~ Poh., figlio del gelo

Sono figlio del Gelo.
Non uno dei tanti, ma l'unico, il vero figlio del Gelo. Kjel è mia madre, il freddo mio padre. Ella ha dato alla luce l'essere che configuro come la mia persona tanto, tanto tempo fa. Da allora mi parla, mia madre, ella è così buona con me, paziente al punto tale da ascoltare ciò che le dico, nonostante i suoi interminabili impegni. Così buona da carezzare il mio corpo nei momenti di disagio, quando sento di non poter più sopportare il mondo, un posto così eterogeneo e pericoloso che mi fa paura anche il solo nominarlo. Mia madre vuole cambiarlo, questo mondo, vuole fare in modo che sia più adatto ai figli del Gelo, a quelli come me.. io credo in lei. L'ho sempre fatto, anche quando sembrava essere sparita. Lo faccio ancora, anche se non riesco a sentirne la voce da così tanto tempo che mi sembra di averla dimenticata. La Gelida è sparita nel freddo del suo cuore e non ha mai fatto ritorno, ma io continuo a cercarla. So che vorrebbe che io continuassi a cercarla, anche dovessi attendere un'altra eternità per trovarla. Lei è mia madre, mi ha accudito per così tanto tempo.. è ora di ripagare il mio debito. Non mi stancherò di cercarla, perché l'amore che ci lega è troppo grande e troppo forte per essere reciso da un concetto così effimero come il tempo. Per lei non esiste, non è mai esistito. E ciò che lei desidera sia, lo desidero anche io. La troverò, l'ho promesso a me stesso e agli altri fratelli del Gelo. Sono l'unico che può farlo; mia madre mi ha detto, una volta, che sono il "prescelto". Non capivo cosa potesse significare, ai tempi, eppure adesso ne comprendo tutti i caratteri. Mi ha scelto. Sono io che devo trovarla, sono io che devo rivelarne l'essenza ed auspicarne il nome, così che tutti possano conoscere la magnificenza della sua opera. Ella è paziente ed attenderà per la mia venuta, lo so, ne sono certo. Me lo ha detto nei sogni, scritto sulla neve delle montagne dell'Edhel, disegnato sulle acque torbide consacrate dagli Elfi. La troverò.

Sono un Fauno.
Sapete cos'è, un Fauno? Molti lo descrivono come un semidio, una sorta di creatura dedita alla caccia, alla preservazione dei boschi e delle foreste; a volte ho sentito dire che quelli come noi sono in realtà degli spettri che viaggiano lungo i raccolti per benedirli - così tante volte mi sono state offerti sacrifici affinché potessi davvero benedire i raccolti degli uomini. Altri ancora ci considerano come delle bestie assetate di desiderio, pronti a detrarre dei figli alle famiglie per utilizzarli in macabri giochi erotici che riescano a soddisfare la nostra insaziabile voglia. Ho sentito addirittura di storie che ci descrivono come figure legate ad un passato ormai inesistente, così etereo da apparire irragiungibile. Nessuno ha mai visto un Fauno, dicono, mentendo a loro stessi per riuscire a dormire la notte. I più sono incapaci di vederci, è tale è una verità, ma molti altri.. loro fingono. Fingono di non sapere, fingono di non conoscere l'esistenza della nostra specie, ben più di un semplice connubio tra uomo e capra, più delle semplici immagini che ci ritraggono come creature affabili e cordiali, sempre pronte ad intonare una leggiadra melodia in grado di risanare l'animo degli uomini. Non siamo questo, non lo siamo mai stati, se non nelle loro storie. Non apparteniamo al mondo degli animali, né a quello degli uomini o della vegetazione. I Fauni sono un nuovo mondo, una prospettiva di vita che muta radicalmente - e mette in discussione ciò che l'uomo ha sempre dato per scontato: lo stereotipo, il modello. Il Fauno è eccezione, è linea fuori dagli schemi, è punto fuori dalla circonferenza. Viviamo, prima di essere qualcosa; sfuggiamo all'omologazione dell'uomo, devastiamo i concetti che fanno parte della sua natura. Siamo Dèi e cenere allo stesso tempo.

A volte sento delle voci.
Sì, di quelle fastidiose, che continuano a tormentarti tutta la giornata, pizzicando la tua fantasia, creando ricordi che in realtà non sono mai esistiti. Non sono pazzo, so di non esserlo. Mia madre.. è lei che mi parla. Lo fa quasi sempre nel sonno, durante i miei sogni, lì dove la sua opera può arrivare con tanta facilità da apparire naturale e scontato, ovvio. In quella dimensione ella può stare con me per tutto il tempo di cui dispone, perché sono suo figlio e lei mi ama, al pari o più degli altri suoi figli. A volte, però, le sue necessità raggiungono la dimensione terrena, luoghi ben più reali nei quali mi sussurra parole all'orecchio, trasportate dal vento gelido delle foreste del Talamlith. Mi dice come comportarmi, mi spiega quali siano i meccanismi che mettono in funzione il cuore delle persone, mi invita a farle aderire alla sua parola. Mi sorveglia, insomma, lasciando però alla mia persona l'ultima scelta, così che io possa essere in grado di discernere il bene dal male, anche sbagliando. Delle volte non si limita solo a parlarmi - ha bisogno di una misura ben più vicina ai miei sensi - e crea delle immagini, evoca spiriti in grado di guidarmi o di mettermi in allerta; svaniscono, al tocco, tornando al gelo cui erano originati. Riesco a malapena a sopportare l'incertezza del mio mondo, a volte; porto le mani alla testa, carezzo le corna scure e mi ripeto che non devo dubitare, nemmeno per un secondo, della sua opera. Sono suo figlio. Un figlio deve credere alla propria madre, deve instaurare con ella un rapporto che si basi sulla fiducia più estrema, cieca.

Un giorno le bestie avranno il posto che meritano.
Umani, Elfi, Nani. Nessuno di loro merita di abitare Theras più di quanto potremmo meritarlo noi. Si fregiano di titoli che non gli spettano, ponendosi a capo di regni che non hanno mai creato, ma solo occupato con la forza, distruggendo e sottraendo alle creature dell'ombra o a quelle dei sogni. Manigoldi, ladri, assassini ed usurpatori; la maggior parte di loro non è altro che questo: un mucchio di inetti che seguono ideali senza alcun fondamento. Hanno relegato le bestie al confine delle foreste o nei sotterranei del continente, lì dove l'oscurità e l'oblio aspettano di divorare la tua anima. Ma non sarà così, ne sono certo. Le bestie ritorneranno a stabilire la propria supremazia, diverranno nuovamente padroni indiscussi dell'intero continente, rispedendo gli uomini - e gli Elfi, e i Nani - nell'inesistenza dalla quale tutti provenivano. Kjed lo farà, ne sono certo, ella ha a cuore gli interessi di tutti i suoi figli; il Gelo ci libererà, quando arriverà il giorno, riportando il mondo all'antico stato delle cose, salvandoci e proclamando titoli che ci spettano di diritto. E allora le bestie potranno dunque liberarsi della crudeltà e dell'aggressività a loro indotta dall'opera dell'uomo, tornando ad essere perfette creature di misericordia e giustizia, pronte a fare il bene del loro mondo. Quando ciò accadrà, credetemi, sarò ancora qui a raccontarlo, al fianco di mia madre, sotto la neve che colorerà i nostri corpi e nasconderà le ferite di guerra, risaltando solo l'onore e la gloria che per troppo tempo ci sono stati sottratti ingiustamente.

Ho visto e ho raccontato storie infinite.
La mia esistenza parte da così lontano che ne ho dimenticato gli albori. Ricordo a malapena ciò che i miei occhi hanno visto quando il mio corpo non era che un piccolo ramoscello d'ulivo alla ricerca della propria madre. Sono memorie offuscate e dallo schermo opaco, indefinite ed irrealizzate. Per quanto possa sforzarmi, infatti, non ricordo che la figura di mia madre incarnata in quella del ghiaccio che mi faceva da casa; una caverna, nemmeno ricordo dove potesse trovarsi - forse nell'Erydliss, ma di questo non sono affatto sicuro. Sono stato in quel posto a lungo, prima di aprire gli occhi per guardarmi attorno, realizzando quanto poco avessi visto di quel mondo ostile che mia madre tanto desiderava cambiare. Viaggiando, ho appreso così tante informazioni da poterle trasmettere agli altri figli del Gelo, a coloro che seguono la parola di mia madre, Kjel. L'Edhel, ciò che è al nord del continente di Theras, non ha segreti per me. Conosco perfettamente la storia degli elfi e delle loro popolazioni, della città che sorge come roccaforte degli uomini a sud, delle fiere, delle ombre e dei demoni che risalgono Bathos attraverso il passaggio di Samarbethe. Conosco tutto, anche la storia della Torre che canta, di colei che ne ha fattola sua casa, dei contendenti che hanno provato a spodestarla dal suo trono e del drago che la baciò, prima che potesse cadere vittima di un sonno eterno che avrebbe poi dato vita al Crepuscolo e all'assedio dei Leoni. Li conosco tutti, li ho visti cadere innanzi alla forza e alla volontà d'esistenza della Torre, uno dopo l'altro. Poi, quando le guerre sembravano essere ormai giunte al loro termine, essa era crollata da sola, senza l'intervento di nessun guerriero. Aveva esaurito il suo scopo. Conosco queste e tante altre storie, mia madre me le ha raccontate attraverso i suoi occhi; ciò che devo fare è solo continuare ad annotare per lei, così che possa realizzare la propria opera.

♪ Bivacca e s'accascia, il corpo si ghiaccia
la vita lo lascia, preda della caccia
vive per il sangue, precipita all'inferno
il cacciatore esangue, traditore dell'inverno ♫

All'imperversare della tormenta rispondeva il ritmico rintocco delle persiane sbattute dal vento.
L'interno della casa di legno tremava ad ogni sobbalzo, sbattuto e contratto dalla furia degli elementi. La neve aveva ricoperto interamente le finestre e perfino il fuoco del camino si stagliava tremulo, sobbalzando ad ogni rimbombo - quasi tremasse di paura. Il giovane ciondolava le gambe ritmicamente, provocando sinistri cigolii della grossa sedia in legno massello, ormai rovinata dal tempo, che pareva reggersi quasi soltanto con la forza della propria inerzia. Eppure, la sua espressione sembrava serena, quasi gioviale. Teneva il grosso cucchiaio con la paffuta mano sinistra, portandoselo alla bocca e succhiando energicamente il denso brodo giallastro raccolto dal fondo della scodella.
Dopo l'ennesimo sorso, riprese a dondolare sulla sedia, ripetendo il ritornello con intonazione ancor più divertita: « ♪ Bivacca e s'accascia, il corpo si ghiaccia... ♫ »
« Smettila...! » disse la donna seduta poco distante, sbattendo i pugni sul tavolo « non sopporto quella canzone... »
« Ma- » ribatté il giovane, visibilmente deluso. « Finisci il brodo. »
Il ragazzo sbatté con violenza il cucchiaio nella ciotola; il brodo scivolò dai bordi, sporcando il tavolo. « Il brodo fa schifo! » sbottò, frignando.
« E va bene » aggiunse la donna, alzandosi di scatto « allora andrai a letto senza cena! » Afferrò il giovane per un braccio e lo trascinò ai bordi della stanza.
Lo tirò per diversi metri, trascinandolo nel buio corridoio, per poi scaraventarlo sul materasso imbottito di piume.
Il giovane pianse un pianto nervoso, ricadendo sul letto con un sordo tonfo.
« Sei una strega... » urlava ancora il ragazzo, afferrando il materasso con le mani e strappandone alcuni pezzi « perché odi tanto quella canzone...? »
La donna ansimò, trattenendo le lacrime « ...è il canto dei guardiacaccia » rispose. « Era la preferita di papà...! » ribatté il giovane, piangendo ancora.
« E' una canzone maledetta...! » urlò la donna, ribattendo a sua volta « serve per esorcizzare la furia dell'inverno. »
« Ma papà- » il ragazzo balbettò qualcosa, tirando su col naso. « Tuo padre è morto cantando quella canzone... »
« ...è morto perché cacciava per fame » aggiunse, mentre una lacrima le rigava la guancia contratta dalla stanchezza « è stato ucciso dall'ira della signora d'inverno. »
« Papà... » farfugliò il ragazzo, pallido di terrore « ...è stato ucciso da... »
La donna si passò una mano sul volto, asciugandosi le lacrime. « Adesso basta, dormi » disse, tirando su le coperte del figlio
« alla signora d'inverno non piacciono i bambini capricciosi. »
« Se non dormi, Pohrrient ti verrà a prendere » aggiunse, spegnendo la candela di fianco al letto.
« Poh-pohrrient? » disse il ragazzo, ormai terrorizzato.
« Si, Pohrrient » concluse la donna, socchiudendo la porta « il boia maledetto. »

♪ Bivacca e s'accascia, il corpo si ghiaccia
la vita lo lascia, preda della caccia
vive per il sangue, precipita all'inferno
il cacciatore esangue, traditore dell'inverno ♫

Örlög ~ il marchio di Pohrrient
boia d'inverno • cacciatore del gelo • maledetto da kjed

Varðmann. La soglia dell'inverno comincia nei cuori ansanti di chi si staglia nel gelo della valle. Ove l'orizzonte scompare con contorni frastagliati di brina ed empietà, il vissuto dei mortali è caduco e perentorio, vittima di un giudizio inumano e divino che prende le forme dell'ostile rigore della natura e giudizio severo delle creature della foresta. Il messo di vita attraversa il sentiero, stentando un passo dopo l'altro. L'arsura si placa nel bivacco della neve, trangugiando boccate di gelo sporco nella gola e trascinandoselo in pancia come fosse acqua fresca; nient'altro che un pretesto. Poi cade, mancando il passo successivo in una flessione del terreno. Ove il fango, misto a neve, maschera una depressione, il piede inciampa e si riversa per terra. Piange ed è debole; ha ucciso un coniglio innocente e l'ha divorato crudo, tenendoselo tra le mani ed assaporando il sangue ancora caldo. Ha riso, mentre lo mangiava; mentre le sue labbra si sporcavano di rosso. Sono ancora sporche, in realtà. E' il simbolo del peccato, della debolezza e della caducità della sua depravazione. Non merita l'inverno e l'inverno non merita di sopportarlo. Il suo momento giunge quando il fauno gli si para innanzi, con la maledizione alle sue spalle. Aggrotta la fronte, rivelando il simbolo stilizzato della dama d'inverno, che brilla sulla pelle rugosa. Al suo pari, gli si rivela il gemello bianco ed opaco sulla fronte dell'ometto tozzo, riverso sulla neve tra le proprie debolezze. Si piscia addosso, quando Pohrrient gli sorride. E' una preda; è una caccia. E' il tributo per la sua dama, che non sopporta gente come lui. E' il primo dei diciasette tributi che le offrirà: uno per ogni nome della dama del gelo. Uno per ogni preghiera con cui potrà invocarla. L'ometto si leva rapido, fa pochi metri ed inciampa nuovamente. Fa quasi pena. D'altronde, non potrebbe fuggire lontano: lui sa dov'è; lui saprebbe dove fugge. Quelli come lui non sfuggono al suo giudizio, tanto meno a quello tedioso della signora d'inverno, che fissa con orrore il suo patetico passo far pressione sulla neve fresca. Pohrrient lo irride e con un balzo gli è davanti. Afferra la sua testa tra le mani; la scuote. L'ometto grasso urla pietà, chiede perdono, ma - nel farlo - sputa resti di coniglio misto a sangue. Un liquame rosso gli gocciola dalla bocca e si mischia al bianco della neve. Pohrrient ha perso già troppo tempo: sotterra la sua testa. E muore, tributo a Kjed. [Nulla, attiva: Poh marchia un pg come "tributo" a Kjed, imprimendogli il simbolo sulla fronte; solo lui vedrà il simbolo; abilità puramente interpretativa; gli effetti collegati al "marchio" permangono, per Poh, anche dopo il termine del duello / giocata in cui questo è stato impresso. Malus, l'abilità può essere utilizzata un massimo di 17 volte in totale; l'abilità non può essere utilizzata più di una volta in duello o quest. / Passiva, Poh può sapere dove si trovino i tributi che ha marchiato in ogni momento, potendone finanche percepire le emozioni. Passiva quando un tributo è nelle immediate vicinanze di Poh, questo guadagna 2 CS aggiuntivi alla forza.]

Veiðimaður. Preda degli eventi non si riscopre mai. Chi caccia in inverno è sempre in cima alla montagna, scrutando la placida quiete di un mondo che non si quieta mai davvero. Pohrrient rammenta il monito che non ha mai udito, sentendo sulla sua pelle il bisogno, nonché il dovere, di vibrare nel gelo al di là della propria immobile presenza. E' spirito e natura, passione e furia; non perché la sua indole - forse - lo brami davvero, ma perché il legame empatico con la madre che non ha volto gli ha indotto una fame ed un dovere che si mischia al proprio bisogno, riverberando nella sua pelle come l'effluvio di un feromone femmineo cui non sente di poter resistere. Un brivido che trascende la normalità e si mistifica come un incantesimo cui nessuno può sottrarsi; il lascivo sentimento che rammenta un bisogno primordiale, a metà tra il dovere ed il piacere. E caccia, come una qualunque creatura in inverno farebbe: si sottrae alla vista, infiltrandosi nei pertugi della terra, tra i rami della foresta od oltre gli arbusti dei monti, al fine di trovare la preda e lambirla ove fa più male. In questa forma, Pohrrient può sostare a lungo e condursi entro sentieri remoti, lasciando che l'occhio poco attento lo confonda come nient'altro che un animale ignobile e disarmato, ma trascinando la propria vittima entro l'illusione profonda di una vita lunga e spavalda. Nient'altro che una preda, un sangue da raccogliere o un urlo da ascoltare. Nient'altro che un cacciatore che si finge una preda. O una preda che si maschera da cacciatore. Nient'altro che il ritmico ciclo della vita che viene invertito, guastato e strapazzato dall'ingordigia dell'uomo e dalla flebile capriccio della dama d'inverno. Lei vuole il suo tributo, ma non le importa come. [Media, attiva: Poh può assumere le fattezze di un animale di media taglia, che sia un piccolo uccello, una volpe, una fiera di medie dimensioni o finanche un pesce, potendo volare, nuotare, respirare sott'acqua o correre come se fosse un esemplare di questa specie; la forma prescelta può variare ad ogni utilizzo dell'abilità; abilità magica, della durata di un turno. Passiva, l'abilità precedente, se usata in una quest o - comunque - al di fuori di un duello, non avrà durata e Poh potrà mantenere la forma diversa fino a quando non verrà attaccato fisicamente; ove dovesse venir attaccato fisicamente, tornerà immediatamente alla sua forma originaria. Malus, la passiva precedente non si applica quando Poh utilizza l'abilità Media in un'ambiente tropicale, torrido o - comunque - eccessivamente caldo.]

Vetur. Lo scherzo perdura come la risata grassa di un occhio fine. Uno scherzo troppo bello perché si liquidi con un sorriso di circostanza. E' la neve che cade; la brina stilizza l'orizzonte in piccoli crepitii freddi, ricoprendo di un bianco sommesso qualunque ombra o alone si frapponga sul sentiero impervio. Una notte scura si veste di sposa, assurgendo alla purezza virginea che quasi non credeva avrebbe avuto mai, strascinata di fiamme d'inverno che la rivestono di gelo, di freddo, di vento e di rigore. Ma non è completamente male, in verità. E' il rigore candido dell'inverno, che strozza la gola senza farla soffrire. Abbraccia il cuore con le proprie tenue mani, frapponendosi nel costato prima ancora che se ne possa avvertire la doglianza. E' quasi un'ebbra vibrazione di virtù: un vino troppo gelido che uccide, prima di inebriare. Che non sia vero, poi, non è davvero importante. Inverno o estate, primavera o autunno, per colui che caccia i tributi non è davvero importante se sia stagione di verdi siepi o spogli cipressi. E' importante che ci sia un terreno da imbiancare, ed un pennello che lo sappia dipingere di acceso candore, lasciando che l'occhi si fermi a fissarlo come un quadro bellissimo. Perché non parli, inverno? Che sia vero o finto, non importa a nessuno. D'altronde, Pohrrient se ne cura poco dei dettagli. E' l'insieme di quella canzone gelida che gli riempie lo spartito. Così come l'occhio indistinto non mira la sua rude pelle, quando calca il sentiero gelido. Ma può vedere altro, riconoscendolo altrimenti. Può vedere l'illusione di una principessa bionda, vestita di candido abito - rassomigliante ad una sposa dagli occhi chiari. La pelle pallida gli sfiora la guancia, sussurrandogli un bacio o una carineria, mentre il piede affusolato calca la nave lasciando un'orma che è il doppio della sua. Questa è l'aggraziata somiglianza dell'incubo col sogno; un'afflizione mentale che scambia l'invereconda visione del fauno mortale, per il passionale desiderio di una donna bellissima. Questo è Pohrrient, che si finge ciò che non è - ma lo fa, come se fosse naturale. Questa è la sua mano, nella quale si concentra l'aria gelida e si plasma la sfolgorante crudeltà di una spada di ghiaccio, lama tagliente e filo ghiacciato. L'arma s'arma di sangue e vendetta, così come la donna lasciva tradisce ogni suo amante. D'altronde non è altro che Pohrrient che brama le proprie prede e paga i propri tributi. E se un amore fugge? Per un passo che scappa, c'è l'inverno che fa il resto. La lama azzurra si spande nell'aria gelida ed ogni soffio di vento si trasforma in una replica di se, come un'eco lontana che si ripete per chilometri. La distanza non è un problema, quando c'è da sacrificare un tributo. Kjed concede l'aiuto dell'inverno. E l'inverno, alla sua signora, non esita mai a rispondere. [Nulla, attiva: Poh può far calare l'inverno in un'area; l'effetto dura fino a fine duello o un giorno intero, in scene / quest; l'effetto non provoca vantaggi diretti a Poh, ed è considerato puramente scenico. Passiva: Ogni volta che Poh si trova in una zona invernale, può scegliere di apparire agli altri come una donna umana, dalla pelle bianchissima, vestita con un abito lungo di colori chiari, apparentemente irresistibile; l'abilità agisce come un effetto illusorio magico. Alta, attiva: Nella mano di Poh si materializza una spada completamente di ghiaccio, capace di infliggere un totale di danno Alto in un turno; se si trova in una zona invernale, la spada potrà colpire anche bersagli lontani, ma il colpo andrà difeso comunque come un attacco in mischia.]

Varnaraðili. Poi l'inverno finisce, un giorno caldo. Quando Kjed sarà soddisfatta, il suo giogo crudele si riverserà su tutti coloro che credono d'aver potuto parlare in suo nome, o uccidere per suo conto. Sono tanti i tributi che Kjed chiede, ma molto pochi i momenti in cui chiede conto degli stessi. Anzi, solitamente è un solo momento. Un ricordo che si frappone tra realtà e fantasia, trasformando le sfere del cielo in due occhi vitrei che parlano al cacciatore e fissano il fauno. E gli chiedono: "Mi sei fedele, figlio mio?". Ma non le rispondono le parole, bensì i fatti. Tanti sono i tributi, quanti sono i patti d'amore per la signora d'inverno, che altro fiore non ammette che il sangue arido di un traditore del gelo. Il sangue strappato di un tributo, che ella ammette come unico dono di nozze. E se i tributi son sufficienti, allora Pohrrient avrà il più aggraziato e trionfale dei matrimoni. Il suo aspetto diverrà l'ombra di se stesso, con tenue sfumature di bianco e di nero a lambirne un corpo opaco, quasi trasparente, assuefatto e conformato con la tenue e soffusa intensità del candore della neve. Gli chiamano araldi, si dicono "schiavi". Son, per loro, innumerevoli mariti di una sola moglie: l'unica, però, che desiderano come tale. Pohrrient assurge ad un rango semi divino, giurando fedeltà alle uniche labbra che vorrà mai baciare. Diversamente, se i tributi non son sufficienti, il suo lascito immortale si scioglierà col sopraggiungere della primavera. Il suo corpo di fauno perderà robustezza, rivelando una cute mortale e terribilmente fragile, non diversa da quella dei tributi cacciati durante l'inverno. Eppure, questa sarà la forma del libero arbitrio, della libertà dalla dama d'inverno, del risorgimento del proprio orgoglio. Uno schiavo libero ed uno schiavo non più destinato ad esser cacciatore, bensì preda. Preda della furia di Kjed, che non mancherà mai di cacciarlo e di attentare alla sua vita. Ma che lo renderà libero, contro ogni sua volontà. D'altronde, il binomio dell'inverno è proprio questo: una vita arida, frapposta nelle catene del proprio dominio, o una vita libera, condotta ovunque, ma destinata a spegnersi per mano di quello stesso gelo dal quale non ci si è voluto proteggere. Che farai, Pohrrient? Sarà un bacio o sarà una fuga? Finché morte non vi separi. O finché morte non vi ricongiunga. Decidi tu. [Consumo Nullo, potenza Mortale, attiva: per attivare l'abilità, Pohrrient sacrifica l'artefatto; dopo aver marchiato 17 tributi, Kjed giudicherà l'operato di Poh; se i tributi uccisi saranno pari o superiori a quelli ancora in vita, Poh aggiungerà alla sua una seconda razza, quella di "ombra", trasformandosi in un essere traslucido, come un'ombra dai riflessi bianchi e guadagnando tutti i benefici correlati (una nuova passiva razziale, un ulteriore CS, una nuova lingua); inoltre, acquisterà una passiva che renderà la sua pericolosità come fosse quella di un "Fuori scala" e lo renderà noto a tutti come "Pohrrient - ombra di kjed" divenendo, di fatto, un araldo del Daimon Kjed; infine, guadagnerà una seconda passiva che gli consentirà di incutere timore in tutti coloro che lo circondino, sotto forma di malia psionica. Invece, se i tributi risparmiati saranno la maggioranza, Poh aggiungerà alla propria la razza "umana", cambiando forma in un umano a scelta, e guadagnando tutti i benefici di razza (nuova razziale, ulteriore CS, nuova lingua); inoltre, Pohrrient acquisirà una passiva che lo renderà in grado di ispirare fiducia in chiunque lo circondi; infine, come ulteriore passiva, Pohrrient sarà generalmente ricordato come una persona di animo buono e tutti i suoi crimini precedenti dimenticati, in quanto non più a lui attribuiti. Tutte le nuove abilità acquisite saranno riunite come passive sotto il nome di un nuovo artefatto chiamato "il tributo di Kjed". Malus: se Pohrrient dovesse diventare un araldo di Kjed, sarà odiato da chiunque sia avverso a Kjed ed a divinità collegate, o sfere d'influenza afferenti. Invece, se Pohrrient diventerà umano, si trasformerà in un tributo di Kjed (con apparizione del simbolo in fronte) e qualunque creatura legata a Kjed sentirà sempre un istintivo bisogno di ucciderlo ogni volta che gli sarà vicino. ]

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