Xenophobia - Origini.

Da un periodo di smarrimento a un’opportunità di fare la differenza; da una situazione di totale mancanza di appigli a una in cui lui stesso dovesse diventarlo. Ne aveva davvero la forza? Myndill guardò l’uomo che si stava ponendo – stava ponendo la sua città – al suo servizio. Gente povera, affamata, ridotta a rivolgersi a sconosciuti nella speranza di poter affrontare le difficoltà. Davvero non si chiedevano se avessero sbagliato persona? Quando, vagando sul sentiero nel bosco sottoforma di lucciola, si era imbattuto in un uomo circondato da orchi armati, non avrebbe mai potuto immagine che questo avrebbe visto in lui una scintilla di speranza per così tanta gente. La messa in fuga degli attaccanti, il salvataggio del messo erano seguiti, ma la responsabilità di una vita salvata lo aveva caricato di un peso ben maggiore. Da una a troppe responsabilità, tante vite a pesare sulle sue scelte, sulle sue azioni, su ciò che decideva di fare. Perché? Si librava in aria, ascoltando le parole dell’uomo che pareva a capo di quella città in quel momento di grande difficoltà. Che cosa vedeva nella fata? Un potere soprannaturale in grado di fare la differenza, un faro di luce pronto a illuminare la via? Myndill era, invece, perfettamente naturale, più vicino alla madre del mondo rispetto agli stessi uomini, in quanto suo figlio diretto. Non c’era nulla di speciale in lui, se non… No, la fuga perpetrata non lo rendeva in alcun modo speciale. Era stata necessaria, un semplice sviluppo degli eventi. E la ferita era ancora fresca nella sua mente, il legame troncato, il suo mutamento ancora incerto. Che fine aveva fatto Antares? Stava bene? Se solo fosse rimasto ancora con lui, il tempo di assicurarsi che fosse al sicuro… Ma se la sarebbe cavata dopotutto. Una stella non poteva dipende da una lucciola e quest’ultima voleva farcela con le sue forze. Doveva, ora che ne aveva la possibilità. Si chiedeva soltanto se ne avesse anche la facoltà. “Niente pietà, dite? E poi parlate di un processo?” La fata incrociò le piccole braccia, facendo scintillare gli occhi castani verso l’uomo dalla chioma cinerea. Le sue ali battevano così rapidamente che era quasi impossibile indovinarne la forma, soprattutto per via della luce dorata che le avvolgeva. Tuttavia pochi si sarebbero fatti intimidire da un essere sì differente dalla norma, ma anche piccolo di dimensioni: avesse toccato terra, Myndill sarebbe arrivato a malapena alla cinta delle altre persone presenti. Ora, però, i suoi occhi ridotti a fessura erano alla stessa altezza di quelli dell’uomo che reggeva le fila, pronti a indagare per scoprire i dettagli. La sua voce acuta era accusatrice, ma c’era anche una nota spezzata in essa, di delusione. “Che ipocrisia, voi umani… Se necessario, combatteremo, sì... Controproducente farlo, però, senza sapere le ragioni del nemico. Sporchi selvaggi, pensate. Eppure sono armati, vi hanno messo alle strette, vi sono alle porte. Sapete, ad esempio, come si organizzano di solito? Avete qualche notizia su di loro, che esuli dalla loro semplice natura?” Nascose le labbra in un’espressione infastidita mentre si riavviava i capelli castani di media lunghezza con la mano destra, per poi riportarla a formare il nodo al petto con l’altra. Immaginava già di sapere le risposte. O, meglio, temeva già fin troppo la loro mancanza. Che cosa poteva dire loro, tuttavia? Erano affamati e disperati, pronti a combattere nonostante non ne fossero capaci... Ormai era probabilmente tardi per ogni trattativa, visto quanto già sarebbero stati inalberati per le perdite subite. Non poteva però mordersi la lingua, Myndill, di fronte a una richiesta di agire così priva di fondamenta logiche, tanto impulsiva. A partire dal reclutamento di sconosciuti, soprattutto se dietro motivazioni blande. Disorganizzazione e sentimento, fretta senza discernimento: le guerre nascevano spesso così. Quali delle due parti, però, era stata la più avventata? La fata non poteva non sperare che fossero stati gli orchi, ma ciò non rendeva la situazione meno difficile. Una guerra rimaneva pur sempre una catastrofe, come se toccare il fondo potesse davvero aiutare a uscire dal pozzo. Myndill sospirò in attesa.

Niente che non si fosse già aspettato, dalle parole del prete cui si era rivolto: soltanto conferme, mentre scuoteva lentamente la testa, anche riguardo alle linee da seguire. “Non mi è dato conoscere il perché di queste scelte. Dopo quello che ci hanno fatto li avrei uccisi tutti, ma a Basiledra vogliono essere più magnanimi quindi senza pietà per chi non si arrende... e pietà per chi capisce di essere spacciato.” Myndill si morse lentamente il labbro a sentire tali parole: quelli di Basiledra lasciavano un villaggio a se stesso, ad affrontare orde di orchi senza mandare reali supporti, e poi chiedevano anche l’ipocrisia da parte loro? Pietà, pietà. Come se ce ne potesse essere attaccando un accampamento in fretta e furia per mancanza di risorse e non conoscendo le ragioni dei nemici, assaltando senza nemmeno aver tentato un approccio pacifico. “Apri gli occhi. Lì fuori muoiono di fame donne e bambini, non ci sono soldati a difenderci, siamo contadini e prelati. Vuoi indovinare da solo perché siamo alle strette, o ti bastano gli occhi?” All’ultima frase, la fata, si morse anche la lingua. Non c’era necessità di una risposta, non ce n’era una giusta da dare, iniziando una discussione senza fine alcuno. Soltanto la conferma dei propri timori affossava ancora di più le aspettative della lucciola, le speranze di poter avere il tempo per discutere i termini della battaglia, per tentare la via diplomatica. Tentando o no, gli animi parevano troppo infervorati, ridotti allo stremo com’erano, per poterla davvero accettare. E a lei era soltanto stato ordinato di attaccare, di comandare un assalto. Quanta responsabilità aveva in tutto ciò? Forse doveva soltanto provare a salvare il salvabile, a concludere la guerra in fretta prima che le due fazioni si distruggessero a vicenda. E poi avrebbe deciso: non era sicuramente una questione da risolvere in una notte. Myndill si avvicinò alla donna in un angolo, già approcciata dal giovane ragazzo con un’armatura parziale: uno dei tre chiamati a guidare l’attacco. Con la sua folta chioma arancione e le lentiggini che macchiavano la pelle pallidissima, la ragazza pareva quasi grottesca con l’arma da fuoco in mano; eppure sembrava che sapesse maneggiarla con cura basandosi sulle attenzioni che le prestava. I battiti d’ali smisero di risuonare e il silenzio calò su di lei, mentre la fata poggiava i piedi nudi a terra per parlarle. “Potete fornirci qualche informazione riguardo all'accampamento degli orchi? Una mappa, qualcosa... in caso l'aveste già attaccato, magari. Altrimenti mi toccherà ottenere le informazioni da me prima, ma vorrei evitare fatiche inutili.” Il tono di voce deciso della lucciola sebbene un po’ affranto per via della situazione in cui si trovava, fu contrastato, però, dall’agitazione della donna che per un attimo parve essere seriamente confusa. Cos’aveva visto: un mostro? “Che... cosa cazzo sei? …No. No, no, io non voglio davvero sapere cosa sei. Dimentica la domanda.” Si alzò, mettendosi seduta su una panca della chiesa e poggiando i piedi sullo schienale davanti, quasi a liquidare lo stupore precedente con un disinteressamento forzato. Ogni tanto Myndill si dimenticava di apparire singolare tra le fila degli umani… Ma, in fin dei conti, lo era ormai anche tra quelle fatate. Scosse il capo, come per evitare elucubrazioni inutili. “Sessanta orchi, tra giovani e guerrieri. Ne ho visto uno con un braccio grosso quanto questa!”, disse la ragazza spostando il piede dal legno delle panche a una colonnina di pietra che sosteneva la volta della chiesa. “Ma il pericolo più grande è un gruppo di bastarde, credo siano donne... che si fanno chiamare ‘La Congrega’. Sono loro che mandano avanti le bestie.” Un sospiro seguì, quasi a indicare una nota di preoccupazione nella sua apparentemente inespugnabile sicurezza. La Congrega? Probabilmente non erano guerriere, a giudicare dal nome e dal sesso. Ciò le rendeva assai più pericolose: se non erano assetate di sangue e lotta come potevano esserlo gli orchi più stereotipati, voleva dire che la loro arma era la mente… O, peggio, la magia. ”Il campo è circondato da una pesante palizzata di legno ed è quasi rotondo... non abbiamo mappe, di cartografi non ne abbiamo mai visti qui.” Nel frattempo, purtroppo, a tempestare la ragazza di domande non c’era soltanto la fata: anche il samurai e l’ultimo dei tre la stavano interrogando… e facendo adirare. Di buono erano riusciti a ottenere soltanto informazioni riguardanti l’armamento dei paesani, soprattutto per quanto concerneva possibili arcieri, ma a giudicare dalle minacce e dal nomigonolo ‘fatina dei denti’ con cui l'aveva chiamato, sarebbe stato impossibile cavarle altro di utile. Myndill roteò gli occhi e sospirò: possibile che gli umani fossero così indisponenti pure tra loro? Non c’era certo da stupirsi se poi finivano a combattere anche contro altre razze in battaglie di confine, inutili quanto cruente. Non rimaneva altra possibilità che quella di organizzarsi con i suoi compagni, tentando di studiare una strategia risolutiva. Il primo a parlare fu il samurai, proponendo un assalto con lance mentre si tentava di appiccare fuoco all’accampamento. La fata rispose con sguardo vacuo, impenetrabile nei suoi pensieri ma non altrettanto nelle sue idee. "Temo che i nostri uomini saranno armati con quel che hanno: dubito potranno davvero scegliere il tipo d'armamento... Forse basteranno degli arcieri con frecce incendiarie. In caso, anche i vostri dovranno munirsi di qualche torcia, da accendere sui fuochi già nati per aiutare la loro diffusione." E poi sarebbe giunto il suo turno, quello che una piccola lucciola avrebbe potuto fare molto meglio di altri: insediarsi tra le fila del nemico senza farsi notare. Ne aveva seriamente le capacità o sarebbe stato scoperto e poi ucciso partecipando a una battaglia non sua? Maledetto l'uomo che l'aveva condotto fino a lì... Ora non poteva né voleva tirarsi indietro, ma se non avesse saputo avrebbe continuato a vagare nel buio - alternativa molto migliore a quella del sangue. "Io potrei infilarmi tra le mura e cercare un modo per aprirle quando l'incendio sarà scoppiato. Saranno troppo occupati a spegnerlo, senza conoscerne la causa, per prestare attenzione alle porte." Abbassò gli occhi, abbandonando il tono di voce serio e un po’ più logico, tradito dall’incertezza e l’insicurezza del loro piano. Se avessero fallito, se l’avessero scoperto, sarebbe stato il primo a lasciarli le ali. "...Spero. Altrimenti proverò a scappare mentre il fuoco farà la sua parte." Il samurai sembrò essere d’accordo, arricchendo la strategia con idee e dubbi, in particolare riguardo all’impreparazione degli orchi di fronte a un possibile incendio. Tuttavia quale scelta avevano se non attaccare con frecce? Alternative sarebbero state troppo rischiose e questa pareva la possibilità migliore e meno compromettente in caso di fallimento. Non tutti, però, sembravano davvero convinti. Il terzo, muto fino a quel momento, parve ravvivarsi. A giudicare dalle sue parole infervorate, sembrava volesse tentare la diplomazia. Ordinò loro di tentare l’assalto, sì, ma solo dopo che lui sarebbe uscito dal villaggio, per poi partire senza aspettare risposta. E se l’avessero ucciso sul posto, se non sarebbe mai uscito dall’accampamento? La fata sospirò di fronte a tale incoscienza e non mutò idea: se avesse avuto successo il dialogo ne avrebbero giovato tutti, ma non poteva lasciarsi condizionare da troppe incognite. Se, se, se… Il piano non poteva mutare. Myndill si rivolse di nuovo al samurai, rimasto anche lui all’interno della chiesa a osservare il compagno partire a tutta velocità. Doveva mettere le cose in chiaro ed evitare ulteriori incertezze. “Faremo ciò che potremo. Allora è deciso? Assalto incendiario e poi frontale mentre io cercherò di aprire i cancelli?". Quasi a smorzare l’ansia e lo sbigottimento dati dall’episodio, riprese le redini della situazione giusto per confermare ciò che avevano già deciso ed esprimere la propria risolutezza: il piano non poteva cambiare. Non aspettò la risposta, ma si rivolse subito al prete. "Se avete sentito, cercate di diffondere la voce. Penso partiremo con le ultime ore della sera, poco prima che si trasformi in notte. Ti va bene... collega? Puoi chiamarmi Myndill." La fata allungò la piccola mano pallida verso il compagno, sforzandosi di non abbassare lo sguardo di fronte a quell’uomo tanto più alto e grosso di lui. La sua voce timida e il suo aspetto gracile potevano portarlo a essere sottovalutato, ma sapeva che le sue idee e il suo reale potenziale erano ben superiori alla media. Dopotutto era stato in grado di spaventare persino una ragazza armata e un po’ arrogante… La piazza era gremita di gente armata con tutto quel che era disponibile, per lo più spade arrugginite, a volte addirittura forconi. Per fortuna c’erano anche degli archi, ma ben meno di quanti avrebbe sperato. Il prete era comunque riuscito a raccogliere davanti alla chiesa tutte le persone che potessero – e volevano, a giudicare dal loro sguardo non tanto impaurito quanto arrabbiato – combattere. "Tempo che saremo arrivati, e il... cavaliere avrà già avuto il tempo necessario a fare quello che poteva. Non è detto che non sia stato massacrato nel frattempo.” La fata si era rivolta al samurai, in piedi accanto a lei e alla sua stessa altezza grazie alle ali che permettevano il volo a quell’essere. “A metà strada mi distaccherò dal contingente per introdurmi nell'accampamento e vedere la situazione prima che voi siate giunti." Dalla strategia più astratta bisognava organizzare i dettagli, in modo che la teoria non ostacolasse la parte pratica. Eppure più ne parlava e più Myndill si sentiva incerto sebbene non lo desse a mostrare sul proprio volto. Avrebbe volato da solo in mezzo a degli orchi pronti a combattere, da solo avrebbe cavalcato le onde del deserto notturno… Tuttavia, se avesse fallito, non sarebbe morto da solo: tanti, troppi l’avrebbero accompagnato. E, forse, anche se avesse avuto successo. "Se non vedrai una lucciola uscirne entro il tempo che riterrai necessario, vorrà dire che dovrai dare inizio all'attacco. Sarò stato fatto prigioniero o in posizione per aprire le porte: in ogni caso la strategia non cambia.” Dipinse poi un sorriso forzato sul volto stanco, cercando di non lasciar trasparire le proprie ansie. Era stato gentile, quest'uomo, a prestargli fiducia. Forse, poi, un compagno in quest'azione così pericolosa, non avrebbe guastato. Avrebbe abbandonato anche lui al proprio destino come aveva fatto con gli altri? “Spero sia d'accordo o, in caso contrario, non esitare a ribattere. Siamo alleati, no?" La risposta fu come una boccata d’aria fresca in mezzo a quell’arido territorio. Parole semplici, eppure cariche di significato. “Fino alla morte. Buona fortuna, amico mio.” Morte, amicizia… La prima era ciò che temeva – non solo per se stesso – in quel momento, la seconda ciò cui aveva rinunciato. Poteva davvero dirsi amico di qualcosa o qualcuno, dopo tutto quello che aveva fatto, non avendo più un posto che potesse appartenergli al mondo? Nessuno pareva essere più come lui… Eppure sorrise, mentre la marcia iniziava. La luna si stava levando nel cielo e le ombre degli stivali sulla sabbia sembravano cancellarsi a ogni alito di vento in quel deserto. Silenzio, soltanto il respiro della gente che avanzava si udiva in quella sera che si prospettava piuttosto lunga. Non abbastanza, forse, per chi non avrebbe rivisto l’alba. Myndill librava in aria lasciando soltanto che le ali con la loro aurea dorata producessero rumore nel loro battito regolare e a malapena percettibile, come quello di foglie che non smettano mai di cadere in una pioggia senza fine. A interrompere quella quiete ansiosa ci pensò Sara, la ragazza col fucile, che con aria innervosita si rivolse alla fata e al samurai, in cima alla colonna giusto dietro a chi li stava guidando verso l’accampamento orchesco. “Il vostro compagno è furbo come un mattone, lo sapete?! Si è fatto catturare e ha allertato gli orchi... giuro su Dio che se non l'hanno massacrato di calci i pelleverde gli sparo in faccia.” Il cuore della lucciola si strinse per un attimo. Che fossero in due, ora? Poteva soltanto sperare che la ragazza si sbagliasse e gli orchi non fossero stati avvertiti dell’attacco. Un atto di diplomazia, dopotutto, non implicava l’assalto nello stesso momento. Anzi, sarebbe stato piuttosto improbabile prevederlo proprio in quel momento. “Non abbiamo più l'effetto sorpresa, temo.” La fata la guardò sconcertato, volgendo poi lo sguardo deciso in avanti, verso la direzione della loro marcia. Poteva soltanto guardare al futuro: non c’era più tempo per tornare indietro o aspettare. “Temo anch'io, ma la nostra strategia non può cambiare. Tenteremo di aprire i cancelli e dare fuoco all'accampamento. Anche senza effetto sorpresa, sarà per loro difficile vedere una minaccia in una lucciola...” Sorrise quasi divertito, cogliendo l’occasione per fare un po’ di sarcasmo e magari diffondere un po’ di buon umore nella compagnia. “...O scovare una fatina dei denti invisibile. È tempo per me di andare in avanscoperta e cercare di fare quel che riesco. A presto e buona fortuna.” Così disse inclinando leggermente la schiena per accelerare, raddoppiando la propria velocità in modo da lasciarsi alle spalle il contingente. Sarebbe stato il secondo a giungere all’accampamento, ma non l’avrebbe certo fatto apertamente quanto chi l’aveva preceduto. Quel mare di sabbia sembrava immutato a ogni minuto, dando l’impressione alla fata di non muoversi. Soltanto la luna che si alzava sempre più nel cielo ancora più buio permetteva di percepire lo scorrere del tempo e, quindi, la distanza sempre minore all’accampamento. Verso sud, ecco dove doveva andare. Soltanto dopo diverso tempo intravide una luce più vivida di quella fioca degli astri nel cielo, delle fiamme più terrene. Sì, era l’accampamento. Improvvisamente le braccia di Myndill scomparvero, i capelli divennero puro oro mentre il resto del corpo si rimpiccioliva in un bagliore improvviso. Dopo un istante al posto della fata, c’era un piccolo insetto a volare, viaggiando sulla sabbia. Forse così non avrebbe attirato l’attenzione, così non l’avrebbero attaccato – non subito. Mentre si avvicinava, l’insetto notò il legno della palizzata, resistente e spesso, ma comunque terribilmente secco. Due molossi stavano al di fuori delle mura, subito oltre il portone: due sentinelle pronte a dare l’allarme nel caso avessero intravisto qualcosa all’orizzonte. Ma chi avrebbe attaccato un accampamento di orchi così grossi e armati? Chi sarebbero riusciti a vedere in quella notte così buia? Probabilmente non si aspettavano di perdere la vita molto presto. La fata si limitò a sorvolare la palizzata, forte della sua capacità di librarsi in aria. Nessun altro dei suoi alleati ci sarebbe riuscito così facilmente. Il villaggio era più piccolo di quanto si aspettasse, sebbene ci fosse un po’ di movimento all’interno. Tende di pelle erano sparse qua e là mentre fiaccole bruciavano nella fredda brezza della sera, accuratamente tenute lontane dal legno. Che l’uomo, il diplomatico, fosse ancora lì? C’era ancora tempo per dare un’occhiata, ma non troppo. Myndill girò per l’accampamento cercando di udire parole che non fossero pronunciate in quel gutturale accento orchesco, di sentire anche solo discutere e sperando di intravedere qualcuno che discutesse con il cavaliere. Soltanto dei gruppetti si di quegli esseri verdi, però, si riuniva come per dare rapporti riguardanti la situazione; nemmeno nella tenda più grande, quella che più pareva utile per svolgere pratiche diplomatiche, c’era reale attività volta alla comunicazione. Che fosse davvero giunto sin lì, quell’uomo? Oppure se n’erano già disfatti? Non poteva criticarli: da molti erano considerati selvaggi, ma in mezzo a una guerra non erano certo obbligati a essere ospitali verso il nemico alle loro porte. Anche considerando quel che Myndill e i suoi si apprestavano a fare, un’azione cruenta e rapida sarebbe stata quanto mai scontata. Era già trascorso troppo tempo e presto l’attacco sarebbe iniziato. La lucciola non aveva più tempo per cercare chi era stato troppo ingenuo e affrettato nella propria azione e non potevano certo aspettare che grazie a qualche miracolo rispuntasse da chissà dove. Si diresse dunque verso la porta dell’accampamento, studiandola e cercando un modo per aprirla. Ce l’avrebbe fatta da solo? Pareva di semplice legno, composta di due ante poco larghe. Non molto pesante né così ben messa; la protezione all’interno non era nemmeno così efficiente visto che un solo orco la sorvegliava, quasi assonnato e poco attento al compito, apparentemente inutile, che gli era stato affidato. Forse Myndill avrebbe avuto successo nella propria manovra anche senza ricorrere ai suoi poteri, forse l’assalto sarebbe stato efficace. E questi orchi così tranquilli avrebbero fatto una brutta fine, per via di un semplice conflitto con degli umani. Era davvero giusto che finisse così?

La battaglia era iniziata. Myndill era al suo fulcro, nel bel mezzo dell’accampamento dei nemici, i quali avevano già lanciato un attacco verso l’esterno riunendosi in cerchio per un rituale con cui avevano creato meteore di fuoco. Questi orchi non dovevano essere selvaggi primitivi? Com’era possibile che fossero così organizzati e conoscessero addirittura la magia? Per fortuna nessuno si era accorto della lucciola, non di ciò che essa realmente fosse, almeno. Troppo presi dalle minacce più evidenti, dall’attacco degli uomini lanciato contro il loro accampamento per prestare caso a un insetto – o anche solo a una fata, qualora si fossero davvero accorti di lui. Ma cosa poteva fare, da solo nella bocca del leone, per aiutare coloro che l’avevano eletto loro guida? Un attacco diretto sarebbe stato decisamente troppo avventato: avrebbe potuto condurre soltanto al suicidio. Per prima cosa Myndill volò dentro una capanna dalla porta di legno aperta, la sabbia sottile leggermente illuminata dal suo avanzare. Assicuratosi che non vi fosse dentro nessuno, riassunse le sue vere sembianze: il suo aspetto, benché nuovo, più veritiero. In un lampo di luce tornarono i capelli castani insieme alle membra antropomorfe, riapparve quel grazioso fanciullo cui rimanevano dell’insetto solo le ali trasparenti e luminose. Le urla riempivano le sue orecchie appuntite, i gridi di battaglia, il crepitio del fuoco del falò al centro dell’accampamento. E il mormorio degli orchi, racchiusi in un cerchio, che continuavano nel loro rituale tentando di lanciare altri incantesimi verso gli uomini. Se non poteva fare nulla da solo, avrebbe finto di essere con qualcun altro in modo che questi maghi smettessero di recitare i loro incantesimi. Certo, sarebbe stata comunque una dura battaglia, ma senza il potere sovrannaturale dalla parte del nemico sarebbe stata indubbiamente più semplice. “Attaccate!” La sua voce risuonò forte e diversa, potente e terribile, priva della nota cristallina e dolce che la contraddistingueva. Chiunque avesse udito quell’urlo l’avrebbe scambiato per quello di un uomo, di un guerriero, pronto a partire all’assalto. Myndill si sporse da una cavità, dato dal lembo di pelle mancante nel telo che formava la tenda, per osservare con la coda dell’occhio gli orchi. Il mormorio era stato interrotto, le loro mani non erano più unite. Soltanto per un attimo: subito, infatti, ripresero a intonare il loro canto con vigore riacceso e ancora più rapidamente. Non bastava, evidentemente. Avrebbe dovuto escogitare ben più di un semplice inganno per distrarli. Chiuse per un attimo gli occhi e stese le braccia in avanti, chiudendo i pugni. Quando li riaprì tre scoiattoli apparvero materializzandosi dal nulla, come creati dal suo gesto. “C’è puzza di sangue, signore! Mai che ci sia da mordere qualche buona ghiandina anziché la faccia puzzolente della gente?” Stupide creature dalla voce stridula. Perlomeno erano ubbidienti e avrebbero ubbidito ai suoi ordini, in quanto da lui invocate e dipendenti, qualora avessero voluto tornare indietro. Dopotutto c’era un legame tra loro, un filo che non poteva essere sciolto. Tuttavia non c’era tempo per chiacchiere inutili. “Dovete spaventare quegli orchi, ma non rischiate troppo: basterà interrompere il loro canto. Vi coprirò le spalle.” Le creaturine, sentendo l’ordine, mugugnarono un pochino, ma partirono subito all’attacco. Il loro pelo grigio appariva quasi nero nella notte e quei piccoli roditori balzarono verso la loro meta. Intanto Myndill tese l’arco mirando alla figura centrale, quella che appariva come la più importante in mezzo al centro, la più imponente e regale, rilasciando poi la corda perché la freccia uscisse dalla piccola cavità che costituiva l’improvvisata finestra di quella tenda. Seguì la confusione e le urla spaventate sostituirono il lugubre suono della nenia intonata da quegli esseri verdi. Soltanto la fiamma lontana del focolare illuminava quel gruppo, eppure anche i raggi della luna erano sufficienti a mostrare, in un gioco di luci e contrasti, la confusione seguita all’attacco degli animaletti. Gli strilli gutturali accompagnavano i gridi dei roditori in una cacofonia primitiva e selvaggia che riusciva persino a coprire i rumori della battaglia oltre la palizzata. La freccia, tuttavia, non aveva colpito il suo bersaglio: un altro orco l’aveva intercettata. A quanto pareva, Myndill aveva visto bene. L’orchessa che aveva bersagliato era evidentemente una figura importante se un suo compagno si era sacrificato per proteggerla. Solo loro due erano rimasti nello spiazzo di sabbia fiocamente illuminata, soltanto la donna che trascinava il ferito dentro una tenda. Non poteva davvero più tirarsi indietro, ormai. Myndill aveva ferito un nemico, forse l’aveva ucciso, per una causa che non era sua. Era davvero giusto quel che stava facendo? Se almeno non avessero manifestato sentimenti, si fossero mostrati semplici selvaggi mossi da istinto e impulsi primitivi… Persino il sacrificio, invece, sembrava essere parte di loro. Si morse il labbro, mentre gli scoiattoli tornavano da lui, illesi e soltanto leggermente sporchi di sangue. “Puah! Peggio d…” Myndill si limitò a zittirli mettendo un dito davanti alle labbra. La nenia era stata interrotta, il pericolo principale, almeno quello apparente, per il momento eliminato. Eppure a giudicare dai suoni, dalle luci e dai colpi di arma da fuoco, la battaglia era ben lungi dal finire. Forse, se avesse eliminato quella donna – loro possibile capo, gli orchi si sarebbero arresi… Strinse le mani a pugno e allungò la destra oltre il bordo della cavità del muro di terra da cui si sporgeva. Una donna sarebbe morta e la battaglia sarebbe stata più semplice. Una fata avrebbe ucciso un’orchessa per privare i nemici della loro guida e impedire che combattessero con altrettanta lena. Un colpo e la minaccia sarebbe stata meno grande. Una battaglia e la guerra sarebbe finita. Forse. Era soltanto una tenda, con dentro una sciamana e un orco ferito. Solo una piccola costruzione con dentro gente che non si aspettava un attacco, essendosi già posta in difensiva. Non con i loro alleati a combattere in prima linea, almeno. Uno schiocco di dita e dei rampicanti cominciarono a crescere dalla sabbia. Spine al posto della corteccia e pungiglioni che si allungavano a loro volta formarono una rete, una sentenza che sarebbe potuta essere fatale per chiunque si sarebbe trovato sotto quella gabbia. Dopo qualche attimo verso l’alto, a salire, a crescere fino a essere ineludibile, sarebbe caduta abbracciando coloro al suo interno in un abbraccio letale. Alla ghigliottina si sostituì il rogo, ai rovi le fiamme. E un suono alle spalle investì improvvisamente Myndill. Dannazione! L’avevano trovato, a quanto pareva. Un orco era entrato dentro la tenda, tanto grosso da riempire da solo metà di quell’antro. Era solo. Tuttavia quel suo sguardo acceso, quei pettorali possenti che prorompevano dal petto nudo, la possente ascia bipenne che impugnava promettevano tutto fuorché qualcosa di buono. Myndill poté approfittare dell’attimo di confusione che l’orco aveva avuto, probabilmente trovandosi davanti a un bambino alato circondato da scoiattoli, per attaccare per primo. Non era più questione di moralità o di possibilità: se non avesse fatto qualcosa, sarebbe stato spacciato. Impugnò l’arco e, rapido scagliò una freccia verso il viso del mostro, colpo che però fu deviato di lato dal braccio alzato a pararsi. Cogliendo l’iniziativa del loro evocatore, anche i roditori partirono all’attacco, rizzando il loro pelo argentato e cercando di arrampicarsi sul corpo tonico dell’orco. La fata, allora, fece seguire la prima offensiva da un attacco ben più potente, mentre dal palmo disteso verso il nemico si formava un bagliore verde. Una sfera di pura energia magica scaturì dalla sua mano, andando a infrangersi contro il petto del nemico ferendogli il petto. Un gemito scaturì dalle mandibole squadrate del nemico, mentre ansimava piegandosi a terra per riprendere fiato e divincolarsi dalle creature che lo assalivano. Myndill ne approfittò per tirare un’altra freccia, l'ennesimo dardo che questa volta si piantò nella spalla dell’orco. Stava avendo la meglio: il suo aspetto lo aveva favorito scombussolando ancora una volta chi gli stava di fronte, ma questa volta a suo favore. Era troppo presto, però, per cantare vittoria. L’avversario aprì le sue fauci solcate da terribili denti appuntiti mentre con un urlo possente lanciava via gli animaletti, facendoli svanire nel nulla. Per un attimo, Myndill venne colto dal terrore, di fronte a quel suono fragoroso, tanto potente da scuotere la sabbia intorno. Avrebbe sicuramente richiamato l’attenzione di tutti i nemici attorno, avrebbe finito col rendere difficile ogni possibilità di cavarsela. L’orco si alzò, imponente nonostante le ferite e il fiato pesante e, con un possente movimento del braccio, scagliò l’ascia verso la fata ancora terrorizzata da quel mostro che si trovava ad affrontare. Era grosso almeno quattro volte la lucciola, anche da ferito pareva essere inarrestabile e, inoltre, si trovava circondato da alleati, dentro il suo accampamento. Cosa avrebbe potuto fare Myndill? Eresse un muro di piante davanti a sé, dei rami che si ersero a proteggerlo facendo crescere fogli verdeggianti nonostante l’aridità del terreno. Tuttavia quel muro si limitò a rallentare l’andamento dell’arma a lui scagliata e venne anch’esso tagliato in due. Il sangue iniziò a sgorgare dalla spalla della fata dopo che l’ascia ebbe colpito. Non era una ferita grave, ma era terribilmente dolorosa. Myndill esalò un lieve gemito, mantenendo gli occhi sbarrati mentre il colore non sembrava voler sostituire il pallore improvvisamente apparso a sbiancare la sua pelle all’apparizione dell’orco. Non c’era via di fuga: era nella bocca del leone e le fauci già si stavano chiudendo su di lui. Quello era soltanto il primo dente e lui era già in difficoltà. Soltanto la fuga avrebbe potuto toglierlo da quel pasticcio, solamente sparendo nel nulla si sarebbe potuto salvare. E così fece. All’improvviso, in un bagliore di luce dorata, la fata scomparve e, soltanto se qualcuno l’avesse intercettata mentre attraversava la piccola cavità della tenda, quel lembo di pelle mobile, sarebbe stata scoperta.

Quando sei messo alle strette, prova a fuggire e, se non sai più cosa fare, prosegui per la strada che hai già percorso. Questi erano i pensieri che annebbiavano la mente smarrita della fata mentre, invisibile, si aggirava nell’accampamento invaso tanto dai soldati umani quanto dagli orchi. Ancora orchi? Con gli occhi sporchi di fuliggine e lacrimanti per il fumo, Myndill cercò di scorgere tra i vari combattenti superstiti. Quelle creature verdi, un tempo dallo sguardo tanto fiero e feroce, ora avevano occhi vuoti, come quelli di bambole che possano ancora muoversi. Nonmorti. Possibile che quegli esseri praticassero la negromanzia al punto da riuscire a muovere i corpi senza vita dei loro caduti? A quella vista, i polmoni della lucciola si strinsero ancora di più, quasi come se il carico di fumo nella sua gola si fosse addensato alla vista di tale opera immonda. Messo con le spalle al muro, Myndill era di nuovo scappato, sì, ma questa volta non avrebbe voltato semplicemente il viso verso un’altra direzione: avrebbe continuato quel che aveva iniziato. All’improvviso un mormorio, come una litania, giunse alle sue orecchie, quasi impercettibile eppure inconfondibile. Era una melodia simile a quella feroce e vigorosa che aveva scandito l’emergere delle fiamme magiche, ma questa era lugubre, sinistra. C’era qualcosa che faceva rabbrividire al solo udirla, come se avesse posseduto un significato dissacrante nei suoi versi pronunciati in una lingua sconosciuta, tanto da far sbiancare la fata. La lucciola deglutì per poi stringere i pugni: aveva guidato quella battaglia e non poteva farsi spaventare da un qualche rituale. Lentamente fluttuò lungo il perimetro della tenda di pelle che aveva abbandonato, appena sfumata dalla luce rossa delle fiamme che stavano ormai divorando l’accampamento, un tempo sabbioso e sicuro. La voce, quel suono tanto sbagliato e crudele, proveniva da dietro del legname secco, abbandonato in una matassa confusa insieme con arnesi dello stesso materiale, quasi a costituire un’incera barricata facilmente superabile. Se l’effetto dell’invisibilità fosse scaduto prima che fosse riuscito a raggiungere l’orchessa? E se questa fosse stata sorvegliata da guerrieri o, peggio, dai caduti riportati a nuova vita? No, non poteva tirarsi indietro in alcun caso, la fata: si era gettata da sola dentro all’accampamento nemico, da sola aveva disperso un intero gruppo di queste sciamane, una sola non sarebbe stata dunque un problema enorme. Myndill percorse gli ultimi battiti d’ala che gli impedivano di vedere oltre il legname. Il cielo stellato era coperto dal fumo nero che si era alzato a coprire ogni astro, le urla si mischiavano al clangore fino a rendere indecifrabile qualunque parola della musica, eppure questa era sempre più forte. A pronunciarla era un’orchessa tremante, gli occhi chiusi nell’atto di meditazione rituale mentre stava accasciata nell’angolo formato da quella barricata, probabilmente nella vana speranza che nessuno la colpisse. Improvvisamente ci fu un lampo di luce, un corpicino pallido, adornato da ali, si materializzò dal nulla e la fata ridivenne visibile. Sobbalzò sbarrando gli occhi, sentendosi come nuda in mezzo a una folla di persone che la osservassero, pronte a divorarla. Nessuno, però, l’aveva notata: nemmeno l’orchessa troppo intenta a non interrompere il suo incantesimo per prestare attenzione a ciò che la circondava. Orpelli di vario genere le adornavano le vesti, piccoli pezzi di legno inciso fino a formare una cintura ai suoi fianchi, statuette d’osso che le scendevano dal collo. Conoscevano la magia, avevano una loro società e gli umani si ostinavano a chiamarli bestie. Perché non avevano potuto comunicare tra loro prima di ingaggiare battaglia gli uni con gli altri? Perché non c’era la minima volontà di mediare e Myndill lo sapeva fin troppo bene. Eppure era lì, davanti a una povera donna indifesa, distratta, e il suo compito era ucciderla. Cosa avrebbe fatto Antares al suo posto? Probabilmente si sarebbe sacrificato in qualche modo per impedire inutili spargimenti di sangue, senza però impedirli così realmente. Se anche avesse impedito una battaglia, la guerra inevitabile sarebbe comunque giunta e, se non essa, altre in altri luoghi avrebbero continuato a essere combattute. Come si poteva essere eroi in un mondo del genere? Myndill non poteva rinunciare a se stesso, né tanto meno impedire che due eserciti si scontrassero, non da solo. Probabilmente l’unica soluzione per impedire il peggio sarebbe stata schierarsi dalla parte del vincente o della causa più valida per fare in modo che gli altri soffrissero meno e ci fossero conflitti interminabili. Era ciò che voleva, sarebbe stato celebrato per questo? Non voleva più tirarsi indietro, ma nemmeno aveva la forza per combattere queste battaglie, per prendervi parte senza rimorsi e pensieri, come un morto vivente guidato da fili controllati da altri. Doveva andare avanti, doveva proseguire nella strada che aveva preso all’inizio. Non poteva più voltarsi solo perché non vedeva una via oggettivamente giusta. Non c’era. La fata incoccò una freccia, puntandola alla gola dell’orchessa. Anche se era innocente, se combatteva solo per difendere il suo popolo, la sciamana sarebbe comunque morta prima o dopo il processo concesso dagli umani. Myndill poteva solo accorciare il tempo della sua agonia donandole una morte rapida e impedire così che altri umani perissero sotto i colpi dei non-morti. La donna spalancò gli occhi per un attimo, la sua voce ridotta a un rantolo soffocato. Qualche secondo dopo, piegò la testa sul suo petto, celando alla vista la punta del dardo conficcata nella gola.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Myndill, sostanzialmente, uccide l'orchessa. E bon.
Perdonate la qualità del post, ma non è un momento così propizio a livello di tempo e ci tenevo a non fare ritardi. Spero sia decente, almeno. Mi sono come al solito lasciato andare a elucubrazioni, ma non c'era molto da fare quindi ho lasciato le mie dita vagare sulla tastiera.
Che dire? Grazie per la questicciola. ^^