Bloody Wings

{ pov: Morpheus }


« Albert era un brav'uomo. Non meritava di crepare così. »

Poteva essere poco dignitoso per un drago dover strappare uno ad uno tutti quegli uncini dai lembi di carne della povera vittima, il tutto sotto lo sguardo severo e attento di Floki. Sempre meglio del pensiero che il morto era -o meglio, era stato- un Goryo esattamente come lui e Vaairo, un Goryo alquanto sfortunato (date le circostanze) che loro avevano avuto l'incarico di sostituire. Albert era un giovane sulla trentina, corpo muscoloso completamente rigido a causa del rigor mortis, carnagione livida. Solo gli occhi azzurri come cubetti di ghiaccio fissavano il nulla. Lo sguardo vacuo di Albert sembrava quasi perplesso, forse addirittura sorpreso, mentre veniva sganciato dalle lenze e adagiato sulla sedia da Morpheus.

Un duro e sporco lavoro che avrebbe potuto dare buoni frutti: nonostante Morpheus dal busto in giù fosse ricoperto da strie di sangue, lui solo si era avvicinato al corpo così tanto da notare ben tre particolari sfuggiti all'alterato Floki Grimher. Tre dettagli che avrebbe potuto notare solo un essere dalle doti ben oltre quelle umane. Se gli occhi e la testa di un drago funzionavano molto meglio di quelle di un uomo, era giunto il momento di dimostrarlo.
All'interno del solco scavato a fondo nel corpo di Albert, nell'emilato destro, sporgeva un lungo filo ondulato lordo di sangue. Un capello ondulato, forse, o forse un semplice lembo di carne appartenente a quelli che un tempo erano stati i muscoli intercostali. Prima che tutto venisse spezzato, scavato, devastato dall'assassino delle ali di sangue,
Ai piedi della sedia su cui aveva adagiato Albert, una scaglia non più grande di un unghia. Un frammento di vetro, forse, dalle tonalità verdastre.
Sul letto, infine, l'ultimo dettaglio. Una macchia scura grande quanto una mano, all'altezza di dove avrebbe dovuto esserci un cuscino.
Tre indizi che Floki in quel momento non riuscì a notare, troppo occupato a studiare le lunghe lenze che ondeggiavano sopra le loro teste.

« Il figlio di puttana che ha fatto questo deve pagare. »

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{ pov: Vaairo}


« Je m'n vog e avast, si capit?? »
« Tu sei uno dei nostri quattro testimoni. Te ne andrai solo dopo essere stato interrogato. »
« Je non so vist nudd! Non saccie nudd! Teng da fatgà! »
« Il tuo lavoro può aspettare, brutto stronzo. Stanotte è stata ammazzata una persona.. »

Dave McKean scrutò tutti e quattro i presenti con sguardo duro, venato di collera. Da una falda interna della giacca aveva estratto la lunga e fidata frusta con la quale eseguiva la ronda giornaliera. La coda in cuoio era arrotolata su se stessa, stretta nel pugno di Dave e in attesa di essere snodata. L'impugnatura scura era puntata contro uno dei quattro seduti al tavolo.

« ..e nessuno di voi alzerà il culo da lì fin quando non glielo permetterò io. »

Mugugnare di protesta, da parte dei quattro. Da sinistra a destra, si trattava di un uomo basso, calvo e rubizzo -probabilmente l'oste che gestiva i Quattro amici- , una signora di mezz'età, tarchiata e robusta, con rossi capelli a caschetto -forse sua moglie-, un uomo incappucciato, sguardo chino sul tavolo, e infine l'uomo che nel suo dialetto da bassifondi di Vecchia Taanach aveva interloquito con Dave. Un energumeno sulla trentina, spalle larghe e ventre prominente largo come un otre. Sotto la barba e il pizzetto mal curati tremolava un doppio collo di grasso flaccido. Sulla guancia destra aveva tatuato in china uno scorpione nero che arrivava fino al naso. La coda dello scorpione quasi si perdeva tra le grinze del collo.

« Tu non si nisciun, Dave! I mo m'so rutt u cazz e m'n vog!. »

Latrò il ciccione, alzandosi di colpo. Nel farlo levò le braccia in alto, scaraventando il tavolino a terra. Seguì un attimo di silenzio prima che l'uomo -che sotto la ciccia sembrava conservare una buona dose di muscoli- scavalcasse il tavolo e passasse oltre Dave, dritto verso l'uscita del locale.
Ma il guardiano aveva già srotolato la frusta, rosso in viso. Un rapido scatto della mancina e la corda di cuoio schioccò a mezz'aria, schizzando dritta contro il ciccione. Snap! Un secondo schiocco. Questa volta, quello della frusta stretta attorno all'avambraccio dell'uomo.

« Che c'è grassone, non mi hai sentito?»

Il ciccione si voltò verso Dave, gli occhi ridotti a due feritoie. Ringhiò, snudando una selva di denti giallastri, prima di tirare a sé la corda che gli cingeva il braccio. Una reazione a cui il povero guardiano non aveva pensato. Fu alquanto ovvio che un uomo di quella stazza riuscì a far perdere l'equilibrio al vecchio e canuto Dave McKeane, che crollò al suolo in ginocchio, perdendo la presa sulla frusta.
Un'occasione che il ciccione non volle perdere.

« Tu non mi si sndut, strunz!»

Berciò, prima di caricare contro Dave, pugni come mazze levate in alto. Una carica terribilmente pericolosa -considerando la fisionomia dell'uomo- che sarebbe terminata con un doppio montante discendente, entrambi i pugni calati contro il povero Dave. Un colpo che avrebbe messo a terra un bue.

« E mo tu ada restà dò!»

Vaairo avrebbe assistito a tutto questo. Considerando la lentezza e la prevedibilità dell'assalto, Vaairo sarebbe anche potuto intervenire per fermare tutto questo. Ma in quell'attimo -proprio quello cruciale- Vaairo ebbe anche il tempo di notare una figura muoversi più oltre. L'incappucciato, uno dei quattro presenti, aveva approfittato della confusione per alzarsi da posto e sgusciare silenzioso verso l'uscita. Nel farlo, il cappuccio gli era scivolatoaddirittura sulle spalle, rivelando un volto che Vaairo non vedeva da un bel po' di tempo. Un volto estremamente sospetto considerando a chi appartenesse, e a dove si trovasse.
Niente poco di meno che la brutta faccia irsuta di Gerth Fortunello.