Winterreise ~ Mut, Capitolo V: Il Coraggio

L'animo richiedeva ristoro.
La sua sete di conoscenza si era abbeverata di una virtù lontana. Di sapori e sensazioni che aveva dimenticato, che aveva lasciato ai monti ed al verdeggiare di quelle valli. Ed ora che ne aveva ritrovato la fonte, si era abbeverato a più riprese. Si rifondeva di verità: riprendeva sprazzi di memoria che aveva lasciato indietro. Lithien; il Conte Nero; la Setta della luna. Tutte informazioni che trascendevano l'animo, risalendo su per la gola ed affaticandone la mente, sempre più pesante, ormai. Così, sentiva bisogno di ristoro.
Se la sua mente compiva volteggi infiniti nel suo lontano passato, infatti, il suo corpo affondava le radici in un tedioso presente e nelle difficoltà di dar seguito al quel groviglio di speranze che aveva fatto sue. E fu proprio in quell'incantato vezzo di gravità, di bisogno smodato di un riposo, che recuperò l'ennesimo ricordo perduto. A differenza degli altri, però, non era oscuro allo stesso modo.

Lo era, infatti, in modo diverso.
Era il ricordo della sua vecchia casa.



La magione si stagliava come un simulacro del tempo perduto, un altare alla memoria lasciato ad avvizzire al sole dell'estate. Era un presidio di polveri e ceneri; un vaso ricolmo di pensieri, riempito di immagini soltanto per chi avesse modo di squadrarlo, di rimembrarlo quando era qualcosa di vivo. Si fa per dire.
Era la villa dei sospiri. Così la chiamavano per le correnti che scendevano giù dai colli dell'ovest, spirando per i boschi e scivolando giù nelle finestre dalle spesse ante, richiamando rumori incessanti, sussurri strozzati e tenui mormorii. Era il vento che risuonava ad ogni ora e gli calzava quel nome che tanto ribrezzo faceva alla gente, tenendo lontani ospiti ed astanti.
Per lui, invece, era qualcos'altro. Era il ricordo di un vuoto perpetuo. Erano intere stagioni passate lì, lontano dalla città, dalla politica e dalla vita di Lithien. Erano l'abbandono di un padre che lasciava il figlio alla servitù, sperando lo crescessero nel corpo e nell'animo con la gioventù spensierata propria di un fanciullo della sua età; senza fargli mancare, però, l'erudizione ferrea che un nobile di casa Alastor doveva avere.
Ma lì maturò il suo rancore, più che la sua educazione. Lì si sentiva solo, solitario, quasi orfano, privo di una madre morta e di un padre assente.
In quelle mura abbandonava i suoi ricordi, dipingeva la sua vita e si creava pensieri oscuri che ne costruivano un mondo tutto suo, fatto di troni, corone, poteri e futuri che non avrebbe mai avuto. Quella era la sua vita, ma - allo stesso tempo - la sua prigione. Era il luogo di cui pensare e, al contempo, l'oggetto del suo pensiero.
I sospiri divennero, così, la sua compagnia; la notte divenne la sua amante e la luna nuova l'occhio virtuoso della sua serenità.
Ed è lì, tra quelle mura ora decadenti, divorate dal tempo e dall'empietà, che aveva fondato La Setta della Luna.

Non seppe perché ci era andato se non prima di varcare la soglia. Invero, all'inizio ne era stato attratto senza un vero motivo. Era balenata nel buio della sera il pensiero di quelle vetrate lugubri stagliate oltre il cielo vitreo delle notti insonni. Un luogo di mortale quiete che, forse, sperava gli portasse alla mente altri pensieri utili. Altri motivi o vigori con cui intonare la sua prossima cavalcata verso la città. Eppure, vi trovò soltanto la polvere: l'unica cosa che, ironicamente, in quella casa era sempre mancata. Il vecchiume era motivo di ribrezzo per il Lord suo padre e lo scacciava con eserciti di camerieri e servi; gli stessi, però, che gli rimboccavano le coperte, gli insegnavano la storia e gli narravano le fiabe.
La sua vita: ovvero, una massa di mercenari pagati soltanto per fargli da famiglia.
Quando rivide i quadri antichi, i tappeti ormai logori e le suppellettili divorate dal marciume, però, comprese. Si rivide, piccolo fante nobile pieno d'orgoglio, ricolmo di soldi e di noia. Si era dipinto indosso il volto di una vittima della solitudine. Ed era giunto fin li, ora, soltanto per ricordarsi ciò che era: un piccolo principe viziato. Un orpello da gran festa che era stanco di non brillare più degli altri, e prese a giocare alla ribellione, versando il sangue degli innocenti. Infondo, ciò che era successo era soltanto colpa sua.

Ora era cambiato. Era un altro uomo e vedere in faccia com'era stato gli sarebbe servito per comprendere.
Mai più avrebbe cresciuto quel rimorso e quella finta viltà. Mai più avrebbe giustificato se stesso e la sua solitudine. Avrebbe dovuto avere la forza in quel tempo, piuttosto.
E non rimpiangerla adesso, quando ormai era troppo tardi.
E la sua redenzione passava per lo sconforto di quei finti vecchi rancori.
Per mostrargli ciò che era ed il destino che era stato chiamato a sfatare.

Quando giunse al piano rialzato, si sedette al margine del grosso tavolo.
Era lì, in quella panca di legno scuro smaltato, che aveva fondato la setta. Da li aveva comandato i suoi fedeli ed in quello stesso punto aveva visto il suo potere corrotto per mano del Conte Nero, la nemesi di cui ora - forse - aveva compreso l'identità. Eppure non ricordava dettagli, particolari importanti: il suo pensiero ancora languiva nel momento in cui tentava di focalizzare ed a tratti sentiva la testa divenire pesante e pulsargli. Ad un certo punto si curvò sul lato, in direzione del bracciolo e la tenne nella mano sinistra, stringendo i polpastrelli sulla tempia.
Nell'esatto istante, però, udì un passo leggero. Un felpato scostamento d'aria, uno stivale che calcava il legno cigolante e che varcava, senza indugio, la porta d'ingresso.
Il cuore gli si fermò. Lui temeva i fantasmi: i suoi fantasmi. Quei brividi del passato che tornavano a tormentarlo e su cui solo ora provava, con fatica, a far luce. E che qualcuno fosse lì, nel centro dei suoi pensieri e della sua realtà, gli parve oltremodo preoccupante. Chi poteva conoscere quel luogo?

All'inizio non lo riconobbe.
Aveva il volto segnato dal tempo, marcato da cicatrici profonde nel cuore e negli occhi, che ne distinguevano un percorso difficile. A poco a poco, mirando oltre i fasci di luce che filtravano attraverso le assi cadenti, ne scorse uno sguardo noto, un vecchio rancore camuffato in una presunta e pretestuosa sicurezza. Un uomo che aveva abbandonato in preda ad un dilemma morale, che aveva lasciato a poca distanza dal fu Bianco Maniero con un atto di cordoglio e, in un certo senso, di redenzione verso quel peccato nero confessato nell'ora più triste. Ora, però, lo scorgeva preoccupato e, a tratti, irato, pregno di un bagliore nel viso che gli imponeva di arrancare senza indugio in sua direzione. E stringendo in pugno l'elsa di una spada che, verosimilmente, si preparava a brandirgli contro.
« Kreisler » disse, parlando per primo « ...sei qui per me? »

Lo straniero rimase immobile a fissarlo, corrotto da un flagello interiore che lo spingeva oltre la propria volontà, ma comandato da un desiderio di giustizia e verità che, forse, non si era arrestato davvero durante il loro ultimo incontro. Forse l'aveva coltivato pian piano, ricordando - come aveva fatto lui - i lugubri dipinti di quel massacro che li aveva costretti lontano da casa. Ma mirandoli da vittima e rammentando il carnefice. Dunque, era plausibile che fosse lui ad averlo condotto in quelle terre, tratto in inganno e - infine - raggiunto in quel luogo sperduto, ove tutto sarebbe dovuto finire.
Evidentemente, a suo dire, la soluzione. La vecchia ed inevitabile vendetta che, se non guarito ogni male, avrebbe placato il morboso e disperato bisogno di sfogare quel placido bisogno di vittoria che aveva maturato in corpo. Plausibile e, a tratti, comprensibile; ma fino ad un certo punto. In un altro momento, infatti, si sarebbe arreso a quel desiderio: forse, l'avrebbe fatto anche quel giorno, quando si erano lasciati. Ma non ora; non adesso. Non quando aveva ritrovato la strada, la forza e la volontà di ritornare al proprio passato e, se possibile, rimediare ai torti.
Ora aveva bisogno di vivere. Ancora per poco.

Comunque, che fosse quella o meno l'unica verità plausibile verità, non era dato saperlo.
Probabilmente lo era o, piuttosto, era anche più terribile di cosi. E nel ventre di quel ridondante dubbio partorì un interrogativo abietto.
Solo una domanda, dunque, gli sembrò opportuna e fondamentale.

« Sei tu... il dottore? »
Chiese, avvicinando una mano alla sua spada.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Buon duello, my friend. Solo per dirti che ho sistemato la scheda di Shakan, aggiornata alla patch. E' cambiato poco o nulla, in quanto ho sostituito solo 3 personali e sistemato le pergamene. Se vuoi dargli uno sguardo il link è in firma. A te ^ ^

Vendetta.
Una parola apparentemente colma, di cui si riempiono i vicoli nascosti delle grandi città, i sobborghi bui e le coltri di nebbia. Una parola che segue la guerra, la fame e la mestizia di una vita stentata tra la solitudine delle proprie colpe e la vergogna del proprio passato. E' la redenzione degli uomini il continuo e ciclico ricercare della colpa altrui: liberarsi dal fardello gravoso del proprio peccato ed insozzare di esso lo spirito altrui. Perché è più facile. E' più semplice negarsi responsabilità, vangarle sul cuore di qualcun'altro ed incolparne l'empia ed invereconda depravazione, piuttosto che ammettere la propria. E' stato lui: è soltanto sua la colpa.
E lui conosceva bene quella parola. Se ne era riempito le labbra per anni; l'aveva sfruttata per raggiungere il Bianco Maniero, per colmare la lunga strada che lo divideva dalla lealtà di una vita senza macchia, passata a difendere l'onore e la gloria di un simbolo, piuttosto che di un Re. E' proprio grazie a quella vendetta che si era chiamato guardiano del Regno, che si era ritenuto degno di quella missione e si era eretto a stendardo di quella verità. L'aveva inseguita per anni, ricercata tra i tetti delle città, tra le assi scomposte delle locande o sotto il grumo riverso di sangue delle latrine più remote. Solo per comprendere che da altri non doveva pretendere perdono, se non da se stesso. Solo per capire che la propria sete l'avrebbe saziata col suo stesso sangue, piuttosto che con quello altrui.

« Io non posso curare tutto il male che tu hai creato... »
« ...io posso solo vendicarlo »

Ora lo Straniero ne leggeva il tono ridondante in direzione del suo spirito. Gli ringhiava contro il suo astioso suono, chiamandola a gran voce. E, con essa, giustificava il suo sguardo iroso, la sua mano tremolante ed il suo lento incedere. Eppure Shakan non poteva comprendere; non poteva che meravigliarsi. Il suo ricordo volava lontano, al loro ultimo incontro. A quando il Bianco Maniero ancora aveva accompagnato i loro sguardi, e la sua ombra ne aveva benedetto il congedo, prima che il mondo crollasse su se stesso tutt'intorno. La guerra brillava già dei suoi lunghi fuochi ardenti, all'orizzonte, quando il fantasma aveva confessato la sua vergogna a Kresiler, consegnandogli la lunga lista sulla quale ora lui aveva scritto il suo nome. Al tempo, però, il suo nome non c'era: la sua vergogna l'aveva confessata quasi in lacrime ed aveva offerto la propria testa in segno di pentimento, accettando che il guerriero la strappasse via al collo, finanche.

Quella volta, però, lo Straniero aveva rifiutato.
Gli aveva dato le spalle, infliggendogli, forse, la pena più grave: il perdono. Aveva rifiutato di vendicare su di lui il male della sua città, considerandolo - a suo modo - anch'egli una vittima del cataclisma che ne derivò, nel quale scomparvero tutte le virtù e le apparenti beltà del giardino eterno che era Lithien, per portare alla luce il gorgo scuro della corruzione e dei complotti che erano cresciuti nelle sue fondamenta. Quella volta non l'aveva ucciso, benché egli stesso si fosse offerto di morire per quel perdono.
Dunque, perché ucciderlo adesso?

« Vuoi la mia morte, Kreisler? » chiese, con un filo di voce, filtrando tra le pieghe dell'ombra una ragione che pareva lontana
« Perché...? » disse, piano. « Perché solo ora? »

Eppure, nulla bastò a riempire quel silenzio di inedia che s'era creato. Non sarebbe valso neppure un lamento, un pianto isterico o una pavida offerta di pace. Neppure se il fantasma si fosse prostrato al suolo, disarmato ed inerme. Nulla, se non delle assi lacerate che volavano via. Lo spettro le percepì appena, quasi confuso da un gesto inspiegabile. Ciò che lo spaventò, invero, fu qualunque cosa attraversò la finestra così aperta poco dopo. Una macchia oscura, una rapida fuga di furia felina divampò attraverso la luce abbagliante del mattino, coprendo in un istante il suo sguardo e le sue certezze. Lo vide incombere con la fredda razionalità della violenza sulla stentata richiesta di qualunque spiegazione, squarciando il cielo con lunghi artigli e zanne profonde. Era un drago, o una bestia similare; era, sopratutto, imperante ed irrequieta come qualunque stoccata diretta al cuore, avvezza alla brutalità del sangue ed a null'altro che quello. Shakan si stranì, rimanendo immobile ed impietrito da un brivido freddo che trascese la schiena, fino al collo. Quando, però, poté ammirare il proprio sguardo riflesso nei canini affilati della belva, lo spettro reagì d'istinto, con una rapidità dettata - presumibilmente - da quella inaspettata voglia di vita che aveva riscoperto in un capanno remoto della sua terra, dopo anni. Ed il ferro del proprio artiglio divenne ardente e si espanse ben oltre il proprio limite, assumendo la forma di uno scudo torre con cui Shakan coprì l'intero lato esposto all'animale.
Contemporaneamente, sentì il peso del contraccolpo spingerlo verso il basso, sbilanciarlo e portarlo verso terra; nel mentre, infatti, un braccio, o un tentacolo nero, trasaliva dalle profondità oscure della magione per cingergli le gambe.

Shakan si morse un labbro, sforzandosi di non cedere allo sconforto.
Ovunque Kresiler avesse trovato la volontà, oltre che quei mezzi, per portarlo alla morte, aveva riscoperto anche un'indomita ed arrogante violenza nel condurre il proprio obiettivo. Era un guerriero ancor più cinico di come l'aveva conosciuto, o forse mascherato tale per lo strenuo bisogno di quel suo sangue corrotto, da sacrificare sull'altare di un suo inspiegabile bisogno di giustizia. Qualunque cosa lo muovesse, l'aveva costretto entro una gelida razionalità. E, per sopravvivere, di altrettanta logica tattica avrebbe dovuto rispondere.
Mentre il tentacolo lo cingeva in senso orario, volgendosi intorno alle sue gambe, lo spettro fece perno sulla gamba esterna, quasi infilando il tacco in uno spazio aperto tra le assi scricchiolanti del soppalco della magione. Qui, azzardò una vorticosa giravolta nel senso opposto, divincolandosi rapidamente da quel pericolo abietto, prima che diventasse una morsa senza scampo. Ed il suo corpo divenne in pochi istanti intangibile, come uno spettro, scivolando al di là delle spire senza troppa difficoltà.

Libero dall'offensiva, quindi, si fermò sul suo avversario. Lo mirava distintamente, mentre cercava di confondersi entro l'oscurità. Lo guardava fisso e gli parlò, concedendogli l'ultimo dubbio.
« Lithien è la fuori Kreisler » disse, urlando contro lo Straniero « ...ed ora, dopo tanto tempo, ho trovato le risposte che cercavo. »
« Non posso fermarmi qui, ora; dopo tanta fatica, è tempo che porti a termine quello che ho iniziato »

La leggiadria di quelle parole confortò se stesso, prima di tutto. Aveva ritrovato spirito, volontà e coraggio. Aveva un nome ed aveva un obiettivo da raggiungere; era sceso a patti con la sua colpa ed aveva accettato finalmente di espiarla. Aveva compreso, sopratutto, come farlo. Per questo non poteva morire adesso: dopo tanto tempo, aveva riscoperto la vita e la volontà di viverla il tempo necessario per omaggiarla.

« Non morirò oggi, Kreisler » concluse, alla fine « non prima che tu mi abbia detto la verità... »
« Dimmi perché vuoi uccidermi...! »

E scattò verso di lui. In un lampo di nebuloso istinto, espanse la sua ombra, ricoprendo la stanza di quella sua nera insidia; sovrapponendola al naturale buio ed oscurandolo ulteriormente, fino a dipingerlo di un nero nulla, prossimo al baratro più profondo. Qui, infatti, Shakan si sarebbe sentito sicuro e difeso da quello stesso buio nel quale il suo nemico aveva tentato di proteggersi, divenendo nulla a sua volta. Infine, giunse in prossimità del guerriero, fissandolo diritto negli occhi; rapidamente, azzardò una finta alta, simulando un colpo orizzontale diretto al collo del nemico. L'intenzione era di indurre il suo avversario ad aprire la guardia, difendendo un colpo alto, per sferzarne uno basso. Rapidamente, infatti, cercò un punto scoperto poco sotto lo sterno: un lembo di pelle protetto da morbida stoffa e null'altro. Qui, girò la sua spada, puntando il fondo del manico contro lo Straniero e tentando un affondo alla bocca dello stomaco. Una mera cortezza: non un taglio letale, bensì un colpo contundente portato al petto, sperando di tramortirlo.
Nell'avventarsi su di lui, infatti, avrebbe fatto pressione sulle gambe, tentando di spingerlo quanto più indietro possibile. Fin verso il bordo del ballatoio immediatamente alle spalle del nemico; o finanche oltre di esso, nel baratro sottostante, ove il gorgo di colpe e velleità avrebbe rinsavito la follia dello Straniero od accertata la mera soccombenza dello Spettro.
Ove entrambi sarebbero stati giudicati dalla sorte.

Risposte.
Risposte che non c'erano. Un muro vuoto di incomprensione ed empietà frenava la verità del fantasma, così come gli veniva negata dagli occhi dello straniero. Kreisler taceva, eludeva le domande e gli riversava contro solo odio, senza giustificazioni. Ciò che era accaduto ritornava come un ciclone nell'antro nero di quella magione diroccata, ma si schiudeva, al tempo stesso, come un'invisibile ragnatela, districandosi in decine di direzioni diverse, altrettante quante erano le domande cui Shakan avrebbe voluto risposte.

Perché vuol la mia morte?
Cosa ti è successo?
Perché sei qui?

Silenzio. Nemmeno lui sapeva o conosceva il motivo per cui all'alba del suo ritorno a Lithien lo straniero avrebbe voluto ucciderlo; cancellarlo dalla storia, così come aveva rifiutato di fare altre volte. Le domande, invero, rimanevano interrogativi schiacciati sulle pareti malferme di quella vecchia casa. Lo straniero lo fissava con aria assorta, perplessa e forzatamente irata, come se qualcosa nascondesse, ma senza dire cosa. E Shakan inconsapevolmente rispose ai suoi attacchi con altrettanta violenza. Non dolore, né colpa, bensì solo l'istinto ed intimo desiderio di sforzargli una parola, di strappargli una risposta dall'avara profondità del suo animo. Così impresse quel colpo d'elsa, come una mano che scivola nel cuore e ne trascina via il male ivi custodito, insieme ai segreti ed alle paure.
Sapeva, sperava che sarebbe bastato. Che il guerriero, un tempo amico, si sarebbe stranito di tanta frustrazione, urlatagli contro con occhi lucidi, ed avrebbe assecondato quel suo bisogno di conoscenza. Non fu così, perché il destino non gli diede altrettanto tempo. Il passo in fallo, l'ennesimo, si portò via quella possibilità, mentre il piede dello straniero si fermava nel vuoto, trascinando tutto il corpo giù per il baratro.

Fu come un fulmine a ciel sereno. Una possibilità immaginata, ma alla quale lo spettro non credeva davvero.
Nella sua idea, doveva essere un monito - una minaccia, che Kreisler avrebbe dovuto evitare. Così non fu.
Vide i suoi occhi cambiare espressione, crucciarsi e - poi - spalancarsi di terrore. Il suo corpo sparire dietro il ballatoio ed una mano lasciva che carezzava il vento, nella speranza di reggersi ad esso, inutilmente.
Shakan ebbe un sussulto, un attimo di incredulità. Rimase immobile, quasi non riuscisse a dar forma a ciò che vedeva. Le sue risposte cadevano nel vuoto, morivano insieme a tutto quello che avrebbe voluto sapere. E, per di più, la colpa era soltanto sua. Della sua frustrazione e della sua rabbia; del suo cordoglio per il fato disgraziato e l'impazienza di redimerlo.

Si morse il labbro, trattenendo le lacrime. Il pugno che stringeva la lama con cui l'aveva spinto nel vuoto, quasi volesse scaricarne la colpa. Udì un suono strozzato, gutturale, quasi un grido leggero disgiunto da un qualunque schiamazzo irato: la compostezza di un guerriero che si sforzava di morire nel silenzio, con dignità.
Ed il rimbombo di un corpo morto che scivola lontano, sordo.
Fece pochi passi in direzione della sporgenza, lentamente. Temendo la visione e domandandosi quanto avrebbe tollerato quell'ennesimo omicidio: quell'ennesima colpa.

« Perché? » chiedeva ancora, più a se stesso che ad altri « Perché mi hai costretto a tanto? »
« ...la verità l'avremmo trovata insieme, non soffocata nel sangue! »
Una lacrima scendeva silenziosa sulla guancia nuda « ...quanto altro sangue dovrà essere versato? »

Giunto in prossimità del limite, però, vide qualcosa di diverso. Il nulla, il vuoto che si era immaginato di trovare, dissimulava una prospettiva insolita. Invece di un corpo morto in lontananza, vide informi confini che si smuovevano nel buio. Dal cornicione di marmo spuntava una figura infantile, intagliata nella stessa bianca pietra. Aveva le fattezze di un angelo e si stagliava in direzione del burrone come un pietoso apostolo. Attaccato ad esso, però, gli parve di vedere una mano: dita strette al volto di pietra, con tutta la forza di chi si stringe ancora alla vita. E, dietro di esse, un profilo inerme che oscillava nel vuoto, ma che si sforzava di non cadere giù - ancora no. Lo spettro strinse gli occhi, incredulo. Fece ancora un passo, mettendo a fuoco la visione.
Non fece in tempo, però, a vedere altro.

Sentì il vento smuoversi alle sue spalle con violenza. Una presenza, una furiosa rapidità che ebbe dimenticato per un istante, colpevolmente.
Il mostro alato al servizio dello straniero si avventò sulla sua schiena con lucida veemenza. Lo spettro si voltò troppo in ritardo: giusto il tempo di fissare una coda uncinata indugiare verso di lui, abbattersi sulla sua schiena e sospingerlo verso quello stesso vuoto che poco prima fissava incredulo. Punte fredde gli passarono attraverso la carne stanca, come frecce che fissano le punte tra le costole. Un passo di troppo, uno ancora verso il parapetto ed un altro ostacolo gli si frappose tra le gambe.
Una lancia che sgusciava tra le colonne del parapetto. Attaccata ad essa, poi, Kreisler, che ancora non si era arreso alla morte.
Ma la professava per il suo avversario. E rispondeva con altro odio alle sue richieste di risposte.
La risposta era solo una: la morte.
Senza giustificazioni.

« Kreisler-? »
disse solo, mentre il corpo scivolava per inerzia oltre il ballatoio.
Il vuoto lo divorava e, cadendo giù, fissava distintamente Kreisler appeso all'angelo di marmo.
Lo vedeva allontanarsi, rapidamente, mentre il cuore gli scivolava in gola a gran velocità ed il legno marcio del pavimento dell'ingresso sembrava fracassarsi sotto il suo peso.
Sentì le assi dividersi e scivolargli attraverso la pelle, allargando la ferita alla schiena. Sentì il sangue ricoprirgli le vesti ed il corpo cadere ancora, inesorabilmente.
Il pavimento attutì la caduta, ma non bastò a frenarla. Lo spettro, infatti, ricadde sul pavimento dell'ingresso in un punto in cui alcune assi sconnesse si erano separate, lasciando aperte alcune fessure verso i sotterranei della villa. Lo spettro dilaniò le assi malferme, aprendo un ulteriore varco e fermando la sua caduta sul pavimento di pietra di una sala buia.
Giù, nelle segrete della villa. Ove il suo ricordo ancora non l'aveva portato.

Rimase silente qualche istante, mentre fissava con insistenza lo straniero. Era ormai una figura lontana, ma ancora viva ed aggrappata alla vita con più forza di lui.
Se lo immaginò ghignante, trionfante: felice per aver sconfitto il suo nemico ed avergli negato anche la soddisfazione di un motivo per quel gesto.
Le lacrime divennero di sangue, mischiandosi alla frustrazione che - ora - cambiava volto. Prendeva, infatti, le fattezze della sconfitta e dipingevano i tratti di una vendetta urlata che richiamava la sua dignità di uomo e di guerriero. Era tornato per Lithien e moriva per mano di un vecchio amico, forse corrotto dal presente o dal passato. Eppure, le sue domande le avrebbe dovute porre ugualmente e non si sarebbe lasciato sopraffare adesso. Non ora.

« Se vuoi la morte, Kreisler » sussurrò a denti stretti
« ...avrai la morte; ma non solo la mia »

Ed espresse il suo desiderio stringendo gli occhi sul suo nemico. Sulla sommità dell'angelo di marmo, apparve una figura traslucida. Un fantasma trasparente, dalle fattezze pari a quelle di Shakan, accovacciato, ricurvo in direzione di Kreisler ancora appeso. Lo fissava negli occhi e, attraverso quei suoi stessi occhi, anche lo spettro poteva vederlo. E poteva udirlo.
E le sue parole sarebbero balenate nel buio con la furia di una tempesta: un destino avaro che si era stancato, ormai, di pretendere parole.
Ora, avrebbe preteso solo dolore.

« Ti pentirai, straniero » urlò la sua voce, nelle profondità della villa
« ...ti pentirai di non avermi risposto! »

Ed il fantasma traslucido fece scattare gli artigli del guanto sul suo braccio, ponendogli in direzione della mano di Kreisler. Quella stessa mano che era aggrappata alla guglia ed alla vita, si delineò negli occhi dell'assalitore come l'unico obbiettivo da perseguire. Donando forza e potenza alle lame, infatti, lo spettro mirò in direzione del palmo nudo e del marmo sotto di esso, tentando di penetrarli e fracassarli entrambi, con un unico stimolo di dolore, gioia e rammarico.
Nel tentativo di far cadere anche Kreisler nel vuoto sotto di esso.

« Se morirò io oggi » disse Shakan
« ...tu verrai con me! »

Avrebbe potuto essere diverso.
Shakan - anzi, Lucian - era un giovane rampollo di una nobile casata. Aveva una madre bellissima ed un padre autoritario e potente. Aveva una sorella che lo cresceva come fosse il suo regalo più prezioso, ed una villa immersa nelle verdi valli del nord che riscopriva la purezza della primavera, racchiusa tra le dolci brezze dei monti. Aveva potere, prospettive ed un futuro radioso.
Eppure non gli era bastato. Per infausto destino o poca virtù, quel patrimonio tanto grande se l'era divorato per la cupidigia di un tornaconto che non sufficientemente soddisfacente. Aveva bruciato il calore di sua madre col disprezzo stesso per la vita, causandone la morte al parto. Aveva disperso l'amore di sua sorella con un pettegolezzo, un capriccio grande quanto il rimpianto verso una vita lontano l'uno dall'altra.
Aveva covato disprezzo per l'autorità del padre, convincendosi che la sua severità non fosse altro che il rimorso per la morte della madre.
L'aveva creduto ingiusto ed abietto.
L'aveva odiato.

E quella villa, dove un tempo teneva i suoi studi di letteratura e teologia, e dove - poi - aveva fondato la Setta della Luna, ritornava ora come un simbolo di perdizione.
Gli riportava alla mente ricordi e pensieri che aveva dimenticato, sigillandoli dietro le pesanti ante in noce bruna del portone d'ingresso. E, per ogni ricordo che riportava alla memoria, un pezzo di cuore moriva e la sua anima riscopriva la turpe corruzione dell'uomo che era stato e che, tra quelle mura, era cresciuto come una serpe nel suo stesso veleno.
Ora, però, raschiava il pavimento con il cuoio spesso della corazza. Sentiva l'elsa della spada premergli il bacino, incastrata tra la schiena e la pietra levigata di quel sotterraneo buio. Il puzzo di chiuso impregnava ogni angolo, in quel buio sottoscala morente. Sentiva, vedeva - quasi - la morte impregnare le travi e le colonne portanti. Lentamente, come sprazzi di luce e raziocinio, scorgeva le donne sacrificate alla benevolenza di un dio inesistente, ed i complotti tumulati in quello scranno immorale, che - però - per anni avevano echeggiato nel vuoto di quella cantina.
Era disteso al suolo, vinto e sconfitto, scorgendo l'empietà delle gesta che la setta - in quella stanza - aveva compiuto anni prima. E, ad ogni minuto in più che passava disteso al suolo, ferito, si convinceva che tanto era giusto; che sarebbe stato meglio rimanervi, e non rialzarsi più.

« Sai bene come me quanto io detesti uccidere, ma l'unico sangue che Lithien chiede... »
Lo Straniero era ancora lì. L'aveva condotto, seguito e - in qualche modo - costretto ad una condizione di viltà, che lo tediava e lo teneva prono ai suoi piedi. Leggiadro, aveva disceso quella gogna fin nel sotterraneo, per finire il suo compito. E, per qualche ragione, non esitava un istante nel farlo. Era potente, più forte e determinato di quando l'aveva lasciato ai piedi del Maniero. Era cresciuto nel corpo, ma - sopratutto - nell'animo, scovando dentro di se il piacere per il proprio obiettivo, qualunque esso fosse.
E nell'attimo stesso in cui il fantasma provava a reagire, rialzando una spalla - un braccio - per rispondere a tanta furia, lo Straniero lo riportava a terra. Qualcosa tediava le sue caviglie, si scagliava come un tuono e riportava il suo corpo vacillante al suolo, ove ricadeva come un masso schiantato nelle profondità di un baratro.
Il dolore fece eco alla vendetta.
« ...è il sangue di un'unica persona. »

Dunque, è questo?
E' il mio sangue che vuoi - solo questo?

Il pensiero dilaniante fece eco a quel dolore composto. Come il suo corpo resisteva all'idea di difendersi realmente, ripescando dal passato quel suo innato senso di autodistruzione, allo stesso modo la mente divagava in caotiche turbe. Se il suo sangue veniva reclamato a gran voce, rischiando finanche un duello a viso aperto, non poteva essere un caso. Qualunque fosse stato l'intento dello Straniero, infatti, lo desiderava con tutto se stesso, arrivando a sfruttare ogni sua capacità per portarlo a se. Quel riferimento preciso, dunque, non poteva essere casuale.
E Shakan sfruttava quell'ignoranza come arma: quel dubbio focale che avrebbe potuto convincerlo a vivere per scoprirlo.

« E' solo la mia vita che vuoi? »
disse, fissando nel vuoto la fonte del suo dubbio « ...come se la mia morte potesse risolvere qualcosa! »
Concluse, quasi stizzito. Nel mentre non poté scorgere la reazione sul volto di Kreisler, bensì soltanto il suo corpo librarsi nel vento ed incedere, arma alla mano, con la punta verso il suo petto.
Un balzo che vide quasi a rallentatore, mentre divagava sulle presunzioni e la retorica di ciò che dietro quell'agire si celava. Non poteva, però, morire senza sapere. Né si sarebbe arreso a quel dubbio senza lottare per esso; lottare per Lithien e per quel riscatto che, finalmente, aveva deciso di meritare.
Eppure Kreisler era potente: aveva dimostrato di rifuggire dalle amenità della sua mente e discernere i suoi inganni con facilità, quasi si fosse preparato per quel giorno. Per questo, fu persuaso da un piano diverso: distinto e più reale di ciò che era solito condurre. Avrebbe colpito il corpo del suo nemico con l'unica arma che non si sarebbe mai aspettato di affrontare: un inganno non illusorio.
Vide l'arma raggiungerlo e, istintivamente, mosse l'artiglio in direzione di essa, deviandola dal suo petto. Tentò, a fatica, di difendersi con destrezza e, al tempo stesso, incastrare l'arma del nemico tra le lastre di pietra del pavimento alle sue spalle.

Contemporaneamente, però, portò il suo occhio lontano.
Lampi di disambigua visione lo fecero scindere in due psicologie distinte. L'una, infatti, era quella di Shakan, vinto e disteso sul fondo della villa. L'altra, invece, era quella del suo spettro. L'entità traslucida che ne riproduceva le fattezze, infatti, era ancora accovacciato sul bordo del ballatoio, fissando il suo padrone lottare senza ciglio battere. D'un tratto l'animò e lo persuase a fissare il suo destino lungo il baratro che lo divideva da Shakan. Vi si lanciò in caduta libera, pronto e desideroso di richiamare la furia della vendetta per mezzo della potenza che la caduta stessa avrebbe dato al suo attacco. Contemporaneamente, però, lo spettro - mentre cadeva - richiamò altri spettri, fantasmi o paure. Queste assunsero la forma di neri pipistrelli; pur sempre sfocati, traslucidi all'apparenza, ma scuri ed opachi. Si sarebbero, così, confusi nel buio del sottosuolo ed avrebbero accompagnato la discesa del fantasma in un turbine confuso. Uno stormo caotico che confondeva lo spettro e ne alterava ulteriormente la percezione di se. Un infame connubio che si volse giù, in direzione del baratro, con la furia di un tuono. Un'ira che si abbatteva, caparbia, sull'ignaro straniero. Ignaro del suo destino; ignaro di dover ancora vincere contro il battuto fantasma.

Ignaro di quanto Shakan il fantasma potesse desiderar la vita, ormai.
Lo stesso, infatti, non si arrese a quell'unica vendetta. Dal basso della sua condizione, ancora prona e sottomessa allo straniero, Shakan profuse contro il nemico il suo potere. Una nebbia fitta, illusoria e perentoria unicamente nella mente dello straniero, ne avrebbe offuscato la visione. Una condizione avara di significato, propria di un'insana inutilità che ne avrebbe riequilibrato la disarmante arrendevolezza al destino prossimo.
Infine, Shakan attese che il suo cavaliere fosse prossimo alla schiena di Kreisler. Lo vide, dunque, sfrecciare nel buio del sotterraneo ed approcciarsi al corpo del suo obiettivo con insana ira. Lo stormo avrebbe avvolto Kreisler, lacerandone la carne in più punti delle braccia e del viso; il fantasma, invece, avrebbe terminato la propria caduta con la spada tesa innanzi a se, infilzandola dietro la schiena dello Straniero con la potenza aumentata dall'accelerazione della caduta.
Dal fondo, infine, Shakan - quello vero - avrebbe, afferrato repentinamente la katana, tentato di trapassare il nemico nel centro del suo torace.

« Mi costringerai a chieder la verità al tuo cadavere, Kreisler! »
urlò infine, preda di cieca furia « mi costringerai a versar il tuo sangue! »

Quando la risposta arrivò, Shakan non era pronto.
L'aveva attesa tanto, forse in un connubio di gretto rimorso e patetico livore verso quel guerriero tanto ligio al dovere, che col suo stesso rancore gli ricordava - ogni volta - la bieca viltà del suo passato. La sua vita significava un dovere mancato, un trasceso gorgo di disvalori che anche lui aveva contribuito a generare, a partorire ed alimentare. Ed era per questo che, alla fine, quasi sperava non ci fosse proprio una risposta da parte dello Straniero. Quasi sperava che la sua rabbia fosse ingiustificata come fondamento, che fosse tutta una scusa amorfa e disillusa per menar le mani contro di lui, per scaraventargli contro tutta la frustrazione per ciò che c'era stato e che - probabilmente - non ci sarebbe stato più. Sperava che Kreisler fosse divenuto ancor più turpe di lui; sperava di poterlo giudicare peggiore e sollevarsi dalla coscienza il peso della ragione.

Quando la risposta arrivò, però, capì che così non era.
Per niente.

Kresiler gli parve immobile, fermo. Oggetto delle sue invettive, fantoccio ormai cieco alla virtù del sangue che il fantasma gli aveva imposto, benché ad un duro prezzo. Il suo colpo più mortale, però, glielo rinfacciò con la tensione di poche parole strette tra denti serrati. Acuminate come lame infuocate, penetrarono nell'animo col la potenza di un nugolo di spilli. Ed il vento stesso che ne circondavano la comprensione, si strinse intorno alla gola dello spettro per strozzarlo nella suo stesso scetticismo.
Per convincerlo che tutto ciò che credeva, era sbagliato. Che, questa volta, non aveva capito niente.

Verità?
Gli occhi si bagnano di rabbia.
La verità fa male, Lucian. A entrambi.
Molto male: quando la stringi a te, credendo sia tua. E poi la scopri nemica.
L'unico, vero Dottore ha trovato una cura per Lithien. E l'ingrediente principale sei tu.
Sono... io?

La verità che si schiude in un secondo.
Che si spande come un raggio di luce, apparendo bianca ed avvolgente. Ma si rivela fredda e severa.
Si rivela gelida, come mai l'avrebbe immaginata Shakan. L'eroe del Regno, la vittoria sul Re che non perde mai.
Ridotto a mero ingrediente di una cura improbabile.

Cosa farai - Shakan - ora che sai che il tuo mondo non lo salverai con la tua spada, ma con te stesso?

Lo spettro rimase immobile, fissando il volto di Kresiler, che gli parve contorto e quasi dispiaciuto. Lo Straniero si era dipinto indosso una maschera fatta di inedia, di avara emozione verso quell'amico - nemico che tanto sangue e peccato aveva condiviso con lui. Forse pensava sarebbe stato semplice apparire così rabbioso: dar sfoga alla furia e far credere che non gli importava proprio nulla, che il suo sangue non valeva tanto la perdita di un fiato di conforto, bensì la scomparsa di un nemico giurato.
Di qualcuno che, comunque, avrebbe dovuto pagare caro, prima o poi, il prezzo della sua colpa.
Tanto valeva farlo per un buon motivo, dunque.
Eppure quella rabbia gli sembrò sciogliersi in un'avara consapevolezza; nella disdicevole sensazione di dover portare a compimento un compito ingrato, e di esser stati costretti ad ammetterlo, per giunta. Perché non dirlo forse avrebbe reso davvero il compito più facile. Shakan che si sente odiato: Shakan che reagisce e soccombe, da odiato. Facile.
Ed invece la verità rompeva l'idillio. Al tempo stesso, però, piegava la consapevolezza del fantasma, che rimaneva immobile - circondato da mille volti attoniti delle sue ombre, che seguitavano a fissarlo con la gretta inabilità di servitori che perdono il faro del comando. E, quando ancora si interrogavano gli uni con gli altri della velleità del proprio sovrano, ovvero di come la sua caparbietà si fosse sciolta con poche - semplici - parole, qualcosa li investì. Un'onda scura, un nero fascio di oscurità che risalì da un punto imprecisato del pavimento, investendo loro ed il fantasma.
Shakan attese un altro istante, prima di rispondere. Lasciò che lo stupore si trasformasse in frustrazione e che, da questa, ne derivasse un radicato bisogno comprensione.
Capire. Capire perché.

La malattia che aveva piegato il suo mondo l'aveva generata qualche oscuro laboratorio, su richiesta del Conte Nero che aveva cacciato da anni.
Ora, però, il Conte sembrava averlo trovato. I ricordi affioravano rapidamente e - più gli tornavano alla memoria - più si convinceva che quella sua redenzione era rimasta serrata dietro i portoni di Lithien. E che, quindi, l'avrebbe ritrovata ancora là: ora, come allora. Benché fosse passato così tanto tempo.
Ma la malattia sarebbe rimasta. La piaga del suo passato avrebbe continuato ad affliggere quella regione, così come lui stesso. Non l'avrebbe lasciato mai, semmai nessuno avesse trovato un modo per liberarsene. Che quella malattia andava sradicata allo stesso modo in cui lui avrebbe fatto col suo passato, con le sue colpe e le sue viltà, era ovvio. E se qualcuno avesse mai trovato una cura, lui non avrebbe potuto che esserne felice. Qualunque fosse stato il prezzo.

Anche per questo non poteva piegarsi a Kreisler. Non poteva lasciare che quel compito infame ricadesse soltanto sulla finta rabbia dello Straniero.
Che la sua morte fosse nient'altro che una sfortunata coincidenza con la pretesa che il suo corpo asservisse le cause della cura dalla malattia. Avrebbe preso coscienza e volontà di qualunque fosse il suo ruolo in quella speranza. Perché la sua redenzione sarebbe passata anche per quella cura: lui che aveva creato la malattia, avrebbe creato anche la sua guarigione.
Si scosse in un istante, cercando di riguadagnare la lucidità necessaria. In quel momento, mirò appena in tempo la massa informe e buia che lo accerchiava, indugiando in prossimità delle sue carni stanche come una minaccia inevitabile. D'istinto, quindi, lasciò che le nebbie dello spirito lo avvolgessero a sua volta, quasi a protezione, ergendo uno scudo che deviò l'oscurità con efficacia, dirottandone il percorso sui suoi lati e facendo in modo che lo aggirassero.
Attorno a lui, però, fisso le ombre lasciarsi andare alla valanga di violenza che le colse, scomparendo con occhi poco truci, amorfi, quasi consapevoli del destino di sacrificio che le avrebbe interessate.
Non mi servite più. Shakan parve dir loro, mentre restituiva uno sguardo per ciascuna.

Poi, estese la propria attenzione al guerriero. Ancora cieco, apparentemente: ancora vinto.
Non aveva, però, rinunciato alla sua missione, benché costretto a rivelarne qualcosa. Un dettaglio fondamentale. Ed al fantasma quel dettaglio non sarebbe comunque potuto bastare.
Benché fosse certo che la sua morte non fosse propriamente il suo obiettivo principale, non avrebbe comunque accettato di offrirgliela tanto facilmente.
Prima avrebbe dovuto capire perché era così necessaria.
Ed era certo, ormai, che Kresiler non avrebbe più esitato a rivelargli tutto.

« Dimmi la verità, Kreisler » ribatté, fissandone i tratti del volto.
Al tempo stesso, però, Shakan allungò una mano in direzione del suo avversario. Fece in modo che la forza fluisse via dal guerriero con la disinvoltura di una lacrima che lascia l'occhio arrossato, o di una goccia di mare che si distacca dal fato dell'onda. Lasciò che la rabbia, pure, gli scorresse via, senza l'inibizione di alcuna resistenza pronta ad ostacolarla. Un fiume che avrebbe fluito rapido ed indomito con la violenza di un tumulto: un fiume basso e corrotto.
« Non avrai la forza di resistermi; aprirai le tue emozione a me, come facesti la notte in cui ti rivelai la mia identità »
asserì, freddo, addivenendo a dei riferimenti che lo Straniero non avrebbe potuto ignorare.
Infine, pose la sua arma orizzontale, diritta verso il suo nemico e con la punta rivolta a poca distanza dal suo capo.
« Non lascerò che la morte mia o tua sopraggiunga senza che io comprenda » disse ancora, tenendo la spada con fermezza « ...mi dirai la verità »
« tutta la verità, questa volta » concluse.

Il momento in cui accade qualcosa è come il ritmo di un campanello che rintocca pian piano.
Il mondo si ferma e si spande; lo spazio si distende attorno agli occhi lambiti dalla stanchezza, mentre scrutano nell'ombra la verità che si palesa con fatica. La realtà arriva senza fretta, rimbomba come un acuto senza suoni, riempiendo la testa e rifrangendosi contro le pareti del cranio più e più volte.
Ma la verità non vuole arrivare, mai. E' l'amenità di una concretezza che si fonda unicamente sulla coscienza di chi la riceve. Di chi l'ha attesa, di chi la vuole e la sogna con tutte le conseguenze che ciò implica.
Quando arriva, però, è più tremenda di come la si era immaginata.

Shakan se l'era immaginata brutta. L'empietà di un fato ameno che aveva voluto con tutto se stesso.
Aveva costretto il suo avversario a sputarla fuori; l'aveva minacciato, ghermito ed ingannato - fin quasi al limite dell'insulto - per quel verso di boria che aveva preteso come uno spaccone di borgata, un bullo poco avvezzo alla pazienza che aveva preteso per se quella realtà che credeva di poter sopportare.
E confidava in essa come in un pugno che arriva in direzione del proprio stomaco. La contemplava come un insulto, come una realtà fatta di inganno e petulante offesa: come si contempla un colpo di spada e si conosce la risposta ad esso.
Nient'altro, dunque, che l'ingiuria alla sua persona. Quella facile ed infantile convinzione che alle offese si possa rispondere con altrettante offese, più grosse e più pesanti. In un rapido e poco edificante scambio di battute che distanzia il cuore ed i sentimenti, per lasciar spazio all'irruenza dell'improvvisazione.
L'improvvisazione di un guerriero è come la bestemmia in una taverna del porto: un canto evocativo che riecheggia tra le parti, quasi come un intercalare di circostanza.

Fino all'ultimo il fantasma aveva sperato di vedersi rispondere con qualcosa di simile ad un vilipendio della sua persona, o della sua memoria.
Raccapricciante e gretta come il passato che gli aveva dato i natali e l'aveva cresciuto per l'assassino che era.
Invece, non fu così. La verità fu dolcemente fredda, emozionalmente livida di pietà.
La verità fu la più profonda delle pietà che potesse immaginare.

« L'unica cosa che può rendere questa cura il rimedio più potente è il cuore di chi vi è stato a contatto per più tempo. »
« Il cuore della persona più vicina alla Triade degli Obliati. »

Il respiro mancò un fiato. Lo tenne stretto dentro la bocca, entro la gola,
mentre a respirare fu il mondo in un lungo gemito di sconforto.

« Il tuo cuore, Lucian »

Il cuore di Lucian.
La vita di Shakan.
La sempiterna lotta contro il suo ego più profondo, quindi, volgeva al termine.
Ovunque il fantasma avesse ricercato il proprio riscatto, nella penombra che il passato gli aveva lasciato indietro, aveva fallito. Quel suo passato gli era sempre crollato addosso, come una colata di fango difficile da lavar via. Ovunque aveva fallito: un nome, un credo che - nonostante tutto quello che avesse fatto per se stesso e per il regno - non accennava a sparire. Sarebbe sempre rimasto lì quel marchio a fuoco di vergogna, quell'avvilente consapevolezza di peccato che non sarebbe mai sparito.
Ora, però, il cerchio si chiudeva: la sua redenzione si sarebbe materializzata nella più ovvia delle conclusioni. Dalla sua morte sarebbe derivata la vita della sua terre, in un ciclico ritorno dell'eguale che vedeva la sua colpa divenire speranza e redimere il suo nome ai posteri.
D'altronde, era proprio quello che voleva.

Quella realtà gli balenò nella mente all'istante, quasi l'avesse sempre attesa.
Ed a nulla valsero le finte o i giochi in cui Kreisler ancor si dimenava, ricercando la propria dignità ed il proprio scopo.
Il suo scopo era compiuto e, incredibilmente, quel suo dono vincente di vita e guarigione glielo avrebbe servito lui stesso, su un piatto d'argento e senza altro colpo ferire.
La consapevolezza di tanta verità lo rese immune a qualunque giogo di abilità e, con un rapido gesto delle mani, si limitò a scostare la lama di Cupiditas nel punto esatto in cui quella del suo avversario avrebbe ricercato la sua carne. Deviandola lontano da se e lontano da un confronto che, ormai, non aveva più senso di esistere.
Sorrideva, mentre lo fissava agitarsi ancora. Era sereno e calmo, nonostante un brivido di paura ne scuotesse le membra al pensiero della sua fine prossima.
Eppure, era sereno nell'accettarla come la naturale conclusione della sua tormentata vita. La migliore che potesse chiedere.

« E' questo che non potevi dirmi? » disse Shakan, guardandolo con compassione.
« Provo vergogna per non averlo compreso e - allo stesso tempo - pietà per te, che hai dovuto sopportare un così greve fardello. »
Fece pochi passi in sua direzione, fissando il buio della sala. Per la prima volta, dopo tanto tempo, si sentiva sereno: appagato.
« La verità, Kreisler - amico mio - è che tanta grazia non avrei mai sperato di riceverla »
« ...conosco le mie colpe, conosco le mie responsabilità; invero, se la mia redenzione passa per un dono di vita fatto alla mia terra... »
attese un secondo, poi cercò il suo sguardo stanco nell'oscurità « ...beh, allora non vedo l'ora di pagarlo. »

La ragione di quel gesto se la chiedeva ancora, così come il motivo.
Che il suo cuore fosse la cura era una certezza che gli derivava da innumerevoli indizi. Era come se l'avesse sempre saputo, in fondo.
Aveva toccato l'orizzonte dell'onirico più volte nella torre di Velta e tra le braccia di Ray; aveva versato con le sue mani il veleno alla fonte della città.
Aveva respirato e sofferto la malattia attraverso gli occhi, le mani e le ferite degli abitanti di Gefahrdorf; aveva contratto il morbo più e più volte.
Ed era sempre sopravvissuto. Forse il potere arcano tramandatogli durante la Guerra del Crepuscolo; forse l'ironico volgersi del destino, che aveva reso l'untore della malattia l'unico essere naturalmente immune ad essa. Forse, qualunque cosa fosse accaduta, si compiva semplicemente il destino scritto all'origine del tempo.
Era così e basta: lui era la cura, ed il suo desiderio di assecondare tale realtà gli rendeva grazie del bisogno profondo di riscattare ogni sua colpa.

Prima, però, aveva un dovere da compiere.
Il cerchio si chiudeva, stringendosi sulla sua vita. Quella stessa vita, però, avrebbe dovuto prima chieder conto ad Irwing Ravelon - ovvero al Conte Nero che aveva mosso le fila di quella trama immonda. Non poteva morire senza fargli pagare il prezzo di quell'empietà. Non poteva scomparire senza esserci accertato che quanto accaduto non si sarebbe mai ripetuto.
Doveva scendere in campo un'ultima volta, prima di lasciare quel mondo a coloro che l'avrebbero reso migliore.
« Donerò il mio cuore di mia volontà, Kreisler, quindi non hai bisogno di strapparmelo con la forza » disse pacato, indicandogli con la mano di abbassare l'arma
« prima, però, dobbiamo fare qualcosa; l'uomo che mi ha costretto a versare il veleno, infatti, vive ancora »
« si chiama Irwing Ravelon e si erge a signore della guerra sulle macerie di Lithien, ignaro che il suo destino si compirà molto presto » parlò con voce greve, ma sicura
« Aiutami, dunque, Kresiler - aiutami, amico mio »

« Combattiamo di nuovo per Lithien, insieme questa volta »
concluse, tendendogli la mano.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Consumi: 32% / 16% / 8% / 4%
CS: 6 ~ Intelligenza

Corpo: Lacerazioni plurime alla schiena di entità media + bassa; contusioni sparse da caduta di entità media (danno totale: alto+basso; condizioni generali 68,75%)
Mente: Illeso (100%)
Energia: 16% - 4 = 12%

Attive:

CITAZIONE

L'illusione è resistenza. Le illusioni hanno fatto preda del corpo e, sopratutto, della mente di Shakan, permettendogli di difendersi adeguatamente da ogni tentativo psionico di dominarla. Spendendo un consumo pari alla forza dell'illusione/ammaliamento/attacco psionico che gli è stato scagliato contro, infatti, Shakan sarà in grado di liberarsene, anche se prima dovrà necessariamente capire di esser stato colpito da un'illusione. [Pergamena da ladro "Autocontrollo", Blu, Ultima, Consumo Variabile Basso] Inoltre, all'apice della condivisione di Shakan con i principi del suo potere, egli può riconvertire il procedimento al contrario. E' plasmare il mondo; è la visione degli elementi che si piega, nella sua composizione fisica, alla volontà del fantasma che risiede il segreto della sua capacità. Qualunque manifestazione magica, di ogni genere, può essere infatti convertita in un'illusione. Come tale, la manifestazione diventerà prima etera e traslucida; poi cambierà fattezze divenendo sempre più opaca, poi trasparente e, infine, scomparirà totalmente, non arrecando alcun danno al fantasma. Tale principio è proporzionale all'entità della manifestazione e si rapporta alla potenza di essa. [Personale 7/10, Attiva, Consumo Variabile]

Passive:

CITAZIONE

La Solitudine - Difesa psionica passiva. [Passiva razziale del Mezzo-Demone]

CITAZIONE

L'illusione è complicità. illusioni castate senza vincoli fisici, tono e natura della voce modificata se illusione in campo, aspetto di Shakan modificato se illusioni in campo; [I, II e III livello del Dominio Illusionista, Passive] Illusioni non riconoscibili o distinguibili con tecniche passive. [Personale 1/10, Passiva]

CITAZIONE

Il fantasma è eterno. Tutte le evocazioni guadagnano +1 CS alla velocità; inoltre Shakan può castare tecniche per mezzo delle sue evocazioni, pagando slot e consumo normalmente. [Personale 3/10 e 6/10, Passiva]

CITAZIONE

Il fantasma è vita. Shakan può vedere con gli occhi dei suoi fantasmi ed udire con le loro orecchie; Shakan potrà modificare l'aspetto delle sue evocazioni, rendendole - al momento del cast - diverse dalle forme ordinarie, pur non potendone cambiare troppo le dimensioni e rendendole sempre distinte in quanto tali [Personale 8/10 e 9/10, Passiva]

CITAZIONE

Il potere mi ha maledetto. Permette utilizzo di pergamene da negromante. [Abilità passiva di metagame derivata da oggetto "Tomo nero"]

CITAZIONE

Il potere è oscurità. Shakan è invisibile nelle ombre [Pergamena "Favore delle Tenebre", Comune da Ladro]

CITAZIONE

L'Abiezione. Passiva che induce timore nei confronti di coloro che si avvicinano a Shakan. [Personale 5/10, Passiva]

CITAZIONE

Il cuore dell'imperatrice.Visione di auree nemiche; permette di vedere in luci fortissime, tenebre più oscure, ma non illusorie, fumi e nebbie. [Amuleto della visione, Bracciale dell'Auspex]

Armi:

CITAZIONE

Cupiditas - [Malus - la spada può sempre comunicare col portatore ignorando eventuali difese psioniche; Passiva - l'arma è legata a Shakan e non può essergli sottratta].
Cruciatus ~ Infinito tormento del giusto castigo. [Passiva - i ricordi dell'episodio che ha prodotto Cupiditas tormenteranno Shakan e non potranno essere dimenticati o alterati; Media, psionica - Shakan può condividere quei ricordi o le sensazioni ad essi collegate con un bersaglio singolo].

Washi, la carezza del fantasma: equipaggiata braccio sinistro, artigli non estratti;

Riassunto:

• Paro la malia psionica con la variabile usata a consumo basso;
• Paro l'attacco fisico con cupiditas;
• Visto il volgersi dello scontro, non contrattacco.

Delle Note:

Eccoci alla fine. Sono molto soddisfatto dello scontro in generale, contando che si è sviluppato tra i tuoi comprensibili impegni, sopratutto. Anzi, ti ringrazio per la passione che ci metti nonostante non sia facile, immagino, ritagliarti il tempo per Asgra. Circa il duello: sono soddisfatto dello svolgimento e dell'interpretazione, ma impressionato dalla difficoltà in cui mi hai messo spesso e volentieri, tanto che credo avrei potuto giocarmela molto meglio sotto il profilo della strategia. La scelta di non usare l'ultimo slot è dovuta principalmente al fatto che il duello, per Shakan, si è concluso e sarebbe stato inutile contrattaccare; essendo poi al limite delle energie, non volevo rischiare di svenire. Detto questo, ci sentiamo privatamente per il prosieguo della campagna