Malzhar Rahl Vs. Edward Frost

Un mucchio di stracci. Un mantellaccio sporco, rattoppato in più punti, sbiadito dalle intemperie e dall'incuria, irrigidito dalla lordura di mille giorni passati nel fango. Un andatura claudicante, è incapace di reggersi in piedi il miserabile senza il sostegno di un bastone. Una verga nodosa, antica il cui unico vezzo è quello di essere adornata da qualche piuma e incisioni incomprensibili.
Un mendicante. Uno dei tanti derelitti che affollano in pace le città e in guerra gli accampamenti, cercando carità laddove la pietà umana non trova spazio.
Puttane, girovaghi, musici, storpi, accattoni, ciarlatani, aggiustaossa, cerusici, banditi ingrassano le fila dei disperati che seguono gli eserciti attendendo la morte ai margini dei campi di battaglia, girovagando tra le tende, sperando nel luccicare di una moneta o nel conforto offerto da una lama piantate tra le costole.
Una maschera, ovvio, ma di cui conosco i tratti. Del resto è poi così diverso un esule da un mendicante? Entrambi induriscono i talloni con i calli di chi è senza dimora, vivono di ciò che la fortuna, la pietà e più spesso un rigurgito di coscienza offrono. Ho mangiato anche io il pane dei raminghi, ho bevuto dalla coppa scheggiata di chi è costretto a ingollare l'orgoglio. So perfettamente che aspetto abbia chi ha perso ogni cosa. Ecco perchè ho scelto questo travestimento tra tanti.
Nessuno ha fatto caso a me. Sono scivolato nell'indifferenza generale da una tenda all'altra. I pochi sguardi che ho raccolto sono stati quelli di derisione dei soldati e di disgusto degli ufficiali.
Ora, però, sono un passo più vicino al mio traguardo. Accovacciato vicino la tenda degli Nobili attendo il momento giusto per colpire.
"Portaci la testa di un guerriero nemico; uno qualsiasi, non ha importanza chi.. " mi ha detto il Priore. E' quello che farò...Ma non sarà un trofeo qualunque quello porterò a Caino, sarà la testa di uno dei serpenti le cui mani sono sporche del sangue versato in questa folle guerra. La testa di un nobile, la testa di un Vaash!
Mi ripugna ancora l'idea di spegnere delle vite, ma so che devo se voglio fermare questo orrore. I nobili fanno ben poco in battaglia, quasi nulla a dirla tutta.
Eppure il loro ruolo è prezioso come pochi: sono lo stendardo dell'esercito, la mente e il cuore pulsante. Priva un esercito dei suoi capi ed esso si disperderà come nebbia colta dal sole d'agosto.
Il problema è come?

Mi sono tormentato a lungo fin da quando il Generale Lorence, il mio referente nell'esercito del Leviatano, mi ha assegnato il compito che avrei dovuto svolgere.
Non sarei stato di grande utilità in duello, non avrei potuto competere con i Negromanti Vaash. Ma mi disse che visto e considerato che negli accampamenti che visitavo le tende avevano la brutta abitudine di prendere fuoco, avrei potuto far visita a dei vecchi amici e magari farne fuori un paio; senza farmi uccidere, preferibilmente.
In poche parole mi aveva appena detto che la missione sarebbe stata assassinare un paio di ufficiali Vaash. Le modalità operative le lasciava a me.
Nello stesso istante in cui lui mi disse quelle parole mi tornarono alla mente le immagini della fallimentare missione appena conclusa e insieme a loro un' idea...



Eccolo, uno di loro. Lord Kelson Vaash in persona! Un bruto, un uomo con la fibra morale di un sasso. Ad accompagnarlo una donna i cui vestiti attillati e fin troppo appariscenti collocano nella compagine di disperate costrette al mestiere più antico del mondo. Il belletto e il sorriso falso non riescono a nascondere del tutto la tristezza e il disgusto. Ha un labbro spaccato, la cipria abbondante copre un livido. Le attenzioni di Lord Kelson devono essere state più spiacevoli del previsto.
La pena che provo per lei non può distrarmi. Mentre giaccio nella polvere arroventata dal Sole di mezzodì la mia mente le ha già assegnato un ruolo.
« Mylord!»- esclamo, con voce titubante-« Una moneta per un buon presagio!»
Lui mi guarda con disprezzo e sorride. Gli pianterei io stesso il mio pugnale nella pancia, se non avessi altri progetti in mente.
Lei invece mi sorride - Sai leggere il futuro? - mi chiede.
«Certo madonna! Per una moneta un buon presagio!»- ripeto simulando la ripetitiva demenza dei folli o l'insistenza dei ciarlatani.
Lei ridacchia sentendosi chiamare con quel nome. Lui fa una battuta grossolana e la tira via strattonandola. Non può vederlo, ma le mie nocche sbiancano intorno alla lama.
Ti prego tesoruccio! - implora lei strusciandosi impudicamente. Solo un istante! Non mi fai mai regali!Un po' di pazienza e sarò tutta tua!
La promessa di lussuria sembra convincerlo. La lascia andare. Lei si avvicina.
Le tendo la mano. «Lascia che scruti nella tua mano il futuro..» - le dico. Sembra convinta, sebbene un po' disgustata dalla mia mano sporca di fango e polvere. Lui si allontana borbottando una bestemmia e ordinandole di raggiungerlo non appena ha finito di fare " la stupida puttana superstiziosa".
Le afferro la mano, la tiro verso di me. Vedo i suoi occhi dilatarsi, la bocca aprirsi in un urlo. Le mostro il pugnale «Un solo fiato e sei morta!»
Sembra conoscere le minacce, sembra quasi a suo agio ora. Riprende il controllo.
Lasciami andare, non hai bisogno di quello per convincermi a venire con te...Mi accontento di una moneta!- il suo sorriso sbieco sembra volermi sfidare. E' triste e ovvio dirlo, ma sembra che la donna farebbe di tutto per un po' di lucente argento. Potrebbe bastare una promessa, ma ne dubito.
Devo aumentare la posta, devo cercare in lei il punto esatto in cui colpire.
E' un attimo, la trance dura qualche istante il tempo di raccogliere brandelli di vita.
Sorrido amaramente. Il cuore mi si spezza al pensiero di quello che ha passato e di quello che ancora la attende. Ma non posso esitare. Non di nuovo.
«Non è quello che cerco.»- le sussurro. «Clara!»
Lei impallidisce. Co-come conosci il mio nome! Nessuno lo sa!
Le sorrido - «Non mentivo quando dicevo di essere un veggente.»
Lei mi guarda. Ora è davvero spaventata. La mia presa si allenta, diviene quasi una carezza rassicurante. «Non voglio farti del male. Non sono come quel maiale! Ti voglio offrire un'occasione.»
Mi guarda. So bene che il mio Han ha già iniziato a sciogliere le sue riserve.
«Ho poco tempo. Ascolta. Non fare domande. Ho bisogno che tu faccia un lavoro per me. Dopo sarai libera, libera davvero. Una borsa con molto argento ti aspetta all'accampamento di Basiledra e...»
«Cosa vuoi in cambio!»- me lo dice quasi ruggendo. Con durezza.
«La testa di Lord Kelson in un sacco. »
Lei ride «Mangio grazie a lui! Perchè dovrei fidarmi di te? Non sarebbe più semplice tradirti e riferire quello che mi hai proposto? Kelson mi renderebbe ricca!»
I miei occhi grigi la osservano quietamente - «Kelson ti picchierebbe, come al solito. Lo sai meglio di me. Poi arriverei io e ti ucciderei. Sono un veggente ma non solo. Sono anche un mago. » - la mano che impugna il pugnale brilla del fuoco del Mondo degli Spiriti.«Perchè non vai tu a ucciderlo? Sei un mago! Lui è solo ora e...»
«Ho altri progetti.» - le dico- «Mi serve il tuo aiuto. Pensaci bene. Se Kelson e quelli come lui muoiono chi guiderà l'esercito? La guerra finirebbe in un istante. Niente più morti, niente più violenza, niente più sangue. Tu ti sveglieresti ricca e finalmente libera... »
Il mio discorso tocca i suoi nervi scoperti. Un passato doloroso in cui la guerra gioca un ruolo fondamentale, il desiderio di rivalsa, la bramosia di danaro.
Non era ricca o nobile Clara, non lo era mai stata nemmeno prima di cadere così in basso. La sua era una famiglia benestante ma niente più. Il suo villaggio ebbe la sfortuna di essere sulla strada di una spedizione di conquista. I mercenari fecero ben poca differenza tra popolazione amica e soldati avversari. Per loro un villaggio vuol dire poche cose: cibo, razzie, donne, schiavi.
Clara ebbe la fortuna di non perdere la sua famiglia, il padre li fece rifugiare in una delle cantine di famiglia. Erano vignaioli..
Quando uscirono da li sotto non trovarono altro che macerie e orrori senza fine.
I mercenari erano andati via lasciandosi dietro una scia di morte e poco altro.
Vagarono per qualche giorno cercando un riparo, del cibo e po' di umana carità.
Ma la guerra indurisce i cuori più nobili e così il contadino che una notte li ospitò decise bene di vendere Clara e sua madre ad un mercante di schiavi.
Il padre invece finì in un pozzo e il fratello fu' arruolato qualche mese dopo dagli stessi mostri che li avevano condotti al baratro.
Il seguito della sua vita fu miserabile e doloroso. Poi un giorno un'occasione: una donna ricca e raffinata le fece i complimenti per l'aspetto e le propose di intrattenere alcuni "uomini d'affari". Iniziò così a lavorare come cortigiana di lusso, favorita in quel mestiere dall'avvenenza e dai modi raffinati che non l'avevano abbandonata nemmeno nella disgrazia.
Il tempo, però la indurì. Iniziò a non vedere altro che il denaro, concedendosi di continuo, accettando addirittura di derubare i suoi clienti.
Venne scoperta, arrestata e inviata come schiava nelle tende di un esercito in marcia. Li conobbe Lord Kelson Vaash e l'incubo divenne più oscuro di quanto potesse immaginare.
E tutto quello che le mie doti di Profeta sono riuscite a scoprire, e non è poco.
Lei mi osserva titubante, la mia aura, le mie promesse e la speranza di redenzione iniziano a farsi strada nella sua testa. Ho instillato in lei un tarlo, spero che riuscirà ad aprirsi un cunicolo rosicchiando lo strato di indifferenza con cui la sua miserabile esistenza ha soffocato il suo cuore.
«Vivi in un sogno..»- mi dice portandosi le unghie laccate alle labbra e iniziando a rosicchiarle con i denti. «Lui è uno di tanti. Nella tenda devono essercene altri cinque o sei...Che differenza fa uno?»
«Ho detto che ho altri progetti in mente. Fidati di me. Fai come ti ho chiesto..»
Cerco di trasmetterle il mio calore con il tocco. La sua mano è diventata gelida, stranamente non cerca di divincolarsi dalla mia presa. Pare quasi che tragga conforto da un tocco umano privo di certi...impulsi.
«Se io dovessi accettare...Come potrei fuggire dopo?»
«Mia cara sei una cortigiana, nessuno si stupirebbe se tu gironzolassi per il campo in cerca di clienti..»
Il suo sguardo si fa per un istante arrogante. «Sono la cortigiana di Lord Kelson Vaash, non una puttana qualunque. I soldati..»
«I soldati sono impegnati a morire in battaglia. E non mi sembra che qualcuno sia sufficientemente coraggioso da discutere gli ordini di un Ufficiale, anche se per bocca della sua concubina. Ho visto cosa avviene a chi disubbidisce...»
Un lampo di orrore passa nei suoi occhi. Deve averle ricevute anche lei le attenzioni dei Negromanti. Le stringo la mano come per rassicurarla.
«Segui le mie indicazioni e tutto andrà per il verso giusto...Una volta compiuto il tuo lavoro esci dall'accampamento con una scusa. C'è una via sicura verso il campo-base di Basiledra....»
Le spiego rapidamente come raggiungere l'accampamento. Lei ascolta con occhi assenti. Sembra stordita. «...arrivata li chiedi del generale Lorence, consegnali il...trofeo...e dagli questo.»- le passo una busta sigillata dalla cera. «Se qualcuno dovesse farti domande, di che ti ha mandato il Profeta. Capiranno..Tutto chiaro?»
Lei annuisce. Poi mi guarda con cattiveria «Ora so tutto. Potrei riferire quello che so e farti uccidere. So persino come tendere un agguato ai tuoi padroni e...»
I miei occhi la scrutano, non c'è odio, minaccia o sospetto in me. Solo comprensione. Blatera a bassa voce una serie di orribili punizioni a cui sarei sottoposto se mi scoprissero. Le lacrime offuscano i suoi occhi color nocciola.
Quello non è un elenco di minacce, è la confessione senza freni di ciò che lei ha subito per anni..
«Perchè io? Perchè hai scelto me? »
«Hai un buon cuore. So quello che hai passato. L'ho visto. E voglio offrirti una chance di salvezza. Ti chiedo di vendere i tuoi servigi un ultima volta.»
La mia voce è calma e calda come un sorso di vino in una notte di burrasca.
Lei sospira. Vedo nel suo sguardo una speranza. Già sogna la sua ricompensa, la sua libertà, la sua nuova vita.
La coscienza mi si ribella. Ho mentito, spudoratamente. L'ho già tradita solo non lo sa..
Al colmo del pathos Kelson ritorna. E' una furia, cammina verso di noi con sguardo di fuoco. La afferra per le spalle e la butta a terra.
«Nella tenda sgualdrina ORA!»
Poi mi assesta un calcio nelle costole. Nonostante la mia pelle dura come l'acciaio percepisca appena il colpo, mi rotolo nella polvere simulando dolore e umiliazione.
Vedo lo sguardo di Clara, è qualcosa di più di una promessa è una sentenza di morte. Le sorrido un ultima volta, poi lui la trascina via lasciandomi a tossire e sputacchiare in una convincente recita.
Sospiro, porto la mano alla bocca per baciare il dito a cui porto di solito l'anello che mi qualifica come Fratello della Luce.
Per ovvi motivi non ho potuto portarlo con me, un mendicante con un gioiello d'oro all'anulare avrebbe destato sospetti in chiunque. Ma il gesto non perde il suo significato. Sto cercando la protezione del Creatore, se Clara dovesse fallire o tradirmi potrei non avere una seconda opportunità.
La seconda parte del mio piano è relativamente più semplice ma allo stesso tempo è assai più difficile pensare che possa concludersi proficuamente.
Dare fuoco alla tenda dei Nobili è un gioco da ragazzi: l'aria secca, la mancanza di acqua in abbondanti quantità nelle vicinanze e la stessa consistenza del tessuto fanno ben sperare. Allo stesso tempo è impensabile che i miei obbiettivi rimangano dentro a farsi arrostire come cinghiali allo spiedo.
Ma l'incendio è un diversivo, mi permette di stanarli con il fumo, di mandarli in uno stato di confusione sufficiente a renderli vulnerabili ai miei attacchi mentali.
Soldati in giro non c'e ne sono ma anche supporre che la Tenda sia del tutto priva di difese sarebbe sciocco. Di certo ci sarà qualcuno pronto ad intervenire in caso di necessità, ma conto di poter neutralizzare anche lui. Se le cose dovessero mettersi male Bastet potrebbe tornarmi di nuovo utile.
Del resto la priorità era uccidere Lord Kelson Vaash. Il perchè è facile a dirsi: il Creatore ha dotato quell'uomo di una rara abilità tattica. Sebbene infatti sia una bestia di persona la sua mente sembra essere stata plasmata per muovere truppe ed escogitare strategie militari vincenti. Sa fare poco altro e la sua intelligenza sociale è carente. In effetti non si renderebbe conto di un tradimento nemmeno se questo avvenisse sotto i suoi occhi. Almeno così mi hanno informato e sarebbe bello se le informazioni fossero esatte. Ad ogni modo, se Kelson muore Basiledra avrà inferto un colpo sufficientemente duro al nemico, da potersi permettere futuri errori. Uno stratega del calibro di Kelson, quando non milita dalla tua parte, è sempre bene averlo al sicuro sotto tre metri di terra, morto ovviamente.
Se però riuscissi ad eliminare o quantomeno a colpire il resto del gruppo dirigente il mio lavoro, allora si sarebbe perfetto. Come ho già detto un esercito decapitato è un esercito debole e destinato alla sconfitta. Peccato che l'esercito Vaash abbia più teste di un idra, alcune delle quali abbastanza versate nelle arti della necromanzia.
Devo attendere in ogni caso che Clara abbia portato a termine il suo lavoro per poter procedere, la confusione che l'incendio provocherebbe potrebbe "distrarre" i due amanti dai loro reciproci doveri e questo non posso permettermelo.
Attendo ancora un po' prima di proseguire. Qui nella polvere, sotto il sole cocente di un mezzogiorno che già si preannuncia bagnato di sangue.

Qualche minuto dopo

Le voci all'interno della tenda si fanno concitate. Qualcuno si è già chiesto dove sia finito Kelson e la sua "amica". Dubito che i Nobili stiano progettando assalti e strategie. Dagli schiamazzi che sento sembrano, piuttosto, dedicarsi alla nobile arte di fare bagordo.
Inutile dire che l'attesa mi uccide. Ogni istante che scorre è totalizzato dal pensiero che la mia nuova assistente, forse ha deciso che è meglio non rischiare e condurre una vita meschina, si, ma pur sempre con una testa sulle spalle.
Dubito che se venisse scoperta Kelson o chi per lui, sarebbe gentile con lei. Non lo sono mai stati fin'ora, non lo saranno a maggior ragione in questo caso.
Quando ormai sto per perdere le speranza eccola; esce dalla tenda con i capelli sciolti, lo spillone usato per fermarli alla sommità del capo nella mano sinistra.
Sul viso ha un'espressione soddisfatta ma da lontano non riesco ad intenderne la ragione.
Respiro a fatica, il mio battito è così rapido da farmi rischiare il collasso. Il sudore mi scende in rivoli gelidi per la schiena. Sento già il sentore di un'ennesima sconfitta. Difatti...
E' rientrata nella tenda. Deve avermi tradito e ora il suo protettore la richiama dentro per una seconda dose di piacere. Forse era solo uscita per una boccata d'aria, forse ha esitato solo per il momento e una volta entrata dentro porterà a termine il suo lavoro.
Ah ma a chi la do a bere? Clara è una prostituta, una donna amareggiata dalla vita, resa insensibile all'onore dalla necessità. Forse è meglio che prepari la fuga...
Inaspettatamente esce di nuovo. Questa volta sembra sconvolta. In mano ha qualcos'altro. Una bisaccia, direi, di quelle utilizzate per contenere il cibo.
Mi vede, la alza verso di me.
Una singola goccia di sangue cola dalla punta dello spillone. Anche da qui posso vedere il colore rosso spiccare nella smorta tonalità della terra riarsa. Mi sorride trionfante. Dentro di me inizia la lotta delle emozioni.
Sollievo, prima di tutto. E' un'emozione così intensa da darmi alla testa, da rischiare di farmi svenire. Sembra che sia appena riemerso da una apnea lunga secoli e l'aria è così pura e fresca ora da intontirmi. Subito dopo il disprezzo, non per lei povera creatura, per me.
Kelson è morto ma con lui anche la sorte di Clara è scritta. Sempre che riesca a raggiungere l'accampamento del Leviatano, pur volendo ammettere che nessuno dei soldati li presenti decida di piantarle una freccia in occhio, dovrebbe comunque consegnare la testa al generale e insieme a quella la mia missiva.
In quella lettera ho chiesto a Lorence di spiccare una condanna a morte nei confronti di colui che porta il messaggio e il macabro trofeo.
Chiunque avessi scelto non sarebbe stato sufficientemente degno di fiducia da mettere a rischio l'integrità degli uomini per cui agisco.
Saprebbe troppe cose, sarebbe troppo rischioso lasciarlo in vita. Per di più un uomo (o una donna) disposta a tradire la propria fazione non è affidabile in nessun caso. Il cuore mi si spezza per Clara e spero davvero che il Fato decida altrimenti per lei, ma se Lorence dovesse decidere di attenersi al piano allora non ci sarebbe nulla da fare.
Non mi muovo, non le faccio nemmeno un cenno per non attirare l'attenzione.
Lei sembra capirlo e scompare tra le tende. Innalzo una preghiera agli Spiriti perchè la guidino ora e dopo. E' tutto ciò che mi rimane da fare per lei.
Ora è tempo di dare attuazione all'ultimo tassello del mio piano.
Mi alzo, mi scrollo di dosso la polvere e con essa qualunque pensiero che ostacoli la mia concentrazione.
Lascio che il mio Han mi pervada, consento alla Magia del Guardiano di prendere possesso di ogni singolo centimetro del mio corpo. Posso già sentirla ruggirle con il suono dell'esistenza stessa che si spegne. Già avverto il calore immane che in grado di generare, la consunzione che è capace di infliggere a qualunque cosa sia viva. Vedo le mie mani avvolgersi di fiamme azzurre.
E' un istante. Tra un attimo bruceranno...

Palazzo della Luce- Qualche tempo fa..

L'aria dei Sotterranei non è mai stata salubre, nemmeno nel fastoso Palazzo della Luce. Ma li c'era qualcosa di differente che rendeva il respiro affannoso e la mente non perfettamente lucida. Una sorta di presenza opprimente permeava la zona scarsamente illuminata. Ero stato avvertito che scendere in quelle stanze non era cosa saggia, eppure lo avevo fatto ignorando la ragione, l'autoconservazione, abbandonandomi all'istinto.
Poi all'improvviso una figura eterea, ineffabilmente maestosa apparve tra gli scaffali colmi di libri antichi, quasi del tutto consunti dal tempo e una serie di oggetti dall'aria temibile.
Il volto nobile, il fisico possente, il portamento arrogante. Nello sguardo solo disperazione, follia, rabbia. Mi afferrò con quelle dita gelide come un soffio di inverno e mi scosse.
«Colpisci. Una volta iniziato il combattimento, colpisci. Ogni altra cosa è secondaria. Colpisci, questo è il tuo obbiettivo, il tuo scopo. Non c’è nessuna regola più importante di questa. Colpisci.»
Urlava quelle parole con fanatismo esasperato mentre i suoi occhi incendiati da un sentimento impietosamente feroce mi dilaniavano l'anima.
Nel tentativo di distogliere lo sguardo notai un monile. Un gioiello al cui centro era incastonato un rubino a forma di lacrima. Il fulgore sanguigno della pietra spiccava nel buio, evocando massacri e morti lontane.
Una mano, delicata, calda, rassicurante. Poi la voce di Liliana, che mi richiamava alla realtà bandendo quell'incubo nei recessi oscuri dal quale era venuto.
Chiesi chi o cos'era quella "cosa". Lei mi rispose che altro non era che l'ennesima lezione che il Palazzo aveva deciso di impartirmi.
Avevo incontrato lo Spirito di un particolare tipo di Mago, forgiato tanto nella Luce quanto nell'Oscurità. Il suo tremendo compito era falciare delle vite affinché altre potessero salvarsi. Lui non era mai riuscito ad accettare il suo ruolo e questo lo aveva condotto alla follia prima, ad una morte disonorevole poi.
Aveva esitato, si era lasciato dominare dalle sue passioni decidendo arbitrariamente di sfuggire al suo Fato. Per colpa sua una delle Ere Oscure aveva avuto inizio, la pena che gli venne inflitta fu quella di dover vagare in eterno ammaestrando i suoi simili.
«Non lasciare che le emozioni prendano il sopravvento. Fai tesoro della lezione di Huy il Folle. Incidi la Terza Regola nel tuo cuore. Lascia che il mantra del Mago Guerriero ti guidi in battaglia. Colpisci. Non fermarti mai, colpisci! Solo così si vincono gli scontri. Con una mente epurata dalle passioni e un braccio pronto a colpire. Sempre...»-Mi disse. Non avevo mai provato tanto timore nei suoi confronti. Liliana quel giorno mi apparve come l'incarnazione stessa della Necessità e del Sacrificio.
Mi sorrise, poi, quasi ignorando il peso tremendo delle sue parole.
«Sei fortunato» - mi disse- «A ben pensarci oggi il Palazzo ti ha offerto due lezioni... Terza regola e mantra del Mago Guerriero insieme. Sei un ragazzo indicibilmente fortunato. Credi a me...»


Accampamento Vaash- Presente.

La testa di Lord Kelson rotola ai miei piedi un istante prima che sia in grado di liberare il mio potere. Ad accompagnarla parole di sfida. Per quanto cerchi di mascherarlo con un tono borioso e venato di indifferenza, quegli improperi lasciano trasparire due cose: frustrazione ed idiozia.
Ha commesso non uno, non due, ma ben tre errori. Primo: ha fallito il suo compito. Il fatto che un uomo della sua ragguardevole stazza non sia a meritarsi il pane tra i comuni soldati lo qualificano indubitabilmente come una guardia privata al soldo dei nobili. Una guardia che ha permesso ad un Lord di morire. Se non sapessi che per lanciarmi quel misero, lugubre e pur tuttavia prezioso trofeo, ha dovuto uccidere la povera Cara, proverei pietà per quello che lo attende quando i Negromanti decideranno che tipo di punizione infliggergli. Ho visto come agiscono e il ricordo mi provoca ancora il vomito. Il secondo errore è stato parlarmi. Mi ha messo in guardia, quando poteva uccidermi strisciando alle mie spalle. Ero distratto, troppo concentrato ad incanalare la giusta quantità di Han per bruciare la tenda; avrebbe potuto, anzi dovuto, prendersi la mia testa in qualsiasi momento. Il terzo errore sta per compierlo ora, lasciandomi uccidere il resto della compagnia. Perché se prima la mia mente era tutta rivolta ad una fallimentare strategia, ora che il pericolo stuzzica l'istinto, il Mantra del Mago Guerriero ha preso a risuonarmi nella testa, illuminandomi. La Terza Regola mi avverte del pericoloso insito nel lasciarsi dominare delle passioni. Mi trasformo in una cosa sola, un mezzo rivolto ad un fine.
Lascio che sia la calma a prevalere, la consapevolezza che lui potrebbe uccidermi è un rischio già calcolato fin dall'inizio.
Lascio che la mia mente divenga una superficie piatta, priva di turbamento tutta rivolta a compiere la mia missione ad elaborare la strategia migliore.
E' lontano a sufficienza da permettermi di agire, nonostante la sua presenza.
Sarà affar suo decidere poi se prendersi la sua vendetta o salvare i suoi signori.
La tenda, pur nel suo sfarzo, rimane legata alle leggi che ne regolano la sua struttura. I padiglioni sono eretti da un sistema di corde in tensione, tenute ferme grazie agli appuntiti pioli che penetrano nel terreno. Incendiarne la sommità o qualunque altro punto, non avrebbe senso se fatto da solo. Ma se la struttura, in fiamme, collassasse su se stessa sommando all'impatto del tessuto e della struttura lignea che ne sostiene la cupola la ferocia del fuoco, forse potrei riuscire nel mio intento e ucciderli tutti in un sol colpo.
I Nobili si troverebbero quantomeno impossibilitati a fuggire, mentre le fiamme divorano ciò che li circonda. I più fortunati potrebbero ancora salvarsi, ma dubito che poi sarebbero di qualche utilità. Molti di loro sono anziani, le loro ossa sono fragili, i loro fisici divorati dall'impietosa mano dell'età. Inutili un combattimento costretti solo ad una patetica ritirata. E anche se fuggissero poi? Chi li degnerebbe anche solo di uno sguardo?
Se fossi un soldato e sapessi che il mio Lord è vigliaccamente scappato come potrei con onore servirlo o addirittura sacrificare la mia vita per lui? I Vaash, l'ho sperimentato io stesso, basano il loro potere sull'autorità e sul timore che sono in grado di imporre.
Un fuggitivo, un pusillanime, un uomo che si è fatto giocare da un mendicante qualunque di quale autorità potrebbe mai condurre una guerra? Guadagnarsi il rispetto dei sottoposti?
Ma distruggere la vita o almeno l'onore dei Lord non è la mia unica preoccupazione. Il mio nemico è li, attende una mossa. Lo sento fremere nell'attesa del predatore che ha adocchiato la preda. Dalla mia strategia potrei ricavarne qualcosa di più...
Come si comporterebbe, ad esempio, se quei pioli di ferro gli piovessero addosso mossi dalla sovrannaturale mano del mio Han?
Ecco la strada da percorrere. Ecco la strategia vincente. Rimane solo un solo problema: come appiccare le fiamme senza sprecare la mia energia inutilmente?
Sento la Prigione di Cera premere contro il mio fianco, quasi anelasse servire il suo padrone, rendersi utile e servizievole ai suoi occhi.
Certo, la Prigione! Lo spirito che vi alberga incendia lo stoppino con una fiamma che trae forza dalla sua stessa forza vitale. Non è una comune fiammella, la magia le dona la forza sufficiente a dilaniare le carni, ad ustionare il nemico quasi fosse una viva vampa di fuoco. Il suo vigore dovrebbe bastare.
Afferro il prezioso retaggio della mia professione, lo lancio verso l'alto di modo che in una parabola raggiunga la sommità del padiglione. Confido nel fatto che lo Spirito che vi alberga riporterà la creazione del Venerabile Obt'hor Tokollo nelle mie mani, una volta assolto il suo compito.
Nel frattempo raggiungo il mio Han, lo manipolo di modo che formi una tela in grado di fungere da estensione del mio corpo, ne sfrutto la straordinaria versatilità. Mentre già l'odore acre del tessuto bruciato intossica le mie narici, concentro la mia attenzione sui quattro pioli che sorreggono le corde.
Li sento sollevarsi dal terreno attratti dalla forza della mia volontà.
Lo sforzo di concentrazione mi irrigidisce i muscoli e mi imperla la fronte di sudore. Sgusciano, infine, verso l'alto mentre la mia mano si alza come per guidarli. L'obbiettivo è quello di utilizzarli nella caduta per ferire il mio avversario.
Il cero, frattanto, ritorna nelle mie mani proprio quando le corde frustano l'aria ormai slegate dai loro sostegni. Sento la struttura scricchiolare, mentre osservo i paletti metallici ricadere verso il mio nemico.
Contemporaneamente, quasi per istinto la mia bocca mormora un antica formula.
Chiamo a raccolta uno spirito, uno dei tanti intrappolati nella molle cera della Prigione. Lo evoco affinchè disturbi la mente del mio avversario.
Una voluta di fumo. Si alza dallo stoppino, corre verso il mercenario inondando il percorso del sublime odore della cera. Chissà se la sua mente sarà in grado di affrontare gli orrori che questi spiriti possono ispirare. Chissà se riuscirà ad evitare i quattro, letali pioli di metallo che stanno per pioverli addosso. Chissà se i Nobili sopravvivranno al crollo della loro fastosa postazione e se le fiamme appiccate avranno il vigore necessario a trasformare quella comoda sistemazione in una trappola mortale.
Ancora un istante e saprò se il mio piano ha avuto successo..

Voragine- Ex-Palazzo della Luce, pochi giorni prima l'inizio del conflitto

Tremavo come una gemma appena divenuta foglia, colta dalla gelata di un inverno non ancora sconfitto. Le parole che lei mi aveva appena pronunciato non erano del tutto inaspettate. Del resto la mia vita fino ad allora non era stata altro che un'intrico confuso di eventi fortuiti, animati da scelte sbagliate e fraintendimenti. Me ne aveva appena parlato. Mi aveva rivelato che lei e Nathan avevano plasmato la mia esistenza sulla scorta di parole pronunciate secoli prima.
Mi aveva detto che il mio cognome, Rahl, era famoso un tempo. I miei antenati erano Maghi straordinariamente dotati, tutti accomunati da una facoltà al contempo preziosa e tremenda: il dono della profezia. Nel corso degli anni avevano accumulato influenza e potere; utilizzavano le Profezie per addomesticare gli eventi, ne seguivano le biforcazioni plasmando il mondo circostante in modo da farlo inchinare a propri intenti.
Molti Rahl agivano mossi da scopi benevoli, genuinamente ispirati dai dettami che regolano la vita di un Mago. Il potere concesso ai Maghi è l'espressione di un servizio, di un dovere nei confronti del Bilanciamento e della Vita. Molti altri miei antenati erano invece conviti che il Dono loro attribuito altro non fosse che un mezzo da utilizzare per perseguire egoisticamente i propri fini.
Fu' per colpa di uno di costoro, di Lord Rufus Rahl che scoppio una devastante guerra. Fu' per colpa di quell'arrogante tiranno che la mia stirpe fu' condannata a rinunciare al privilegio della Vista, costretta a disperdersi e a vivere dimentichi della passata gloria, marchiati dal rimorso e dal disonore di aver partorito uno dei più crudeli e spietati despoti che il Mondo avesse conosciuto.
Poi l'ennesimo gioco del Fato. Una profezia, l'ultima di Lord Rufus Rahl incatenato nei recessi di qualche segreta.
"Nascerà dal rinsecchito albero dei Rahl un virgulto, abbeverato dal sangue di una Strega ricorderà il Dono concesso alle sue radici. La guerra lo seguirà, come avvoltoi circondanti un carogna. Egli riunirà le disperse membra della nostra stirpe."
Le ultime parole del mio avo produssero più danni ancora alla sua genia, fummo perseguitati, ridotti in numero. Solo due Rahl sopravvissero Nathan Rahl Priore dei Fratelli della Luce e mio padre. Nathan credeva ciecamente nella sua missione, mio padre desiderava solo lasciarsi alla spalle una vita passata a fuggire dalle colpe dei padri. Trovò l'amore in una donna, una strega. Nacqui io.
Nathan temette che fosse suo nipote, il figlio di suo fratello colui che avrebbe adempiuto alla tremenda profezia di lord Rufus. Ne ebbe la certezza quando il Dono dei Profeti si manifestò in me, quando portai la distruzione nel mio Popolo svelando gli inganni del mio Maestro, quando esitai e per quel tentennamento il mio Regno precipitò nella lotta fratricida tra Vaash e Cavendish.
Fece quello che riteneva essere il suo dovere. Mi attrasse a Palazzo, tentò di addestrarmi e legarmi a lui tramite la Fede.
Ma il Fato sa essere un maestro di giochi crudele. Il suo piano fallì.
Un'altra minaccia, imminente, concreta lo distrasse da me. Il tradimento di alcuni Fratelli votati al Guardiano lo costrinse ad usare la sua stessa vita per distruggere ciò che aveva edificato negli anni. Amici, discepoli, ideali. E con essi la minaccia nascente. Non c'erano più Fratelli della Luce ora, ma nemmeno traditori in grado di usare le conoscenza del Palazzo per aprire la via al baratro, per riuscire in un intento folle: liberare il Guardiano e lasciargli seminare morte e distruzione ovunque.
Il Palazzo della Luce, con secoli di profezie e artefatti di inusitato potere, era stato cancellato dalla faccia del mondo per sottrarlo alla brama di coloro che avevano scelto la Tenebra.
Io ero l'unico Fratello rimasto. L'unico depositario della saggezza in esso custodita.
L'ultimo Rahl, l'ultimo Profeta. Liliana, aveva giurato di addestrarmi ancora, di impartirmi un ultima lezione.
Nathan, prima di morire, si era reso conto di aver commesso un'unico grande errore nella sua vita: aveva sopravvalutato la sua capacità di dominare gli eventi e ne era stato sopraffatto.
Il Palazzo della Luce, mi disse, mi aveva impartito un ennesimo ammaestramento. Non si sfugge a ciò che siamo e nessuno è tanto saggio o potente da poter prevedere come il Fato deciderà di distribuire e rimescolare le sue carte. Nessuno, eccetto un tipo particolare di individui. Individui come me. Profeti.
Io ho il potere e il dovere di cambiare il corso del Fato. Io ho la possibilità di vedere le carte prima che siano distribuite.
Io posso fermare questa guerra, questo scempio. Posso mutare la Profezia che mi qualifica come latore di discordie. Posso e lo farò, a costo di morire provandoci.


Accampamento Vaash- Presente.

Scompare. Si dilegua nel nulla dopo aver evitato con destrezza i miei attacchi.
Dovevo prevedere che i Nobili non avrebbero mai assoldato un uomo privo delle potenzialità necessarie a neutralizzare i propri nemici. Gli ho concesso, scioccamente, un vantaggio ma in compenso l'ho costretto a svelare le sue carte.
La conoscenza si apprende sempre ad un prezzo: il prezzo che io devo pagare è rappresentato da un pugnale di ghiaccio che vola verso di me. Poca roba, penso, la mia pelle dura come l'acciaio temprato resisterà ad una così debole offensiva. Sarebbe comunque troppo tardi per pararlo o evitarlo; sembra che la tela d'inganno che egli ha gettato su di se sia estesa anche a ciò usa o indossa. Non posso vederlo nell'atto di attaccare, posso semplicemente vedere la lama correre verso di me.
Lo spuntone di ghiaccio tocca il mio braccio, lo morde con la forza dell'inverno.
La mia pelle e la mia carne sono appena scalfite, ma il dolore che mi provoca è sufficientemente intenso da farmi mollare la presa sul mio artefatto. La reliquia del Grande Sciamano, tocca miseramente la polvere. Sfioro la mia l'epidermide ed è fredda. Le armi di quell'uomo sono infuse di magia, una magia vorace e gelida come il cuore di chi vende servigi di morte per poche monete.
La Prigione di Cera si accorge di essere lontana dal suo padrone. Servilmente si innalza sorretta dalla volontà dello Spirito che la abita e torna nella mia mano.
Il dolore al braccio è pungente ed intenso, ma sopportabile. Se vuole provare anche solo a sconfiggermi deve elaborare una strategia migliore. Non mi impedirà certo di impugnare una candela, un misero peso che anche un arto quasi reciso riuscirebbe a sostenere. Forse i suoi servigi sono sopravvalutati. Forse no.
Una seconda lama mi colpisce, facendo più danno della prima. Ho mosso il braccio l'atto di toccare la ferita esponendolo al taglio della lama. Sento la superficie affilata e gelida squarciale facilmente i miei abiti, aprire la pelle, ustionarla con il suo tocco ghiacciato. Mi mozza il respiro, lascia che la rabbia lentamente inizi a soffiare dentro di me come una vipera svegliata nel sonno.
Infine il terzo colpo, il peggiore. Mi morde lo spazio che separa la schiena dal collo. Se gli Spiriti non mi avessero donato una resistenza sovrumana alla mia pelle, muscoli ed ossa, rendendole efficaci come una solida armatura probabilmente sarei morto.
Il colpo è inferto con maggior vigore, come se fosse più vicino. Il punto delicato in cui la lama penetra, anche se di poco, fa si che il dolore e il gelo si innervino lungo tutta la schiena, le braccia, le gambe e la testa. E' come se mille spilli ardenti mi colpissero. Incurvo i reni, lascio che la mia voce esprima il mio dolore.
Basta giocare ora. E' tempo di privare questo fastidioso tafano del suo pungiglione. E' tempo di schiacciarlo tra le dita.
La tenda brucia ed è ormai collassata su se stessa. Se il mio avversario non mi avesse distratto avrei visto il mio piano realizzarsi, avrei potuto verificare se i Nobili fossero ancora vivi li sotto. Sfortunatamente la mia attenzione deve essere rivolta altrove. Che sia il fuoco a prendersi cura del mio obbiettivo.
Io devo pensare a salvare me stesso, ora. Lui crede che la vista sia importante per uno come me. Si sbaglia, sottovaluta il suo nemico. Ha commesso lo stesso errore di Nathan, si crede superiore agli eventi. E' così sicuro di se stesso da poter ingannare un mago, nascondendo se stesso alla vista.
Ho avuto a che fare con esseri privi di corpo, invisibili agli occhi, percepibili solo nell'istante in cui hanno già stretto i lacciuoli delle loro malie su di te. Gli Spiriti sanno essere subdoli, combatterli e dominarli è il pane quotidiano per me. Cosa vuoi che mi importi se si nasconde dietro un velo di illusione? Mi impedisce di colpire il suo corpo? Bene! Lo colpirò in un punto che non può essere nascosto o protetto, non a me almeno. Lo colpirò nello Spirito.
Schiocco le dita evocando il lamento di Bastet. Affinchè sia efficace il suono deve essere udito. La sua magia può ingannare i miei sensi, non escludere i suoi. Un suono poco sicura di ciò che è visibile. Un suono colpisce qualunque cosa, sia o meno percepibile agli occhi. Lascio che il miagolio devastante riempia l'area che mi circonda, riportando nel Mondo tutta la sofferenza, gli stenti, il dolore patiti un tempo.
Si narra che in molti fossero impazziti udendo il lamento del misterioso felino, lasciato li a patire il crudele morso della fame, per giorni e giorni. Evoco poi la magia del Guardiano, per punirlo. E' sufficiente che ci sia un anima da divorare, da marchiare con l'immonda corruzione del Mondo Sotterraneo ed essa arriverà più rapida dello sfiorire di un fiore colto da un improvviso inverno. Non conta come o quanto tu tenti di nasconderti, inevitabile come la morte essa giungerà...
Devo solo pronunciare l'offerta, porgere l'anima del mio avversario alla cieca rabbia, all'inestinguibile rancore che l'Innominato prova per qualsiasi cosa che sia viva. Se il mio nemico la ode, non ha scampo.
«Mi senti codardo? Senti la mia voce? Sono sicuro di si..Puoi nasconderti se vuoi, colpirmi a tradimento se ci tieni. Ma sei capace di sfuggire alla Tenebra? Essa non ha occhi, essa non deve vederti per colpirti. Ha solo bisogno che io le offra la tua anima..» -sorrido, mentre l'altra faccia del Dono aizza in me la rabbia, come se soffiasse su carboni ardenti essa brilla sinistramente dentro di me.
«Ascoltatemi o Spiriti inquieti che dimorate nell'Ombra! Io marchio quest'uomo! Lo offro al Guardiano perchè paghi il prezzo dei suoi peccati! E' vostro! Rendetelo al vostro immondo signore. Consegnatelo alla Tenebra. Che ne faccia scempio!»
La mia voce, risuona come un rombo di tuono. Riconosco la magia che scorre in essa, che la vena di amarezza. Ha scelto la persona sbagliata da attaccare. Un Rahl non si farà fermare da un'insignificante omuncolo. Un Profeta non lascerà che un volgare mercenario ostacoli il corso degli eventi. Io non gli consentirò di mandare a monte il mio piano. Ci sono troppe vite in gioco dinnanzi a questa constatazione la sua diviene semplicemente irrilevante.

E’ quasi come subire un contrappasso, quasi come se il Guardiano volesse ricordarmi che egli non presta i suoi servigi gratuitamente, che pretende sempre un prezzo. La lama nera come l’onice, come la Tenebra che ho appena evocato corre verso il mio petto, lo trova indifeso, lo morde, lo lacera, lo colpisce senza pietà. Si abbevera del sangue di un Profeta, del sangue di un Rahl, del sangue di uno Sciamano. Gocciola, nella luce del sole di mezzodì. La mia linfa vitale sembra condensarsi in rubini che piovono in forma di gocce sulla terra arida e arsa dal sole. Le memorie dei miei predecessori si mescolano al ricordo del massacro del Popolo degli Spiriti. Il dolore contamina i sentimenti, li vena di rabbia. La sento ribollire nel sangue che rende scivolose le mie dita. I miei occhi si riempiono delle immagini della mia gente uccisa a tradimento, da uomini della stessa pasta del mio avversario. Mercenari, uomini il cui onore è in vendita per pochi soldi. Le ferite aperte nei loro corpi non sono dissimili dalla mia. Sono stati colpiti con la stessa violenza, con la stessa crudele voglia di uccidere. La mia mente precipita nel delirante ricordo di quegli attimi. Il mio spirito si connette alla Quercia del Silenzio, tende le mani agli Antenati, richiama la loro cieca rabbia, implora il loro intervento, chiede vendetta per il colpo inflitto al loro figlio, al loro interprete, al loro custode.
Sono come voi, quasi dice. Colpito vigliaccamente. Oltraggiato nel corpo, ferito da una lama impugnata da uno straniero senza onore. Li sento urlare, chiedermi di lasciarli liberi di dilaniare il mio avversario. Di pareggiare i conti.
Eccolo il mio nemico, si muove danzando leggiadro e letale come il migliore tra i Maestri di Spada.
E’ così vicino da poterlo quasi sfiorare, abbastanza vicino da potergli vomitare contro tutta la folle rabbia degli Antenati. Ubriacato di dolore, estasiato dal sapore di un’incerta vendetta quasi non mi accorgo del lampo rosso nella sua mano. Cambia arma, mi riversa contro una pioggia di rasoi di ghiaccio.
Ho smesso di contare le volte in cui Bastet è intervenuto in mia difesa. Sembra che l’empatia che unisce i nostri spiriti si sia rafforzata, sembra ormai essere diventato cosciente delle mie necessità. Interviene al momento giusto, non rischia mai più del voluto. In fondo Bastet è un gatto, la sua fedeltà si limita a pochi gesti indispensabili. Le sue ossa appaiano dinnanzi a me, fornendomi una difesa fragile come il cristallo, aiutandomi quel tanto che basta ad alleviare il peso di quell’attacco fatale. Ma c’è qualcosa di diverso, questa volta E’ poco, ma è pur sempre un dono. Un dono in grado di spostare di qualche libbra la bilancia del duello a mio favore.
Il muro di resti mortali si infrange in un’esplosione di polvere dall’odore stantio. Il ghiaccio penetra nelle mie carni, sfigura il mio viso, flagella i miei arti. Il mio sangue imbratta la terra, inzuppa i miei abiti, mi priva persino della forza di urlare. Sono ormai una massa di carne e sangue, il mio corpo è l’epifania stessa del massacro. Sono poco più di un cadavere, ma sono vivo. L’ira dei miei Antenati guizza, è quasi intollerabile contenerli. E’ il momento.
Lascio che loro agiscano. Nel frattempo cerco i suoi occhi, cerco un contatto. Mi basterebbe vederlo per usare il potere della mia gente contro di lui, ma l’ira mi spinge a cercare qualcosa di più...Voglio vedere nei suoi occhi il dolore, voglio sentire il rumore del suo spirito che si accartoccia. Voglio vederlo soffrire, annullarsi, cadere in ginocchio. Sconterà i peccati di quelli del suo mestiere, patirà per aver versato il sangue di uno Sciamano. E’ un’istante...
Lo spazio pare quasi distorcersi. Loro arrivano, avverto la presenza degli Irosi Antenati. Loro sanno chi colpire, sanno come vendicarmi. Mi concedo il privilegio di crollare sulle ginocchia, snervato dal sangue perduto.

Una scintilla. Danza nell’aria solenne, percorrendo le volute di fumo. Sfavillante come una stella che emerge da un velo di nubi. Si innalza nell’aria distorta dal calore e scompare. La Tenda dei Nobili è ora un rogo, una trappola mortale. Come una piaga l’incendio dilaga, attecchisce alle tende vicine.
Sento ancora il sordo rancore dei miei Antenati vibrare nell’aria. Lui si è salvato, graziato dal Fato.
Un Fato che sembra prendersi gioco di me. L’incendio che io ho provocato mi si ritorce contro, salvando il mio nemico dalla morsa della follia. Un Fato che gli offre un ultimo colpo, infallibile, preciso, letale.
Sono sordo alle urla concitate delle sentinelle accorse per spegnere il fuoco, cieco al loro muoversi convulso. La mia vita si condensa intorno a quell’affondo, consapevole che potrebbe concludersi sulla punta di quella lama nera come l’onice. Sto per morire, gli spiriti mi hanno abbandonato.
Il Fato che da sempre ha sussurrato alle mie orecchie, oggi ha deciso capricciosamente di punirmi.
Sto per disperare, per pronunciare le mie ultime preghiere. Felice, si, per aver pagato il mio debito, per aver fatto tutto ciò che era in mio potere per fermare la guerra, ma comunque ormai destinato ad essere cancellato dalla vita di questo mondo.
Poi eccolo, lui il Destino divertirsi in un ulteriore capriccio. I miei occhi si muovono quasi inconsapevolmente verso terra. Lo sguardo di Lord Kelson Vaash si punta su di me. La sua testa è ancora li, accanto ai miei piedi.
Non penso, lascio che sia l’istinto ad agire per me. Sento le mie dita chiudersi come un artiglio intorno a quei capelli unti, sporchi di sangue e terra. Le mie mani afferrano quel volto distorto dalla morte.
La frappongo tra il mio cuore e la lama.
L’acciaio nero trapassa quel macabro scudo. Non si ferma, arriva al mio petto.
Sento la mia carne irrigidirsi. Vedo la mia pelle assumere la consistenza della pietra, mentre il calore sfugge dai miei muscoli e il sangue diviene denso come metallo fuso.
I miei occhi si dilatano appena.
Colpito, ma vivo. Salvato da un gesto del mio nemico, come lui lo è stato da un mio. Il Fato bilancia sempre le sue azioni. Ho fatto male a disperare. Forse c’è ancora una speranza.
Ancora una volta tenta di ferire il mio corpo. Non vede, non comprende che non sono carne, muscoli ed ossa la mia forza. Ancora non ha afferrato che il mio potere risiede più a fondo, in un luogo che lui non sa o non vuole colpire. Il mio corpo è martoriato, impacciato dalle ferite e impietrito dalla sua putrida magia.
Ma non la mia mente, non il mio spirito.
Chiudo gli occhi. Raccolgo le ultime stille del mio potere. Lascio che il mio spirito canti un requiem di distruzione. Apro i cancelli del mio cuore alla devastante energia del Guardiano.
Lingue di fuoco azzurrine, iniziando a percorrere il mio corpo. Sento la rabbia che nutre quel tipo di magia bruciarmi le viscere. Non devo muovere un solo muscolo, per gesitirne il potere. Condenso, il più rapidamente possibile una quantità spropositata di energia magica.
Una sfera di fuoco oscuro, sfrigola tra me e il mio nemico. La lascio correre, mentre la sua fame di vita percuote l’aria, annichilendola.
E’ il mio ultimo tentativo. L’ultima freccia al mio arco...