Happy Reaper, Arrivo di Friedrich Velariez

Io non voglio morire…

Albert “Saat” non era stato un brav’uomo in vita, sicuramente nemmeno uno dei più coraggiosi. In realtà non era stato un cazzo di nulla, se non un fottuto ratto, di quelli che spifferano, che fanno la spia, di quelli che s’aggirano nell’ombra di Taanach fingendo di avere potere. Ma lui era un sempliciotto, un piccolo malavitoso che si aggirava fra le strade di Taanach udendo segreti e raccontandoli a chi il potere lo possedeva davvero. Girava per le strade vestito con abiti sgangherati e sporchi, un tempo forse grigi e solo in seguito diventati neri e lordi. Tuttavia era fiero possessore di un orologio da taschino, uno di quei aggeggi a forma di cipolla che, tramite l’ausilio di una sola lancetta, segnavano con scarsa precisione le ore della giornata. Saat, chiamato così proprio per l’orologio che si portava sempre dietro, aveva la malsana abitudine di tirarlo sempre fuori dalle tasche, un po’ per vanto un po’ per abitudine quel coso finiva sempre nelle sue mani quando intorno c’era una bella ragazza o semplicemente un gruppo di persone. Chiariamoci, Albert era un uomo brutto, che in dote non aveva ricevuto altro che un corpo slanciato e fin troppo magro e un viso ricoperto di numerosi brufoli. Il naso era a forma di becco di rapace; mentre gli occhi, piccoli, neri e lattiginosi, si perdevano in una chioma spettinata e corvina appiccicata alla fronte come se fosse sommersa da litri e litri di olio. Quel giorno, il giorno in cui Albert Saat morì, non fu di certo il giorno più fortunato che lui avesse avuto. Albert era in una stanza sparatana e povera, arredata con mobili vecchi e di legno scadente e ormai marcio. Il letto prolificava di blatte ed era ricoperto di grosse chiazze gialle e marroni. Una piccola candela adagiata su di una scrivania illuminava fioca l'atmosfera. L’uomo era riverso in un misto di sangue e vomito, dalla bocca spirava quelle ultime parole, forse le più coraggiose che lui avesse mai detto nella sua corta e codarda vita.

Non voglio morire.

Già, perché vivere è per coraggiosi, avrebbe detto qualche filosofo o saggio dell’epoca, vivere è difficile e duro, morire, quello si che è facile. Facile è la cessazione di ogni dolore, facile è liberarsi dalle costrizioni terrene, facile è abbandonare quella schifosa vita che Albert Saat viveva ogni giorno, ogni fottutissimo giorno da ventisette lunghi anni. Fu coraggioso Albert, peccato che nessuno fosse lì per udirlo.
Per udire il suo ultimo e strozzato grido di coraggiosa speranza.

Albert guardò la donna, consunta e logora, un ammasso di ossa che s’aggirava per la stanza. La guardò con lo morte negli occhi, ben conscio che quell’essere sarebbe stato l’ultima cosa che avrebbe visto. Rantolò ancora una volta, mentre osservava, con il capo poggiato in terra di traverso, quell’essere con sguardo tremante, un misto fra paura e dolore.

« No…non ho un do…domanda. »

Disse Albert balbettando, con un filo di voce rotta da dolore. Dentro di lui sentiva le energie venir meno lentamente, le forze affievolirsi, la mente farsi più leggera, il dolore meno pressante, e il freddo più pungente, come se perforasse le sue ossa.

« Non ho dir…diritto a un ultimo desiderio? »

O stronzate del genere – avrebbe voluto aggiungere se non fosse troppo stanco, troppo moribondo per sprecare fiato. D’altronde Albert, dal canto suo, era stato ucciso ingiustamente e, sempre secondo il suo inutile e modesto parere, se lo meritava un fottuto cazzo ultimo desiderio di merda, lo potevano avere anche i condannati a morte (o così credeva) perché lui no? Non aveva mai avuto niente in quella vita, nulla di cui si potesse vantare effettivamente. Se non dell’orologio.

Già, l’orologio.

L’assenza del suo ticchettare era l’emblema di quanto fosse stata merdosa quella giornata e, di quanto, la sua morte fosse più vicina. Come se lo scorrere di quelle lancette, vicino al taschino della sua giacca, alimentasse il battito del suo cuore. Era strano pensare, in letto di morte, una cazzata del genere eppure, Albert, non poteva far a meno di pensare allo stronzo che lo aveva ucciso e che, come beffa finale, gli aveva rubato l’orologio. Come un cimelio, un premio per l’omicidio da custodire in mezzo ad altre ciofeche di poco conto. Dieci minuti d’applausi e un sonoro vaffanculo. Ecco che si meritava. Con le mani Albert si manteneva l’intestino che fuoriusciva dall’addome, mentre una pozza di sangue s’allargava da esso. Ironicamente si trovò a pensare come il suo intestino sembrasse una salsiccia di 7 metri. Per l’ennesima volta maledì il suo cervello, neanche in punto di morte riusciva ad affrontare qualcosa con serietà. Disgrazia e rovina della sua esistenza. Oltre al fatto che era brutto, e povero, e incapace. Ovviamente.

« V…voglio solo ve…vendetta. »

Dammela e spirerò il mio ultimo respiro, anche subito. - Pensò fra sé e sé - se c’è la fai anche quel coso, sai ci ero affezionato.
Il freddo lo cinse in un abbraccio mortale, ma in fondo al tunnel non v’era nessuna luce.
Solo quella stanza di merda, lorda del suo stesso sangue.

Albert spirò l’ultimo respiro. Così si concluse la vita di un reietto, di una spia e di un ladro di bassa lega. La sua vita si spense sul pavimento marcio di una squallida camera, nel quartiere più malfamato di Taanach. Il volto parzialmente immerso nel suo stesso vomito e il sangue che lo circondava come una pozza d’acqua nelle uggiose giornate di pioggia. Il suo spirito si staccò dal corpo, ora una copia di Albert era in perfetta salute sospesa a un metro da terra. Con gli occhi increduli e lattiginosi che osservavano il cadavere in terra. La consapevolezza della morte, che in fin dei conti non era stata poi così tremenda, giunse presto nella mente dell’uomo. Era morto e ora?

« Ah… »

Riuscì a pronunciare solo quella sillaba, quell’unica osservazione che, per quanto banale e semplice, racchiudeva tutto il suo stato d’animo, i suoi pensieri e le sue emozioni.
Albert, per la prima volta in quella sua vita, era rimasto senza alcuna parola da pronunciare.
Si girò verso il mietitore, guardandolo con uno sguardo tra l’orrido e il sorpreso, tra la paura e il dubbio.
Lo guardò e basta, col suo sguardo da ebete e suoi occhi piccoli e neri; pareva un corvo. Se non fosse che il cadavere sotto i suoi piedi era il suo… Provò a ridere ma non ci riuscì, era troppo scosso persino per trovare divertenti le battute che il suo cervello gli suggeriva – ma ho ancora un cervello?
E altre domande si affollarono nella sua testa: il senso della vita, cosa faranno i suoi cari, come sarà la vita da morto, l’oltretomba, Dio, se Marylou avesse le piattole o se Jack “terza gamba” fosse veramente così dotato come si diceva. Insomma, domande serie, domande da farsi da morto. Eppure, nonostante tutte quelle domande gli affollavano la testa (sempre se l’avesse), si sentiva leggero, si sentiva libero.
O meglio, liberato.
Come se si fosse tolto un peso, un enorme macigno dallo stomaco, e via di luoghi comuni e via di pensieri frivoli da filosofo qualunquista e da quattro soldi. La vita è bella ma la morte è meglio. La vera liberazione è la morte, la vita è la vera punizione. Bla bla bla…

Lui era lì, a guardare un cazzo di mietitore sopra il suo cadavere, ma stava bene; dannatamente bene.

« Allora, che cazzo si fa? »

Disse ritrovando la parola, schietto.

« Io ho fame! »

Disse con lo stomaco che gli brontolava, sebbene non avesse uno stomaco. O FORSE SI?!?!