Notte Quarta - pelle

A volte non si sentiva soddisfatta, proprio come in quel momento. Se ne stava a cavalcioni del balcone, con una gamba dondolante nel vuoto e un soffio di fumo chiuso tra le labbra. Gli occhi chiusi erano bagnati dal sole tiepido e la schiena sudata poggiata contro il muro intonacato. Il suo corpo era vibrante e rilassato come uno strumento alla fine del concerto. Eppure era insoddisfatta. Tra le sue labbra sapori estranei e sotto la pelle un indolenzimento torpido che si squagliava sotto il sole. La sigaretta tra le dita penzolava mollemente, quasi dimenticata. I capelli sudati le aderivano sulla fronte. Aveva gridato e poi si era spinta all’indietro. E in avanti, con tutta la foga che aveva. Eppure era insoddisfatta. L’uomo nel letto sgangherato aveva un mezzo sorriso sulle labbra mentre sonnecchiava. Forse con i pensieri tornava a quanto era appena accaduto. Forse la mano ancora sopra i gioielli di famiglia serviva a confortarli, a complimentarsi per la bella mano che gli era salita in quella partita. O forse era solo un gesto cauto, nell’eventualità in cui la ragazza che l’aveva fermato durante una ronda non fosse chi diceva di essere. Aveva un odore di spezie e di maschio lavato da poco, un odore rassicurante di guardiano. Quasi paterno. Eppure era Insoddisfatta. Era quasi certa che suo padre Paparino ~ Non fosse come quell’uomo. Forse dipendeva da quello. Forse era la certezza di non aver avuto quanto avrebbe potuto ottenere, di non essersi presa abbastanza. Certo era che, con la schiena poggiata contro il muro in quella giornata sin troppo calda, totalmente nuda, sentiva un disperato bisogno di ucciderlo. Tagliandogli a fette quella pistola che non era riuscita a ucciderla e mangiandosela mentre la guardava. Sospirò. Restare più a lungo sarebbe solo stato deleterio per entrambi. Raccolse le proprie cose senza commentare il suo sonno, senza poggiargli un bacio sulle guance o congedarsi. Dopo tutto non era lì per delle smancerie. Le vie battute dalla calura erano quasi deserte e lei era vestita di bianco per combatterla. Non avrebbero mai fatto caso a una come lei, che pareva una come tante altre. Solo più consumata, più sporca, con degli occhi più strani. E un sorriso più insoddisfatto. Calciava pietre invisibili e si chiedeva come Come Placare quella fame insopportabile. Guardava le donne affacciate alle finestre e immaginava di balzare verso di loro, trascinarle a terra e strangolarle. O di strappare tutti quei capelli sottili. Danzandoci sopra. Strinse i pugni, cercando di calmarsi. E poi un’insegna. La risposta che aveva aspettato. Aghi sotto la pelle, pronti a penetrarla decine di volte, provocando minuscole, dolorosissime ferite. Colore per sempre, un segno indelebile come una cicatrice, ma decine di volte più evidente, capace di rendere indimenticabile la sofferenza. Passarci sopra le dita. Non dentro. Non attorno. Sopra. E ripercorrere quegli attimi terribili con lo stesso fiato trattenuto, come se non fosse passato neppure un secondo. Non si era nemmeno resa conto di essere entrata. «Benvenuta, hermosa». Né aveva pensato che il proprietario potesse essere una donna. Con un taglio di capelli molto simile al suo e lo stesso sguardo che sta attendendo una svolta. Interessante. Coperta di sudore e intenta a lavorare. Ignara di chi avesse davanti. Sorrise estasiata, immaginando lo stupore di lei e quello che stava per iniziare. Hermosa. Non sapeva esattamente cosa volesse dire. Ma era quasi certa che non significasse assassina puttana folle che si è appena fatta una guardia nella stanza pulciosa di una locanda. No. Decisamente. Quindi voleva dire che poteva spacciarsi per un’altra, con quegli abiti candidi da viaggiatore. “È qui che Si soffre Si fanno dei tatuaggi?" Si leccò le labbra. Ma certo che era lì. Altrimenti le sue aspettative sarebbero state deluse. Molto, molto male. Era lì e dovevano solo contrattare. Dopo di che la sua giornata si sarebbe trasformata di colpo. Da un estremo all’altro. E non era più insoddisfatta. Niente affatto.