Quel Che Rimane, Blind VS Yomi

L’odore che permeava l’aria era nauseabondo, mortale, quasi. Sembrava che il dolore, le lacrime, le bestemmie e tutto quello che era contenuto in quell’antro scuro potesse condensare in un liquame fetido per torturare maggiormente coloro che vi erano costretti. I dannati. Meschine figure piegate nel loro dolore. Ed il volere divino era così cinico che non permetteva altro alla loro debole mente se non ripensare ai loro errori. I loro peccati. Nell’oscurità viscida, la luce della redenzione e della salvezza non esisteva. Nessuna pietà. Per nessuno. Le gole gorgogliavano gemiti smorzati, le bocche articolavano parole senza senso. Ma nessuno ascoltava quello si diceva.

In questa situazione degenerata, in questa condizione infima si trovava Percival Garrett: colui che innumerevoli aveva compiuto olocausti e genocidi, stupri ed incendi, massacri e stermini. Per i suoi peccati si era assicurato il posto più caldo e vicino al Sommo Impuro, ovvero il centro dell’Inferno. Girone riservato solo a lui ed al fratello Kran. Nessun altro avrebbe potuto risiedere lì. Nessuno avrebbe voluto risiedere lì.
La loro punizione era quella di percepire il flusso del tempo in eterno. Non potevano dormire, non potevano distrarsi, potevano solo aspettare. Aspettare in eterno. Ed ogni attimo, quasi per una beffa del destino, sembrava prolungarsi all’i n f i n i t o.
Inizialmente il guerriero si era rintanato nei ricordi rievocando il passato, ma lentamente anche questo era diventato sempre più confuso e annebbiato. Un uomo che perde il suo passato non è più se stesso. Un uomo che perde il suo passato non è più un uomo. Un uomo che non ha più un passato, non potrà avere un futuro.

Passò molti, molti anni in quello stato di ansia perpetua. Tutto quello che era stato, tutto quello che era, fu cancellato, creando un nuovo Scar. Una marionetta pronta ad obbedire al suo nuovo signore. A Satana. Tutto quello che questo avrebbe comandato, il guerriero avrebbe eseguito. Una stupenda macchina dispensatrice di morte che non conosce le ragioni che muovono il suo corpo. Un braccio che brandisce la spada senza remore, senza morale. Un essere inumano, ecco quello che era diventato il guerriero.

Una voce rauca latrò nell’oscurità facendo gemere i dannati. Poi ghignò, raschiò con la gola e, infine, parlò, se quell’insieme di suoni disarticolati e cacofonici possono essere definiti parlare.

<< Mio prediletto, non temere, per te ho grandi, grandissimi progetti. Non rimarrai qui in eterno, ma sarai la mia spada. Dispenserai morte nel Mio nome. Va e mieti tante vittime quanti sono stati i torti da te subiti. Laverai il sangue che hai sulle mani con altro sangue e spegnerai il fuoco con altro fuoco >>



Il guerriero, in modo meccanico, piegò il ginocchio destro, andando ad impastare i suoi logori abiti con la melma infernale, ma non ci fece caso: nulla gli interessava più. Gli occhi si chiusero in attesa che il volere del suo nuovo padrone si realizzasse. Fu un istante. Sul suo corpo iniziò a soffiare un dolce vento estivo e i suoi occhi furono accecati dalla luce. L’estate volgeva al termine, così come il giorno. Gli stanchi raggi solari tingevano di rosso l’aria e, colpendo le morenti foglie degli alberi, acquisivano tonalità ancora più scure. Davanti alla nera figura si estendeva un ponte in pietra che permetteva il guado di un torrente piuttosto impetuoso.
Un guizzo accese le iridi rosse di Percival: quel posto, quel posto lo aveva già visto. Non riusciva a capire se lo avesse visto in qualche sogno delirante o facesse parte del suo passato, di quella che era stata la sua vita. Tutto era confuso: la fantasia era mescolata ai ricordi in un’unica poltiglia, il vero era mischiato al falso. Piegò il volto di lato, consumato dal dubbio, poi continuò il suo cammino. Nella sua mente qualcosa si era mosso. Ora questa vagava nel suo subconscio, riportando alla memoria vecchi ricordi.

Quando il vecchio Scar si sarebbe svegliato, quando finalmente avrebbe avuto coscienza di quello che gli era capitato, di quello che gli era stato fatto, solo allora le danze sarebbero iniziate. Non si sarebbe fatto comandare da nessuno, né dalla Divina Provvidenza, né dall’oscura malvagità dell’Impuro. Avrebbe combattuto, ancora una volta, fino a quando avrebbe avuto fiato in corpo, fino a quando la sua mano sarebbe stata in grado di brandire Carità. Solo la sua completa eliminazione lo avrebbe fermato.
Nient’altro.
Ma quello non era ancora il momento del suo risveglio, della sua rivincita. Quello che doveva fare. Mietere vittime in attesa che qualcuno abbastanza forte fosse riuscito a risvegliare il suo spirito combattivo. In attesa che qualcuno avesse rotto le catene che lo relegavano a stato di schiavo.

Il guerriero si guardò intorno con occhi apatici; quello che rimaneva di lui era il fantasma sbiadito di se stesso. Il suo antico furore, la sua passione, la sua fede incrollabile nei suoi ideali distorti, il suo combattere fino alla stregua delle sue forze erano scomparsi. Una volta sembrava quasi che ardesse di desiderio di vivere. Ora, quell’antica fiamma era spenta. La sua torcia emanava solo pochi fumi, in attesa di ritrovare l’antico calore.

Si stava incamminando lungo il ponte di pietra quando sentì due voci alle sue spalle. Due voci … umane. Per così tanto tempo era rimasto intrappolato in una dimensione di disperazione e sofferenza che le sue orecchie ancora ne riecheggiavano. Non ricordava di aver udito un suono talmente dolce in tutta la sua vita. E’ proprio vero: è la morte che valorizza la vita, la sordità l’udito, la cecità la vista. Nulla si può apprezzare pienamente se non si è conosciuto l’aspetto opposto.
Si appoggiò con ambo le mani al parapetto per guardare l’acqua scorrere.

Come si fa a morire sapendo che c’è tanta bellezza nel mondo?

Fingendo di seguire il corso del fiume fino all’orizzonte, ascoltava la conversazione tra le due belle voci che rievocavano in lui memorie alle quali non aveva accesso. Una parte della sua mente era stata sapientemente bloccata, in modo da limitare il suo campo d’azione a quello che gli era richiesto. Spesse catene immobilizzavano il vecchio, furente, Scar.

<< Ohi, tu, mi stai guastando il panorama. Spostati più in là! Qui c'è gente che riposa, diamine! >>

Quella che era stata appena pronunciata era la pura verità. Lui era un tumore che con la sua presenza infestava e faceva avvizzire tutto ciò che gli era più vicino. Prima la sua squadra era stata massacrata, poi il fratello. Infine Eitinel. Era un bastardo senza nessuno al mondo, una di quelle persone che nessuno rimpiange quando muoiono.

Si girò con un’espressione strana disegnata sul volto. Quando vide a chi appartenevano le voci, un turbinare di pensieri lo travolse, infrangendosi sulla sua mente come l’onda sullo scoglio. Da un lato il suo compito di mietitore di anime lo avrebbe spinto ad uccidere senza parlare, dall’altro il gusto per il combattimento stava riaffiorando in lui. Tuttavia, quello che davvero lo sconvolse fu un ricordo, un nome, in particolare che emerse dalla nebbia della sua memoria. Una giovane dai lunghi capelli castani coperta da un indumento di tessuto spesso e molto casto stava guardando nella sua direzione.
Jeanne.
Non ricordava come, nemmeno quando, ma gli sembrava di aver già vissuto una situazione simile. Un duello con una donna. Una donna tanto bella quanto pericolosa.

Le labbra si incresparono, disegnando quello che era un ghigno scomposto sul suo viso. Dio quanto gli piaceva assumere quell’espressione: un misto di arroganza e presunzione.
Cercando di ricordare quelle che erano le buone maniere che si addicevano ad un nobile e il linguaggio umano, chinò il capo, esibendosi in un profondo inchino. Dovevano sentirsi onorate di quel gesto le due giovani, non era facile vedere il guerriero inginocchiarsi.
Davanti a lui, la giovane dai capelli verdi e quella che sembrava essere la sua padrona avrebbero dovuto avere sicuramente una reazione, ma lui non l’avrebbe vista: i lunghi capelli neri glielo avrebbero impedito. Dopo secoli di silenzio, dalla sua bocca fuoriuscirono le prime parole. Parole dal suono aspro, gutturale, fastidioso che, via, via, andavano addolcendosi in una parlata calma e controllata tipica di chi crede di avere la situazione sottocontrollo.

<< Se possiedi velocità di lingua, vuol dire che questo è il tuo unico mezzo di attacco e difesa. Tu non mi interessi … >>

E detto ciò si alzò, ergendosi in tutta la sua altezza. Guardò le due ragazze, interessandosi soprattutto a quella che ancora non aveva proferito parola. Notò che possedeva una bellezza non comune.

Come si chiama il sentimento che si prova per il sesso opposto? Attrazione?

Non era nemmeno lontanamente quello che stava provando il paladino. Un desiderio malato e distorto di possedere la giovane lo pervase: l’avrebbe sconfitta a duello e questa si sarebbe inchinata al suo nuovo Dio, riconoscendo la superiorità dell’uomo.

<< … Invece, tu mostrami di cosa sei in grado. Combatti con me, innalziamoci allo stesso livello degli eroi del passato. E lo sconfitto cederà la sua anima all’Inferno >>

Il fatto era che lui, la sua anima, l’aveva perduta molti secoli addietro: non aveva nulla da temere.
Ancora una volta, come ai vecchi tempi, estrasse Carità dal fodero. La sua vecchia, fedele, compagna.

<< Ed ora, combatti contro di me, contro Percival SCAR Garrett. E muori >>



Si lanciò con tutto il corpo proteso in avanti, come il leone che vuole ghermire la sua preda. Nella mancina comparve una spada luminosa, nella destra era impugnata Carità. Nessuno sarebbe stato in grado di proteggersi da entrambe le spade, soprattutto quando era lui ad usarle. Un prevedibile attacco frontale si sarebbe potuto definire, ma era molto più complesso e studiato: quando fu vicino alla sua rivale, il guerriero finse un attacco con la mancina all’altezza della corrispettiva coscia, per poi deviare bruscamente e cercare di affondare la punta di entrambe le armi nella spalla destra. Il suo scopo era quello di metterla in difficoltà, di vedere come si sarebbe comportata. Non era ancora il momento della brutalità.
Assunse una posizione di difesa, pronto a pararsi dal contrattacco ed attese.

Era solo ai preliminari, e lui, seduttore nato, li avrebbe fatti durare a lungo.

Il potere che ingabbiava il suo spirito combattivo stava vacillando; lentamente stava riacquistando la consapevolezza di chi lui fosse. Stava ricordando il suo passato, i suoi errori, le sue battaglie. La sua gloria. La nebbia dei suoi ricordi si diradava, mostrando fiumi di sangue, morte e disperazione. Le ciglia si incresparono. Una lieve fitta di dolore alla testa lo spinse a scuotere il capo.
La sconosciuta era abile con la lama, e la riprova di questo fatto lo ebbe quando parò senza problemi Carità, che vomitò il suo disappunto in miriadi di scintille arancioni.
Abile si, ma divina no.
Il secondo attacco andò a segno, perforando le carni della giovane. Il suo volto aggraziato si scompose preoccupato per la ferita appena ricevuta.
Sembrava profonda.
Gli corse lungo la schiena un brivido causato da un piacere carnale del quale non aveva più memoria da ere. Il dolce piacere del compiere il male. Il dolce piacere di essere il male. Tutti i tasselli si stavano riordinando, tutto iniziava ad avere una forma, un senso. Le sue pupille si dilatarono. I suoi occhi fecero cadere sulle sue gote umida tristezza.
Lui chi era.
Lacrime.

La ragazza arretrò di qualche passo e con accuratezza valutò l’entità della ferita. Si tastò le labbra del taglio, impiastricciandosi le dita di sangue scuro.
Il guerriero era visibilmente eccitato. Il connubio sesso-sangue gli faceva perdere la testa, gli faceva dare il meglio di sé. Capobranco di natura amava la sottomissione del sesso debole. Stava per allargare le braccia e tenderle verso la giovane in modo provocatorio, quando lei si decise a contrattaccare. Finalmente non si stava per trasformare in un vero e proprio duello, finalmente avrebbe potuto valutare le sue vere capacità. Che si fottesse il ruolo che gli era stato attribuito, che si fottesse l’uccidere e basta. Aveva il diritto di divertirsi anche lui. Inclinò la testa di lato, facendo ondeggiare i lunghi capelli neri.

Vide la donna estrarre una spada elegante, dalla lama lucida e ben curata; il filo è perfetto, come se non avesse mai attaccato o ferito nessuno. Carità, in confronto, sembra un pezzo di ferro mal tenuto, piena di graffi, incrostazioni e mal affilata com’è. Gli è sempre stata fedele, sempre al suo fianco: nella buona e nella cattiva sorte. E lui la ripagava così, trattandola come un freddo oggetto e brandendola solo per massacrare.

Stringi i gomiti, punta le lame contro il nemico. Segui i suoi movimenti con accuratezza, un solo errore e potrebbe ottenere il vantaggio che devo mantenere mio. Un affondo diretto, frontale. Sei molto sicura delle tue capacità. Tanto sicura quanto arrogante. Nessuno è mai riuscito a ferirmi con un attacco del genere, cosa credi di fare tu, con una forza fisica risibile? Ora vedrai cosa vuol dire osare così tanto, ora vedrai cosa vuol dire sfidarmi.

La spada di luce roteò sul polso del guerriero, andando ad incontrare la spada nemica che fu spostata verso l’esterno, rispetto la traiettoria iniziale.
Scar grugnì la sua supremazia sul campo. Forse ora avrebbe capito di fare sul … Qualcosa lo aveva morso con ferocia dietro la gamba destra. Una finta, si trattava di un diversivo. La vergogna gli strappò un urlò da far accapponar la pelle. Come era possibile che lui fosse caduto in un piano così banale. Qualcuno glielo avrebbe dovuto spiegare.

Il sangue gli colava goccia a goccia lungo il suo polpaccio, andando ad inzuppare i suoi abiti scuri.
Gli occhi del cacciatore divennero due fessure, il suo corpo un fascio di nervi tesi. Ogni limitazione era stata infranta dall’attacco appena subito. Il desiderio di vendetta era enorme. E lui l’avrebbe assecondato felicemente.

Spostò tutte e due le armi a difesa della testa, parando quello che era l’ultimo attacco della giovane. Ora era il suo turno. Lo spettacolo stava per cominciare. I protagonisti erano sul palco, la trama era già scritta. Una tragedia che si sarebbe conclusa con la morte di uno di loro due.

E lui, certamente, non sarebbe stato.

Plic Plic.

Le vene che vomitano sangue erano una melodia per l’uomo, una musica sulla quale, senza troppe esitazioni, iniziò a ballare.

Hai mai visto l’Inferno? Sai cosa vuol dire d i s p e r a z i o n e? Sai cosa vuol dire empietà? Ora vedrai il girone più profondo della voragine infernale. Sentirai le voci dei dannati implorare pietà. Potrai annusare l’olezzo che permea la roccia. Il tuo corpo sarà fustigato dalle fruste lerce dei secondini demoniaci, e allora ti chiederai dove si trova la luce. Ma l’unica risposta che troverai è che non c’è luce. Non c’è salvezza né speranza.

Percival puntò gli occhi in quelli della ragazza, e, raccogliendo le energie necessarie, creò l’illusione. Mentre lei sarebbe stata sotto l’influenza della tecnica ne avrebbe approfittato: con un rapido balzo le sarebbe stato abbastanza vicino per tirarle un pugno sul volto con l'artiglio. Dopo di che, avrebbe trafitto il suo stomaco, creando un buco per i vermi con la spada di luce.