diramano come inchiostro fondendosi con l'immagine dei suoi desideri, e accanto alla Nera la pietra si spezza in una breccia: la linea nel suo feroce stridio conficca i suoi artigli nella mente. Macchiare, rigare, rovinare, imprimere le tracce nella fredda sala. Ora quel posto è suo. Solo macerie che presto prenderanno a creparsi e crollare, per il peso dei segni e di tutto i ricordi. Pervadono i sensi.

Sul volto dello spadaccino, le labbra contratte e gli occhi di perfidia: in loro si vede la follia, la sicurezza e la brama che spinge un uomo a tutto, pur di realizzare il suo volere. Inaudita violenza, trascina verso sinistra la panca, anch'essa percorsa dai suoi solchi, e ora il riflesso sulle sue iridi vermiglie attende soltanto l'attimo in cui il legno si scontrerà sul fragile ragazzino. E gli fracasserà la testa. I denti si stringono, le mani lasceranno la presa dopo l'impatto, e la carne abominevole proverà il dolore degli aborti che ritornano a nascondersi dietro le ferite.

Quando il legno si schianta contro l'esile corpo del ragazzino, le vibrazioni del colpo lo percorrono insieme alle crepe, rompendolo, fino a giungere come brividi nei sensi affamati del mezzo demone. Scuotono il suo volto, le labbra e gli occhi che si piegano in una breve smorfia, le pupille immobili di soddisfazione nello stesso momento in cui si infrange sul capo del giovane monaco, e si spezza nel grido di mille schegge taglienti; sale repentino, aggrappandosi lungo la schiena, il piacere e il godimento, e si libera in un respiro lieve dallo spiraglio della bocca. Le urla, i rumori di rovina, le macchie e la confusione, un bagliore di luce bianca. Nel culmine di esaltazione di quel luogo spettrale, l'arma inusuale e di peso immensa vuole trascinare con sé le mani che a lei si sono strette, fredde e pungenti come scheletri e bramose di nuovo sangue. Ecco, ora il sguardo si fa più lontano e incerto, nell'attimo lento e grave le dita abbandonano all'irruenza del vento il loro macigno, e così resta soltanto il silenzio della sua rovinosa caduta: prima che penetri la foschia della sua frattura, la sottile nube di battaglia, e si precipiti nel tonfo contro il tavolo distrutto dai segni, e graffi nell'altro stridio sulla sua superficie. Fino a scivolare oltre di esso e cadere ancora, spinto giù alla morte del precipizio dalle mani nere del guerriero: ora si contorce sul marmo, cimitero di trucioli, e il tempo che scorre insano in quel luogo d'istinto non lo risparmia dai fendenti di invisibili spade, dal consumarsi inesorabilmente in se stesso.

Sollievo: senza fine e senza respiro. Gli occhi rossi si spostano indolenti, come fossero stanchi, sul ragazzo in piedi di fronte a lui, il tavolo marcio soltanto a separarli. I suoi piedi esitano, nel suo barcollare pare che presto debba perdere l'equilibrio e cadere a terra, confusa la mente; la testa fra le dita, che tastano frenetiche il dolore della ferita sulla tempia. Il viso basso, la voce tenue e il tremolio dei denti che cercando rifugio mordendo il labbro, le parole scivolano con fatica dalla sua bocca: e infine sussurra. A quell'ultimo alito, il fiato del mezzo demone torna a scorrere nella sua gola e il suo tono di rabbia si spezza in cupi sibili, mentre si getta sul ripiano sotto di lui con le braccia di uomo, stringendo i pugni. Si libera la mostruosa presa sull'elsa della Bianca, conficcata nel banchetto di quercia; macchie di nero sulla lama, il palmo di mano si allontana da essa aprendosi quasi come in un addio, un'indesiderata separazione. Ma i demoni devono ritornare nella loro tana, nascosti fra brandelli di carne all'interno delle sue viscere. Non può fare a meno di premere freddo con la fronte sul legno duro, stringere il respiro e aspettare che tutto sia di nuovo finito: una goccia di sudore scende e bagna i solchi e i graffi. In pochi istanti le ferite sul petto richiamano i due figli ciechi, desiderosi soltanto di sfogo. La pelle si lacera, dolore! Il vestito nero intriso di sangue si ciba di quel suo calore, lasciandolo scivolare nei suoi rivoli quando ne ha ormai bevuto troppo. Si contorcono le falangi, spilli aguzzi di ragno, per poi scomparire dentro di lui come il silenzio dopo un lungo bacio; il guerriero smette di gemere.

< N-non vedi quanto sia meraviglioso questo dolore?
Soltanto con il mio sacrificio potrò avere il tuo sangue,
e macchiare con esso questo Desiderio.
Per sempre >

Teatrale. Si rialza in piedi spingendosi con le mani, solleva il capo: un ghigno, un sorriso macabro strappa il suo viso, a instillare in quello paura e terrore, a rosicchiare i pensieri dentro la sua testa dolente. E allo stesso tempo un grido d'incoraggiamento per se stesso, non avrebbe molta importanza anche se fosse una mera menzogna: è grande la sofferenza che le sue ferite lo costringono a sopportare, eppure il mezzo demone mostra di poter nutrire il proprio ego di quel suo sangue nero. Cresce ancora in lui la perversione delle lame che squartano la carne, che si sporcano di rosso e ne fanno dono al pavimento sotto i piedi della vittima: è questo l'istinto di un demone, il desiderio che si maschera della sua umanità e fine bellezza. Non esiste giudizio: soltanto brama e soddisfazione.
Ora è tutto preparato, la corda si fa ogni secondo più stretta attorno al tenero collo del monaco: un ragazzino come lui è raro a vedersi per le sue miracolose capacità, ma avvolto dai suoi abiti bianchi non avrà mai conosciuto quello che la sua gente chiamerebbe errore, trasgressione, male. Non ha mai potuto ottenere nulla dal frutto aspro della vita un uomo che non ha la forza di cadere nel suo istinto, di trarne piacere e di riconoscersi sia in esso che nel controllo del proprio io. Le parole che quello recita con tale fede gli insegnano soltanto a fuggire dal suo vero essere, a cercare un'illusione senza macchie.

Lo fissa crudele, sicuro di penetrare la sua falsa fermezza con il solo sguardo, e il sorriso del boia sulle labbra. Sibilante stridio, quando solleva in alto, verso le polveri che crollano, e possiede con le dita la sua fiera Destra, destandola dal breve riposo della sua custodia: l'acciaio danza leggiadro in aria, disegnando elegante e perfido la metà perfetta di un cerchio, una eterea runa di maledizione. Raggiunto silenziosa il suo apice, la lama viene abbagliata dai riflessi caldi e spettrali del tramonto sul cielo; si è sgretolata sopra di loro la pietra, né resteranno imponenti ancora per molto tempo le pareti della sala. Il banchetto in rovina ora rivela le nubi rosse e pesanti alla vista, più in là i nuovi resti di antiche torri, le mura di un forte, i pali neri di legno. Una cittadella distrutta; i segni di una guerra, di molte battaglie, di un incendio nella notte e di una mortifera carestia. Un bagliore bianco striscia sul pavimento.
Non c'è più tempo: trattiene il respiro, incalzato dal dolore, e la lama da lui impugnata si abbatte rabbiosa sul tavolo che, marcio, si spezza in due metà lungo la precisa linea del colpo. Così distrutto, cade gridando contro la pietra sotto di lui, e i suoi resti soffocano come una ghigliottina la luminosa serpe; ma soltanto dopo che la nebbia di trucioli si è diradata il guerriero ha modo di rivedere il volto di colui che ha dato vita al tranello. E il suo sguardo è ora più lontano, forse quegli occhi pensano già alla fuga: indietreggia di due passi, sussurrando qualcosa di incomprensibile, muto per i lamenti e le voci che infestano quel luogo.

< C-che cosa credi di poter fare, ancora?
Sei nelle mie mani, ora >

Il ragazzino si lascia sfuggire un grido, balzando all'indietro e sfuggendo per poco al masso che si sarebbe schiantato sul suo corpo debole; scivola e inciampa, contorcendosi frettoloso come una lucertola striscia via con le mani e con i piedi. La cupa ombra che incombe sui due è stato il culmine di sopportazione per lui, e d'un tratto la sua salvezza sarà stato il pensiero pulsante nel suo cuore. Ma la vista della sua disperazione scompare ben presto, inghiottita dalla pietra che crolla dal cielo. La terra trema, il guerriero cade in ginocchio tenendo pur salda la stretta sulla spada: nel momento di massima eccitazione, ora che l'istinto e il demone prevalgono del tutto nel suo animo, l'arma è il sussurro di una parte della sua coscienza. Come se avesse lui stesso paura delle emozioni che stravolgono il mondo del Desiderio ai suoi occhi. Ma che cos'è? Si scioglie il colore rossastro all'orizzonte, si innalza una grande torre. Tutt'attorno allo spadaccino le macerie si radunano, spinte da invisibili venti e spiriti, mosse dal canto e dalle urla e dall'odore d'incenso: ha preso forma un cerchio imperfetto di rovine, e le rocce si ammassano salendo in alto con una spirale. Lo spazio si sgretola, altre rocce nascono dal cumulo. Il rombo di distruzione e costruzione, e il rumore assordante! Cresci, cresci, cresci. Sempre più in alto, turbine di pietra, realizzati agli occhi, anima! Non smettere, qui tutto è lecito grazie all'essenza di Asgradel: qui puoi mostrare quanto sei imponente, incrollabile, un'obelisco di sensazioni e certezze.

Ma nulla più rimane di quei sensi, perché il mezzo demone si accascia alla sua sinistra, e le sue forze si affievoliscono come quelle di un bambino cullato dalle sue coperte, addormentandosi di notte. Mentre il suo sguardo rimane perso nel vuoto, carezzato dalla durezza e dall'orrore della rovina, la torre continua imperterrita a crescere.