Tutte le vie portano a... Neirusiens, Duello Ufficiale

Era cupa Neirusiens quel giorno, scura e triste come non ricordava di averla vista da molto tempo. In uno stolido ondeggiare della volta celeste, dei densi nuvoloni gonfi di pioggia si erano fatti strada in cielo, rimestandosi gli uni sopra gli altri come ciclopici titani in una flemmatica guerra. E così, avvolgendosi tra loro quasi stessero mimando la danza mortale d'un serpente, le nubi si erano aggrovigliate come un giardino di rovi, mescolando neri e grigi in una figura spiraliforme di luci e tenebre, di chiari e di scuri.
Curioso come quella forma tondeggiante ed in continuo movimento rassomigliasse al fantomatico Gorgo che proteggeva il Clan Sorya da ospiti indesiderati e che, tempo addietro, aveva inizialmente respinto anche lui.

Il giovane Elfo scosse la testa con dubbio divertimento, le morbide ciocche castane ad ondeggiare attorno a lui, scompigliate da quel leggero venticello che preannunciava la caduta della pioggia.
Quattro anni ... erano passati ben quattro anni da quel terribile giorno che, malgrado recasse con sé un pantano di orribili memorie e ricordi a dir poco pungenti, gli aveva permesso di arrivare là dove si trovava ora.
Neirusiens, che un tempo era stata chiamata l'oscura, la reietta, l'inferno. La stessa Neirusiens che l'aveva partorito, tanto tempo addietro, rigettandolo in un mondo dal quale molto presto aveva voluto fuggire, del quale si era voluto liberare il più velocemente possibile.
Eppure, quasi in un ironico scherzo del fato, ecco ora stagliarsi davanti a lui la medesima città, lo stesso abietto luogo di perversioni, ora purificato. Ora ripulito della sua marmaglia informe e dei suoi numerosi cancri. Ogni giorno più bella.

Forte.
Crescente.
Forse oramai invincibile.

Eppure, chissà perché, in quel clima di calma e di apparente tranquillità Vrael non si sentiva affatto in pace. Non era capace per un momento di sedersi, fissare con stanchezza la città e dire tra se e se, non senza un certo orgoglio "Sono davvero soddisfatto".
No, qualcosa lo rendeva inquieto, lo agitava nelle lunghe notti insonni e lo tormentava di giorno pedinandolo come un'ombra, braccandolo come un tetro monito, come un presagio di sventura. Ed ogni volta che chiudeva gli occhi in certa di conforto da quell'orribile tedio, non faceva che continuare a vederle, quelle ombre.

Le ombre che dal nulla avevano invaso la città.
Le ombre i cui occhi avevano brillato per i vicoli anneriti come lumi in un incubo.
Le stesse ombre che avevano preso possesso di corpi umani.

Le stesse ombre che per poco non avevano ucciso anche lui.
Ed Edwin.
E tutti gli altri.



Si concesse un sospiro a metà tra il nostalgico e l'insofferente, mentre i suoi passi lenti e fastidiosamente modulati lo conducevano presso il portone settentrionale della città, laddove la già scarsa illuminazione giungeva con ancor più fatica a quell'ora del giorno.
I massicci portali di legno erano sbarrati di fronte a lui, e nella piccola valletta sottostante giaceva un silenzio sinistro, quale ve ne sarebbe in un luogo senza vita. Persino i tipici rumori del borgo parevano essere stati soffocati da quell'aura di tensione che il giovane Elfo recava con sé quasi come una maledizione, come un saprofago pronto a gettarsi su di lui non appena i suoi nervi provati avessero finalmente ceduto, abbandonandolo ai bagordi di un predatore di carcasse.
Sospirò di nuovo, con più forza.
Lui, proprio lui che si poteva considerare il più infaticabile fanatico di Asgradel, era stufo.
Irrequieto come un bambino troppo a lungo privato dei suoi giochi, come un animale troppo a lungo chiuso nelle fastosità di una dimora fin troppo ricca e tranquilla.

Un tempo avrebbe alzato il capo al cielo,
invocando la sua signora,
pregando che la Bianca Dama lo consigliasse.
Ora non ci riusciva.
Non ricordava più cosa significasse sperare nella fantasia.
Pregare che il Sogno finalmente cessasse di essere tale
e si mutasse in Realtà.
La sua vita era ormai fatta di cose tangibili, materiali.
Di compiti, di impegni, di doveri.

"Ed in quell'oblio e stordimento di sé,
nella molteplicità delle occupazioni quotidiane
e degli intrattenimenti sociali"
Aveva finito con lo smarrirsi.
L'annullarsi.

Aveva finito col divenire la medesima ombra
da cui cercava di rifuggire.

Ma nell'ombreggiare di quel firmamento che stentava ad assumere una forma fissa, ecco stagliarsi innanzi a lui, sul profilo del cupo orizzonte, un figura slanciata, i cui contorni si disperdevano nell'ambiente circostante come se stesse emergendo dal buio stesso.
Vrael avvertì un brivido freddo risalirgli la schiena come se una gelida lama gli fosse appena stata posata sul collo, mentre seguiva con gli occhi l'avanzare dell'uomo ammantato nel tetro color della notte, in un incedere sin troppo feroce ed inquieto.
Era ... era forse uno di loro?
Quel pensiero raccapricciante gli balenò in mente come un soffuso lampo di luce stava facendo alle sue spalle proprio in quel momento, mentre il rombo di un tuono lontana gli giungeva come eco di quell'idea disordinata e confusa.
Avrebbe voluto chiamare aiuto, urlare che qualcosa di minaccioso si stava avvicinando inesorabilmente alla città. Dare l'allarme.
Ma non poté farlo.
Riuscì solo a seguirlo perpetrare stolido nel suo atto, seguendolo con gli occhi mentre la sua figura si faceva via via più distinta.

Poi la magia andò in pezzi.

« APRIMI LA PORTA, DEVO ENTRARE IN CITTÀ.
E FAI IN FRETTA, HO COSE IMPORTANTI DA FARE LÌ DENTRO! »
Ben più forte del tuono, la voce dello sconosciuto avventore rimbombò nell'aria densa ed umida, rumoreggiando con malagrazia come un cristallo che vada in pezzi.
Per un secondo, Vrael rimase basito, quasi sconvolto.
E se per un momento ebbe paura che gli si potessero riversare addosso i sortilegi più oscuri e le più malefiche macchinazioni architettabili a questo mondo, molto presto la sorpresa lasciò postò alla constatazione.
E poi alla mestizia.
Davanti a lui non c'era null'altro che un avventuriero chiassoso, probabilmente in cerca di orge e bagordi.

« Muoviti ad aprire quelle porte imbecille di un garzone che non sei altro,
c'è gente che ha bisogno di entrare in città!
Se non ti dai una mossa potresti persino finire male, hai capito? »
Per un momento provò la spiacevole ed inappropriata tentazione di mettersi a ridere, la tensione del momento che pareva scivolare via da lui come acqua sulle foglie. Fortunatamente, in quei quattro lunghi anni aveva imparato a controllare simili sguaiati impulsi, apprendendo ancor meglio l'arte di celare spregio ed offesa in una più mite seppur piccante ironia.
Perché non aveva intenzione di lasciar semplicemente passare il giovane uomo.
Oh, no.

« Vogliate perdonarmi se non vi ho risposto subito ... "Signore".
La vostra venuta così improvvisa mi ha colto per un momento alla sprovvista, spero che vorrete sorvolare questa mia manchevolezza per quest'unica volta. »
La sua voce d'argento trillò come un concerto di flauti mentre, con un gesto modulatamente repentino del capo, si portava un mano al petto chinandosi all'avventore con dubbia sottomissione.
D'altronde, se lo avesse fatto entrare subito all'interno di Neirusiens gli sarebbe bastato un cenno del capo perché lo buttassero in una qualche prigione fetida, affinché un mese al buio gli schiarisse le idee e gli affinasse le maniere.
Ma certo non sarebbe stato da lui cavarsela con così poco.

« Sfortunatamente, temo di non poter soddisfare la vostra ... "richiesta" poiché, vedete, temo non fosse proprio rivolta a me. Non so chi vi abbia insegnato a distinguere un garzone da una figura di rilievo, ma di certo compiere le azioni di un servo non rientra proprio nelle mie possibilità. »
Si liberò lesto dalla posa assunta, scivolando di un passo indietro con la medesima grazia con cui una pantera si muove attorno alla propria preda, regolando ogni mossa così che apparisse leggera, naturale ed impeccabile.
Gli parve quasi di star danzando.

« Magari se aveste la compiacenza di dirmi chi siete, da dove venite e cosa cercate potrei anche impegnarmi affinché siate accontentato. »
Incrociò lo sguardo con quello celato dell'avversario, rivolgendogli il più conciliante e radioso dei sorrisi.

« Mi scusi se l'ho offesa, Signore, non era mia intenzione far adirare un nobile del suo rango,
è stata solo la mancanza di sonno e il lungo peregrinare a rendermi alquanto irascibile. »
Per un secondo, un solo fugace istante, il sorriso dell'Elfo parve incrinarsi irrimediabilmente mentre, beffa crudele, il giovane e tutt'ora sconosciuto avventore calava il cappuccio, slacciava il mantello ed abbandonava ogni indumento che potesse coprire la sua vergogna.
La sua terribile onta.
E allora la pupilla d'ambra di Vrael indugiò su quel nuovo spettacolo, soffermandosi sul mostruoso corpo dell'interlocutore, tracciando con gli occhi i contorni delle nere scaglie, risalendo con inusitata lentezza l'avvolgersi delle bianche striature lungo l'addome, il petto, il collo. Ne percorse la figura con fare languido, con indolenza, come se le spire di un serpente ad ogni sguardo si ravvolgessero su di lui per stritolarlo.
E si chiese per un momento.
E si domandò,
che cosa avrebbe dovuto provare?

Timore?
Disgusto?
Disprezzo?

No, decisamente non era il suo caso.
Ne aveva viste troppe, per rimanere sorpreso alla vista di un Mezzodemone; per rimanere colpito da un'apparenza che a nulla serviva, se non a nascondere la fragilità di un animo tormentato dal continuo odio degli ignoranti, dal perenne spregio della società.
E se il povero stolto pensava di causare in lui una sorta di moto servile provocato dalla paura, ebbene aveva fatto male i suoi calcoli. Perché fintanto che la sua memoria avesse conservato il ricordo di lui, di quella "cosa", non vi sarebbe stato Incubo capace di farlo svegliare di notte in un bagno di sudore; non vi sarebbe stato orrore nella realtà impossibile da catalogare come secondario.
Il viandante chiassoso, in effetti, non faceva alcuna differenza.

Ma immaginava che persone come lui si sentissero perennemente reiette, derelitte, in una ricerca spasmodica della pià effimera attenzione, del più lesto degli affetti. Ed ecco perché, con tutta probabilità, il Senza Nome aveva alzato un braccio al cielo, dando bella mostra dell'insolito colore della pelle, del raccapricciante arabesco che ne percorreva il derma come una sorta di vena putrescente.
Come un giullare che, al fine di far riconoscere il proprio valore,
mostri uno per uno tutti i trucchi che possiede,
nella speranza di ricevere un complimento ... di provocare un sorriso.



Per un solo istante gli occhi di Vrael si riflessero in quelli del demone, pozzi d'oro fuso a specchiarsi in vuoti abissi del medesimo colore grigio e spento del cielo. E gli parve quasi, in quell'attimo sfuggente, di provare pietà per quell'essere senza casa, senza famiglia e senza futuro.
Chissà, forse gli ricordava qualcuno.
Ma quando la strafottenza di lui si trasformò in minaccia, il sentimento svanì a mezz'aria, perso nel medesimo subconscio che l'aveva giust'appunto partorito, e il giovane vice di Neirusiens dimenticò in un istante qualsiasi pensiero avesse attraversato la sua mente sino ad un secondo prima.

E poi eccola giungere davvero, quella nebbia che il suo avversario aveva tanto decantato.
Eccola serpeggiare dalla vegetazione circostante,
eccola scendere dal cielo come un mantello,
eccola sgorgare dalla terra come il respiro del Mondo.
Ancora e ancora, ecco apparire di fronte a lui quell'impedimento,
quel fardello che oramai già troppe volte l'aveva ostacolato,
senza che potesse fare nulla.

Ma si trattava del passato.
Ora un trucco o due l'aveva appresi anche lui.
Proprio come un giullare, no?

Quello che sarebbe successo a breve era tanto scontato quanto evidente, e come gli avevano già insegnato le sue precedenti esperienze, molto presto sarebbe giunto il colpo successivo. L'offensiva celata, nascosta, compiuta come fosse un sotterfugio, come se nessuno dovesse o potesse vedere lo scempio che stava per compiersi.
Solo che, almeno per quella volta, non vi sarebbe stato nessun massacro, nessuno spargimento di sangue.
Perché non appena il grigio manto aveva preso ad adagiarsi nell'etere, il corpo di Vrael aveva preso a mutare d'aspetto, di colore, di consistenza.
E l'iride ambrata che sino ad allora aveva indagato con tanta curiosità ogni più piccolo spasmo del Senza Nome tremolò appena un attimo, prima di sciogliersi come goccia d'inchiostro nell'acqua, sostituita da un candore alabastro.
Non più il viso era quello d'un giovane, morbido e leggero, ma anzi gli zigomi si fecero sporgenti, appuntiti; la delicata punta delle orecchie divenne aguzza e il tono niveo del derma assunse sfumature nerastre.
Chi era il mostro adesso?
Così, quando il colpo dell'avversario arrivò - non visto né tanto meno percepito -, questo gli passò attraverso scivolando via sulla sua nuova pelle come se avesse impattato contro la medesima nebbia che permeava ormai lo spiazzo davanti al cancello. E nello stesso modo si perse anche il secondo colpo.
L'Elfo si concesse un sorriso, già pronto a dar di nuovo fiato e voce alla propria arroganza e superbia, già macchinando un nuovo insulto, una nuova esca a cui - ne era certo -, il povero stolto avrebbe sicuramente abboccato.
Ma l'alterigia l'aveva reso incauto.
E se da una bestia di strada quale era il Mezzodemone si aspettava nulla più che sferzate, pugni o calci, la crudezza della realtà lo fece subito pentire di una simile svista.
All'improvviso il suo nuovo corpo venne percorso da una scintilla, un brivido solitario cui seguì una scossa più forte, più violenta; una spinta che gli fece perdere l'equilibrio, spedendolo a ruzzolare in mezzo alla polvere un paio di metri più avanti rispetto a dove aveva effettivamente percepito di essere colpito, il respiro mozzato a sfigurare le sue labbra avide d'aria. Il dolore lo colse all'improvviso, quasi che sino ad allora non fosse stato in grado di percepirlo.
Fu sommessa la sua lamentela, mentre con le braccia e con le mani cercava inutilmente di dare sollievo alla propria pelle ustionata.
Avrebbe messo in conto anche questo.
Si concesse un paio di secondi per calmare i tremiti delle braccia e lasciare che il picco di tormento scemasse in una sensazione vagamente più mite, poi si tirò in piedi con un rantolo trattenuto a denti stretti, mentre fissava un punto imprecisato davanti a sé.
Cercò di ritrovare il controllo.

« Dunque voi ammettete, di non avere affatto buone intenzioni ...
Eppure, quello che non posso non notare, è che voi avete mancato di rispondere alla mia domanda: che cosa cercate qui? »
Biascicò con ovvietà e tentando di darsi un contegno, la voce un tempo esile e dolce resa oramai raschiante dall'accaduto.
E in quello, l'Elfo allungò la mano innanzi a sé, l'indice accusatore a puntare verso l'ignoto incolpando al contempo il Senza Nome e il peccato vivente che egli rappresentava.
Si interruppe come preda di un'improvvisa rimembranza, come se solo in quel momento si fosse ricordato di qualcosa.
Un qualcosa che dava alla vicenda un svolta,
un punto di vista davvero inatteso.

« Ah, ma volete sapere voi qualcosa invece?
Non potrebbe importarmene di meno. »
Solo allora Vrael dischiuse il pugno, lasciando che il palmo della sua mano spaziasse tutt'attorno a lui, che non poteva farlo. E all'improvviso da questo cominciò a propagarsi una violenta ondata d'energia, bianche onde d'alabastro sulle quali correvano oscuri arabeschi in continua fuga, come a voler tracciare la coreografia d'un messaggio:
Il Senza Nome non era affatto benvenuto.

Vuoto.
Sembrava tornare a perseguitarlo sempre,
quello spazio di non spazio.
Quella bianca cappa in cui nulla aveva consistenza.
Non un odore,
un suono,
un rumore.
Che fosse il suo destino, la sua perenne maledizione
errare per sempre al di fuori del pensiero e del tempo?
Pensare,
credere,
illudersi d'aver trovato un luogo da chiamare casa,
un angolo in cui poter dire
"ho finalmente ottenuto qualcosa".

Sembrava che le cose stessero vertendo per il meglio,
fino a quel momento.
Aveva Neirusiens, di nuovo.
Aveva conosciuto Edwin.
Aveva visto più di quanto molti uomini a questo mondo abbiano mai visto.

Eppure continuava a percepire un fardello su di sé,
non visto,
celato al suo sguardo.

Ed era proprio per quello che ne aveva così tanta paura.

° x O x °

Perduto, ancora una volta attanagliato da quel bianco e fumoso schermo che lo sottraeva alla realtà, lo catapultava in un mondo idillico fatto da null'altro che lo stesso, identico ripetersi del medesimo modulo.
C'era da chiedersi se fosse davvero solo una caso che ogni suo tentativo di combattere per qualcosa in cui credeva (o credeva di credere) venisse sempre brutalmente arrestato da un simile impiccio, o se ci fosse una qualche volontà superiore ad influenzare ogni suo minimo atto.
Chissà, magari aveva fatto un torto a qualche idolo pagano e, per questo motivo, tutto ciò che faceva finiva inevitabilmente per ritorcerglisi contro; per rivoltarglisi addosso come un servo in rivolta, un popolo in rivoluzione.
Aveva ceduto al lusinghiere richiamo di quella battaglia solo perché certo di vincere, di cavarsela così, senza un impiccio o una difficoltà.
E invece eccolo, smarrito nella crogiolante apatia d'un bianco privo di forme o confini o limiti o quant'altro.
Un ingannevole universo d'apparente pace, di ipotetica sicurezza in cui poter quasi scegliere di perdersi e non fare mai più ritorno nel mondo dei comuni mortali, pieno di problemi, crucci ed incertezze.
Magari era proprio quella la strada per divenire un Dio.
Non giungere all'adempimento di un potere che trascenda quello di tutti gli altri, per potersi imporre e governare come un tiranno. Non sollevarsi nella magnificenza di un corpo che non invecchia, non si disfa. Di un'anima che non conosce debolezze e frustrazioni.
No.
Forse si trattava semplicemente di chiudere gli occhi all'universo noto. Decidere di lasciarselo alle spalle per non fare mai più ritorno.
Sembrava quasi fattibile.
Quasi sufficientemente concreto da poter essere reale.

Ma non era così semplice. Non lo era mai.



L'Elfo ne fu certo quando ancora una volta percepì la sensazione di sentirsi trapassato da un corpo estraneo, senza però provare alcun dolore, senza sentire alcuna ferita squarciare la perfezione delle sue giovani carni.
Non vi fu alcuno sbavo rossastro ad aprirsi sul suo derma annerito dal potere magico oscuro che sgorgava da ogni suo poro come un fiume in piena, proteggendolo dagli assalti dell'avversario.
Ebbe la sensazione che qualcosa provasse ad avvolgersi attorno alle sue gambe, nel tentativo immaginò, di buttarlo a terra come l'ultimo dei vermi. Inutile fu però ogni tentativo, poiché nessun corpo fisico era in grado di scalfire le sue difese.
Assolutamente nessuno.
Neppure i calci, i pugni o le gomitate che il suo avversario, nella più stolida ignoranza della vera magia tentava di scaricargli contro, come se da assassino delle nebbie non si fosse mutato in niente di più che un comune rissaiolo alle prese con un ubriacone. L'altro, ubriacone.
Evidentemente non aveva capito con chi aveva a che fare, ma d'altronde lo si intuiva ad una prima occhiata, che non fosse proprio il tipo più sagace di Asgradel.

Poi però il rumore mutò, l'atmosfera di idillico silenzio che circondava le nebbie, favore di un nemico evidentemente abituato a compiere le proprie mosse nella più totale furtività, venne pervasa da un tremito, uno scossone.
Un sibilo come di mille uccelli che starnazzino assieme nel coro della volta celeste.
Non gli ci volle troppo a riconoscerlo e ad identificarlo come "pericolo".
Ma il suo "non troppo", evidentemente, non fu abbastanza.
E Vrael ebbe quasi tempo di vedere se stesso sollevarsi di nuovo a mezz'aria in uno strattone violento, gli arti che tremano e si sdruciscono nell'impatto del colpo sul suo volto fin troppo incontaminato per sembrare quello di un guerriero.
Ebbe quasi il tempo di osservare il proprio volto inebetire nella sorpresa del colpo.
Poi fu solo un ripetersi del dolore, dapprima misera scintilla quasi impalpabile, e poi tempesta infernale di dolore e patimento, come la pena d'un dannato lussurioso per sempre avvolto e sbattuto qua e là dalla tempesta.
Nulla più che un accasciarsi, il suo, come corpo privato della sua struttura, come palazzo abbattuto dalle fondamenta.
Ed eccolo ancora, quel
Vuoto.
Inaspettatamente più vicino.
Incredibilmente più candido ed invitante.
Bianco come la sua Signora.
Puro come una gemma.

E sebbene l'abbandonarsi a quel giogo gli sembrasse così invitante, gli apparisse più dolce di qualsiasi ambrosia venisse servita alle corti degli Dei, qualcosa lo tirò indietro. Lo strattonò, lo percosse.
"Non arrenderti così presto", diceva.
"Non lasciare che ogni cosa si concluda nell'inedia, come sempre", insisteva.

Perché non era la Fine.

E fu solo in funzione di quella voce sconosciuta, quel sussurro quasi d'amante, che l'aria attorno a lui si colmò di neri intarsi d'ossidiana, come se il vuoto stesso si stesse per un momento riempendo di preziosi arabeschi, prima di venir percorso da un'ondata nivea come il volto di Qualcuno.
E da quello, emergere di un palmo tremante, il liberarsi verso il firmamento d'un soffuso tremolio trasparente, come fuoco senza attributi che divampi per un momento nell'etere, prima di librarsi infine verso il cielo nella libertà.

Che lo spirito dell'Elfo avesse infine deciso di ricongiungersi alla sua amata?

E mentre il suo palmo era rivolto verso il cielo,
che finalmente tornava a rilucere cupo nei suoi occhi screziati d'ambrosia;
mentre indugiava in quella posa soave,
leggera come quella di un'antica statua serena nella propria perfezione;
mentre il suo volto si illuminava per un solo infinitesimale istante di smarrimento,
egli si chiese
si domandò

Se davvero esisteva un Dio da qualche parte, o se la sua Dea ancora guardasse a lui con occhi benevoli, con lo sguardo di una vergine sublime nell'alto del paradiso, perché allora stava subendo tutto quello ancora ed ancora?

Dio mio, Dio mio, perché mi hai abbandonato?
Per quale ragione consenti a quest'empio demone di amareggiare tuo figlio?
Di offenderlo?
Di umiliarlo?

Quale orribile ingiuria ti è stata da me recata?

Eitinel felice, ovunque ti riposi, per gli occhi miei beati e maliosi
... perché ...?

_° o O o ° _

Aveva sperato, vedendo l'aere purificarsi delle proprie nivee sbavature di cotone, che ogni cosa volgesse infine al suo tramonto. Che il manto imbiancato si levasse e si perdesse indefinitamente nella vastità del cielo per non fare mai più ritorno. Ma sempre il destino aveva per lui progetti differenti da quelli ch'egli sperava di veder realizzati, compiuti in quella loro semplicità così ovviamente disarmante, che pure gli avrebbe permesso di evitare la disfatta, di alzare il capo in alto e mostrare il bel mento all'avversario.
Quanto gli parve ingiusto allora il mondo, che tanto si concedeva agli altri suoi figli, dimenticandosi sempre di lui come se fosse null'altro che l'ultima ruota del carro, la pecorella smarrita e mai ritrovata che, alla fine, tutti si erano stancati di cercare.
Annaspò nella propria amarezza vedendo che i colori attorno a lui, da poco riemersi dopo un lustro di cecità, tornavano suo malgrado a tuffarsi nel velo perlaceo dell'indefinita nebbia.
Dell'odiata nebbia.
E fu allora che all'improvviso, quasi inaspettatamente si potrebbe osare, l'Elfo percepì la stanchezza pervadere le proprie membra, appesantirgli le braccia, fargli tremare le gambe imploranti. Ebbe chiara la sensazione del torpore che gli risaliva i polpacci, centimetro dopo centimetro, avviluppandosi con languida malevolenza lungo le cosce, ravvolgendosi con malizia sullo stomaco, le spalle, il sorriso incredulo che ancora tingeva la sua espressione da bambino.

E suo malgrado, ostentando astrazione, si sforzò di ghignare, ancora.

Perché qualunque cosa avesse provato prima nei confronti del Mezzodemone, ora non esisteva più (non che fosse mai veramente esistita a dire ... nulla di ciò che era successo pareva aver avuto alcuna consistenza per lui).
Ma ora, ora riusciva solo ad odiarlo per quel suo agire in incognito che forse era solo codardia, rifiuto d'affrontare il nemico quale guerriero e non come una fraudolento e venefico serpente.
Nemmeno Vrael era mai sceso così in basso, perfino lui aveva avuto quel briciolo d'onore che nei momenti più densi gli aveva permesso di scontrarsi direttamente col pericolo, di sfidarlo esattamente come farebbero due leoni in conflitto per il dominio del branco.
Ahimé, il mondo era però un luogo pieno di stortezze, di esistenze minori e prive di reale spessore.

Edwin, Edwin ... che faresti mai tu al mio posto?
Cosa diresti per trarti d'impiccio, per affrontare la situazione nel migliore dei modi?
Certo tu avresti già tutto in mente, nel modo che più rasenti il 'perfetto'.
Ma io?
Io che, diamine, mi sono stufato di vedersi ripetere sempre il medesimo scenario, come in un sogno incessante che, cominciato come visione giusto un poco inquietante, torni a ridondare sotto forma di orribile Incubo,
che devo fare?
Non chinare il capo come un servo, questo mai! Non lo permetteresti di certo!
Ma se nemmeno posso volgere gli occhi miei verso le beate stelle, cosa mi rimane se non piangere?
Cosa, se non disperarmi d'ogni mia sventura e sfortuna e ingiustizia?

Solo un istante e, distrazione sconclusionata di una mente ormai stanca d'ogni cosa, l'Elfo si accorse troppo tardi che l'avversario era nuovamente su di lei, bramosa fiera desiderosa d'affondare su di lui i propri affilati artigli.
Molte sensazioni si susseguirono velocemente nella sua testa allora, innumerevoli guizza di una coscienza che era però sul punto di cedere ai nervi, alla preoccupazione, alla temibile incombenza della morte.
Probabilmente gridò, urlò al vento la propria dolorosa contrizione mentre si accasciava al suolo come un albero il cui fusto sia reciso da legnai, andò ad immergere il capo nella polvere delle strada, respirando l'arsura di quel granuloso sentiero che a malapena riusciva a scorgere.
Dietro di lui, sotto di lui, percepiva chiaramente l'ingigantirsi d'una pozza vischiosa.
E poi
'Arrenditi dannazione!'
Un bagliore ed un sibilo cupo a seguire quell'affermazione come il battito secco del martello di un giudice che proclami la sua sentenza.
Ma la caparbietà, oscura malattia che più volte ha trascinato il mondo in lotte d'insensata ferocia, è un morbo assai difficile da controllare e sconfiggere perfino per la più preparata delle menti.
Figurarsi quindi come poteva sentirsi Vrael, sbattuto, atterrato, violentato.
Privo di quel razionale freno inibitore che ad altri avrebbe certamente suggerito 'rinuncia'!

« Che le ombre mi strappino via l'anima se sarò piegato da uno sciocco signor Nessuno ... »



Solo un mormorio mentre, nel ridondare tematico della nebbia, egli rispondeva all'avversario esattamente come lui aveva appena fatto. Ripetendo, rivisitando e tornando ad agire esattamente come aveva già fatto, proprio come c'era da aspettarsi. Fu raschiante allora il frinire dell'aria attorno a lui, mentre per l'ennesima volta il bianco della bruma si tingeva di neri disegni, oscure rune a dipingersi come lo sbavo d'un pittore distratto sulla tela.
Roboante il suo sbocciare, scuotersi ed infine dissiparsi come un lampo che sfolgori nel cielo solo un istante, prima di andarsene e lasciare dietro di sé solo l'imago stinta del proprio passaggio.
E quando la figura dell'Elfo fu ricomparsa sulla scena, ecco di nuovo i tratti demoniaci offuscare il suo tacito dolore che andava sempre più allargandosi come la pozza di sangue sul quale giaceva inerme, incapace di muoversi oltre.

Dal coro celeste, un riflesso adamantino rifulse come una stella,
come una meteora pronta a lasciarsi andare dal proprio etereo sostegno.

Cos'è che ci rende vincitori?
Non certo la vittoria in sé, senza ombra di dubbio.
Molti, anzi moltissimi re si sono resi conto, dopo aver prevalso nella lunga guerra contro una nazione nemica, che la loro vittoria forse non era stata poi così soddisfacente. Non quando, voltandosi, potevano scorgere dietro di sé le ceneri fumanti della devastazione, le pile annerite dei cadaveri ai margini delle strade, le macerie di castelli e roccheforti.
Ma soprattutto non quando, infingarda beffa del fato, il nuovo territorio che s'era appena conquistato rifiutava di piegarsi al suo malvoluto desiderio. E così quella che era stata una battaglia fra re si trasformava con estrema rapidità in una guerra civile, nei cui esiti si sarebbe potuta ricercare solo l'ennesima devastazione.

A morte gli stolti che vinta una battaglia credono di possedere il mondo.
La loro scioccheria li guiderà solo verso la forca che meritano.
Il posto d'onore che gli spetta di diritto.
E quando compiranno il loro ultimo viaggio, attraverso folle scalpitanti giunte apposta per assistere al loro scherno, quando si appresteranno a salire i gradini che li condurranno al boia - i loro ultimi gradini, nonostante tutte le preghiere -, allora forse si ricorderanno di quanto meglio stessero prima d'aver cominciato tutte quelle inutili ostilità terminate in una falsa vittoria.
E voltando lo sguardo al cielo che ingrigisce per l'ultima volta, domanderanno agli dei una salvezza che in cuor loro sanno che non gli verrà concessa.
A quale pro salvare un guerrafondaio?
A quale pro salvare un guerrafondaio stolto?

Poi verrà la storia, confusionario mescersi di pareri ed opinioni, e il fato del 'Lord Vincitore' si vedrà trasformare di racconto in racconto, talvolta mostrato come superbo cadere di un tiranno, talvolta come l'ingiusto crollare di un salvatore.
E alla fine della giornata, una volta terminati i dibattiti sulla verità, una volta lasciate da parte le dicerie, carine da discutere ma di ben poco peso quando si deve stabilire la verità, si dovrà scrivere qualcosa da tramandare ai posteri.
E quello su cui tutti si troveranno a doversi dire d'accordo sarà solo questo: il Lord Vincitore alla fine era morto.

° ° ° ° °

Fluttuava in un mare nero e bianco.
Un oceano di spuma e cenere.
E tutto ciò a cui riuscì a pensare, che fu capace di mettere a fuoco in quel suo disperdersi dei sensi, fu la sciocca favoletta che aveva sentito raccontare tempo addietro in una delle tante taverne di Neirusiens. Non che le visitasse spesso, non aveva molta stima per simili luoghi, ma talvolta capitava che avesse bisogno di staccare dalla tediosa burocrazia che oramai aveva intriso la sua vita lassù, ai piani alti del consiglio della città. E allora per una sola notte, ma anche per un solo momento, aveva bisogno di staccare dalla realtà, di abbandonare quell'apparente impeccabilità che oramai lo caratterizzava alla luce del giorno.
In fondo lui stesso era stato un ladro ed un assassino prima.
E quella sera che gli capitò di imboccare una via secondaria, pronto a cedersi ai lussi notturni che la città aveva da offrire, gli capitò di udire un vecchio ubriacone - peraltro accasciato sul proprio tavolo -, ripetere quella storiella ad alta voce, senza che nessuno gli prestasse veramente orecchio.
Quasi nessuno, in effetti.
Lui, Vrael, si era messo a sentire.
E aveva riso del cadente singhiozzare dell'uomo troppo avanti con l'età per reggere tutto l'alcol che pareva aver ingerito. Si era fatto beffe del suo continuo alzarsi appoggiandosi al tavolo col le braccia, solo per poi caracollare di nuovo stratato sul legno. Però quella favola non l'aveva mai dimenticata.
E aveva deciso che sarebbe servita a ricordargli, giorno dopo giorno, che tutto ciò che la vittoria di Edwin, la sua vittoria, gli aveva portato, poteva collassare su se stesso da un giorno all'altro.
E quella consapevolezza invece di agitarlo, invece che gettargli addosso una pesante cappa di ansietà, l'aveva reso per qualche motivo più tranquillo. Come un bambino che abbia appena appreso che un giorno la morta giungerà anche per lui.
Valar Morghulis
Ed era forse proprio per quello che, annaspando nel proprio sangue in quel preciso istante, non riuscì ad avere paura. Lui, proprio lui che temeva e rifuggiva la morte come il peggior fato in cui potesse incappare una creatura mortale; lui era tranquillo. Quasi rilassato si sarebbe potuto dire, non fosse stato per il dolore pungente delle ferite, che nonostante tutto riusciva a smuovere il suo placido giacere a terra, il volto nero e distorto coperto solo un poco da polvere e sudore oltre il cupo velo dell'incantesimo che lo proteggeva.
Non poteva vedere nulla innanzi a sé, né tanto meno era mai riuscito ad udire qualcosa.
Chi poteva dire quando sarebbe calata la mannaia?
Il Senza Nome era un assassino ed un demonio. Non c'era quindi da sorprendersi se avesse deciso di approfittarsi e di finirlo là dove si trovava. Che morte onorevole avrebbe allora avuto Vrael, il nobile Elfo secondo per importanza nella città e braccio destro di Edwin! L'avrebbero trovato a terra, nel fango ... o forse non l'avrebbero trovato affatto.
Chissà allora cosa avrebbe detto la Storia di lui?
Chissà a quale accordo sarebbero giunti i grandi maestri del tempo?
Probabilmente, proprio come nella storia narrata dal vecchio ubriacone, tutti avrebbero potuto convenire su un unico punto: l'Elfo era morto.
Non c'era bisogno dei 'perché' per giustificare un dato di fatto.

Udì uno schiocco in lontananza, il vibrante suono dell'ennesimo fulmine che gli sfiorava le orecchie, mentre le parole pronunciate dalla probabile progenie d'uno stupro aleggiavano ancora attorno a lui assieme alla nebbia.

Caparbiamente rivolgi le tue forze contro di me anziché aggrapparti alla vita. Perché?
Non ti sono care altre persone che si dispiacerebbero nel vederti morto?
Non hai forse chi ti ammira e ti vuole bene? O per lo meno qualcuno che ti rispetta?

E mentre tinte nere andavano drappeggiandosi ai contorni della sua visuale, sipario pronto a chiudersi da un momento all'altro sulla vicenda, Vrael canticchiò di nuovo dentro di sé:
"Cos'è che ci rende vincitori?
Non certo la vittoria in sé, senza ombra di dubbio."



E alla fine, muovendo la testa giusto un poco di lato, mostrando la curva del collo quasi si stesse offrendo all'esecutore quale vittima sacrificale, fu in grado di dire solo alcune parole prima che l'immagine di fronte a lui svanisse del tutto.

Tutti gli uomini devono morire.

Poi l'abisso inghiottì il paradiso.