Erdkun ≈ Primo Respiro

E r k d u n

_______________________primo respiro_______________________

Era passata una settimana da quando l'antica fortezza nanica a nord di Aberan era crollata, seppellendo nelle sue viscere i demoni che l'avevano conquistata e trasformata nella loro roccaforte. Jahrir Gahkoor e la sua compagna Shaelan avevano condotto il loro popolo sulle montagne. Gli altri, i mercenari che si erano uniti alla -folle- spedizione di Enkidu, erano tornati ad Aberan per la ricompensa. Non avevano avuto problemi a riscuotere dall'amministrazione cittadina: chissà come la storia della loro discesa nei cunicoli del nido-fortezza dei demoni li aveva preceduti in città, passando da bocca a bocca sull'onda di mille sussurri affascinati.

Riscosso il denaro, il gruppo si era separato: Sergey Magomedov e l'ormai inutile Gemma Buia si erano diretti ad ovest; Aaron Richter era scomparso verso nord; Kel'Thuzak diretto a est. I Folli invece erano rimasti ad Aberan - « per riposare », volendo usare le parole di Killibert Gnam. Tre giorni dopo sei individui si erano presentati con l'intenzione di unirsi alla compagnia mercenaria ed avevano subito lo scrutinio di Lord Grommet Telkier, il nobile che supportava i Folli. Cinque di essi erano stati accettati, dopo una serie di prove che avevano attirato più di un fischio compassionevole da parte degli spettatori - i Folli erano gente dura, e se volevi essere uno di loro dovevi dimostrare di essere ancora più duro. Nessuno pensò male dello scartato, né lui ebbe rancori: tutti avevano sentito il racconto dell'ultima avventura di Enkidu Eresh’kigal e di coloro che l'avevano seguito. Mercenari e spettatori avevano bevuto assieme per tutta la serata, mescolandosi e divertendosi assieme, finché alla fine non giunse il tempo di coricarsi.

Nessuno avrebbe potuto predire gli eventi di quella notte, una notte che avrebbe cambiato -impercettibilmente, drasticamente- il corso degli eventi.



Nella locanda ove alloggiavano i Folli, ben oltre la mezzanotte, una porta si aprì d'uno spiraglio appena prima di richiudersi senza alcun suono. Le assi del pavimento, che da tanti anni gemevano e scricchiolavano al minimo passeggiare, furono insolitamente quiete mentre due piedi fatati vi aleggiavano sopra, conducendo l'ignoto davanti all'unico letto della stanza. L'uomo coricato su di esso era girato di spalle, poco più di una sbiadita serie di alture sovrastate dall'economico copriletto alla pochissima luce che penetrava gli scuri.
Abbastanza da distinguere i punti vitali del bastardo pensò l'intruso, estraendo due lunghi coltellacci da macelleria.

I minuti che seguirono furono una successione di silenziosa, liberatoria devastazione.



Ansimava.
Il sudore scorreva a fiumi lungo la sua fronte, appiccicando una ciocca dopo l'altra alla pelle. I suoi muscoli bruciavano adorabilmente - di quel bruciore piacevole che scarica la mente dai brutti pensieri e allevia la tensione. Si sentiva... rilassato. La stanza - beh, quella era un altro conto. Il materasso era scagliato contro il muro, squartato e dilaniato fino ad essere irriconoscibile; il cuscino disintegrato, le coperte ridotte a striscioline. Una pioggerella leggera di piume e parti indistinte di pagliericcio cadeva leggera verso il basso, dopo essere stata scaraventata contro il soffitto a più riprese.
Tutto in silenzio, tutto nella massima quiete.

Un sibilo tremebondo preannunciò l'accendersi di una tenue fiammella alle sue spalle. Si voltò. Nascosto nell'angolo dietro l'armadio di ordinanza fornito agli ospiti della locanda, un viso serio e glabro lo scrutava con occhi immersi nell'ombra - occhi immersi nell'ombra, ma che sapeva sarebbero risultati d'un azzurro glaciale se la lanterna che egli reggeva avesse fatto luce su altro oltre al suo mento del cazzo.
Non sorrideva; strano.

« Volevi qualcosa? » sussurrò dolcemente l'uomo che reggeva la lanterna.
« Killy! » Hal Brosnar -l'intruso- sorrise cordialmente, coltello in mano e un intrico di piume annidato nei capelli. « Ecco dov'eri, allora. Ti cercavo, sai? »

Scagliò all'improvviso il coltellaccio contro il suo -prossimamente ex- datore di lavoro. Quel dì si sentiva particolarmente ispirato: voleva creare una morte che non fosse solamente artistica, bensì grandiosa. Qualcosa di splendidamente macabro, di esageratamente magnificente.
Lo stronzo alzò la lanterna e deviò il proiettile, salvando la pellaccia dura. Non che credesse realmente di farlo secco così, ma da qualche parte doveva pure iniziare - e poi in quella frazione di tempo lui era quasi dall'altra parte della stanza, mentre Killibert si era appena disincastrato dal cantuccio in cui s'era nascosto. Si incontrarono in un tripudio di lame, gli onnipresenti coltelli neri dello stronzo versus le più collaudate ma affidabilissime lame del suo kit delux per scuoiatore. L'acciaio fece uno strano rumore tintinnante, come una pioggia di schegge metalliche che batte-batte-batte contro il vetro prima di ridurlo in frammenti.
Brosnar sogghignò apertamente. Si fottano le spade!

« Di cosa volevi parlarmi? » domandò Killibert - bastardo cortese: sapeva perfettamente che la sua faccina tutta tranquilla lo mandava in bestia.
« Mah, sai. » Il punteruolo per staccare la pelle (infilza, solleva e scuoia; una goduria fra le dita) si scontrò contro il coltello di Killy, giusto a pochi centimetri dalla sua milza. « Stavo pensando di licenziarmi. »
« Volevi la tua liquidazione? » Inarcò un sopraciglio quando l'altra lama del macellaio guizzò a un pelo dal suo occhio. « Te l'avrei data volentieri in qualsiasi momento del giorno, lo sai. »
« Killy! » Sorpreso, sconcertato, Hal Brosnar fece una faccia al doppio senso - e menò un fendente contro lo stomaco altrui. Eviscerazione? Mm, meritevole di un pensierino. Magari più tardi. « Davvero, qualcuno potrebbe pensare che tu ti voglia sbarazzare di me. »
« Un'ipotesi del tutto- » Lo stronzo si tirò all'indietro di scatto, evitando per un pelo che un coltello da macellaio molto affilato gli disegnasse un sorriso cremisi un palmo sotto quelle labbra che non sorridevano mai. Quando tornò dritto i suoi occhi erano due pozzi ghiacciati. « -infondata, posso assicurartelo. »
« Oh, lo so, tranquillo. » lo rassicurò Brosnar, cercando di tagliargli le vene del polso. Killy ritirò la mano in tempo; peccato. « A proposito, scusa per l'ora ignobile... » Le loro armi si scontrarono ripetutamente in uno scrosciare metallico, disegnando un elaborato disegno che per poco non staccò il naso a Killy e squarciò l'avambraccio ad Hal. « ...è che mi trovavo sveglio e pensavo, chissà se il buon Killibert è in piedi. »
« Problemi di sonno? Incubi, magari? » La voce dello stronzo assunse una nota paternalistica, labbre tese in un sorriso schernidore mentre bloccava un fendente inteso ad amputarlo di un'estremità pendula a lui inutile sita fra le sue gambe. « Hal, avresti dovuto dirmelo. Con tutto quello che è successo nella fortezza demoniaca... »

Fu troppo - troppo, troppo, troppo!

Il suo controllo, già labile prima di entrare in stanza e massacrare i piumini, si spezzò con uno schiocco sordo. Il suo viso si deformò, assumendo i connotati della pazzia; i suoi occhi si accesero di una luce maniacale; un urlo immondo uscì dal profondo della sua gola. Furioso, furibondo, passò sotto al braccio teso in un affondo di Killibert senza problemi e sbatté via l'altro, aprendogli - no, scardinandogli - la guardia. Il calcio lo colse alla sprovvista: volò all'indietro, braccia e gambe aperte come una farfalla, e si schiantò contro la porta con un verso di dolore incredibilmente soddisfacente.

« E DI QUESTO DEVO RINGRAZIARE TE, STRONZO! »

Si girò, corse verso il muro alla sua sinistra e saltò - solo per un istante, solo per darsi mezzo metro appena d'elevazione e poggiare il piede sul muro, prima di saltare.
Fu un istante glorioso.

Il vento sorto dal movimento martoriava la sua faccia coi suoi stessi capelli, fruste intrise di sudore salino. La luce impazzita, lance dorate scagliate in raffiche imprevedibili dal fragile schermo di vetro e metallo rotolante sul pavimento. Killibert a terra, scomposto, palpebre che sbattevano lentamente come ali di farfalla. Il suo intero corpo proiettato in un balzo a parabola che l'avrebbe portato a schiantarsi sopra il rognosissimo figlio di puttana, due lunghi coltelli conficcati nel suo petto fino all'elsa.
Fu un istante glorioso.
...finché durò.

In seguito si sarebbe sempre domandato come aveva fatto a cascarci. Insomma, sapeva già che quel ratto era veloce: lo aveva visto all'opera nei meandri della fortezza demoniaca, schivare come un'anguilla demone dopo demone per poi colpirlo alle spalle. Sapeva anche che era un esserino scaltro, ambiguo e particolarmente prono all'inganno.
Allora come cazzo aveva fatto il bastardo a fotterlo così facilmente?

~

Il difetto fatale di Hal Brosnar era l'orgoglio.
Era l'orgoglio ad aver generato l'imprudenza sfruttata dai conestabili per catturare l'assassino. L'orgoglio ad aver reso insopportabile l'esperienza alla fortezza demoniaca. L'orgoglio ad averlo spinto alla vendetta. L'orgoglio ad avergliela negata.
Era stato facile, nonostante le apparenze. Sapeva che Brosnar avrebbe dovuto riscattare il suo orgoglio col sangue per lavare l'offesa arrecata dai demoni, dunque aveva deliberatamente creato una finestra di vulnerabilità... e lui l'aveva colta al volo. Aveva sollecitato, stuzzicato, punzecchiato la ferita aperta fino a privarlo del lume della ragione. Infine aveva confidato che l'orgoglio offuscasse il suo giudizio. Puntualmente, ciò era avvenuto.
Hal Brosnar non era mai penetrato nella sua guardia: gli era stato permesso di entrarci.

Quando il 'Macellaio' saltò in aria, Killibert era pronto. Con i piedi -entrambi a contatto col muro- si era spinto via dalla porta, lasciando che Hal si schiantasse dove c'era il vuoto. Non senza una certa dose di soddisfazione, si rialzò e mollò un bel calcio al sedere di Hal mandandolo di testa contro la porta. Non sorprendentemente suddetta porta cedette con uno schianto: dopotutto, contro la testa dura del 'Macellaio' non aveva mai avuto una possibilità. Quattro coltelli si conficcarono nelle sue carni un istante dopo, precedendo di poco un ululato terrificante. Killibert attese. Non molte persone avrebbero potuto rialzarsi con una lama di quindici centimetri in ogni coscia e avambraccio; Hal Brosnar tuttavia era una di queste.
Sperava solo che si sbrigasse: dormire qualche ora in più non gli avrebbe certo fatto schifo.

Con intenti omicidi negli occhi, il 'Macellaio' si alzò in piedi e si sfilò lentamente le lame dal corpo, leccandone una. « Tu. » disse.
Resistere alla tentazione di alzare gli occhi al cielo fu un atto sovrumano. « Io, cosa? »
« SEI MORTO!! » ruggì Hal, scagliandogli contro la sua stessa lama.

Killibert si piegò all'indietro torcendo il busto, ma nonostante le ferite il Macellaio era ancora maledettamente rapido: il coltello lo colpì alla spalla, strappandogli un grido di dolore. In un istante Hal Brosnar era balzato sul muro, l'aveva usato per darsi slancio, era saltato a mezz'aria e si era scaraventato contro di lui - una furia d'acciaio e odio, letale e priva di ragione.
Gli andò incontro.
Poteva mettere al tappeto un nemico in preda all'ira anche con un braccio fuori uso.

Si scontrarono in un turbine di lame, proprio come prima, ma questa volta Hal Brosnar era furibondo - non schivava, parava a malapena, e per ogni attacco che deviava un altro colpiva il bersaglio. Lui invece rimaneva calmo e concentrato: si muoveva in cerchio, attirando il nemico a girare attorno alla stanza per non ritrovarsi senza spazio di manovra; evitava con scarti precisi e movimento di piedi quei colpi che altrimenti avrebbe parato col braccio ferito; lasciava deliberatamente delle aperture nella sua guardia e, quando Hal si muoveva per approfittarne, schivava e colpiva il braccio che l'aveva attaccato. Non cercò di colpire busto o viso come Hal, bensì mirò alle braccia in modo che fatica e perdita di sangue lo costringessero a rallentare, ad agire in modo impacciato, impreciso.
Ad ogni fendente che tirava con cieca furia, Hal Brosnar si avvicinava alla propria sconfitta.

Mentre conduceva il Macellaio nella loro danza attorno alla stanza vide con la coda dell'occhio il vano della porta stipato di persone, ma non vi prestò attenzione - nessuno si sarebbe intromesso, non finché il vincitore non fosse emerso senza alcun ragionevole dubbio. Erano mercenari, loro, non soldati né benefattori dediti a beneficienza. Se voleva comandarli doveva prima dimostrare di esserne in grado.
Era tempo di farlo.

Ancora una volta lasciò un varco nella sua guardia. Hal, pazzo di furia e reso insensibile dalle ferite, vi caricò attraverso con la grazia e il controllo di un rinoceronte imbizzarrito. Lui si abbassò sotto il suo braccio, lasciò cadere il coltello e mirò col pugno chiuso alla bocca dello stomaco. Brosnar parò, per così dire, torcendo appena il busto di lato per decentrare il colpo... e lui approfittò dell'apertura per sferrargli una testata dritto sul suo setto nasale.
Che si spezzò con uno schiocco sordo.

Hal ululò di dolore, accecato dal sangue sprizzato dal naso. Killibert gli sferrò un calcio al ginocchio, torcendolo in un modo in cui il corpo umano non è pensato - poi lo disarmò con due rapidi affondi ai dorsi delle mani, lo girò, lo costrinse in ginocchio, sfilò un coltello dal bracciale portapugnali e glielo puntò al collo.
Hal Brosnar si bloccò, paralizzato.

« E questo, signori, è la ragione per cui non bisogna mai intraprendere un duello con i coltelli se possibile. » Killibert alzò la testa e sorrise cordialmente alla folla oltre il vano della porta - un coltello nella spalla, la camicia intrisa di sangue, le mani imbrattate di rosso, i capelli zuppi. « Le spade feriscono; i coltelli, invece, uccidono. »

« La lezione di oggi finisce qui. Alle otto saremo in viaggio, dunque vi consiglio vivamente di farvi qualche ora di sonno - come ho intenzione di fare io. Signori... buonanotte. »

Sorrise; di nuovo.
Gli altri si dispersero.