Sacramento di Unica Vera Fede

Era in piedi nel mezzo di due dame truccate come geishe, guardie del corpo personali che l’avevano accompagnata lungo il viaggio. Dietro di lei la rappresentanza dei suoi samurai, dei suoi dignitari, dei suoi prediletti. Era arrivata nella capitale al mattino, con occhio critico aveva valutato i cambiamenti intercorsi nel tempo della sua assenza. Con un piacere sottile, di quelli che si condensano in un pizzicore sotto la gola, aveva scoperto che qualcuno ricordava ancora il suo nome e il suo aspetto. Credevano sarebbe arrivata vestita come un’esotica emigrata, che avrebbe rivendicato la propria estraneità. Ancora una volta si era divertita con loro. Le mani coperte dai guanti neri lisciarono le gale della lunga gonna. Nessuna dama d’Occidente avrebbe potuto essere elegante quanto lei. Rose di tessuto candido nel nero di pizzi stratificati, il corpetto di tessuto intrecciato, una rosa dipinta d’oro tra i lunghi capelli lasciati sciolti. Nulla lasciato al caso, nulla nel trucco, nella cura dei movimenti e degli sguardi. La mano del costrutto l’aveva guidata per le strade, alle spalle dei Sacri rappresentanti del culto del sovrano, i Corvi. Aveva pregato con loro, si era inchinata con loro, aveva chinato lo sguardo all’ingresso nel grande duomo, collocandosi pazientemente al proprio posto. La penombra l’aveva avvolta, discreta, nascondendo i suoi occhi d’acciaio alla folla che li circondava. Loro, i prediletti ammessi quel giorno nel luogo più sacro. Loro, divisi eppure riuniti sotto un unico dio, un unico impero, un unico potere. Non aveva mai creduto negli dei, nella fedelà, nella trascendenza. Aveva sempre pensato che la religione fosse il miglior mezzo per assoggettare i popoli. E ora si trovava nel mezzo del rito più sfarzoso, con l’espressione più compunta possibile, a ripetere frasi toccanti scritti dai migliori poeti. Guardava Zeno, valutando quanto potesse essere realmente pericoloso. Si domandava cosa avrebbe detto Ray vedendoli in quel momento. La luce investiva il celebrante solo di striscio, e quasi credette che sarebbe stato assiso al cielo. Per un attimo pensò che tutti loro lo stessero vedendo, il volto di Ray impresso in quel volto. Per un attimo credette che sarebbe successo veramente. E fu totalmente partecipe, assorbita, inesistente. Fu il Sovrano e la sua corte, fu il Consiglio e smise di essere Fleurdalys. Fu solo un attimo, poi il suo sguardo carezzò uno dei dignitari del regno meridionale. Ammiccò, prima di inclinare la testa verso Marchosias, in piedi alla sua sinistra. “Una volta ci ho ballato”. Sottintesi. Ironia. Vuote memorie. Appena un sussurro, e tornò a chinare il capo di nuovo. Un sorriso sarcastico le aleggiava sulle labbra, apparendo e scomparendo così come i giochi del sole sulle sue guance d’ambra.

La città, la Corruzione... erano cambiati.
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« Awakening »


Non aveva idea di cosa fosse accaduto a quella bellissima città dominata da un bianco maniero. L'ultima volta lo aveva visto splendere sulle teste di quei piccoli, infidi esseri qual erano i suoi fratelli umani, bellissimo nel suo candore sotto il sole di mezzogiorno. I suoi occhi bicromi avevano osservato poi le mura, e infine erano scesi per vedere i volti di chi, uno dopo l'altro, l'aveva accolto all'interno del Leviatano. Vrastàx e Dalys - la sua prima prova, una donna a quel tempo senza nome che somigliava così tanto a Lilian da avergli fatto perdere il controllo, addirittura. L'aveva attaccata, quella volta, e non se l'era ancora perdonato.

Fatto stava che la città era cambiata, da allora. Aveva nome Basiledra, ora, ed era la capitale delle terre del Fu Re che non perde mai, che non aveva avuto l'onore - né il desiderio, in realtà - di conoscere. Solo le mura della sua bellissima città e la vitalità di quest'ultima lo avevano attirato. Doveva esserci qualche festa quel giorno, comunque: quando Seraph entrò nel centro della città una fiumana di gente lo rapì, portandolo al cospetto di un immenso Duomo consacrato a qualche Dio di cui non conosceva il nome. L'angelo si fermò poco prima dell'entrata, al riparo dalla folla. Era riuscito a trovare un angolino, un riparo, per osservare meglio la gente e il luogo.
Da quando era entrato nel Clan - perché aveva capito che di quello, si trattava - non aveva ancora avuto modo di conoscere nessuno. Nessuno. Temeva che le sue immaginarie catene, che sentiva pesare ai propri polsi, non sarebbero mai svanite a quel punto. La sua missione stava miseramente fallendo.
In quella folla doveva esserci qualcuno, però. Qualcuno che potesse aiutarlo ad amare quei rozzi, violenti esseri umani suoi fratelli.
Fu mentre si sporgeva per osservare gli alti pinnacoli della chiesa che la vide: bellissima nei suoi abiti così particolari agli occhi del giovane angelo, circondata da un seguito variopinto, quella donna entrò nella cattedrale a passo sicuro. Era Dalys, era lei, ne era sicuro. Gli occhi del ragazzino-angelo brillarono e la decisione di entrare seguì immediatamente la scoperta. Non gli importava del rito a cui avrebbe presenziato - non era contro né a favore di altri culti, lui venerava il Padre e tanto gli bastava: gli esseri umani erano liberi di fare ciò che desideravano, in vita - voleva solamente capire cosa ci facesse lì la donna. Non poté, però, non rimanere affascinato dall'interno di quell'edificio e dalla sua struttura: la luce che proveniva dall'alto colpiva il suo centro esatto, e in quel punto, su un piedistallo - cosicché tutti potessero vederlo, evidentemente - vi era una figura insolita agli occhi del Serafino dai capelli albini, che seguì la dama fino a che ella non si sistemò nell'area est.
Rimase molti passi indietro rispetto a lei, probabilmente nascosto dietro ad altre figure molto più alte: le sue vesti, le stesse con cui ella lo aveva visto al suo arrivo, troppo larghe per lui e così semplici, lo aiutavano a farlo passare per uno degli abitanti più poveri della città; al contrario, i suoi tratti dolci e levigati, gli occhi uno color ghiaccio e l'altro color ambra, non lo aiutavano affatto nell'impresa.
La spiò, - mentre il sacerdote iniziava a recitare alcuni versi che lo fecero tremare, tanto erano simili a una profezia di morte certa alle sue orecchie: "Come possono trovare conforto in queste parole, gli esseri umani? Non riesco a capire... Perchè?", si chiese rabbrividendo -, e continuò a farlo anche mentre altri dignitari, in pompa magna per l'occasione probabilmente, cominciarono ad avvicinarsi a Dalys e a rivolgerle la parola.

Eccolo lì, finalmente. Aveva atteso del tempo prima di rientrare a Basiledra, perchè aveva paura della reazione che avrebbe potuto avere. Cosa avrebbe provato, una volta arrivato lì dove il potere del Sovrano era più forte; lì, dove convergevano le fauci del Leviatano, pressando con forza titanica su coloro che si trovavano nella capitale. I corvi erano ora presenti nella vita cittadina, prendendone parte come se vi fossero sempre stati. E forse - Aang ne era dannatamente sicuro - era davvero così. L'imponente cattedrale che si stagliava di fronte la piazza del Re ne era prova tangibile.

Prima di tornare finalmente al sud era passato ancora una volta dai Picchi Innevati, facendo fede al suo dovere e risolvendo quei problemi che richiedevano la parola di un Consigliere. Era stato lì che aveva ricevuto l'invito, esteso a tutta la nobiltà del Nord, di presenziare alla prima, vera, cerimonia del culto del Sovrano. Shakan non si vedeva da qualche giorno, ma Aang non ne sentiva la mancanza: nella loro ultima chiacchierata era stato chiaro, cristallino. Il monaco avrebbe preso le sue decisioni, avrebbe agito, avrebbe forse sbagliato, ma da solo.

« Così sia. »

Sussurrò, di fronte i pesanti portoni della cattedrale. Per l'occasione aveva messo le sue vesti migliori: fasce di tessuto color panna avvolgevano il suo corpo esile, cornice di quella - di un blu pacato - che gli si incrociava sul petto. Il capo glabro era scoperto, lasciando in bella vista i tatuaggi di un vistoso celeste, una freccia aguzza che si ripeteva sui dorsi delle mani affusolate. Finalmente senza gli opprimenti cappotti di lana e le palandrane di pelliccia, Aang si sentiva più leggero, ma non per questo meno insicuro. Inspirò a fondo, battendo il suo fedele bastone sul marmo lucente del pavimento, poi entrò.

...

La cerimonia fu lunga e tediosa per il monaco: all'apparenza sembrava un ruscello tranquillo, limpido come un cristallo, ma sotto la superficie era nervoso e contratto. Aveva preso posto vicino il suo signore, che aveva seguito la cerimonia sussurrando le litanie del Corvo con regolarità. Aang si era limitato a chinare il capo nei momenti adatti, imponendosi la calma e ascoltando tutto con una pazienza che non credeva nemmeno di possedere. La sua commedia durò finchè Zeno - Pontefice del Sovrano - non mise fine a quella tortura, sancendo la fine della funzione con l'ennesimo canto corale.

Finalmente..

Diversi uomini ne approfittarono per avvicinarsi a Shakan, ma questi prese congedo da tutti loro con calma marziale, iniziando a incamminarsi per la navata a passo veloce, quasi temendo di essere interrotto l'ennesima volta. Aang, sempre attento alle formalità che gli competevano, lo seguì distanziandolo di un passo, camminando alla sua destra. Attraversarono mezza navata, quando lo Spettro rallentò, fin quasi a fermarsi. Anche il monaco ora, guardava nella sua direzione.

Quella è..

Il suo signore lo cercò con lo sguardo, facendogli cenno di avviarsi in quella direzione, iniziando a camminare senza assicurarsi che avesse seguito il suo ordine: Aang fu rapido ad accodarsi, tenendo sempre gli occhi sulla creatura che aveva attirato le loro attenzioni. Al loro fianco, il monaco riconobbe e salutò Gaara.

« I Canti d'oriente intonano delle tue grazie, Regina... »
« ...posso omaggiarti dei miei complimenti? »

Aang chinò il capo, atteggiandosi in un breve ma evidente inchino.
Quella - si disse - doveva essere davvero Lady Dalys. Può un uomo o una donna che sia, andare incontro a un cambiamento così formidabile?

La disperazione che ardeva inestinguibile nei suoi occhi era sparita, sommersa da una regalità che stordiva coloro che avevano l'onore di subire il suo sguardo. Tutto, dalla sua postura allo schiudersi delle sue labbra, dall'ammiccamento dei suoi occhi ai movimenti controllati delle mani, ispirava sicurezza e rispetto. Una donna ben diversa da quella che Aang ricordava a Porto Oscuro: seduta al limitare di una piazza di mercato, sporca di fango e sangue, gli occhi ricolmi di una disperazione senza voce.

Nonostante i suoi pensieri il monaco rimase in perfetto silenzio, lasciando ovviamente la parola al suo signore. La curiosità del ragazzo venne presto catturata da uno degli accompagnatori della Regina d'Oriente: un costrutto, un golem, un artefatto animato. L'ultima volta che il Manipolatore si era imbattuto in una di quelle cose - a Barta - era stato preso di forza e sollevato sulle sue spalle possenti, quindi ne aveva un ragionevole timore. Deglutì inutilmente nella gola secca, ma continuò a rimanere in silenzio, limitandosi ad assottigliare lo sguardo e a seguire la conversazione. Quasi un golem lui stesso, non avrebbe portato disonore al suo nuovo ruolo per colpa delle sue paure.

Al suono della voce di lui, le due geishe si irrigidirono. Nonostante gli abiti occidentali che erano state costrette a indossare non avevano perduto la scioltezza dei movimenti. La Rosa vide le dita scivolare tra le pieghe delle gonne, dove armi letali erano state opportunamente nascoste. Non si scompose, non lasciò che le si mettesse fretta. Nonostante avesse riconosciuto la voce di uno dei pochi uomini degni di sedere nel Consiglio, di una delle menti vicine al Sovrano, atteggiò il proprio volto a un’espressione di sorpresa, mentre lentamente voltava il capo nella sua direzione. Ciocche scure le fluttuarono attorno, accompagnando il moto di consapevolezza delle labbra, il socchiudersi delle palpebre, il fluido abbassarsi delle ginocchia in un ossequio da pari a pari, né un inchino né un segno di disprezzo. Non sapeva cosa pensare di quell’uomo, poco più che un’ombra all’apparenza, ma abbastanza potente da aver stretto un regno nel palmo della propria mano. E come la fiera che non sa di quali armi sia dotato il cacciatore, così gli mostrò il proprio sorriso tagliente, il proprio sguardo circospetto, il guizzare attento degli occhi grigi. “Temo di non meritare tanti complimenti, Lord Shakan. Non quando le leggende dei bardi sulle tue imprese sono giunte fino alle mie orecchie”. Posò lo sguardo sul seguito dello spettro, e si domandò se fosseo tra coloro che erano sciamati come cavallette tra le mura inespugnabili per porre lo scettro nelle mani del loro signore. O se lui, e lui soltanto, fosse stato capace di rendere ragazzi come quelli dei combattenti invincibili. Ricordava il ragazzino tatuato. Lo aveva incontrato in un’altra occasione, quando era debole, indifesa. Quando aveva desiderato amare e aveva perso tutto. Gli dedicò un mezzo sorriso malinconico, ammiccando. Una come lei, amante dell’insolito. Una che godeva nel circondarsi di stranezze, non poteva che apprezzare un tanto eccentrico accompagnamento. Ragazzini al seguito del Signore del Nord, a sua volta vestito come un comune viandante. Si portò una mano alle labbra, mimando una smorfia di improvviso dolore. “Una cerimonia commovente, non trova? Stavo giusto per far notare al mio seguito come lacrime di commozione siano sfuggite agli occhi di tutti quanti”. Inclinò la testa, così da poter guardare per un istante gli uomini e le donne del proprio seguito. Anche senza alcun potere avrebbe potuto interpretare facilmente i loro pensieri. Una fossetta le si disegnò sulla guancia sinistra, preludio di un sorriso troppo irriverente per essere possibile. Ben presto, però, tornò a fissare lo spettro, e questa volta lo sguardo di lei diceva molto più di quanto avessero fatto le sue parole. Parlava del potere di Corvi, un potere alimentato dalle menti che erano appartenute al Leviatano. Un potere inesauribile, pericoloso più di tutti i loro eserciti, invincibile proprio perché invisibile. Parlava di quel dio irraggiungibile che sarebbe stato utilizzato per misurare ogni loro peccato e giudicare ogni loro azione, nascondere ogni sotterfugio. Raccontava di come avrebbero dovuto incanalarlo, sfruttarlo al più presto, materia grezza per i loro interessi e quelli del Regno. “Conto di consentire ai Corvi di costruire un tempio nelle mie terre. Trovo che la loro presenza porterebbe pace e serenità tra la mia gente”. Trovo che siamo entrambi dei bugiardi. Trovo che la religione sia l’oppio dei popoli. Un po’ come la guerra. E trovo di non desiderare una nuova guerra. Specie non con lei, Shakan. E spero che lei sia d’accordo con me. Perché in due è molto più facile costruire alleanze.

Poteva sentire i cori.
Era una melodia strana, ipnotizzante. Circondava ogni atomo del suo essere, lo percuoteva. Qualcosa di maestoso ed imponente nel flusso dei canti lo invitava a raggiungerlo, era come una promessa. Vieni, e ti darò ciò che cerchi.



Quando Verel entrò nella Cattedrale, seppe per certo che
tutto ciò che pensava di sapere sul Toryu
era cambiato.

Il monumento di pietra che era la Cattedrale era un organo, vivo e pulsante. Era la nuova vita, rappresentava ciò che è nuovo, ciò che è giusto. Era la fede fatta pietra, la fede fatta vetrate. Grande, grandissima. Esisteva solo lei, e tutto ciò che scemava dentro ed attorno non importava. Verel era ancora avvolto dai canti che risuonavano in modo soave tra le mura. Il vociare dei presenti era solo un piccolo elemento di disturbo in quella opera.
Opera così piena di menzogna.
Verel quel giorno indossava una lunga mantella nera ornata da arabeschi argentei che ricadeva fino alle ginocchia. Il suo movimento ondeggiante mentre il ragazzo faceva i primi passi all'interno della struttura non faceva che sottolineare la mancanza del braccio destro. Tuttavia Verel non se ne curò, impegnato com'era ad osservare. Con l'unica mano andò ad accarezzare l'elsa di Narada, lasciandosi rassicurare dalla sua presenza. Si, perché era quasi spaventato da quel luogo. Era così pieno di misticità che il ragazzo si trovava incerto se credere o meno che tutta quella fosse opera del Sovrano. No, il Re è morto. Il Re è Sennar. Ray non è qui.
Fu in quell'istante che vide Shakan, e vide Dalys. Lei la riconobbe appena. La prima volta la aveva vista come una mera immagine illusoria, e niente più. Tuttavia sapeva che era lei, che era la donna che aveva causato tanto sfacelo e morte durante la spedizione.
Verel chiuse gli occhi, e cercò di non vedere nessuno.
Quello non era il suo mondo
non erano i suoi affari.
Rimase nell'ombra, appena affianco della grande entrata. Era solo lì per assistere, non per parlare, o per dei stupidi giochi di potere. Se in quel momento si fosse avvicinato, non ne avrebbe ottenuto nulla, ne non delusione. Stette fermo, concentrandosi sul cantico che veniva intonato dal Corvo.

Ricorda, viandante che vai sulle vie del Sovrano
sii pronto ad accogliere la morte.
ciò che tu sei, io ero
ciò che io sono, tu sarai
che s'io posso esser polvere, tu pure puoi...

Erano parole crudeli, non erano le parole adatte ad un Dio, si disse Verel. Eppure quella società si fondava su un culto fatto di mistero ed ignoranza. Pregate il Dio! dicevano. Ma il Re è morto. Non è un Dio.

Ed io non prego i morti.
Tutto ciò che voglio è ricordarli.

C’erano stati tanti nomi prima di quello, di Basiledra, tanti nomi che non ricordava più; c’erano stati tanti uomini che avevano servito quel clan e ce n’erano stati altrettanti altri che l’avevano tradito.
C’era stato un uomo capace di creare, distruggere e poi di nuovo ricostruire lo stesso mondo che aveva fatto nascere.
C’era stata una storia per ognuno di quei guerrieri che aveva varcato le candide mura di quel tanto ormai defunto bianco maniero, che più bianco e maniero non era.
C’era stato.
E forse nessuno più narrerà di quelle vicende, nessuno più saprà riconoscere il vero dal falso. La storia diventerà leggenda e la leggenda un giorno fandonia.
Tra le ceneri e i fuochi, gli odori inebrianti degli incensi, i canti, gli sguardi indiscreti e le teste abbassate si mescolavano i passi comuni di un uomo, uno fra tanti, che cominciava a conoscere il nuovo risvolto di quel mondo.
Un’immensa e appariscente cupola sovrastava sopra di lui, ma per quanto meraviglioso fosse lo spettacolo non si azzardò nemmeno per un attimo ad alzare la testa.
C’erano state battaglie e guerre, vittorie e sconfitte, c’erano stati guerrieri che erano diventati eroi e altri che erano stati lasciati nei campi di sangue a morire. C’erano stati i trionfi del bene e in ugual modo quelli del male.
C’era stata la vita e c’era stata la morte.
Alcuni corpi lo sfiorarono, la gente sembrava ammassarsi e spingersi verso il centro di quel luogo, non sentiva le voci dei suoi fratelli e la calma in quel luogo pareva regnare.
Vide volti sconosciuti e altri familiari, vide alcuni pregare e altri ancora farsi mangiare dal silenzio.
Sedette in mezzo agli uomini, tra i più i comuni e tra i più poveri, sedette lì perché voleva confondersi tra le facce di quella gente stanca e provata che cercava solo la luce della speranza fra tutte quelle odi e quei profumi.
C’erano stati momenti migliori di quelli che stava vivendo, c’era stata anche la pace per lui e per i suoi fratelli.
C’era stata la vita e la vittoria, l’unione e la forza di provare ad avanzare, di continuare a sperare.
C’era stato tutto ciò che un uomo poteva desiderava e Vrastax l’aveva ottenuto assieme agli altri, ai suoi compagni d’arme.
C’era stata la fine però, una triste fine di quel sogno che non era più possibile riprodurre nella sua mente.
E questo perché l’ultimo dei Vittoriani non aveva più chiuso occhio da quando il mondo, il suo mondo, era stato schiacciato e ottenebrato nella sua stessa anima.
Quando prese posto alcuni di loro si girarono per guardare chi fosse, o meglio per riconoscere l’uomo che aveva avuto l’idea di mettersi vicino ai malati e ai reietti; gli parve per un attimo di essere toccato come se alcuni di loro volessero vedere quanto povero fosse e mentre accadeva ciò sentii alcune voci pervaderlo, i suoi occhi si socchiusero e il calore lo intorpidì, da molto tempo non sentiva quella meravigliosa sensazione.

“Pare sia questo il modo in cui ci si debba sentire per stare bene.”

Una cerimonia religiosa. Nulla di più scontato pensò mentre, subito dietro la Nera regina, s'affrettò ad entrare nella Cattedrale. I Sudditi - Cittadini o Vassalli che fossero - presero posto intorno al Corvo che avrebbe recitato la litania, Zeno, colui che s'era fatto portavoce e profeta dell'Unico Re.
Come la Rosa dei Venti che adornava il marmoreo pavimento, i Reggenti degli Antipodi presero posto su ognuna delle quattro braccia. Dalys, la Rosa d'Oriente, Shakan, il Fantasma del Nord e poi lei, quella che lo aveva preso con sè, mettendolo a capo della Guardia della propria Fortezza.
Rekla Estgardel, la Nera Regina del Sud.

Ricorda, viandante che vai sulle vie del Sovrano
sii pronto ad accogliere la morte.
ciò che tu sei, io ero
ciò che io sono, tu sarai
che s'io posso esser polvere, tu pure puoi.

L'aveva accolta più d'una volta, quella puttana.
Tante volte aveva riso mentre il caldo sangue dei nemici fluiva dalla lama fino ai suoi gomiti, in un ultimo rivolo di speranza prima di gocciolare a terra. Fin troppe volte aveva danzato con lei prima di rifuggirla. Per due sole volte, invero, ella fu vicina al prenderlo per sempre, ma da ogni incontro ne era uscito più forte, con una vendetta da compiere o una spada - e la propria anima - da ritemprare.
Furono parole pesanti per chi, non avvezzo agli usi della guerra, sentiva parlar di morte solo dalle labbra d'un cantastorie nella taverna sotto casa. Furono frasi - secondo il Cousland - forzate, non adatte allo spettacolo che le vetrate, e la luce, parevano offrire.

« Allora, Cousland, tu che ne pensi di quella bella dama? » Illidan, stolto.
Perché mai puntò il dito contro la Principessa, questo è rimesso solo ai suoi pensieri. Piuttosto, il Cousland s'affrettò ad abbassarglielo, percependo l'aria già tesa che si respirava in quella Cattedrale. La Nera era inquieta, quasi sicuramente per la nausea che le suscitava Shakan. Ai tempi del Massacro del Crepuscolo, loro c'erano. E anche Lionet. Cercò lo sguardo della Nera, incapace come sempre di scrutarle nella mente. Quella donna lo spaventava, ma era come affascinato da un simile mistero. Al Pugno di ferro della Regina, e alla spietatezza dei suoi ordini.
A questo il Cousland pensava mentre Zeno recitava altre parole.

« Non fidarti mai delle belle donne, Illidan, Apprendista di Colonius » gli si rivolse.
« Hanno lame nascoste anche sotto le unghie. »

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« Tenete pronte le armi » bisbigliò Varry al Cousland.
« Ho idea che assisteremo ad una festicciola alquanto movimentata. »

Ma il Cousland non era del Nord che si curava. Troppo buoni od ingenui sembravano i loro volti, al contrario dei finti sorrisi dipinti dai rossetti troppo accesi su quei volti impalliditi dalla cipria. Fece comunque un cenno col mento, abbozzando alla spada del proprio Secondo, che desse l'ordine.
Mano sull'elsa.
Lionet, di suo, non fece che scoprire parzialmente dalle bende che l'avvolgevano la Sciabola che la Nera gli aveva donato. Un sospiro, come d'improvviso, s'alzò nell'aria. Un sospiro che pronunciò qualcosa con la voce di un antico Guardiano delle Mura.

« الهروب الجهال »
(fuggite, stolti!)