Notte Seconda, Brigante

La foresta era fredda, con un lieve strato di brina che si sgretolava sotto gli stivali. Aveva i brividi, una sensazione spiacevole sulla sommità della nuca che le metteva fretta. Negli occhi teneva stretto il ricordo del villaggio devastato, con gli steccati divelti e gli animali impazziti. Un grosso gallo ferito starnazzava correndole incontro. Ma nemmeno tirargli il collo l’aveva aiutata a sfogare la rabbia. Si era ritrovata quello stupido volatile tiepido tra le mani guantate e tutti quei corpi morti attorno. Le donne piangevano e si portavano le mani al volto, abbassandosi la gonna per qualche genere di stupido pudore. I loro figli, quelli sopravvissuti, cercavano padri che non sarebbero tornati. La dura vita del nord, si sussurrava. Quando non erano famiglie avversarie erano i briganti. Quando non era per una lotta di potere era per denaro, cibo, sopravvivenza. Sesso. Sentiva quell’odore dolciastro un po’ ovunque, disgustosamente mescolato al sangue e alla violenza. Sui muri dove si erano conficcate le frecce e attorno ai polsi slogati. Riusciva appena ad immaginare quanto avessero sofferto. Peccato ~ La foresta era silenziosa, solo qualche corvo bruno gracchiante, appesantito da un pasto recente. Nel biancore si muovevano creature troppo piccole per interessarla, producendo fruscii sommessi. E poco distante il gorgoglio gelido del ruscello spezzava isole di ghiaccio. Sotto le dita aveva qualche piuma morbida e sulla coscia i segni delle unghie di quella donna. Si era aggrappata a lei, gridandole di fare qualcosa, di vendicarli. Aveva gli occhi arrossati di pianto e credeva nella rivincita. Non sapeva nulla dei giochi e delle Belle Lezioni. Altrimenti avrebbe saputo quanto fosse inutile uccidere per soddisfare il proprio ego. Glielo aveva detto Lui. Bisognava uccidere Per divertirsi Per eliminare il male dal mondo. Senza fretta, con metodo, senza rovinare nulla. Come in una casa piena di scarafaggi dove si intenda ancora vivere. L’acqua del ruscello era limpida. Una volta un agnello ci si era abbeverato credendo di sfuggire al lupo. Non lo aveva ancora attraversato, ma poteva immaginarlo. Il posto ideale per riposarsi, con quelle rive sgombre dove la prima erba era tenera e verde. Dove incrociare le gambe e lavarsi il viso. Il sangue scoagulato giungeva fino a valle, dove nessuno si sarebbe certo curato di uno sciocco villaggio tra i boschi. Bevendo quell’acqua contaminata di errori avrebbero continuato ad essere i vermi meschini di sempre. La foresta era spettatrice, trepidante. I rami appena mossi, come mani tremanti, le chiome senza foglie simili a occhi spalancati. Aspettava il momento cruciale, mentre lei guardava l’uomo di spalle, con i capelli rasati dietro la nuca e la pelle delle guance dipinta di simboli sconosciuti. Forse aveva un codice d’onore o una tribù, una donna a cui tornare e a cui donare il ricordo di un’altra. Molto commovente, come solo le storie dei gregari sanno essere. A pensarci era quasi tentata di commuoversi Per quello stronzo E riportarlo a casa propria, davanti ai suoi bambini con le trecce e il naso gocciolante. Una buona azione, prima di sgozzarlo come un maiale davanti ai loro occhi, tagliandogli la gola e le palle. Peccato che non sarebbe mai riuscita ad avvicinarsi abbastanza. Sospirò. “Alzati in piedi, animale”. Lui sobbalzò, afferrando la corta daga con cui aveva sfidato deboli contadini. Aveva il naso piccolo e schiacciato e delle cicatrici sul petto. Si chiese se fosse suo padre Mmmh papà mh mh E se in quel caso l’avrebbe uccisa senza scampo. C’era un solo modo di scoprirlo. “Chi sei?” Sospirò. Era un’abitudine di quella gente fare domande senza senso. “Una a cui hanno chiesto di ammazzarti per vendicarli. Una stupidaggine, se vuoi la mia opinione. Che non cancella quello che hai fatto”. Ci parlava sempre. Era parte di quel ridicolo melodramma, rendeva tutto più eroico se mai qualcuno lo avesse raccontato. Lui pareva perplesso, come se non fosse davvero convinto. Forse nemmeno si ricordava del villaggio dove i cavalli avevano lordato le strade in preda al terrore. Magari non aveva nemmeno lavato le mani dopo aver preso quelle donne per i capelli. Si era piegato in avanti, pronto a vendere cara la pelle. Fantastico. Proprio quello che si aspettava. “Sai qual è la cosa più ironica?” Balzò in avanti. La mannaia scintillò alla luce soffusa solo all’ultimo momento, la lama più affilata di un rasoio. Lui era svelto. Forse partecipava a qualche guerra tribale, di quelle in cui si urlava tanto e ci si tagliavano le orecchie nel fango. Ne aveva sentito parlare. Dettagli pittoreschi. Sferrava colpi decisi, ma troppo lenti per una come lei. Lui era uno stupido bufalo spaventato e lei era la leonessa, la sua guerra era come una danza. Si piegava all’indietro e gli sferrava brevi colpi fuggitivi, saltellandogli attorno. Lui era un nemico colto di sorpresa. E lei aveva una precisa coreografia. Colpì dietro il ginocchio. Il sangue le schizzò sulla mano, strappandole un sorriso. Il suo nemico cadde bocconi. “Insomma, la vuoi sapere la parte più ironica?” Aveva il fiato corto, ma cercò di non farglielo sentire. Avrebbe rovinato tutto. Lui aveva le pupille dilatate e tendeva la lama in avanti, come se potesse in qualche modo aiutarlo. Il suo sangue le era schizzato sul completo nero e si vedeva appena. Tanti piccoli graffi, niente più. Avrebbe potuto guarire, se lei gliene avesse lasciato il tempo. Sospirò, scuotendo il capo. “Tanto te la dirò lo stesso, funziona così quando perdi. La cosa più ironica è che non morirai per quello che hai fatto”. Lo afferrò per il ciuffo che si era lasciato crescere in cima alla testa. Un vezzo ridicolo, da donnicciola. Forse saccheggiava i villaggi per sfogare la frustrazione. “Morirai perché mi fanno schifo quelli come te. E quindi è giusto così”. La mannaia era un’arma affamata. Si portò via il collo e la testa con un movimento circolare. Regalò una doccia di sangue arterioso che le schizzò sul viso e sui capelli corvini. Si leccò le labbra, asciugandosi le ciglia con il dorso dei guanti già umidi. Finalmente in qualcosa non l’aveva delusa. Allargò le braccia, assaporando la sensazione che ce ne fosse uno di meno. La sua morte aveva un cattivo odore. Sorrise di nuovo, beffarda, sperando che, da qualche parte nella dimensione degli spiriti falliti, lui potesse vederla. CITAZIONE Scena con Ashel. Si prega di non interrompere.

In una foresta come quella, così calma, interrotta solo dal battito di ali lontane. Davanti a quel fiume cristallino che pareva generato dal cielo stesso in una giornata d’inverno. Al centro di un mondo freddo che riusciva ad ingoiare il suo fiato in pochi secondi. “Essere o non essere”. Con la mano sotto al collo reciso, ancora grondante sangue e brandelli di carne, quella bocca spalancata a nutrirsi di ogni sua parola. Fece qualche passo attorno a sé, interrogando gli occhi opachi, inclinando un poco il capo per guardarli meglio, fino in fondo, caso mai ci fosse rimasto qualche scampolo di anima. “Essere. O non essere?” Quello era il vero problema, in fin dei conti. Essere, per vivere in un mondo contaminato, appestato da una piaga generata per errore. Centinaia di vermi pallidi che ne divoravano le carni senza lasciargli scampo. O non essere, e perdere la possibilità di fare qualcosa. Lei era Non essere E conosceva perfettamente la sensazione. Priva di amore, di speranze, gettata allo sbaraglio senza altro che una missione quasi impossibile da portare a termine. Si leccò le labbra. Il sapore del sangue era ferroso ma ricco, come quello di un buon vino davanti al fuoco. Le dava un brivido sottile sul palato, quasi fosse frizzante. Aveva strappato dei capelli, ma il suo trofeo era ancora accettabile. Forse avrebbe potuto impalarlo su una picca e lasciarlo lì, a monito di quelli che sarebbero venuti dopo. “Non siamo soli”. Le iridi scarlatte scivolarono di lato, ma continuò a dare le spalle alla foresta. Niente movimenti bruschi: anche gli eroi e i guerrieri leggendari possono morire se colpiti troppo presto. Aveva bisogno di capire, ascoltare, temporeggiare. Rivolse un’occhiata di rimprovero alla testa sempre meno tiepida. Vengono per te, brutto stronzo. Non la sfiorò nemmeno per un istante la possibilità di gettarsi nel fiume e scappare o tentare di cercare una via di fuga. Lei voleva di più: voleva il confronto con qualsiasi cosa fosse venuta a cercare la sua vittima. E possibilmente combatterla. E ucciderla. “Chi sei?” Il sole la illuminava, restringendo i contorni sfuocati della sua figura androgina. La voce era piana, perfettamente calma, ma dentro di lei ogni muscolo si tendeva per prepararsi allo scatto. Essere o non essere, vivere o morire, in quelle terre dove ancora nessuno conosceva il suo nome e tutti l’avrebbero dimenticata. Un cadavere vicino ad un altro, privati entrambi di colpe meriti. Disgustoso. Inaccettabile. “E cosa vuoi”. I passi erano sommessi, ma chiaramente udibili per chi avesse abbastanza istinto. E non erano quelli di una persona sola. Dovevano essere almeno in due, ma uno sembrava essere più distante. Forse poteva avere ancora qualche vantaggio sfruttando l’elemento sorpresa. O forse sarebbe stato meglio buttarsi a capofitto nella mischia. Una sensazione di calore improvviso le risalì lungo le gambe.

Erano in due. Piuttosto confusi. I compagni dell’uomo che aveva ucciso. Poco più che briganti. Uno le puntava l’arco addosso, faceva le domande, pareva essere il capo. Era anche quello con più probabilità di morire. Cercò dentro di sé il desiderio di versare altro sangue, il solletico sotto la gola, sintomo della fame di morte che la contraddistingueva. Le parve di essere sazia. Bugia ~ O forse interessata a quegli sconosciuti. Lasciò cadere la testa mozzata a terra, dimenticandola all’istante. C’era qualcosa di più succulento con cui giocare. Una sfida contro la morte, con il rischio che uno di loro la colpisse in qualsiasi momento. - Non nella giusta direzione, immagino. Davvero, non immagini quanto ~ Il capetto pareva deciso a farla fuori. Lo capiva dai suoi movimenti, da quella luce negli occhi che le ricordava la propria. Era quasi certa che non si sarebbe fermato, non si sarebbe lasciato sconfiggere dalla paura. Contava che lui perdesse il controllo e la caricasse. Che la sfidasse, tentando di spezzarla con la forza bruta. Dopo tutto, forse, aveva davvero ancora fame. “Se sei come il tuo amico, la tua Rosa potrà sciacquarsi le palle nelle vostre due bocche dopo che avrò mozzato la testa anche a te ~”. Un sorriso ferino le si disegnò sul volto, illuminandole gli occhi di una luce folle. Ma non si mosse, non fece il primo passo. Voleva provocarlo, prendendosi tutto il tempo, rendendolo colpevole di essere saltato in avanti. Voleva tagliargli la lingua e rimandare indietro solo quella, lanciando le due teste nel fiume per guardarle scorrere a valle. Ma soprattutto voleva leggere l’orrore nell’altra brigante, quella che sembrava capitata lì per caso. Si rivolse a lei, sogghignando, assaporando lo smacco che l'altro avrebbe subito “Vattene e portati via la tua bimba. Se corri veloce tra poco potrai farti cavalcare da qualcosa di meno puzzolente di questo qui”. Socchiuse gli occhi. Affondare le parole le suscitava un piacere insufficiente. “Lo diceva sempre il mio paparino”. Bugiarda. Ops. Non era certa che il guerriero si sarebbe offeso, non conosceva le loro abitudini di barbari e cosa nascondessero sotto l’armatura e le pelli. Ma era quasi certa che certi codici fossero universali. Come andarsene in giro con una compagna che non sembrava particolarmente adatta per la caccia. Sono enormi rappresentazioni della Stupidità Semplicità umana. Stupidità ~ Si piegò leggermente sulle ginocchia, mentre aspettava una risposta che non avrebbe tardato. Ne era assolutamente certa.

La freccia si staccò dalla balestra, facendole nascere in un angolo della mente una serie di metafore che forse lui avrebbe gradito. Così rozze. Ma quando il suo corpo si era lanciato di lato con una piroetta aggraziata non aveva ancora finito di sorridere. Si molleggiò sulle ginocchia, rivolgendogli un sorriso provocatorio. “Sei così…soddisfacente”. Se lo sarebbe mangiato boccone dopo boccone, con quel suo piccolo coltello come stuzzicadenti. Se lo sarebbe rigirato tra le labbra piano piano, assaporandolo tutto il piacere della vittoria. E alla fine avrebbe schioccato la lingua come nelle peggiori bettole. Tch. Ma mentre lui si avvicinava lei si accorse che la sua compagna era fuggita. Un bel rispetto per la fratellanza tra briganti cattivoni. Trovò quel dettaglio, con il culo del ronzino che si allontanava alle spalle del guerriero senza paura e pieno di barbaro onore, particolarmente divertente. Quasi le strappò una risata. Rovinando tutto. Improvvisamente aveva meno voglia di versare il sangue di quell’idiota che tanto, comunque, avrebbe finito per perdere. E voleva lanciarsi su quella ragazzina, atterrarle sulla schiena e leccarle le orecchie per capire che sapore avessero i pusillanimi i traditori l’umanità. Le voleva sussurrare che era stata saggia, ascoltare il suono disperato del suo sudore che la bagnava, lo sciaguattio imbarazzato dell’urina che le imbrattava le belle brache da malfattore. E lasciarla lì, immersa in quel tepore da brutto sogno. “Senti, amico, abbiamo poco tempo, mh?” Lui era così vicino che sicuramente avrebbe tentato presto di colpirla. Quindi doveva spezzargli un braccio agire in fretta. Aprì la mano, flettendo le dita con un rumore di ossa stiracchiate che le piacque particolarmente. “Se ci metti ancora un po’ quella dirà che ti ho ucciso e nemmeno verranno a cercarti per seppellirti”. Perché è questo che ti meriti. Ma non si sarebbe persa lo spettacolo per qualche sciocco scrupolo morale. La donna che le aveva afferrato le caviglie aveva già avuto la sua vendetta. Almeno un po’. Non bisognava essere egoisti.

Per un attimo aveva seriamente sperato che si sarebbero azzuffati tra di loro, in una scenetta da teatro dei burattini. Guardate, bambini, i bambini cattivi si picchiano. Ma non siamo migliori non dobbiamo imitarli. Noi siamo i buoni, stiamo a guardare. È più divertente. E invece quel mercenario pareva sapere le regole del gioco. Aveva fiutato un obiettivo alla sua altezza e sembrava deciso a non desistere. Sospirò mentre evitava i suoi colpi. Troppo lenti per la migliore guerriera che quelle terre avessero mai visto. Iniziava ad essere stanca. Allargò le braccia, si chinò, guardò la lama dal basso, spingendo il collo all’indietro. Una sorta di danza, la sua, più antica della sua stessa esistenza. Una danza volgare, sanguinaria, affamata. - è proprio da…animali. Sorrise, un sorriso divertito che per poco non le mozzò il fiato in una risata. Spalancò gli occhi, mentre la pupilla si abbracciava in uno spillo scuro. Animali. Proprio quello che avrebbe potuto pensare lei. Animali Animali A n i m a l i. Ne aveva visti una volta, appesi fuori dalle porte di un contadino. Grossi, grassi maiali scuoiati con la testa penzoloni. Il sangue colava a terra in gocce rapprese. Dolciastre. Ne aveva visti poco tempo prima, nel villaggio saccheggiato, inchiodati dalle frecce alle pareti di legno. Le bocche spalancate in una supplica, le mani aggrappate dove potevano. Piccoli, rattrappiti esseri umani senza dignità. E aveva trovato quello spettacolo Delizioso Un’ode alla distruzione che tutti quanti, indistintamente, meritavano. Ma quella ragazzina aveva colto un punto essenziale. “La tua amica ha ragione”. Non era meglio di tutti loro, ma era riuscita ad interessarla. E divertirla. Meritava di morire, eppure lei era quasi sazia. Non aveva tutta quella voglia di divertirsi ancora. Non avrebbe mai avuto una redenzione – erano tutte palle per preti quelle – ma poteva vivere e fare ancora qualche battuta divertente sullo zoo che si affannava in quei boschi. “Mi stupisce solo che se ne vada in giro con un porco come te”. Inaspettatamente, afferrò il polso dell’uomo chiamato Molgoth, torcendolo fino a sentire scricchiolare le ossa. Si avvolse su di lui, per poi stringerlo indietro. Aveva messo la forza appena sufficiente a farle stringere le labbra, nemmeno a corrugare la fronte. Era ora di finirla con i giochetti. Stava rinunciando al suo Bocconcino. E nemmeno avrebbe saputo dire perché. Forse davvero ai predatori sazi manca l’inventiva. O forse voleva un dessert mai assaggiato prima. “Ringrazia questa ragazzina e vattene a pisciare la tua miseria lontano da me, bestia”. Balzò indietro, le mani sui fianchi. Il sangue ai loro piedi era sangue freddo ma non ci sarebbe voluto niente a renderlo più tiepido. Il sangue negli occhi di lei era la tinta della follia. “E tu, sorellina, considerati fortunata” Non capita a tutti di sopravvivere “Ma ricordati: non conta come muoiono Conta ucciderli. Non importa quanto crederai di essere una guerriera onesta e pietosa. Che siano in armatura o briganti Sono tutti la stessa merda”. Compresa me. Ma questo non lo aggiunse. Altrimenti avrebbe dovuto ucciderli entrambi. Questione di coerenza. Perché li stava lasciando fuggire. Una vocina nella testa la stuzzicava a darsi una spiegazione. Scosse il capo con forza. Stava forse provando Pietà? Rabbrividì. Che dura la vita degli eroi, sempre a porsi terribili interrogativi. Con tutto quello stupido senso del dovere e mai un po’ di Divertimento.