Lamrael Redskin Vs. Reek

Qualche giorno prima

Nella bettola più fatiscente della città, nella Taanach più vecchia e logora, quella in cui giacciono i vivi che assomigliano a morti, Lamrael Redskin era seduto in cima a un vecchio sgabello, poggiato coi gomiti sul bancone di legno. L’oste, un uomo corpulento e sporco, che puzzava di marcio similmente al resto di quel quartiere dimenticato da qualsivoglia Dio, lanciò ai due uomini un boccale sporco e mal lavato, contenente un liquido dal sapore amaro; dal gusto forte e deciso, invero squallido e di pessima qualità. Immersi in quel tracotante incuria, in cui poche e sporadiche lampade a olio cercavano, invano, d’illuminare a dovere una stanza, per altro, priva di clienti. Sedie e tavoli immersi nell’ombra, ricoperti di polvere, narravano d’una locanda spesso vuota e malmessa, in cui lo stesso oste non brillava né di acume né tantomeno di gentilezza. L’uomo, dal viril petto ben in vista, sputò tabacco maciullato e simile a una poltiglia, all’interno d’una sputacchiera di legno, anch’essa marcia come tutto il resto del locale. Topi e scarafaggi zampettavano sul pavimento di legno, intonando così l’unico rumore della locanda, escluso il ruminar perpetuo dell’oste; che masticava avido un’altra manciata di tabacco scadente, coi denti ormai gialli, per lo meno con quei pochi che gli rimanevano attaccati ancora alle gengive. Lamrael tracannò la sua bevanda con disgusto, e volse la sua attenzione verso l’uomo in sua compagnia: Seagon Tigersoul, la tigre del meridione.

« Dimmi Seagon, perché mi hai fatto venire in questa merda di posto? »

Lamrael guardò il suo vecchio compagno di armi con sguardo torvo, il guerriero rosso non era più lo stesso ragazzo di cinque anni fa, la vendetta e l’oscurità lo avevano corroso nel profondo, come una bestia che lentamente lo divorava da dentro, che graffiava, scavava e mordeva, nell’intento di cibarsi di tutto il suo corpo.

« In tutto l’Akeran focolari di ribellione nanica sono nati, spuntati dal nulla come funghi. »

Prese una pausa, nella quale respirò.

« Vogliono conquistare tutta la regione, vogliono prendersi le terre libere – sospirò – vogliono ciò che era loro di diritto. Vogliono la loro libertà. »

Seagon era un uomo abbastanza alto e slanciato, con la carnagione scura e i capelli neri e lunghi, vestito di sgargianti vesti larghe e un turbante celeste avvolto intorno al capo. La voce era profonda, di quelle da uomo vissuto, simile a quelle di uomini che dalla vita non hanno più da chiedere nulla. Simile a quella di Lamrael, se non fosse che il primo aveva trovato una pace interiore che a Lamrael sfuggiva. Il mercenario si mise a ridere, spezzando il silenzio di quella locanda, interrompendo perfino lo zampettare dei ratti e delle blatte. La sua risata riecheggiò tra le sottili e fragili mura di legno della struttura, rimbombò ridestando il torpore dell’oste, evidentemente poco abituato a tali rumori.

« I nani non prenderanno mai le terre libere, non mi spaventano. »

Lamrael, infondo, era ancora un cittadino di quelle terre, nato e cresciuto nella libertà di quei luoghi, nato in un villaggio di contadini, nato libero. Ma ormai quei tempi erano lontani, quei tempi non erano altro che un ricordo fuggevole ed effimero nella sua testa, come se quelle memorie appartenessero a un’altra vita, a un’altra persona, a un altro Lamrael.

« Non sono i nani a interessarmi, lo sai bene. »

Seagon sorrise, e in quell’istante Lamrael seppe che c’era qualcosa di più sotto, eppure parve come se l’uomo si volesse trattenere, come se avesse paura, paura per Lamrael.

« Voci diffuse e non confermate, voci di spie e mendicanti, parlano di un sigillo rotto, dei demoni di nuovo a piede libero, parlano di guerriglie nate un po’ ovunque, con demoni che si alzano dal sottosuolo, vomitati dalle viscere stesse dell’Akeran. Si dice che sia stato un uomo, o meglio un abominio di nome Reek a rompere il sigillo. »

L’uomo guardò Lamrael, come a voler cercare di cogliere la sua corruzione, la sua rabbia, il suo personale mostro dentro il corpo. Cercò di carpirlo, di osservarlo, cercò di cogliere quell’essere e di analizzarlo.
Ma non vide nulla, se non l’assenza stessa di emozioni d’un animo granitico, dell’animo d’un guerriero che perpetuamente rincorre la prossima sfida.

« Non conosco nessun Reek, mai sentito nominare. »

I pensieri di Lamrael scorsero per un breve istante ad Alice, giunsero in anfratti ormai bui del suo essere, eppure quella piccola malinconia che il guerriero rosso sentiva crescere, venne ricacciata indietro nel medesimo istante, con disgusto e rabbia. Ora voleva solo tutti i demoni morti e, infondo, quel Reek gli aveva fatto un favore, glieli aveva riportati in superficie.

« Reek è l’araldo della Morte, o meglio, è la Morte stessa. »

Un sorriso ampio tagliò il viso del mercenario, gli occhi d’oro scintillarono d’una vena di porpora follia.
Una singola scintilla che raccontava il desiderio di morte, di battaglia, d’un duello che finalmente lo soddisfacesse a pieno, che lo spingesse oltre ogni suo limite.

« La Morte? Vedremo se anche lei è capace di sanguinare… »
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Quel giorno la ribellione nanica carpì persino Taanach, si spanse per tutto l’Akeran e raggiunse persino la capitale dell’Orbrun e una delle città più grandi delle Terre libere. La città occulta, quartiere di moribondi e malfamati, nella quale sorgeva la locanda in cui – qualche giorno prima – aveva incontrato il suo compagno Seagon. Lamrael camminava in mezzo alla cloaca fatiscente di quei vicoli, tutti intorno a lui v’era il clangore della battaglia, il rumore delle armi di fortuna che risuonavano nell’aria. Forconi, coltelli, spade arrugginite, quella era la battaglia dei poveri, una battaglia che apparentemente non riguardava da vicino il guerriero rosso, infondo sarebbe bastato così poco per fermare ogni cosa, non erano altro che insulsi nani e demoni di basso livello, qualche mendicante del quartiere e molti, molti, deboli. Troppi per i suoi gusti. Il quartiere, s’arroccava in una zona morta della città, case e casupole, baracche e pertugi scavati nella roccia, s’accatastavano inghiottite da quello strato di fanghiglia, dalle carcasse degli animali e dei uomini, mangiati dalla povertà e dalla malattia. Quel giorno, la rabbia carpì il cuore dei nani, l’orgoglio dei rinnegati tuonò tra le mura di quel quartiere, tra la muffa, la cloaca, tra la povertà e la malattia.
In mezzo alla morte e in mezzo al nulla, risuonò l’orgoglio di quelle persone abbandonate da qualsiasi Dio.

Così cadde il muro della vergogna, il muro che occultava quella zona dimenticata da tutti, abitata dai dimenticati e dai rinnegati, celata agli occhi dei nobili, agli occhi di chiunque non avesse il coraggio di guardare oltre quel muro. Le pietre caddero, sgretolandosi al terreno sotto i colpi dei ribelli, sotto i colpi di tutti i dimenticati, un urlo di vittoria s’innalzò poderoso nel cielo, un urlo di libertà che scosse l’animo sornione della città occulta, l’animo apparentemente dormiente ma vivo. Nel cielo s’innalzò un drago, Lamrael lo guardò per un’istante, scorgendo una macchia blu lì nel cielo. Riverberi, lingue elettriche si generarono dalle sue grosse fauci, quel mostro era, con molta probabilità, il primo baluardo di difesa di Taanach lì nella vecchia città. Demoni e nani vennero sbalzati via, mentre il sole di un nuovo giorno fece capolinea tra le mura ammuffite del quartiere, alto nel cielo sgombro e azzurro di Taanach.

Lamrael continuava a camminare per le strade del quartiere, finché non raggiunse uno spiazzo sgombro e anch’esso sommerso da un piccolo strato di fanghiglia. Tutt’intorno le stradine e vicoli si aprivano come raggi d’una ruota che confluivano in quella piccola piazza, in cui le piccole baracche s’alzavano verso l’alto quasi a voler coprire il cielo azzurro. Il guerriero estrasse la spada e passò sotto la sua lama qualche nano e qualche demone senza il minimo sforzo; altri ancora lo evitarono, cambiando strada non appena scorgevano in lontananza la figura del guerriero rosso, protetto da un’armatura completa e d’un rosso spento, scuro, come se essa fosse colorata dallo stesso sangue delle vittime del mercenario. Alzò l’immenso spadone verso il cielo, come a volersi far notare anche in quel posto sperduto e abbandonato, come a voler attirare l’attenzione di qualcuno.


« Vieni qui, ti sto cercando! Vieni a prendermi! »

Urlò il guerriero, con quanto più fiato avesse in corpo, una scarica d’energia percorse la sua carne, la vita tornò ad agitarsi sotto le pieghe delle sue cicatrici e sotto il muro d’acciaio che ricopriva il suo cuore.
Venne pervaso da quelle sensazione, dall’ebrezza della battaglia imminente, desiderava il suo avversario che, sapeva, presto o tardi lo avrebbe raggiunto. D’altronde la Morte giunge sempre a trovare chi la cerca.
Un vecchio, un vagabondo, s’avvicinò al guerriero rosso. Aveva un forcone in mano, ed era lordo di sangue, pieno di ferite, a stento si reggeva in piedi, visibilmente dolorante.

« Chi stai cercando? »

Chiese il vecchio, con fatica, col fiato rotto e affannato.

« Sto cercando la Morte. »

La voce di Lamrael era pervasa dall’adrenalina, dall’eccitazione di quel momento.
Sentiva la sua bestia crescere dentro le sue viscere, sentiva il desiderio farsi strada nelle sue interiora.

« Ti augurò di non trovarla ora, giovanotto.»

Il vecchio cadde in ginocchio, stremato. Il forcone s’abbatté al suolo accompagnato dal rumore del metallo, il corpo del vecchio alla fine stava cedendo per le troppe ferite, per la stanchezza.

Perché infondo quel vecchio non era altro che un debole.
I suoi occhi si rattristarono, mirando un luogo lontano e inaccessibile, mirando il vuoto.

« Ma se la trovassi, portale i miei saluti. »

Il vecchio sorrise, debolmente. Lamrael, mosso dalla pietà, afferrò l’ammazadraghi e la calò sulla testa dell’uomo, decapitandolo in un sol colpo, alleviando così le sue sofferenze.

« Puoi contarci. »

Lamrael rise, riso che si espanse per tutta la piazza, balzando da una parete all’altra.
Un riso estatico, pazzo.

Un riso carico di morte.

Togliete a un uomo il cibo e lui avrà fame.
Toglietegli la casa e lui avrà freddo.
Toglietegli il sonno e lui sarà stanco.
Dategli un’ideale in cui credere e lui sarà inarrestabile.

La battaglia finalmente crebbe tra le stradine della città occulta, come un miasma venefico s’innalzò il clangore delle armi, il rumore della rivolta pervase le vene del guerriero rosso come il sangue stesso che alimentava i suoi organi e dunque la sua stessa vita. Inspirò quell’aria corrotta dalla battaglia, pregna del sudore degli uomini e dei nani, ricolma dall’odor della morte e dal puzzo fetido dei demoni. Sorrise, calando la spada sul capo del primo di quei tanti demoni, che avrebbe ucciso, uno dopo l’altro.

Solo ammazzandoli tutti i cittadini di Taanach sarebbero stati liberi.

Mentre lui avrebbe semplicemente calmato la sua sete di sangue. La sua bestia.

Gli Urnack invasero la piazza, crebbero in numero minacciando d’ infrangere l’equilibrio di quella battaglia in favore dei demoni. Lamrael sentì la rabbia fluire nel suo corpo, sentì il disgusto crescere nelle sue budella e la bestia ruggire nel profondo delle sue viscere. Qualunque cosa animasse il suo corpo, poteva sentirla ruggire, poteva sentirla graffiare rabbiosa e famelica.
Perché quella bestia, assetata di sangue demoniaco, aveva fame e voleva uscire. Lamrael parve ruggire nel cielo, come un leone, una fiera indomita, gloriosa e letale, potente e mortale.

« La Morte si nasconde? » Rise il guerriero, schernendo quel demone che tardava a palesarsi dinanzi ai propri occhi, « la Morte ha paura? » Alzò entrambe le braccia al cielo, aprendo l’ampio petto in gesto di sfida.

Eppure nessun segno divino parve palesarsi, solamente un altro Urnack desideroso di trovare, lui si, la morte.

« Sei una delusione… »

Il mercenario lo guardò furioso, non dandogli nemmeno il tempo di avvicinarsi per scalfirlo, urlando fece esplodere la sua rabbia. La sua spada squarciò il petto della creatura, che si accasciò al suolo inerme e senza vita, accompagnata da un fiotto di sangue nero che spruzzò ovunque nella piazza.

« Uomini, nani! »

Lamrael esordì, mentre il corpo di un altro Urnack cadde senza vita ai suoi piedi. Sapeva, Lamrael, di avere una certa influenza sugli animi della gente, come se, aver ucciso centinaia e centinaia di demoni, gli avesse donato quel potere particolare. Ogni persona era disposta a fidarsi di lui, ad affidare la propria vita nelle sue mani da guerriero e da condottiero.

Lui era il campione della folla.

Come un gladiatore idolatrato in ogni dov’è, come l’elemento più forte d’un esercito.
Non era nato per essere un capo, semplicemente gli eventi lo avevano forgiato per diventarlo, un giorno.
L'uomo indicò il gruppo di Urnack che stava scendendo per i vicoli della loro città, che la stavano deturpando solamente con la loro merdosa presenza.

« Risaliamo il vicolo, rimandiamo nell’Abisso i demoni. »


Alzò di nuovo la titanica spada al cielo con una sola mano, le persone parevano impressionate dinanzi a tale forza, rapite dal guerriero rosso.

« Uniti ce la faremo, divisi moriremo.
Inseguite la libertà che per troppo tempo il muro vi ha negato, fate si, che voi dimenticati, possiate essere ricordati in questo giorno di morte e guerra. Fate rimbombare le vostre voci in un unico grido… »

Sorrise, sapeva di averli in pugno, sapeva di aver fatto leva sui loro sentimenti, sulla loro oppressione, sulla loro comune rivalsa verso i nobili e i demoni di Taanach. Perché tutti loro, nani e uomini liberi, erano i rinnegati di Taanach, tutti loro bramavano la libertà. Li guardò in faccia brevemente, uno a uno, erano esseri mangiati dalla fame, corrosi dalla povertà, dalle vesti strappate e dalle ossa sporgenti.

« …di LIBERTÀ! »
Il guerriero prese fiato, assaporando l’ebrezza di quel momento.
(Lamrael avrebbe guidato il suo attacco contro i demoni, avrebbe finalmente stanato la Morte dal suo nascondiglio).

Nell’aria s’alzò un grido, dieci grida, cento grida.
Intonando tutte il motto d'uno stesso vessillo.

« Libertà! »
« Libertà! » « Libertà! »

Scandivano all’unisono uomini liberi e nani. Un’unica voce che s’innalzo nel cielo, che rimbombò tra i vicoli fatiscenti di quel quartiere abbandonato dagli Dei. Era il fervore della folla, il fuoco ancora vivo dei dimenticati, di quelle lingue di fuoco che s’animavano sospinti dalla fiamma di Lamrael. Il guerriero rosso era un puro braciere che avrebbe inglobato tutte le altre fiammelle, un fuoco di vendetta che sarebbe presto divampato per tutto il continente. Il suo fuoco purificatore avrebbe investito ogni demone.
Perché solo uccidendoli tutti sarebbe stato finalmente libero.

« Uccidiamoli TUTTI! »

Gridò il guerriero, facendo uscire la rabbia dal suo corpo, esplodendo in un grido di battaglia. Lui, e i suoi improvvisati soldati, avrebbero risalito il vicolo dal quale gli Urnack venivano sputati, per giungere in seno a colui che conduceva quell’attacco. Poiché era un gruppo troppo folto per essere improvvisato, qualche bastardo li aveva richiamati dall’Abisso, e sperò con tutto il cuore che quel bastardo fosse stato Reek.
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Fu una carneficina, demoni, uomini e nani finirono riversi per terra senza vita. Una moltitudine immane di cadaveri ammassavano ora le strade, la fanghiglia perenne della città occulta si alimentò ancor di più col sangue dei caduti, pozze rossastre coloravano di vermiglio il verde della muffa e della putrefazione. Per Lamrael erano morti solo i deboli, gli inutili, quelli troppo deboli per sopravvivere a una battaglia che non gli spettava. Perché quella era la sua battaglia e loro erano solamente la sua carne da macello, e dei morti non sapeva che farci. Nessuno li avrebbe pianti a Vecchia Taanach, nessuno avrebbe ricordato chi sarebbe perito in quella battaglia. I sopravvissuti, forse loro, avrebbero avuto una speranza di non essere dimenticati. Il piccolo manipolo di uomini sopravvissuti, che avevano sbaragliato molti Urnack, erano ormai quasi collassati al terreno, stanchi e ricolmi di ferite. Ampi tagli erano disegnati sui loro corpi, le armi di fortuna erano tenute in mano con difficoltà, il respiro era affannoso, eppure il riverbero della libertà baluginava ancora nei loro occhi, e Lamrael seppe che non si sarebbero arresi fin quando non avessero spirato l'ultimo respiro, o lo avesse spirato lui, il baluardo ultimo della loro speranza. Improvvisamente, giunti in presenza d’un piccolo rudere malmesso, di cui rimaneva in piedi solo lo scheletro e qualche rara colonna, Lamrael avvertì una presenza oscura, una forza celata nell’ombra, che lo intimidiva ma al contempo riempiva il suo cuore di vita. Sorrise il guerriero, togliendosi il mantello nero, gettandolo a terra come se fosse un inutile impedimento. C’era qualcuno che si nascondeva alla sua vista, come un vigliacco.

« Sapete perché sentiamo sempre la vostra presenza, demoni? »

Il guerriero annusò l’aria come un segugio, come un cacciatore che vuole individuare la propria preda.
Perché, chiunque esso fosse e benché fosse più pericoloso degli Urnack, non meritava di continuare a respirare la sua stessa aria. Era un demone e un vile. Non c’era nulla di peggio.

« Perché puzzate… »

Lamrael sorrise, dalla cintola estrasse una boccetta di vetro minuscola, contenente un liquido rosso acceso, molto forte. L’uomo ingurgitò l’intruglio, stranamente aveva un sapore dolce, immediatamente sentì la forza crescere, i muscoli gonfiarsi e le vene diventare visibili sulla sua pelle. L’armatura avrebbe celato il cambiamento del suo corpo a chiunque lo guardasse. Lamrael scaraventò la boccetta di vetro in terra, che s’infranse con violenza sul ciottolato, il vetro che la componeva si disperse in tanti piccoli pezzetti spargendosi per il terreno accompagnati da un rumore sottile, da un piccolo tintinnare.

« …puzzate di cadavere. »
Disse con disprezzo, disse facendo intendere che erano già morti, che lui era già morto.
"Trovato."

Disse a bassa voce, lo avrebbe ucciso rapidamente e in poco tempo, per dimostrare a tutti che lui era il più forte e che nessun demone poteva nascondersi dalla sua lama. Lamrael alzò la spada, mostrando l’acciaio al cielo, infine con violenza colpì il terreno, facendo penetrare la punta all’interno del ciottolato. Tutta la sua energia venne condensata in quel punto, per un momento sentì la fiamma che animava il suo animo scorrere dal suo cuore al suo braccio e infine traversare la spada e immergersi nel terreno. Poco distante da lui una colonna di luce rossa sarebbe esplosa nei pressi del rudere. Ma Lamrael non avrebbe visto nulla, non avrebbe atteso ancora, si sarebbe lanciato contro l’origine di quella presenza con veemenza e, con tutta la sua forza, avrebbe menato un singolo fendente al capo, per decapitarlo.
Qualunque fosse stato l’esito del suo attacco Lamrael sarebbe tornato indietro, alla luce ben visibile da tutti, sorridendo.
Sfidando il demone qualora fosse rimasto ancora in piedi, ancora vivo.
Nel contempo, intorno a lui, nani e umani urlavano per incitarlo, urlavano ritrovando la forza che avevano perduto, innalzando le proprie armi contro i nemici, invadendo la città occulta con il loro grido. Per non essere mai più dimenticati.
Mai più in catene.

L'avvento del sole rosso, dal cielo pioveranno lacrime di sangue.

« Guarda. Cala la notte sul tuo mondo. »

La notte calò come un incubo sul mondo. L’oscurità lambì tra le sue braccia, composte d‘incandescente brace, il chiarore slavato del primo cielo di Taanach. Il male inghiottì l’aurora e fu come se l’inferno stesso stesse vomitando demoni e mostri. Urnack grugnirono riempiendo l’atmosfera, cercando di dominare persino ogni singolo rumore di quel quartiere. Ma alla fine fu la volta dei demoni, sputati fuori dall’Abisso uscirono dal terreno come ombre oscure, presenze malefiche che presero le sembianze d’orridi mostri: lunghi artigli spuntavano da mani ossute, chiostre infinite di fauci fameliche, occhi rossi, gialle e neri baluginavano in quelle pozze di corvina oscurità. Ovunque s’udivano risate, ovunque risuonavano grugniti, ovunque v’erano grida di morte e d’estasi.

Era l’avvento dell’Apocalisse, il risveglio dell’Abisso.
Il presagio della fine del mondo.

« L’oscurità già abbonda nel mio cuore, non la temo. »

Lamrael rise, provando a sovrastare tutto quel rumore, provando a far tacere ogni demone e ogni creatura maledetta. Il destino parve muoversi ancora contro di lui, schernirlo e farsi beffe ignorando i suoi patimenti e i suoi dolori. Gli Dei, che per Lamrael non esistevano, lo avevano di nuovo abbandonato, lasciandolo solo come ultimo baluardo di un’effimera speranza di salvezza. Solo contro i demoni, da uomo si sarebbe eretto contro quei mostri, da uomo li avrebbe combattuti e, sempre da uomo, nel caso sarebbe morto, trascinandoli tutti nell’Abisso. Sentì la falce attraversare la sua schiena, abbattersi sull’acciaio della sua armatura apparentemente impenetrabile. Eppure la lama riuscì a passare, ma fallì nell’intento di lambire la sua carne, di scalfire la sua pelle, di farsi spazio tra i suoi nervi. La lama non riuscì neppure a sfiorarlo, infranse l’armatura, ma non andò oltre, lo sfiorò appena senza causargli alcun danno e alcun dolore. Nemmeno la morte poteva tanto, nemmeno quell’essere così superiore a lui poteva fargli del male. Lamrael non era un soldato esperto, non era addestrato, ma aveva doti che nessuno degli altri guerrieri possedeva. Il guerriero rosso viveva di puro istinto, faceva della forza la sua arma preferita, era un’animale da battaglia. Forse un mostro.

Un mostro che si cibava persino dell’aria satura di magia.

Nel momento stesso in cui quell’essere evocò quella barriera d’ossa, sentì qualcosa dentro il suo animo accrescere, si sentì immediatamente più potente di prima. Il suo cuore pulsò a un ritmo più veloce e incessante, inondando arterie e vene di sangue fresco e pulito, ogni fibra del suo corpo venne lubrificata, ogni suo muscolo divenne più attivo e scattante, in grado di contrarsi e rilassarsi a una velocità maggiore. Lamrael, in quello scontro, non era una preda, ma un feroce predatore.

« Non è abbastanza, tu non sei abbastanza. »
Lo disse a bassa voce, lo disse con sdegno, infondo deluso.

Non dando all’essere il tempo di spostarsi, il guerriero tirò indietro il gomito sinistro con forza e velocità, mirando a colpire il mostro proprio al centro del naso. L’intento era quello di spezzargli il setto nasale, per stordirlo qualche attimo.



In quella frazione di tempo, Lamrael portò il piede sinistro leggermente avanti e ruotò il busto rapidamente, avrebbe colpito il mostro alla cieca, sfruttando tutte le sue capacità per colpirlo con un mezzano roverso proprio al fianco, per dilaniarlo in due parti esatte. In quello stesso istante, s’udì dapprima un rombo roboante, come l’assordante avvento d’un tuono, poi d’improvviso ci fu la luce.

Una luce pura, fantastica.
Una luce priva d’ombra, artificiale, che giungeva in ogni anfratto più oscuro di quella città occulta.

Lo sbatter violento delle ali sovrastò qualsiasi clangore di battaglia in quel quartiere. Un drago immenso e gigantesco, con le scaglie simili al cielo notturno, comparve al centro di quello spazio, e con lui la luce. Le tenebre vennero spazzate via, i mostri furono per un attimo terrorizzati, forse accecati poiché abituati all’oscurità. Il drago ruggì, spazzando via le paure dagli umani e dai nani, immobilizzando così demoni in una morsa di gelido terrore.

« Tu hai un esercito di demoni, io ho un drago! »

Lamrael sorrise, non credeva che quel drago fosse una risposta alle sue preghiere, non pensava che fosse un araldo di qualche Dio, era stato semplicemente fortunato ad avere, in quella guerra, un alleato così inaspettato e potente. Vide Urnack e demoni cadere travolti dalla sua enorme coda, vide gli umani e nani rinvigorire come pervasi da una forza. Lì senti urlare nuovamente per travolgere i mostri che li avevano accerchiati, e ci fu l’ennesimo bagno di sangue, l’ennesima carneficina e altri morti. Ma gli umani e nani questa volta non arretravano, non cedevano il passo a quelle creature.

Lottavano uniti per la libertà e per la salvezza di quel mondo.

Il guerriero rosso alzò di nuovo l’enorme spada al cielo, sentì l’energia attraversargli il corpo, il braccio e attraversare la spada per innalzarsi nel cielo.

« Vedrai il sole piangere il sangue che i tuoi demoni hanno versato. »

Ora poteva vederlo, davanti ai suoi occhi, illuminato da quella luce pura. Poteva vedere l’abominio che era, mentre dentro il guerriero crebbe il disgusto e l’ira.

« Piangerà la sua ira sul tuo corpo, e farà male - sorrise - molto male. »

La rabbia pervase il suo cuore e la sua mente, avrebbe purificato il suo corpo marcio prima di rispedirlo nelle viscere dell’Abisso, dove avrebbe sofferto per l’eternità. In alto, nel cielo bianco, un sole cremisi stanziò per qualche breve istante nel cielo. Era d’un rosso fulgido e vivo, quasi pulsava d’energia propria. Entrambi gli eserciti lo avrebbero osservato per qualche secondo, ammirandolo e maledicendolo, rimanendo comunque rapiti da quel globo. Il sole pianse lacrime di sangue, come lame d’un Dio vendicativo e violento, scesero dal cielo per abbattersi contro l’abominio. Le lame lo avrebbero dilaniato e squartato, avrebbero colpito le sue carni per purificarlo, per cancellare ogni traccia del suo essere demoniaco.
Perché quello non era il volere d’un Dio, quello era il volere di Lamrael.
Lamrael l’ammazzademoni.

« Paura?! » Lamrael scosse la testa, « ti sbagli… »
Lamrael scoppiò in una risata fragorosa, che proruppe dalle sue viscere rimbombando tra i muri delle case, assordando il clangore della battaglia.
L’Abominio non poteva in alcun modo comprendere Lamrael; nel suo cuore, saturo e impregnato di corruzione, non albergava in nessun modo la paura. La paura aveva lasciato il suo corpo il giorno stesso in cui Alice era morta, nel momento stesso in cui Aundara aveva conosciuto la sua fine, Lamrael aveva abbandonato la sua umanità, e con essa tutte le emozioni che lo rendevano debole. La paura era una di quelle. L’essere era lungi dal comprendere il suo io e le sue motivazioni, per lui la battaglia aveva perso da tempo significato, la vendetta lo aveva ormai consumato e, anche sedata quella, aveva continuato a combattere perché ormai non gli era rimasto più nient’altro. Aveva provato a voltare pagina, concedersi una vita tranquilla, lontana dai morti e dai demoni. Per qualche tempo Lamrael era finito a lavorare le terre in campagna, nello stesso modo in cui faceva prima di quella disgrazia, portando avanti la tradizione di famiglia. Ci aveva provato sul serio, riponendo la spada e il desiderio di sangue in una panca di legno ai piedi del letto. Ma non c’era stato nulla che potesse fare, quella vita non gli apparteneva più, come a un pesce non apparteneva l’aria, così a Lamrael non apparteneva la vita d'un uomo normale. L’uomo che un tempo arava i campi era morto trascinato via dai demoni, corroso dal desiderio di vendetta, forgiato da un destino bastardo e, senza Alice, non sarebbe mai riuscito a tornare alla sua vita precedente, semplicemente non ebbe la forza per ricominciare, per rialzarsi da una caduta tremenda e senza fine, si lasciò andare inghiottito da un’oscurità senza tempo.

Ciò che era morto doveva restare morto, e il fu Lamrael d’un tempo passato era ormai scomparso, sepolto sotto metri e metri di arida terra.

Ora c’era solo un bozzolo di carne viva, un contenitore che racchiudeva un’anima morta. Si sentiva arido, incapace di provare vere emozioni. Si era spinto in quella battaglia per lo stesso motivo per cui si era gettato a capofitto nelle altre, per provare a sentirsi di nuovo vivo. Per provare anche solo dolore. Ma nemmeno la Morte stessa – poiché ormai gli parve quasi palese che fosse lei – riuscì a smuovere il deserto che albergava il suo cuore marcio. Neppure quando si vide vecchio, con la pelle decadente e quasi putrida, che avrebbe dovuto dolere marcescente e ricoperta di macchie nere, livide, persino in quell’istante, Lamrael non provò nulla se non l’assenza totale di ogni cosa.
Sorrise forzatamente, non per nascondere il dolore, ma per nascondere quanto la sua anima fosse ancor più morta di quel corpo putrido.

Sorrise mascherando l’oblio nero della sua mente, mentre il nero carpì nuovamente la città occulta in un abbraccio che rispecchiava le profondità tetre del suo io. L’essere scomparve di nuovo davanti ai suoi occhi, inghiottito dall’oscurità come se fosse il figlio prediletto delle tenebre. Lamrael sentì la bestia nel suo cuore crescere, quel fuoco autonomo e vivo baluginare tra le viscere e le interiora, risplendere vigoroso come il sussulto poderoso di una fenice che risorge dalle ceneri. La bestia, era l’unica cosa che a Lamrael restava, tra loro c’era una simbiosi unica, eppure non erano la stessa persona. Quelle lingue di fuoco erano cresciute nel ventre e nei polmoni del guerriero, come un parassita, un cancro che si cibava del male dentro di lui per accrescere la sua forza, per rinvigorirsi. Per adempiere al suo destino. Lamrael non era altro che un tramite, un veicolo che alimentava quella forza, che la nutriva fino a farla diventare più potente e distruttiva. Perché lei, più di ogni altra cosa, voleva la distruzione di ogni essere demoniaco.

Sentì il ruggito d’un leone in gabbia rimbombare nella cassa toracica, sentì la fiera graffiare e mordere, crescere invadendo ogni singolo muscolo e ogni singolo lembo di pelle. Non ringiovanì, eppure, grazie a quell'energia, a quella belva nel suo animo, gli effetti furono meno catastrofici di quanto sarebbero dovuti essere. Il suo corpo poteva essere pure vecchio, ma vecchia non era la belva che lo animava.

« Io ti ho cercato per distruggerti. »

Urlò la fiera, scalpitò la belva.

« Per distruggere tutti voi, abomini senz’animo, mostri immeritevoli. »

La sua sentenza fu sputata venefica dalle sue viscere, come il latrato d’una bestia pronta a dilaniare la preda.
Non era odio, non era rabbia, era puro e semplice istinto di sopravvivenza. Lamrael si trascinava di battaglia in battaglia senza più niente per cui combattere, combatteva solo con l’istinto di ucciderli tutti, àut àut, o loro o lui.

« Morirete tutti. »
Infine, tutta quell’essenza, quell’energia di luce pura, esplose.

Fu una detonazione incredibile che ebbe come epicentro Lamrael stesso, un’onda d’urto rossa e fulgida, similare al sole rosso, invase l’aria circostanze espandendosi e illuminando ogni cosa, lasciandosi alle spalle nient’altro che terra bruciata. Con l'oscurità i demoni aveva rialzato la testa, di nuovo aveva ruggito alle ombre, ma quell'esplosione li aveva di nuovo colpiti nel profondo, li aveva nuovamente abbattuti, e il drago ruggì ancora esplodendo anche lui la sua ira, la sua luce poderosa. Entrambi erano araldi di quella battaglia, infondo entrambi araldi di qualsiasi divinità benevole.
Ma nessuno dei due era guidato da alcun Dio, bramavano soltanto la pace, la pace nel loro animo.

« La luce vi raggiungerà ovunque andrete.
Non potete scappare. »

Il guerriero rosso sorrise, gli bastò un solo istante per scorgere l’Abominio, poco saggiamente non si era allontanato da lui, in verità era ancora lì, a pochi passi.
L’ammazzadraghi si ricoprì d’energia rossa, il fuoco del suo animo infiammò la spada, che divenne d’improvviso sentenza per il demone e lui, era il boia.
Colmò con velocità i pochi metri di distanza che dividevano i due, al riverbero della fiamma l’Abominio sarebbe tornato di nuovo visibile, il primo colpo lo mirò affidandosi esclusivamente alla detonazione di prima, difatti il guerriero avrebbe dato ben poco tempo al demone per spostarsi, sfruttando la sua maggiore velocità, avrebbe cercato di colpirlo alle gambe con una spazzata da destra verso sinistra, nel migliore dei casi gli avrebbe mozzato le gambe, ma Lamrael si sarebbe accontentato anche di una momentanea perdita di equilibrio poiché, con l'attacco successivo, avrebbe colpito con un affondo dritto al cuore.

Per ucciderlo, una volta per tutte.

Grazie alla portata della lama, Lamrael avrebbe potuto portare gli attacchi senza avvicinarsi troppo al suo avversario, mantenendolo comunque a distanza. Lentamente le tenebre cominciarono a diradarsi, l'alba iniziò a macchiare di nuovo le nuvole d'arancio e d'indaco.

Il sole, finalmente s'affacciò nel cielo, tornando il padrone indiscusso di quella giornata.

Anche nelle notti più scure, il sole ha la forza per risorgere sempre.
Come la fenice in fondo al suo cuore.

In fondo cos’è la fine del mondo?
Non è altro che la fine di ogni cosa, il collasso d’un sistema che si regge debolmente su un filo leggero e sottile. Nella fine del mondo v’è la quiete, v’è il nulla del riposo assoluto, v’è un mondo portato al collasso, una terra inabitabile persino per i demoni. In fondo, la cessazione di quell’esistenza trascinata, di quelle sofferenze represse sotto metri e metri di solida pietra, di quell’esistenza vergata dalla continua battaglia, di una lotta senza fine, non sarebbe stato poi così terribile.
Finalmente avrebbe riposato, senza più alcun patimento d’animo.
Senza più pensiero alcuno.

Ma in fondo, Lamrael, avrebbe voluto che ci fosse stata lei a salvarlo da quell'inferno.





Eppure, il guerriero rosso, quell’involucro di carne viva, animato da un cuore pulsante, non si sarebbe arreso nemmeno alla Morte stessa, non si sarebbe fermato dinanzi alla fine del mondo. Sarebbe stato fin troppo semplice arrendersi, piegarsi dinanzi alla spietatezza della vita, indugiare sul duro pietrisco smettendo di rialzare il capo, di combattere per qualcosa che, infondo, anche se aveva perso la forza di crederci, sapeva che era giusto. Morire avrebbe cancellato ogni suo dolore, il vuoto del suo cuore sarebbe stato colmato con il vuoto della morte, il nulla della fine, il suo animo arido sarebbe stato irrigato dalle gocce perpetue dell’assenza totale d’ogni malevole ricordo. Piegò un ginocchio al terreno, sovrastato dal peso della spada e dei pensieri, sovrastato dal peso della vita e della sua personale battaglia. Cadde al suolo, sconfitto, debole. La spada pesava nella mano destra: il compagno di mille e più combattimenti era diventato un macigno insostenibile, il riverbero della fiamma aveva smesso di ravvivare il suo animo esausto, che era crollato diventando null’altro che polvere fine e sottile. La mano perse la presa sulla pesante elsa, vide la spada cadere al terreno al rallentatore, un attimo che gli parve lungo ere ed ere, un’interminabile momento in cui la spada si infranse contro il pietrisco delle viuzze, in cui l’acciaio rimbombò scintillando al terreno. Gli occhi d’oro del giovane erano puntati verso il ciottolato, a osservare la ragnatela di trame che esso generava. Con la mano destra, ora libera dalla morsa della spada, si tolse anche l’elmo dalla testa. Esso pesava, una costrizione sulla sua testa che gli impediva persino di pensare, che gli schiacciava il cranio facendolo quasi esplodere per la troppa pressione. Lo gettò a terra poco lontano da lui. l’elmo a forma di muso di leone rotolò andandosi ad accatastare vicino a una pietra, che un tempo era stata un pezzo di fondamento del rudere, gloriosa e imponente sorreggeva quello che era stato un maestoso edificio ormai decaduto. I capelli corvino brillarono alla luce dell’alba, gli occhi color oro rifletterono il chiarore del sole, che tuttavia pareva più opaco di quegli stessi occhi. Il viso di Lamrael – e lo stesso sguardo – narrava di un’esistenza molto più lunga di quei venticinque anni, narrava esperienze che un singolo uomo, forse, non avrebbe mai avuto la forza di sopportare. Il guerriero rosso viveva il suo personale inferno ogni singolo giorno, ogni singola volta che il suo cuore pompava sangue, ogni singola volta che i suoi polmoni annaspavano cercando aria e ogni volta che i suoi occhi osservavano quel mondo marcio e corrotto, nient'altro che il riflesso stesso del suo cuore nero. Il lato oscuro d’una luna che nessuno aveva avuto l’onore di conoscere, o a cui nessuno era sopravvissuto.

Per questo Lamrael sorrise per l’ennesima volta, mostrandosi nuovamente spavaldo dinanzi a quel demone. Mostrando l’altra metà del suo volto, la luna oscura che albergava nel suo cuore, quella parte di luna felice che, nonostante tutto, gli dava la forza per rialzarsi ancora e ancora. Era la belva dentro la sua testa che continuava a urlare, come un’entità naturale scollegata da lui, come qualcosa che non lo avrebbe mai fatto arrendere, mai fatto fermare. Non fintanto che il sole sarebbe di nuovo risorto mostrando il suo volto felice. Neanche allora, quando la quiete del nulla, il buio assoluto, avrebbe carpito nelle sue freddi braccia il mondo, Lamrael Redskin, si sarebbe fermato.

La nenia di morte, orrida e desolata, dalle noti stonate e struggenti, vivida e dolorosa, sublime per ciò che essa rappresentava, proruppero nella sua mente con violenza. Vide i demoni danzare dinanzi a lui, li vide tenersi per mano e generare un fottuto cerchio intorno a lui. Li vide per la prima volta alzando il capo, orgoglioso come un leone ferito ma vivo, che assapora per la prima volta l’ebrezza della libertà. Poiché non importava che quel leone avesse le zanne smussate, gli artigli consumati dal pavimento della gabbia, la debolezza della cattività, o semplicemente non sapesse nemmeno cacciare per sopravvivere.

Non importava, poiché la bestia avrebbe comunque ruggito tutta la sua rabbia e d'istinto avrebbe trovato un modo per sopravvivere, ancora una volta.

« Ora anche i demoni sono diventati dei fottuti bardi? »

Lo disse con disprezzo, con quell’ira che il suo cuore non riusciva a celare, lo disse con strafottenza.
Lo disse ridendo, come a voler ridicolizzare quell’essere, poiché nemmeno lui era riuscito nell’intento di piegarlo.

« Fattelo dire, per essere la Morte sei ben poca roba. »



La mano destra tornò nuovamente ad afferrare la spada, la pelle accarezzò il cuoio dell’impugnatura, tornando a provare sensazioni familiari, la sicurezza che soltanto una compagna fedele avrebbe potuto donare.

L’ammazadraghi era pesante, era un blocco d’acciaio difficile da impugnare, eppure per lui era prosecuzione naturale del suo braccio, era la sua casa.
La sua famiglia e tutto ciò che gli restava.

Era un uomo con una spada e una missione.

« Non posso ucciderti, sei già morto – poggiò il primo piede a terra, rialzando così il ginocchio destro – tuttavia posso darti una lezione che riecheggerà fino alle profondità dell’Abisso. »

Sorrise, mostrando i canini affilati, i denti bianchissimi e affamati.

« La Morte non è riuscita a strappare via il mio cuore, tu non sei riuscito a uccidermi. »

Fece leva sulla gamba destra per alzare anche la sinistra, ora Lamrael, in tutta la sua altezza, era ancora in piedi con la spada tenuta a mezz’aria nella mano.

« TUTTI URLERANNO LA TUA DISFATTA. »

Gridò di rabbia, gridò la bestia che c’era nel suo cuore, gridò mentre rivolse a lui un ultimo poderoso attacco. Sentì i muscoli gonfiarsi, l’arma farsi ancora più leggera nelle sua mani. Intorno a lui tutti gli umani e i nani urlarono all'unisono scagliandosi contro i demoni, la forza dei forconi e delle spade vibrò dai loro cuori, come se ogni loro bestia fosse d'improvviso liberata. Il drago ruggì mostrando il suo volto al cielo nascente, aizzò i suoi grossi artigli contro quegli essere demoniaci. Morti e ancora morti si accatastavano gli uni sugli altri, facendo il gioco di quel demone che, tuttavia, non avrebbe mai riscosso il suo premio. Non fintanto che Lamrael avrebbe ancora spirato un singolo e unico sussulto.

Quella era l’apoteosi della sua forza, il picco della sua energia.
Un singolo colpo sferrato proprio all’altezza delle costole, colpendolo da destra verso sinistra per spezzargliele tutte. Polvere alla polvere, delle ossa non sarebbe rimasto che quello.
Non lo avrebbe ucciso, poiché forse nulla poteva uccidere la Morte, ma quell’essere non lo avrebbe mai sconfitto.
Non avrebbe mai affondato le sue ossute dita nel suo cuore e nella sua carne.

Lamrael Redskin non si sarebbe piegato nemmeno dinanzi alla Morte.
MAI.

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skies from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

Media Lamrael Redskin: 7
Media Reek: 7

Il duello finisce in un pareggio
Lud† ottiene 350 Gold; Caccia92 ottiene 350 Gold

Giudice: Janz