Rakuen

« Uomini di Falkenberg! »
Con una mano, Hilsa Makoved lavorò di redini per dominare il destriero. Con l'altra, falciò il vento nero della notte con la spada.
« A noi la vittoria! »
Sotto i suoi occhi -o meglio, il suo unico occhio- un paio di centinaia di soldati avanzavano nell'aria che sapeva di ferro e polvere. Centinaia di mostri assetati di strage. L'intero istmo all'esterno di Waulsort era una massa compatta di elmi, picche, spade, bocche da fuoco. Centinaia di bocche pronte a bere sangue
« WHOA! WHOA! WHOA! »
Nessun ostacolo da superare, nessuna porta da sradicare con arieti di sfondamento, non a Waulsort. I pacifici abitanti del villaggio non avevano mai conosciuto una invasione, se non nelle loro insulse storie raccontate in bettole da latrina. Proprio come la gentaglia dei villaggi vicini, che in quella stessa notte stavano per affrontare lo stesso destino di Waulsort. Diversi reparti dei Korps smistati per i Territori dell'Ovest, alla guida di diversi reitermeistern per puntare a diverse cittadine umane. Solo il loro scopo era il medesimo.
Obbedire agli ordini del Beccaio.
« Uomini di Falkenberg, conoscete l'ordine. »
Hilsa Makoved smontò da cavallo. Fece cenni con la spada, puntandola contro le casupole di legno del pacifico villaggio di Waulsort, a neanche venti iarde di distanza.
La bocca butterata si distorse in un'espressione che solo vagamente ricordava un sorriso.
« Nessun prigioniero. »

Oltrepassarono la soglia di Waulsort.
Penetrarono nel ventre di Waulsort.
L'unghia di luna riusciva appena a gettare un alone di tenue luce sulle loro nere giubbe di cuoio bollito, blindate da anelli di ferro grossi come pugni. Al centro dei loro petti, svettava lucido il marchio del teschio delle ali di corvo, primo retaggio del dominio del Beccaio.
Tlin-Tlin, Tlin-tlin.
Le giubbe inanellate tintinnavano nella notte.
Una continua nenia distorta,
una eterna promessa di strage.

Tlin-tlin, tlin-tlin.
Hilsa Makoved e altri cinque demoni di ferro sfondarono i battenti di un portale di legno. Granaglie, smeenti, legname. Era un magazzino. Fuori, gli altri soldati si disperdevano nel villaggio. Non doveva esservi logica in quello che dovevano fare: solo voglia di sangue.
Ma lei era un reitermeister. Ogni sua azione era frutto di premeditazione, doveva esserlo.
Hilsa e i cinque soldati avanzarono nella penombra. Dentro, solamente quiete.
E gemiti. Puro terrore.
Una famiglia. Padre, madre, quattro figli. Anime perse in un angolo oscuro. Non ancora abbastanza oscuro.
La cagna orba piantò all'istante una palla da mezzo pollice nel ventre del padre. Un altro soldato impalò la madre con un rostro di metallo spuntato dall'avambraccio. Assieme, Hilsa e i cinque soldati sgozzarono, sventrarono, inchiodarono i quattro figli.
Il padre in agonia vide tutto questo.
Hilsa lo lasciò a torcersi nel sangue. Quel padre che muore non era importante, in fondo. Subito trovò ciò che cercava: olio da lanterne. Otri e otri. Dietro suoi precisi ordini, i soldati allagarono il pavimento. Dilagare viscido sul lastrico coperto di sangue.
Hilsa lavorò di esche e pietre focaie.
Un nuovo mostro sorgeva per inghiottire il villaggio di Waulsort.
Lo stesso che poco tempo prima aveva divorato la Purgatory.

Il demone del fuoco.